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Fotografía Portada: Jeroni Mira Palacio de Cibeles desde la torre de Correos, 2012.02.03. Imagen tomada el invierno pasado desde la planta superior, azotea, del Palacio de Cibeles también conocido como antiguo Edificio de Correos o Palacio de Comunicaciones, en la actualidad alberga el Ayuntamiento de Madrid a más de salas de exposiciones, biblioteca, restaurante-cafetería, etc., data de 1902 y está ubicado en la emblámita plaza de Cibeles (la diosa Rea) desde donde se inciian casi todas la manifestaciones populares, reivindicativas, políticas, etc. desde este punto se puede llegar al denominado punto cero de Madrid que es tomando la calle Alcalá hasta la Plaza de Sol donde está el Palacio que alberba los mandatarios de la Comunidad de Madrid y el famoso reloj que da las horas de fin de año e inicio del año nuevo; también desde ese punto se llega a Gran Vía hermanada y comparada con la ciudad de NY y la quinta avenida; sus recorridos laterales son a la derecha el Paseo de Recoletos y a la izaquierda el Paseo del Prado, en sus cercanías se ubica el triangulo cultural del Prado, El thyssen, el Reina Sofía como pinacotecas y también, no lejos de ahí, los jardines Botánicos, el parque del Buen Retiro, el museo Antropológico, etc.


DIRECTORIO: REVISTA LETRAS SIMBOLICAS revistaletrassimbolicas@gmail.com Director general Luisa Fernanda Vanegas direccionrls@gmail.com Editorial Constantina Gómez García editorial.lsimbolicas@gmail.com Diseñador Constantina Gómez García Fotógrafo Luisa Fernanda Vanegas luisafervan@gmail.com Colaboradores Jeroni Mira Ubeimar Ochoa Juan Esteban López juanupb6@gmail.com Guadalupe Gómez García lupsmiau@hotmail.com Gloria Trejo Edilson Villa M. Ruben Ivanoff Ana Lucía Montoya Rendón Jesus Mangussi Mara Lludith Rodrìguez Gurrola

Julia del Prado (Perú) ©Elisabet Cincotta( Argentina) Saul Sanchez Toro (Colombia) Gregorio Samsa

Palou J.G Jonathan Chaverra

Rodolfo Gongora Quintero

Wilmer Zuleta

Leonor Rodríguez Rodríguez

Carlos Alberto Roldán

-James Ya’akov Penna

Diana Bracamonte

Jaime Falcone

David Muñoz Quintero

Sergio Felipe Mattano

Hermes Castañeda Caudana,

Roberto Rodríguez Flores

Bernardo Marroquín Contreras

Liliana Varela

Ana I. Hernández Guim

Byron Picado Javier Molina

L3mOs Luis Lema Osores

Eladio Ospina Samuel Salazar Blandón. Mabel Escribano Ricardo Gabelo Héctor Veloso Espinoza Ignacio González Tejeda Fernando Omar Vecchiarelli Magdalena Márquez KhayamaozAops Humberto Dib Ricardo Vides

Angello Miguel Angel Gomez García

Manuel Cubero

Liz Carreño


CONTENIDO Editorial Constantina Gómez García Moru*s Editora Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo Danzas e instrumentos Flamenco Entre ojos Entrevista :Elisabet Cincotta Ciencia y fatuo Cuento: Ruben Ivanoff Cavilando Hermes Castañeda Caudana: Mi vida pasar Fernando Omar Vecchiarelli: Aamor y Libertad Jonathan Chaverra: La Verdad, creación constante: una reflexión sobre la construcción y parámetros de su encuentro. Asi escribo: Ana Lucía Montoya Rendón Génisis de un Annélido raro... Infinito de palabras Entrevista: Bernardo Marroquín Contreras “Novato” Clasicos Litararios Octavio Paz Del otro lado de la cera Diana Bracamonte: El oficinista Davud Muñoz Quintero: Esa mujer que sos Sinigfic-Arte Grupo letras simbólicas : Poemas (autores varios) Tu punto de vista Wilmer Zuleta: El amor verdadero Carlos Alberto Roldán Escenario Jonathan Chaverra

& Palou J.G


Brecha Poetica Un espacio a jóvenes Lups. Me presento Entrevista: Maestro y poeta Manuel Cubero Especial: Homnaje a Carlos Adalberto Fernandez Liliana Varela La biblioteca de Juan Esteban López Agudelo Hermenéutica de al imagen Entre lineas delineando ...placer (Poesía sensual) MORU*S Liz Carreño Cuento: *Ficción Humberto Dib *Reflexión y más Ricardo Vides Mirna Elizabeth Guerrero KhayamaozAops Magdalena Márquez Fernando Omar Vecchiarelli Escritor del fin del mundo Mabel Escribano Usero Ensayo: Arte y subdesarrollo económico ©Ignacio González Tejeda Trisquel Poesía de Luisa Fernanda Vanegas S.

* Bitácora poética Poemas recopilados del Grupo letras simbólicas Recopilación Morus & Luisa Fernanda VIDA. Gregorio Samsa Angello Miguel Angel Gomez Garc Rodolfo Gongora Quintero Leonor Rodríguez Rodríguez - James Ya’akov Penna Jaime Falcone JULIA DEL PRADO (PERÚ) Jesus Mangussi Edilson Villa M. Julia del Prado (Perú) Sergio Felipe Mattano Roberto Rodríguez Flores Ana Lucía Montoya Rendón Junio 2012 Saúl Sánchez Toro Liliana2012 Byron Picado Javier Molina Eladio Ospina Samuel Salazar Blandón. Mabel Escribano Ricardo Gabelo Héctor Veloso Espinoza Ana I. Hernández Guim L3mOs , Luis Lema Osores Punta de Lápiz...Gotas de imaginación LUPS * Frase: Francis de Croisset Del papel a la pantalla

Mariposa Azul Lectura infantil Gloria Trejo, Julia Prado, MORU*s

El contenido de esta resvista es responsabilidad de cada uno de sus autores.


Editorial

Letras Simbólicas

Buscando el sentido -Uniendo Continentes

El amor nace de un flechazo; la amistad del intercambio frecuente y prolongado. Octavio paz. Estimados Lectores, es motivo de orgullo y festividad llegar a esta cuarta edición; con una familia que ha crecido gracias a la preferencia de cada uno de ustedes y del intercambio de amigos como bien lo cita el maestro Octavio Paz. Iniciamos esta revista con la postal de Madrid España,regalo de nuestro amigo Jeroni Mira...en honor a nuestros amigos españoles tambien hablaremos de flamenco en la seccion de Danzas e Instrumentos. Conoceremos el arte de masa, el reflejo de la realidad social, política y económica vivida en México del siglo XX; de la mano e inspiración de Diego Rivera, José Clemente Orozco, David Alfaro Siqueiros. Entre ojos nuestra gran amiga Argentina Elisabet Cincotta, quien nos comparte su poesia, sentir y vivencias en una fabulosa platica con Luisa Fernanda. El maestro Manuel Cubero a quein agradezco su disposición y formalidad , se presenta con nosotros nos muestra su arte de escribir y su afición por la fotografía. El grupo Letras Simbólicas reconoce a Bernardo Marroquin “ NOVATO” con una entrevista en infinito de palabras. Trisquel Sección poética de Luisa Fernanda Vanegas S. a quien le obsequio esta columna como un reconocimiento a su entrega y dedicación , gracias mi querida amiga y Directora de esta Revista.. Los invito a leer la Biblioteca de Juan Esteban López Agudelo una nueva sección, llena de filosofia y conocimiento. Otra propuesta es “Asi escribo” de Ana lucia Montoya Rendon disfrutenla. Ruben Ivanoff, nos sorprende con un cuento “El señor 6” que por esta ocasión cambia Ciencia & Fatuo de poesia a cuento. No podia faltar nuestra Mariposa Azul con la ternura de Gloria Trejo y Julia Prado, asi como las caricaturas hermosas de Lups, de la pantalla al papel y la conceptualización animada de una frase de Francis de Croisset Pero más sorprendente es la participación de amigos que hemos tenido en las secciones de Cavilando, Cuentos, Reflexiones, Poesia...a quienes agradezcemos su confianza, su amistad y sobre todo la secillez de compartir su sentir y su escribir. Las despedidas no nos gustan, sin embargo todos partimos en estos meses nuestro Maestro y amigo Carlos Adalberto Fernández, se nos adelanto en el viaje. Solicite a su gran amiga Liliana Varela nos hiciera el favor de hablarnos un poco de el como un homenaje a sus enseñanzas de sus amigos los muestrarianos. A sus familiares y amigos nuestro más sentido pésame. Que el contenido de esta Revista sea cutural, educativo y de su agrado, Nos seguimos esforzando por mantetener su preferencia. ATENTAMENTE: Constantina Gómez García Editora Septiembre 2012


Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo

Diego Rivera: La creación. Encausto y pan de oro, 1922-1923. Anfiteatro Simón Bolívar, Escuela Nacional Preparatoria, Ciudad de México. Imagen tomada del libro: Desmond Rochfort, Pintura mural mexicana. Orozco, Rivera, Siqueiros, México, Limusa, 1993, p. 35.

El muralismo movimiento artístico mexicano de mediados de siglo XX que se distinguió desde sus inicios por tener un fin político. Siendo este un reflejo de la situación social y política de México post-revolucionario (1910-1920). Desde sus inicios el Muralismo fue pensado como “material didáctico”, por así decirlo, pues se colocaba en lugares públicos a los que todo tipo de gente, tenia acceso sin importar su condición social o económica. Así mismo propone la producción de obras monumentales para el pueblo en las que se retrata la realidad mexicana, las luchas sociales u otros aspectos de su historia. El impulsor de este movimiento fue José Vasconcelos, filósofo y primer Secretario de Educación Publica de México quien tras la revolución, pidió a un grupo de artistas jóvenes revolucionarios que plasmaran en los muros de la Escuela Nacional Preparatoria de la ciudad de México la imagen de la voluntad social. Todos los artistas tenían la total libertad para elegir temas y mostrar un mundo nuevo sobre ruinas, la enfermedad, la crisis política surgida tras le revolución. Influidos por el rico pasado precolombino y colonial, los muralistas desarrollan su arte monumental y publico, de inspiración tradicional y popular.

Desde el punto de vista Artístico.

El arte de planteaba como un reflejo de realidad, como un medio propagandístico a favor de la revolución. Se pensaba en un arte “comprometido”, solidario e inspirado en la realidad de los individuos, un arte de “realismos social”, un arte capaz de intervenir en esa “realidad “ Y cuyo destinatario era, por tanto “la masa”.

“Mercado de Tlatelolco” Diego Rivera (Palacio Nacional)


Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo El punto de vista social

El impacto del Marxismo, la lucha de clases: “El proletariado debía alzar su voz frente a los sistemas de dominación y opresión, tomar conciencia de su protagonismo histórico”… (Carlos Marx)

La Técnica.

Hay dos técnicas fundamentales en al pintura mural: pintar sobre paredes secas (“a secco” en italiano) sobre una pared tratada con materiales.El introductor de nuevas técnicas y materiales fue Siqueiros, que empleó como pigmento pintura de automóviles (pirioxilina) y cemento coloreado con pistola de aire; Rivera, Orozco y Juan O`Gorman emplearon también mosaicos en lozas pre coladas, mientras que pablo O´Higgins utilizo losetas quemadas a temperaturas altas. Las investigaciones técnicas llevaron también al empleo de bastidores de acero revestidos de alambre y metal desplegado capaces de sostener varias capas de cemento, cal y arena o polvo de mármol de unos tres centímetros de espesor.

Principales exponentes:

Los principales exponentes de la plástica contemporánea iberoamericana fueron:Diego Rivera, José Clemente Orozco, David Alfaro Siqueiros, a partir de 1930 el movimiento de internacionalizó y se extendió a otros.

Para Diego Rivera el mural se convirtió en el medio perfecto para tratar grandes temas de al historia de la humanidad

DIEGO RIVERA (1886-1957)

Destacado muralista mexicano de ideología comunista, famoso por plasmar obras de alto contenido social en edificios públicos.. estudio en Italia a los muralistas del Renacimiento, especialmente a Giotto, que le influyó en la utilización de tintas planas y en su estilo narrativo. Rivera sugería las formas y volúmenes mediante las aplicaciones de juegos de contrastes entre las luces y las sombras. Como sus compañeros trató de captar en su obra la esencia mexicana. La obra de Rivera, es una expresión de la vida del pueblo mexicano, tanto en la historia como en la realidad presente, captando en su pintura aquellos momentos esenciales que pueden revelar como vive, como padece, como trabaja, como se divierte, como lucha y como muere, encuadrando en el paisaje de México todo este despliegue de palpitante humanidad. Lee mas en:http://www.enplenitud.com/muralismo-mexicano-diego-rivera.html#ixzz24AsbZniu


Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo

Visión política del pueblo mexicano, 19231928, fresco tradicional y experimental con pasta de nopal, 235 cuadros murales, Secretaría de Educación Pública. Imagen tomada del libro: Andrea Kettenmann, Diego Rivera 1886-1957. Un espíritu revolucionario en el arte moderno, México, Océano, 2005, p. 26.

Diego Rivera: El reparto de las tierras, fresco, 1924, muro norte, vestíbulo del segundo piso, edificio administrativo, Universidad Autónoma de Chapingo, México. Imagen tomada del libro: Desmond Rochfort, Pintura mural mexicana. Orozco, Rivera, Siqueiros, México, Limusa, 1993, p. 68.

Diego Rivera: La sangre de los mártires revolucionarios fertilizando la tierra, fresco, 1926, ex templo, pared este, Universidad Autónoma de Chapingo, México. Imagen tomada del libro: Desmond Rochfort, Pintura mural mexicana. Orozco, Rivera, Siqueiros, México, Limusa, 1993, p. 71.


Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo

José Clemente Orozco(1883-1949),

estuvo muy comprometido con la revolución mexicana. A Orozco lo podemos relacionar con el movimiento expresionista, en cuanto a que no estaba tan interesado tanto en el color o en la forma como en plasmar el sufrimiento y la opresión del pueblo. Su estilo heroico esta fundado en un realismo de carácter expresionista, conscientemente ligado a las viejas tradiciones artísticas mexicanas, de violento dinamismo y amplísima factura. A diferencia de Rivera y Siqueiros, Orozco retrata la condición humana de forma apolítica; se interesa por valores universales y no insiste tanto en valores nacionales, de ahí que sus imágenes más características comuniquen la capacidad del hombre de controlar su destino y su libertad ante los efectos determinantes de la historia, la religión y la tecnología. Es un pintor, no un ideólogo por tanto, su obra no tiene intención propagandística. En los murales del Paraninfo, la crítica a los errores del marxismo es patente en las figuras famélicas y hambrientas. Añade a su habitual paleta colores verdes, amarillos y rojos que acrecientan la expresividad de estas obras.

“La Trinchera” José Clemente Orozco (Antiguo Colegio de San Ildefonso)

Mural en El Palacio de Gobierno de Guadalajara (México, 1940).Mural en las paredes de la biblioteca del Darmouth College ( New Hampshire, 1932)

Detalle del hombre de fuego. Murales Del museo de san Idelfonso.


Sensibilidad Echa Arte Muralismo Sensibilidad Social-Arte Ideológico de un Pueblo

David Alfaro Siqueiros 1896 - 1974 (Chihuahua, México)

Pintó entre rejas y exilios, su vida política fue intensa y corrió paralela a su producción pictórica orientada básicamente al muralismo, su vida y su obra reflejan el espíritu de la revolución social y cultural que sacudió al México del siglo XX. Tomó parte en el renacimiento de la pintura al fresco efectuada bajo el patrocinio gubernamental de las decoraciones murales en edificios públicos. Fue el muralista más activo, en cuanto a la política se refiere. Siqueiros fue encarcelado unas siete veces y otras exiliado, a causa de sus creencias Marxista-Stalinistas. En 1962, fue encarcelado por el gobierno mexicano durante ocho años por organizar disturbios estudiantiles de extrema izquierda dos años antes; el artista fue indultado en 1964. Sus pinturas representan una síntesis muy particular de los estilos futurista, expresionista y abstracto, con colores fuertes e intensos

Autorretrato de David Alfaro

Detalle del Retrato de la clase media de Siqueiros Nuestra imagen actual-Siqueiros desde 1922 hasta nuestros días no se han dejado de hacer murales en México, lo que prueba el éxito y la fuerza del movimiento. En la década 1930, la internacionalización del muralismo se extendió a Argentina, Perú y Brasil, y fue adoptado incluso por Estados Unidos en algunos edificios públicos. Los invito a conocer a otros artistas del mural en la proxima edición. Referencias Web...

