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MAYO DE 2014

NO. 1

NOCHE LABERINTO

REVISTA CULTURAL: POESIA LITERATURA ENSAYO CRITICA CUENTO MINI-FICCIÓN ARTE


REVISTA NOCHE LABERINTO “No es posible llegar al amanecer sino por el camino de la noche” Gibran Kalil Gibran.

INDICE 

INSIDE OWL—MIGUEL ANGEL MESA

Pág. 1

HOMENAJE LOS HERALDOS NEGROS

Pág. 2

ENSAYO: WILLIAM KURELEK

Pág. 4

ENSAYO: TIM MINCHIN

Pág. 6

ENSAYO: GABRIEL GARCIA MARQUEZ

Pág. 8

1948—NOÉ TIRADO

Pág. 10

POESÍA: LEANDRO MURCIEGO

Pág. 12

POESÍA: AQUILES CUERVO

Pág. 14

POESÍA: SEBASTIAN RIVERA

Pág. 15

POESÍA: JOHANA VALENCIA OSPINA

Pág. 16

EL SILENCIO QUE NO TIENE PASOS.

Pág. 18

LIGERO PENSAMIENTO FEMENINO.

COLECTIVO LATINOAMERICANO DE CULTURA

PORTADA Y APRECIACIÓN: REVISTA NOCHE LABERINTO @ COPYRIGTHS 2014 CONTRAPORTADA: MIGUEL ANGEL MESA

CONTACTO: NASINSASIN.NS@OUTLOOK.ES

—ARTURO HERNANDEZ 

REVISTA NOCHE LABERINTO :

Pág. 20

— LAILA CHERNOSKY 

HOMENAJE: NO, NO, NO —JULIO CORTAZAR

Pág. 22

PAGINA EN FACEBOOK: REVISTA NOCHE LABERINTO


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-INSIDE OWL Miguel テ]gel Mesa. Estudiante de Licenciatura en Ingles de la Universidad La Gran Colombia.


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HOMENAJE: CESAR VALLEJO

LOS HERALDOS NEGROS (PLUMA SOBRE PAPEL)


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LOS HERALDOS NEGROS CESAR VALLEJO

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... ¡Yo no sé! Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!


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WILLIAM

KURELEK

Fuente: “William Kurelek´s The Maze.

Sus ojos verdes como una esmeralda nacida de la fría roca tan llenos de una magia liquida fueron testigos de pérfidas visiones, la única forma para describir el talento de Kurelek es esa con la que el mismo se define: “Fui guiado por fuerzas etéreas”.

Extracto: The Maze (El Laberinto) “ Siempre he tenido este sentimiento de poseer una Realidad Propia… Perdí la razón; mentalmente y de mi mismo… Fui guiado por fuerzas etéreas.”

Kurelek nació en una Canadá soñada por el mismo, profundamente ligada con un sentimiento de abandono que lo llevó a crear obras tan aterradoras como magnificas y tan extravagantes como sublimes; algún psiquiatra suyo habría dicho: “siempre ha tenido un sentimiento violento en sus pinturas”. Este artista fue un visionario que trabajaba solitario en su sótano; una remembranza infantil de una vida lejana, en la que su afición por los libros de arte consolido un talento único. Luego de su viaje a Inglaterra sufrió de depresión clínica y problemas emocionales por lo que fue internado en un hospital psiquiátrico y posteriormente diagnosticado como esquizofrénico.


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Durante su estadía produciría la obra que hoy nos compete especialmente: “El Laberinto”, la mas conocida de su producciones y reflejo fidedigno de sus pensamientos mas íntimos. Kurelek lo describe como una pintura del interior de su cráneo, uno abierto con una sierra artística y dividido en secciones mórbidas que demuestran aquellos miedos y vivencias que se repetían constantemente en su cerebro atormentado en una niñez dejada atrás. Otras obras son altamente dicientes y tétricas por su percepción del arte y de la vida. Que hubiera dicho Velázquez de su maltrato equino, que hubiera pensado el suicida al ver las herramientas para abrir sus venas de par en par, tan glorificadas aquí.

