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GRACIAS.

Nos permitimos dároslas como representantes sin poderes de Susurros a Pleno Pulmón: un grupo con seis cursos de andadura, entre La Curva, El Desierto Rojo y casi todo el camino con A Pie de Página al lado. Un grupo desordenado, apasionado, un poco ejército de Pancho Villa, cuya única coincidencia necesaria es el hecho de juntar letras –con o sin ritmo, con más o menos arte- y leerlas en público, una -en principio-, o dos o tres veces al mes, en un bar –o donde se tercie, que nos han acogido aulas y panaderías, no le hacemos ascos a los parques, las esquinas, las escaleras y los bancos y podemos lanzarnos a una botica o una librería, una biblioteca o un rancio salón de actos, y hasta un teatro o un hemiciclo si nos apuran-; para ser parte del cual sólo hace falta tomarse la poesía, el relato, tan en serio como se toman los niños su espacio de juego. Seis años después seguimos construyendo y derribando mundos alrededor de unas cañas/vinos/aguas con palabras. Con más experiencia, más cansancio, algunas ilusiones aparcadas, algunas muertas y otras nuevas. Este año nos propusimos dar forma a una antigua idea/deseo: sacar una revista, en la red y si nos alcanzaban los fondos en papel. Aparte de porque nos apetecía, fundamentalmente por dos motivos: Primero, como forma de dar las gracias a través de la visibilidad en papel y en la red a aquellas personas que se acercan a nuestros eventos y colaboran por medio de la lectura de sus escritos y las presentaciones de sus libros, dando así un impulso más a la cultura de esta ciudad, región, país, de modo altruista y sin colaboración institucional alguna. No es una queja, es un hecho. Y segundo como parte de la inquietud del grupo por dar a conocer, dentro de sus distintas secciones, a nuevas escritoras y escritores, personas admiradas, olvidadas, menos conocidas o simplemente obviadas, así como una primera sección de opinión. Todo ello ha sido posible gracias a la generosidad de mucha gente. De los establecimientos que han colaborado con sus aportaciones para que este fanzine pudiese salir adelante –echad un vistazo a la contraportada-, de quienes de una u otra forma han colaborado en su realización física y su distribución, y de quienes han colaborado con sus escritos. Hete aquí que hemos llegado al número 8. El de los mejores augurios en China, el del infinito. Y este número 8 queremos dedicárselo a los amigos y amigas, friends moderniza y simplifica el inglés, que nos han seguido, tanto cara a cara como en las redes sociales, incluidas esas personas a quienes no hemos puesto piel y que sin embargo están ahí dándonos apoyo, alentándonos, criticándonos o sencillamente leyéndonos. Es un placer poder contar con quienes han querido y podido de esas personas en este número. Nuestra gratitud y nuestro abrazo van impresos en cada palabra de esta revista. Puede que con la última confianza en que el único refugio contra el poder, contra los poderes, es la palabra, sólo las palabras. Que sin ellas, las que escribimos porque nos gusta, porque nos hace falta, porque nos pierde la mano del bolígrafo o la pluma, las manos del teclado, nuestra miseria nos parecería más escasa y más estrecha, nuestro goce más pequeño, más vulgar y más barato. Y compartírnoslas. ¡Por Susurros a Pleno Pulmón y quienes nos acompañan! ¡Salud! Carmen Gc/pablo otero

Portadas: Oscar Monedero Revisión de textos: Jacob Iglesias Recaudación $$$: Carmen Gc Distribución: Rosa M Martinez Mar Gómez Oscar Monedero María Vela Maquetación: Pablo Otero (portada de este nº: puerta del Desierto Rojo)

susurrosaplenopulmon@gmail.com


NUESTROSVUESTROS 2 poemas inéditos de Luis Díaz Viana del libro La niña, el tiempo y la garza

L u i s

D í a z

V i a n a

antropólogo, filólogo y escritor, ha sido Profesor de la Universidad de Salamanca, Investigador Asociado del Departamento de Antropología de la Universidad de Berkeley y, en la actualidad, es Profesor de Investigación del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) e investigador del Instituto de Estudios Europeos de la Universidad de Valladolid. Dentro de sus publicaciones de investigación y ensayo destacan –entre más de 60 obras– Los guardianes de la tradición. Ensayos sobre la «invención» de la cultura popular (1999) y Narración y memoria. Anotaciones para una antropología de la catástrofe (2008). En 2015 se le concedió el Premio Castilla y León de Ciencias Sociales y Humanidades. Díaz tiene publicados varios libros de poesía en solitario y sus versos han sido recogidos en diversas revistas y antologías poéticas como Sentados o de pie. 9 poetas en su sitio (2013). Entre otras distinciones y reconocimientos de índole profesional, obtuvo por su primera obra como autor de ficción Los últimos paganos, el Premio de Novela «Ciudad de Salamanca» (2010). Con sus siete primeros poemarios (más las dos grabaciones discográficas de las que fueron objeto) se publicó una edición de poesía reunida –y revisada por su autor– bajo el título totalizador de En Honor de la Quimera (2015). Y, más recientemente, ha visto la luz Paganos, poemario que fue origen de la novela mencionada y que incluye textos y pictogramas propios de la poesía gráfica o visual. LA GARZA La garza azulada, la garza. La han visto pasar por el curso del río como si fuera un alma.

La garza.

¿De dónde vendrá y por qué ha venido a esta orilla a anidar? La garza azulada, la garza. La garza. ¿Qué nos querrá decir cuando empieza a graznar como si diera un grito? La garza azulada, la garza. Verano tras verano la hemos visto venir pero también marchar. La garza azulada, la garza. ¿Encontraba a su amor y aquí tuvo sus hijos como hacen los humanos? La garza azulada, la garza. A ti te vio crecer y a mí volverme viejo,


un año y otro año. La garza azulada, la garza. La garza. Cuando empezó a llegar su color era azul y ahora es ya ceniciento. La garza azulada, la garza. Sabía que el amor vivía en esta casa y por eso venía. La garza. La garza azulada. La garza. No dejes de ser niña, ni pierdas la ilusión por el peso del tiempo. Mientras pase la garza. La garza. Mientras crecías tú, nos hemos hecho viejos la casa, ella y yo. La casa, yo y la garza. La garza. NIÑA EN EL MAR Jugando con las olas, el miedo y el peligro a naufragar. Soñando con castillos que el viento te dibuja más allá. Niña en el mar. Rebautizando el sol, con prístinas palabras de espuma. O sorprendiendo a Dios con mágicos conjuros de luna. Niña desnuda, niña en el mar. Jugando con el cielo, las nubes y las conchas en la arena. Cuando tú gozas mece el ensueño tu belleza tierna. Niña de tierra, niña en el mar. Tocando el arpa dorada y roja del crepúsculo. Antes de que la noche vuelva al horizonte por fin oscuro. Inaugurando el mundo, niña en el mar.


Felipe Zapico B a d a j o z

#aflorismo 256 catorce:cuarentayuna Desamparado como rama en el pico de una cigüeña bajo la tormenta que tumbará los últimos millones de pétalos. http://narcisoelvalvulista.blogspot.com.es/

Chapu Valdegrama V a l l a d o l i d

Les pedí a mis amigos que se olvidasen de mí y me fui a pedir a la puerta de todas las catedrales a pulir mis nudillos, a fortalecer mis rodillas para aprender a andar de pie. Le dije a mi madre que no me esperase levantada. Huí a la copa de los árboles para no bajar jamás. A las tres horas salté y quebranté todos los juramentos del mundo, sólo por placer. Dejé el trabajo y me fui de la ciudad sin maletas para escuchar el sonido de las tormentas en el campo y me senté al pie de un arbol a que me cayeran todos los rayos del cielo más alguna centella. Cerré mi cuenta bancaria y me tiré a la carretera y encontré un hada maligna de paso y asaltamos gasolineras juntos y volvimos locos a los policías, y nos amamos después de pegarnos. Cogí una navaja suiza y cerré todas las puertas tras de mí y me fui con los gitanos de la feria y dormí en graneros y puse los cuernos a tres molineros y me tiré por un barranco y grazné cuando me rompí la pierna y dormí al raso abrazado a un barril de cerveza. Si algún día la corbata aprieta hasta el ahogo juro por todo lo que no es sagrado que lo haré. Sí, un día de estos lo haré. http://facebook.com/pedrovaldegrama


Javier Esteban Gayo Azuqueca de Henares (Guadalajara) BALCONING

Como despedir los últimos incendios Del verano en la televisión O los adolescentes estampados en la moda Magazine para turistas en Salou: Hoy me pregunto si tuvo sentido andar Tanto camino si sabía ya perfectamente El término desde que me dijiste Que mejor que no y si quizá yo Sólo querría torturarme, demostrar El hueco en mi cerebro que la civilización Occidental llenó con la palabra alma Y los hoteles con agua con cloro Que disuelve los meados y los vómitos De huéspedes borrachos Y los cuerpos que en la noche aciertan Al caer y no revientan Contra los bordillos o la zona para niños Y son devorados para siempre En la profundidad sin que nadie Más se atreva a hablar de ello. @tijeramanca

Tomás Casado P a m p l o n a CARROÑERO Ha levantado vuelo el buitre sobre las cabezas calvas de cuerpos tendidos al sol de carnes pocas y muertas las esencias en las cumbres heladas de los riscos. Perdido el silencio de mil guerras que entre paños desfilaron presidiendo la espera interminable de las carnes trabajadas. Majestad volando. Reverenciante ante su avío envenenado. Majestad retrocediendo ante la sangre y la burla de las hembras. Majestad que fue para sus presas y de las hetairas y marquesas buitre sólo una lágrima partida. https://www.facebook.com/tomas.casado.3


Luis Miguel Rabanal A v i l é s

( A s t u r i a s )

RITOS Lo conciso era errar, y acertar, con su cuerpo. Tanta melancolía como entraba en la casa, el niño llorando por no hacer una salvedad la pendiente: nadie como él para solventar la vida, qué dice. Sin embargo nos espera el calor, responden, va a ser en tu rostro donde cubrirá más lágrimas el mimo. Viajaba de un lado a otra noche inconcebible, era el más sutil aliado de la sutil desmesura, haber sido cruento alguna vez, haber sido también el otro, el furiosamente castigado. A ella, en cambio, no se le notaba la rareza como era su costumbre, no se le notaba ni siquiera la fecundidad, el más golfo plenilunio. Tan feliz como la muchacha que tiembla después de haber sido zarandeada por un cíclope azul. Y tan dulce. Lo verdaderamente lacónico era conjeturar el momento exacto de su espasmo, inmovilizar su espalda para no morir sin ella, irse al margen de otro río que ya no recordamos. Y allí mismo conocer. Luis Miguel Rabanal

de “Los poemas de Horacio E. Cluck” Huerga y Fierro / La rama dorada Madrid 2017 https://luismiguelrabanal.wordpress.com/

