Revista Panta-01

PANTA-01

AS VOZES DE TODOS NÓS LITERATURA,

OUTROS

NOMES

ARTE E

UM

VISUAL, NOVO

POESIA

ESPAÇO

REVISTA PANTA-01 ÍNDICE 04 Editorial 05 Feixe - Leonardo Ramos 07 Ninguém morreu - Marina Monteiro 13 Mendigo - Eduardo Chaves Laurent 21 Vivas criaturas - Eduard Traste 25 real state broker - Camila Nogueira 27 Paredes que gritam - Isadora Cristiana (Pequena flor) 31 quem veio primeiro: o útero ou o ser? - Vitória Vozniak 37 Amor em SP - Alessandra Almeida 41 A centelha modernista - Noah Mancini 43 Um poema quase um cuspe - Mauro Martiniano 47 Noite - Allan Lourenço 51 Filho (des)esperado - Luiz Henrique Soares 57 Que atire a primeira pedra - Marcus Ernesto Marchi 59 O superlativo - Letícia Copatti Dogenski 65 bicHO. - Flaviana de Freitas Oliveira 69 Antônimo - Luiz Roberto Lins 71 Afrodite n. 01 - Allan Lourenço 73 A fenda - Rafaella Rímoli 79 Elemental - Lia de Almeida Macruz 81 Casa alheia - Marcelo Gomes

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EDITORIAL

QUAL É A HISTÓRIA QUE TE MOVE? SOBRE LER E ESCREVER E VIVER ENTRE QUIXOTES

O que sempre vi de tragicômico em Dom

Quem vive mergulhado em barbárie só

Quixote hoje me parece absurdo,

pode agir humanamente se vive em seu

perigoso, talvez obsceno. Um homem

mundo particular, trazendo de lá o que

isolado, buscando no mundo a realização

pode.

de suas crenças, assumindo para si e impondo aos outros os riscos de sua

Entre um extremo e outro, me parece que

empreitada.

a lucidez é o que separa o Quixote monstro

Vi sair do livros e vir ao mundo essa pessoa que enxerga o que quer e age de acordo com as próprias fantasias. Ou melhor, age de acordo com as fantasias de outros, enxerga o mundo de outros e nem ao menos isso percebe. No Brasil o Quixote é uma massa, é uma força bruta.

do Quixote idealista. É a capacidade ter freios, de ser crítico contra si mesmo e, antes de tudo, ser humano, pois uma pessoa é mais que a soma de seus atos ou de suas ideias. É para alimentar os esperançosos e dar voz aos que pensam que surge a Revista Panta,

Entretanto, o Quixote também está naqueles que têm em si o impulso de agir vivendo em um mundo que não existe.

um pequeno movimento de resistência, mas também de criação. Uma confluência de quem ousa sujar as mãos com o mundo tal como é e não como se espera que seja.

FELIPE VIEIRA DE ALMEIDA

FEIXE (COLAGEM)

LEONARDO RAMOS LEONARDO RAMOS ESCREVE. LEONARDO RAMOS ESCREVE E FAZ COLAGENS. LEONARDO RAMOS SE AUTOPUBLICA NO PERFIL DE INSTAGRAM O ALBATROZ.

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NINGUÉM MORREU.

MARINA MONTEIRO

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1 | NINGUÉM MORREU

Ninguém morreu.

Eu espero um amigo na livraria. Folheio alguns livros. Procuro algumas respostas. Às vezes, por mais ceticismo que se tenha, a gente ainda quer acreditar.

Mas ninguém morreu.

Se no luto da morte já é imposto tempo. No luto da vida são pressupostos impaciência e desdém da plateia.

A vida grita: - Ninguém morreu!

Mas fala isso pro meu fígado. Eu penso nele e imagino verde, pegajoso e morto.

O primeiro órgão que morreu em mim!

Ninguém morreu. Daqui a pouco logo mais de um ano ainda ontem, mas todo mundo já esqueceu. Crianças nasceram, dentes caíram, velhos morreram. Mataram a Marielle.

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1 | NINGUÉM MORREU

Quatro tiros só na cabeça. A minha mãe tem uma dor no braço. Ontem eu fui ao teatro. O corpo pulsa. Toda semana tem uma segunda feira.

Quando ninguém morre, a vida continua mais feroz. O luto da vida não tem espaço. Hoje eu quero uma cerveja na Lapa!!!

A vida segue. Tudo vai ficar bem.

Meditação. Respiração. Presença. Tudo passa e a piadinha da uva segue.

Ninguém morreu. Eu não sou o Pai da Menina Morta.

E o “como se tivesse morrido” é sacrilégio. Porque ninguém morreu.

Ausência de fato.

Mas tudo em mim parece morto. Ou tudo que eu acreditava em mim.

Novas partes surgem e eu não aceito.

Tem um sinal novo na minha bochecha direita que faz do espelho estranho.

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1 | NINGUÉM MORREU

Eu não to conseguindo aceitar a vida após a morte. Mas não morreu ninguém.

Só que tudo virou passado, nostalgia, ausência. Tudo morto de agora.

Mataram a Marielle. Quatro tiros só na cabeça. A cidade esteve de luto.

Eu ainda estou.

Será que eu não me torno meus lutos pra sempre?! Ninguém morreu. Novos espaços nascem no meu corpo.

Buracos, crateras, vias, becos, vielas.

Meu corpo está exposto. Sigo na livraria o amigo não chega. Talvez não chegue.

Talvez tenha morrido. Talvez eu esteja morta. Vejo o meu corpo estirado no chão. Ninguém morreu.

Mas ninguém morreu.

Mataram a...

Matam a...

Senhores usuários é proibido dançar no interior da composição. Diz o metrô no Rio de Janeiro. É proibido dançar.

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1 | NINGUÉM MORREU

As pessoas estão morrendo.

Mas ninguém morreu e a vida segue.

Eu não sou o Pai da Menina Morta Eu tenho que...