La nueva democracia Siqueiros

http://www.enplenitud.com/muralismo-mexicano-diego-rivera. html#ixzz24AsbZniu http://www.bicentenario.gob.mx/acces/index.php?option=com_ content&view=article&id=161:la-epopeya-revolucionaria-enlos-murales-de-diego-rivera&catid=11:revolucion&Itemid=28 http://www.artepinturaygenios.com/2011/01/jose-clementeorozco-arte-y-desgarro.htm


Danzas e instrumentos Flamenco Por: Moru*s En España entraron en los albores del siglo XV, según investigaciones hechas al efecto, procedían del norte de la India y buscaban climas más cálidos y adaptables a su forma de vida al aire libre y viajar en carromatos, una gran parte quedaron por Cataluña, lugar de la península por donde se cree que penetraron en España, otros siguieron hacia el sur, y la mayor parte de ellos se asentaron en la parte más occidental de Andalucía, es decir, la baja Andalucía, Sevilla y Cádiz. Haciendo un recorrido somero en lo que fuera la evolución del flamenco tal como lo conocemos hoy día, ya documentado y tratado profesionalmente, podemos comenzar por una época mucho más reciente: Entre 1765 y 1860. En esta época encontramos tres focos de importancia que crearían escuela: Cádiz, Jerez de la Frontera, y el barrio de Triana, en Sevilla. Es a partir de esta época cuando el baile flamenco, empieza a tener un sitio entre los bailes españoles que se desarrollan en las escuelas, representándose frecuentemente en patios, ventas y salones privados cuando se celebraban fiestas. El cante flamenco es un vehículo de comunicación de la verdad de todos estos pueblos; una verdad extraída de sus trágicas realidades y que mueve la voz del cantaor. Así, la copla andaluza es una confluencia de nostalgias y líricas protestas de etnias vejadas y oprimidas. Los gitanos sus máximos propagadores, llevan siglos cargando a cuestas, junto con sus escasos enseres, la tradición oral y cantada de sus gentes; los árabes fueron expulsados de España en 1492 y los judíos se vieron obligados a convertirse al cristianismo para escapar de las persecuciones de que eran objeto. En este marco histórico se fue forjando el Flamenco y por eso en el cante hay un fondo de pena que alude al desencanto de los pueblos desposeídos. Otro misterio no resuelto es el nombre de Flamenco, por más vueltas que se le ha dado, no se ha llegado a una verdad fehaciente, hay muchas teorías, algunas con más y otras con menos lógica,las siguientes hipótesis son las quue gozan de mayor credibilidad. Surgió la hipótesis de que el nombre había sido dado por el ave zancuda llamada flamenco, según dijo Rodríguez Marín, refiriéndose a los que “practicaban el cante, vestidos con chaqueta corta, altos y quebrados de cintura, pierniceñidos y nalgisacados eran propia y pintiparadamente la vera esfingie del ave palmipeda de ese nombre”. Carlos Almendro sigue en la misma línea de pensamientos ya que en la corte del rey Carlos V, nuestro rey flamenco, los cantores de capillas eran todos de Flandes, sucediendo que solo se cantaba en forma solemne y por así decirlo, profesionalmente, resultaba lógico y natural que el pueblo acostumbrara a considerar al flamenco ( de Flandes ) como sinónimo de “cantor” y ello cooperó a que entre la gente se extendiera la fama del flamenco cantor y de allí se justifica que se le llame Flamenco al cante que por esa época se popularizó.


Danzas e instrumentos Flamenco Por: Moru*s

El Flamenco hoy

El flamenco sigue evolucionando para convertirse en universal.

De un lado notamos nuevas tendencias de mestizaje con otros estilos musicales de la mano de algunos artistas. A este punto hay bastante polémica; entre los defensores de la conservación de la ortodoxia flamenca, (como ya en su día lo hiciera Falla, y que sirvió para conservar tan valioso patrimonio), y otros más interesados en su evolución y su permeabilidad. De otro lado, importantes artistas han llevado el flamenco por los cinco continentes, llegando a una nueva era donde los medios de comunicación son testigos de su gracia, su fuerza y su duende. Por ello no podemos ya más afirmar que el Flamenco es una manifestación artística exclusivamente de Andalucía (como no podemos ya decir que el Jazz es una música exclusivamente de New Orleans), pudiendo hoy asistir en Andalucía a espectáculos del más auténtico purismo y clasicismo flamenco interpretados por una bailaora japonesa o un guitarrista italiano, ante el respeto de un gran público de entendidos, al mismo tiempo que los más grandes artistas andaluces llevan el flamenco a importantes escenarios en todo el mundo. Naturalmente sigue siendo Andalucía la capital del flamenco, donde más concentrado se encuentra y donde con más frecuencia se puede disfrutar este arte en su más pura manifestación. Y al ser una música íntima por antonomasia, donde mejor se sentirá, será en ese círculo pequeño de amigos, donde sólo se encuentran una guitarra, una voz, y ese cuerpo bailando en una madrugada, y esto es lo que llamamos “una juerga. Refrencias web: http://www.esp.andalucia.com/sociedad/flamenco/historia.htm http://www.red2000.com/spain/flamenco/1history.html http://www.spanish.dance-classes-madrid.com/dances/flamenco/origins http://diseniodeindumentaria2.wordpress.com/2009/06/04/el-flamenco-origenes-historia-vestuario-entender-el-flamenco/ http://lsi.ugr.es/rosana/turismo/2007/mgarrido/historia%20del%20flamenco.html http://danzaenp8.blogspot.mx/2011/09/ historia-del-flamenco.html


Entre ojos Elisabet Cincotta Por: Luisa fernanda Vanegas S. En esta Cuarte edición tenemos el agrado de presentar a la escritora argentina Elisabet Cincotta una mujer interesante, intensa, amiga, madre, maestra, DE PIE...SIEMPRE DE PIE...

Elisabet Cincotta DE PIE

De pie, siempre de pie, busco, más allá de la línea ficticia del tiempo, interrogantes que frecuentan la existencia. Y nada. La voz, silencio. La mente hurga respuestas. Allí, ante mí, esos ojos, que sacuden siglos, me miran y no saben qué decir. Me acerco, me acosan. Los enfrento. Tras ellos la vida. Distingo momentos. ¿Son míos? ¿Fueron mías las palabras, los sueños? ¿Son esos ojos el pasado? De pie, siempre de pie, los ilumino y sigo adelante.

¿Quién es Elisabet?

Elisabet es una persona que de continuo se plantea interrogantes, insiste en la búsqueda de su propia existencia. Es tenaz, demasiado intuitiva, sabe comprender y le cuesta mucho perdonar, por ello decidió, hace mucho tiempo, no ofenderse, recurrir al porqué del comportamiento y tratar de ponerse en el lugar del otro. Elisabet sueña siempre, se propone objetivos y es gran creyente del amor. Da cuanto puede porque cree en la bondad. Es un manojo de cosas buenas y otras no tanto. Simplemente es.

¿Qué le gusta?

La vida, todas las facetas que de ella se desprenden y que permiten formar la propia vida.

¿Cómo desarrolló su ejercicio literario el su adolescencia?

Siempre lo cuento, leía mucho, devoraba libros. Escribir era casi un vomitar palabras. Luego por la formación académica fui aprendiendo lo relativo al hacer literario.

¿Cuáles eran sus temas más frecuentes?

La injusticia, de la mentira, la soberbia, aspectos negativos de la conducta humana. Y por cierto el amor, los sueños, la soledad.

¿Cómo evolucionó su escritura, los temas, sus paisajes?

Siempre en mi escritura hubo dos temáticas inseparables: la existencia y la conducta humana. Cada cual ha cambiado con el tiempo. De la crítica vehemente y casi terminal a la sociedad a una postura más amplia desde los sueños del hombre y la difícil concreción. El amor desde todos sus aspectos: amor de madre, de mujer, de amigo, de amante y los sentimientos, los afectos. El desamor su porqué, la tristeza, el dolor, aspectos individuales del hombre en la temática de mi escritura. Pero por sobre todo la existencia y los interrogantes del ser.

¿Algún escritor que la sorprenda y tome como ejemplo?

A veces me sorprende la escritura de algún poeta por el despliegue creativo al hacer de un tema común, cotidiano, una obra bella con giros innovadores. Un escritor que no deja de sorprenderme y a quien admiro es Julio Cortázar.


Entre ojos Elisabet Cincotta Por: Luisa fernanda Vanegas S. ¿Qué opina de la trilogía “poeta-lector-poesía”,Lo tiene presente al momento de escribir o solo es usted en el ejercicio íntimo?

Escribir es un acto personal, es íntimo, luego ese acto necesita ser de otros, en ese momento el poeta recrea el primer texto para que el lector lo haga suyo, desde diferente posición a la asumida por el poeta al momento de escribir el texto. Para mí la trilogía es poeta<->poesía<-> lector, es un acto comunicacional cuando la poesía es leída por otros y como tal el mensaje debe ser interpretado por el que lee. Pienso que el ubicarse dentro de un poema, es haber hallado en él parte de la propia historia y que en eso consiste la universalidad de la palabra.

Gadamer decía escribir es buscar la palabra ¿Cómo la busca, cuales son los temas que ahora más retoma?

La palabra, expresión de un sentir, cualesquiera que sea, a veces es esquiva, trabajo mucho con el gesto cuando eso pasa, el gesto traduce mi interior y a través de él y sus variantes surge la palabra necesaria, muchas veces no es la que queda en el poema, pero es su primera instancia. Ya nació el poema inconcluso, imperfecto, Luego la depuración, falta la belleza: el recurso literario. Generalmente el recurso está, aparece solo, pero a veces es necesario incentivar el significado del mensaje para que intrigue al lector, para que se sumerja de pleno en el poema, en ese momento rompe la barrera de la intimidad para ser parte de la trilogía donde el poema es el mensaje, ya no importa el poeta. Los temas actuales siguen siendo los mismos, la diferencia es el camino, el trayecto, el tiempo de vida que hace que la comprensión haya variado y ponga el toque desde otra visión que, aunque es parecida, hay un cúmulo de experiencias en el haber.

¿Cuál es su poeta preferido y porque?

Roberto Juarroz es uno de mis favoritos. La poesía de Juarroz es filosófica-existencial con una estructura que marca su escritura. Es bellamente intenso y profundo. Hay otros poetas que son preferenciales al momento de leer poesía además de Juarroz. Cada uno se va porque se va, Este poema entre tantos de su Poesía Vertical es uno de los que unos con alguien trasnochado entre las cejas, otros sin haberse cruzado con nadie, más me asombra unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino, Cada uno se va como puede, otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el unos con el pecho entreabierto, aire, otros con una sola mano, unos con la cédula de identidad en el bolsillo, unos sin haber empezado a vivir otros en el alma, y otros sin haber empezado a vivir. unos con la luna atornillada en la sangre Pero todos se van con los pies atados, y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos. unos por el camino que hicieron, otros por el que no hicieron Cada uno se va aunque no pueda, y todos por el que nunca harán. unos con el amor entre dientes, Roberto Juarroz otros cambiándose la piel, unos con la vida y la muerte, También hay un poema de Reinaldo Arenas que se llama otros con la muerte y la vida, The parade end, que me cautiva por la vorágine del sentiunos con la mano en su hombro miento del poeta. y otros en el hombro de otro.

¿Cuál de sus poemas es el favorito?

¿Cuántos libros ha publicado?

Once libros personales, y dos compartidos. En edición está el número doce. ¿Cómo fue que nacieron los títulos de algunos? Generalmente tienen que ver con un poema de libro, y los que no con su temática como son Bordando la despedida o En la espera y otros poemas.


Entre ojos Elisabet Cincotta Por: Luisa fernanda Vanegas S. ¿Cómo nació la idea de la radio?

Bueno esto no lo puedo responder, Al borde de la palabra es un programa creado y producido por Liliana Varela y Patricia Ortiz. Ellas han tenido la deferencia de convocarme para que me haga cargo del blog del programa y por mi parte participo en el chat del programa con mucha alegría. Cuando asisto a la radio, ellas incluyen mi voz en la lectura de poemas, hecho del que estoy muy agradecida.

Por último: Para Elisabet que es escribir? Que es poesía?

Difícil definirla la poesía: está, siempre está, es un grito, una historia, un dolor con la belleza propia de la palabra del poeta. No creo que haya una definición certera ya que la poesía abarca más que un poema, la poesía está en las cosas. Creo que es en la Rima IV de Bécquer, donde él dice:“podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.” Escribir es permanecer más allá del tiempo presente, es extender la llegada de la no-memoria, la que indudablemente se hará cargo de borrar huellas y marcas. Mientras esto no sucede, poder volcar aquello que nos ocupa como personas es una posibilidad gloriosa, inmensamente satisfactoria.

POEMAS DE ELISABET CINCOTTA DE LA SERIE: EN LA ESPERA IX

Hablan por el celular gestos gritos alguien les responde caminan pasillos saludan nadie les contesta a veces se tropiezan con la muerte siguen hablando afuera llueve un niño canta soledades ellos esperan hablando quizás se aturden fingiendo o tal vez son sólo muertos desorientados

XVIII

DE BORDANDO LA DESPEDIDA Con “Lluvia sobre toda soledad” SIN EMBARGO

de Susana Cattaneo Llueve esta espera. sin embargo te fuiste Llovizna espesa, la noche demasiado intensa sigiló nubarrones del destino. tus pasos la mirada al viento encalló en el El Parque Centenario auspicia trotes, horizonte girones de hojas otoñales, guiones vendedores. lágrimas perfumadas rítmicos efluvios rogaron que no te En la vereda de enfrente, vayas pies desolados entran y salen. y sin embargo partiste Los hay de blancas chaquetas que arguyen diagnósticos. hoy es mañana Hay otros, de todos los colores, un nombre inmerso en el recuerdo con lágrimas garúa una sonrisa y sobres de silencio dolor. y ninguna palabra Allí, en esa vereda, la soledad llueve sin tregua. Adentro, llueve a torrentes.

AUSENCIA II perderé el sendero obviaré tus pasos lloraré nostalgias en el sopor del vino cantaré tu ausencia


Entre ojos Elisabet Cincotta Por: Luisa fernanda Vanegas S. MANOS

DEAMBULA

deambula entre las azucenas se quitó el traje de mariposa la desnudez la asustó perdió el motivo deambula por los rincones sin reconocerse

DE TIEMPO DE PALABRAS ELLA ESPERA

Ella desea la última palabra redención de tantos desaciertos la misma que brinde la alegría de haber costeado los espantos Ella está desahuciada de lamentos angustia de despedida sin perdones oscurece el día aunque la rosa inicial de primavera otorgue lágrima rocío Tiembla el pulso otrora firme quema el olvido entre papeles no fluye la palabra y sigue ostentando avances sin dejar huella Así ceñida de errores ofrece manos su dolor es más fuerte que la espera sabrá que no habrá rencores sin la frase sin embargo aún la espera

CUANDO VI Cuando muerdas los labios sangrante victoria del grito arremeterás laureles quebrarás el aire con el llanto tardío y la palabra exacta para exigir del tiempo más tiempo del viento el eco de la vida del surco la semilla y de la vid el vino Cuando ningún pedido sea otorgado saldrás por el sendero serás huella de huellas tus pies alados girarán historias y al borde del precipicio la existencia tendrá sentido

http://misretazosenpoemas.blogspot.mx/ http://unionhispanoamericana.ning.com/profile/ElisabetCincotta

Manos ajadas manos de pañales mamaderas surcos y semillas manos jardineras césped de verano amasijo leudante canela y pico manos de pintura de paredes y ventanas marcos de miradas manos destruidas manos de caricias de adiós sin despedida de noche virginal de sucesos de pañuelo rocío de la muerte manos agrietadas tierra donde florece la sonrisa y se siembra la palabra son mis manos la gloriosa costumbre de la vida