M a r

G ó m e z

V a l l a d o l i d REBELDÍA

La bailarina de la caja de música se negó a seguir el ritmo de las canciones de cuna; cansada de velar insomnios, de amenizar solitarios. No soportaba a los curiosos que deslizaban la mirada por debajo de sus tules. La bailarina de la caja de música decidió tragarse la llave para que no la siguieran dando cuerda, para ser invisible al fetichista, para poder desprenderse de su forzado pedestal. El dueño, impotente, estampó la caja contra la pared haciéndola añicos, la bailarina salió despedida, aterrizó de bruces contra el suelo, desmembrada, descabezada, en sus labios un rictus de sonrisa. https://www.facebook.com/mar.gomez.9484941


Lola López-Cózar G r a n a d a

Voces estampadas en la piel sorda de los vivos. Se abren paso. Penetran. Cierran el olvido con la cremallera frágil de las cicatrices. Lo que no se nombra, existe. Apelativo. Sustrato. Voces estampadas en los huesos quietos de los muertos. Cierran el paso. Emergen. Abren la memoria con el bisturí tajante de la herida. Dónde el mar. Fosa común. Niñez quebrada. Dónde la niebla despeja su tarde en la luz de los hechos. Desde dónde las voces deshilvanadas descosen tu historia, la mutilan. Borrón y cuento roto. Dónde el mar de ceniza. Ícaro de vuelta repitiendo el error. Ascenso. Caída libre. Libre de auxilio. Presa de la esperanza. Eterno retorno. Eterna fuga hacia un adelante cortado por reformas. La agonía perpetua de los límites. Morir es un instante. Arriesgar la longitud de la vida en la palma de la mano. Mano que se extiende y grita no. Así no. Lo que se nombra no existe. Apelativo. Sustrato. La vida ancha reclama su derecho. Dónde las voces. Todas las voces a este lado de la piel erizada de los vivos. Cualquier tú un yo. Cualquier límite a un paso de tus pies. Dónde la firmeza de la tierra. Agua. Olvido. Niebla. Ajenidad. Cualquier tú un yo. Cualquier yo nosotros. Vivos y muertos de la piel a los huesos. Sordos y quietos bajo el sol que derrite la esperanza. (Inédito. Basado en un trabajo sobre Refugiados) https://www.islasila.com/

Noelia Toribio V a l l a d o l i d FLORICIDIO

La Historia nos ha inculcado la manía de sucumbir al floricidio: nos arrancamos unos a otros de nosotros mismos (ojo por ojo), y hacemos de la Tierra que alimenta las raíces un rastrojo que siempre está a punto de prenderse y explotar en la paz del universo. Aprendamos a marchitar el odio. Aprendamos de una vez a marchitar el odio: flor por flor y muerte a todos los inviernos. http://unmundoparasonar.blogspot.com.es/


J a v i e r

V a l e n c i a

G m

Copla antes de haberte escuchado entera: tranquilos tranquilos nosotros solos construimos los desolados contrajimos esdrújulos caóticos paupérrimos edifican se los desolados sin dirigirse sin la palabra sin dirigirse redirigidos en dirección a copyrigth contra qué los columpios el banco tan de cerca // de alimentos // tan de cerca tranquilos no te asustes niño hacia vas a tren de viaje deriva al poema los idóneos los ilegítimos los héroes los estrépitos nosotros los bélicos sin rango tranquilos puede tapar el cadáver proceder copyrigth de pronto proceder sentir qué cual angustia proceder si cómico a paso decidido firme tributado contra los desolados animalillos sellados por indicación sin salida // cansado // titubeante // tengo miedo // tengo que mirar por dónde va por dónde van sin dirigirse redirigidos adrede en dirección a posta aposta en calidad de desafío así lo decían nosotros lo decían nosotros para llegar hasta ellos esdrújulos cómodos en las lágrimas cómodos en las lágrimas cómodos entre precampañas entre preámbulos cómodos // tranquilos nos saludamos aquí magnífico copyrigth no nos conocemos // nos saludamos no // nos conocemos tranquilos no nos conocemos pero vigilados no nos conocemos pero vigilados los desolados pero vigilados no se os ocurra miraros los labios que nos ocurra caiga encima la comedia de la vida tranquilos tranquilos copyrigth copy copia Bertín Osborne la casa de la tele la mentira es ahora (la hora de) la verdad no hay ya posibles imitaciones. http://lavezdelosvenenos.blogspot.com.es/


E l o i s a

O t e r o

L e o n

DEMASIADO TÉ a Vm10 La noche está templada pero tengo frío. ¿Por qué no me duermo? Tomé demasiado té mientras mi amado saciaba su olfato con el perfume de mis especias y el tiempo se abría como una sombrilla. Ahora mi cuenco está vacío y mi amado sueña con botellas de cerveza rotas. El amor es un eterno soportar, y no por hacer daño, no. Debería poner menos agua a hervir y calentarme pegada a tu cuerpo, después de esta espera tan larga necesito dormir y que callen las lechuzas y que dejen las ranas de croar y no vuelen los murciélagos aunque sea para soñar que mi amado se corta las venas con un pedazo de botella rota. Pero tomé demasiado té y ahora escucho a las orugas retorciéndose en el cieno. LO LI-CHA

(* Collage a partir de versos de poetas chinas y chinos de principios del XX) https://eloisaoteromerino.wordpress.com/

A n a

J a k a

P a m p l o n a

Gorriones Siempre dejo que caigan de su lado las migas del mantel. Sus piquitos golpean el alféizar. Los oigo y me giro despacio, son muy asustadizos. Si me basta, uso sólo el rabillo del ojo. Su compañía no es caprichosa y no dura demasiado. Pero mi vida entera se detiene pues nada vale más en ese instante.

http://anajaka.blogspot.com.es


Javier Cánaves P a l m a

d e

M a l l o r c a

REFLEXIÓN ZEN TRAS UN PASEO A MEDIA TARDE QUE CULMINA FRENTE AL MAR Sólo el agua cristalina permite ver el fondo del mar. Pero el fondo del mar sólo es visible si la profundidad no es excesiva. La profundidad excesiva tiende a lo oscuro y lo oscuro invita al misterio. El misterio encierra un vacío… Un vacío que sólo puede llenarlo el que contempla el mar.

Javier Berenguer V a l l a d o l i d AMOR Una mosca me acompaña, conduciendo, en mi ventana. Apoyada en el cristal, con sus patas flexionadas, no le alteran mis soplidos, rugidos o gemidos, tiene claro su objetivo. Su minúscula mirada llena el mundo de misterios, viendo enorme lo que yo creo grande, entero, lo que yo creo parte. Sus alas, rodajas de semillas, que en el vuelo encuentran su lenguaje, y ahora, quietas, mudas, permanecen, esperando su viaje. Díptero inmutable, me escolta el total de mi trayecto, Media vida para ella, que me regala sin defecto. Aún un palmo de mi puerta no he abierto, conecta sus alas y alza el vuelo. Yo me quedo mirando, como un dulce momento, se va alejando. Si yo, ser gris, encapsulado, tan sólo esto he observado, ¿cuánto de mí, ella, habrá desvelado? Quizás esa danza aleatoria, que ahora, en despedida, me [entrega, sea yo, su entero, un recuerdo en espiral, desvinculado.


David González G i j ó n

VERGÜENZA

a mí siempre me dieron vergüenza mucha vergüenza los días festivos los domingos en especial: ese día

y

cuando niño ya me despertaba enfermo solo porque más tarde tendría que ir desde el portal de mi casa hasta el asiento de atrás del seat seiscientos de mi padre uno de los primeros padres de mi calle en comprar coche bajo la atenta, curiosa, criticona y penetrante mirada de mis amigos y vecinos unos en la calle otros asomados a sus ventanas:

me sentía puedes creerme como un condenado a muerte en su paseíllo hasta la plaza mayor en que tendría lugar su ejecución pública puesto que

a mí siempre me dio vergüenza mucha vergüenza poseer más cosas que los demás: poseer más cosas que mis amigos y vecinos:

y

por eso ahora que vivo de prestado que por no tener no tengo ya ni salud ni amor ni suelto para coger el autobús me considero un tipo afortunado:

mis amigos y vecinos e incluso sus hijos al conducir uno o más automóviles me han liberado de mi sentimiento de vergüenza quitándome un gran peso de encima puesto que

y

a mí siempre me pareció una indecencia poseer más cosas que los demás: poseer más cosas que mis amigos y vecinos encima hacer pública ostentación de ello:

y o y

un tipo afortunado, sí, puesto que cada vez que me encuentro por la calle en uno de esos días invernales de lluvias torrenciales con mis amigos y vecinos e incluso con sus hijos yo caminando ellos al volante de sus bugatis tengo la inmensa fortuna de que siempre aminoren la velocidad para saludarme con la mano y con la bocina para apartarse del bordillo de la acera no ponerme perdido con el agua de los charcos: 4 de junio de 2017.


Omar Pimienta T i j u a n a

( M é x i c o )

Con tu tos o con mi tos Yo quiero ser el que a tu lado duerma cuando con tu tos o con mi tos sea difícil dormir. Me gustaría estar ahí para cambiarte los pañales o mirar que te los cambien, esperando en mi silla de ruedas mi turno con la enfermera. Que nos veamos en el asilo agarrados de la mano; manos manchadas y perforadas por catéteres ocupadas con el control de la cama, jugando con las posiciones. Reírnos sin dientes. Quiero que te carcajees cuando me digas: no me hagas reír que me brotan las puntadas. Que te burles cuando me orine y cuando te cuente sobre mi chequeo de la próstata. Quiero que invitemos a cenar al doctor para ahorrarnos la consulta. Preguntarle de nuestros males mientras le servimos mi sopa favorita. Quiero que nos miremos a los ojos y encontremos en ellos paz y calma donde ahora vemos fuego y futuras cenizas. Que la pupila se dilate años. Que tu sonrisa dé mil gracias y la muerte de los amigos nos mate más que diez mil muertes Que tomes a la ligera cuando maldiga el dolor. Que sepamos, sin decirlo, que lo nuestro valió la pena y que los tiempos difíciles como ahora no fueron más que buenas razones para mirarnos viejos. Ahora descansa, que falta te hace.