Ninguém morreu. Há novos espaços desabitados no meu corpo. Meu amigo não chega. Eu poderia estar morta. Mas ninguém morreu. Não há fatos. Um luto só pode durar seis meses.

Ninguém morreu.

Todo mundo morto!

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MARINA MONTEIRO Marina é atriz, arte-educadora, dramaturga e escritora.

Formada em teatro pela Udesc e estudante do curso de Filosofia do IFCS-UFRJ. Escreve para teatro desde 2002 e já teve diversas peças premiadas e encenadas. Em 2010 teve seu primeiro livro publicado, fruto de uma seleção da editora MULTIFOCO do Rio de Janeiro, que buscava obras para seu novo selo downloads. O resultado foi o livro Comendo Borboletas Azuis, homônimo ao blog da autora, com uma compilação de 45 posts de prosa poética e poesias. Em 2018. Marina retoma sua produção literária após dedicar-se somente ao teatro.

Participou da seleção de obras para a Zine "Que o dedo atravesse a cidade, que o dedo perfure os matadouros" na cidade do Rio de Janeiro, com o conto Assalto, o qual foi publicado. O lançamento aconteceu no mês de setembro de 2018 na cidade.

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"MENDIGO"

EDUARDO CHAVES LAURENT

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2 | MENDIGO

De cá do viaduto, admito – minha fotografia é esta: a cidade toda em preto e branco, e, dessa perturbação noir, brotam dois olhos verde-claros, imparciais, cristalinos.

Não havia nascido mendigo, não.

Renunciara à sua condição sociocultural, para viver em pura mutabilidade, e seu passado foi se apagando, aos poucos. No início, alguém passava e comentava “Caramba! Virou mendigo, o fulano!”, mas logo já ninguém se lembrava do nome do fulano, e assim era como se nunca houvesse existido fulano algum. Às vezes a vida o lançava de cá para lá, como faz o vento com as folhas secas e os lixos leves que voam ao léu. Errava pelos labirintos do Centro – Andradas, Mauá, Matriz, mas logo acabava voltando para a marquise da Borges, como que por acaso. Tempestades, pulgas, pivetes, tudo passava, nada de mais.

Até que uma dessas artistas muito modernas passou por ele e o conduziu a um cubículo envidraçado.

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2 |MENDIGO

Quando, durante a madrugada, a moça havia descido do carro com mais três pessoas grandes, falando com ele por meio de gestos e palavras curtas como se ele fosse um ET ou um doente mental, ele já percebia que estava prestes a sofrer uma mudança brusca, mesmo. Não sabia direito para onde estava indo, não tinha o costume de tentar prever o que seria de si “em breve”, mas também não costumava resistir a nenhum empurrão.

O mendigo estava então entre três paredes de vidro e uma cortina negra por onde ia fazer suas necessidades, o que demonstra que ele não era louco nem nada, apenas indigente. Sempre tivera vergonha na cara, ademais, fora a vergonha na cara que o fizera miserável.

De cá dessa escada, admito – minha fotografia é esta: todas as obras bem compostas, bem arranjadas, e um homem vazio, jazendo sem cor alguma; seus olhos estão fechados, sempre, mas ele respira. Agora ele tem um sentido em viver, e isso o açoita. O mendigo agora é o “Mendigo”.

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2 | MENDIGO

Faz grande sucesso, algumas pessoas chegam a parar e ficar ali por um bom tempo olhando para ele, comentando as mais variadas loucuras interpretativas, analisando, comparando entre si suas loucuras.

Só que não era a obra, em si, que todos contemplavam. Eram suas próprias interpretações. Ele não ganhava nada com isso, nem um humilde olhar de “olá”.

Não havia mais carvão ou papelão para se expressar, nem para onde voar com o vento. Não havia vento. E, quando aquele relâmpago lhe bateu no estômago numa dor extasiante, ele lembrou-se de que não estava se alimentando. Antes eram geralmente umas velhinhas que cuidavam dele.

Fazia muitos anos que ele não sentia o medo de ficar sem ter o que comer. Era uma exposição muito moderna, havia diversos empregados; houve um tradicional deixa-que-eu-deixo, e todo mundo se esqueceu de que aquela obra de arte era de natureza ainda viva.

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2 |MENDIGO

Nem mesmo a “autora” se deu conta da necessidade de manutenção de sua instalação artística, e ela não alimentou com pão e água sua obra, o “Mendigo”, que agora, sim, sabia o que era fome, ao tempo em que ganhava aspas e letra maiúscula em seu nome.

Arregalou bem os olhos verdes e começou a falar, gritar, gesticular, mas quanto mais ele explodia mais o público ficava fascinado, achando que aquilo era parte do show. Foi se retraindo, voltando aos poucos para dentro de si. Sentou-se num canto, e esperou.

Até então, ele achava que conhecia a miséria do Homem. Mas, dias depois de passar a ser o centro daquele espetáculo, o mendigo dentro do “Mendigo” morreu. Todos acharam muito lindo quando sua pele ganhou tons de cinza, e logo tons de púrpura, e foi ficando toda azul e enfim verde.

Mais verde. Alguns interpretavam aos gritos, “Foi sede!”, outros aclamavam “Isso que é arte!”, outros diziam “Foi solidão”. Morrera de olhos fechados, pura metalinguagem.

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2 | MENDIGO

Começou a se inchar mais e mais, enquanto seu corpo se alimentava do próprio corpo, emanando aquela aura soturna da vitória bacteriana. Quando ele estava todo bem verde, definitivamente ninguém mais tinha olhos para qualquer outro trabalho da exposição. Os vermes se deliciavam com o banquete.

Aí a artista teve a ousadia do improviso, e modificou sua obra ali mesmo, na frente de todos. Entrou lá e despiu o material, para que os críticos pudessem maravilhar-se com o esverdeamento da obra, que irradiava aquele fulgor pelo salão. Todos os urubus estavam invejosos. E pensavam “Como é que eu não tinha pensado nisso antes? Tão óbvio! Visceral!”.