Ciencia y fatuo Cuento Ruben Ivanoff

EL SEÑOR “6” - Ruben Ivanoff

Como crupier, a lo largo de mi carrera he visto cosas sorprendentes, pero tal vez nada tan extraño como el caso del “señor 6”. Llamábamos así en el casino a un hombre que tenía una de las cábalas más curiosas que he visto: todos los días 6 de cada mes, a las 6, el señor se sentaba en el lugar 6 de la mesa de ruleta, y apostaba al número 6. Eso era bastante sorprendente, pero también lo era el hecho de que jamás había ganado absolutamente nada. Ni un centavo. Todas y cada una de sus apuestas al número 6 habían ido a parar al gran pozo sin fondo del casino. Ya todos los empleados conocíamos su ritual. El hombre, de unos 40 años, llegaba solo, pulcramente vestido, con un traje un poco descolorido ya por el paso del tiempo, y sin mediar palabra con nadie, compraba seis fichas, y las apostaba todas al número 6, a las 6 en el puesto 6. Para todos era una gran intriga, pero nadie se atrevía a preguntarle nada El rostro sin expresión y la mirada perdida en la distancia, convertían al “señor 6” en un tipo absolutamente hermético. Lo único que habíamos podido averiguar era su nombre: Bruno. El día 6 de junio, era para la mayoría un día más del calendario. Para muchos, pero no para Bruno. Especialmente éste, ya que corría el año 2006. (O sea que era el día 6/6/6). Desde chico, la vida de Bruno estuvo marcada por el número 6. Nació el 6 de junio del 66. Se casó un día 6, su primer hijo también nació un día 6. Todos los acontecimientos importantes en su vida habían acontecido los sextos días del mes. Hasta su nombre completo: Bruno Bautista Baigorria. ¡Las tres “b” que componen sus iniciales “bbb” se asemejan mucho al número “666”!. E 6 de junio de 2006, Bruno cumplía años. Y ese día en especial le tenía reservado un destino que él no podía imaginar. Luego de fallecer su esposa e hijo, en un accidente automovilístico (de más está decir que fue un día 6), la amargura había cambiado completamente la vida de Bruno. Él estaba seguro de que algo macabro signaba su vida. Todos esos números 6 no podían ser casualidad. Secretamente, pensaba que el demonio estaba detrás de todo esto ya que el número 666 siempre estuvo asociado a “la bestia” del Apocalipsis, y al anticristo. Con su vida arruinada, y con absolutamente nada que perder, decidió desafiar al destino, y para hacer más grande el reto, jugar en su propio campo. Cierta tarde, descubrió por casualidad que sumando todos los números que componen la ruleta, (del 0 al 36), se obtiene el número 666. Así fue que planeó su curioso ritual: cada día 6, jugaría seis fichas al 6 en el puesto 6 de la ruleta. El día que consiguiera ganar, sería como vencer en el reto al destino, y la maldición del número 6 desaparecería definitivamente de su vida. Un día, que tanto yo como todos mis compañeros nunca podremos olvidar por los acontecimientos que se desarrollaron,


Ciencia y fatuo Cuento Ruben Ivanoff

era mi turno a la mesa de ruleta, así que tuve nuevamente el extraño privilegio de oficiar de crupier para tan singular apostador. Ese día 6, Bruno llegó al casino, puntual como siempre, ante la mirada curiosa de los presentes, que ya conocían “el extraño caso del señor 6”. A Bruno le tenía sin cuidado lo que pensaran. Sólo él sabía por qué estaba allí, y a nadie más que a él debía interesarle. Compró sus seis fichas y se dirigió hacia la mesa. Con total tranquilidad esperó unos pocos minutos hasta que dieron las seis, y colocó sus fichas al número 6. Mientras Bruno esperaba la tirada, ingresó a la sala una mujer que acaparó las miradas de la mayoría de los hombres presentes. Se trataba de una pelirroja con un cuerpo escultural, que apenas cabía en su ajustado vestido de color rojo sangre. La mujer, magnetizando a todo el mundo con su presencia arrolladora, se dirigió directamente hacia mi mesa, ubicándose justo al lado del “señor 6”. Por unos momentos, olvidé que estaba a punto de arrojar la bolilla, y para compensar el tiempo perdido, impulsé un poco más la rueda, lo que me dio unos pocos segundos más para admirar las curvas de esa excepcional mujer. Se notaba a simple vista que Bruno se había puesto un poco incómodo sintiendo tan próxima a esa espectacular fémina, pero rápidamente se repuso y se concentró en la rueda, tratando avergonzado de no observarla tan descaradamente. Entonces la mujer, susurró algo que no pude escuchar al oído de Bruno, quien se mostró sorprendido. Ella lo miraba expectante, mientras él, como movido por alguna fuerza más allá de su poder, acercaba la mano a la pila de fichas, dispuesto a moverlas, todavía sin comprender por qué. ¡Esa mirada era tan encantadora!. La pelirroja sonreía mientras Bruno se disponía a realizar algo que no hubiera imaginado segundos antes. Una suave brisa que provino quién sabe de donde, apartó levemente los rojos cabellos hacia un lado, y Bruno alcanzó a ver algo que lo dejó petrificado. En una rápida mirada, alcancé a ver lo que “el señor 6” había visto: La mujer llevaba un tatuaje en su cuello, y el mismo representaba algo que Bruno conocía muy bien. Era el número 666. Tratando de no perder detalle de la escena, arrojé la bolilla que comenzó a girar raudamente en sentido contrario a la rueda. Mientras tanto, la gente en derredor se estaba concentrando para curiosear lo que pasaba. ¿El señor 6 iba a cambiar su jugada?. ¡Algo especial debía tener esa pelirroja!. De repente, Bruno se detuvo. Dudó un instante, y luego volvió a acercar la mano a las fichas. Pero finalmente se detuvo, desistiendo de su intento, y me miró a los ojos, asegurándome sin palabras que dejaría las fichas en su lugar. La bolilla comenzaba a perder velocidad rápidamente, así que aliviado anuncié: “¡No va mas!”. Entonces, la pelirroja se acercó al hombre, que la seguía observando con terror en sus ojos. Lo miró fijamente a los ojos, y lo besó suavemente, para luego alejarse por donde había venido, como si nada pasara. La bolilla estaba rebotando entre las placas separadoras de números, y parecía que no iba a detenerse nunca. Finalmente, detuvo su alocada carrera, cayendo definitivamente en el número 6. Con una extraña alegría, tal vez inspirada por la simpatía que me producía tan singular personaje, anuncié: “Negro el… ¡6!”. Y entonces observé a Bruno, esperando encontrarme con una sonrisa, una cara de felicidad o algo así. Nunca hubiera imaginado que me encontraría una mirada vacía, carente de toda expresión, en un rostro pálido como la muerte misma. El “señor 6” había muerto sentado en su silla, observando fijamente la bolilla detenida en el número 6. Nunca se pudo comprobar si la pelirroja (a quién nunca la policía pudo ubicar), le había ocasionado esa extraña muerte. En el casino, la gente que es por demás supersticiosa decía que la pelirroja era el demonio, y que le había dado el beso de la muerte. Personalmente, a veces creo que pudo haber sido un ángel… Lo cierto es que el “señor 6”, a pesar de su rostro incólume y sus ojos apagados, mostraba una extraña sonrisa ladeada. Tal vez la sonrisa de alguien que, de alguna manera, se ríe de las inexplicables ironías del destino. Ruben Ivanoff


Cavilando Hermes Castañeda Caudana

Mi vida pasar Hermes Castañeda Caudana Apenas y sentí mi vida pasar. No, no me digas que descanse, que me calle, que para eso ya pronto tendré tiempo de sobra. Además, siempre me dije que recibiría la muerte con una sonrisa. Así que estrecharemos las manos huesudas, la suya y la mía, y en santa paz. Nunca me gustó quejarme y no lo haré ahora. Hice de mi vida lo que quise. Por eso me voy contento. Acércame el agua, por favor, no quiero toser a media despedida. Sí, porque presiento que esta será nuestra última plática, los ojos se me cierran, me siento muy cansado. Gracias por el agua, ojalá fuera vino… ¿Te acuerdas? ¡Cómo me gustaba el vinito con un buen corte de carne como esos que me preparabas…! Y aquellas noches en que nos contábamos los sueños ya de madrugada, y nos decíamos uno al otro, vamos bien, vamos bien, no hay que desesperarnos, somos felices ahora pero vendrán tiempos cada vez mejores. ¿Por qué lloras? Si todavía no me muero. Sí, ya sé que no quieres que bromeé con eso, ya no lo haré. Déjame seguir, dame otro poco de agua… ¿seguro no hay vino? Eso es, así me gusta verte, sonriendo aunque sea con tristeza. Quién diría en aquellos tiempos que la vida nos sería tan pródiga. Sí, tienes razón, trabajamos duro para lograr todo lo que nos propusimos, pero tuvimos eso y más. Así, sostén mi mano, me gusta sentir que hasta el final cuidas de mí como lo hiciste siempre. ¿Qué te decía? ¡Ah, sí! Recapitulaba lo que hicimos juntos. A decir verdad, lo que tú conseguiste fue menos respaldado por mí, que las cosas que siempre se me ocurrían y me ayudabas a cumplir. Como cuando tuve la idea de hacer de nuestra casa un centro de creación literaria, ¿te acuerdas? Fue antes de lo que yo pensaba, es más, a veces lo dudaba, me desesperaba y decía que eran tonterías mías, que no sería posible. En cambio tú, jamás dudaste. Siempre creíste en mí, más que yo mismo. También yo, admítelo, te miré siempre grande, inteligente, triunfando, escribiendo libros, iluminando el mundo con tu poesía. Mi mundo siempre se alumbró con tu luz pero yo, tonto, no siempre lo reconocí. No me digas que me calle, es la hora de las verdades, tú y yo siempre nos dijimos las cosas de frente ¿por qué en este momento no iba a ser así? No dejes de acariciar mi mano, me gusta. Ahora llora si quieres, llora todo lo que quieras que ya te dije lo importante. Cuida de mí después de muerto también. Si me extrañas, búscame en mis libros, ahí estaré, entre las páginas que escribí con tanta ilusión, con tanto cariño. Despídeme de todos y dile a quien te pregunte que partí feliz, que lo fui siempre. ¿Por qué no iba a serlo si comí, bebí, viajé y amé todo cuanto pude? Extrañaré a mis amigos, esos locos… tanto camino andado, tanto cariño, tanta vida compartida, tanta historia… que duele. Creo que ya lo dije todo, ahora sí, suelta mi mano, no me digas nada, ¿que me amas? ¿Crees que no lo sé? ¿Cómo carajos si no, me hubieras soportado toda la vida? Ya lo sabes, nada de rezos ni de luto, como tantas veces platicamos. Alimenta con mis cenizas el cirián de nuestra casa. Para quienes me quisieron no hará falta una lápida para que me recuerden, estaré en ellos siempre. Viví tan intensamente que a veces mi corazón me lo advertía; frena, respira un poco, detente… pero en seguida continuaba porque anhelaba tantas cosas y, ya ves, una vida apenas me alcanzó. Besa mis labios, sí… ¿que por qué sonrío? Porque desde que nos conocimos, supe que hasta mi último suspiro, no dejaría de quererte jamás…


Cavilando Fernando Omar Vecchiarelli escritor del fin del mundo

AMOR Y LIBERTAD Fernando Omar Vecchiarelli

Si uno defiende la Libertad por sobre todas las cosas comete un error irreparable, solo por encima de la libertad está ubicado el amor y es sabido que ambos son opuestos, quien ama pierde la Libertad y quien ama absolutamente, pierde absolutamente la libertad, amar es unir su destino al del ser amado u objeto qué él destino a puesto en nuestro camino libertario, amar la libertad es el principio de perder la libertad, es dedicar un esfuerzo inútil a algo que en verdad es utópico, nadie es libre en realidad a menos que no ame y hasta él ser que alberga odio y resentimiento en su fibra más íntima, en el fondo esta amando esa idea negativa de su existencia. El temor más generalizado no es el de perder la libertad como muchos aseveran, el temor radica en amar y ser amado, eso conlleva inexorablemente a la pérdida de libertad, amar es depender de otro o de algo. Los mortales amamos diferentes íconos, nuestros afectos aún entre los menos convencionales se reparten en cosas espirituales y materiales que varían a través del tiempo. Amar es la antítesis de la libertad y es complemento de la felicidad, pero no es un suplemento de ella, se sufre por amor lo que indica que el amor no siempre logra el objetivo de acoplarse a la felicidad, cuando el amor se diluye o se convierte en desamor el humano comienza a sentir la recuperación de la Libertad, es normal expresar ante una ruptura amorosa “Ahora me siento Libre” o “Separarnos fue lo mejor para ambos” Prueba de la incompatibilidad de Amor y Libertad. El amor es una eterna búsqueda y es siempre un objetivo a defender, los amantes ocupan espacios que en muchos casos afectan intereses de otros. El individuo que consagra su vida al amor de ningún modo será libre, pero en un punto si existe la comunión con sus deseos, logrará un estado de felicidad, sino es así será una decisión cercana al sacrificio. El amor a Dios es una prueba de ello, muchos piensan que amando o consagrando se logra ser libre, muchos piensan que las doctrinas revolucionarias apuntan a la libertad del individuo, debemos convenir que en sí, la lucha, que es el camino hacia la libertad, es eterno y en ese camino siempre en algún punto o recodo nos espera el amor y en otro más lejano casi siempre la muerte. Defendamos el amor y la vida, busquemos incansablemente la libertad recordando que para ser feliz bien dijo Gustave Flaubert. Se necesitan tres cosas; Estupidez, egoísmo y buena salud, pero sin la primera las otras dos carecen de sentido.-


Cavilando Jonathan Chaverra

La Verdad, creación constante: una reflexión sobre la construcción y parámetros de su encuentro. Jonathan Chaverra

La verdad es una constante guerra, en la que unificación de fuerzas darán la construcción global de lo que será verdad por periodos parciales de tiempo y conllevara a ser generalizada y dogmatizada , no por todos, pero si por muchos, debido a que siempre existirá esa dicotomía en el pensamiento y en el hacer humano que determinara esas “luchas” por alcanzar un fin; y solo será rebatida cuando otra fuerza mayor pueda por los mismos u otros medios lograr establecer otra construcción sobre la verdad, verdad que estará inmersa en el duelo constante debido a las diferencias epistemológicas y racionales en que se encuentra la realización de paradigmas que contemplan la creación de mundo y de los elementos que día a día son inquietantes al despertar humano y a la realización del ser. Según Michael Foucault, la verdad se produce de acuerdo a múltiples relaciones y luchas por el poder, a disputas agonísticas constantes que conllevan efectos en los individuos, en las instituciones, y por supuesto en el amplio dominio del saber. Cada sociedad construye su régimen de verdad, su “política general de la verdad”; lo que equivale a decir que cada sociedad produce históricamente los rituales y mecanismos que permiten aceptar lo verdadero y rechazar lo falso. La verdad, por lo tanto, no se encuentra fuera del poder ni carece de efectos de poder. Mas a un en la modernidad, donde nos situamos para darle respuesta a una pregunta fundamental que ha dejado a lo largo de los siglos, grandes pensadores con afanes a encontrar esa respuesta, pregunta que ha logrado grandes disputas nacionales y supra nacionales, “¿ Was ist der Mensch? ( ¿que es el hombre?)”. Debido a la complejidad que resulta esta pregunta, se puede hacer un acercamiento a su respuesta, pero no una conclusión definitiva de su connotación. Debido a esto, el mundo y sus paradigmas se rebaten en una constante revolución de la verdad, donde esta se elabora mediante bases para mejorar su significancia y sus alcances. Como dice Tsiolkovsky “Los imposibles de hoy serán posibles mañana.” De acuerdo a esta frase, encontramos un acercamiento más consciente de que estamos en un mundo, donde creamos nuestro entorno, lo que está fuera del nosotros, ha sido meramente construido por nuestra mente y por los interés particulares y colectivos que han encasillado de cierta manera el pensar social, ò no solo el pensar social, si no que ha estado en espacios tanto científicos como filosóficos. De ahí que la verdad es aquello que mañana será falso. La verdad, es aquella por los que han muertos muchos, y seguirán muriendo demasiados, en una constante sin cesar… Jonathan Chaverra Estudiante de Ciencia Política UdeA


ASÍ ESCRIBO Ana Lucía Montoya Rendón

GÉNESIS DE UN ANNÉLIDO RARO... Ana Lucía Montoya Rendón

No sé cómo se genera este gusano, sin embargo sospecho, es un ser que repta por entresijos y dobleces que jamás habíamos pensado imaginar. Este bicho hace galerías secretas, socava los cuerpos de las ideas, de las emociones y del cuerpo físico; es en este último, en el que muchos de los colonizados se tornan excesivamente morbosos, con esa urticaria que los excita en cuello, pecho, cuero cabelludo, borde de los labios, abdomen, espalda, caderas, entrepierna, sin contar las sensaciones de fiebre y escalofrío o, esos espasmos incontrolables que les adelantan dichas e infiernos, de los que, algunos inspirados fetichistas, con solo mirar el borde oscuro de un sonido que besa el lóbulo de un ocaso descuidado, se envalentonan de tal manera, que quisieran abrirse las entrañas para entregar en el ara de la dicha, cada trozo de sí mismos. Éstos, -no sé si nombrarlos ángeles o demonios-, se solazan en rascarse con fruición, lugares jamás previstos, en y fuera de su propio ser. Hay ocasiones en que el animalito en cuestión los ataca a través de estertores reflexivos y es en aquellos momentos en que los contagiados sacan sabias y atinadas conclusiones sobre la Vida, el Amor, la Libertad, la Belleza y la Armonía entre otras, y casi entienden el por qué de la pasión. Mimetizados con lo monstruoso de las formas que implican dolor, alegría o aburrimiento y con la vista fija en la Muerte, confían en los brazos de ella el cenizario de cada verso parido, criado y fenecido, en medio de galopes y algarabías en que vienen y van esos sentimientos con los que encriptan en exquisito capullo, al gusano que les ha tocado en suerte. Así veo fina seda lírica con la que los contagiados hacen poemas para vestirse de gala como las gentes de los pueblos de antes, cuando asistían a la plaza pública con sus trajes almidonados, para congregarse allí, con sus vecinos en domingo. ¡Cómo suenan de jubilosas las campanas cuando en muchas almas se retuerce muy crecido ese bendito gusano! Si hay biólogos poetas, ellos podrían describir la taxonomía de la inspiración, decirnos cómo clasificar a ese annélido que tiene todas las características del dueño de los cuerpos en los que se ha gestado y en los cuales se ha quedado aposentado; hasta podría decirse, ha adquirido características especiales tan acordes a cada uno de esos pasajes misteriosos en los que ha clavado miles de veces sus banderas como erectos gritos, con los le comunican al mundo entero que, es él el único colono. ¡Y qué decir de la personalidad del tal animalito! Tan ligada a la del dueño de la casa. Tan idéntico a él, característica que lo hace uno con el propietario y que por centurias ha sido llamado estilo o punzón. Cuando llega la musa a tomar posesión de esos terrenos, él se hace pote de mieles, se deja amancebar, se deja clavar en el pecho de ella. Allí, adorablemente doblegado, bebe sus delicias y bien nutrido de cuerpo y de espíritu, plasma en los muros de cada una de las galerías que ha hecho suyas, todas las fantasías que en su interno han nacido. La musa dirige ese punzón y hace que cualquiera que lo encuentre pueda, con los cerrados, identificar su aliento, su aroma, sus susurros, su silueta, su reptar por tantas sendas, por tantos mundos. ¡Qué bendición será la de estar parasitado por unos cuántos de esos gusanitos! ¡Qué dicha ser enfermo terminal por culpa de ese gusano llamado inspiración!

analumodepa@gmail.com Julio 2012


Infinito de palabras Por: Luisa Fernanda Vanegas S

En esta cuarta edición damos el reconocimiento del grupo Letras Simbólicas a Bernardo Marroquín Contreras, conocido como“Novato”, quien nos contará algunas cosas de su vida.