De Primera Persona: Ella (Ediciones de La Esquina, 2004; Littera Libros, 2009) http://omarpimienta.com/es/

Javier Estevez P a l e n c i a

La terapia de navegar por tu iris verde hace aguas. En cuanto tu párpado condena la luz naufrago. ...Tendré que cambiar la navegación por exquisita espeleología en cada recoveco de tu cuerpo... Cuando la oscuridad se cierne sobre el mundo, hay que tener buen tacto.


M a r

M a r t i n e z

Z a r a g o z a

(A la manera de la gran Gloria Fuertes) Nací con miopía en el ojo izquierdo Y llevo lentillas -glamurosas lentes de contacto entoncesdesde los veinte años que firmé mi primer contrato laboral prometiéndome que, con ese mi primer salario, por fin podría quitarme las gafas de pasta del recuerdo. Tápate el ojo izquierdo un momento y entenderás porqué me ubico siempre a ese lado en todo espacio público, desde el restaurante al cine, el concierto o recital y el aula o el bus: la necesidad enseña. Más adelante me percaté de que a la izquierda latía más intenso todo. © Mar Martínez 30 03 17

P a b l o

O t e r o

V a l l a d o l i d

no concibo, en mí, la ansiosa decrepitud de la

escritura diaria. Poesía es el caos que subyace en el momento íntimo donde lo irracional se hace materia. Un bulo, epidermis, saciante. Poesía es quimera, y como tal, mala yerba que nace como y donde quiere. Poesía es instante, inconsciencia, ligereza, aderezo, nutriente de la soledad más intima, y a la par viento de todos los sonidos. No concibo, en mí, al poeta hacendoso, chapero, negro, no es oxígeno, no es fuego, no es sino alerta, no es agua, ni mar, ni infierno, es vómito, no es sangre, ni pañuelo, es palidez, desierto. No concibo, en mí, la materia del verso sino como caudal ciego sin salida al mar, escorzo de sonido, valor nulo, espasmo, contrición. No es plegaria, pues no hay dios que escuche, no es salvación, pues no hay nada que salvar. No saliva, ni perfume, es quemadura, pústula, gangrena. No concibo la semántica plana, el hombre plano. Poema es génesis, no cordura, no baluarte, es prisa y orgasmo, no papel, no árbol. No concibo más poesía que el silencio llamándome a gritos para reventarme y esparcirme.


Teresa Naranjo Malagón (Ciudad Real)

Hay un estado de ebriedad después de un beso comparable, tan solo con apagar la campana extractora después de haberte frito la vida en la cocina. *********** No todo lo que se ríe es felicidad, ni lo que se llora, pena, ni siquiera es amor, todo lo que no dejas. https://www.facebook.com/teresa.naranjoperez

Julian Portillo Olivenza (Badajoz)

PLEONASMO . En ocasiones, cada vez menos frecuentes, me asaltan una ansias irrefrenables de vivir, de bailar, de salir… . añoro el tintineo de las copas, su licor, las sonoras carcajadas de los amigos, el viento marino que erizaba mi piel en las noches tempranas de los veranos .....................................alegres . la euforia del amor cuando aún no se han cumplido apenas los treinta. . Me queman la mente imágenes, escenas pasadas e irreales que bien pareciera no haber vivido y que a sabiendas de lo imposible, quisiera -oh Dios mío- repetir. . Entonces aprieto con fuerza los puños, enciendo un cigarro, me tomo esta o la otra pastilla, salgo a pasear pensando en cosas rutilantes o triviales y a veces, incluso, se me pasan. https://www.facebook.com/julian.portillo.barrios

presentó su libro: RESISTENCIA AL FUEGO en Susurros a Pleno Pulmón el 19/Mayo/2017


Cristina Arribas M a d r i d

Mirar hacia ser Significo como decía mi madre como un paso que se rectifica Significo, existir, ver mirar hacia ser. Ya lo decía mi porción, mi hermana Florecer es quedarse a vivirse como haces tú Impregnando tú Significo hago gesto con mi ausencia Tú. https://arribascristina.wixsite.com/arte


Paloma Corrales La Nuncía (Alicante)

(el bosque) he registrado la lengua de los árboles me ramifico el silencio se escribe con sed —dicen los olmos— si les hablo de amor crujen desnudos. http://alcobaparalela.blogspot.com.es/

Carmen del Río Bravo V a l l a d o l i d

soy muda que creyó que había alcanzado la palabra creí que  el mundo era también mi opción  abierto ante mí como inmenso cuenco de sangrantes [cerezas maduras mi cuerpo era mi hoja en blanco  en la que seguir vivicontando mi insignificante ración de [las historias  mi voz mi lengua mis manos mi cabeza:                 todos mis instrumentos para decirme                  nunca creí que pudiera representarme más

[que a mí                 si acaso portavoz electa de otras voces [también propias me creí la letra de los panfletos                la música de los cantos de arenga que acabaron canciones [de cuna descubrí  que mundo cuerpo voz lengua manos cabeza 

eran botín de guerra que ya se habían repartido campo de batalla de quienes por origen ya llevaban en las comisuras de sus labios mi sangre y la de las cerezas 

sólo eran míos si aprendía la libertad de moverme en el radio de la cuerda

que

muda

sólo digo lo que callo las hambres de lo que arranco uñas y dientes https://www.facebook.com/carmen.gc.37


Teresa

Ramos

P a m p l o n a

EN LO OSCURO “Amo de mi ser las cosas oscuras, en las cuales se ahondan mis sentidos; ...” Rainer Maria Rilke

En lo oscuro Camina sin rubor el espanto En lo oscuro Espío tus versos tras la pantalla En lo oscuro Un poema se gesta y concluye En lo oscuro Asesinamos de hambre a mil niños Lo oscuro Y un verso se entreteje con perlas En lo oscuro La chiquilla muestra sus piernas En lo oscuro Y el viejo la codicia La ofende Oscuro Nace el alba cada día En lo oscuro Lo deja crecer hasta la tarde En lo oscuro Lo convierte luego en noche En lo oscuro Y el ser ahora se rinde Yace en sueño dócil En lo oscuro Las señas de una senda En lo oscuro La calma El ser en expansión En lo oscuro Murciélagos El búho En lo oscuro La marea La cicatriz En lo oscuro La serpiente En lo oscuro Desaparecer En lo oscuro El violín En lo oscuro La música de lo oscuro En lo oscuro “Bancales de perfume” (Ejemplar Único) https://www.facebook.com/tramosr


A n a

R o s s e t t i Madrid

Atrévete y sucederá Imagina la oscuridad. El horror dispara sus minutos a la velocidad de la metralla. Las sirenas crecen como aullidos de chacales, los gemidos retumban entre los escombros, clavan sus esquirlas. Imagina tus lágrimas como bayonetas, desahuciadas de todo consuelo, de toda piedad. Refugios rebosando de miedo, temblando de miedo mientras los cadáveres elevan sus montañas, mientras los bombarderos gotean constelaciones en las aceras. Imagina el aire entrándote, invadiéndote de muerte. Se pulverizan árboles y bibliotecas; se desgarran cuerpos y muros, se mutilan recuerdos y palabras; se siembran minas, terrores y esqueletos de pájaros. Imagina la orfandad de las cosas. El llanto de las cosas. Imagina cómo los héroes se envuelven en capas escarlatas. Cómo los verdugos despliegan alfombras escarlatas. Cómo las víctimas se ahogan en manantiales escarlatas. Y cómo el espanto, la venganza y el odio ganan batallas en tu corazón sobrecogido. Estás en medio del recinto inexpugnable del pánico. Y eres tú quien orquesta los crímenes. Porque has sido tú. Tú, que eres capaz de imaginar, de sentir todo lo que imaginas, de fabricar todo lo que sientes, de construir realidades con los sueños quién ha dado vida al horror. Por eso, atrévete a cambiar la estructura del mundo y donde dices temor di esperanza porque las lágrimas también son de alegría. Porque la sangre también es nacimiento. Porque la belleza también es sobrecogedora y el amor un potente estallido. Por eso, atrévete. Apacigua tu mente, ilumina tus ojos, imagina justicia. Imagina consuelo. Imagina bondad. @anarossetti1


Patricia Fernández S a n t a n d e r

Nos coméis la templanza, nos comemos cerdos padres de familia, los cerdos comen las orejas del más pobre y así, hasta el infierno. I Por las lomas de babilonia cargando diamantes subía jadeando en perro . Satisface a tu muerto. Chúpalo (como dios el pelo de los ángeles engominados) Que no te engañen las piedras vegetar no es de sabios vegetar [no es de sabios vegetar cadaver respirando flores en gusano perfecto para el tocado de la reina. No me frenes el cosmos. II No somos los hijos de Auschwitz (ni del napalm) Nos alumbró el neón de cualquier gasolinera. Rociados como cerdos muy apretados contra el escaparate [bebimos los modales, lo vomitado por el gran monstruo. Nuestra virgen fue la niña de Poltergeist que desapareció hasta [los huesos comida en el salón. Ve hacia la luz...... La luz del fracaso espera a la salida de tu universidad. No somos hijos de Auschwitz, luchamos libres contra un [enemigo invisible. Somos los negros clareados de cadenas psicotrópicas , los topos que creen ser pájaros y planean. Los niños locos del carnicero angelical. Perra Tumba ( ed. La Vorágine, 2017) https://www.facebook.com/patricia.rubio.589

Beatriz

Calvo

M a d r i d

No despiertes la conciencia al tedio. No despiertes la conciencia a la quietud en estos pagos; Abre, si acaso, la boca; deja entrar el aire y sobrevive a la persuasión de la actividad reina. En el mundo de los bueyes las conciencias de violación ingresan el mandamiento de pago en cuentas corrientes. Los lagos magníficos de Ginebra se bordean sin ganas; preguntas en cada arcada la motivación que infunde una buena intención. Abona tu conciencia a la inactividad. fb: Beatriz Calvo Mayayo incluido en el libro de próxima aparición “Los que hemos vivido”.


Rosana Acquaroni Madrid

ANUNCIO POR PALABRAS Se liberan vidas propias

y ajenas.

Se hace la portabilidad

de los recuerdos.