Kurelek fue dueño de un estilo que murió con él. Sin embargo, luego de su conversión al catolicismo romano perdió gran parte de ese picante sabor a locura, a espanto, su honestidad poética respecto a como el mundo gira en torno a una mente convulsionada, a una mente que solo llega al amanecer sacro de la expresión luego del camino de la noche y la soledad. La vida de este gran artista esta ampliamente documentada y es evidente que sus obras también exacerban las costumbres y los escenarios de Canadá tanto que llego a ilustrar libros clásicos de la cultura Canadiense escritos por Ivan Franko y De Marco.

Singularmente Kurelek permaneció en el tope de sus cualidades artísticas y mentales considerándose abiertamente ateo, por lo cual se diferencio en gran parte de sus coetáneos. No obstante, luego de donar algunas de sus obras mas clásicas e intrigantes como lo son: ¿Dónde estoy? ¿Quién soy? ¿Por qué soy? O Escupo en la vida, decidió convertirse al cristianismo y en respuesta a esta nueva convicción pintó 160 obras sobre la pasión de Jesús Cristo y una serie de 20 sobre la natividad de Cristo. Obras que se ambientan en lugares que representaban en su cabeza una brújula sentimental y que trascienden el contenido de sus obras anteriores en un sentido religioso mas que propiamente artístico.


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Tim Minchin El nuevo eslabón de la cadena evolutiva en la comedia.

No busques a Felicidad … La felicidad es como un orgasmo, Si piensas mucho en ella , se va … Recuerda que todo es suerte… Tienes suerte de estar aquí, tuviste una suerte incalculable de haber nacido… Afortunado porqué por casualidad has sido hecho del tipo de ADN que hizo el tipo de cerebro que tienes… Se un profesor… Los profesores son las personas mas admirables e importantes del mundo… Comparte tus ideas, no des tu educación por concluida. Regocíjate de lo que aprendes y difúndelo…

Defínete por lo que amas… no por lo que odias. (Discurso: Ceremonia Graduación UWA 2013)


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7 de octubre: En un día así el novelista peruano Mario Vargas Llosa ganó el Premio Nobel de Literatura, nació Bohr y falleció Edgar Allan Poe. Sin embargo, lo que nos reúne hoy es el nacimiento de un comediante, actor y músico australiano.

Tim Minchin, es principalmente un comediante, pero no uno cualquiera, no está manchado por el estilo del que se adueñan muchos y que es un repertorio de ambigüedades vacías y chistes morbosos que llaman la atención a algunos pocos descuidados. Es más bien un innovador en su estilo, principalmente escribe música alegre y emotiva que interpreta en su piano con una maestría deslumbrante y su lirica es como un aguijón tremendo, lleno de alto contenido crítico que logra asombrar por su bagaje cultural e intelectual. Digámoslo en sus palabras, es un “Rock & Roll Nerd” un completo desadaptado de la música culta pero está lejos de ser el Rock Star deseado por las mujeres en los 80´s y 90´s. Minchin dice en su canción “5 Poofs and 2two Pianos” (5 homosexuales y 2dos pianos) … << Nadie en Gran Bretaña ha hecho algo como esto>> y está en todo lo correcto. Su éxito radica principalmente en que ofrece un banquete de dulces junto con amargo jugo de limón. Su comedia es luminosa a la vez que acida en sus juicios. Les Luthiers son la cabeza visible de un fenómeno Latinoamericano de comedia musical, pero Minchin lleva al extremo sus intereses, a tal punto, en el que luego de una enorme carcajada puedes quedar desencajado en tu lugar por el cargo de conciencia de esa voz que dice: “Este hombre tiene razón y todos creen que es un chiste”. Es interesante destacar que jamás se ha casado más con un tema que con la religión. Ateo de convicción, lector de tiempo completo, teórico de los movimientos filosóficos, las problemáticas sociales y garrote omnipotente de la lírica abrasiva, se ha abalanzado sobre el Corán y la Biblia, contra el Papa y Harry Potter. Tim Minchin llegó para quedarse. Sus múltiples apariciones en televisión, su participación en teatro y festivales internacionales de comedia, sus DVD, sus miles de seguidores así lo confirman. Sus interpretaciones te roban el aliento: Rock N´ Roll Nerd es una vaga pincelada de su introspección adolecente hasta Dark Side en la que se burla del rock de los 90´s o You Grew On Me, If You Really Love Me máximas canciones románticas, Thank You God o Woody Allen Jesús, Minchin no deja jamás de impresionar e innovar. Recomiendo principalmente detenerse a analizar las letras de sus canciones con suma atención y reír con algunos de sus muy interesantes comentarios, pero más allá de toda esta lista de éxitos les recomiendo que tomen 12 minutos de su tiempo para escuchar el discurso de Minchin en la ceremonia de graduación de la UWA en 2013.