A celebridade que havia recolhido o mendigo das ruas do Centro de Porto Alegre e o levado para a puta que pariu estava orgulhosa, dando entrevistas, dizendo que as matérias-primas de que precisamos estão sempre embaixo do nosso nariz, podem ser encontradas nas sarjetas, nos lixos secos e orgânicos. todo o segredo está contido.

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2 |MENDIGO

Ela realmente chegou a falar “matériasprimas”, no plural, como se existisse mais de uma, como se houvesse na vida algo além da coisa única na qual todo o segredo está contido.

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EDUARDO CHAVES LAURENT Eduardo Chaves Laurent é natural de Porto Alegre, Rio Grande do Sul. Formou-se em Letras pela PUCRS em 2015, e vem sendo publicado em diversas revistas literárias e coletâneas de concursos de contos, crônicas, poesias e haicais. Lançou seu primeiro livro individual, “Contos Soturnos – Volume I”, em 2016.

Está cursando o Mestrado em Estudos Artísticos na Universidade de Coimbra, desde 2017.

O conto "Mendigo" foi publicado em seu primeiro livro, "Contos Soturnos - Volume I".

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VIVAS CRIATURAS

EDUARD TRASTE

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3 | VIVAS CRIATURAS

no ônibus, você escuta a conversa e acha aceitável. dois seres autênticos um assunto plausível um ponto de vista interessante e então você se vira e confirma: os pés ainda não alcançam ao chão.

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EDUARD TRASTE Eduard Traste descobriu que não tinha salvação. Desde então vem destilando os necessários pingos de vida para seguir em frente, de seus escritos e outros tragos.

Escreve no projeto www.estrAbismo.net, e tem materiais publicados nas revistas: Alagunas, Escambau, LiteraLivre, Philos, Ruido Manifesto e Subversa.

Este material foi primeiramente publicado no site do projeto estrAbismo.

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REAL STATE BROKER

CAMILA NOGUEIRA 21 ANOS, SÃO PAULO (SP).

ESTUDANTE DE LETRAS NA UNIVERSIDADE DE SÃO PAULO (USP) E PESQUISADORA NA ÁREA DE LITERATURA COMPARADA E ESTUDOS HISPANO-AMERICANOS.

Obra originalmente publicada em Cordillera Collages, 29/09/2018 PANTA-01 | 26

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PAREDES QUE GRITAM

ISADORA CRISTIANA ALVES DA SILVA (PEQUENA FLOR)

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4 | PAREDES QUE GRITAM

Entre ruelas cresci, Ao silêncio dos guetos sobrevivi.

Enquanto muitos outros distantes daqui, Preocupavam-se apenas com modismos a seguir, Surgia em mim, uma voz há tempos silenciada, Com muitas cores e desbravada.

Eu sou o vermelho que revivesceu, Em meio ao apagão das injustiças, das corrupções, No preto e branco das percepções, Entre os nãos que a sociedade sempre me deu.

Eu sou a negra do cabelo Black Power...

Sou da periferia, dos que lutam contra o poder, Eu sou filha da pobreza, do racismo e discriminação, Mas também sou mãe de um movimento de muita transformação...

Eu pinto minha mensagem, Pois nos muros encontrei coragem.

Na arte, na cultura, na cor, refugiei minha dor, Para assim subverter a ordem do ditador.

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4 |PAREDES QUE GRITAM

Eu sou um pouco de muitas, Vozes...

Guerreiras...

Vera Baroni, Maria Felipa e Anástacia...

Mas também sou um pouco de muitos, Martin Luther King, Malcom X e Afrika Bambaataa.

Sou poeta, artista, grafiteira.

Do rap, do hip-hop sou inteira.

Com as muitas cores que minha mão pode dar Aos muros lhes dou o direito de protestar.

Minha arte é simplória, Não busco palcos, nem glória, Apenas peço, respeita minha história!

Meu direito de inquietar sua memória.

Deixa-me falar, me expressar, Minha identidade poder demarcar.

No grafite encontro meu alento E na reexistência meu intento.

Contestar... Reivindicar... Reinventar...

Refugiados nas paredes a gritar!

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ISADORA CRISTIANA (PEQUENA FLOR) Pós-graduada em Ensino de Língua Portuguesa, Universidade de Pernambuco/Campus Garanhuns-PE, Graduada em Letras - Língua Portuguesa e suas Literaturas pela Universidade de Pernambuco Campus Garanhuns - PE. Desenvolve pesquisas acerca do ensino de Língua Portuguesa, tem como foco gêneros Textuais Marginalizados, como o gênero Grafite. É escritora, poeta e sonhadora, busca através de seus escritos se encantar e encanta o mundo.

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QUEM VEIO PRIMEIRO: O ÚTERO OU O SER? VITÓRIA VOZNIAK

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5 | QUEM VEIO PRIMEIRO: O ÚTERO OU O SER?

se pudesse eu reescrever os mitos desfaria a humanidade no ato da criação? se fosse eu o ser criador vocês me chamariam de mãe natureza? se existissem apenas Evas e Liliths como seria a história do paraíso? e se fosse de Lilith que saísse a costela criadora de Eva?

I. o paraíso só de Lilith o sublime do sonho feminino de existir apenas por si e apenas para si como seria um lugar sem a existência de homens?

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5 | QUEM VEIO PRIMEIRO: O ÚTERO OU O SER?

e o que seria de uma mulher sem a existência de homens? não existiriam saias nem curtas nem pequenas nem culpadas Lilith andaria nua sem a possibilidade de ouvir um fiu fiu ou um vem aqui ou um foi sua culpa não teriam mãos para tocarem seus seios não teriam dedos para lhe apontarem não teriam bocas para lhe difamarem não teriam paus para lhe penetrarem Lilith estaria nua sem vergonha fazendo coisas de mulher (se não existissem homens não seriam todas as coisas coisas de mulher?