(sin compromiso de permanencia) (inédito) http://www.rosanaacquaroni.com/

O s k a r

M a r t í n

P a l e n c i a

Acertó con sus palabras cargadas de perdigones de caseta de feria su premio un muñeco de trapo decidió que quedaba bien en su cama aprovecho el tiempo libre para convertirlo en una marioneta uso hilos tejidos con fibras que provenían de otros trofeos incluso lo puso nombre lo llamo cari. https://www.facebook.com/luisoscar.martinblanco


Verónica Mellado V a l l a d o l i d Old Style Los versos que estuvimos escribiendo Mano a mano, nuestros días de amantes Me hicieron a tu molde, aunque olvidarte No es cosa en estos tiempos del aliento Y aunque sé que te encanta, yo lo siento, No soy poeta con affaires sangrantes Sólo era de cristal nuestro diamante Como vidrio he forjado mi lamento La verdad tiene muchas perspectivas Mas las nuestras por descuido se nos quiebran Han minado la ilusión tantas mentiras Por no ser generoso en mi porfía Sólo queda como tregua que te pierda Yo me marcho, cariño, hasta otro día https://www.facebook.com/haragania

Javier Cartago V a l l a d o l i d Vacaciones Me encontrareis tumbado entre cartones de rodillas a los pies de los fusiles en alta mar en una patera caminando entre minas oliendo a pólvora y escuchando balas y gemidos. ¿Qué acomodo nos acontece en este tiempo de barbarie? Si, el mundo , la historia siempre fue así y no había ni aire acondicionado, ni televisión a color siempre fue así Y asi seguirá nada se puede hacer. Nunca hubo revoluciones ni cambios Nunca hubo derrocamiento de los gobernantes corruptos nunca hubo campos de exterminio ni cárceles ni miedo ¿Qué acomodo nos acontece? Si, hay playas magnificas con sombrillas y daiquiris hay vacaciones bien ganadas y meritocracia mantenida. Sé de los refrescos y sus efectos de las tumbonas y las gafas de sol del bronceador y su olor. También sé que algún día en una playa en cualquier ola nos llegara su cara y será la tuya ó la mía. facebook:Javier Cartago


G s ú s

B o n i l l a

Vallecas (Madrid) Inventario universal

La caja, tus zapatos los gusanos y las hojas de morera. Mis mariposas. La casa, la jaula el pájaro, su trino, el alpiste. Mis huevos. La calle, los perros sus mierdas, el parque y el arenero. Mi barrio el camello, la sed, el agua y la sal. La ciudad, los borregos la lana, el frío y el lobo. El estado, sus buitres el olor, los cadáveres y más gusanos. ¡El continente!¡El contenido!¡El fuego! El mundo… y ese sonido extraño de las hienas cuando tienen hambre. http://facebook.com/annartistbook

Oscar Alonso Pardo Talavera de la Reina (Toledo) NOTICIAS El telediario está lleno de dementes hay un tipo dando las noticias subido en un ataúd. El mundo es una coctelera agitada por un hijo de puta, está llena de miseria con unos toques de cinismo para matar el sabor. Que no cunda el pánico hoy es el Barca-Madrid y llegan todos sanos a la cita.

facebook: Chuba Duruba


Javier Dámaso Valladolid

Monasterio de San Juan de los Reyes (Toledo)

Señor de las Cruzadas, este es tu esplendor; decae ante la vida. tanto aparato desmedido, tanta pompa, tanto boato. Tu magnificencia, Señor de la muerte, es una paradoja, un sinsentido en que te convirtieron tus sirvientes, igualados a ti. Tan católicos reyes pugnaron contigo en su poder. Permanece en tu catafalco, goza de esta opulencia terrenal y seguirás siendo instrumento de su afán. Alabado, alabado serás. facebook:.Javier Dámaso Vicente Blanco

Javier Campelo V a l l a d o l i d ANÍS -Cansado de esperar un día decidí caminar-. Levanté la vista y quise guardarlo todo en un maleta pero ya no había nada. Ni mis gustos ni lo que aprendí, ni esperanzas rotas ni aviesas intenciones. Ni las hélices de mis genes me esperaron. Todo era ausencia y vacío y un intento tonto por retenerlo todo. Al fondo, mi eco. Ni la maleta estaba. Recorrí los límites de mi cuerpo con la punta de los dedos mientras me desvanecía. No logré retenerme. Recordé lo poco que aún pude: a mi madre conmigo en brazos, a mi hermana dormida; olía a anís. https://www.facebook.com/Paramoed https://www.editorialparamo.com/


Silvia D. Chica León

Evita pisarla Evita la culpa evita las expectativas evita la distracción evita los gritos evita el dolor evita el miedo evita chocar de frente evita las calorías evita coger frío evita a los ignorantes evita la mala imagen evita la grosería evita el feminismo evita el machismo evita la manipulación evita el odio evita los excesos como la piel de plátano... Evita pisarla. http://silvidchica.blogspot.com.es/

Amparo Paniagua Valladolid

Pequeño universo de primavera. En tus latitudes se me aligeran los deseos. Decenas de mariposas inician, a la antigua usanza, el ritual de la primavera. El embeleso llega a su apogeo cuando se asoma una lagartija por los pliegues de tu casa. Candente belleza en las buganvillas, en tu poema sobre la mesa, en los brotes del peral y el limonero. No hay nada que descifrar. Venimos a existir para esto, para llegar a este punto muerto de perfección donde encaja armoniosamente la balada de la vida. Pedir más, sería un sacrilegio. De “Este empeño de vivir” http://amparopaniagua.blogspot.com.es/


J u l i a

N a v a s

Gijón

Kintsugi Roto, esparcidos los trozos en un radio de vida inabarcable. Yo, agachada, sin miedo a herirme manos y rodillas, voy recogiendo fragmentos, depositándolos con mimo en los pliegues de mi falda. Reparo tus fracturas con polvo de oro y saliva, con mimo y paciencia. Entonces, tus trazos parecen alargarse, y tu piel cuarteada adquiere relieve para que mis dedos te lean en la oscuridad. Eres un cuenco nuevo, único surgido tras el impacto. Eres la pieza más hermosa de la vitrina, la que pudo ser desechada y hoy, muestra sus cicatrices de luz. https://www.facebook.com/juli.navasmoreno

Carlos de la Cruz M a d r i d

ENTRE LOS ÁRBOLES Al otro lado del río, entre los árboles una voz que para bien o para mal ha venido a quedarse. Junto a la casa una piedra y sobre la piedra un hombre sobre el hombre una bola de grasa los huesos del río le muerden los dientes no va a decir nada entre los árboles los ojos de una tribu de lana nos juzgarán por las derrotas nos darán de beber cuando termine la canción y los granos de la lluvia remuevan la sal de las raíces mientras la voz será todo lo que podemos llegar a ser. Detrás de la piedra un cachorro de miga de pan sostiene la comba del río entre los dedos pulgar e índice la tribu silba su nombre de hilo porque así se tejen los sarapes con el reflejo de la locura en los ojos de los mirlos al otro lado del río entre los árboles. https://www.facebook.com/carlosdelacruziglesias


M a n u

E s p a d a

Madrid Volutas.

Al alba, el sargento saca al poeta de su celda, lo conduce al patio y lo ata al poste, frente al pelotón de fusilamiento. —¿Una última voluntad? —pregunta el militar con voz altanera. —Un cigarrillo —suplica el escritor. El sargento se saca del abrigo un libro de poemas. Lo abre por una página cualquiera y arranca una hoja al azar. La enrolla con violencia, se la mete en la boca al preso y le da fuego. —¡Fúmatelo, perro! —le ordena con un grito marcial. El poeta cierra los ojos, aspira una larga calada al folio y espira lentamente. El sargento da la voz de “carguen” mientras el poeta exhala el humo de la hoja. Lo que en un principio parece una voluta circular se acaba transformando en una letra “c”. El militar ordena al pelotón que “apunten”, y el poeta sopla una “o”, y luego una “g”, hasta hilar varias palabras. Versos. Una estrofa. Cogedme, cogedme. Dejadme, dejadme, fieras, hombres, sombras, soles, flores, mares. Una leve brisa empuja la poesía lentamente, agolpando los versos frente al pelotón, hasta que un golpe de aire apaga el cigarrillo del poeta. —¡Fuego! —vocifera el sargento. El humo entra en los ojos húmedos de los soldados, que leen la última estrofa, inmóviles, en silencio, antes de que el viento se lleve las palabras del último verso… Cogedme. Dejadme. * El poema es de Miguel Hernández, el poeta del micro, uno de tantos, quizá inédito, nunca se supo. De Zoom. Ciento y pico novelas a escala. Manu Espada, Talentura, 2017. (1ª edición, editorial Paréntesis (2011)) http://manuespada.blogspot.com.es/


M. Fernanda Ampuero Guayaquil, Ecuador- Madrid

Ce ne pas une chotis Recuerda niña sin talento: Todo es igual el día el tiempo el cielo el árbol la nube el mar. Menos el marco todo es igual. No hay mayúsculas entre las cortinas café Tres patitas (un, dos, tres) sostienen el tiempo el cielo el [árbol la nube el mar. Esto es: y/o El cuadro dentro del cuadro. y/o El camino que nunca llevará a ningún lado. y/o El cielo el tiempo el árbol la nube el mar. Recuerda niña de pacotilla (y rellena con esto tus lamen [tables poemas): El marco es la cortina El marco es la ventana El marco es el marco Fronteras que no hay, que no son. Que diz que Pero están. Como los golpes en la vida tan fuertes yo no sé del que se [aguaceró un parís en Jueves. “César Vallejo ha muerto, le pegaban”. Y recuerda niña lagañosa (y escribe tus melodramas de [dos sucres): Como abrir los ojos en la pesadilla y decir uf y ver al [montruo. Gritar. Y otra vez despertarse. Ponerse las pantuflas, la bata roída. Ir al baño. Mear. Mirarte al espejo. Gritar. Como ser el monstruo que cree que es un ángel que cree [que es un monstruo. O una niña que cree que es poeta que cree que es una niña. Resumiendo: Como ser Magritte pintando infinitos. Como hacer de Magritte una pavada de las tuyas. Canta niña simple, canta con tu voz de papel de lija: “Magritte, magritte, magritte”. (Ce ne pas une chotis). https://www.facebook.com/mariafernandampuero


J o s é

P a s t o r

La Romana (Alicante)

aireando saco a pasear mi dolor para que se ventile para que se convide en los bares que se emborrache hasta quedar inconsciente y deje de incordiar que se caliente al sol que conozca gente que baile pero como si nada es inconformista mi dolor le presento a hermosas mujeres le doy de fumar le canto por alegrías ni por esas es persistente y arisco mi dolor está curtido y se la sabe todas volvemos a casa y va renegando dos pasos por delante mío enciendo la chimenea y refunfuña le pongo música y está demasiado alta preparo la cena y está desganado pide dedicación exclusiva mi dolor estoy hasta los mismísimos cojones no hay forma le meto en la cama le arropo le hago unos mimos le leo cuentos le leo poemas de Gloria Fuertes es fuerte mi dolor no le arranco una sonrisa una palabra amable me obliga a meterme a la cama con él no va a dejarme dormir en toda la noche lo se le conozco consigo dormir dos horas de un tirón cuando despierto ya está ahí como el dinosaurio de Monterroso o los números rojos del reloj despertador es incansable solo cuando me lanzo como un suicida a escribir sobre él escapa por un resquicio de la ventana mi dolor huye despavorido chocándose con árboles muros casas coches montañas abro ventanas puertas brazos se que volverá pero esta mañana me va a dar un respiro y lo voy a aprovechar http://librosyaguardientes.blogspot.com.es/