“El Astillero“ (Santigo de Chile, 2014)


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GABRIEL GARCIA MAR1927 - 2014

La Muerte de la Rosa: Murió de mal de aroma Rosa idéntica, exacta Subsistió a su belleza, Sucumbió a su fragancia.

Más le hubiera valido Ser siempreviva, Dalia, Pensamiento con luna Como un ramo de acacia.

No tuvo nombre: acaso la llamarían Rosaura, O Rosa-fina, o Rosa Del amor o Rosalía, O simplemente: Rosa, Como la nombra el agua.

Pero ella será eterna: Fue rosa y eso basta. Dios le guarde en su reino A la diestra del alba.


-9Gabriel García Márquez estuvo esperando en Paris a que le llegara un cheque. Mientras esperaba, paso una gloriosa temporada redactando lo que luego seria “El

Coronel No tiene Quien le Escriba”. Márquez fue siempre un hombre dado a la redacción de escritos humanos que describían con nobleza y exactitud las índoles mas comunes de las personas, de todas las personas. Al leerlo se produce un sentido obvio de pertenencia, como lo dijo le maestro Juan Gelman, la lengua es la única patria verdadera y por eso Márquez se nos presenta a todos tan cercano. Fue autor de grandes obras y nadie podrá negar el valor incalculable que tiene Cien años de Soledad , libro que termina siendo para quien lo lee, como la vida misma. Genera un sentimiento universal que se abre paso por las venas y que mueve la mente a la imaginación mas pura. Sin embargo pocos conocen su trabajo poético, que por demás es un ensayo plausible para la creación magistral que luego acometería y que tomara todo el tiempo de su vida. Presentamos en esta edición La Muerte de la Rosa, texto infinitamente claro.

Poéticamente tiene un eco leve que se ha desplayado hasta el anuncio del final que nos recuerda el costumbrismo clásico del joven García Márquez. Primero nos da una triste noticia, luego nos da los pormenores, nos describe el suceso con acentos periodísticos de cuna. Interroga luego por la identidad de la fallecida y hace ahínco en el sentimiento que deja su nombre hasta repetido por el agua. Reflexiona, filosofa sobre el ser del sujeto muerto. Con melancólica recorre sus posibilidades ideales, transparentes como sueños, como blancas elecciones, pero no… La vida la hizo lo que fue y ya no es.

“Pero ella será eterna, porqué fue rosa y eso basta” Solo eso le basta a García Márquez para hacerla inmortal en su poema. Solo toma de ella la raíz misma de existencia y la enaltece con humilde pluma de poeta. Del mismo modo, soy participe del luto del gran Nobel Gabriel García Márquez y lo enaltezco con estas insuficientes palabras. Pero él será eterno porqué fue humano, demasiado humano, descriptor del alma humana y eso basta. Como conclusión me queda por decir que su huella en las letras latinoamericanas ha sido de un peso inenarrable y denso. Siempre leeremos a García Márquez, y ese será nuestra ofrenda a su recuerdo.


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NOÉ MARTIN TIRADO

Si alguien me preguntase en qué momento cambió mi visión del mundo yo respondería sin dudar: a finales de la década de los Cuarenta. Mi vida transcurrió como la de cualquier muchacho en esos años: en el juego y los quehaceres de la casa (una casita de teja y adobe, ubicada en el novísimo distrito de Buenos Aires, provincia Morropón, en el siempre caluroso departamento de Piura) o ayudando a mi papá en el campo y una que otra vez infiltrándome en la escuelita de mi abuela Jacinta. Aprendí muchas cosas ahí, muchas más de las que un muchachos en aquel tiempo podía – o mejor dicho, quisiera; para sustentar esto les diré que cuando me matricularon en la Escuela de Varones del pueblo, a los ocho años, todos lo que estudiaban conmigo en la escuela estatal tenían 10 años o más. La educación no era importante para muchos bonaerenses, mi padre estaba en ese grupo. Era el año 1948, las noticias no llegaban pronto, los canillitas visitaban nuestro pueblo cuando el sol estaba a punto de ponerse y las luces de los candiles a punto de encenderse. Recuerdo que mi papá –a quien le gustaba la política- comentaba irritado la que llamaba “traición de los apristas”, que dio fin a la Primavera Democrática y pase a una de las más represivas dictaduras militares: La de Odría. Claro que eso no lo sabía aún, yo vivía jugando con mi trompo, escuchando a mi papá y mejorando mi lectura y escritura. Como decía, para 1948, yo tenía 8 años y estaba preparado para acudir a la Escuela de Varones. Ya a esa edad había leído la historia del Perú desde la época del Incanato hasta la República, la Historia Sagrada, la Moral y la Ética, leía el Mosaico que era la prueba máxima sobre lectura, conocía las cuatro operaciones aritméticas y la tabla me la sabía de memoria (de arriba abajo y viceversa –esto era algo de lo que me jactaba frente a mis compañeros de clase) Los profesores me estimaban y yo había empezado a estimarlos. Recuerdo algunos de sus nombres: Joaquín Zurita, Carlos López, Paúl Reinoso, Arísteres Zapata y otros mas que escapan de mi memoria.


