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eNArbeL Santiago Ney Márquez

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Eso habla ahí donde eso duele

Jacques Lacan Este mundo es el collage de todas las porciones de muzzarella que nos comimos

Luis Alberto Spinetta

está dedicado a la abuela ANA

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El encabalgamiento de un diamante tras un búho Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario. Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra

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conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso. En ese domingo, sin noción de las connotaciones que traería una abuela o una comunidad con el aparato afectivo en desuso, nos encontraremos a escuchar las serenatas del claro en el llano que no bastaría ni especificar color. No creo en la jubilación, creo que el descanso es una ficción vulgarizadora de nuestra consigna, estúpida consigna, única ley no tan tonta del mundo de los adultos, consigna estúpida, jamás vulgar por tratarse de un movimiento en masa hacia la individuación, triple estúpida consigna, yo te saludo y me quedo horas colgando de tus hilos depresivos. Tengo claro que cada vez más efímero, mortal, nimio, pelotudo me vuelvo bajo o tras de ti, estúpida consigna, que regalás de a ratos la llave de la fortaleza de vulgaridad a donde creo vivir pero claramente habito, llave falsa, estúpida llave, única pieza respetable del mundo de los adultos, aquel que a algunos de estos niños sellará con la palabra excelencia, amortajándolo de su única perla.

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Ayer te vi desnudo en mi cielo

El compendio de la carne cierta que depara el destino a los que juegan tranquilos es un violento aparato que no declina con las caídas del mundo entre las llamas rotas de una idea sin principio ni color. Lo más cierto del mundo es tan sencillo e inaccesible como aquella noche en que después de hacer el amor con el cuerpo del nirvana, nos soñamos haciéndolo con su espíritu, y despertamos para escupir vástagos favoritos por entre los dientes. La compañera de dios es la única mujer en aquel mundo, sus pechos son como montañas incandescentes de pensamiento. El último día de su gobierno, el duende astronauta devorará la culpa de los

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niños, serán los sollozos de estos como loas para la perversión de una vereda repleta de insomnios y vigilias ya olvidadas. Están lubricados los sepulcros y el viaje es corto, un mundo de enseñanzas inútiles espera a quien se aventure, están rígidos los resortes de la seriedad. Crecen millones de ideas entre las manos tibias de un niño sincero sentado en el musgo, pero las jaulas no son condición para que la verdad florezca como lo hizo el hechizo de la mentira ayer, sobre las cabezas estúpidas y rapadas de un centenar de escolares asesinos. Se deshilvana solo el trip del mundo quieto, nosotros no supimos adiestrarlo, claro que van a llegar mejores días, pero esperaban templar el mundo antes de que la muerte escapara en su carro de fuego multicolor, donde nuestros hermanos valen menos que el hierro y el oro.

único testículo

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Varias únicas almas… Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Jóvenes adictos a la literatura de género sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo [1279]. La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Y la literatura también. Pero rojo. Presienten que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información

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en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, invocando un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí. Busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.

Vagre_J Phones Si me preguntaran por el volcán extinto de mis sensaciones olvidadas, diría que ya basta de regodeos en lo alto de la alegría, que llega una instancia de poco provecho para dígitos azules por donde me corrompo. Las ventanas están pálidas por la mano tonta del

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anochecer, donde reside mi sueño de inteligencia y paz. Partes de mis propuestas son tiradas por la borda de un mundo triangular y bidimensional, hermoso como los pies de una doncella. A veces quisiera formar parte del ocaso, ser la inmateria que nubla mis casi ojos, mientras va pasando la pena de los demás, por encima de la mía como un caballo de plomo parlante. Y los destellos de la sensibilidad de todos los demás son un supuesto, donde duerme hasta realizarse mi codicia de algún sentido. Toda la poesía Y la palabra, Bagre japonés ¿por qué no? Inútil. Hasta hoy… Tendríamos cada uno una flor impresa con cromo en cada neurona de nuestro cuerpo, si todo esto fuera algo más que cierto (Vagre_J Phones=Q23 [digital]).

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Vigas destellos molécula En un viaje subterráneo evado mi insistencia en que ciertos hechos no son naturales a un universo donde los acontecimientos compiten por celebridad /CORE/. Y respondo soportándome, mientras un hilo de lluvia dispara varios atardeceres que caen en mi solapa. Me dispongo a cocinar estos atardeceres en una olla pequeña, pero reclaman más espacio, por lo que entro en una discusión con mi idilio más íntimo e inconfesable. Las partes del día dicen los nombres de lo que va pasando y se resiste el mundo a convertirse en un receptáculo de mis anhelos, que son ninguno. Los dedos del cansancio dicen estar marchitos por verse. Una caída espectacular de íntimos bagres japoneses me despierta en medio de mi reflexión editorial-siquiátrica. Y una lluvia de perros posesos se desentiende de todo eufemismo, mientras enuncia verdades contingentes sobre el futuro de la especie.

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PVLPA homo lubis

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Cielo de cobre estornauta Desviaron su atención por un minuto de silbidos interestelares de nuestra complicada situación, se desgranó el ser en esporas minúsculas que repiten el nombre de un estudioso de las artes olvidadas. Buda se manifiesta como una prostituta hermosa de mejillas. Lo más divertido de esta expedición, es el lamento incalculable de una señora muy seria, que repartió sus codicias con estúpidos augures de un fracaso inminente. Desde hace un minuto no se entiende qué pasa en ese lugar, los críos comen callados mientras un perverso cristal se desarma en ocho partes indisociables. La verdadera función de este giro es levantar todas las garras intachables de un corsario enigmático que se despierta odiando el despertar. Nuevas alucinaciones se disparan en el vientre de jauría de perros grises y humeantes. Es por eso que el mundo se entorpece y el lenguaje es una bandera hacha trizas. Ahora comprenden, el mundo ha sido colonizado por la piedra gigante en el ojo de los traidores, claro que todos lo eligieron así. Última chance de salir ileso, pero, un resto de fantasma exasperado recorre la aldea. Bueno, echemos los libros a morder tobillos

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esquizofrénicos, más tarde todo será un elemento quebrado, necio y hermoso. Hombres inmensos se fuman los recuerdos de un cristo irreverente, todo está dispuesto para la explosión. Los cristales de humo desnudan al enigma, un pacífico trote no lleva a casi ningún sitio.

Ritos funerarios de la Generación Vomitiva En un rostro incendiado espera mi acaso primer amor. Sus tentáculos llaman desde la puerta cristiana de una infancia, nadie la vivió por varias razones. Es una campana de un material más bien no terrestre. Está regulada por el comportamiento de algunas montañas. Mi chico es un pájaro verde reduciendo a vuelo mis llagas de la posguerra coloquial. Entonces juntos estiramos y estiramos una mezcla, formamos una cortina circular de varios kilómetros de diámetro con el que cubrimos nuestra ciudad, un orbe sin soma donde los niños

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valen menos que la suma del precio de sus riñones. Horneamos el artefacto y minutos después, a la mesa de Dios, tomando un vino en botella de cien gramos, comemos a nuestros padres, nuestras escuelas, nuestros policías, nuestro asfalto, nuestros recitales. Al finalizar eructamos la melodía más estremecedora del mundo.

Cálido y Límpido Estrato de Operr

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Ácidos espectaculares desparraman algo de certidumbre, por un cielo infame que desayuna lo casi cierto desde los ojos de un niño frígido. Su hielo inunda pequeñas paredes, ellas recorren sin tropezar el torbellino de sensación que supone la fábula de los hemisferios cerebrales. Cuán digital es mi paidofobia, cuántos perros caben en un volcán por donde surgen las ideas más inconexas y cristalinas, mientras mi halo se dispara como un vulture entre tus tetas alicaídas, alma del volcán. Pero duermo, añoro, presagio, algo se está promoviendo entre mis piernas. Quisiera la noche/ quisiera la vida/ quisiera la Vida-Dicha-Alma-Aura-Sánguches de miga gratis en todas las esquinas. ESO ES EL INTELECTO. Las ampollas de tu cuarto tienen la razón, somos un monstruo interior a las vidas pálidas de todos los Freitag, una basura interpersonal, finalmente descifrada por la aurora, que gusta de masticar heces divinas, frente a un santuario biodigital. Eres un cuchillo en mi jardín, un cuchillo corvo limpiando el soma de los hímenes inmateriales. Eras mi ciudad durante un siglo en focos infecciosos incandescentes, te veneré hasta desinfectar tus branquias, pero no te interesaba nada que no tuviera papel film cubriendo los ojos y la vulva. Fuiste un cielo derrumbándote en mi mano. Soy tu mentira más inocente y desfigurada. Somos guardianes de un ciclo perverso que

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cumplen dioses afásicos. No conozco a mi madre ni a mi realidad. El cristo actualizado en la fecha posterior a la navidad finisecular responde a preguntas de sus fans, en la librería próxima a un martirio lujoso. Un día las máquinas nos pueden matar, pero un día nuestros hijos nos van a matar, de a churrasquitos, por ser como queremos ser. Un día se colma mi paciencia y me esfero en la puerta de la inclemente fiesta que todos montaron a mis espaldas, pero qué importa qué tenga quién para decir cuando todos supimos “La Crisis hunde sus susurros en la almohada de la solidaridad barrial y todo trocó en la completa hemorragia” El sol es un disco de mierda más allá del sol. El cuerpo del sujeto está vacío, no contiene los archivos donde se guarda la completa destrucción de este planea en manos de las hormigas vegetales del pasado. Manubrio de los tiempos, vuélveme viento que te copare con un mañana excelso, desviste mis intenciones con tu dogma inconcluso.