Pedro

Andreu

Palma de Mallorca El sueño americano 1

Tengo un sobrino que se fue a vivir a Miami. Llegó la crisis, empaquetó su vida y se largó a una casa con jardín tropical a las afueras de Miami. Hace ya algunos años que no nos vemos. Quiero hacerle una visita, abrazarlo, pero cuando consigo juntar dinero no me dan días en el trabajo. Y cuando tengo tiempo libre, no hay billetes. Tengo un sobrino que se fue a vivir a Miami. Su chica le hace la manicura a la nueva mujer de Julio Iglesias, a una amiga de Oprah Winfrey. Me cuenta que conducir por Cayo Largo se parece a masturbarse con la mano izquierda, que las tiendas de Bal Harbour huelen a coño perfumado de multimillonaria, que en Little Habana la noche es una negra sudada de bailar que te lame la cara, las axilas y te dice ven con el dedo y los ojos, que los rascacielos de Downtown saben a sándwich de crema de cacahuete, que Cabo Cañaveral tiene forma de alienígena desde un helicóptero, que no falta trabajo, que visitan una vez por semana los Everglades en aerodeslizador, que los ventiladores de las lanchas hacen pedazos el mundo con sus aspas, que los furtivos cazan aligátores y los comen al fuego entre los cañaverales. Mi sobrino se fue a vivir a Miami. Es ilegal, como todas las cosas buenas, pero paga sus impuestos. Me cuenta que se ha comprado un utilitario y que cruzar la interestatal con la ventanilla bajada es mejor que sentarse a tomar cervezas y espantar las manadas de mosquitos. Mi sobrino me cuenta que lo mejor de Miami Beach son los recuerdos, desnudo frente al mar helado, el chiringuito de paellas, las rubias en patines que dejan el bulevar perdido de miradas urgentes. Mi sobrino me dice que su chica argentina está estudiando inglés por las tardes, que ha sacado a pasear mis últimos poemas por un centro comercial, que en Hooters las hamburguesas saben a América a la plancha, que un galón de gasolina es más barato que comprar agua. Mi sobrino se tuvo que largar a Miami. Parece que las cosas le van bien. Cualquier día de estos me despiden y me largo a Florida a conducir su coche, a robarle el sofá-cama hasta que encuentre algo de camarero y pueda comprarme un Dodge que me sirva de casa, donde escribir poemas hispanos a la luz de las farolas. Y gritar [FUCK YOU, FAK YU, FACLLU] al sueño americano. Como los nativos. * 1 A Toni y Neri http://pedroandreu.com/


Pilar Gorricho Logroño

PRIMER MUNDO ¿Por qué este pensamiento enalteciendo a mi dolor? Hay otras madres, otras mujeres implorando a sepulturas. Desde el rostro de ébano reseco, rugoso, donde el agua es mortífero rugido al Dios que todo lo administra; una muchacha limpia con su mano el famélico rostro del cadáver. Es su hijo, su hijo muerto, desterrado del Edén, harapiento de la vida. Es su hijo, el nacido entre las moscas, aquél que se ha hecho carne, y el tiempo en injusticias ha medido. Aquél que levantando a los montes sus ojos, el auxilio no descubre. Se burlará de ellos el destino turbando con su ira los decretos. Las quebrantadas hijas de Eva lloran a la vez el cuchillo vespertino del tronco que regresa a las raíces. ¿Por qué este pensamiento enalteciendo a mi dolor? Quizás la blanca carne sea más que la negra, sea mejor; o protegida contra el diente clame su universo. Tu duelo es semejante al descargo habitado de mi sangre. -Las dos conocemos el infierno que ajusticia la infamia de la nocheA mi, un grifo me salva en la alborada. Me ducho, con lavanda me perfumo y entre las multitudes me confundo. Borro por unas horas este incendio y hasta da la impresión de que estoy viva. faceboook:María Del Pilar Gorricho Del Castillo


R a ú l

A r i z a

Benicassim (Castellón) El primer aniversario

He aprendido en un atlas oscuro que cuando más lejos estoy de ti, siempre es domingo Como hoy Los domingos no hay astrolabio ni mapa, no sirven sextantes ni brújulas para encontrarte Además hoy hace ya un año que te fuiste con lo que solo queda el frío oscuro del naufragio http://www.globulosversos.es/

Andrés Belalba Barcelona Aceptación Aceptar: La luz que nace cuando asumimos la oscuridad, la necesidad del silencio para las búsquedas profundas, el agua que hidrata las raíces frágiles de la memoria, el océano de posibilidades creadoras. Aceptar: El sustento de las palabras, la nueva inocencia de lo cerrado, la caída de los velos, lo que no estaba previsto. Aceptar: La intemperie que hay después de los extremos, la experiencia interior de la semilla, el lado posible de la derrota del hombre la fe para confiar en el otro, en el diferente. Aceptar: Lo que brota de las tierras de la imaginación, la transición que surge después de la guerra de la memoria, lo que llega a la orilla y lo que se va de ella, la conciencia del instante. Aceptar: La intensidad de la poesía, que hace imposible todo [intento de represión. http://lospoetasincomprendidos.blogspot.com.es/


E m m a

C a b a l

Oviedo POETAS

Cuando yo era joven, los poetas eran seres superiores y los adoraba como a dioses. Recuerdo que asistía a conferencias y recitales, siempre desde la última fila, y jamás me atreví a acercarme a ninguno ni a pedirle que me firmase un libro. En una ocasión alguien se empeñó en presentarme a Benedetti tras una charla. Él cogió mi mano (no la estrechó, la cogió entre las suyas) y dijo “qué nombre tan lindo tenés”. Creo que fue la primera vez que me enamoré. Ahora… Resulta que muchos de ellos son más jóvenes que yo, y aunque no lo sean: son inseguros, fanfarrones, cascarrabias, mentirosos, débiles, tienen mujer e hijos o novios o prejuicios. Tienen madre, una casa en el pueblo, beben, se tiran pedos… Sospecho, incluso, que alguno es de derechas. Son humanos. Todavía los adoro. https://www.facebook.com/emma.cabalsanchez


Isabel Hualde Liédena (Navarra)

EUROPA 2016 Se ha escrito un crimen las hojas se alzan como una leve brisa que no puedes besar haz que se eleve una sábana blanca sobre el nuevo holocausto en Macedonia y Bruselas el miedo se infiltra todo-lo- que-digasserá-utilizado- en-tu- contra se ha escrito un crimen ¡crucifixión crucifixión crucifixión! Pilatos se lava las manos tu yo y todos nosotros ¡el diablo nos casará! http://conlalunaporsombrero.blogspot.com.es/

I r e n e

D e w i t t

Valladolid

Lo peor no es la ausencia sino el olvido. Tal vez la no concurrencia en el espacio, el tedio impuesto en la rutina, los ojos cansados. El olvido. Digo, olvido y pienso muerte de la mirada antigua, párpado tapando memoria, vacío el cerco estrecho del abrazo. El olvido, y ni siquiera el olvido, es el engaño. Ni siquiera, indiferencia y sed  dormida curiosidad de ausencia. El engaño. Sabed: Lo triste no consiste en olvidar, sino en ser olvidado. El olvido es la muerte del que recuerda, la verdadera [ausencia. https://luxnivola.wordpress.com/


M o n t s e

Zaragoza

G r a o

Me topo con el miedo a no resistir más. Cada vez más cerca, la testarudez y la ceguera me abruman con barreras insondables. Son barreras que impiden encontrar el paisaje más amable, la lógica que llega envuelta con los años. Echar la culpa al viento, al dolor de cabeza, al vuelo de los pájaros o a este calor temprano, sería lo sencillo. Pero en el fondo sé que solamente yo soy la responsable de este miedo. De esta incertidumbre que supera mis dudas. Y solamente yo puedo alcanzar una senda accesible. https://www.facebook.com/montse.indignada

Alfonso Aguado Valencia PAISAJE El día ha llegado al borde de la noche y se precipita gris-azul. Un deshojado árbol rasga el cielo. El otoño, abrazado al invierno, ya duerme. Persiste el viento en las ramas y la luz de una farola tras ellas se mueve jugando con mi mirada. Mis pasos levantan el polvo de una tierra seca que no sabe de lluvias: se olvidó de que existe el agua. Su color, de un pálido fantasmagórico, se lo robó a la Luna. Y yo, seco de amor, deambulo por el descampado, al borde de tu olvido, abrazado a mi propio cuerpo. https://www.facebook.com/alfonso.aguadoortuno


Hipolito G Fernandez Madrid

La rana llevaba a hombros su pasado. https://www.facebook.com/lapieldebolo/

Miguel Martínez López Madrid

Contra el silencio

VLADIMIR: ¿Qué dicen? ESTRAGON: Hablan acerca de su vida. VLADIMIR: Haber vivido no les basta.  ESTRAGON: Tienen que hablar de ello. Esperando a Godot Samuel Becket

Parece solemne parece elegante como un tipo altísimo y delgado vestido con un smoking negro. Pero el silencio es un farsante se cuela sin avisar en la buhardilla de tu boca en los pulmones de los viejos en la almohada de los enamorados. El silencio es el deporte favorito de las piedras la carcoma, la ceguera, un dios de trapo. En el silencio no hay revelación posible no es un mapa del tesoro no es la contraseña para entrar en el espejo no suena, no mancha, no acaricia el silencio es solo el triste mayordomo de la muerte. Yo creo en las palabras yo de un adjetivo estoy dispuesto a enamorarme. no sé tú pero si esto es una guerra yo quiero pertenecer al bando de las palabras Y mira que es bonita la palabra “relámpago” más bonita que el relámpago mismo y la zanahoria se vuelve más bella cuando la llamo zanahoria Yo prefiero las cosas que son solo palabra como el amor que es el hijo ingobernable de la palabra amor. Yo solo quiero que la gente hable por la noche mientras yo me duermo que me cuenten su vida que yo recojo sus palabras las acurruco y les pongo una cama en mi garganta. Vendrá la muerte y al menos le costará trabajo tendrá que arrancarme una a una todas las palabras que me enseñó mi madre. http://mispiesdemono.blogspot.com.es/

presentó su libro: VIAJES DE UNA FRESA en Susurros a Pleno Pulmón el 9/Junio/2017


