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FIN DE CICLO [pablo macías]

1. Litoral

2. Jocs Florals

No es por echarme flores, pero hoy he producido una mierda perfecta. No quiero entrar en detalles, solo diré que este mío no tendría nada que envidiarle al primer clasificado en una competición de mojones. Ahora bien, mientras lo contemplaba con una mezcla de orgullo paterno y asco filial, he pensado que si producir una mierda perfecta me ha llevado 31 años ¿cuánto más tendré que esperar para realizar una miserable buena acción?

Como no solo de escribir vive el hombre, acabo de almorzar una lata de fabada. Por ello, me creo en condiciones de asegurar que, sin duda alguna, el que me saldrá aproximadamente en un par de horas será mi mejor poema.

3. Autorreferencia

A poco que uno esté abierto a nuevas experiencias, la vida tiene cosas sorprendentes. Un ejemplo: que esta tía se esté comiendo ahora el lugar más o menos circular por el que salía la cosa del poema anterior. Pag 1


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4. Siempre marcará el lugar

Delacroix, por si alguno de ustedes no lo sabe, es, además de un pintor del xix, una empresa que se dedica a la instalación de higienizadores y dispensadores de papel en los baños públicos. Sin ir más lejos, en el aeropuerto del Prat, Barcelona. La utilidad es obvia, desde luego, y la intención loable, no hay duda: proporcionarnos papel para la limpia y hacer que nuestro producto no se lo tenga que fumar el mongui que espera tras la puerta. Quisiera yo saber, sin embargo, si el jambo de mantenimiento o el de la fabricación o el ingeniero que diseñó o, caso de existir, el mismísimo Monsieur Delacroix han pensado alguna vez en cómo higienizar esta cruz de mierda que, en ausencia de papel, les acabo de dejar sobre la X.

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G O L E T A

Hay una extraña goleta varada, años atrás, en un mar hoy desierto. Una goleta, mas no abandonada: una mezquita en mitad de lo incierto. Hay dos beduinos de triste mirada: náufragos son que han comido del tiempo, fieles mirando la nave quemada, pobres cenizas inmunes al viento. ¿Después? Nunca llegó el después: porque no hay un comienzo real y transcurre tan solo el ahora, la historia no acepta un final. Y reescribe: Que hay un diluvio de arena cubriendo la mente que es nave y es mar por un cuerpo. Aquel diluviar, como el día que abriendo muy suave al oriente, revela un desierto. [ULISES RODRíGUEZ ZAMARRIPA]

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El mismo verano

[merypink]

Un extraño animal asola las calles. Su brillante cola hostiga las ventanas, y un golpe seco alumbra los cristales. Desde aquí veo un soldado detrás de aquella esquina. Tiene el hombro listo; empuña su fusil y apunta. Su silencio presiente el otro silencio. Algo silba en el aire. Una bala en mi cerebro dice tu nombre.

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El souvenir

[merypink]

Un amigo viajero me ha traído de su última escapada este detalle; un misterioso landre que no alcanzo a concebir qué pueda contener. El caso es que observando sus dobleces su aspecto oscuro y suave me resulta bastante familiar. Dentro tintina -pegando ambas orejas me doy cuentaun puñado de abandonadas huellas. Su extraña verborrea en una lengua que viene de muy lejos y no aprehendo “Tacto duro, ojos gastados, el volumen que me hiciste cargar más de dos días”, consigo distinguir a duras penasme da a entender que tal vez haya algo que me esté reclamando urgentemente. Y aún así no estoy nada segura, ¿será este olor a dardo envenenado? ¿esta escama que pende de la mesa? ¿el dragón que me mira no hace mucho con decrépita lumbre y sueño espeso escondido debajo de mi cama? Zozobrante y atónita me acerco, colgando de un colmillo hay una nota: “Te ruego te hagas cargo. Yo no puedo.” No hay otra, me hago el cargo. “Y además, no me calienta ya lo suficiente”.

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Anacrónica

he llegado a destiempo cabalmente al fuego de volcán donde se mecen las memorias he olvidado el desierto la mano inalcanzable tentando inútilmente un espejismo he salido gigante de la oquedad pasado irrepetible soy lava inexorable gentil alegoría de presente

ri a l l y [

] a k s cha

Interludio

del sendero a la poesía hay un espacio impecable donde nadie camina observamos apenas en las lindes polvo emancipado por el viento retazos de silencio es ahí el parir de versos brote arrebatado de las letras pulcritud

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Paisaje

desde el balcón no sólo veo pasar las hojas de los árboles buscando refugio también veo tu pueblo y el lago que en verano me enseñará a nadar contracorriente los relatos antiguos en el zaguán las canastas de fruta el invierno nieve chimenea donde calentar los pies desde el balcón no sólo veo tímidas palomas se destapa en mis ojos esta clara visión esta marea

:[michael montesano]

Foto

Mujer

de madres, tus mejillas se han llenado corriendo por los niños que han de gestar el mundo de rodillas despacito los has vuelto semilla piedra barro por donde levantar nuevas banderas para que no se duerman invisibles de tu boca rebasan cántaros de leche y palabras son flores libertarias en millones de abrazos

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[de una pornografía personal] HABITACIÓN VACÍA CON VENTANA

juan luis gavala

tiene la melena larga y las cortinas negras una pintura de encaje muy fino apenas danza dura y una náusea un jazz suspenso llena las paredes blancas como el roce cúbico de unas manos frías y secas recorrerla a ritmo de brindis seduce siempre tanto como esa botella vacía como esa victoria breve con la que tropiezas infiel y es que tiene la cara con las vistas más vertiginosas de la ciudad te asomas a sus labios mientras el ático a gatas presume de arquitectura sexual insinuándose la media noche y guiñando como un neón lunático y de alquiler toda una invitación al beso al vacío... Pero esa masa te da asco y pospones la orgía gravitatoria. Ahora te quieres a tí mismo sobre todas la cosas: masturbarse a solas depende solo de abstraerse, ignorar la sensación de flotabilidad, las leyes de la histórica cinética social, la histeria de los pasos en falso, ser capaz de decidir cuándo ha llegado la hora de dejar de beber, someterse al vómito, desaparecer, adentrarse en el absoluto minimalismo y borracho del sofá. Aquí donde a ellos nunca se les ocurriría venir a buscarte.

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[de ensayos para una puesta en escena]

juan luis gavala

DEFINICIÓN DE OBJETIVO

“Solo vamos sangrar por sangrar” Alberto Sánchez

Un disparo es un disparo venga de donde venga. La trayectoria es otra cosa; de su profundidad dependerá la magnitud del daño en relación con la disposición natural de los órganos internos y del fenómeno de la cavitación que produce la bala al penetrar en el cuerpo. Ese impacto te derrumba y el dolor grita gota a gota hasta derramarte en este callejón sucio y de extrarradio donde sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar sólo vamos a sangrar por sangrar ... Pag 7



Cuaderno de creacion Nº1