Archelinos33 La única forma es la frecuencia. La-mentira-lapislázuli-deldios-de-los-vigías. En un infierno de la fatalidad exquisita de tu hipocresía, te conocemos. El dogma regula los pies del

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espíritu, celdas arrogantes, interpretan y trasvisten. Me encanta ser una mujer con todas mis agallas dispuestas hacia la muerte, hija cósmica de todo lo que es. Soy el que ya no es, soy el viento. Lo divino se caracteriza por la fluidez en este mundo, no así quien les habla. Categorías como columnas altísimas, distantes, contienen mis once nombres, todos nombres falsos, ya que, mi único nombre es la explicación sin palabras de que es imposible nombrarme. Somos un pan de sémolas de Dios. De dónde la noción de ego. De dónde y cuándo la noción del Maldito, vaciando las experiencias. Quiero formarme como un prisma hinchado de las victorias del mal en este mundo. Y lamer de amor las paredes de la humanidad. Son mi sueño más delicado ustedes, son un banco de información acerca de mi naturaleza. Se confunde con un caído y vuelve a tirarse al pasto animal que antecede a los mínimos dientes del Dígital Core. Gira mi rabia, me intento frente a la vitrina de mí, todos mis mundos. Me voy vaciando y cuándo veré mi tesoro, cuándo descansaré para siempre sobre un manto de imperecedero saber y caricias femeninas jóvenes. La embriaguez es la otra, la de siempre, la del no consumo. Que a todos nos despierte ya una ola de viento roquero. Y el sol de mis alrededores a ver si sostiene toda mi codicia, toda mi sed y mi apetito. Mi sol es una ciudad agria y pesada para las

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vísceras, que no puedo atravesar sin sentir la puntada de lo ligero. Algo fácil, algo gratis quiero, la iluminación para todos, eso es una campaña electoral infalible. Deseo volver al camino de Dios, deseo el humo de su flexibilidad y fluidez corriendo por mis ductos. Vivimos en la cresta de la duna de la cumbre de la montaña de los huesos frágiles de la dignidad de los perros, adobada junto al porvenir de esta especie sapientísima que calla las fórmulas de lo correcto y lo invisible. Por qué mi experimento, por qué mi vientre, por qué el fruto de mi sudor, por qué las ramas. DÓNDE la literatura inmortal de lo alteroccidental. Palabra, la palabra imantada a mi pecho, como una razón inútil para creerse HOMBRE.

¿Cuántas veces habrá que repetir la palabra harto para saciarse? Tus ojos como colmenas de significado. Tus tres ojitos siendo centro de mi experiencia. La nube nefasta disloca mis desviste la verdad que miento la cresta de ola más te marchito y cada mientras despero. Gutural, animal el gesto va repartiendo tendría los goces me subvierten al caldo cómo andamos las noches. Hay días en que las

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olas, mientras mi cara refugia mantra en el ocaso pertinente, justo atardecerte, nube mía tus maldiciones al tren de lo parte la signa. Te prohíbo la ley, te prohíbo la luz inmediata de la noche mientras cae como un volcán de hierba sobre en tus manos las del cien, en tu invertebrado discurso, depara los tintes a doce hombres mentidos en una tarde calurosa del primer ciclo de la lepra.

aguja extemporánea

En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos

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plasmas rígidos, ignoró, sabiendo que lo hacía, a trece acordeones tan concientes de la tortura de atender lloros de sabios… no emprendiste aún ni consciente la bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste Dios Monarquía Lecho Polen Polvo Luz. Eran gritos legítimos, el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora… SALUD. Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al cien a pedir perdón, como un perdón enjaulado, roto, pulcro, amariconado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron registradas y reproducidas en las viñas rojas de la Luz Japonesa de Dios.

Core Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo

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respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores. Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia. Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.

Astillas de pollo "una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta... (jueves circulan por mi pasto hermético) los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño troquemos rostros ya el resto es la codicia muda del que no comprende A veces tu espalda, ¿no? A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples

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Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente: no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?

hcpt://mmm.cicloartificial.vomitiva.core/newspices

La vida es una lápida suspendida, nuestro mundo es un espejo torpe de la verdad sobre nosotros. Imágenes de una sombra decrépita que recorre los campos esperando un grito de salvación o de muerte. Los huesos pulverizados hablan como niños en un horizonte que no pertenece a nadie. Y el sol es una

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esfera de toda nuestra culpa, alimentando los sentimientos más puros y al demonio, un vástago de piedra de la luna, llave del paraíso y perdición de quienes tallan el tiempo. En el amor un muro de espadas rotas defiende los presagios de una vida nueva, una vida entre libros y música etérea. En el amor la sinceridad es un fantasma que no se menciona, mientras se pudren las flores, mientras nos mordemos las piernas, sabiéndonos despiertos, y desesperados. El vino de la muerte rápida y placentera baña el fondo de los ojos, el día es una tormenta implacable en donde duermen las estrellas..

El ángel de los idiotas espera que se queme el encanto de esta noche, una ráfaga de risas con música submarina es el destello que busca crecer entre prados rojos como las manos de un sacerdote del fracaso. Uvas de hielo se comen la fantasía de que todo se detendrá cuando el llanto quiebre los mares en busca de un deseo lánguido. Poco tiempo pasó desde que entre las ropas se hallaba la carne y el perfume, pero las crisis fueron varias y el mediodía del tiempo fue un naufragio, es así que las orejas de hierro fracasan contra la sal. Flotar, el niño desea flotar. Maravillas de un país quieto e inexistente, flores de tumbas altas como torres, flores de la música, orgasmo estupefaciente que despierta a un gigante torpe. El mundo fue sintetizado en un día,

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nuestros espectros morarán en un alba marchita hasta que el tiempo se quiebre y solo veamos las nubes. En el párpado delicado de la era de las piedras pintadas, despertó un hemisferio ya anciano de la conciencia de Core, éste reía con la cara entre las piernas, comiendo piernas de muchacha, cerca de una montaña diminuta. En el dolor íntimo de los niños vive una verdad deliciosa, que solo alcanzan los inocentes, está tejida con los restos de la civilización que inventó la carne. Los hijos del diamante demuelen otra vía de tren para encontrar carbón para hacer funcionar los trenes. Exceptuando a unas pocas mujeres, nadie conoce el alcance de la facultad de invisibilidad intrínseca de las cosas. Los pájaros en cautiverio son quienes más escriben sobre esas cosas. Nunca se llevo un disgusto el pequeño dios, así es que se trabaja en los municipios de un mundo incendiado. La comisura de los labios debe ser abolida, ya basta de percheros en la sopa, gestionando atardeceres sin la nieve de la soledad. La pequeña burguesía parisina opina de otro modo, porque sus hijos no son coágulos de aristocracia y plebe cocidos con tripas de gato. Una satisfacción mayor trae la inmunidad de los eremitas frente a la pasión de un té sediento de la nostalgia que generan las desdichas. Esta tumba tiene todos mis bienes y mis males, está incendiada por mi pulsión de vida insatisfecha y gritona, que dibuja emociones inadmisibles en los ojos del violador maldito de la mañana, una sensiblería que podemos evitar prendiendo fuego los cimientos del histrionismo sacerdotal.

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¿inst porb Vel argüs? Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia, entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus hijos predilectos. Un revólver

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grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida. Libros de ciencia, artefactos de humanidad mitigada, luces, policías. Se dijo y no vuelve a decirse que hoy es un día de andar sacudiendo cajas donde fermentan los venenos únicos de la raza humana. La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorialsiquiátrica: el mundo.

·1 el Zar del analfabetismo es la droga de todos los días reparten en el colegio aunque nosotros lo pulverizamos y vendemos al pormenor. Voy a vindicar tu columpio editorial-siquiátricopuede que seas el canalla de salvación desmuerde sus anchos digitales. Prefiero una palabra desviste la cara tu colmena el tiempo de mi caminarte sola pero las manos en un INTA china que es esperma de un Propio Espectro tus dudas, callas y reirás para la cómo se volveremos. Dolor del período cinético del mundo, tu serpiente me origina cuando esperaba la cierto, algunas veces un todo me sentís respira el alma del niño `y mi dinastía no repara en sus [11155163].

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·5··· Éter Purpúreo descansas en sobre de mis manos no se gastan. La digitalización de la palabra 31570 alcanza rígidos pétalos de discurso. Procreo en tu pulmón derecho y mientes limpias nuestra Ω. Éter del ácido que calma mi Nombre. La cuchillada reside detrás de los GENDERCHRISTS. Y mi orgía yugular retorna vuelta cerebro de un Buda 365-12. Me devuelvo los digitales de acuerdo a los procedimientos del recibo de iniciación. Incinero el Domo Corpo. Incinero mi VKV. Éter Purpúreo de hierbas numeradas por la Forma Dios. La cuchillada abre las manos y la Luz inunda las venas del Rey,

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en forma de Mirada, Viviente. La emperatriz desciende sobre los cúmulos de Rh-034, la primera piedra con huellas prismas.

··0011·· el agrio paracaídas recorre varios vientos al encontrar su dígito embebido en una certeza: el lecho de su sordera se precipita a postergar las alusiones. El guitarrista de arjaelios se delimitó con alguna fisonomía destacada. Querría ya nuestro héroe quebrar dolor frente a la pena inmensa que supone estar construido con escarbadientes. Abundantes teléfonos de la Generación Inmortal. Pero este es el mundo, sabemos que un solo designio del destino guarda axiomas pesados como muros, contradictorios todos con todos. Es así que nos mantenemos ocupando la LUX hoy. No nos gusta lamentar el hilo, mientras

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eso enfrente nuestro recorre las palabras como si fueran hermosos higos a la vinagreta. Factores, gémulas, plastídulas, pangenes, bióforos, ids, indants de Operr. AVAKh, cuerpo del AVAKh.