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5 | QUEM VEIO PRIMEIRO: O ÚTERO OU O SER?

existindo homens não são todas as coisas também coisas de mulher?)

Lilith e sua existência nua no paraíso

II. o paraíso lésbico e se de cada costela de uma mulher nascesse outra mulher? o útero vira osso endurece para gerar (mas de costela viva! pois costela é alimento para a geração de vida e costela de fêmea morta é para saciar horrores pois a costela que se devora abrigou ali uma vida que também se devora até osso) PANTA-01 | 34

5 | QUEM VEIO PRIMEIRO: O ÚTERO OU O SER?

o útero vira osso endurece para gerar de Lilith nasceria Eva e que mulher precisa ouvir cobra quando está ao lado de outra mulher? quem precisa comer uma maçã quando se tem dois pares de seios? o útero vira osso endurece para gerar vagina não é lugar de criança é lugar de mulher brincar com mulher rebuceteio paradisíaco.

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VITÓRIA VOZNIAK

Escreve todos os gêneros: poesia, crítica, artigos, ensaio, teatro, romance e contos. É formada em comunicação social, escrita criativa e faz mestrado em letras - escrita criativa pela PUCRS. Mas prefere ser chamada de poeta.

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AMOR EM SP

ALESSANDRA ALMEIDA

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6 | AMOR EM SP

Era uma colher de chá que nos separava Ela tinha que resolver os problemas dela, eu metido com as urgências lá do mundo Eu andava às voltas com Karl Max, ela se banhava em numerologia Ela fazia café sem açúcar - amargava as retinas -, eu queria transcender com cachaça "Tá faltando uma colherzinha...", disse ela às nove e meia da manhã Nosso apartamento cheirava a saudade dela Ela areava panelas insistindo em me tatear, mas eu não lustrava E ela não fedia nem cheirava, não subia nem descia, não me dava e não me comia Os papéis no chão, sujando o carpete verde musgo, insultavam-na profundamente Os Meus papéis.

A mesa suja e bagunçada, Gabo misturado com dicionário de italiano Lascas de unhas cortadas sobre anotações que mudariam o curso das artes Irritavam-na. Profundamente.

Meu fluxo de pensamento, minhas unhas!

Minhas correntes filosóficas, as correntes do whatsApp dela "Tá faltando uma colher, procura naquele ninho de rato..."

Mas àquela altura da vida - umas duas horas da tarde - eu já era anarquista PANTA-01 | 38

6 | AMOR EM SP

Fechava a porta ela não me via Eu acendia um incenso de jasmim, ela tirava graxa de barra de calça Mas jasmim é flor que só cheira à noite e mancha de graxa não sai É que quando eu conheci essa mulher, bem no centro do mundo: a estação da Sé Eu perdi o fio da meada, ela perdeu o trem das dez Ela queria parir um filho, eu queria matar o presidente americano Ela disse que morar no centro era problema, eu disse que a religião era o ópio do povo Longe da faculdade dela, perto do meu caos profundo Amamo-nos, por um semestre nos amamos Trepamos. Não transcendemos "Se eu entrar aí e achar essa colher, eu enfio ela no seu cu!", mas já eram onze e meia da noite Os carros da São João buzinavam alarmando revolução Mendigos morriam de hipotermia por jatos d'agua fria Tragédia na Praça da Sé Que se foda essa colher e essa mulher PANTA-01 | 39

ALESSANDRA ALMEIDA

Sou escritora experimental e independente de Osasco, SP. Estudante da graduação de Letras no Instituto Federal de São Paulo-IFSP, estudante de artes (teatro, dança contemporânea, artes visuais).

Destaco minhas participações na Revista Philos (edição nº2, ano 3, 2016), Antologia de Haicais de Petrópolis (Editora Bem Cultural, 2017) e I Concurso ALAP “Paranavaí Literária” (2017), 5º lugar Flink 2016.

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A CENTELHA MODERNISTA

NOAH MANCINI NASCIDO EM JUIZ DE FORA EM 1996, NOAH MANCINI TRABALHA COMO PRODUTOR E EXPLORA MAJORITARIAMENTE LINGUAGENS ENTRE MODA, VÍDEO E PERFORMANCE. PARTICIPA/PARTICIPOU DE GRUPOS DE PESQUISA NA ÁREA DE ARTE E EDUCAÇÃO, ARTE E VIDA E TRADUÇÃO INTERSEMIÓTICA. SEU INTERESSE ATUAL RESIDE NAS LIMINARIDADES ÉTICAS E ESTÉTICAS.

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UM POEMA QUASE UM CUSPE MAURO MARTINIANO DE MELO

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7 | UM POEMA QUASE UM CUSPE

Quem haveria de defender-me a causa Caso o meu poema surgisse cuspido E de repente eu deixasse os pássaros sossegados As flores, os cisnes alvos, as estrelas Relegasse o belo à mera contemplação.

Deixasse assim o amor sossegado E fosse falar de serpentes...

E o poema saísse rasgado, engasgado, o nó da garganta Envenenado de césio eu cantasse um canto de morte Em palavras fortes, palavrões, palavrãozãos.

Quem haveria de defender-me Se eu me tornasse porta voz dos cadáveres asfixiados de poluição E seguindo a esse caso, outros milhões insurgissem.

Fossem psicografados em poema Um batalhão de letras compondo soldados de grafite Cortantes quais baionetas, fossem as frases Exércitos delas enfileiradas Granadas de mão, ao poema detonadas.

Quem haveria de defender-me a causa?

Caso o meu poema surgisse faminto da fome de uma criança E abocanhasse do leitor alienado, sua língua No regurgitar, escarrando nele, o linimento da esperança.

Antes essa fosse preferível ao céu de sua boca Do que a outrora inválida língua, de serventia única de engolir Língua de fome, língua agonizante Antes, que toda língua cuspisse...

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7 | UM POEMA QUASE UM CUSPE

Quem haveria de defender-me?