Quino Romero Madrid

El oleaje vacío Lugares muertos en las naves del sentir. Desocupado. Como un ciclo de lavado vuelven y vuelven a beber las paces en el río, como una ola de silencios alados viajan de las manos. En el día a día las ausencias se buscan, se buscan sus postales, sus otras caras. La escritura se acusa. https://www.facebook.com/GenomaPoetico/


M a n u e l a Bilbao

W e

Si te quedas atascada en la mirilla del tiempo y olvidas el poema que de niña recitabas, si el globo en su alzada se ofusca en enseñarte las aristas de una tierra que siempre fue redonda, si algún día no te encuentras y te hallo resignada, ese día, amiga mía, tendré que espabilarte con un par de bofetadas. CUANDO LA TIERRA CONFUNDE A UN GLOBO AEROSTÁTICO http://www.deaquellamiradanacianorgasmos.es/

Oscar Monedero Valladolid

Un esqueleto fragmentado cuenta los segundos que quedan hasta la llegada de algún dios escondido tras las palabras. La vida sigue su curso entre su exuberancia imposible y su aparente ausencia, mientras Él piensa qué hacer con esta jauría hambrienta y ruidosa que espera exhausta el final anticipado de un sueño. https://www.facebook.com/oscar.monederoalonso


A n a

W i y a

Palencia

Errekaleor Alcalde: Tú eres un cerdo de 80000 € al año Pero el parásito soy yo que no llego a 3000. Y no sumo las dietas, la asistencia a plenos, el dinero en sobre y un largo etcétera que no quiero saber por aquello de evitar tener úlcera de estómago. Me llamas okupa como si fuera un insulto y claro que lo soy, a mucha honra. Errekaleor se escribe mi barrio. Errekaleor el nombre del orgullo con el que unos jóvenes, 150, muestran al mundo que otra forma de vivir es posible, que se puede ser felices con menos, que es posible vivir organizados, con cultura, asambleas, huerto en común, albergue, cine, guardería y todo autogestionado. Pero, ¡dios mío!, no pagan la factura de la luz, no pagan casa, tenemos que demoler esos pisos, desalojo, desahucio, Volved todos a casa de vuestros padres, a seguir viviendo de ellos, a comer la sopa boba, y, por supuesto, no se os ocurra comunicaros ni organizaros. Repito Elekarreor es el nombre de mi barrio, volved por nosotros, os estamos esperando, no sé si venceréis, pero convencer no convencéis a nadie, lucharemos hasta el final por nuestro barrio.

http://facebook.com/ana.blanco.blanc


J o s é

I n i e s t a

Valencia

DE RERUM NATURA Acepta la materia destruida. La vida a buen recaudo es generosa si es flojo en la aventura tu deseo, pues nunca nos negó en sus arenales el florecido espino, la inesperada rosa, la belleza robada al plomo de la muerte. El mundo es posesión si eres el mundo, si olvidas las urgencias y respiras en el aire el perfume de las horas. Un dios está presente entre tus venas esforzadas por ser, y es viento y llamarada arrasando el amor y sus rastrojos en el yermo solar de tus quimeras. Un dios en soledad está silbando su en nuestra caña, El canto oleajefracasado vacío y entona en el silencio del ahora la cierta melodía, Lugares muertos Madrid música esencial en las naves dellasentir. que es libre y es atroz entre los muros. Desocupado.

Quino Romero de: Y tu vida de golpe (Renacimiento, 2013)

https://www.facebook.com/jose.iniesta.904 Como un ciclo de lavado vuelven y vuelven a beber las paces en el río, como una ola de silencios alados Águilas (Murcia) viajan de las manos. DIÁLOGOS DE AUSENCIA I En el día a día lashubiese ausencias se buscan, Me gustado contarme las venas se buscan sus con el filo de su postales, desinterés sisus no otras fuesecaras. porque la sangre del fracaso ensucia La escritura igual o más se acusa. que la tinta derramada sobre unas sábanas acostumbradas [al sueño puro de los alacranes en celo.https://www.facebook.com/GenomaPoetico/

T o m á s

S o l e r

Ya ves, qué modo más extraño de evitar la tragedia. Sigamos así, se te da genial salvarme de mí mismo cada cual en su papel extras de una obra con excesivo corazón hasta que el peso del telón caiga cerrando la sesión, aplastándonos sin siquiera abrir la boca para decir ay morí, me mataste y ni falta que nos hace. https://www.facebook.com/tomas.solerborja


Nico de Brozas Madrid

¿NO OS RESULTAN MARAVILLOSOS LOS ÁRBOLES? No me canso de mirarlos, de tocarlos, de olerlos, de todas las posibilidades de sus ramas, de sus innombrables hojas capaces de una simple brisa en [verano. Cuando estoy frente a ellos puedo ser tiempo y también adivino de la luz. Puedo ser en silencio y no sentir dolor, y escuchar cuando hablan y se quejan bajito, muy bajito, escuchar el lenguaje de su corteza y su savia que han comprendido todo idioma vivo todo acertijo divino toda muerte que no calla. Somos amantes de la tierra y de sus profundidades somos cada palmo de latido que tenga piernas y alas cuando el viento son y somos y seremos lo mismo cuando ya no comprendamos. No sabemos si están despiertos o duermen si susurran sus pulmones verdes o amarillos o si roncan sus hojas el oxígeno llenando el sonido sinónimo de paraíso en este suelo infierno de contabilidades incomprensibles de inmerecidas rutinas de laberintos humanos. Al menos ellos saben dar belleza sin pedirnos nada. Al menos los árboles son capaces de hacer posible la vida y nunca nos piden nada. Al menos las personas estamos hechas de lo mismo que están hechos los árboles: De sombras. http://facebook.com/nicopardobrozas

I v á n

R a f a e l

Madrid

Marionetas Cuando se eriza la piel o la herida sangra imposible saberse trapo. Es difícil escuchar el texto ajeno en nuestra propia voz. Quizá nunca viste la cachiporra, es lo normal. No hay telón, no hay público, no hay retablo, no hay por qué pensar en un guiñol. Mas serás de hilo o no concibo que no hayas sentido tú también, al menos un momento, un instante, la mano, esa mano la que tenemos metida por el culo.. https://www.facebook.com/ivan.rafael.712


Chema Lagarón Valencia

El rumor de la noche planea el roce navega como un catamarán por la humedad dócil del destello hay un fuego blando como el árbol del precipicio que desciende por el sol del mediodía el desfiladero baila sin la prisa de tu voz así rendido ante el asombro del día capacitas a la niña de tu disidencia para que recoja la calma y la presente como un lazo de incomprensión

Quino Romero subir montañas El oleaje vacíocontra el día y bajarlas a cambio de la noche elevarnos del suelo Lugares muertos Madrid para no usar en las naveslos delextremos sentir. de la carne

ver desde la meseta Desocupado. como el sol da la espalda a la luz como Comolos unhermanos ciclo de lavado se fracturan los huesos vuelven y vuelven a beber en la ausencia un abrazo las paces en elde río, como una ola ubicarse en laalados sombra de silencios de los labios viajan de las manos. para hacer presión contra el aire yEn que el no díasufran a día las palabras al cruzar el túnel une las islas las ausencias seque buscan, se buscan sus postales, nadie atesora la comunicación entre las manos sus otras caras. te hablarsecomo la mantequilla Laoigo escritura acusa. que duerme el metal como el cuchillo que urde una estrategia para evitar cortar la ternilla de las palabras https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ por los surcos ahora viejos se desliza la aguja del long play si llueve es porque los ángeles tienen sexo y si no llueve es porque cerraste el arcoíris en la torpe división del tiempo los días se separan entre aquellos que abrigan y los que dicen adiós

https://www.facebook.com/jose.lagaron


I v á n

R o j o

Valencia

CANADÁ Esta mañana temprano Me crucé con un borracho Se me echó encima Balbuceaba Sacó la cartera y de ella una foto Una foto carné Un hombre joven sonriente     Yo era este, me dijo, yo era este Lo repitió      Yo era este Y volvió a repetirlo      Yo era este Y tenía razón Era ese Lo había sido Ahora ya no Ahora ni siquiera se le parecía Ahora estaba hecho polvo, triste Ya no sonreía Ya no era joven Me la regaló Me refiero a la fotografía       Quédatela, dijo Dijo      La he cagado, tío  Dijo      No me reconozco Dijo      Quédatela, ya no la quiero, la odio Y la acepté La metí en mi cartera Y seguí mi camino La llevaré siempre conmigo Iremos juntos a todas partes Iremos juntos al súper Y a la playa Y a Canadá Por qué no Recorremos juntos Canadá  Y un día me enterrarán con esa foto Lo juro A mí también me da miedo estar muerto No morir Estar muerto https://ivanrojo.wordpress.com/


M a r í a

C a n o

Pamplona

Teoría de la relatividad Acostarse relativamente cansada relativamente triste intentando relativizar Despertarse relativamente sopesando el movimiento relativo a las ganas de lo por hacer. Cuando la expectativa se pone en movimiento y una queda como espectadora la velocidad de la esperanza se suma a la velocidad de todo lo que se tuerce y la decepción impacta como una bomba de racimo. Sentirse relativamente exagerada relativamente tocada y hundida.

Quino Romero Sobreponerse El oleaje vacío relativamente avanzar Lugares muertos Madrid desde puntodel relativo en las el naves sentir.a la vista más conveniente blanco, negro quizá azul tampoco importa tanto Desocupado. siendo todo relativo da igual este momento quedará Como un cicloal definal lavado relativamente olvidado vuelven y vuelven a beber sumido en en el sueño las paces el río, relativo de la memoria ycomo yo volveré relativamente optimista una ola ade estrellarme contra todos los fracasos relativos a mis silencios alados [ganas de esperar siempre algo viajan de las manos. más En el día a día relativamente las ausenciasmejor se buscan, relativamente cierto se buscan susmás postales, para acabar aprendiendo al final del día sus otras caras. a relativizar la importancia de los momentos yLa sus efectosse secundarios en la conducción de la vida. escritura acusa. https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ https://www.facebook.com/maria.cano.98892


Mikel Sanz Tirapu Pamplona

CANTO TRIGÉSIMO OCTAVO Fue julio quizás el cuento la tragedia el inicio compartido besocontrabeso simultanea la perdida y la palabra tú el todo derroche y desconcierto tú ocho puerta diez caricia doce el todo. de “esquirlas personales” https://www.facebook.com/mikel.sanztirapu

M a r í a

V e l a

Valladolid

La materia oscura se vuelve invisible cuando intentas capturarla. Tu mirada abismada de certeza e imposible. La Verdad sonríe cómplice, inmensa de pudor y ternura en tu boca.

https://www.facebook.com/Salka0


Jorge M Molinero Valladolid

Encurtir tus labios en las olas de su sexo. Pasar del Pacífico de sus ojos a los meridianos reclamados del Ártico en continuo deshielo que aloja entre sus piernas. Volverme negro tras morir en tu arrullo como los delfines cazados en Tierra de Fuego. Cada mujer es un país, man: y a ti te tocó uno interminable: un país del que por cada desaparecido brotaron cien flores hermosas. Suerte tienes, concluyó Zurita que el país que te acoge empape la tierra con la costumbre del deseo. El oleaje vacío

Quino Romero https://www.facebook.com/jorge.mmolinero Lugares muertos M adrid en las naves del sentir.