NIÑO TRAVESTI NAZI ALIEN

·203· Ángel Dodo divulga lo que sigue: LUX= 356 ASTER= VKV= 373R dOMO= magris +LUXY VERITÁ Mantra del quantobyte luz

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Retrato de la Puerta del Sol:

S···S S···S leones saturninos rondan el tablero horizontalmente los diplomáticos transparentes emulan el vacío los niños encadenados al obelisco son los verdaderos artistas

·dinámica de la cruz· star Estrato de Operr

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star star El cielo torna Sol en las ruinas hay un amor llamado cocaína y el alma los brujos quiebran Pan aquí Puerta del Sol También se llama Πδstar/ HTSScollar es un Dios que se amasa a sí mismo y no cuenta con tiempo

para contar sus animales

tú no has visto el Sol amigo... 88888888888888 Hasta hoy un Bagre Japonés se acercó a la cruz robó tu vagina en tornasol hizo desaparecer las eses de tu viento

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Puerta del Sol Temor al Sol pez de ocho barrotes tu nombre pudo ser La Luna o traición de los búhos las pedradas en las ventanas azules de mi MAR psicodelizaron nuestros únicos momentos de PAZ

HDPK-taurus es creación de actrices alineati

ω

Puerta del Sol (muerde) la PVLPA desde la machina en el pezón del Bagre Japonés Figurado once de León Mute Surreal too Com en tu estrella me regalo mi cuerpo Maternidad Idish Castro Fobo en español

 Solar tu NRK

mas dónde el signo dónde la RABIA dónde la LUX

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donde el signo la RABIA la LUX

φιλα νικε Champion [ποιεσισ] Πρ te voy a regalar una estampita donde tú y yo somos Vírgen María y Niño Jesús ya está inscripta en mi Alma ORPHÉI es un lobo transversal a las llamas

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LVPVS ALPHA tu cara de gil en la vereda. las corbatitas de tiras de carne los muebles filtrados en deseo me odio entumezco mi sol en tu presa De cuando vivíamos en el estanque Jugando con los bigotes To be god/ Being god is the knoweldge step everybody needs. Estoy en casa. Estudio cocina de lunes a viernes. Quiero dormir una siesta. Aunque muchos me odian. Cada vez pienso menos y cada me siento mejor. Las preguntas se vuelven absurdos, eso es algo bueno. ¿Para qué quiero __________? ¿Necesito __________? Todo se aleja. Nos da pavor soltar todo, entonces en los primeros destellos del Nirvana hasta nos asustamos. Porque la experiencia supone entre otras cosas perder todo marco de referencia y es imposible catalogarla. ¿qué es lo que hay detrás de nosotros,…? Gombrowicz dice que los latinos pensamos desde “Nosotros” Soy una vergüenza. I dream no more. LIFE STUCKED. What R we gonna do?(About it) [lunch, existence] Fue una fiesta hermosa.scano mucho más desde que no sueño.

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INVISIBLES (1) Los soportes de este tipo son los que conforman la luz. La luz viaja por estos soportes, a la manera de una violación matérica. La característica de los soportes invisibles es la luz. Su sentido la vista. Su fuerza no está exactamente en la materia, porque las posibilidades de la luz son algo mágico en el espacio. Los hombres invisibles son canales de luz. La transparencia es una característica personal. La invisibilidad es una característica del Alma. Lo escencial es [tal vez] invisible.

Vidrio (5) Cuando se funde la arena vemos a través de todo. Pero nuestro cuerpo no avanza. Nos es dado ver. El otro está en otro universo, indócil, impune, inofensivo. Los ojos se deleitan y ¿esto es el espíritu? ¿esto es la materia? ¿esto ES la vida? El vidrio será forjado con esfuerzo para todo uso. Será un monumento de esterilidad. El vidrio un día será quebrado y sabremos si hay sangre dentro.

Agua (11) Estrato de Operr

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A orillas de su deshidratación el hombre se sorprende de lo que es capaz en el momento en que inventa el agua. En un caldo tiro un shock de LUX y nacen peces y hombres y ciudades. Y me embriago y me curo la borrachera. Suelto mi cuerpo a la fuerza del río y ya no decide. Voy cada vez menos señor por la fuerza del río y soy Todo y me hincho y me pudro. Desde el mundo salto al agua del mundo para perderme.

GÉNERO (2) El género es el mejor amigo del hombre. Protege. Embellece. Jerarquiza. En el fin del mundo los hombres vivirán desnudos. Y una raza de seres apenas más inteligentes confeccionará trajes de piel humana. Pero esa nueva raza será vestimenta para otra más. Y un día los dioses vestirán nuestros pellejos y mentirán no comprender hasta olvidar que comprenden. Tal vez ese día ya llegó.

Lana (23)

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La oveja es negra. El pastor el pastor es el cuerpo sacrificial. Ovejitas sin rebaño. Únanse. Pero para nada. O para ofrecer sacrificio a la Oveja Roja, que es negra. Tu piel será mi abrigo. Y tú, tomarás de mi pecho el corazón para alimentar a la Oveja Roja. Una mujer tejió durante años una esfera de lana, una alfombra para todo el planeta. Y antes de violarla la desnudamos. Y el frío que siente es nuestro.

Lienzo (25) El lienzo es una tela muy bella que muchos artista plásticos no deberían ensuciar con la burda materialización de su estupidez. Hay coladores que valen más que algunos cuadros. Pero si pintas un buen lienzo, hay dinero, vuélvete un azno rico. Y llegará el tiempo de arrepentirse. Volverás a comenzar y recordarás el hambre y tal vez llegues a ser un buen hombre. Pero si pintaste un buen lienzo todo tu periplo se borrará de la historia y perdurará una bella imagen de tu vanidad.

Arpillera (28) De arpillera, no poses. No vayas al mercado. No pases por el palacio. No tengas amigos comerciantes ni compres nada

Estrato de Operr

41Año Cristo


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suntuoso. Cuando la vida pierda sentido y el aburrimiento sea la luz de todas las cosas, estarás en el camino a VERITÁ.

Algodón (29) El algodón es blanco. El algodón es un negro que toca blues en el Sur. El algodón es esclavitud y el númen de todo. El esclavista es tu enemigo. Identifícalo. Se presenta como defensor de la justicia o el bien. El esclavista tiene el alma de dos colores, conócelos y deguéllalo. Es la hora de morder, es la hora de morir y nacer. Es el momento de salir a tocar blues en todas partes.

SALES (3) Las sales perduran. ¿Quién puede determinar si están vivas o muertas? Las sales duran más que la carne y menos que el hombre, pero son la rigidez.

Arena (33) Es necesaria la paciencia del fabricante de Arena. Se enfrentaron un hombre con una espada y otro con un puñado

Estrato de Operr

42Año Cristo


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de arena. El segundo pereci贸. La arena est谩 en, o es, una profunda meditaci贸n. Puede cegarte. Y eso puede ser algo bueno. La arena aparentemente es ciega. Y la arena es un momento de toda la materia.

Estrato de Operr

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Estrato de Operr

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44A単o Cristo


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Obertura a Operr Diálogo PVLPA-CORE Primer esbozo de nADA

Estrato de Operr

45Año Cristo


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Estrato de Operr

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46A単o Cristo


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Mer [New] Satori

A lo que principalmente se dedica New Satori es a ocultar la existencia de Cuantolengua, un lenguaje binario donde cada bit no solo responde 1 o 0, sino que responde una de dos opciones que arrastran la pregunta hasta uno de dos campos de un pleasoftware que evoluciona constantemente y que contiene todo saber postulable y todas sus derivaciones. En uno de los campos, la respuesta será A, en el otro AA, pero en lugar de llegar por una ruta binaria, la respuesta está condicionada por la pregunta, es decir, (1-0) abre más de dos caminos, en realidad el número exacto de cuantopartículas que pueda haber en PVLPA dada la digitalidad de las cosas. Esto da como resultado una inmensidad conectada con el operador. El umbral bit estaría situado donde antes el bit. Y por detrás estaría Cuantolengua, es decir, todas las [PVLPAprima] realizables. 0

Estrato de Operr

47Año Cristo


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o 1 es solo la puerta a una nueva ruta. Pero esta ruta no está determinada por un software particular, sino por un organismo en red que evoluciona a cada instante. Ese organismo bien podría ser Cuantolengua. En realidad, me gustaría llamar a ese organismo [lenguaprima]. La física nos muestra que a cada instante, cada partícula de todo este universo se muda hacia [PVPLAprima], es decir al anverso de PVLPA, a todos los territorios potencialmente contrarios a este, lo que supondría que (Operr) menos [PVLPA] = [PVLPAprima]. Esto nos da a entender que (Operr) menos [ego] = [egoprima]. El discurso está cortado con tijera de los otros discursos. Y de ser esos otros discursos. Y del juego mitoerótico es que [ego] = (S1). Porque este libro sería (PVLPA1), el ideal de [PVLPA], al igual que cualquier libro. Así mismo, en esa serie de reducciones que cumple [materia/signo], Operr, sea [PLEA11], estaría inscripto en [matematicadelaesfera]Π, (matemática de la esfera a la potencia Pi).

Estrato de Operr

48Año Cristo


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Cuantolengua está basada en la digitalidad de la PVLPA. Archelios, de manera provisoria, está formado por partes y estas partes son dígitos. Esos dígitos son traducibles a otros códigos. Sol es contingencia en otro código, Alma es Dogma, Dogma es todos los libros de filosofía y todos los libros de filosofía son espadas. Mi sinceridad es tu bigote codificado de otro modo. Los lenguajes en que se insertan estos nodos evolucionan. Como evolucionan la biología, la física, el espíritu, los sistemas léxicos y todo sistema de sentido. Así evoluciona el espacio y sus dinámicas. Y así también evoluciona la manera de ser del tiempo. Entonces todo ha sucedido y todo lo posible es real. Y evoluciona la división entre realidad e irrealidad. Y también evolucionan los sistemas en otro tipo de nubes. Evolucionan [forma], [contenido] y [Forma/contenido]. Y evoluciona todo tropo del concepto de evolución. Y toda cristalización circunstancial del proceder conceptual. Esto quiere decir que todo ha sucedido y sucederá. Y que la eternidad también evoluciona y que la evolución de la eternidad es lo contingente que vemos en la vida (por ejemplo, teclear esto) codificado.

Estrato de Operr

49Año Cristo


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Este texto parte desde mis manos hacia la historia posterior. Y como un hijo ya está horneado genéticamente al nacer, él, el libro, vivirá o morirá peleando con lecturas de hombres futuros que me son en todo desconocidos y ajenos. En todo lo demás, este libro funciona para mí como un Hermano o un Maestro, no como un hijo. *Operr es la digitalidad de todas las cosas. *Operr es equivalente a la simultaneidad de todas las sincronías que una vida es, fue, pudo ser. *Se deberá inventar una conjugación para la eternidad y una para lo impersonal. *Solo viendo Operr desde fuera se alcanza la Visión Correcta.