- 11 Mi padre seguía creyendo que “eso de los estudios” era una gran pérdida de tiempo, pero me permitió seguir acudiendo a la escuela porque no afectaba mis quehaceres del hogar ni la ayuda que le prestaba en el trabajo y en cuanto no existiera ningún motivo que lo llevará a pensar lo contrario, todo estaría bien, no obstante el incidente sucedió desafortunadamente pasadas las vacaciones por fiestas patrias a inicios de septiembre de 1948. En cada carpeta nos sentábamos tres niños, yo la compartía con Filadelfo Vargas y Miguel Hidalgo, este último era hijo del director de la Escuela; el Profesor Francisco Hidalgo y era propietario de la única pluma fuente en la escuela. Un día como cualquier otro, Miguel avisó al profesor del Aula, Joaquín Zurita, sobre la pérdida de su pluma fuente, acusándonos directamente a sus dos compañeros de carpeta sin prueba alguna. El profesor optó por creerle y castigarnos sin darnos opción a réplica. “Es el hijo del director” fue una de las frases que más repitió. Yo estaba aterrado. Sabía que mi padre se enfadaría conmigo, sobre todo cuando se enterase de que me acusaban de ladrón. “Él dice que fueron ustedes”, nos dijo en la sala de profesores ¡¿Dónde está la pluma fuente, carajo?! Todos nuestros compañeros se habían ido. Filadelfo y yo, seguíamos allí llorando, siendo interrogados por algo que no habíamos hecho; en busca de una pluma fuente de la que no sabíamos paradero alguno, acusados sin pruebas de un delito no cometido, torturados con preguntas y finalmente golpeados con una ramita de Overal como último recurso para que en medio del dolor confesáramos nuestro hurto. Nos dejaron ir dos horas después, adoloridos y humillados, aterrados puesto que a estas alturas todo el mundo lo sabría. Pueblo chico, infierno grande dicen con justa razón. Cuando le comente a mi padre lo acontecido, él había escuchado algo, pero justo como era, me permitió explicarle entre sollozos mi versión. Me miró con ternura, me abrazó y me dijo: “Mañana quiero que vayas a la chacra y me ayudes con ese borde que está junto al mango”. Esa era su manera sutil de comunicarme que no iría a la escuela, sin embargo él fue. Conversó con los profesores y les llamó la atención por el exabrupto cometido conmigo y mi compañero. Les pidió pruebas y no se las dieron, esto último lo llevó a hablar con el director y padre del niño acusador; para comunicarle su decisión de no mandarme más a la escuela. “Lo mando a aprender, no para que le peguen y lo insulten”, dijo antes de despedirse. Aunque posteriormente los profesores se disculparon, mi padre no aceptó las disculpas y mucho menos aprobó que regresara a estudiar. Ese día de septiembre de 1948, cuando mi padre me comunicó que no volvería estudiar, lloré desconsoladamente, lloré porque yo no había hecho nada y estaba siendo castigado por ello, lloré porque a Miguel Hidalgo no se le había perdido la pluma fuente en el aula –algo que me enteré años después- lloré porque me gustaba el colegio, porque un profesor querido decidió juzgarme y castigarme sin pruebas, lloré porque todo fue injusto, ellos fueron injustos conmigo, con Filadelfo, con los dos. Lloré esa noche y muchas noches, porque en ese momento me di cuenta que no todo era como lo pensaba. ¡No podíamos defendernos! Tenía ocho años y experimenté muchas cosas en muy corto tiempo: el miedo, la culpa, indignación, la vergüenza, impotencia y la desesperanza. Tenía ocho años y así, pequeño, acostado en mi cama, boca abajo, los ojos enrojecidos por el llanto, concluí dos cosas: No dejaría de estudiar porqué no sabría cómo y no volvería a sentirme así 1948, un año curiosamente agitado: Asesinaron a Gandhi, empezó el bloqueo a Berlín occidental, nuevamente hubo olimpiadas tras 12 años, se creo la OEA y la OMS, Odría le dio golpe de Estado a Bustamante y en un pequeño distrito de la provincia de Morropón departamento de Piura, Yo a mis ocho años, perdí un año escolar y aprendí una lección que cambió mi vida. Piura. Perú 2014


