La palabra no dicha, escrita en estas cenizas, tinieblas de la materia.
Eternamente vuelve la sombra de las caras que algún día conocí.
Las horas del primer trueno, en el horizonte un cuervo deja una moneda en el último camino de lluvia donde se pierden los besos y los perros.
Colores de fuego, calles ingrávidas, Un poema desde el valle