César Tarello Leal
HAUNTED Sleep well, in hell Phantasmagoria. Annihilator.
Una línea recta, un cilindro verde esponjoso, un poco de papel tapiz debajo de mi lengua. Casi nada, un llegue. Trato de rebasar el día. Una hora, dos; hasta que llega la noche. La luz se dobla en colores y la acarician sus besos: Tantos, tangentes, tangibles, Tantras. Sus manos etéreas, descarnadas, juegan a las escondidas con mis ojos ambiguos, tan piratas que a veces se me hace que andan locos. De repente veo millones de chispas filtrarse por las rendijas de mi cuarto que no es cárcel, pero la hace de calabozo, y ella, en son de parca aprovecha para colarse cual gorrón de Chava Flores; me presenta a todas las arañas que construyeron este cubil de concreto alrededor de mis telarañas. El viaje que se trae la vieja esa malviaja mi viaje, como pistón de tórton 75 o la patada de ahogado en un tanque de cerveza. La mujer y sus rollos, y luego ésta, que se aparece de pronto con todo y sus mensualidades congeladas. Ninfa, diosa, niña mamona de escuela fresa, vieja tetona de secundaria urbana; por eso la excluyeron del árbol de Porfirio y por eso también se viene a pasear por el chante cuando busco salirme de la luz. Y ahí esta danzando sus armonías al ritmo de un corazoncito que no tiene porque se lo comió el gato. 11