Desocupado. Como un ciclo de lavado vuelven y vuelven a beber las paces en el río, como una ola de silencios alados viajan de las manos.V a l l a d o l i d

J u a n

H e r r e r o

En el a día Medía miró inclinando la cabeza. las ausencias Se tapaba se un buscan, seno con el brazo se buscan sus postales, mientras servía el té del desayuno. susYotras todocaras. lo demás en ella era una ventana al campo: una avellana La escritura coronabase la acusa. flor recién nacida de su inocencia sin mácula. Rezaba El País en la mesa: https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ “Kiev plantea arriar su bandera contra Crimea”. No era aún primavera, ni tampoco era invierno. Era mucho aquello. Me deberían fusilar.

https://www.facebook.com/juan.herrerodieguez


Luis Javier Pinar Palencia

TIENE LA PALABRA ¿Qué valor damos hoy a la palabra? Búscame en los anuncios por palabras. Fue un contrato verbal o de palabra. No le conozco mucho, crucé cuatro palabras. Le toca hablar, le cedo la palabra. Es mi palabra contra la de ellos y las palabras se las lleva el viento. Dicho en otras palabras… ¿Qué vale la palabra, su palabra? Créetelo palabra por palabra. Lo primero fue el verbo, la palabra. Todo esto me deja sin palabras. Quiere tener la última palabra. No os diré ni una sola palabra. Si mientes te retiro la palabra. No sé qué quieren, no entendí palabra. Será mejor que midas tus palabras o vamos a tener más que palabras. Pero, en pocas palabras… ¿Para qué sirve hoy tanta palabra? Pendiente estoy siempre de sus palabras. Cuéntamelo con tus propias palabras. Una palabra tuya bastará para sanarme… Estad todos tranquilos porque el gobierno ha dado su palabra. http://clubdelecturadepoesiaupp.blogspot.com.es/

Rufino Sánchez Valladolid

- Caperucita. Lleva la merienda a tu abuela. - No. - ¿Cómo? Hazlo - No. - Pues... ¡Castigada sin cuento!

https://www.facebook.com/uncuentoentuoido


A p e

R o t o m a

Aranda de Duero (Burgos)

Dolor El dolor (me refiero al dolor físico, nada de mariconadas) es probablemente lo que más consciente me hace de estar vivo. Es una evidencia empírica y es un tipo de conciencia sin la cual podría pasar muy bien. de “Mensajes de texto y otros mensajes”, 2014 https://www.facebook.com/ape.rotoma

El oleaje vacíor e a A nu d Aogmu e i r rr o e Q i n o M aR drid Lugares muertos Madrid en las naves del sentir. hubo un niño cruel Desocupado. un chico cruel un hombre cruel Como un ciclo de hubo crueldad en lavado muchos lugares vuelven y vuelven a beber y en muchos tiempos las paces en el río, como una ola la niña de silencios alados la chica viajan de las manos. la mujer

solo necesitaban un cuerpo feo, En el día aácido, día un cuerpo las ausencias buscan,existencia sin cuerpo o una terrible yseperfecta se buscan sus postales, sus otras caras. ellas

solo necesitaban que La se acusa. escritura el niño el chico el hombre https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ hubieran sabido lo obvio: no se puede tener aquello que solamente puede ser amado. http://facebook.com/andrea.aguirreiglesias

presentó su libro: MUJER FRENTE AL CAOS en Susurros a Pleno Pulmón el 16/Junio/2017


J o s é

I c a r i a

Barcelona

Qué es poesía (extracto) La verdadera poesía es de un blanco puro, decididamente sobreexpuesto o, por el contrario, dramáticamente oscura, tirando a negro. Podría ser monocroma, o ajustada a una gama más o menos amplia de colores. Y, por qué no, una rutilante feria de neón, contra el cielo azul tungsteno de la noche. La no poesía es incolora. O de tonos pastel. La verdadera poesía sabe a pan caliente ‒recién horneado– con aceite, a vino blanco, a orujo, al chocolate con churros de la infancia, la poesía sabe, ¿lo recuerdas?, como el primer beso. La no poesía es insabora. O sabe a palomitas de Cinemas [Yelmo. La verdadera poesía suena como el canto de los pájaros, tras la lluvia, como su risa, como su voz, como el dodecafónico ensayo de los miembros de la orquesta, [justo antes del concierto. Como el silencio de Miles Davis, mientras imagina la música en [su cabeza. La no poesía es monocorde. O un éxito de Radio Kiss Fm. La poesía huele como el campo en primavera, como el cuero nuevo o el café recién hecho, como el interior de un solitario ascensor impregnado de un [perfume igual que el suyo, y te sientes sin fuerzas para oprimir ningún botón… Pero, de repente, los presionas todos, decidido a pasar (mientras se cierran las puertas) la postrera noche juntos. La no poesía es inodora. O huele a pelusilla del ombligo de una infanta. La verdadera poesía tiene siempre los senos y el culo alto, posee la sabiduría de los dedos que distinguen un melón maduro [magreándolo en la base, la poesía eriza inopinadamente la piel, como un demorado beso en el [cuello. La no poesía es lisa. Y blanda, como la espuma de las tripas de [un sofá. La verdadera poesía se mueve como las olas, gira en círculo (o en espiral) por el espacio infinito, y baila siempre el tango, con geométrica y cortante precisión. La poesía baila también como ese amigo tuyo que, a última hora de la [noche, se arroja a la pista, y todo el mundo duda entre reír o imitar su desinhibida falta de [sentido del ridículo. a no poesía camina como Chiquito de la Calzada. La verdadera poesía se ajusta a las proporciones de la perspectiva [áurea, es bella y es fea, a veces una beldad, a veces una carroña, a veces, ni siquiera tiene forma. Poesía eres tú cuando eres tú, o mejor, un autre. La no poesía escribe siempre en papel pautado. La poesía te despierta a las tantas de la noche, y hará que te resfríes persiguiendo el inaprehensible It, de Jack Kerouack, mientras intentas mantener el ritmo hasta la última estrofa. https://www.facebook.com/jose.icaria


Javier Vayá Albert Valencia

La noche en que se extinguió el último hombre orquesta La noche en que se extinguió el último hombre orquesta y funcionarios bostezando desmontaron el escenario y la indolencia de los asientos vacíos miró hacia el otro lado de la ventana esperando quizá al próximo pájaro de metal oxidado al siguiente héroe recogiendo su dentadura de la lona y las palmadas de ánimo del entrenador de pelo canoso que solo él ve y el público cambió de canal pensando vagamente qué grieta del techo será por fin la definitiva y nadie buscó en el simulacro de cielo un resquicio de meteorito genocida tardío y el silencio avanzó exactamente 5`37 milímetros lo suficiente para gozar de una posición ventajosa y el jodido Dean Martin recogió de nuevo la moneda de la escupidera y Paul Newman no pudo evitar una mueca condescendiente con cuarenta huevos duros en su estómago cadáver El oleaje vacío y observamos el aleteo toxicómano de Campanilla subiéndose las bragas con Lugares muertos M agesto d r i dmecánico yen loslas vagabundos formaron con sus cuerpos humeantes naves del sentir. un signo de interrogación gigante en el sagrado suelo de la Gran Vía Desocupado. y Sylvia Plath dudó si se había dejado el gas abierto yComo derogaron porde mayoría un ciclo lavadoabsoluta la ley del deseo yvuelven todas las mujeres de todos los andenes y vuelven aesperanzadas beber estaciones puertos aeropuertos quirófanos las paces en el río, bajaron lentamente la cabeza como una ola yde ensilencios El Palacio de la alados Moneda se escucharon rugir aviones desde donde la gente viajan de las precipitadamente manos. ocupaba puestos de dudoso honor en las cunetas yEn el el hombre del tiempo dijo que haría buen tiempo día a día ylas una mayoría absoluta de vírgenes condecoradas ausencias se buscan, ocupó las portadas de los suplementos dominicales de cultura se buscan sus postales, ysus Leopoldo María Panero escupió Coca Cola otras caras. a través de su desdentada sonrisa de piano borracho de de Tom Waits Lacanción escrituraensebucle acusa. y desde sesenta y cinco millones de años atrás un ejército cojo de dinosaurios entonó un te lo dije — esa noche — https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ la noche en que se extinguió el último hombre orquesta nosotros estábamos allí, no sé si lo recuerdas. Conscientes inconscientes atemorizados valientes mientras nos deshacíamos de las pruebas y arrojábamos su pesado tintineante cuerpo al río.

Quino Romero

https://www.facebook.com/jorge.mmolinero


Ana Patricia Moya Córdoba

LECCIONES PARA LOS INCAUTOS – EN PELIGRO DE EXTINCIÓN - QUE TODAVÍA CREEN EN LO IMPOSIBLE (ADVERTENCIA: ESTO ES UN CUENTO SIN FINAL FELIZ) Lo mejor del día: arroparme con el edredón, de madrugada, y pensar que he sobrevivido veinticuatro horas más (otra pequeña y afortunada victoria, aunque mis mañanas y mis noches son idénticas, nada destacables). Ruego me disculpen los románticos empedernidos si pensaban que escribiría: lo mejor del día es girar la llave y encontrarme a ella, dispuesta a regalarme un abrazo [reconfortante - de esos tan cálidos que tocan lo más hondo de las [entrañas o a él, preparándome una magnífica cena de vino, caricias [y bromas, porque en la puerta de mi casa aguarda la soledad, quizás la amante más exigente, la que me abofetea con su tajante “yo soy tu compañera”. Yo ya soy mayorcita para soñar con vulgares relatos sobre hadas, brujas y princesas; mi credo es una cama [vacía, una crónica ruinosa de amores mustios y grises; el riesgo a reducir un corazón a sexos abiertos, me da igual que lo etiqueten como insensibilidad, inmadurez, pesimismo o aburrimiento: yo, que he amado con mis tripas expuestas, ahora sé que es un simple órgano más que late, constante, a su ritmo, por inercia, sólo por inercia. Lamento que ustedes tengan elevadas expectativas de la [realidad pero la evidencia es que este mundo no se construyó con [amor.

https://www.facebook.com/periquilla


I t x i a r

A n c í n

Pamplona

Verano Cuando leo relatos oscuros, alzo la vista y ya no es verano. Sólo hay a mi alrededor personajes deformes. Y tras las promesas del mar, luz y sal que resucitan a esta muerta viviente. Y tras los labios cerrados que solo buscan piel, vómitos e insomnio que abren grietas en el suelo, que esperan mi cadáver impacientes. Yo me río, siempre lo hago. Nunca podrán arrastrarme. Saldré a buscarlo incluso en medio de una explosión nuclear. Encontraré mis versos en alguna parte, aunque ya solo me quede la memoria, aunque sevacío hayan quemado todos los árboles El oleaje y las páginas de los libros, yo encontraré el verano.M a d r i d Lugares muertos en las naves del sentir.