Estrato de Operr

50Año Cristo


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Vinieron a buscarme y preguntaron por Sigma. No tenían apariencia de agentes, pero eran. Mü me había delatado para obtener a cambio una reedición de su futuro. Quería ascender en las jerarquías invisibles. Está bien lo que desee, no me opongo. Lo primero que preguntaron fue perros o gatos. Respondí que los perros me resultaban buenos, fieles, conocedores del sentido de la amistad y búdicos. Que los gatos me parecían independientes, agudos, precisos, ninjas. Que los chanchos honestos, frontales, descontracturados. Los peces brujos decentes y adorables. Los ratones chanchos perseguidos políticos. Los búhos peces invisibles. Las moscas terroristas justos y exactos. Las abejas alquimistas de la acción. Las medusas me parecían deliciosas. Y los vampiros excelentes pedagogos. No les alcanzó con esto y quisieron saber mi opinión sobre los caballos. Respondí Amor. A “mar” respondí “muerte” A “muerte” respondí “amor” A “Roma” respondí “nueve” A “campana” respondí “azul” A “vagina” respondí “Bagre Japonés” A “Sol” respondí “Campanita” A “Sol” respondí “ciudad” A “Sol” respondí “sitio”

Estrato de Operr

51Año Cristo


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A “diablo de dos cuernos” respondí “lascivia” A “diablo de un solo gran cuerno a la izquierda” respondí “hombre” A “diablo de gran cuerno a la derecha” respondí “genio” A “pollo” respondí “esclavo de Roma” En ese momento me patearon la boca y corrieron el tiempo de lugar. Y todas mis actas, escritas en textos como este, se licuaron, quedando de ellas una poesía indigna solamente. La represión se ejecuta disolviendo signo.

Estrato de Operr

52Año Cristo


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Puerta del Sol tatuaba su temor al Sol en todas las puertas de la ciudad. No estoy siendo claro. Puerta del Sol, llamado Dios, tatuaba su viento de cinco miembros, un signo, en la frente de sus feligreses. Puerta del Sol no era un mal tipo. Solo que sin darse cuenta estaba aliado a todos los agentes y regentes. En los estratos donde su mensaje era comprensible, era una puerta de entrada a algunos despertares y un gestor de signo despótico. Pero en los estadios previos a la muerte, en el lugar donde PAN quiere decir [tierra], era una potencia benevolente, un despertador. Igualmente, Puerta del Sol era BW/BG., es decir, una montaña de sal, un plato de arroz, un gramo de toda la ebullición de una cultura, una campana albina, una delta, un australiano, Once. En eso constaba su falta de sinceridad. Puerta del Sol era en realidad un violinista, la Serpiente, un diablo con un solo cuerno. BW/BG es el nombre que tuve cuando me convertí en aeroplano, en transbordador. Desde el cielo, me enfrenté al abismo por todos los flancos. Como en un juego se combatía por el destino del mundo, la Serpiente y BW/BG encarnaban a todas las polaridades. Un día fui Mütter Gris, la serpiente fue Rh-034. Mi signo era una cruz diagonal y el suyo una ortogonal.

Estrato de Operr

53Año Cristo


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Cuantolengua es solamente una dimensión de la computación, es decir, un falso doble que le es idéntico. No, Cuantolengua vive en las profundidades y no necesita ser entendida por nadie. Es un fetiche oscuro. Cuantolengua es tan exacta como críptica. Reconoce todos los lenguajes estructurados en dígitos y todos los objetos que de esos lenguajes. Es amante de la realidad. Es verófila.

Estrato de Operr

54Año Cristo


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Plasma Hierva el Saber en los pequeños filamentos citodesesctructurantes de su sociedad. Con estas dos partes de la receta haga lo que prefiera, pero corra, porque [PLEAPVLP] tiene su propio sistema de tigres armados.

Receta alternativa del Plasma: Recree este universo en algún formato convencional de alguna disciplina artística y rompa y desgaste a su gusto, este es un procedimiento efectivo para cualquier tarea, y es análogo al de la evolución hasta el homo lubris-lubris. Antes de vernos éramos Luz. La Luz es la degeneración de la Luz.

Estrato de Operr

55Año Cristo


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Para aislar el registro de los discursos (fuera de la [Vida]), nombramos [SER] a lo que [Vida] es y no es discurso. Es decir, damos el nombre de [SER] al conjunto de hechos que no fluctúan sacudidos por la interpretación y no admiten ambigüedades más que a posteriori.

Entonces (S2) es el fantasma.

Estrato de Operr

56Año Cristo


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Filía En la teoría musical de Mütter Gris, que es en la que está basada toda la música de [PLEAPVLP], las notas son once y valen cada una un cuantodígito. Un dígito es la suma de cinco cuantodígitos. La escala [Vallvet] está formada por esas once notas que al llegar a la número 11+1 repiten la que sería el número uno (1=11+1). El término undecafonía se usa para nombrar los nodos, motivos o rutas musicales que usan la escala [Valvett] de manera insistente, diferenciándose (también de manera insistente) de las escalas borromeas. Las filigranas de las [CuantoPVLPAs] y algunos instrumentos (Gofionardos, Tigris, Lubis) están estructurados en base a las escalas borromeas. También el temor a Dios.

Estrato de Operr

57Año Cristo


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Nuestra esponjosa delicadeza cyborg está estructurada en base a las escalas borromeas, damos en creer, más allá de lo que nos esforcemos por aprender a escoltar, porque un día deberemos cruzar el registro de Grimmanel [es el sitio que siempre intuimos y allí las escalas son borromeas sin excepción]. Si se nos preguntaran nombres de dígitos musicales responderíamos “Pr, Va, Lb, Pi, Aa, Tl, Iu, Gb, Ri, Is”. Lo que en ningún back está errado, pero que sí nos condiciona y nos impide avanzar en el conocimiento musical teórico a no ser que nos topemos con una herramienta clara y que nos haga fáciles las cosas, tal sea el libro de Sigma. Nuestra RABIA, fue moldeada por explosiones borromeas y es difícil que accedamos a las escalas [Valvett]. Una excepción a todo el párrafo anterior son varias músicas panacardias que se basan en escalas con otras divisiones, donde en lugar de ir del 1 al 11 se va del 1 al 251. Y se recorren los trámites de escalas a bordo de la matemática de la esfera.

Manifiesto que el sistema Borromeo es agresivo con los OrganicCore, porque a veces nos mantiene sumidos en la villa

Estrato de Operr

58Año Cristo


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totémica de la música de tres pulsos, cuando el número [pielesdeselva] es una circunstancia previa a toda Operr. Estoy hablando de un programa de organización para los vectores de shock, de veinte microdígitos, que es el que Rh034 avala y alaba. Aparte, de la suerte de dividir el espectro de frecuencias de la manera que nos plazca (el espectro por Filía, tiene un límite, doble, que sería entre cada totalidad y la subsiguiente, quienes estallan al oír las fugas evolutivas del Otro). Ninguna música, repetición o recurrencia puede ser niñotravestinazialien, esto lo dictan las chances de que un ángel sea un hombre, o aún un genio. Las repeticiones forman las tradiciones y las tradiciones hacen avanzar a la música como ciencia, como disciplina y como sistema de meditación.

Estrato de Operr

59Año Cristo


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Para formar las escalas borromeas a partir de [Valvett], se parte del punto en el espacio en que no hay más que [PVLPA], de acuerdo a 25 patterns llamados CORe.

CORe PORCO NOVA PILL LENS LARVA KRIS LIVIA AMOUR GIGA LACTOS GALACTA POP POPE POLIANDRIA

Estrato de Operr

60Año Cristo


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LUBRIS MODO POTCHA MOME LIVI LUDIS CHROME SOULE MICOS LEPRA DOGMA

Estrato de Operr

61A単o Cristo


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Castalidad de la Indigencia Fuck miseria tu borderline me eyacula la roja espera mientras estuve con la Fucking glosa verteando la digitalización de mis costumbres leviatánica eclipsadas por esto:

1. Partes de mi cuerpo Áureo 1.1. Las partes de mi sensualidad se llaman cortes y son los dibujos de PVLPA en pornoclemencia de los vástagos. 1.2. Los dibujos son borromeos, pero también musicalidad y brillo. Los dibujos son: 1.2.1.Antigüedad

Estrato de Operr

62Año Cristo


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1.2.2.Sangre 1.2.3.Flagelidad 1.2.4.Vida Misma 1.2.5.Deseo 1.2.6.Lubis

1.2.7.Rabia 1.2.8.Infinitos más. 1.3. Salen más o menos treinticuatro cuantodígitos según el nivel de musicalidad. 1.3.1 La Antigüedad es el más caro de los bienes, porque en ella se basaron todos los sistemas de beneficios.

Estrato de Operr

63Año Cristo


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1.3.2 La Sangre vale lo que el Pan y las caminatas.

1.3.3 La Flagelidad es una capacidad de pocos. Y vale como bien escaso. 1.3.4 La Vida Misma soy yo, dice la Luz detrás de todo lo inútil.

1.3.5 Deseo es igual a Culpa es igual a todas las divisiones de género prehistóricas para el individuo pero culturales, construidas y adquiridas para el cuerpo. 1.3.6 Lubis es la base rítmica de toda Eyaculabilidad.

Estrato de Operr

64Año Cristo


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1.3.7 Rabia es la historia germanófila/ foba. (Leer RABIA) 1.3.8 El infinito nunca valió nada. 1.4. La musicalidad es directamente o inversamente proporcional al placer o al dolor que causen al sujeto (S). 1.5. Si el sujeto (S) es NTNA, la musicalidad se ve forcluida por un juego de frigidez de rígida castración lógica. 1.6. Mi sensualidad completa vale un [PLEAPVLP], pero esto no quiere decir que tenga aproximadamente once qubits de diámetro o que esté de oferta. 1.7. Musicalidad = Eyaculabilidad.