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LEANDRO MURCIEGO POETA

A LO LOCO (A la memoria de LEOPOLDO MARIA PANERO)

Fumarse la vida sin filtros, minuto a minuto, uno tras otro, sin pausas ni frenos, acelerando en las curvas sin pasar -si quiera- cerca de punto muerto. Fumarse los versos, echarlos en cara, en papeles, en cuerpos, echarlos a la playa, al mar, al viento… echarlos que no quede ninguno -ni el más pequeño- dentro. Echarlos como nacen, porque después… después ya no importa el resto


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TODO A MEDIAS Después del tercer no el amanecer dejó de amanecer, y se vistió de ocaso. Se acabaron las palabras que te nombran sin tocarte y nacieron los reproches vacíos por partes iguales.

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APARICIONES Y PARTIDAS *

Su ausente presencia, su vívido recuerdo lo hacía para muchos un riesgo constante, un peligro latente, un viviente estandarte… Siempre estaba más allá de nuestros ojos, a muchos pasos del olvido y justo antes de que el recuerdo se convirtiese en nostalgia. Estaba, siempre estaba y a pesar de todo, entre algunas pocas líneas escritas en servilletas de bares, en fotos dobladas, en postales de ciudades nunca por él visitadas. Pero cuando la noche traía perfume de azares, entre brisas y vientos, sin dar demasiadas señales su imagen por la puerta irrumpía acarreando manojos de besos, carradas de abrazos y te quiero No había lugar para las preguntas… ni reproches ni llantos, no había tiempo para tanto. Visitas cortas, con más epílogos que preámbulos, donde la partida era un fantasma, que acosaba a cada instante, que empañaba las sonrisas, que nos dejaba incrédulos y distantes. Cuando la luna se perdía de tanto rodar por el cielo, y las sirenas se alejaban persiguiendo utopías, cuando las nubes se convertían por un instante en velo y las calles acallaban el eco de las pisadas; llegaba el temido momento de la huida, de la fuga. Cada tanto, sin patrones, la historia se repetía, una noche de agosto –que ahora creo que era fríapor última vez lo vimos, soñando que volvería…

1. Este texto es “Para todos los H.I.J.O.S (con y sin puntos mediantes -dos organizaciones formadas por hijos de desaparecidos, victimas del terrorismo de Estado que sufrió la Argentina entre 1976 y 1983) que -en la mayor de nuestras noches- perdieron a sus padres a manos de zorros grises, azules, verdes y blancos”.


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AQUILES CUERVO POETA

Noche en el hotel Ambalá (Para Rómulo Bustos)

Llegó tarde nadie lo esperaba las luces intermitentes le señalaron el camino ya por esas calles otros habían deambulado como ciempiés y ahora le tocaba a él pasar la noche en vela.

A menos que alguien llegara de improviso y sin tocar a la puerta (como en una vieja película de Bergman) lo invitara a jugar ajedrez o simplemente lo acompañara, lo escuchara... Al rayar el día el mar estaría más cerca.


SEBASTIAN RIVERA

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POETA

GUERRA Ya asolaban los primeros días después del anuncio, Mari no parecía cambiar en nada. Se ve tan linda cuando me mira y sonríe con esa dulzura que hace vibrar mis huesos. Los días pasan, se teme lo peor, no son lindas y claras mañanas; todo se va cubriendo del tizne oscuro de sus tubos de escape.