Quino Romero https://www.facebook.com/itziarancin

Desocupado.

Rvuelven o ysvuelven a a beber M Martín las paces en el río, Como un ciclo de lavado

Valladolid

como una ola defamiliaridad silencios alados La de tu rostro viajan de las manos. cada rasgo cada gesto Enpresentes. el día a día tan las ausencias se buscan, buscan postales, Elsesonido desus tu voz es un calmante sus la otras caras. eres única voz, entre todas las voces, que reconozco Laacompaña escritura se me enacusa. esas horas solitarias de la madrugada como el silbido del tren en la lejanía que desgarra el silencio.

https://www.facebook.com/GenomaPoetico/

Tus palabras siempre claras me sustentan en los momentos en que todo quiebra y me recuerda quien soy que llevo la sangre púrpura de las colinas coronadas por [el brezo pertenezco a esa estirpe que hunde los zapatos en la [tierra retoza en las húmedas praderas de flores silvestres y se moja en las tormentas, y en esta mañana en que me invade la melancolía recurro a ti el único espejo donde al mirarme veo el reflejo de mi imagen porque sé que solo tú entiendes mi lenguaje porque sé que solo tú conoces mi procedencia. https://www.facebook.com/rosamaria.martinalonso.5


Arantxa

el mundo

Oteo

Con admiración y cariño para Hilario Barrero, que lo tuvo.

Cuando tienes a un muerto en tu persiana el musgo se apodera de tu vientre tus ojos se esqueletan, y tus manos se nublan sin la luz del tacto ajeno. Su ausencia se reseca en tu garganta, te roba el petricor de la mañana; el metro abarrotado va vacío y pierde su sentido el viejo puente. Solo amor devuelve el equilibrio, restaña poco a poco la heridas, impregna de ternura al roble seco, desvela la belleza de esos cardos. Limpia, al fin, de cenizas el paisaje, fina lluvia cala firme en viejos huesos. No me dejes, amor, toma mi brazo; por ti he vivido, morir contigo puedo.

https://www.facebook.com/arantxa.oteo

Rodrigo G Paniagua Valladolid

DESPERTAR Vivir despacio, mirar a los ojos de los que nos rodean, saborear todo aquello que no dicen. Encender hogueras, dar de beber, amar sereno el tiempo del amor. Soportar las plagas del cielo con paciencia de trinchera. El dolor es una amante peregrina. Asistir al parto de una nueva palabra. Colocarla detrás de otra hasta formar un río. Percibir el esfuerzo del árbol por hacerse bosque. Observarse, de vez en cuando, las líneas de las manos.

https://www.facebook.com/rodrigo.garridopaniagua


D u d u

F d e z .

Palencia

Soledad: Lugar donde nuestros fantasmas nos abrazan ateridos.. https://www.facebook.com/dudu.fdez

Rosa Martinez Valladolid

Quino Romero El oleaje vacío

Dudas existenciales Lugares muertos Madrid en las naves del sentir. Un desconchón en la pared me mira Desocupado. desafiante. Cae la pintura Como un cicloresquebrajada de lavado al suelo yy vuelven a beber vuelven se lasacumula paces eneneluna río, esquina dibujando como unaun olaárido paisaje de desabrido. decolor silencios alados Una pequeña araña viajan de las manos. se pasea por la montañita como dueña y señora En el día a día de imperio. se buscan, lasun ausencias Yo, se buscan sus postales, engullida mi sillón, observo, sus otraspor caras. mientras decido si barrer el desastre oLa dejar que lasenaturaleza escritura acusa. siga su curso.

https://www.facebook.com/GenomaPoetico/ https://www.facebook.com/rosa.martinez.98837


Jacob Iglesias Valladolid

La verdad era blanca y comestible. Una imagen la alzaba en sus dedos como a una luna que brilla a destiempo. La lengua de las imágenes solo decía la palabra amor. Pero el amor no era el beso de los padres. Heredamos de nuestros padres una serpiente enroscada a la columna vertebral. Y las serpientes no pueden pronunciar la palabra amor, fruto que palpitaba en las ramas inalcanzables del perdón. Un látigo era el perdón en la mirada de las imágenes. El amor era una golosina insípida que se deshacía en la lengua.

https://www.facebook.com/jacob.iglesias.75

Diego Vasallo San Sebastián

Cómo pasan los años, fugaces como estrellas apenas vislumbradas en este largo otoño, en este cielo que cubre de noche nuestras añoranzas del día. Cuánta ceniza cubriendo el tramo del camino que llevamos recorrido sin apenas darnos cuenta. Cuántas veces queriendo desandar lo andado y matar en nuestra sombra todo aquello que nos duele. Cuánto tiempo gastado en esto de vivir. de alta traición de las dedicatorias de amor escritas en las fachadas. Una cadena de intervalos y turnos para desertar que todo se pare no parece tan malo.

facebook: Diego Vasallo

presentó su librodisco: Al margen de los días en Susurros a Pleno Pulmón el 7/Abril/2017


tras Mª Victoria la Atencia senda oOo del por Manuela Serrano mamut “No procedo de la Universidad sino -en todo caso-, del Conservatorio, por eso prefiero el poema a la lección, la intuición a la lógica, el ritmo al silogismo”. Palabras de Mª Victoria Atencia para justificar las fuentes de su escritura. La veterana poeta, nació en Málaga en 1931 y allí transcurre su vida, siempre enamorada de su ciudad que se convierte en referente de su obra en numerosas ocasiones, ello no es óbice para que realizara numerosos viajes. Por edad, podía formar parte de la generación del Cincuenta (Ángel González, José A.Valente, Jaime Gil de Biedma…), pero no eran tiempos de reconocimiento para las mujeres ni ella pretendió darse a conocer. Precisamente en los cincuenta comenzó a escribir en la Revista “Caracola” de Málaga, pero fuera de Andalucía, su obra tenía escasa resonancia. En 1961 publicó Arte y parte y Cañada de los ingleses. Desde entonces hasta 1976 vivió un paréntesis de silencio, nunca esclarecido. Seguramente estuvo ocupada por la maternidad, los viajes y la obtención del título de piloto de aviación, primera mujer piloto en Málaga, parece que la muerte de un compañero de promoción en 1976, le devolvió de nuevo la escritura. Mujer polifacética ha cultivado también la música, la pintura y el grabado. No ha concurrido a premios literarios. En 1997 tras la publicación de Las Contemplaciones llegaron los reconocimientos, 1998 premio Andaluz y Nacional de la Crítica. Desde 2.000 que inició con el “Luis de Góngora” de las Letras, está incorporada con propiedad a la lista de poetas ilustres en lengua castellana. Según Juan A. González Iglesias, estudioso de su obra, Mª Victoria, personaje singular en nuestras letras, es difícilmente catalogable, la hondura y equilibrio de sus poemas, el enigma y la sencillez, la inquietud y la paz, la duda permanente sobre su trabajo, muestran una mujer singular con una sólida formación que transita por cuatro vertientes definitorias: Serena, Clásica, Espiritual y Viajera. Arte y Parte (1961): Sazón. “Cómo crece la rama y qué derecha/. Todo es hoy en mi tronco un solo anhelo/ de vivir y vivir: tender al cielo/ erguida en vertical, como la flecha/ que se lanza a la nube. Tan erguida/ que tu voz se ha aprendido la destreza/ de abrirla sonriente y florecida…” Marta y María (1976): “Una cosa, amor mío, me será imprescindible/ para estar reclinada a tu vera en el suelo/: que mis ojos te miren y tu gracia me llene; que tu mirada colme mi pecho de ternura/ y enajenada toda no encuentre otro motivo/ de muerte que tu ausencia”. Compás Binario (1984): … “Cuando sienta que puedan el ocaso servirme/ en una taza –Emily Dickinson- , romperé/ los pliegues de mi incierta paloma de papel/ contra la balaustrada férrea que me contiene”. La llama en que arde (1988): Mermelada Inglesa. “Sobre el aparador, en su envase, me aguarda/ dulce y agria a la vez, relucien-


te y equívoca/ elaborada en todo conforme a su receta…./ para el placer agónico de cercarme los labios/ en el acontecer mudable de los días”. La Intrusa (1992): La Ciudad. “De nuevo balbuciente regreso a mi ciudad, Florencia, París, Granada, Ámsterdam, por las que soy quien soy/ ciudad amada, calles y aceras, vidrios y balcones, / orillas –si las tiene- y murallas y el bosque de su entorno/ Pongo especial cuidado interior al vestirme/ otra vez de un recuerdo/ que las salva - y me salva, aunque eso nada importa-,…/ Las Contemplaciones (1997): El fruto. “Más allá de su propia belleza lo incendiaban/ por el alba las luces, suspenso de una rama/ que conoció el despojo, pero también – y antes-, / el frondoso esplendor sucesivo de un árbol. /… Está en sazón aquí, con su memoria/ -una vaga memoria carnal-, y una tersura/ que va sabiendo a cuántos años-fruto quedaré de sus luces”. El Hueco (2003): Cercanía. “Del recanto aun celeste de la aurora, o ya verde,/ penden los que se pueden llamar oscuridad o ángeles/ o hueco, porque de igual modo/ se muere de excesiva lejanía”. Las Iluminaciones (2014): Tiempo de silencio. “Por el temor de que alguien lo estuviese ocultando/ sospecharon de todos, y no eran aprensiones/ porque él permanecía largo tiempo en silencio”. Animo a quien busque el placer de las bellas palabras a leer “El fruto de mi voz”, editado en 2014 con motivo de la obtención del XXIII Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.


Fanzine n8 FRIENDS  

Fanzine nº8 de Susurros a Pleno Pulmón dedicada a los amigos

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