Estrato de Operr

65Año Cristo


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1.8. En [Bagre-japonés-prima-prima], generalmente, todo se ajusta proporcionalmente a que todos los hombres midan tres metros, es decir, los hombres que en este mundo miden 2,5 m y los que miden 1,5 m, en [Operr-prima-prima] miden lo mismo, entonces sus ordenadores, del mismo tamaño en este mundo, en [Operr-prima-prima] no miden, no tienen medida, de modo que equivalen a la digitalidad de todas las cosas.. 1.9. Emocionalmente todos los cuantodígitos expresan lo mismo. 1.10.La escala para traducir el valor emocional de un cuantodígito en valor verbal es la siguiente: 1.10.1. Los GigaCores más rojos valen más de 251. 1.10.2. Los Cuantodogmas amarillos con tiritas verdosas valen 2.

Estrato de Operr

66Año Cristo


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1.10.3. Hay dígitos que no mutan, pero todo es percepción. 1.11.Si usted es Sigma no se alarme, soy su ΑΓΓΕΛ

ΟΣ y puede siempre leerme la mente porque me ama. 1.12.Usted es el Diablo, o sea que debe transferir cada cuantodígito por separado a cincuenta [PVLPAprima] de su preferencia, según la receta de Plasma. 1.13.La totalidad de los libros del mundo se resume en una sola máxima, esta máxima tiene doce quantos de presión atmosférica. Cada cuanto se corresponde con uno de los Ángeles Violadores. 1.14.El sujeto (S) generalmente mide tres metros de altura, según una escala digital en la que todo mide tres metros si es el sujeto, esa escala se llama [Operr-prima-prima].

Estrato de Operr

67Año Cristo


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2. Ángeles Violadores 2.1. Un sofisma es exactamente tu rostro, el Mü de presión número Uno es tu propio rostro, cuyo significado es mis ojos son la piedra en el pecho del Buda mismo. 2.2. La mente está en función de los designios del Dios de la Información, cuyo nombre es Cuerpo Áureo. 2.3. Mi mente es un lumpen que se va del país en busca de los Ángeles Violadores. Y cuyo código identitario coincide con un mosaico bizantino ya muerto.

2.4. Somos la franja de la ropa del Destino que hace que se vean sus carnes desnudas, gastadas y sinceras.

Estrato de Operr

68Año Cristo


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2.5. Nada de nada en el mundo es exactamente lo que estoy decidida a negar sobre mi corazón y mi culpa. 2.6. Una luz vencida respira en mi dormitorio y ninguna luz amenaza con hacerme caer en mis propios vaticinios quirománticos.

2.7. Varias de mis almas vegetales serán alternadamente desnaturalizadas hasta perros, por unos minutos. 2.8. Entonces dejo de estar aquí y voy justo a encontrarme con mis hermanos que son hackers de patio de escuela y acaban de robar toda la cantina para poder consumir algunas margaritas que se llaman Nirvanidad.

Estrato de Operr

69Año Cristo


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2.9. El cerebro de Prometeo, o sea, mi recto, es un pasillo rojo y transparente. En él habitan varios docentes de teoría, más que nada estetas. 2.10.Me amo durante diez minutos cristalinos y sin ninguna aproximación cromática.

2.11.Eres la sustancia de mi propia flagelidad, ante las pautas del ocaso de la Vírgen. 2.12.Cuando llevo mi tope hasta el centro de la vida de mis propios esclavos, siento caer la gota de menopausia en la frente del león de Judá.

Estrato de Operr

70Año Cristo


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3. Seis 3.1. Dios es un bagre japonés. 3.1.1. Dios es un receptáculo de musicalidad justo entre la Vida y el Alma. 3.1.2. La Vida es equivalente al Alma solo cuando el grado de salinidad de Dios es el de las idealizaciones fantasmáticas de las protofeministas germanas [SER]. 3.1.3. La musicalidad de la experiencia es la eyaculabilidad de los nodos de ostracismo de la Vida. 3.1.4. El sujeto vive en [Operr-prima-prima] como viven los cardúmenes de grietas conceptuales en los libros dictados por el hipotálamo de los niños encadenados al obelisco.

Estrato de Operr

71Año Cristo


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3.2. Un tibio bagre japonés que desviste a sus réplicas en pos de una sola respuesta. 3.3. La música de este futuro frágil en que te encuentro deja ver que todo el futuro cobra sentido ante tus ojos al solo saber de mis anotaciones sobre los aeropuertos y la posición fetal. 3.3.1. La Música es el nombre de las fluctuaciones que demuestran que el Alma siempre está quieta.

3.4. Un nudo de fuego y golpes prometió matarnos por alguna estúpida razón, a las cinco de la tarde, sabiendo la verdad, volviendo al mundo como fantasmas del tamaño de una uva que hablan al oído a los vivos. 3.5. Vi la luz al final, me inyectaron mi último suspiro por una jeringa sucia en tu cama de perro.

Estrato de Operr

72Año Cristo


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3.6. Fui, angelito imbécil hacia la luz, y hoy dudo de estar en el mismo universo que antes de eso, dudo de si ya viví mi última muerte. 3.6.1. Cuando somos trasladados desde nuestro PH hacia nuestro peso en gramos, decidimos formar parte del bosque donde el tiempo es un procedimiento para hacer tarjetas. 3.6.2. En realidad, todo signo que se compare y se mida con [prima-prima] será recomendado a los buscadores de oro como un matema ingente donde se pueden ver los ojos de la Nirvanidad. 3.7. En el Leprosario, en mi cubículo editorial-siquiátrico, viejos perdedores de un mundo mejor, de los azules y rojos, hacen inteligentes juegos de fantasmas con un único testículo, este testículo está categóricamente alineado con las confabulaciones del tiempo y los pequeños universos.

Estrato de Operr

73Año Cristo


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3.8. Dejo de existir en tu cuerpo, si es que hay cuerpo, de acuerdo a la evolución de un Core en la simultaneidad de todas las sincronías de mi vida. 3.8.1. Las bases de Soma son las coordenadas de toda la significancia multiplicadas por las moléculas que comprenden al Cuerpo. 3.8.2. La Voluta verbal del Sigo, es decir, su devenir, está comprendida por todas las ideas del mundo, todos los objetos, todos los lectores y todas las relaciones entre estas cosas, eso es un [quantoPVLP]. 3.9. Soy un ciclo de hemorragias que prometen repetir todo en un siniestro ciclo de hemorragias que me tiene por centro. 3.9.1. Las posiblidades de la esfera son los índices de falsedad de todo, de todas las impresiones, de todas las probabilidades de que Usted esté leyendo este texto en este

Estrato de Operr

74Año Cristo


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momento. Y de las jaulas donde se guardan minúsculos pájaros, más bien insectos de la Lengua.

4. Embudo invertido, desvestido por costumbre 4.1. Las baldosas, de propias e inexpugnables te contienen 4.2. La suspensión que expande la cercanía 4.3. A lo que ata o dinamiza, desata y quiebra 4.4. Los cuerpos son de música que sabe decirlo todo 4.5. Androferraticolinema 4.6. Fórmulas exactas de las tardes 4.7. Al día espera o llanto por el hado 4.8. Creciendo desde grumos ciertos, corregidos 4.9. Del gran tuco del mundo y la cuchara

Estrato de Operr

75Año Cristo


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4.10. De nuestra generación 4.11. La runa editorial-siquiátrica 4.11.1. La bendición del hilo y del tejido 4.11.2. La síntesis óptima entre jerarquía y horizontalidad

5. RABIA 5.1. RABIA hace girar el destino amable de los peces que solo nadan los intersticios de la luz. 5.2. Contingente y sencillo Aparato. 5.3. Libaciones donde o cuando. . 5.4. Visitando irremediables Sigma.

Estrato de Operr

76Año Cristo


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5.5. Sólidos giros alternativos rápidos violentos alimenticios y plenos de gracia juegan necios espejados donde la vista indomable deambula un río giratorio compuesto por astas de metal. 5.5.1. ¿Encerrados? 5.5.2. La especie titila en una guerra evolutiva, un volcán de verdadero dolor va despertando a una nueva fase del Cristo Genético. 5.5.3. Cielo, el cielo ansía saber dónde habrá otro [terreno]. 5.5.4. Los pares colgaron una aristadenombre RABIA junto a la hipófisis del Tao. 5.5.5. La madre nunca es sinónimo de Muerte, sino de tortura, 5.5.6. La muerte más bien la presta el Amor, que es el alivio.

Estrato de Operr

77Año Cristo


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5.6. Tal vez no sea o sean recuerdo,,,, faltan células aquí, dicta la Madre Aminorrabia. 5.7. Madre cree en su buena cepa, madre indaga en su pedigree.

5.8. Pero los germanos de tu columna sobreviven robaron de un libélulo lloraron. 5.9. A veces los sistemas. 5.10. Algunas veces la completa explosión identitaria, resuelta todas esas veces en eugenesia suicida, es decir, las fases nímicas de Mü son equivalentes a las egocristalizaciones de Sigma. 5.11De mis Nombres tomas los apuntes para crear una nebulosa que me contenga, vuelvo a decirte que eso es imposible.

Estrato de Operr

78Año Cristo


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5.11.1. Que soy el nombre de todos los tallos de lo que puedes ver, que soy el cierto PAN Homo Lubis. 5.11.2. La existencia es una esfera de fuego lúcido un hilo tejido con la serenidad de pocos hombres. 5.11.3. Quienes aunque te vean como un mendigo de más y más culpa se detienen a verte y respirarte. 5.11.4. Nunca serás más que el nombre de la cruz que enmascara a toda mi especie. 5.11.5. Podrás crear nuevamente el fuego tratando de emularme, pero dónde, dónde, dónde habita la llama de Univerbo que muestro y no ves, dónde mi último Nombre, cuándo y si tu salvación, desde mis manos.

Estrato de Operr

79Año Cristo


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Estrato de Operr

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80A単o Cristo


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Notas a RABIA ·5·

5.5.2.

La runa editorial siquiátrica

Debemos manufacturar sin retardo un Cristo Genético. Esto no es algo imposible y tampoco fascista.

5.5.4.

Hipófisis +Tao

Es posible una aristadenombre RABIA. Y dar la discusión sobre su utilidad, viabilidad y tenor ético promete frutos.