Mari no teme en absoluto, sigue corriendo por los pastales, gira y gira humedeciendo sus dulces pies con el roció de la mañana, Mari ríe, Yo le sonrió. Los pájaros ya no se divisan en el ocaso, triste se pone Mari sin poder alimentar a sus palomas en el parque.

Como disparos los pájaros van por encima de nosotros, Mari corre de arriba abajo jugando con los azulejos, Oh! Mari a donde correríamos con tan poco tiempo. Eras tan feliz en los campos y ahora los manchas con tu ser. Lo lamento Mari debimos haber huido, alejarnos de esas horribles maquinas controladoras de masas, Y no estaría solo aquí, sin azulejos... sin campo... sin Ti...


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JOHANA VALENCIA OSPINA JOVEN ESCRITORA

Soy quien admira los atardeceres siempre nuevos, quien abraza la noche.

Soy quien observa la luna detenidamente y admira sus colores, su grandeza, su misterio.

Soy quien persigue una luciérnaga en el inicio de todo, quien descalza camina para suavizar los pasos.

Soy quien sueña despierta y vive en sueño, quien se adueña del cielo, pero no quiere un dueño.

Soy quien siente la música como un susurro danzante, quien anhelante sucumbe en el verso incesante que clama ser amado, en poesía que es vida, en vida que es camino.

Soy quien canta a capela para liberar el alma, quien escribe en insomnio, quien escribe soñando.


DE MIRARES Y ATARDECERES Invitaba la ventana al atardecer adentrarse. Ella vive en un cielo que lo divisa todo, sus ojos de belleza extrañamente brillante el atardecer contemplan. El lente de una vieja cámara lo registra todo.

Su mirar se sumerge en el horizonte, mientras él mismo enfurece su brillo de fuego púrpura. Es el atardecer pleno, de voz viva quien observarlo puede.

De mundos surreales es la vista ante sus ojos, la solemnidad del acto rejuvenece su voz ya joven, le regala una sonrisa a los colores danzantes que regalan su esplendor a la mortaja del día.

De ella emana el aroma cuan jazmín enviste la noche,

susurra el viento su nombre ondeando su cabello, oro brilla en las puntas de ondulados hilos suaves, su dentadura perfecta desviste una sonrisa.

Suficiente no es el tiempo para admirar tal belleza, sus ojos son conscientes de que su majestuosidad no volverá, mas sabe que el mañana traerá otro consigo, uno nuevo, pleno y seguro que a la muerte no teme.

Sus ojos apasionados que jamas se estaciarìan, su risa que el dolor cura que jamás se apagaría, su aroma que la noche aviva que jamás se perdería, esperarían los días que venideros serían para apreciar atardeceres que siempre nuevos serían, mientras las noches celosas su soñar vigilarían.

Que irónica es la vida -pensaba la luna llenaLa noche celosa cuida una mujer ajena.

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ARTURO HERNÁNDEZ

EL SILENCIO QUE NO TIENE PASOS “Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.” Quizá somos nosotros y nuestras circunstancias como dijo Ortega y Gasset o quizá somos muchos hombres, todos asombrados por vivir en este presente, sin poseer nada, sin arrastrar el ayer, sin pensar en el mañana como habría dicho Carpentier. Alejo Carpentier fue principalmente un hombre lleno de música, de aquellas expresiones inmortales sobre el ruido voluminoso de la madera o la resonancia hueca de los pasos, de los pasos perdidos. Su escritura es un icono palpable de la grandeza y el genio, un hito en el camino del lector. Aunque se pensaba que había nacido en Cuba, el “reciente” hallazgo de su partida de bautizo nos cuenta que fue oriundo de Suiza, no obstante es innegable su aporte a la cultura latinoamericana y su importancia universal en las letras.


