We, the Generation in the Wilderness

con su botánica caballería de muchachones ni el humo de las chimeneas, ni el sabor del arenque, la vara del jéider ese judaísmo natural y permanente que empapaba los sentidos como anilinas silvestres.

III Y no estuvimos en la fundación de las comunas en la fiebre de los ojos que compartían la clandestinidad y la insurgente góndola del sol (siempre demasiado tarde o demasiado pronto) ni en el golpeteo de los corazones cuando el primer pabellón hebreo vibrante comuna antena de tules ascendió al tope, entre gritos de entusiasmo después de una espera de cien generaciones.

No, no estuvimos allí apenas habíamos nacido.

IV Llegamos tarde para morir, es cierto en el volcán de la locura europea pero demasiado temprano para vivir esa profesión de guitarras, egoísmos y ternuras que despeñan el camino hacia el dos mil.

Estamos en el medio generación del desierto.

No nacimos en la cuadrícula de una patria nueva porque estábamos aquí cuando fue creada y qué dulce y lamentable nuestra torpeza más alta que un caballo encabritado cuando tratamos de recuperar bruscamente el tiempo y pagamos un precio desmedido enhebrando una metralla de preguntas culposas por nuestro temor de haber perdido algo un brillo enjaulado en los ojos que deslumbran.

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