¿De dónde es “ Novato?

Hola, soy un terrícola como cualquier otro humano algunas veces vivo en la luna, como algunos que gustan imaginar y tener ese sentimiento imaginativo de escribir palabras, que den sentido a la prosa, al cuento, poesía. . . o a la fantasía. Se me ocurrió nacer en es un país ubicado en Centroamérica,“Guatemala” tierra de la cultura Maya y también de ser “chapin” (apelativo regional) decimos que es un paísde la eterna primavera, pero veces llueve y la lluvia hace desastres, que no le envidia nada los estragos que ésta hace, a otros países hermanos.

¿Cómo fue su infancia?

Fue maravillosa y aun lo sigue siendo porque a veces los adultos necesitamos identificarnos con esa niñez que llevamos dentro, para compartirla con nuestros hijos y vivir de nuevo los tiempos que creemos perdidos y divertirnos con ellos.

¿Qué leía en esos primeros años?

Los primeros años de vida, no sabía leer y recuerdo que a la edad de 7 años empecé a conocer las vocales, las consonantes, los números y así “sustantivamente” fui formando mi carrera en administración de Empresas hasta graduarme en la Universidad. En esa casa de estudios, aprendí a leer de todo; libro de finanzas, libros de Marketing, Recursos humanos, sociología, Etc. y por hacer todo eso, me dieron una licenciatura, el cartoncito, es decir, el titulo permanece colgado en la pared de la sala de mi casa sin menospreciar el esfuerzo que se merece.

¿Qué es el poema para usted y que significa la poesía en su vida?

El poema?? . . . Es la expresión que exporta el sentimiento, a través de las palabras que forman un pensamiento capturado del ambiente que nos rodea, estando la persona, en un estado de animo, retorico, sublime, o emotivo y que deja en la misma, un sabor en el alma. La poesía? . . .Lleva un significado en la vida misma, porque desde el momento que se respira ya hay poesía,y que está en todas partes; en el canto de los pájaros;en los rayos del sol; al caer la tarde; la noche, las estrellas , la luna, el sonido del mar, incluso en el zumbido de una mosca, solo es cuestión de darnos cuenta que ahí esta la poesía y escribir,dándole forma plasmando las palabras que la musa nos dicta.

¿Cuál es el tema más recurrente en su prosa?

No hay tema específico, a veces de una palabra nacen otras y en todo ello, puede anclarse en el amor, aunque también se le puede hacer un poema al odio y sentir esa sensación de rabieta cuando se lee. ¿Cuál es la hora prefecta para escribir? Cualquier hora es buena siempre y cuando no vayas manejando tu automóvil, a veces la soledad y la tranquilidad puede ser una hora perfecta invadida por la musa, o alguna canción de la radio, además que tengas la tentación de escribir algo,esa hora también es buena.

¿Qué elementos nuevos en su poesía, como es la evolución de esta?

La poesía ha cambiado a través de los tiempos, no me siento como un compositor de poesías que quiera innovarla, es como la música; antes se creía que la música era más romántica, pero ahora los jóvenes dicen que esa música ya pasó de moda. Tal vez la poesía lleve el mismo concepto o quizás nunca cambie o pase de moda, o tal ves cambie solo de forma, pero en el fondo, mantiene sus elementos esenciales que es hacer sentir la emotividad del ser humano.


Infinito de palabras Por: Luisa Fernanda Vanegas S

¿Dónde podemos leer su prosa? Alguna pagina web?

En una pagina sencilla; es un blooguer que hice de manera personal, pero luego empecé a tener visitas y comentarios algunos buenos y otros me hacían reflexionar, eso me llevo a escribir con mas cautela y menos horrores ortográficos, pero igual, sigo siendo un novato en todo eso.No fui a la escuela de Ciencias de las letras ni filosóficas para tener tal grado de poeta, simplemente me considero un novato como muchos que queremos aprender autodidactamente. Así nace POEMAS Y ESCRITOS DE UN NOVATO. Y la dirección es: http://internovato.blogspot.com/

¿Algún libro?

Seria fantástico escribir uno y que fuera un bestseller,sueño que cualquier escritor mantiene, pero yo no aspiro a eso, nunca ha pasado por mi mente escribir con ese ánimo. Regálenos algunos poemas… Claro, dejo a continuación un poema libre, un haikus, un soneto, y unosmicro cuentos,así mismo dejo mi agradecimiento especialmente para ti Luisa Fernanda, porque que me has tomado en cuenta en esta actividad y al equipo de trabajo que te acompaña y que juntos hacen posible sacar a luz, esta magnifica revista electrónica. ¡GRACIAS! Salu-2 Novato.

HIKUS

árbol caído Hojas que lleva el viento nido vacío luna de plata montañas luminosas el grillo canta Muere la noche Estrellas escondidas, Fénix del día

ENAMORADO Cuantas noches soñado amada mía, Admirando tu belleza en secreto, Me veo muchas veces en aprieto, Sufriendo por las noches mi agonía. Buscado la respuesta en mi libreto, Mi mente se llenó de fantasía, Escribo enamorado poesía, Y nace de repente éste soneto. Queriendo conquistarte tus amores, Me miro en el espejo ¡Cual valiente! Quitándome la idea, mis temores. te busco en el murmullo de la gente. te llevo entre mis manos unas flores, Y sigo fantaseando. . . en silente.

MICROCUENTOS EL LEÓN. Caminaba por el bosque el rey león imponiendo su autoridad con sus estruendosos rugidos. El impetuoso rey de la selva, tenía asegurada la obediencia de sus súbditos. Su único trabajo era; rugir y comer. . . Hasta que llegó el hombre a invadir su reino. La música de un circo, alegra la función matinal y los niños se divierten. Dentro de una jaula, un león inicia tu trabajo con un rugido


Infinito de palabras Por: Luisa Fernanda Vanegas S

QUINTO ELEMENTO ¿Serás el agua que brotan tus ojos, que humedecen la tierra, dejando fragancia de invierno? ¿Serás el fuego que llevas dentro, que apasiona el alma de un amor al encuentro? ¿Serás el aire que respiras hondo, y sonríes con tus cabellos sueltos que mece el viento? ¡NO! Ni agua, ni fuego, ni tierra, ni viento. ¡Tu eres el amor!, Tu eres el quinto elemento! Eres mi complemento Fértil como la tierra Que abonan tus caricias Y fecundas la ternura. Eres mi complemento La persona y su hermosura Como el aire que respiro Con los susurros de luna en tu silueta me inspiro Eres mi complemento Agua dulce y cristalina Que tu rostro me ilumina Y tus besos llevo dentro. Eres mi complemento Como el fuego que calcina Apasionas el momento Y tu amor no se termina. Eres mi complemento que siembras en mi viña la semillas de amor, ¡Tu eres mi quinto elemento!.

LA GAVIOTA. Volaban dos gaviotas agitando cansadas sus alas rumbo al sur. Una de ella divisó un barco en el desolado y ancho mar. Haciendo gran esfuerzo, se dirigieron hacia ese lugar para descansar un rato y continuar su viaje en su afanosa migración. Una nube gris, anunciaba tormenta. . . Las dos gaviotas en su descanso, aprovecharon el tiempo para quitarse algunas plumas haciéndose una limpieza en su blanco cuerpo. La luz de San Telmo, iluminaba el asta del barco. Un rayo con su estrepitoso trueno cayó de pronto. En la cubierta del barco, se encuentra un bulto negro aun echando humo. En el cielo se ve una gaviota, continuando su viaje hacia el sur dejando atrás. . .al barco.

Guatemala, agosto 2012 Novato


Clásicos Literarios Octavio Paz

Octavio Paz Poeta y ensayista mexicano nacido en Mixcoac, Ciudad de México en 1914. Es un poeta de todas las horas. Prevalece en sus poemas la madurez del día, madurez gozosa que se identifica con el encuentro y el abrazo nupcial de la pareja. Paz, es el poeta de las nupcias: en sus textos líricos copulan el cielo y la tierra, el hombre y la mujer, los animales, los astros, las plantas, las palabras, y copulan alegre y satisfactoriamente. A través del amor y el erotismo, Paz descubre y puebla un mundo en el que el hombre y la mujer luchan, se despedazan y surgen nuevamente de sus cenizas. En 1990 obtuvo el Premio Nobel de Literatura como reconocimiento por su obra. Entre sus libros más destacados, se encuentran «El Laberinto de la Soledad», «El Arco y la Lira», «Águila o Sol» y «Libertad bajo Palabra». Falleció en 1998. ©

PARA QUÉ SIRVE LA POESÍA: EL CONCEPTO DE POESÍA EN OCTAVIO PAZ Atráves de la mirada de Luisa Fernanda Vanegas S Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida. La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores. Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio. Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio. A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo. En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra. Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión. ¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un


Clásicos Literarios Octavio Paz

El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad; verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño mecanismo de encantamiento que es la poesía. La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria amargura Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”. Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax, a través de Internet, o leerlos por televisión? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los más media. En tono de queja Peralta señala: “La poesía -la palabra del poeta- ha sido menospreciada en este siglo. Pero no ha muerto. Dicen que cada 50 años nace un poeta -poeta mayor, con ideas- en cualquier país. Poetas que defienden la poesía, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad. Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa poética.

El Pájaro Día ¿De qué cielo caído, oh insólito, inmóvil solitario en la ola del tiempo? Eres la duración, el tiempo que madura en un instante enorme, diáfano: flecha en el aire, blanco embelesado y espacio sin memoria ya de flecha. Día hecho de tiempo y de vacío: me deshabitas, borras mi nombre y lo que soy, llenándome de ti: luz, nada. Y floto, ya sin mí, pura existencia.

En el silencio transparente el día reposaba: la transparencia del espacio era la transparencia del silencio. La inmóvil luz del cielo sosegaba el crecimiento de las yerbas. Los bichos de la tierra, entre las piedras, bajo la luz idéntica, eran piedras. El tiempo en el minuto se saciaba. En la quietud absorta se consumaba el mediodía. Y un pájaro cantó, delgada flecha. Pecho de plata herido vibró el cielo, se movieron las hojas, las yerbas despertaron... Y sentí que la muerte era una flecha que no se sabe quién dispara y en un abrir los ojos nos morimos.

La Rama Canta en la punta del pino un pájaro detenido, trémulo, sobre su trino. Se yergue, flecha, en la rama, se desvanece entre alas y en música se derrama. El pájaro es una astilla que canta y se quema viva en una nota amarilla. Alzo los ojos: no hay nada. Silencio sobre la rama, sobre la rama quebrada


* Del otro lado de la acera EL OFICINISTA, por Diana Bracamonte

Diana Bracamonte

Perita Grafoanalista Forense Amante de las Disciplinas Alternativas y escritora de niña. Oficio éste que dejó cuando entró en la escuela secundaria Descubrió que podíavolver a escribir, gracias a su amiga y profesora la periodista y maestra Meche Martinez en el año 2005 Nació el 25 de noviembre de 1955 en la Ciudad de Córdoba en Argentina Su marido que la ilumina eternamente, Ernesto Ricardo Schorr, la apoyo en ese nuevo tramo de su vida al igual que su hijo Alex Schorr

EL OFICINISTA,

Al final se quedó mirando con detenimiento la firma…”Atilio Sívori, Jefe de Personal”. Era más o menos la décima vez que Carlos Fernández releía el papel que le había llegado la semana pasada. Lo dobló con prolijidad y lo metió con cuidado en su maletín; una suerte de portafolio de cuero lleno de bolsillos. Lentamente siguió con su tarea. Abría uno a uno todos los cajones para ver las diferentes carpetas y asegurarse que no faltara nada. Estuvo reacomodando la computadora mientras sacaba un líquido de una caja que estaba en unos de los estantes de la biblioteca y con un algodón empezó a limpiar con prolijidad el teclado, lo mismo hizo con la impresora y también la recargó de papel. Sacó punta a un par de lápices y tiró aquellos bolígrafos que no funcionaban. Puso más broches en la abrochadora en tanto revisaba con cuidado que todo estuviera en orden en el escritorio. Hizo una limpieza de anotaciones viejas, tirándolas y también guardó en una bolsa que había llevado ese día, los tres portarretratos que tenía de su familia. Cuando el cesto de papeles se llenó, fue al corredor a tirar la basura en el tacho y, de paso, se fijó cuántos despachos vecinos estaban todavía con empleados. Por la hora que era, quedaban con la luz prendida, sólo dos oficinas y la tercera de donde salía Clara, una compañera de trabajo que le dijo… “¡Hasta Mañana!, Carlos hizo un gesto y la saludó mientras seguía caminando hasta el recodo de la escalera, desde ahí pudo ver la más grande, ya estaba desocupada. Entró a la de él cuando pasaba un empleado de seguridad que le preguntó si se quedaba hasta más tarde; - Sí, tengo algo que terminar- le contestó - Bueno, cualquier cosa que necesite estoy en planta baja, las rondas las hace mi compañero cada dos horas, le voy a avisar que usted se queda - Muchas gracias- le dijo detrás del escritorio Tranquilo y sentado, ni bien se fue el hombre, recordó todos los años que estuvo trabajando en esa empresa. Nada menos que diecisiete, muchísimo. Tenía el conocimiento (pensó para sí) de cada centímetro de ese piso y todos los chismes de los que pasaron por la jefatura, ya que él, era el secretario privado del jefe. Miró su reloj, eran las ocho y treinta y cinco, sus labios esbozaron una sonrisa, ya era tiempo. Todos se habían ido. Abrió el tercer cajón de la izquierda, sacó un pijama prolijamente doblado, se cambió con tranquilidad y se lo puso. Después descolgó el saco del perchero para buscar en sus bolsillos un habano y fósforos que había comprado en un kiosco. Descalzo fue caminando por el pasillo hacia el gran despacho, empujó la puerta y se dirigió hacia el sillón, una vez sentado, con desparpajo, apoyó los pies desnudos sobre el pulcro vidrio, que cubría el impecable escritorio, mientras, buscaba el memorandum que había agarrado antes de empezar la travesía a la oficina del jefe. Tomó el habano entre sus dedos, le cortó la punta y sutilmente se lo puso en la boca. Después, lo encendió con un fósforo, lo prendió y aspiró con fuerza largando el humo de a poco en forma de anillos. Con sumo placer relajó su cuerpo para acomodarse mejor y dijo en vos alta: ¡Ahora tiene una buena excusa para pedirme la renuncia, don Atilio Sívori! ¡ahora sí!