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Haya sido tal vez, que ya, a los 7 años estuviese tocando en su piano los preludios de Chopin, que a los 12 su padre le mostrase la grandeza de Balzac, de Zola y de Flaubert, que los 18 haya publicado su primer ensayo, que durante su joven adultez contó con la grata amistad de Diego Rivera, de Picasso y de Hemingway o haya sido tal vez que siempre conto con un ángel de la guarda llamado talento que lo condujo irrevocablemente a consumar obras como Écue-Yamba-O, Los Pasos Perdidos, El Siglo de las Luces y a producir cuentos, relatos y ensayos que únicamente podrían ser descritos como hijos de un prolífico mago cuyo vocabulario comienza con la palabra silencio. Carpentier fue la pluma descriptora de ese bagaje cultural que lo rodeó desde su infancia en Cuba. Desde sus noches enrojecidas por el éxodo de las mariposas posó su ojo periodista sobre la realidad del hombre mal nutrido y cargado de miseria que años más tarde plasmaría con genialidad en su obra. Al igual que otros pioneros de las artes en Latino América, se opuso osadamente a la Dictadura Militar de Eduardo Machado por lo cual fue encarcelado en 1927. Mientras Heidegger publicaba Ser y Tiempo y Lorca su Romancero Gitano, él estuvo dando forma a su primera novela Écue-Yamba-O hasta marzo del 28 cuando en una de sus salidas condicionales de prisión, a un congreso de periodistas; conoció al poeta francés Robert Desnos quien le presto documentos y su pasaporte para huir a Francia; patria que lo recibió como madre adoptiva y engalanándolo con diversos puestos en revistas le permitiría desarrollar un estilo novedoso y provocativo que indudablemente marco su aparición durante el Boom Latinoamericano. Carpentier fue un escritor dotado con las armas desarrolladas por el surrealismo, esa memoria llena de anécdotas que ilustran la realidad latina con la cual compartió tan entrañablemente y el ánimo del pueblo, porqué ningún escritor escribe para un polvoriento publico muerto, porqué el pueblo latino necesitaba creer en algo más allá del vacío existencial y ese mal sabor que dos guerras mundiales; “porqué los horrores de la guerra son obra del hombre”, Dictaduras Militares, corrupciones políticas, magnicidios y tristezas nos dejaron en la boca, por eso la obra de Carpentier toca el alma, porqué describe con exactitud la necesidad de la magia en el mundo, en la vida. La obra de este genio amplío los horizontes de la escritura, poniendo su granito de arena en cada metáfora y símil, en cada estructura que crea y recrea la imaginación de su niño interno; puesto que, el poeta vive mientras sea niño. En cada cadáver exquisito que logra dar a luz con la música sonora y dorada de sus alas… Finalmente Carpentier falleció en 1980, el mismo año en que Lennon fue asesinado, que las cenizas de Henry Miller fueron esparcidas sobre Big Sur, que 20.000 personas acompañaron el féretro de Sartre hasta Montparnasse y Eco publicó El Nombre de la Rosa. El menester principal de este ensayo es rememorar a Alejo Carpentier. Una idea que ha echado raíces en mi cabeza, que es como una manía que debe consumarse antes de dejar al huésped tranquilo, no es otra que leer el diario inédito del escritor, que trata sobre su estadía en Venezuela. Es sin duda alguna un bocadillo excelente o una antesala gloriosa para aquel que busque comenzar la lectura de una de sus obras. Del mismo modo que leer sus notas, sus comentarios siempre irónicos sobre su proceso de escritura y sus más profundos sentires sobre esa realidad suya, tan lejana y personal, este diario resultará un texto eminentemente excitante.

Bogotá D. C - Colombia


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Laila Chernosky

Dorothea Tanning

LIGERO PENSAMIENTO FEMENINO:

Cómo contamos la historia sería muy diferente si la forma en la que las personas leen el mundo fuera más cercana a la de los genios y los locos.

Si un extremista religioso, misógino por demás (como algunos padres de la santa iglesia católica) hubiera querido ver una simple escalera como un método efectivo para caer en la tentación de ver las carnosas nalgas de una monja y no con el misticismo de Cortázar, las abadías serían extensiones gigantescas de tierra llana y el rey de España (ese verdadero pendejo) no mataría elefantes, en su lugar cazaría Papiones o Babuinos de trasero rojo. La historia de la humanidad esta relatada por puntos de vista muy coercitivos y usualmente estúpidos.

¿Les doy otro ejemplo?