Caso o meu poema surgisse inflamado Citando o espantalho do campo Que evita a terra ao que nela trabalha Proclamando a esmo: “Urge que se faça a reforma agrária”.

E eu desmascarasse esse canalha!

Quem haveria de defender-me?

Eu que estranho essa falta de brasilidade em tudo Dos que se fazem surdos e mudos.

Para não escancararem a boca e enrolarem a trouxa Para não enrolarem a boca e escancararem a trouxa Para não entrouxarem a boca e abocanharem a trouxa.

Quem haveria de defender-me, de urutus e outros urubus Se eu deixasse o amor sossegado e cuspisse um poema!?

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MAURO MARTINIANO DE MELO Nasci em Londrina PR aos 29/10/1959, onde resido atualmente, escrevo desde a adolescência e tive dois livros publicados em Uberlândia MG, ambos pela mesma editora, Sala Viva, em 2009.

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NOITE

ALLAN ANDRÉ LOURENÇO

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8 | NOITE

Sobrevivente de um espaço onde violências vestem-se de crenças.

Existência ameaçada constantemente por ressentidos que, quando as luzes se apagam, atravessam as ruas e galopam nas travas.

Sujeitos que ao raiar do sol recitam hinos e imploram por autoridades paternas que espanque-os e que espanque quem mais quiser apanhar.

Desesperados por prazer anal e ao mesmo tempo impossibilitados de cavalgar, sem alternativas, nos dão murros nos censuram nos ofendem como única maneira de gozarem, PANTA-01 | 48

8 | NOITE

embora o leito da tradicional familiaridade esteja ali, já não os excitam mais.

Momento histórico, em que o desejo ora contestado, ora apocalíptico se torna pauta política.

Uma nação inteira que poderia ser salva se meio punhado de sujeitos encontrassem a próstata à luz do dia.

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ALLAN ANDRÉ LOURENÇO

22, nasceu e reside no município de Limeira - SP. É formado em Ciências Sociais pela PUC-Campinas e cursa mestrado em Artes Visuais pela Unicamp.

Atualmente desenvolve trabalhos na interface entre artes visuais, performance e literatura.

Ocupa a cadeira de Literatura no Conselho Municipal de Política Cultural de Limeira-SP.

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FILHO (DES)ESPERADO

LUIZ HENRIQUE SOARES

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9 | FILHO (DES)ESPERADO

A mulher de João espera o primeiro filho. O primeiro. Aquele que tanto queriam e que tanto esperavam para ter. Quando João e a mulher fodiam, João esperava que ela dissesse algo sobre orgasmo ou alguma coisa assim. Não dizia. Depois virava para o lado da cama e dormia. E João esperava que a mulher também o avisasse que queria ter um filho. Não avisou. Agora a mulher de João espera um filho. E João também. Porque ninguém disse que seria assim. Esperar um filho, pensa João. Esperar um filho que deve ser como esperar uma correspondência pelos correios. Deve ser como esperar na fila da lotérica para pagar as contas de água luz telefone. Deve ser como esperar no banco de espera do dentista, para que enfim, quando chamado, o dentista possa enfiar-lhe uma massinha de gesso nos dentes, no buraco preto dos dentes. E ninguém nos avisa se a massinha de gesso vai durar muito tempo lá. Até que precise voltar ao dentista, outra vez e outra vez, sempre. Esperar. Quando João e a mulher fodiam, João esperava que ela olhasse dentro do negócio preto dos seus olhos, como nos filmes. Mas a mulher de João nunca olhava. Ou que os dois tivessem coisas para conversar depois da foda, coisas para rirem depois da foda. Coisas sobre política e foda. Nunca tinham.

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8 | NOITE

João esperava que a esposa e os parentes da sua esposa não o enchessem com discussões sobre política. Eles não. Ou que não perguntassem a João o que ele achava de uma intervenção militar. João esperava que os parentes de sua esposa não fossem tão insistentes sobre sua esposa ter um filho logo. Pró-vida. Uma benção, cê vai ver. Quando foi ver, a mulher de João já estava de 3 semanas.

Pior do que qualquer volta ao dentista.

E agora, quando João pensa em ter um filho, sua mulher já o espera. E é um filho que nasce da espera de João. Um filho que já nasce reclamando fralda, plano de saúde, plano funerário, roupas, alimentação, tem a escola, tem a faculdade. Tem o plano de tomar o governo e nos livrar dos comunistas, dizem os parentes da esposa do João sobre os militares. João também sente que espera um filho e que um filho nunca acaba. O filho de João pode crescer, pegar uns 21 anos, sair de casa, foder com um colega de sala e fumar maconha uruguaia escondido da mãe.

E ser preso e depois liberado. Mas João ainda vai ver seu filho em todos os lugares, na cicatriz da barriga de sua PANTA-01 | 53

9 | FILHO (DES)ESPERADO

mulher e nas estrias da barriga de sua mulher, no berço velho e abandonado, na crise dos cinquenta que, inevitavelmente, João vai passar. E olha que o filho esperado ainda nem nasceu. E olha que tudo isso é pelo bem da nação, dizem os parentes da mulher de João. E olha que tudo isso nem começou, pensa João. E olha, e olha, e olha.

João espera um filho que nasce da espera.

Um filho que nasce na calada da noite com o choro entalado na garganta e risadas. É uma benção, cê vai ver. Um filho que nasce da espera na fila do dentista, das cáries mal cuidadas, das contas de aluguel água luz telefone, do silêncio da mulher na hora da foda, da bizarrice parental e da falta de escrúpulos. João, ele mesmo, filho de um tempo em desespero.

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LUIZ HENRIQUE SOARES

Mestrando em Letras pela Unesp/Ibilce. Possui textos literários publicados em diversas revistas brasileiras.

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...QUE ATIRE A PRIMEIRA PEDRA! A bermuda que visto é a mesma de terça-feira. A camiseta também. Os chinelos perdi em alguma moita de capim-entulho. Não voltei lá pra procurar, está assim de polícia, ó!