* Del otro lado de la acera David Muñoz Quintero

David Muñoz Quintero ESA MUJER QUE SOS vivo en el municipio de bello, 22 años, estudiante de sociología de la universidad de Antioquia, pertenezco al colectivo de artes urbanas ÁREA 51 del municipio de Bello , ala red de artistas y activistas populares de bello y al comité patrioticouniversitario. Majestuoso es ver tu suave mano lanzando esa dura y fiera roca. Con cuanta delicadeza, amor y dulzura la lanzas iracunda contra la injusticia… Con cuanta rabia, lucha y fuerza… Que deleite es verte debatir y destrozar demagogos en la plaza pública. Con bases firmes, con discursos coherentes, con tu sensibilidad puesta al servicio de la emancipación y la autonomía de TODAS y todos. Es sublime ver como decís ¡no!, ¡yo puedo sola!... Es extrañamente excitante verte de pantalones y tenis, con camisas largas y tus tetas al aire, ver tu balaca roja y negra, tu pelo corto, o tu pelo largo o crespo o afro, o como sea, pero libre. Ver como decidís sobre tu cuerpo, sobre tus sentimientos, sobre tu vida… Ver cómo te masturbas si no te satisfacen, ver como buscas satisfacción y no solo ser una ‘’ buena mujer para tu hombre ‘’ Tu morral con maquillaje, perfume, libros libertarios e imágenes de la virgen roja enloquecen a cualquiera. Tu mirar firme, tu imponente vos, tu seguridad y presencia hacen que te ame. Hoy que miles te quieren agasajar con rosas y chocolates, yo te quiero dar una mano de amigo, de camarada, de parcero, de hermano, de hijo, de discípulo, de admirador… de amante. Te quiero sentir al lado, firme, luchando, estudiando, aprendiendo, enseñando, amando… Quiero sentir esa mezcla de ternura y fuerza cruzando mis entrañas, esa MUJER amiga, mujer amante, mujer madre, mujer guerrera, mujer intelectual, mujer trabajadora, esa mujer MUJER… Esa mujer que no me canso de mirar, de admirar, de idolatrar... esa mujer que no depende de mí, que no necesita que le ofrezca el cielo o un amor eterno… esa mujer segura, loca, honesta, tierna, dulcemente desprendida y desinteresada… esa gran mujer que sos.


* Sinigfic-Arte Grupo letras simbólicas

Imagen de al semana

hoy te robe un instante y pude sentir el roce de tus pies descalzos como milimetro a milimetro recorrian mi piel con un suave susurro de un te quiero te bese con la delicadeza de un colibri que roba el nectar de una flor y disfrute de tu aroma que inundaba nuestra habitacion centrimetro a centrimetro estaba extasiado ante ti como lo esta el pintor ante su obra como lienzo solo tenias las sabanas blancas las cuales fui pintando palmo a palmo

Sabanas blancas y pies descalzos detuve el tiempo, inhale delirio desnude mi cuerpo, apague mi mundo olvide quien soy… descalce mis pies…para morir en ti. Libere mis manos, asesine mis besos marque caminos, recorrí suspiros, surque jadeos, bebí tus deseos, desgarre tus ansias para sentirte en mí. Viaje en tu mirada, al vaivén de tu cuerpo crisoles de amor, entrañas de fuego… orgasmo que libera el alma entre sabanas blancas perpetuando la comunión de lo eterno.

eclipsamos en amores eclipsamos en susurros eclipsamos en te quiero eclisamos, un instante que delicia tenerte entre mis brazos y vivir la aventura del amor acompañado con tus pies descalzos tocando las sabanas blancas finas del amor prohibido... Angello

YACE EL POETA

Sábanas blancas y pies descalzos… descanso del Poeta. Último lecho de las palabras, sitio donde los versos duermen por siempre. ¡Se han apagado las rimas del Poeta!, anuncian cabizbajos los rumores del río. Se escuchan apagados los reflejos del mar, se esfuman y evapoEntre sabanas blancas y pies descalzos ran las risas de los enamorados… vivo y muero. ¿Qué será ahora de la música que hacen las hojas, al caer el RD(MORU*s) otoño?. 13 de jun 2012 ¿Qué pasará ahora con los flameantes idilios, con las lastimeras DAR penas y con los sublimes atardeceres? Ternuras, risas, correteos… Ya no habrá consuelo para los eternos soñadores, y para los bohemios empedernidos. Otros instantes SE ACABÓ Esta tarde el Sol se pondrá en su honor… Otros momentos Se apagaron las luces La familia primigenia se fue Que se fueron al país de los Sobre blancas sábanas yace el Poeta. Descalzo de vida, desnudo de paz. Sólo queda el espacio inmóvil, sueños. Ruben Ivanoff recuerdos infinitos, © Ana I. Hernández Guim de tiempo y tiempos


* Sinigfic-Arte Grupo letras simbólicas Entre sabanas blancas y pies descalzos Caminando descalzo alguna noche por las sábanas blancas de tu lecho, desnuda te acercaste hasta mi pecho y embriagaste mi cuerpo con derroche. Abriendo con pasión tu lindo broche, nos vimos como fieras al acecho gozando nuestras carnes con provecho, unidos en abrazo de amelcoche. Con el temor que todo se acabara, fundimos al igual que eterna cera gemelas almas de atracción sincera, que hacían que de bocas emanara el dulce dejo de un susurro suave como brisa marina en una nave. © Saúl Sánchez Toro Medellin , Colombia Julio 13 de 2012 http://poemasalgarete.blogspot.com/

IMPACIENCIA -

SE ACABÓ (ENCADENADO) se acabó el sueño agitada está la aldaba gaguea sobre el cedro dos nombres ha tiempo mencionados

gaguea el segundero en sig sag callado la junta de anhelos indiscretos ahogados en mar de desconsuelos el Espacio de vientre dilatado espera parir angentinas novas y amamantarlas en el pecho de la Vía Láctea reclinado sobre un ara sacro frío lecho camposanto abandonado se acabó el silencio y sobre el cedro gaguea esa aldaba “ábrete sésamo”, grito y el gagueo de la aldaba se vuelve quejumbroso se acabó mi silencio se acabó mi espacio se acabó mi tiempo y mi grito se volvió apagado ana lucía montoya rendón mayo 2012

Has llegado a mi recuerdo y la impaciencia esta haciéndome trizas el alma. Impaciente de poner mis manos sobre las tuyas, aunque se que no va a pasar nada esperandolas. Impaciente de hacerte un regalo, que no estas esperando... Impaciencia por saber donde pasaré contigo esta noche sabiendo que solo será más que eso: otra noche inolvidable. Impaciencia porque termine este día ignorando si me trae algo nuevo.

Impaciente de tu amor,

impaciencia por verte, por tenerte otra vez como me has prometido. Impaciencia por nuestro beso, ese beso violento, traviezo, amargo y dulzón. Bocas apasionadas, con sed de su amor ardiente... Y con la angustia de continuar en el anonimato, para dejar de ser amantes impacientes. Roberto Rodríguez Flores Derechos reservados


Tu punto de vista - Wilmer Zuleta

EL AMOR VERDADERO - Wilmer Zuleta

Cada vez que tu equipo favorito de fútbol pierde un partido es una prueba para saber cuánto lo amas. Cada vez que peleas -con la persona que amas- es una prueba para saber hasta dónde puedes soportar aquello que no te agrada de ella. Cada vez que pierdes un clásico con tu rival de patio es una posibilidad de saber que, por eso, NO dejarás de amar al equipo del que te hiciste hincha, puesto que en el deporte rey siempre hay revancha y si tu rival disfruta mucho haberte ganado es porque eres muy importante para él, así se jacte al decir que te odia con todas sus fuerzas. Cada vez que sabes que alguien quiere ocupar tu lugar y quedarse con el amor de tu pareja sabes que estás en muy buenas manos y que otros quieren degustar esos labios y esas partes íntimas que tanto disfrutas. Cada vez que tu equipo queda eliminado de un torneo o de una copa sabes que en el próximo semestre (o año) tendrás la posibilidad de ganar algo importante, así en la realidad fracases otra vez. Cada vez que terminas una relación de pareja sabes que pueden haber otras opciones, lo que no sabes es si te irá mejor, igual o peor. Cada vez que tu equipo mete un gol, gana un partido o un campeonato sientes una alegría INEFABLE, cuyas implicaciones es casi imposible comunicar mediante palabras, dada la profundidad del susodicho sentimiento; no obstante, nadie te garantiza que sigas ganando en las siguientes temporadas. Cada vez que besas a tu pareja, que haces el amor con ella o que llegas a un INEXORABLE orgasmo sientes que has logrado un gran objetivo; pero que la alegría NO dura para siempre. Cada vez que reconoces que tu equipo favorito lleva mucho tiempo sin dar una vuelta olímpica sabes que a él te une algo más que el deseo insaciable de ganar. Cada vez que concibes a tu pareja como un ser que siente y NO como un simple objeto sexual sabes que amas a esa persona más allá de los placeres carnales y eróticos que te brinde. Cada vez que sientas la importancia de cambiarte de equipo de fútbol sabes que dejaste de ser hincha y que pareces un mercenario, un torcido, un tránsfuga. Cada vez que sientas la urgencia de cambiar de pareja sabes que el amor que sentías no es verdadero y que realmente perdiste el tiempo en un sentido “trascendental”. Cada vez que sientas el deseo de observar a tu equipo en la cancha, de apoyarlo así esté en un mal momento, de acompañarlo con el poder de tu voz, de alentarlo sin avergonzarte por eso, sabes que serás hincha de ese equipo hasta la muerte (o hasta más allá si se puede… Jajaja). Cada vez que sientas las ganas de estar al lado de tu pareja, de besarla a menudo, de estar con ella pese a sus defectos o a los tuyos, de luchar por su amor aunque parezca perdido, de intentar recuperar la magia idílica que se tuvo en un inicio y en momentos gozosos, sabes que esa persona merece ser el amor de tu vida, otro amor verdadero tan prolijo como el que sientes por tu equipo de fútbol… En última instancia, si encuentras un amor -ANÁLOGO al de tu equipo de fútbol- haz lo humanamente posible para que NO se vaya, porque probablemente es UN AMOR VERDADERO. Cordialmente, Wilmer Zuleta (Docente de la U de A y de UNIMINUTO-BELLO).


Tu punto de vista Carlos Alberto Roldán algo te lo dije cuando te llegué a enternecer

soy de la tribu de los radicalmente solos que no se entienden ni mudos ni aún a solas que ni hacen sombra para no tener cercanías el tiempo siempre fue de guijarros sabés de guijarros o ceniza o de nudo en garganta y el camino un desafío que no valía la pena como también quedarse y es que pasa que este simulador se dejó ver por una rajadura de su costra uno de sus quejidos ahogados fue detectado un requiebre de su entraña su autoreplegarse por no crecer o trascender o auspiciarse objeto y lo creíste palabras invitación o vaya a saber lo que mujeres como vos también detecten soy el suicida cuyos huesos aún en el osario sobran el nihilista sin creencias el acróbata que la intenta sin la cuerda el que hubiera aprendido a hablar para poder nombrarte ………………………………………….

ahora podremos decir

mientras nos detiene el vértigo con sus líneas tortuosas ayer tuvimos la chance o tal vez parecía que tal era de que por una vez abiertas avenidas del mar rojo se jugaba otra cosa el candil soportaba el invierno y la torsión entera del universo olvido lo que dicen mis palabras giro con ellas creo que giro con ellas y que alguien cree que ellas giran o que las palabras alucinadas irreparables irreflexivas caen sobre la superficie feroz para marcarla ahora podríamos intentar decir la rosa por ejemplo el cristal de la rosa en ciernes toda la gravedad a punto de estallarla

con su fuego la rosa por nombrarse he concebido todo

el buenos días vecina o el abrazo amigo el guiño ante un buen gesto la mano al aire de vereda a vereda el secreto como también ostensible puño izquierdo explayado en un grito la palabra al oído dicha a ella

he concebido todo digo

como alegato final definitivo como frase por demás elocuente como un si hubiera dios aun sabido que esta enorme cosa hueca en que viajamos sin llegar a ver esta noche veloz entre frías luces lejanas debiera prometer o asegurar sin hacerlo, dios que otros ven como palabra potente y ausencia que ofende al que por acá ha pasado como si un hubiera dios y éste en medio de la desigual y atenta manifestación de presencia y soledad supina de existencia gratuita de razones de impulso nomás así agua que alcanza y sigue alegato sí penúltimo último penúltimo alegato alegato previo o ninguno y siempre apenas primero estoy aquí ensayando razones de existencia -tal es que balbuceo este poemaasí que agua que alcanza y sigue ……………………………

nosotros los perdedores

nosotros llevamos en andas la vida plena y no estamos confundidos nosotros los patéticos perdedores vamos erguidos bajo una luz más intensa y no queremos ningún sueño intermedio la canción que cantamos ensordecerá cuando creas sonreír

¿tengo que enumerar?

un sol que no sabemos si siempre allí donde lo descubrimos hubo estado este abril de largos senderos y hojarasca los senderos de niebla y regocijo un sol que paseaba sobre estas cosas sin insistencias prepotentes y una vaga nostalgia y el deseo empujando a la noche del camino después a milímetros tu cuerpo oh tu pezón tu cuello y esa espalda tus manitos frágiles de viento y tu mirada de absoluta transparencia la vida extenúa los verbos y parolas las exprime de jugos y de signo uno que va aturdido y embriagado uno que cree llegar o volver y se convence oh austera mínima sílaba sobre la que tronco crece el mundo y la poesía para detener la furia y la poesía porque el ensueño quede


* Escenario Jonathan Chaverra & Palou J.G

Una leve mirada hedonista de la liberación El hedonismo, solución intermitente a la conformación de una nueva rehabilitación de la amistad, y de un nuevo proyecto político, de reflexión ante el individuo. Mecanismo defensor de la postura libertaria, frente a la coercividad de la represión de la voluntad humana que ha sido apaciguada por agentes externos, que han devorado las ansias internas de volar, escondida bajo el manto de la moral social y de las buenas y sanas costumbres. Moral que detiene los impulsos no coyunturales de la imaginación. Un mayo del 68 envuelto en sed. Sed de cambio, de vientos de libertad, de aire que susurra al oído lo que en otro hemisferio se están pensando. Sacrilegios de falsas conductas, salvación de destinos herejes, lugares idealizados por la esquematización y verticalidad a la que se ha sometido al hombre; desde Pedro y Pablo, pasando por Constantino, hasta llegar a Benedicto XVI, el mundo no muestra signos de desvelarse, añorar un mañana. Un ocaso que ha de estar del otro lado de la realidad que muestra el espejo. Descubrir en un animal, lo que representa su existir y vivir, que se enfrasca en el burdo sentido que sea creado, de solo existir, sentir, a merced de la libertad y del instinto. Un la luz que encamina una situación de vivir, ¡Vaya! Ninguno de los hijos del reino animal necesitaron de esa luz del aufklarung, como para convertir tus ideas en basura no reciclable; recordar tu condición de sentir y existir; transformado en placeres que te encierran en un éxtasis de sensaciones, sensaciones que deseamos vivir sin desistir, tu principio es vivir, tu propósito romper con lo que ellos ya pensaron por ti. A esa pregunta macabra de la Filosofía ¿Cuál es el mejor sistema de gobierno? La respuesta no ha de ser esa misma que encarcela nuestros mismos placeres, nuestros mismos sueños, mentes inconclusas, creaciones insatisfechas, lógicas programadas que censuran tu libertad, zombis diurnos, que camina en las grandes avenidas, sin futuros, vulneradas sus emociones a los medios depravados que consumen la energía del desosiego. ¡Despierta!, ¡Sueña!, ¡Crea!; imagina que eres tú frente a ese dragón, y como en los cuentos, vencerás sin temor… Es un asunto de sentirlo, más que de verlo… (Jonathan Chaverra)

Expreso del sur ¿Cuán imposible sería en un expreso viajar rápido y detenerse en cada estación latinoamericana? ¿Cuán difícil podría ser

que un tren nos lleve del sur hacia el sur? Un aparato mecánico que nos lleve a conocer nuestra hermandad, que nos traslade desde Ushuaia a Chile, de ahí a Montevideo y después al Paraguay, que siga por Brasil luego por Bolivia y después por el Perú, ahí deten erme un cierto tiempo para contemplar lo que quedó de la cultura Inca de nuestro pasado, luego, que siga su camino a Ecuador, Venezuela y Colombia, que entre en América central atravesando en un gran puente el canal de Panamá, que siga por Costa Rica, Nicaragua, Honduras, El salvador, Belice y Guatemala, y por último escuchar una hermosa voz que me diga última estación o próxima parada, la del pueblo Azteca y de la cultura Maya milenaria, para así unir la fraternidad latinoamericana en una sola jugada. Solo quisiera llegar hasta ahí, hasta esa pared tan cruel y estratégicamente ubicada, que separa a América Latina de una sociedad que se cree superada, hasta allí quisiera ir y luego volverme navegando en ala delta sin perderme en la amazona del Brasil, ni tampoco congelarme en el Aconcagua. Algún día tal vez, cuando me anime a viajar, andaré por el mundo tratando de entender, que el sur es diverso si se lo mira al revés. Sabido es, que las fronteras distancian las culturas, pero esta pared discrimina mis raíces latinas originarias, no soy yo, ni es pavada, pero es hasta ahí, hasta ese muro tan famoso hasta donde quiero conocer y no es por nada, pero, solo hasta ahí quiero llegar, hasta la frontera mexicana y luego volver a mi patria sanjuanina y cuyana. Un aparato de movimiento mecánico que comunique los pueblos Latinos, viajando de ciudad en ciudad para probar los diferentes vinos, un tren que sea eléctrico para que no contamine el poco medio ambiente que queda, un tren que lleve a los pobres y a los ricos si es que juntos quieren viajar, en el expreso de la fraternidad e igualdad, donde el respeto hacia lo diferente siempre se le dará prioridad. Yo no quiero ir a Miami, ni a Las Vegas ni tampoco a New York, ellos me restringieron el paso y mi orgullo se acomplejo, me hirieron y nos hirieron en el sentimiento causándonos mucho dolor, por eso, necesito y necesitamos un tren de Ushuaia a México con posible realización, un expreso del sur al sur sin que haya discriminación por raza, cultura o religión. ......................................................... Palou J.G


Brecha Poética Lups....