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Sí la historia “sagrada” hubiera comenzado por narrar la rebeldía de Lilith en vez de la sumisa actitud del ama de casa moderna: Eva… Entonces, Mafalda no se quejaría de los sueños pequeño-burgueses de su madre, sino que por el contrario sería algo así como una heroína. Las Pussy Riot no serían censuradas y la mujer maravilla no sería un sex symbol sino una bibliotecaria sexy a su manera, sin estereotipos machistas, que combatiría la ignorancia o muy por el contrario sería una profesora exitosa que salva a jóvenes delincuentes de los guetos. Algunos teóricos han descrito la sociedad actual basándose en cómo se trata a las mujeres; Elaine Morgan plantea su evolución desde un punto de vista más real: el de “Ella” y Arturo Hernández dijo alguna vez en una conferencia: “Los pueblos que hablan de compromiso (matrimonio), sumisión y poder son los más violentos, nunca encontraras una sociedad violenta basada en el amor”. Esta última afirmación aunque pueda parecer obvia para los menos profundos, abre paso a un discurso intrigante sobre el rol de la mujer en la sociedad actual y su necesaria defensa. No quiero que nadie piense que soy una feminista retrograda y bulliciosa, pero si la biblia no hubiera sido alterada en Nicea y sus textos escogidos por hombres cuyas mamas dieron la espalda en vez de pecho, hombres que fueron rechazados por sus visiones estúpidas y solo acogidos por la única mujer fea que existe: La Iglesia. Entonces Lilith, quien se cansó de un Adán sin horizontes, perezoso, limitado y narcisista, hubiera escrito su biografía, no hubiera sido transformada en un monstruo roba chicos por las mentiras de sacerdotes y otros seres sin sexo definido y hoy reconoceríamos como “primer hombre” a Samael: el lector, el pintor, el músico, el insaciable de conocimiento: investigador y docente. Para finalizar quisiera apuntar una cita de Galeano: Si Eva hubiera escrito el Génesis, ¿cómo sería la primera noche de amor del género humano? Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominará. Que todas esas historias son puras mentiras que Adán contó a la prensa.”

Ecuador—2014


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LA OBRA INSPIRADA EN EL CUENTO BIOMASA DEL ESCRITOR Y POETA COLOMBIANO ARTURO HERNÁNDEZ ES PROLIFICA EN SIGNIFICADOS, NOS COMPETE COMO REVISTA CULTURAL MIRAR LAS DOS CARAS DE LA MONEDA Y CON GRAN ALEGRIA NOS ENCONTRAMOS CON QUE LA LECTURA DE UN TEXTO ES A LA VEZ MUCHOS TEXTOS Y TAMBIEN MUCHAS IMÁGENES Y DIBUJOS, ES POR TANTO QUE PRESENTAMOS UN TEXTO DEL TALENTO INCALCULABLE; DEL GENIO ARGENTINO JULIO CORTAZAR PARA SU DELEITE.

NO, NO Y NO (JULIO CORTAZAR)

El señor Silicoso está completamente loco si se imagina que voy a darle una hormiga. Por el momento no pide más que una, creyendo que va a convencerme con su modestia, pero al principio (el 22 de noviembre por la tarde) pedía mucho más, quería cantidad de hormigueros, legiones de hormigas, prácticamente todas las hormigas.

Está loco. No solamente no voy a darle la hormiga sino que tengo la intención de pasearme delante de su casa llevándola conmigo para hacerlo rabiar. Procederé de la manera siguiente: Primero me pondré mi corbata amarilla, y después de haber elegido la más esbelta y vivaz de mis hormigas, la soltaré para que se pasee por mi corbata. Habrá así un doble paseo, en el que yo iré y vendré frente a la casa del señor Silicoso y mi hormiga ira y vendrá por mi corbata. ¿He dicho un doble paseo? Más bien una apertura infinita de paseos en espiral, pues si bien la hormiga se pasea por mi corbata, mi corbata se pasea conmigo, la tierra me pasea en torno de la eclíptica, ésta se pasea a lo largo de la galaxia, que se pasea en torno de la estrella Beta del Centauro, y en ese preciso momento el señor Silicoso, que cree estar inmóvil, se asomará al balcón a tiempo para ver a mi hormiga perfectamente dibujada con todas sus patas y sus antenas sobre mi corbata amarilla que le parecerá, pobre hombre, una espada flamígera. Entonces empezará a soltar por boca y nariz una baba semejante al macramé, y su esposa e hijas acudirán para hacerle respirar sales y tenderlo en el canapé del salón. Salón que conozco demasiado bien, después de tantas veladas que he pasado bebiendo té frío junto a esa familia ávida de insectos.


REVISTA NOCHE LABERINTO

No 1. Revista Noche Laberinto  

El primer numero de la revista virtual Noche Laberinto.

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