O dono da mercearia ameaçou me surrar quando pedi um par de chinelos novos.

Andei descalço até ontem. A mulher do dono, a Dona Coisa, ajeitou carinhosamente 1 par deles no lixo do estabelecimento, pois sabia que eu os namorava todas as noites. Junto um bilhete: "não me apareça aqui com isso nos pés, senão o Coiso mata nós dois".

A cidade é uma despensa, um quartinho de mantimentos, e eu sou um viciado miserável tentando ser um rato oportunista.

O cheiro marginal dos lugares onde frequento parece me abraçar e sussurrar mil paranoias. A cidade toda, aliás, parece estar fedendo a suor podre e eu descanso minha desesperança nesta podridão. Preciso fazer alguma coisa, tomar uma atitude, eu sei, mas por enquanto preciso arrumar só mais R$ 5,00. Só preciso disso, meu Deus!

Os dias são iguais. Exatamente piores. Humilhação, desespero, terrenos baldios... tornei-me oculto, um escombro social. Ah...como é difícil morrer!

Estou assim desde terça-feira...retrasada.

Quero parar de fumar este demônio, mas acho que vou dar só mais um trago...

QUE ATIRE A PRIMEIRA PEDRA

MARCUS ERNESTO MARCHI DESENHANDO DESDE CRIANÇA, DESCOBRI A TÉCNICA DA CANETA ESFEROGRÁFICA AOS 15 ANOS (1995), E EM DOIS ANOS PRODUZI UMA SÉRIE DE 33 DESENHOS QUE CULMINARAM NA MINHA PRIMEIRA MOSTRA INDIVIDUAL NA UNIVERSIDADE FEDERAL DE SÃO CARLOS (UFSCAR). OS TEMAS TRABALHADOS NAQUELE PERÍODO PERCORRIAM DESDE CRÍTICAS SOCIAIS E DIVAGAÇÕES SOBRE A EXISTÊNCIA ATÉ O CUBISMO E SURREALISMO DADAÍSTA, MAS INDEPENDENTE DA ESCOLA, DESDE AQUELE TEMPO JÁ ERA VISÍVEL MINHA PREDILEÇÃO PELO REALISMO. AO LONGO DOS ANOS QUE SE SEGUIRAM, EXCETO POR ALGUNS HIATOS NO TEMPO, PASSEI A FREQUENTAR OS CIRCUITOS DOS SALÕES DE ARTE, ALÉM DAS COSTUMEIRAS EXPOSIÇÕES INDIVIDUAIS E COLETIVAS. AO TODO, TIVE PARTICIPAÇÃO EM 13 SALÕES DE ARTE PELO PAÍS, COM ALGUMAS PREMIAÇÕES E MENÇÕES HONROSAS, SENDO AS PRINCIPAIS OS PRÊMIOS-AQUISIÇÃO EM SALÃO LATINO-AMERICANO DE ARTE CONTEMPORÂNEA NO SUL DO BRASIL E DE ARTE ACADÊMICA NO INTERIOR DE SÃO PAULO. HÁ UM ANO VENHO PRATICANDO A TÉCNICA DE COLAGEM NÃO-DIGITAL (REVISTA VELHA, TESOURA E COLA), E EM ALGUNS TRABALHOS, COMO ESTE QUE APRESENTO AQUI, EXERCITO A TÉCNICA MISTA (DESENHO + COLAGEM).

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O SUPERLATIVO

LETÍCIA COPATTI DOGENSKI

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O superlativo de voraz, 11 letras na horizontal. Sem dica.

Mais na metade da tarde o filho viria tirar satisfação, já sabia. Lembrava-se de tê-lo maldito à enfermeira no principiar da manhã, quando esta a veio trazer as palavras cruzadas do dia, que “não sei como fui parir menino tão ruim”. Não era ruim, desculpava-se a esmo agora, mas era de uma dureza demasiada que gostava de transparecer. “Não tem modos com a mãe”, tinha dito. Já lhe bastava o desconforto da cama do hospital, o arranhar seco dos lençóis que não se acomodavam nas dobras de seu tempo, no fado da flacidez, teria que ouvir ainda as asperezas do filho no ouvido já cansado.

“Su-per-la-ti-vo”.

Já imaginava até como adentraria ao quarto o Emílio, seu filho. Ia chegar com o passo forte de quem acha que domina o mundo, de quem acha que manda na mãe só porque a idade lhe dá direito. “Idade dá direito de nada”, confidenciava ao caderninho rabiscado.

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11 letras na horizontal, sem dica.

Ele ia dizer, já sabia disso certo, que não entendia que diabos ela estava pensando para fazer essas loucuras, mesmo sabida que ia acabar caindo de cama, ficando de molho no hospital.

“Superlativo, palavra bonita”.

E ia, então, ela mesma levantar a voz: “não fala comigo no superlativo”, já treinava, esperando que fizesse algum sentido maior que o da beleza. E ia se divertir ao constatar na cara de Emílio, seu filho, que o tempo passa para todos, mas para cada um de uma forma. Ele ia chegar e dizer que ela estava, assim, com essas ideias tão modernas para uma senhora na beirada de seus 80 anos, maltratando a memória de seu falecido pai, dando pano para conversa do povo na rua, deboche de seu nome. “Deixe que falem”, ela já treinava a resposta.

“O superlativo deve ser uma palavra boa”.

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Sem saber, vivia seu superlativo naquele dia.

Felicíssima. Tinha as costas machucadas, que arqueara a coluna fadada ao desastre numa brincadeira com o namorado novo, mas que a atirara na juventude perdida e roubada pelo tempo. Custara-lhe choros e risos, “mas o que é que não custa?”. Tempo não é coisa de se perder. Mas sentia-se naquele dia cúmplice da vida que parira, até um pouco sem saber por quê. Emílio não tinha mulher, nem filhos nem amor que se soubesse.

“Tempo não é coisa de se perder”, ela ensaiava, que a solidão em qualquer idade é tempo perdido, e não lembrava de já ter dito coisa assim à sua cria. “Que descuido”.