Belleza Agonizante

fotografía: LUPS

Atraviesa el campo de rosas, a donde nadie se atreve a entrar, por donde solo escucha el incesante crepitar de la lluvia mientras que a cada paso se pierde tu ser entre la maleza y al oscuridad; siente donde termina el alma. Corre hacia donde se encuentra aquella vieja puerta, cuando llegas no haces ruido. Tratas de modular tu respiración en tanto que aguzas el oído en busca de algún sonido misterioso. Después de estar segura de que no hay nadie inesperado, giras el bello y dorado pomo de la puerta al tiempo que todas tus emociones revolotean por encontrar de nuevo a esa persona, mientras que las circunstancias te hacen dudar de tu seguridad; una vez que la puerta queda abierta, esperas un poco entes de decidir entrar. Tan pronto como introduces tu cuerpo a la habitación te diriges hacia le lugar indicado por el misterioso hombre, pasa por donde esta la antigua mesa mientras que una de tus manos se pasa sobre ella. Una punzada de dolor al tiempo que una gota carmesí rueda por tus dedos, el dulce olor de la sangre inunda le ambiente. A medida que te recuperas logras ver el peculiar brillo de una hoja metálica afilada sobre la mesa y una herida de donde antes de donde antes de que te percataras, una fluida caída de liquido carmesí ha comenzado. Sigues caminado hacia las escaleras, dentro de poco verás al misterioso hombre que te regalaría una magnifica rosa azul en tanto que tu asistieras a una cita en al torre del palacio abandonado. Tan pronto como comienzas a subir las escaleras, notas ruidos provenir del piso superior; según vas subiendo escalón a escalón, la incertidumbre en cuanto al encuentro aumenta. Antes que termines de subir esas enormes escaleras, recuerdos del baile donde conociste a Gilbert vienen a ti; fue una bella mascarada , muy divertida, él te invito tímidamente a bailar, fue todo un caballero, después que la pieza terminó bailaron las dos siguientes y antes de haberse despedido acordaron el encuentro. Después de que llegas ala cima de las escaleras comienzas a buscarlo; luego que examinas la habitación sin resultado alguno, decides rendirte, estas convencida de que todo fue un engaño y nunca llegará; sin embargo recuerdas los sonidos y prefieres esperar un rato antes de salir. Al asomarse de su escondite él logra vislumbrarte sentada en la silla junto a la ventana , mientras tanto tú sigues inmersa en tus frívolos pensamientos, sin percatarte de su presencia. En cuanto el esta listo se mueve sigilosamente hacia ti y antes de que puedas defenderte el filo de su cuchillo ya ha cortado delicadamente tu cuello. Lo último que logras ver antes de morir son los fríos y bellos ojos verdes pertenecientes a un hombre trastornado. Tras dejar la prometida rosa azul en tus manos, él te besa suavemente la mejilla y se marcha diciendo “No hay belleza más radiante que la belleza agonizante, lastima que sea efímero.” FIN LUPS


Me presento Manuel Cubero Por: MORU*s

¿Quien es Manuel Cubero?

Un maestro, orgulloso de haberlo sido durante la mitad de su carrera profesional, y que la otra mitad fue Profesor de Lengua y Literatura en la Enseñanza Media. Hoy es un jubilado que aprovecha el tiempo libre para sus aficiones preferidas: la fotografía y la literatura

¿Cuándo inicia su camino en el campo de las letras?

Creo que tendría once o doce años cuando gané un premio de redacción sobre un tema relacionado con las romerías. Aún antes de ese momento siempre fui un lector empedernido, de los tebeos pasé a la literatura, sin perdonar ni la novela del oeste. Tuve la suerte de contar con magníficos profesores que alimentaron mi inquietud lectora de forma que mis mejores notas se repartían entre los dos extremos estudiantiles, las matemáticas y la lengua.

¿Quien es Manuel Cubero?

Un maestro, orgulloso de haberlo sido durante la mitad de su carrera profesional, y que la otra mitad fue Profesor de Lengua y Literatura en la Enseñanza Media. Hoy es un jubilado que aprovecha el tiempo libre para sus aficiones preferidas: la fotografía y la literatura

¿Cuándo inicia su camino en el campo de las letras?

Creo que tendría once o doce años cuando gané un premio de redacción sobre un tema relacionado con las romerías. Aún antes de ese momento siempre fui un lector empedernido, de los tebeos pasé a la literatura, sin perdonar ni la novela del oeste. Tuve la suerte de contar con magníficos profesores que alimentaron mi inquietud lectora de forma que mis mejores notas se repartían entre los dos extremos estudiantiles, las matemáticas y la lengua.

- ¿Qué poetas, escritores, artistas o experiencias han marcado tu vida tanto literaria como propia vida?

Como poeta, San Juan de la Cruz fue siempre objetos de mis preferencias literarias. Entre los novelistas, dos autores han marcado mi afición. De joven tuve la suerte de que cayera en mis manos una novela corta de Cervantes, Rinconete y Cortadillo, ahí comenzó todo, y cuando ya en mi juventud cayó en mis manos El Bermejino Prehistórico, de mi casi paisano Juan Valera, me convertí en un lector empedernido de su obra ya que, además, tuve ocasión de pisar los mismos rincones y paisajes que él vivió. Permítanme una pequeña presunción. Uno de los personajes de la obra de Juan Valera se llamaba Juan fresco. Este señor existió en la vida real, fue un contertulio y amigo de Juan Valera y su nombre real era Juan Cubero Ruiz (los mismos apellidos de mi padre).

¿Cómo es tu proceso escritural? ¿Cómo trabajas hasta concretar un escrito?

Anarquista total. Oigo una frase, una expresión popular, un recuerdo de infancia o una escena inesperada. Tomo nota y la guardo. Luego, la repaso, le añado alguna idea y lo dejo dormir. Unas veces estas notas se constituyen en un final y a partir de ahí inicio el proceso definitivo. Otras veces me inspiran un argumento y su posterior desarrollo, que no siempre acaba como pensé inicialmente.

¿Cómo ves a los escritores actuales? ¿Qué libros nunca has podido terminar de leer?

Entre los escritores actuales hay de todo, como en botica. Quizá eche de menos más decisión por parte de las editoriales. A veces encuentras en páginas web obras más que interesantes y que, no sabemos por qué, no ven la edición en papel. En cuanto a libros que no llegué a terminar, destacaría EL CÓDIGA DA VINCI, y no por cuestiones religiosas, sino porque sencillamente me parece un mamotreto manipulador por puros intereses crematísticos.


Me presento Manuel Cubero Por: MORU*s

¿Qué podrías decirme de experiencia literaria, (libros, logros), ¿ por que escribir Cuentos Infantiles?

Creo que desde los diez años, pizca más o menos, tenía clara mi vocación docente, cuarenta años entre maestro y profesor de Lengua y Literatura, entreverados de responsabilidades varias dejaron a un lado mi afición creativa. Así que poco antes de jubilarme decidí recuperar mis relatos esbozados en diversos papelotes. Y entre ellos, los relatos infantiles. Desde hace siete años organicé un grupo de mayores que dedicamos parte de nuestro tiempo libre a visitar colegios de nuestro pueblo contando cuentos de nuestra creación, con lo que nos obligamos a mover nuestras neuronas además de matar el gusanillo del contacto con el mundo infantil y juvenil.

- ¿Qué palabras le dirías a alguien que está comenzando en esto de la literatura?

Que lo haga exclusivamente si le gusta y porque le gusta. Sin buscar otro pago que expresarse a gusto y en libertad.

¿Cuáles son los 10 libros que recomiendas leer? Dando un poco de variedad: Rinconete y Cortadillo. Romancero gitano. El Camino. La casa de Bernarda Alba. Soledades, galerías y otros poemas. El Quijote. Versos y oraciones del caminante. Juanita la Larga. Azul. El Coronel no tiene quien le escriba. Y por último algo más que desees agregar para que los lectores te conozcan? Sólo decir que mi mayor pretensión es ser leído con mirada comprensiva y abierta. …….

Páginas donde encontrar cosas mías.-

http://retazos-y-retozos.blogspot.com/ http://www.librovirtual.org/autor.php?autor=Manuel%20Cubero%20Urbano Una serie de microrrelatos míos.1.- NOCTURNO

(Finalista en el 1 Concurso de Micro relatos “La Cesta de las Palabras”) El halcón clavó su mirada en la presa. Desde la cumbre del universo se lanzó en picado, rasgó las nubes y su vuelo trazó un rayo de nieve en el silencio de la noche. El grito desgarrado de la Luna anunció que su vuelo se hundía en lo más profundo de los abismos infinitos. 2.- TORMENTA (Finalista en el 1 Concurso de Micro relatos “La Cesta de las Palabras”) Rompió la noche el azul amaneciente. Abrió el firmamento sus puertas hermanando cielo, tierra y mar. Sólo el fuego, escondido en los más lóbregos antros del Olimpo, salvó su identidad. Rojo y blanco sobre el lábil añil rompieron el negro infinito del poniente.


Me presento Manuel Cubero Por: MORU*s

3.- SAL

Mientras hiere la tarde su blancura, una gaviota dibuja negra silueta sobre inmaculados reflejos. Sólo un leve matiz rosado rompe el manto impoluto. En su débil frontera, abajo, hundido en única verde sombra, un mínimo cangrejillo hurta su vida a la muerte.

4.- AMOR DEFRAUDADO.

Aquel poeta tenía un corazón tan pobre que, cuando el amor que se lo “embargó” intentó venderlo en pública subasta. Nnadie pujó por él.

5.- AMISTAD

Sus miradas se cruzaron en el infinito dibujando un camino de blanca y límpida luz. Bajo la noche quedó la marca indeleble: Un eterno sendero de láctea pureza.

6.- BROTÓ

Brotó con el caudal infinito que sólo puede parir la inocencia: La sonrisa de un niño. Y como soy aficionado a la fotografía, dejo un par de ellas:


Carlos Adalberto Fernández Liliana Varela

Al malevo-Carlos Adalberto Fernández, el eterno narrador

CUANDO NADIE Cuando nadie me busque no siga mi rastro, no me huela, no me toque, no bese mis carnes sedientas, Cuando clame, ruegue, grite y llore por una mirada compasiva, una sonrisa, un gesto que me muestren que existo, soy, ocupo un lugar en el mundo. Cuando sufra de ausencias; cuando duela nostalgias; cuando gima ilusiones, desentierre esperanzas, y vomite utopías, Cuando así pase los días, las noches, las penumbras, cuando acepte que estoy sólo y así estaré, y seguiré estando. Cuando vea que son muertos todos los que me rodean que caminan sin mirarse sin tocarse, sabré que me tocó el Infierno. Que será desde mi muerte mi eterna morada. © Carlos Adalberto Fernández

Lo conocí allá por el 2006 en una lista de Internet que versaba sobre literatura y otros temas. Enseguida percibí en él ese tono de escritor con Mayúsculas, de narrador innato. Gran conocedor de ese Mundo Orillero donde malevos, minas, conventillos y fiolos parecían susurrarle al oído los diálogos y escenas que “vivían” en sus cuentos. Pero Carlos Adalberto no sólo era un narrador excepcional, también sabía transmitir en sus poemas las emociones más intensas, las verdades más grandes. No siempre el don de escribir se acompaña de la virtud de la humildad, pero en Carlos, éste no era el caso; la persona y el escritor siempre fueron el mismo ser generoso y dispuesto al consejo. También tenía su costado irónico, de humor negro, ingenio en sus personajes y respuestas que parecían salir de la galera de un mago -mago de las letras por supuestoFundamos “Muestrario de Palabras” con él y dos amigas más, una lista literaria hoy internacional; editamos una revista juntos; compartimos charlas con mate por medio. En un prólogo de uno de sus libros comencé diciendo: Si se pidiera una definición en pocas palabras de quién es Carlos Adalberto Fernández, uno podría escribir simplemente: “es un tipo bueno, tan bueno como lo son sus personajes” Y así era Carlos, un hombre de ley. Tengo el orgullo de decir que fui su amiga, que él fue mi “padre narrativo”. Muchos, muchísimos vamos a extrañarlo. Estoy segura que desde dónde esté nos observa mientras charla en un bar con sus personajes y sonríe, sabiendo que sus historias ya no le pertenecen porque las hizo nuestras, porque nos regaló su talento para siempre. Liliana Varela


Carlos Adalberto Fernández Liliana Varela MEMORIA DE LA CASA DE MI PUTA DURMIENTE Basado en un cuento basado en un cuento. Era de esperar que mis amigos, como acto central de mi despedida de soltero, hubieran tramado una salida de putas.. Específicamente de puta, de la que concienzudamente eligieron para mí. No era precisamente limitada mi fama de hombre virgen, sin más conocimientos sobre la noche de bodas que los que pudiera aportar mi futura esposa, aunque se rumoraba (mis amigos) que estaba redactando para mí un breviario práctico de posiciones sexuales. Mi madre me había imbuido un respeto reverencial a la fragilidad femenina, una culposa conciencia de bestialidad profanadora de la pureza esencial de la mujer, para la cual el mundo era un inevitable valle de lágrimas, con profusión de ortigas aportadas por el marido y los hijos varones. ¡Todas las mujeres son putas!, aportaba mi padre a mi educación. Fue natural entonces que mis prudentes y afelpadas –por no decir timoratas- incursiones juveniles se estrellaran en la indiferencia de mis candidatas. Parecen frígidas, concluí una vez. Son todas unas putas frígidas —dictaminó mi padre—, pero no obstante expertas en las artes de engatusar al macho. Esta noche te llevo de putas, de honestas reputas, que te van a enseñar todo lo que después podrás aplicar sobre las deshonestas. Me negué, fielmente encolumnado bajo las consignas maternas. ¡Pelotudo, ya te lavaron el cerebro!, exclamó mi padre indignado, golpeando violentamente la puerta de calle, camino a las putas. La ceremonia anunciada por mis amigos reavivó en mí un estado de ánimo cada vez más frecuente últimamente: Llegaba al matrimonio –a la fidelidad, la monogamia, la misma sopa que quién sabe cómo sabía- sin siquiera haber olfateado los manjares que el sexo proveía con asombrosa frecuencia a mis amigos y allegados. No pude evitar las lágrimas de agradecimiento ante su gesto, motivado en la preocupación de evitar que ingresara en la carrera superior sin haber cursado las materias básicas. Ese gesto, y la bebida profusamente ingerida, nos llevó a declararnos –entre cantos estentóreos- todos hermanos inseparables. De todos modos, con el prudente objetivo de no destruir con culpas y tabúes un loable rito iniciático, acordamos las siguientes condiciones: Tenía que ser con una mujer; era obvio, pero ya estaba acostumbrado a las picardías de algunos de mis amigos. Otra: ni la edad, ni ninguna otra condición nos haría transgresores de la ley; quedate tranquilo, está justo en el borde, pero dentro de las reglas. Otra: debía ser virgen; no quería poner en juicio mi inocultable inexperiencia. A su vez ellos me informaron las siguientes clausulas: sin luz, al menos al principio. No exigirle hablar. Sin besos en la boca. Evidentemente la chica cuidaba su pudor y su inocencia, por encima de las circunstancias que la llevaban a comerciar con su cuerpo.´Y una aclaración: ella ya me esperaría en su habitación. Para mitigar los nervios propios de toda mujer inexperta posiblemente se encontrara dormida bajo el efecto de un calmante. El sábado me pasaron a buscar. Un edificio elegante, casi suntuoso pero sin dar idea de la actividad que en él se desarrollaba. Nos guiaron a un vestíbulo, donde mis amigos conversaron entre susurros, con una dama elegante que después me guió hasta la puerta de una habitación a la que llegamos por un pasillo desierto y penumbroso. La música suave que cubría el silencio del lugar incrementó su volumen por un momento, seguramente para despertarla. Estaba firmemente determinado a controlar mis bestiales instintos para no herir la sensibilidad de esa niña que, recién en el despuntar de su virginal sexualidad, el destino traía a mis zarpas. Estuve a punto de renunciar, correr a casa y suplicar perdón a mi madre por ser lo que ella siempre aseguró que era. La dama que me guiaba interrumpió mi mea culpa previo. —Una sola cosa más, señor —me dijo mientras abría la puerta, la suerte ya estaba echada—: al entrar debe desnudarse y acostarse a su lado. Hay un sillón cerca de la puerta. Sólo después de Ud. se desnudará ella. Comprenderá, señor… Yo no comprendí nada pero asentí. Entré. La puerta se cerró, la oscuridad era absoluta.