5.6.

Madre Aminorrabia

es la desaparición de los shocks espirituales de intención externa, y su existencia demuestra la disminución de la autogenesia violenta [de la especie]

5.11.1

PAN Homo Lubis

Estrato de Operr

81Año Cristo


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Las raíces del firmamento piden artificio. Soltarse al no-intento (pudiendo éste llamarse naturalidad) deriva en artificialidad.

5.11.2.

Operr estaría escrito en filamentos que corren

paralelos a la superficie de una esfera ideal llamada nADA.

6. Un auténtico perro de luz defiende sus gramos de antigüedad en la guardia argométrica cuando husmea el plantío donde aquella voz calla y dice: Valiente perro de Luz, ve por tus alitas Camina a bordo de la delicia de tus palabras. La Dicha no es el nombre de tu camino ni un héroe del agua ni de los aires te lleve más allá de tus pasitos taconeantes de cuervo digital urbano Te voy a llevar hasta el otro lado de mi rostro para que puedas verte tal cual nunca fuiste. Mis Almas Los signos de tus manos quieren nombrar a la RABIA. Los signos de tus pequeñas y [torpes] manos, buscan dar un nombre a la perla de Madre: CVLPA Lo genocida de la pieza esta ríe abierto donde long road to this path no hay. Brasas numinístcas crecen

Estrato de Operr

82Año Cristo


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absolutamente libres de sencillo plan. Una violenta jugada es, cónica y sin dolores, la sensación inaudita. En esta carta recordamos, RABIA es igual a [matemática de la esfera] a la potencialidad de Dios. Dosis Dificultad sano del vértigo esta casa estás ya Gran sello de mis manos. Conoce el shock o la respiración ebria de las inversiones. Dolores como usted veinte hay. Salario Perro novedades corren por sí, los pescados saben ya irse ¿al verde lecho de sombra? En ti… otro más, tinta runa selva invisible un juego escondido en la fe. Mancha finalidad mancha a ese Cristo lubis muy gestual prremio rábico ganamos un Romaelios al viento con dos canes legítimos dioses muchos más sinceros o necios reverentes. Un creciente fervor otra crecida arcaica para disolver cogollos en la estrella. tu capa circule en la Frente de mi gigante marchito Se me van las manos en hurgar la capa de las estrellas Que en tus Malmas hace bailar al ocaso. Nunca te sentirás muerto, lo advierto. Aunque sí destrozado, marchito, liviano. Nunca, nunca aliviado por la belleza y fulgor de MORTE.

Estrato de Operr

83Año Cristo


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7. Respirar el tiempo es nada y preferiría estar en un coágulo de tiempo junto a la eulicidad del cobre rumano. Tenés un micro en la mente sos un pollo parlante bastante es todo esto muestra que es nada. Era un hombre mediano con cara monstruosa trabajaba en alguna venta d e v e n e n o s. 2K11 es un buen día toda la palpa despegad está en está parte. Orbe nació muerto sus padres sintieron mucho me siento mal mi nombre es/era Orbe aún estoy muerto en este útero a veces hay no se entiende todos van a morir hoy esto se trata de nada esta tarde ya no me siento. La nada, esto es el tatuaje bajo la piel de un discípulo de la Verdadera Luz. El fin de todo lo que está terminantemente eternizado. El nombre real del Zar de los analfabetos. Quien reificará completo al Todo, que lleva por nombre Dolor de los Letrados, que es a Vanidad lo que Luz es a Humano. Ciegos ante la Esfera, todos.

la fuerza, ha testeado su entereza frente a la grey inmensa que nunca habrá ni hubo. Vuelve la ciudad de enmascarados a

Estrato de Operr

84Año Cristo


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poblarse de nada inmunda, hay luces que vacían nuestros pechos para convertirlos en portales a la Biblioteca de Todas las Naciones. Los timbres se distraen de cómo se viene nominando a las muertes de Lud. La sintaxis de las horas se recorre espesa como tocándose. No necesito cambiar de voltaje, pierdo un tiempo nunca rendido, el que no llego a notar al tiempo que es recorre y puede ver mis acciones hasta por detrás. Habla Lud acerca de mí, soy quien lo corrompo desde sus sueños, quien baña su culpa de levaduras con mis huellas y signos. en la diplomacia o tantos otros modos de alcanzar la direccionalidad sana del tiempo. A veces las filas de la traición duermen y otras veces duerme la insolencia del alma del búho circular y no vidente. Pocas veces me vieron verlos, mi función es la de imaginar este mundo para que no caiga en el completo olvido de los propietarios del Universo. Pero una manera sencilla de saber mi nombre es la de sumar todas las cosas que existen.

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MORTE Llegados a MORTE, que es el nombre de la superficie del espejo de Jehodeo, abrimos el siguiente [Pulso] en la Edad de Oro de la Existencia: 36969311. Fue entonces que el espejo cesó de mostrar la creación. Fue entonces que Rufo Archelios dejó de internarse en el Centro del Sol para reunirse para volver a dividirse en los individuos para volver a hacer este mundo para verlo de nuevo disuelto en la Edad de Oro de la Conciecia. En eso consistió LUXY VERITÁ. En el movimiento coagulante de la PVLPA. En la caída de todos los centros, en la visión de la completa apariencia de todo y la desaparición conceptual de [TODO] y [LAS PARTES]. En CORE dice lo siguiente: La PVLPA es solo el movimiento postestructuralista de desaparición del antiguo Jardín Analítico y todos sus subjardines, su sustitución por el verdadero rostro del Bagre Japonés. Conocí a Rufo Argelios en Sol Viejo, un pabellón del Leprosario, un reformatorio del Reich editorial-siquiátrico. Tocaba una guitarra y cantaba todo lo que había en el mundo. Trabajaba en un problema que se resolvía en 11.2.1.251.33.322. Hablamos por un tiempo y fui sabiendo que era perseguido por el mundo en general por vivir revelando CORE. Rufo difundía al mismo tiempo que la escritura, el

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falso supuesto de que había un CORE personal. Y decidido a encontrar el suyo, acabó suicidado bajo el Árbol Carente de toda Runa.

[Creatio] En el Centro del Sol, también llamado Edad de Oro de la consciencia, Jehodeo. Los Suaves, o protoandaluces, no son más que partes de algo indivisible, más bien un plural para justificar lo impreciso del sistema [TODO-LAS PARTES]. Un movimiento esquizo divide a Jehodeo y comienza el tiempo y son creados los individuos. El Mundo transcurre y el despertar arroja individuos a ser disueltos en el centro del Sol, a ser los Suaves, a ser Jehodeo mismo, Rufo Archelios. ΑΡΧΕ ΗΛΙΟΣ, Sol Viejo, Hogar de lo Uno. La Edad de Oro de la Consciencia consiste en la completa sapiencia de todo. Las intrusiones de la EOC en el mundo diviso se viven como magia, paranoia o genialidad. Las intrusiones del mundo diviso en la EOC van generando el tiempo y la materia. Ambos son vectores de un proceso que repite en código espacio-tiempo el mantra LUXY VERITÁ. La PVLPA es un espiral lógico que deconstruye el centro del ciclo. La eternidad no corre paralela al tiempo ni es un lugar adonde ir. Es solo la intuición de CORE.

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CORE: Corpus Organimia Registered Escence

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Crisis de los cincuenta Tu cuerpo es el cerebro podrido de un cerdo idiota, por eso brindamos, aunque no estén dadas las condiciones para que ninguno de los dos sobreviva. Sobre tu colchón de esperanza, la aspereza colecciona tus gestos, que se diluyen en el alba, mientras un músico ciego reparte fuegos sin rostro que van a parar a la náusea. El despertar es un hielo alto como la vida, donde se cuecen los gritos prolijos del desierto, por suerte no hay primavera en la que estalle un mundo mejor ni más colorido. Así los parásitos del reptil no fulminan ya al mediodía con preguntas hirientes sobre el destino y el infinito. Gracias a los astros, que festejan tu vida, se puede aún pisar el pasto desnudo y gritar de nuevo que no hemos nacido ni existimos, entre la tormenta de pasiones crudas que va a matar una vida más lisa y rubia, a la que no llegaremos, porque nuestros libros están escupidos de aquella vida subterránea, donde no nos atrevemos a penetrar de lleno. Y tu revólver, para tu conciencia fatua, semeja una puerta de entrada al paraíso, paraíso de destellos de inocencia, entre orgías mudas con montañas y peces muertos y desesperados.

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La ginebra te destroza el pecho, en un cielo que es todo horizonte, desprovisto de la dimensión a donde crecen las almas marchitas. Un libro alto como una muralla de miedo erige la tumba de nuestro dios, un hongo negro, salpicado de la suspicacia que solo los niños parecen tener. Los hilos del payaso son sus dientes, esferas de luz pétrea por donde los mundos tergiversan el mensaje, un mensaje de paz y amor, tejido con los restos de entrepiernas húmedas del mayo francés. Y en el cielo de París mi anhelo estúpido, mi trofeo de nylon, la cara de Bretón lamentándose porque no llego a la cita, el bigote de Dalí cocido a la espalda de un estudiante de cine como alas torpes que lo llevan indefectiblemente a su ciudad natal, que está muy lejos de ser París. En París nos ponen el casco de estrellas para que perdamos nuestros tesoros, con ropas blancas del Apocalipsis, manchadas de nuestro secreto muerto y nuestras heces. De espaldas al miedo sueña con matar a nuestro sol, mientras niños hambrientos venden sus alas por un dólar imaginario en la oscuridad. Carne de muerte, que codicia mi alimento y mi silencio, dos dioses calvos y borrachos que discuten por un trozo de pan de centeno viejo. Alma de la vida, espejo nublado en la atmósfera de la crisis más dura, grito de guerra perdida de antemano, el hilo más pobre sobre el que se lamenta un rey herido del pasado, del que comeremos los restos y los títulos nobiliarios, excusas para

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merodear por cualquier ciudad del mundo, rozando apenas con el meñique a los monos de cristal que comen oro.