E como imaginado aconteceu, que conhecia bem o filho. Veio cheio de si, pediu respostas, queria saber que diabos, quase levantou a voz. “Não fala comigo no superlativo” ela disse uma, duas vezes. “Superlativo?”, “O superlativo de voraz, 11 letras na horizontal, sem dica”.

“Voracíssimo”.

“Assim como o amor”, foi ela. Não é ruim, só é meio rude, e tão sabido. “Assim como o tempo”. Ele quis dizer que sim, quis esbravejar, mas sabia que a moral da frase era mais funda que aquela. “O tempo que PANTA-01 | 62

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foi não volta”, ele pensou, era o que diziam por aí. “Cada coisa em seu tempo é uma ova”, ela quis dizer, mas um conselho deveras maldito a alguém tão jovem e de brios tão revoltados como os dele. “Se o tempo não tá de acordo, não acorde com ele”, ela disse enfim e deu uma piscadela. Ele quis dizer que sim, calou-se em consentimento e entendeu que como o tempo, o amor se vive a cada dia. “Será que tempo é superlativo de amor?” ele fez-se cúmplice. Não é ruim, só é meio rude, e tão sabido.

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LETÍCIA COPATTI DOGENSKI Gaúcha, dentista e autora das novelas "Onde as Nuvens Fazem Sombra" (2015), "A Última Rosa do Verão" (2017) e do livro de contos "Previsões de Mau Signo" (2017).

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bicHO.

FLAVIANA DE FREITAS OLIVEIRA

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11 | BICHO.

E ele estava perdido em meio aos retalhos e juntava os atalhos.

O homem - que quis ser bicho agora era nômade e aclausurava-se em caminhos de verdade.

E o bicho já não era mais homem e rompia ...roucos ....rodopios .....INERTES. O pequeno homem cansou-se de ser grande.

E embriagava-se de sangue e afundava-se em vodca.

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11 | BICHO.

E perdeu o brilho.

E ganhou o medo.

E encontrou a luz.

Eis que ele, bicho homem pequeno grande achou-se no espaรงo.

VAZIO.

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FLAVIANA DE FREITAS OLIVEIRA Advogada, jornalista e mestranda em Ensino e Processos Formativos na UNESP. Para ela, escrever é a melhor forma de estar em contato com seu próprio eu e de expressar seus sentimentos.

Foi selecionada no 2º Prêmio Nacional Ebrahim Ramadan de Poesias e seu grande sonho é escrever um livro.

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ANTÔNIMO

LUIZ ROBERTO LINS ALMEIDA

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12 | ANTÔNIMO

Não quero ser o que fica Não quero ser o que perde o caminho, desdobrando esquinas para entender Não quero ser o que sente saudades, o que não vê saídas o que tem olhos salgados Não quero ser o que fica sem palavras sem amigos sem pátria pra chorar Não quero ser o poema inacabado nem o verso casualmente escandido Não quero ser o que fica inventando metáforas para explicar o que não sabe entender Não quero ser o que improvisa melodias tristes para o entardecer Sou o que tem a mala pronta.

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AFRODITE N. 01

ALLAN LOURENÇO NASCEU E RESIDE NO MUNICÍPIO DE LIMEIRA - SP. É FORMADO EM CIÊNCIAS SOCIAIS PELA PUC-CAMPINAS E CURSA MESTRADO EM ARTES VISUAIS PELA UNICAMP. ATUALMENTE DESENVOLVE TRABALHOS NA INTERFACE ENTRE ARTES VISUAIS, PERFORMANCE E LITERATURA. OCUPA A CADEIRA DE LITERATURA NO CONSELHO MUNICIPAL DE POLÍTICA CULTURAL DE LIMEIRA - SP.

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A FENDA

RAFAELLA RÍMOLI

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13 | A FENDA

Olhando para as águas vi o céu.

Atraquei saudade.

Toquei tímida a densa e generosa casa como um cristal ou uma âncora.

Então percebi a fenda. (não se mata saudade, é uma galáxia eterna com forças gravitacionais raras e raízes fortes) Eu vivo visitando até um dia retornar e, quem sabe, por algum tempo, permanecer...

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RAFAELLA RÍMOLI Poeta, artista e mediadora educativa, nasceu em 23 de fevereiro de 1988. Autora do livro de poemas O Haver Flor (Editora Coruja) e Contínuo Instante (em processo de publicação pela Editora Patuá). É criadora do Poéticas Coloridas – Vivências Artísticas de Autoencontro, prática que une arte e autoconhecimento e professora particular de poesia.

Formou-se em licenciatura em Letras pela UNAERP (Universidade de Ribeirão Preto, 2009) e já trabalhou com oficina de poesia para crianças, canto, criação e ilustração na Loja de Ilustrações e mediação educativa em exposição de arte contemporânea. Atualmente, dedica-se à escrita de dois novos livros de poesia e se interessa pelo processo de surgimento do poema por meio do corpo da pintura.

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ELEMENTAL

LIA DE ALMEIDA MACRUZ

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14 | ELEMENTAL

eu derreteria esse holocausto mundial ampliando a boca do meu vulcão eu usaria meu magma minha lava minha menstruação retiraria as crianças do entorno deixaria escorrer essa mistura de ferro, água e níquel eu ficaria por dias em erupção eu pediria permissão aos meus ancestrais e aprenderia a ser rocha líquida reformularia as minhas pedras depois esperaria por milênios me sedimentaria me acalmaria me cristalizaria eu me transformaria numa esmeralda numa turmalina verde num jaspe sanguíneo eu seria um bom minério um cristal com a ponta apontada para o céu

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LIA DE ALMEIDA MACRUZ Natural de Assis/SP, publicou seu primeiro livro pela Editora Primata. Participou da antologia Mapa Cultural Paulista 2015 e da Antologia Primata.É terapeuta energética e aprendiz de educadora.