Carlos Adalberto Fernandez Liliana Varela

Me desnudé, tal vez con excesiva rapidez. Estaba despierta, me parecía oír su respiración agitada. A pasos cortos y tanteando alcancé la cama. Palpé mi lado vacío, casi tibio. Sentí el roce una tela suave que se retiraba, mientras me acostaba. Mis nervios crepitaban, nunca había tenido una erección como la que sentía. El borde de la tela rozaba mi cuerpo, mi vientre, mi sexo. Ay mi Dios. Me estremecía en espasmos de terror y placer alternados. Recordé esas películas con juegos sexuales en los que intervenían hielo, cuchillo y aún, recuerdo, un revolver pegado a la sien. Me imaginé amarrado a la cama. Oí que colocaba algo sólido sobre la mesita de luz. ¡el revólver! Nuestras dos respiraciones parecían de caballos bufando. Sentí sus uñas, filosas, arando mi pecho. La tela sedosa cayó sobre mi cara, mientras la sentí erguirse, rodear mis caderas con sus piernas, acariciar mi miembro tembloroso con sus uñas y luego dirigirlo hacia una bomba de succión en plena marcha. Pobrecita, imaginé, tan joven y qué voluntad pone. Entre espasmo y espasmo me quité la tela de la cara mientras ella me cabalgaba frenéticamente. Justo cuando los fuegos artificiales comenzaban se encendió la luz y la vi. ¡Estaba copulando con la Muerte!; si estaba muerto por qué el infierno, mamá, mamita. Y si estaba vivo y no era una pesadilla, estaba teniendo sexo con una vieja de no menos de 90 años, flaca, sarmentosa, sus pechos dos colgajos, una blanca pelambre erizada, una boca desdentada (si, la dentadura estaba sobre la mesita). Claro, estaba en el borde… de la tumba. O fue el horror, o ya no había remedio, exploté en surtidor, en volcán en erupción que extraia lava de mi médula espinal, ella aullando como en una bacanal del infierno. Creo que yo también. Todo terminó. Mientras yo caía lentamente en un abismo catatónico, ella desmontó, se puso la tela (el camisón), se reubicó la dentadura, me trajo mi ropa del sillón, y me dijo Gracias, hijo, tenía miedo de morir 0km, sin uso, virgen de desván. Fuiste justo como yo pedí, me gozaste como si hubieras estado con una Lolita. Sos todo un profesional. Tomá, el servicio ya está pago, esto es para vos —de algún lado sacó una cartera, de la que extrajo un fajo de billetes—. Ahora andate, si llego a morir ahora seria lo ideal, pero quiero que guardes un buen recuerdo. Chau. Me dio un beso en la mejilla y se metió en el baño. No se si me vestí. Sólo recuerdo que en la puerta me recibieron, me levantaron y me llevaron a casa. Dormí, dicen, 27 horas. Todo bien. Sólo que, ahora, le escapo a las ancianas. Y ante una siquiera remota posibilidad de sexo tengo lo que llamo una “retroereccion”. Dicen que me voy a curar, con el tiempo. A mis amigos qué puedo reprocharles. Con lo que cobraron por “servicios sexuales especiales” pagaron la fiesta; yo dejé de ser virgen y cobré por eso. Ni pienso en repetir la experiencia, mi corazón y mi estómago no lo resistirían, pero ¡qué polvazo! © Carlos Adalberto Fernández


Carlos Adalberto Fernandez Liliana Varela

GRACIAS MAESTRO LETRAS SIMBÓLICAS & MUESTRARIO DE PALABRAS


La biblioteca de Juan Esteban López Agudelo HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN

HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN Resumen: El siguiente texto pretende darle a conocer al lector una visión más amplia sobre el concepto de imagen aplicado dentro de la vida, pero en especial enseñarle que la hermenéutica puede convertirse en una herramienta no sólo útil para la interpretación del mensaje oculto de la imagen, sino que puede ayudar a comprender el significado que el autor quiso plasmar en ella. Del mismo modo, al saber interpretar imágenes puede tener una mayor apertura de pensamiento, para la comprensión y análisis de la historia de los contextos sociales culturales e históricos. Para crear nuevas visiones de mundo desde la mirada que se hace en torno a ellas.

Palabras Claves:

Hermenéutica, Semiótica, Filosofía, Historia y Cultura

Introducción

Se podría decir que la hermenéutica, es la búsqueda de los sentidos que tienen inmersos los textos de diversa índole y así comprender el mensaje oculto que coloca su autor a través de su escritura, para que el lector descifra, lo que él quería con ayuda de la lectura, la cual es descifrar un código propio de la escritura. Y así buscar su comprensión para obtener una mayor apertura de pensamiento o desarrollar un mayor encuentro con las tradiciones. Dicen los griegos que la Hermenéutica debe su nombre al Dios de la mitología que se llama Hermes cuyo encargo era el comunicar los mensajes de los dioses en la tierra. Que muchas veces no conocían sino que ellos se dedicaban a difundir la parte que comprendían o simplemente se dedicaban a repetir el mensaje tal y como se lo comunicaban, sin saber realmente lo que decían. Los primeros mensajeros de los dioses en la tierra fueron los poetas. Y según cuenta Platón, esto les dio la expulsión de la polis, puesto que ellos representaban un peligro, ya que creaban mimesis falsas que es la copia de la copia y eso hace que los ciudadanos no presten atención al cultivo del conocimiento. Pero en verdad, su expulsión no se debió a esto, sino porque la hermenéutica era un oficio relegado y era más para los artesanos. Aristóteles en cambio nos plantea que la Hermenéutica: “Es el análisis del lenguaje para estudiar la sintaxis y la semántica de la lógica, y así quitar el malentendido o la deformación del sentido en la proposición que expresa el pensamiento en un determinado espacio – tiempo en la experiencia del mundo” (Cuesta ctdo a Aristóteles, pág.17, 1991) El verbo herméneuin del que se derivan Herméneus, Hermeneutes y Hermeneutikos quiere decir que la Hermenéutica son los actos de expresar y revelar los pensamientos que conlleva el significado en la interpretación. Además Hermeneia que es otra de las acepciones de la palabra en forma de verbo, nos dice que lo hermenéutico está muy ligado a la explicación e interpretación del contenido mental del texto. Respecto a lo anterior, el profesor y hermeneuta español José Manuel Cuesta Abad nos plantea que cuando nace la hermenéutica el pensamiento en la filosofía antigua confluye de la siguiente forma: 1. La autor reflexión del lenguaje para comprender los enunciados lingüísticos con sus reglas de organización categorial y sus posibilidades denotativas. 2. Ayudó a la condición ontológica del signo como realidad natural (fysie) o convencional (thesei) 3. La Condición metafísica del lenguaje que son los límites del universo racional en el hombre y determinar su mundo sensible de la vida en su condición inmutable En cambio dentro de la edad media, el desarrollo de la Hermenéutica fue más que todo con fines teológicos para tratar de descifrar las distintas metáforas y demás figuras literarias que se encontraban dentro del texto bíblico. Y así comprender el significado de lo dicho en él, para no volver a caer más en las malas interpretaciones. O en interpretaciones que muchas veces eran amañadas por algunos seguidores del judaísmo, cristianismo o luteranismo Pero aún así cada una dio un método hermenéutico que a pesar de ser para fines religiosos es muy utilizado en el derecho, la literatura o la filosofía.


La biblioteca de Juan Esteban López Agudelo HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN Ejemplo:

Método de la parte al todo en la biblia cristiano cuyo eje fue importante para Schleirmacher para armar el Circulo Hermenéutico en la modernidad. La interpretación Literal del judaísmo para convertir en verdad absoluto lo dicho en la sagrada escritura. San Agustín, a pesar de ser un padre de la iglesia y gran estudioso de la sagrada escritura, aporta mucho a la hermenéutica a través de la semiótica o semiología madre de la hermenéutica de la imagen, que es la madre del tema que acá estamos hablando: El nacimiento de la semiótica o semiología como lo hemos expresado en el texto, es el estudio o ciencia de los signos que estos se generan mediante los lenguajes que usamos para comunicarnos. Pero sin embargo, los signos que usamos son conocimiento, pues nosotros somos quien determinamos los valores de los signos según lo que ellos nos dicen mediante sus sonidos, gestos, tactos o lo que ellos como cosas mismas nos digan. (López, 2010) Pero en especial, los signos son el medio que le ayuda a los padres de la iglesia a comunicarse y no caer en la palabrería del común, igualmente lograr así que no se filtre la información. Cuando nace la edad moderna, se tenía un concepto de Hermenéutica que era más que todo la búsqueda del sentido interpretativo desde la raíz etimológica de las palabras de ahí es que nace la filología, pero también la apertura a que el texto no sólo tiene un sentido que tiene toda una arqueología y una genealogía. De lo anterior, A esta época histórica, le podríamos acuñar el concepto de Hermenéutica del filósofo Fernando Romo Feíto que es: “la Hermenéutica pretende interpretar correctamente el discurso ajeno, luego presupone el juicio sobre su autenticidad que lo da mediante la crítica que por su parte sólo puede juzgar mediante la interpretación de los testimonios que dispone” (18) Que nos deja entrever, que el objeto a interpretar busca básicamente su análisis para comprender el origen de su creación y así confrontarlo con su contexto, para luego lanzar una pregunta que indague por su explicación. La Hermenéutica contemporánea, se dedica a buscar sus sentidos desde varias vías, pero las más significativas son las siguientes: “La Hermenéutica tiene como función la universalidad de la comprensión interpretativa, no como método alternativo sino como rasgo ontológico del ser humano que la moviliza la existencia “(Gutiérrez, 2008) “La Hermenéutica se volvió la koiné filosófica de la Filosofía contemporánea, ya que ha constituido una de las posiciones filosóficas, hoy en día más difundidas. Y es o pretende ser una de las formas de racionalidad con mayor éxito en el campo de la racionalidad de las ciencias” (Vattimo, 1994)

UNA APROXIMACIÓN AL CONCEPTO DE IMAGEN

Se sobreentiende que las imágenes, son las representaciones icónicas que tenemos respecto algún objeto según nuestra perspectiva humana, pero en especial desde la experiencia que hayamos obtenido con él. Pero sin embargo, también puede ser una imagen, un símbolo para representar el significado que le damos a una palabra o a un concepto para demostrar la viabilidad de una propuesta de pensamiento. Ejemplo de esto es la publicidad que utiliza como incentivo imágenes que lean los actos humanos para que el cliente se convenza que debe comprar “x” o “y” producto. Pero en el caso de la Hermenéutica, ella mira las imágenes como medios de comprensión de una sociedad o cultura y buscar sus orígenes para poder interpretar y explicar desde la comprensión ¿Por qué o para qué de sus distintas formas de pensamientos sobre determinadas cosas? Fernando Zamora, nos plantea que las imágenes: “Son operaciones simbólicas que no pasan por el control de las palabras como lo mitogramas y pictogramas, los vitrales, estatuas(..). Sino que son unidades de sentido que explican mediante un gesto una palabra” (96) Lo que deja entender el autor, es que una imagen a pesar de estar atravesada por planos de pensamiento a través del significado y del significante, su sentido es determinado según su finalidad, de lo contrario no tendría sentido. Si miramos el concepto de imagen en la antigüedad desde Platón y Aristóteles se decía que todo lo que era Mimesis era falso, puesto que le creaba al observador una ilusión sobre algo que él no podía percibir o no era real. Y porque en algunos casos, lo creaban él para ir del mundo real. Desde lo psicoanalítico y cultural, ellas nos ayudan a la comprensión de los individuos, puesto que como seres humanos somos una cadena de imágenes que constantemente evocamos para confrontar día a día lo que pensamos y sentimos en lo que idealizamos. Seguidamente Deleuzze nos plantea que el pensamiento nos forma imágenes según las necesidades que tenga cada sujeto, de esto el origen del concepto Deleziano de imágenes de pensamiento.


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Que se explica de la siguiente manera:

“No es algo que se ofrezca explícitamente, ni puede deducirse de los conceptos de una filosofía. De supuesto tácito, responde más bien a un tipo de orientación del pensamiento que, difícilmente visible y enunciable, es sin embargo lo que hace visible y enunciable aquello por lo cual el pensamiento va a ser afectado en un momento determinado” (Roca, 2007.pág.1) Esto lo que nos suscita, es que son las imágenes de lo creado en el pensamiento, las que nos forma los juicios; acá ya comprenderíamos que la labor de la imagen es colocar visible lo ficcional para confrontarlo en el mundo y así enunciarlo de forma útil según el momento histórico indicado. No obstante también el profesor Diego Lizarazo Arias, nos dice: “las imágenes pueden verse como construcciones cruciales de los pueblos y como figuraciones en las que se cristalizan las cuestiones esenciales para las colectividades” (151) Esto lo que nos muestra es que el pensamiento tiene imágenes dogmaticas que se van desarrollando a lo largo de la historia de las civilizaciones, tal y como lo plantea Deleuzze en toda su propuesta filosófica. La labor de la Hermenéutica de la imagen es darle distintos sentidos a las perspectivas por la que se mira esa imagen, y su constante observación sea en términos Gadamerianos una celebración que cada día siempre optará constantemente un significado diferente dentro de la interpretación de los sujetos sociales y culturales. Debemos tener en cuenta que muchas veces esas imágenes culturales y sociales que la hermenéutica cada día está interpretando para darle un nuevo significado desde el albor de las teorías interpretativas, “el lenguaje es menos hablado por los hombres que hablado a los hombres en el seno del lenguaje en medio del logos que ilumina al hombre cada día que viene al mundo (Lizarazo, 290) Por esto, las imágenes son las escrituras del silencio, puesto que ellas nos dicen las historias de los pueblos además dejan entrever si se encuentran bajo la mirada del progreso, evolución o atraso en lo social, cultural, económico y político. Del mismo modo, el profesor Fernando Zamora, nos dice: “las imágenes son las que nos muestra las apariencias reales e imaginarias de los sujetos para ver los cambios esenciales que no pueden ir separados de un lugar y contexto de aparición. Si estas cambia en éste sentido, también el objeto del cual surgieron se transforma desde el sentido” (96) Esto se justifica porque cuando movemos algo de un lugar su mirada va cambiando constantemente debido a la carga cultural tan grande o demasiado bajo. Pues “la cultura es un conjunto complejo que incluye conocimientos, creencias, arte (…) según las capacidades o hábitos adquiridos por el hombre miembro de la sociedad” (Lizarazo, 154) LA HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN Y SU INCIDENCIA DENTRO DE NUESTRO ENTORNO La razón de la Hermenéutica de la Imagen, es porque mediante ella podemos tener una mayor comprensión de la historia y de los hechos que surgen en torno a ella. Porque como no lo plantea Gustav Droysen: “La Historia es la comprensión e investigación del ser devenido de restos, documentos, fuentes y monumentos. Aunque no vayan ser los documentos, los que testimonian el pasado sino los momentos, pues ellos dicen una verdad que vive en el tiempo” (Cuesta, 1991) De esto deducimos que una hermenéutica de la imagen no es tanto para el diseño de una campaña, valla publicitaria, comercial de tv o empresarial, sino que ellos sean el referente para comprender e interpretar la existencia humana. Ya que esta es la más profunda de las hermenéuticas, porque analizar de manera muy profundas y a realizar preguntas para ver

¿Cómo llegamos donde estamos hoy en día?

Desde las artes plásticas, el profesor Javier Domínguez nos plantea que la Hermenéutica de la Imagen: “Es el puente que acerca y distingue a la imagen de su rasgo visual y sea más bien metáfora donde el sentido no sólo será icónico sino objeto de interpretación”. (2) Si la imagen adquiere la figura de metáfora, no sólo será más valioso sino que su significado será más plurívoco, lo que se belleza siempre se preservará en la tradición histórica por lo cual se utiliza la siguiente perspectiva para su uso conceptual: “el sentido y el valor que en ella se expresan, y por ello lo importante será la capacidad que tengamos para construir sentido, para crear los valores que expresarán nuestras verdades. La verdad no es, acontece como resultado de un cruzamiento de fuerzas, y es ante todo producción de sentido y de valor” (Vásquez, 2007)


La biblioteca de Juan Esteban López Agudelo HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN La imagen es una cadena de sentidos, porque ellas simbolizan las palabras que queremos expresar y no decimos a nivel oral o escritura. También son el medio más fácil para conocer a un sujeto en un determinado, porque en ella, nadie está predispuesto sino que es auténtico, debido a que está acompañado de sus prejuicios o se coloca en algunos casos, la máscara que desea mostrar según las necesidades o simplemente ficcionamos en el Mundo real.