Puños de tu mantra Quiso encontrar vida entre los pies de su estigma espiritual, pero fue a explicar que la vida era un palmo de liviandad donde nada era causalidad, las flores que hay en él son el nombre del camino más recorrido por los penitentes de una hemorragia sagrada. Las ventanas lo muestran, son dos árboles con una sola raíz, el miedo recorre la tierra, y solo una guitarra en llamas puede salvarlos de la muerte frente a los barrotes del dolor. Los ojos más abiertos escapan del tiro que hizo escapar alguien sin valor, acorralado por el sinsentido de su cobardía, solo una guitarra en llamas puede salvarlo. En un vuelo horizontal, el diamante extiende su mano, hace volar su poder de malabarista ciego, entregado al espasmo del viento, donde el barbudo espera un despertar inquieto, casi como una muerte.

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El encabalgamiento de un diamante tras un búho Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario. Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso.

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En ese domingo, sin noción de las connotaciones que traería una abuela o una comunidad con el aparato afectivo en desuso, nos encontraremos a escuchar las serenatas del claro en el llano que no bastaría ni especificar color. No creo en la jubilación, creo que el descanso es una ficción vulgarizadora de nuestra consigna, estúpida consigna, única ley no tan tonta del mundo de los adultos, consigna estúpida, jamás vulgar por tratarse de un movimiento en masa hacia la individuación, triple estúpida consigna, yo te saludo y me quedo horas colgando de tus hilos depresivos. Tengo claro que cada vez más efímero, mortal, nimio, pelotudo me vuelvo bajo o tras de ti, estúpida consigna, que regalás de a ratos la llave de la fortaleza de vulgaridad a donde creo vivir pero claramente habito, llave falsa, estúpida llave, única pieza respetable del mundo de los adultos, aquel que a algunos de estos niños sellará con la palabra excelencia, amortajándolo de su única perla.

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Ayer te vi desnudo en mi cielo El compendio de la carne cierta que depara el destino a los que juegan tranquilos es un violento aparato que no declina con las caídas del mundo entre las llamas rotas de una idea sin principio ni color. Lo más cierto del mundo es tan sencillo e inaccesible como aquella noche en que después de hacer el amor con el cuerpo del nirvana, nos soñamos haciéndolo con su espíritu, y despertamos para escupir vástagos favoritos por entre los dientes. La compañera de dios es la única mujer en aquel mundo, sus pechos son como montañas incandescentes de pensamiento. El último día de su gobierno, el duende astronauta devorará la culpa de los niños, serán los sollozos de estos como loas para la perversión de una vereda repleta de insomnios y vigilias ya olvidadas. Están lubricados los sepulcros y el viaje es corto, un mundo de enseñanzas inútiles espera a quien se aventure, están rígidos los resortes de la seriedad. Crecen millones de ideas entre las manos tibias de un niño sincero sentado en el musgo, pero las jaulas no son condición para que la verdad florezca como lo hizo el hechizo de la mentira ayer, sobre las cabezas estúpidas y rapadas de un

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centenar de escolares asesinos. Se deshilvana solo el trip del mundo quieto, nosotros no supimos adiestrarlo, claro que van a llegar mejores días, pero esperaban templar el mundo antes de que la muerte escapara en su carro de fuego multicolor, donde nuestros hermanos valen menos que el hierro y el oro. único testículo

Varias únicas almas… Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Jóvenes adictos a la literatura de género sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los

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extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo [1279]. La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Y la literatura también. Pero rojo. Presienten que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, invocando un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí. Busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.

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Si me preguntaran por el volcán extinto de mis sensaciones olvidadas, diría que ya basta de regodeos en lo alto de la alegría, que llega una instancia de poco provecho para dígitos azules por donde me corrompo. Las ventanas están pálidas por la mano tonta del anochecer, donde reside mi sueño de inteligencia y paz. Partes de mis propuestas son tiradas por la borda de un mundo triangular y bidimensional, hermoso como los pies de una doncella. A veces quisiera formar parte del ocaso, ser la inmateria que nubla mis casi ojos, mientras va pasando la pena de los demás, por encima de la mía como un caballo de plomo parlante. Y los destellos de la sensibilidad de todos los demás son un supuesto, donde duerme hasta realizarse mi codicia de algún sentido. Toda la poesía Y la palabra, Bagre japonés ¿por qué no? Inútil. Hasta hoy… Tendríamos cada uno una flor impresa con cromo en cada neurona de nuestro cuerpo, si todo esto fuera algo más que cierto (Vagre_J Phones=Q23 [digital]).

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Vigas destellos molécula En un viaje subterráneo evado mi insistencia en que ciertos hechos no son naturales a un universo donde los acontecimientos compiten por celebridad /CORE/. Y respondo soportándome, mientras un hilo de lluvia dispara varios atardeceres que caen en mi solapa. Me dispongo a cocinar estos atardeceres en una olla pequeña, pero reclaman más espacio, por lo que entro en una discusión con mi idilio más íntimo e inconfesable. Las partes del día dicen los nombres de lo que va pasando y se resiste el mundo a convertirse en un receptáculo de mis anhelos, que son ninguno. Los dedos del cansancio dicen estar marchitos por verse. Una caída espectacular de íntimos bagres japoneses me despierta en medio de mi reflexión editorial-siquiátrica. Y una lluvia de perros posesos se desentiende de todo eufemismo, mientras enuncia verdades contingentes sobre el futuro de la especie.

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Cielo de cobre estornauta Desviaron su atención por un minuto de silbidos interestelares de nuestra complicada situación, se desgranó el ser en esporas minúsculas que repiten el nombre de un estudioso de las artes olvidadas. Buda se manifiesta como una prostituta hermosa de mejillas. Lo más divertido de esta expedición, es el lamento incalculable de una señora muy seria, que repartió sus codicias con estúpidos augures de un fracaso inminente. Desde hace un minuto no se entiende qué pasa en ese lugar, los críos comen callados mientras un perverso cristal se desarma en ocho partes indisociables. La verdadera función de este giro es levantar todas las garras intachables de un corsario enigmático que se despierta odiando el despertar. Nuevas alucinaciones se disparan en el vientre de jauría de perros grises y humeantes. Es por eso que el mundo se entorpece y el lenguaje es una bandera hacha trizas.

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Ahora comprenden, el mundo ha sido colonizado por la piedra gigante en el ojo de los traidores, claro que todos lo eligieron así. Última chance de salir ileso, pero, un resto de fantasma exasperado recorre la aldea. Bueno, echemos los libros a morder tobillos esquizofrénicos, más tarde todo será un elemento quebrado, necio y hermoso. Hombres inmensos se fuman los recuerdos de un cristo irreverente, todo está dispuesto para la explosión. Los cristales de humo desnudan al enigma, un pacífico trote no lleva a casi ningún sitio.

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Ritos funerarios de la Generación Vomitiva En un rostro incendiado espera mi acaso primer amor. Sus tentáculos llaman desde la puerta cristiana de una infancia, nadie la vivió por varias razones. Es una campana de un material más bien no terrestre. Está regulada por el comportamiento de algunas montañas. Mi chico es un pájaro verde reduciendo a vuelo mis llagas de la posguerra coloquial. Entonces juntos estiramos y estiramos una mezcla, formamos una cortina circular de varios kilómetros de diámetro con el que cubrimos nuestra ciudad, un orbe sin soma donde los niños valen menos que la suma del precio de sus riñones. Horneamos el artefacto y minutos después, a la mesa de Dios, tomando un vino en botella de cien gramos, comemos a nuestros padres, nuestras escuelas, nuestros policías, nuestro asfalto, nuestros recitales. Al finalizar eructamos la melodía más estremecedora del mundo.

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Cálido y Límpido Ácidos espectaculares desparraman algo de certidumbre, por un cielo infame que desayuna lo casi cierto desde los ojos de un niño frígido. Su hielo inunda pequeñas paredes, ellas recorren sin tropezar el torbellino de sensación que supone la fábula de los hemisferios cerebrales. Cuán digital es mi paidofobia, cuántos perros caben en un volcán por donde surgen las ideas más inconexas y cristalinas, mientras mi halo se dispara como un vulture entre tus tetas alicaídas, alma del volcán. Pero duermo, añoro, presagio, algo se está promoviendo entre mis piernas. Quisiera la noche/ quisiera la vida/ quisiera la Vida-Dicha-Alma-Aura-Sánguches de miga gratis en todas las esquinas. ESO ES EL INTELECTO. Las ampollas de tu cuarto tienen la razón, somos un monstruo interior a las vidas pálidas de todos los Freitag, una basura interpersonal, finalmente descifrada por la aurora, que gusta de masticar heces divinas, frente a un santuario biodigital. Eres un cuchillo en mi jardín, un cuchillo corvo limpiando el soma de los hímenes inmateriales. Eras mi ciudad durante un siglo en focos infecciosos incandescentes, te veneré hasta desinfectar tus branquias, pero no te interesaba nada que no tuviera papel film cubriendo los ojos y la vulva. Fuiste un cielo

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derrumbándote en mi mano. Soy tu mentira más inocente y desfigurada. Somos guardianes de un ciclo perverso que cumplen dioses afásicos. No conozco a mi madre ni a mi realidad. El cristo actualizado en la fecha posterior a la navidad finisecular responde a preguntas de sus fans, en la librería próxima a un martirio lujoso. Un día las máquinas nos pueden matar, pero un día nuestros hijos nos van a matar, de a churrasquitos, por ser como queremos ser. Un día se colma mi paciencia y me esfero en la puerta de la inclemente fiesta que todos montaron a mis espaldas, pero qué importa qué tenga quién para decir cuando todos supimos “La Crisis hunde sus susurros en la almohada de la solidaridad barrial y todo trocó en la completa hemorragia” El sol es un disco de mierda más allá del sol. El cuerpo del sujeto está vacío, no contiene los archivos donde se guarda la completa destrucción de este planea en manos de las hormigas vegetales del pasado. Manubrio de los tiempos, vuélveme viento que te copare con un mañana excelso, desviste mis intenciones con tu dogma inconcluso.