Estuda diversos tipos de linguagens sensíveis como complemento de seu trabalho

Publicado originalmente em Revista Digital Poesia & Fechadura

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CASA ALHEIA

MARCELO GOMES JORGE FERES

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15 | CASA ALHEIA

Entro, pela porta polida, em casa alheia. Sentome diante da mesa posta, em uma poltrona confortável. Sou indiferente aos aspectos da moradia, mas fito de maneira teimosa, e incessante, a janela acortinada que isola o oxigênio bondoso. Se as crianças tropeçam no tapete ou se o armazém priva-as da refeição, não movo sequer um dedo, não esboço qualquer atitude de socorro. Os anfitriões me cercam e colorem a casa e constroem castelos e perfumam o ar, mas algo me diz que lá fora está a verdadeira razão de ser. Eu me levanto, rodeio a janela obscura e incerta, torno a sentar e levantar, dou voltas e me canso, observo os detalhes mas sou surdo, cresço em anos e me sento, levantome apressado e tenho um sorriso impaciente e angustiado, tenho muita calma e sofro pelo absurdo de ser, volto-lhes as costas e me chamam, acariciam, me prendem e pedem, tocam minha música e esperam. Em rodeios e rodopios alucinados, e diários e noturnos, a casa cresce, desenfreada, e me absorve, e eu revido e a absorvo, e novo jogo de existir é posto sobre a mesa posta, e ainda não haverei de descortinar um pequeno ponto de saída em meio ao gigante ambiente do dia-a-dia. Olho ao meu redor e aperto os olhos e não compreendo, e falo e ouço risadas soltas em ambiente de gala, subo e desço escadas, penetro quartos e salões, que casa!

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Já não é moradia alheia, chamam-me filho, trocam minha roupa e beijo meus irmãos, que triste pesadelo. E finalmente me deixam partir, para a escola, para o cinema, até a porta ou janela para chorar no enterro que parte. Eu me revolto e fico impassível e doente, todos adoecem comigo, mas os hinos da salvação entoam o chamado e correm os médicos e curandeiros, soletram e insistem, amam e suplicam, e eu cedo aos encantos de uma criatura inocente e bela que me cerca e me dá as mãos, e juntos corremos pelos jardins da sala ao lado, alegres, esquecidos e descontraídos, aflito.

- Não se esqueça de lavar as orelhas!

Após o jantar há festas e planos, as mães contam histórias e eu empalideço, dizem é-assim e nada ouço, e rezam por mim e eu pergunto por quê, esperam que assim-seja e simulo distração, e aos poucos sou vencido por mim mesmo, o cansaço, a dor e a agonia dos vencidos, a carreira da liberdade furtada, o comportamento impensado e insuspeito do prisioneiro sem escolhas. E a obsessão da fuga criando janelas irreais nas paredes do quarto, do corredor, da razão filosófica, num triste caminhar da mesa posta à escarradeira doméstica de todos nós. E novos há que de todos os lados chegam à casa alheia, a minha casa perfumada e colorida, com cores novas e perturbadoras nos olhos eu perfumo o ar e acaricio e troco as roupas, e tenho sonhos horríveis à noite, e tenho amigos e uma vaga ocupação - é o início!

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E de repente sobressalta-me a figura de uma tenebrosa janela e o medo de partir me assola o coração, e eu escondo o rosto cansado nas mãos sofridas e me sento, e de costas para a janela de outrora esboço os inícios de uma história, criticada, cansada, tão fútil! E pinto várias janelas coloridas e janelas iguais e janelas rasgadas, uma a uma, todas as histórias, empoeiradas e guardadas, esperando qualquer coisa que as distraia, a televisão, o jantar, chega! Senão enlouqueço ou aceito! E novos seres sempre surgem, brincando, tentando, seres invisíveis que cantam em meus ouvidos e recebem as blasfêmias com gratidão, conciliação, paciência, não! Não irei sujar-me com a corrupção da sensatez! E sou posto ao centro da roda da confusão e grito e choro, e estou deitado na cama do quarto, pensando, existindo, negando. E me descubro em delírio, mortalmente ferido, até o último de meus dias, de asas partidas, de alma livre que flutua e carrega consigo os humores da aflição, por entre nuvens e bem alto, se despencar morro, se mantiver fujo.

E novamente a mesa posta, todos sentem o meu gosto, comida com sabor estranho, todos os dissabores, amargos e doces, e meu paladar é amorfo, conforme o fundo do poço, bem fundo e escuro, silencioso e indecifrável, difícil de penetrar, de escapar, tapar, fechar os sentidos e PANTA-01 | 84

15 | CASA ALHEIA

dissimular o ser, tudo ser, ser, nada, a gargalhada, a ironia, a imperfeição do ser perfeito, agasalhado, com frio, seu pai e filho, seu abrigo alheio, sua casca, o próprio ser prendendo o ser - a porta da criação, a janela da alma, as cortinas do ser, a mesa da aflição. A sua casa alheia.

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MARCELO GOMES JORGE FERES Nascido em 06/07/1957, na cidade de Niterói, RJ. Graduado em Administração pela EBAP, Rio de Janeiro, em 1979; graduado e pós-graduado em Direito pela UNESA, Rio de Janeiro, em 2005; estudante de História na UNICESUMAR, Maringá, PR; publicou 13 livros de conteúdo poético-filosófico e participa de várias antologias desde 1987.

Publicado no livro A Imaginação de Deus (do autor) e na revista Philos, e, ainda em coletânea de contos da Big Time Editora.

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Novembro | PANTA-01

HILDA HILST:

COMO ME SINTO?

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Como se colocassem dois olhos sobre a mesa e dissessem a mim, a mim que sou cego: isto é aquilo que vê. Esta é a matéria que vê. Toco os dois olhos em cima da mesa. Lisos, tépidos ainda (arrancaram há pouco), gelatinosos.

Mas não vejo o ver. Assim é o que sinto tentando materializar na narrativa a convulsão do meu espírito.”

www.pantagruelista.com