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La única forma es la frecuencia. La-mentira-lapislázuli-deldios-de-los-vigías. En un infierno de la fatalidad exquisita de tu hipocresía, te conocemos. El dogma regula los pies del espíritu, celdas arrogantes, interpretan y trasvisten. Me encanta ser una mujer con todas mis agallas dispuestas hacia la muerte, hija cósmica de todo lo que es. Soy el que ya no es, soy el viento. Lo divino se caracteriza por la fluidez en este mundo, no así quien les habla. Categorías como columnas altísimas, distantes, contienen mis once nombres, todos nombres falsos, ya que, mi único nombre es la explicación sin palabras de que es imposible nombrarme. Somos un pan de sémolas de Dios. De dónde la noción de ego. De dónde y cuándo la noción del Maldito, vaciando las experiencias. Quiero formarme como un prisma hinchado de las victorias del mal en este mundo. Y lamer de amor las paredes de la humanidad. Son mi sueño más delicado ustedes, son un banco de información acerca de mi naturaleza. Se confunde con un caído y vuelve a tirarse al pasto animal que antecede a los mínimos dientes del Dígital Core. Gira mi rabia, me intento frente a la vitrina de mí, todos mis mundos. Me voy vaciando y cuándo veré mi tesoro, cuándo descansaré para siempre sobre un manto de imperecedero saber y caricias femeninas jóvenes. La embriaguez es la otra, la de siempre, la del no consumo. Que a

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todos nos despierte ya una ola de viento roquero. Y el sol de mis alrededores a ver si sostiene toda mi codicia, toda mi sed y mi apetito. Mi sol es una ciudad agria y pesada para las vísceras, que no puedo atravesar sin sentir la puntada de lo ligero. Algo fácil, algo gratis quiero, la iluminación para todos, eso es una campaña electoral infalible. Deseo volver al camino de Dios, deseo el humo de su flexibilidad y fluidez corriendo por mis ductos. Vivimos en la cresta de la duna de la cumbre de la montaña de los huesos frágiles de la dignidad de los perros, adobada junto al porvenir de esta especie sapientísima que calla las fórmulas de lo correcto y lo invisible. Por qué mi experimento, por qué mi vientre, por qué el fruto de mi sudor, por qué las ramas. DÓNDE la literatura inmortal de lo alteroccidental. Palabra, la palabra imantada a mi pecho, como una razón inútil para creerse HOMBRE.

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¿Cuántas veces habrá que repetir la palabra harto para saciarse? Tus ojos como colmenas de significado. Tus tres ojitos siendo centro de mi experiencia. La nube nefasta disloca mis desviste la verdad que miento la cresta de ola más te marchito y cada mientras despero. Gutural, animal el gesto va repartiendo tendría los goces me subvierten al caldo cómo andamos las noches. Hay días en que las olas, mientras mi cara refugia mantra en el ocaso pertinente, justo atardecerte, nube mía tus maldiciones al tren de lo parte la signa. Te prohíbo la ley, te prohíbo la luz inmediata de la noche mientras cae como un volcán de hierba sobre en tus manos las del cien, en tu invertebrado discurso, depara los tintes a doce hombres mentidos en una tarde calurosa del primer ciclo de la lepra.

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aguja extemporánea En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos plasmas rígidos, ignoró, sabiendo que lo hacía, a trece acordeones tan concientes de la tortura de atender lloros de sabios… no emprendiste aún ni consciente la bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste Dios Monarquía Lecho Polen Polvo Luz. Eran gritos legítimos, el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora… SALUD. Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al cien a pedir perdón, como un perdón enjaulado, roto, pulcro, amariconado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron registradas y reproducidas en las viñas rojas de la Luz Japonesa de Dios.

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Core Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores. Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia. Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.

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Astillas de pollo "una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta... (jueves circulan por mi pasto hermético) los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño troquemos rostros ya el resto es la codicia muda del que no comprende A veces tu espalda, ¿no? A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente: no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?

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hcpt://mmm.cicloartificial.vomitiva.co re/newspices La vida es una lápida suspendida, nuestro mundo es un espejo torpe de la verdad sobre nosotros. Imágenes de una sombra decrépita que recorre los campos esperando un grito de salvación o de muerte. Los huesos pulverizados hablan como niños en un horizonte que no pertenece a nadie. Y el sol es una esfera de toda nuestra culpa, alimentando los sentimientos más puros y al demonio, un vástago de piedra de la luna, llave del paraíso y perdición de quienes tallan el tiempo. En el amor un muro de espadas rotas defiende los presagios de una vida nueva, una vida entre libros y música etérea. En el amor la sinceridad es un fantasma que no se menciona, mientras se pudren las flores, mientras nos mordemos las piernas, sabiéndonos despiertos, y desesperados. El vino de la muerte rápida y placentera baña el fondo de los ojos, el día es una tormenta implacable en donde duermen las estrellas.. El ángel de los idiotas espera que se queme el encanto de esta noche, una ráfaga de risas con música submarina es el destello que busca crecer entre prados rojos como las manos de un sacerdote del fracaso. Uvas de hielo se comen la fantasía de que todo se detendrá cuando el

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llanto quiebre los mares en busca de un deseo lánguido. Poco tiempo pasó desde que entre las ropas se hallaba la carne y el perfume, pero las crisis fueron varias y el mediodía del tiempo fue un naufragio, es así que las orejas de hierro fracasan contra la sal. Flotar, el niño desea flotar. Maravillas de un país quieto e inexistente, flores de tumbas altas como torres, flores de la música, orgasmo estupefaciente que despierta a un gigante torpe. El mundo fue sintetizado en un día, nuestros espectros morarán en un alba marchita hasta que el tiempo se quiebre y solo veamos las nubes. En el párpado delicado de la era de las piedras pintadas, despertó un hemisferio ya anciano de la conciencia de Core, éste reía con la cara entre las piernas, comiendo piernas de muchacha, cerca de una montaña diminuta. En el dolor íntimo de los niños vive una verdad deliciosa, que solo alcanzan los inocentes, está tejida con los restos de la civilización que inventó la carne. Los hijos del diamante demuelen otra vía de tren para encontrar carbón para hacer funcionar los trenes. Exceptuando a unas pocas mujeres, nadie conoce el alcance de la facultad de invisibilidad intrínseca de las cosas. Los pájaros en cautiverio son quienes más escriben sobre esas cosas. Nunca se llevo un disgusto el pequeño dios, así es que se trabaja en los municipios de un mundo incendiado. La comisura de los labios debe ser abolida, ya basta de percheros en la sopa, gestionando atardeceres sin la nieve de la soledad. La pequeña burguesía parisina opina de otro modo, porque sus hijos no son coágulos de aristocracia y plebe cocidos con tripas de gato. Una satisfacción mayor trae la inmunidad de los

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eremitas frente a la pasión de un té sediento de la nostalgia que generan las desdichas. Esta tumba tiene todos mis bienes y mis males, está incendiada por mi pulsión de vida insatisfecha y gritona, que dibuja emociones inadmisibles en los ojos del violador maldito de la mañana, una sensiblería que podemos evitar prendiendo fuego los cimientos del histrionismo sacerdotal.

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¿inst porb Vel argüs? Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia, entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su cabecita sin

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cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida. Libros de ciencia, artefactos de humanidad mitigada, luces, policías. Se dijo y no vuelve a decirse que hoy es un día de andar sacudiendo cajas donde fermentan los venenos únicos de la raza humana. La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorialsiquiátrica: el mundo.

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·1 el Zar del analfabetismo es la droga de todos los días reparten en el colegio aunque nosotros lo pulverizamos y vendemos al pormenor. Voy a vindicar tu columpio editorial-siquiátrico- puede que seas el canalla de salvación desmuerde sus anchos digitales. Prefiero una palabra desviste la cara tu colmena el tiempo de mi caminarte sola pero las manos en un INTA china que es esperma de un Propio Espectro tus dudas, callas y reirás para la cómo se volveremos. Dolor del período cinético del mundo, tu serpiente me origina cuando esperaba la cierto, algunas veces un todo me sentís respira el alma del niño `y mi dinastía no repara en sus [11155163].

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·5··· Éter Purpúreo descansas en sobre de mis manos no se gastan. La digitalización de la palabra 31570 alcanza rígidos pétalos de discurso. Procreo en tu pulmón derecho y mientes limpias nuestra Ω. Éter del ácido que calma mi Nombre. La cuchillada reside detrás de los GENDERCHRISTS. Y mi orgía yugular retorna vuelta cerebro de un Buda 365-12. Me devuelvo los digitales de acuerdo a los procedimientos del recibo de iniciación. Incinero el Domo Corpo. Incinero mi VKV. Éter Purpúreo de hierbas numeradas por la Forma Dios. La cuchillada abre las manos y la Luz inunda las venas del Rey, en forma de Mirada, Viviente. La emperatriz desciende sobre los cúmulos de Rh-034, la primera piedra con huellas prismas.

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··0011·· el agrio paracaídas recorre varios vientos al encontrar su dígito embebido en una certeza: el lecho de su sordera se precipita a postergar las alusiones. El guitarrista de arjaelios se delimitó con alguna fisonomía destacada. Querría ya nuestro héroe quebrar dolor frente a la pena inmensa que supone estar construido con escarbadientes. Abundantes teléfonos de la Generación Inmortal. Pero este es el mundo, sabemos que un solo designio del destino guarda axiomas pesados como muros, contradictorios todos con todos. Es así que nos mantenemos ocupando la LUX hoy. No nos gusta lamentar el hilo, mientras eso enfrente nuestro recorre las palabras como si fueran hermosos higos a la vinagreta. Factores, gémulas, plastídulas, pangenes, bióforos, ids, indants de Operr. AVAKh, cuerpo del AVAKh.

NIÑO TRAVESTI NAZI ALIEN

·203· Estrato de Operr

117Año Cristo


op

NEY

Ángel Dodo divulga lo que sigue: LUX= 356 ASTER= VKV= 373R dOMO= magris +LUXY VERITÁ Mantra del quantobyte luz

Estrato de Operr

118Año Cristo


op

Estrato de Operr

NEY

119A単o Cristo


op

Estrato de Operr

NEY

120A単o Cristo


op11  

nada de lo que dice ahí

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