EL CANON DE LAS IMÁGENES DESDE LA PERSPECTIVA DE BLANCA SOLARES

La imagen como reproducción (copia o signo): resultado de un acto de representación e interiorización del contenido de la experiencia de su significado. Tal es la definición de la imagen sostenida por una larga tradición teórica que la asocia a la prolongación o reviviscencia de una intuición sensorial previa o preconcebida. La imagen percibida está pues siempre vinculada y especificada con relación a imágenes mnésicas anteriores e imágenes anticipadas sobre las que se apoyan las futuras representaciones de la experiencia. En ese sentido el presente es siempre mentalmente inseparable del pasado, es decir de un conjunto de “imágenes” en sentido estricto o representaciones en ausencia de referente, incluso cuando la percepción sea primero

La imagen ficticia (alegórica): La imagen, por su distancia con respecto a lo real, activa significaciones nuevas o proyecciones que más allá del sentido literal propio de los referentes empíricos, actúan en el sentido de una especie de alargamiento de las imágenes tendientes a la ensoñación. Están vinculadas con el recuerdo, los afectos, los deseos o verbalizaciones poéticas que obligan a la consciencia a ponerse en contacto con el campo de lo irreal constituido de percepciones del pasado y elementos impresos en la experiencia. En este nivel se perfila ya más nítidamente el campo activo de la autonomía del flujo imaginante. El onirismo, incluso mínimo, se deriva del mundo percibido y, sin embargo, dota a la imagen de una doble función, tanto de máscara de lo real puesto que la esconde o la reemplaza libremente; como de espejo, en tanto que fija los estados psíquicos del sujeto.

La imagen arquetípica: es la que parece tener una vida propia e independiente del sujeto que la encuentra y la percibe. Es una suerte de fuerza o vivero de producción de contenidos visuales e ideales a la vez. Embriones de sentido, sus imágenes viven de ellas mismas a tal grado que la consciencia no puede penetrarlas sino parcialmente, dejando siempre en reserva fragmentos de su potencialidad. Algunas de esas imágenes son el sol, la cruz, el cetro, la copa, etc.


La biblioteca de Juan Esteban López Agudelo HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN La Hermenéutica de la imagen, según el profesor Javier Domínguez, es la que nos brinda: El espíritu de la crítica, para recuperar la autentica dimensión de la experiencia del arte desde la dimensión comprensiva y así ver su lugar natural en el mundo de la vida o de la praxis humana. Y en segundo lugar comprendiendo actitud de integración juiciosa del arte desde el pasado y sus orígenes culturales diferentes a las condiciones de vida en nuestro mundo actual (3). Lo que nos deja entrever es que la vida a través de la pintura, expresa eso que no es capaz de decir a nivel oral o escrito. Y en esas representaciones lo expresa de una manera tan profunda que ello configura toda la tradición de la existencia de una persona dentro de un contexto histórico, social y cultural. Además de lo dicho en el siguiente texto, podríamos decir que el concepto de la diseñadora Carol Liliana Guerrero que plantea: La creación de una imagen, requiere de una intención que nace de una interpretación o la apropiación de una idea o un texto y un acto de producción ligado todo ello a la sensibilidad y la poética del autor. Se producen obras que pueden tener una manifestación visual en la que ellos mismos están implicados, obras que desde algún punto de vista son personales y es la identificación del público con el sentido de la obra la que crea un puente de comunicación; de tal forma que el intento artístico puede ser comprendido o no por el público, o puede esperar a que el tiempo permita su interpretación. (Guerrero, pág.1) No es para nada desacertado, puesto que la imagen abre y cierra mundos para que el observador expectante de ella, busque constantemente la pregunta para indagar a cerca de esa apertura o dogma que se abre o cierra en torno al misterio interpretativo. LOS ELEMENTOS INTERPRETATIVOS PARA LEER UNA IMAGEN. COMPRENSIÓN: es la búsqueda de los sentidos interpretativos que tienen los textos, pero en especial es la capacidad de asimilación que se tiene respecto a lo que se va a interpretar. El profesor Diego Lizarazo nos dice que el concepto de comprensión alude a la “identificación de unas estructuras y códigos de articulación y organización de una u otra forma consistente” (166). En otras palabras la comprensión es la que nos da la ruta a la hora de realizar el ejercicio interpretativo, pero en especial nos devela los rasgos comunes y principales, por los cuales podemos lanzar una pregunta que es el eje de búsqueda de sentido en la lectura panorámica. En el caso de la Hermenéutica de la Imagen, los elementos para buscar el sentido de las imágenes se dividen en dos clases: nivel de producción material de la imagen o por las estructuras de la imagen. Lorenzo Vilches, semiólogo español es quien nos demuestra esta teoría de la siguiente forma: Los elementos del nivel de producción material de la imagen: son los que originan la imagen como son el color, tonos, líneas y formas para darle un significado y significante, y así generar una forma concreta de lectura, lo mismo que la constitución de un código. Y se divide en la siguiente forma para su lectura:  ELEMENTOS DIFERENCIALES DE EXPRESIÓN: es cuando se mira la imagen desde su trazo, punto, líneas, círculos y triángulos, lo mismo que las manipulaciones del volumen y la densidad de sus superficies. En general, esta mirada se aplica mucho en las secuencias cinematográficas o publicitarias para captar el mensaje.  EL SINTAGMA DE LA IMAGEN: tiene como finalidad separar la imagen de lo verbal, según las capacidades del lector al que van dirigidas. Esto se da más que todo en la televisión, la música, las artes plásticas y en la fotografía. Para que no se mire tanto el texto o lo dicho por el personaje sino la forma de la representación de la imagen. En cambio la segunda división que es el nivel intertextual de la imagen: son las operaciones textuales que buscan retomar los elementos propios de una época o contexto histórico específico para adaptarlo a nuestro tiempo, pero con otra finalidad. Ejemplo de esto son las películas, los programas de televisión y en la publicidad para la recuperación de símbolos que se han perdido. Las subdivisiones del nivel intertextual de la imagen:  Estructuras: busca mirar los matices que forman los colores o las expresiones que hay dentro de la representación icónica para buscar su sentido desde allí. Su variación significativa cambia según la perspectiva desde la cual se mire la representación desde la oposición derecha- izquierda / alto –bajo.


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El contraste y el color: el primero se mira desde el efecto de reproducción o producción de la realidad. Y la diferenciación de los objetos que se dan mediante los actos humanos en la fotografía, más que todo. Sin embargo, dentro del color, se mira son las cargas simbólicas que el autor de la imagen desea mostrar a través de ella. Para eso es importante comprender el significado de cada color según nuestras culturas sociales.  La Escala: Es la que determina los aspectos según el modo espacio- tiempo que el lector desee mirar en la imagen desde tamaño, distancia y objetivo para comprender los planos humanos enfocados LA INTERPRETACIÓN DENTRO DE LA HERMENÉUTICA DE LA IMAGEN Es el sentido que le damos a un texto según la pregunta que le hacemos mediante nuestro diálogo con la tradición. De lo anterior según Carlos B Gutiérrez: “las interpretaciones son categorías universales, porque la vida justamente es un proceso interpretativo de ella misma, mediante esquemas de perspectivas y horizontes propios de nuestros intereses para conservarnos humanos y ascender en la escala del conocimiento”. (10) Ya que toda experiencia interpretativa parte de los elementos previos que tenemos en torno al objeto a conocer mediante la interpretación. Pero también ella es quien nos ayuda a complementar nuevas cosas después del diálogo para interpretar. Del mismo modo, Carlos B Gutiérrez asevera: “La interpretación, no es un recurso complementario de los rasgos del ser humano para movilizar y articular sentido en el mundo de las realidad y hechos del lenguaje” (23) De lo anterior lograríamos decir que Cuando interpretamos buscamos generar un lenguaje para comprender la tradición, pero en especial tenemos en cuenta, todo el recorrido para elaborar nuestra propia teoría. EL PAPEL DEL CÍRCULO HERMENÉUTICO DE LAS IMÁGENES El círculo hermenéutico es la pluridiversidad de interpretaciones que puede tener un texto en torno a su sentido, pero en especial, es el medio que nos ayuda para obtener no sólo un significado sino diversas formas de utilización de ese significado en otras áreas del Saber. Para que la interpretación no se quede en el plano reflexivo, sino que ella también sea un cimiento para una teoría que sea a la vez práctica para un conocimiento de las ciencias sociales y humanas. Gadamer, nos plantea: El círculo hermenéutico, no es, pues, de naturaleza formal; no es subjetivo ni objetivo, sino que describe la comprensión como la interpenetración del movimiento de la tradición y del movimiento del intérprete. La anticipación de sentido que guía nuestra comprensión de un texto no es un acto de la subjetividad sino que se determina desde la comunidad que nos une con la tradición. Pero en nuestra relación con la tradición, esta comunidad está sometida a un proceso de continua formación (362-363) En otras palabras, aplicado a las imágenes, el espectador cuando emite una interpretación o juicio en torno a ellas, es porque ya antes sabia el canon estético que el artista representaba, pero que a medida que pasan los años y su formación dentro de una tradición va acrecentándose, sus interpretaciones y juicios se van complementando con nuevas perspectivas para que no sólo sea una sola sino diversa. Y en especial, muestre una mayor comprensión objetiva y subjetiva de lo que desea indagar. Adicional a lo anterior, Romo Feíto en su texto Hermenéutica e Interpretación, nos dice: “el principio del circulo hermenéutico es comprender en función del todo y éste en función de las partes, y que el todo se defina por su corpus, que es el sentido unitario y perspectiva del conjunto” (15) En relación con textos e imágenes podemos decir que desde esta mirada crítica del circulo hermenéutico, no es tan importante una variada cantidad de interpretaciones, más bien es tratar de mirar detalles para buscar desde elementos como la técnica, la composición, la estructura y las perspectivas como el circulo del texto. Para concluir, debemos tener en cuenta que las imágenes como actualmente las vemos no simplemente medios de entretenimiento, ellas nos suscitan el medio para crear mundos ficcionados o reflexiones de los mundos reales, dentro de los cuales vivimos nosotros como expectantes de una cultura consumista que busca básicamente en ella también un medio de manipulación, sin saber que allí hay toda una carga emocional bastante fuerte por los mensajes que poseen las técnicas en sus diversas miradas para dar un significado. BIBLIOGRAFÍA • Lizarazo Arias, Diego. Hermenéutica de las Imágenes: Iconos, Figuraciones y Sueños. México: Siglo veintiuno editores, 2004 • Gutiérrez, Carlos B. Ensayos Hermenéuticos. Bogotá: Siglo veintiuno editores, 2008. • Guerrero López, Claudia Liliana. Exploración hermenéutica de la imagen ilustrada: El objeto en la Ilustración Contemporánea. Escritos en la Facultad Nº 14 (2006). • Domínguez, Javier. Estética, Hermenéutica y Hermenéutica de la Imagen. La Articulación de Imagen y Lenguaje en Hans Georg Gadamer y G. Boehm. Medellín: Estudios de Filosofía. Números 15-16. Universidad de Antioquia. Febrero- Agosto. 1997. • Feíto Romo, Fernando. Hermenéutica e Interpretación. Barcelona: Anthropos, 2007. • Cuesta Abab, José Manuel. Teoría Hermenéutica y Literatura. Barcelona: Visor, 1991. • Gadamer, Hans Georg. Verdad y Método, Sígueme, Salamanca: Sígueme, 1977 • Solares, Blanca. Apuntes para una hermenéutica de la imagen. Capítulo publicado en, Pablo Lazo Briones (comp.), Ética, hermenéutica y multiculturalismo, Universidad Iberoamericana, 2008. • Vásquez Rocca, Adolfo. La Imagen del Pensamiento en Gilles Deleuzze; Tensiones entre cine y filosofía. Revista Observaciones Filosóficas - Nº 5 / 2007 • Vilches, Lorenzo. Lectura de la Imagen. Barcelona: Editorial Paidos. 2008.


Entre lineas delineando ...placer MORU*S

SIN METAFÓRAS Noche callada Apenas llovizna El aire acaricia los árboles Meciéndolos suavemente En el jardín las rosas duermen Desprendiendo su aroma nocturno Los pequeños grillos Apenas se escuchan No quieren interrumpir el momento. El marco perfecto para soñar… Para que inspirada mi mente divague Construyendo metáforas Plasmando bellos poemas Que no tengan límites Aspirando el olor de la rosa Sintiendo el aire acariciarme Mientras la lluvia me baña.. Cuantas letras tejería yo esta noche Si su magia me envolviera Sin embargo egoístamente cierro los ojos Contengo mis sentidos… Hoy solo quiero pensar en ti Sin metáforas ni similitudes. Solo tu imagen en mi mente Bebiendo la ambrosia de tus labios Recorriendo tu espalda… Lentamente con mis, manos Sentir como mis venas se dilatan Escuchando a mi corazón desbocado... Cuando tus dedos... Dibujan mi cuerpo… Mientras tu alma me embarga.. Cautiva… De tus caricias De tus besos De tus brazos Saciando al sed de mi alma Solo quiero pensar en ti Solo quiero Viajar en tu mirada. Egoístamente te quiero mío Antes que llegue la alba… RD(MORU*S) ©

Mientras te espero* Te escribiré cada noche, Te escribiré para amarte, Te escribiré para buscarte, Te escribiré para encontrarte, La distancia no existirá… Sentirás mi piel tan cerca Que no me olvidaras. Sin escucharme, Sin tocarme Cada noche serás mío Te poseeré con palabras Te llenare de placer Conjugare cada letra Beso a beso sobre tu piel Recorriéndote palmo a palmo Hasta encontrar el verbo Que te haga enloquecer Sintiendo tu cuerpo Vibrando de placer Te haré el amor Serás mío Hasta el amanecer Beberás mi aliento en cada letra Entraras en cada poro de mi piel El éxtasis será El final de un poema Lleno de fantasías De pasión… Locura y amor. Que se dispersara en las estrellas Te cobijara cada noche Ondulando tu piel. Mientras te espero… RD(MORU*S) ©

-- Delirio

Bajo sabanas blancas bosquejo senderos manos vestidas de amor y sueños, labios cubiertos de tus ansiedades. Caminando voy..despacio..sedienta haciendo florecer nuevos deseos, flotan imágenes y pensamientos atizando el vibrar de mi ser interno… delirando por tu piel… el roce de mis versos. RD(MORU*s)

RD.... Estaré contigo por donde tú vayas te daré mi mano…volaré contigo libaré tu miel cuando tu me beses, morderé tu labios como fruta fresca. En la primavera que prometen tus brazos mirare tus ojos como vez primera, sentiré tus manos resbalar mi cuerpo temblaré de nuevo como adolescente. Vibrara mi ser al sentirte mío diremos palabras tiernas la oído, al final del día miraras mis ojos me darás un beso… me dirás te amo… tomaré tu mano…viviré en ti.. RD(MORU*S) ©


Entre lineas delineando ...placer MORU*S

& LIZ CARREÑO

DESATAME... AMOR........ VOYEURISMO BOMBON DE CHOCOLATE Esta noche vengo a buscarte Seduces mi mirada porque necesito mirarte otra vez Desata la cinta de mi cabello…. invades el olfato, y es que nunca es suficiente… Deja que caiga sobre mi espalda dentro de mi boca Cierro tus párpados con mi boca Déjate seducir por el brillo de mi mirada. te derrites sutilmente, en esa primer caricia que llamamos Desata la vestidura de mi cuerpo… mis glándulas evocan beso de mi alma… un océano de deseos. ese que te versa, ese que te vuelve Deja que muestre sin recato mis secretos Afrodisiaco sabor mío. guardados… que noche y día yo anhelo Ruego por tus manos, Déjate seducir por mi desnudez, por mis dibujo en mis horas, tu calor y tus manos, encantos. una y mil formas de comerte. pero no en mí es donde las quiero Desata la pasión que contengo…. Acariciarte con mis labios sino en ti… en tu piel. Deja que tus labios toquen los míos… lamer tus contornos lentamente, Quiero verte en el silencio del deseo Déjate llevar por el vibrar de tus manos revoterminándote a mordidas, rozando al borde de un orgasmo infiniloteado por mi cuerpo. derramando en mi boca to. Desata las fantasías, que llevamos dentro… del licor de tus placeres. Así que no abras los ojos, Deja que sienta las llamas de tu fuego… Al final es un orgasmo sólo siente las sombras, el delirio Déjate bañar por la nieve de mis pechos, beSaborearte en mi mente que agita el aire al ritmo del estímulo. biendo el elixir de mis besos… con ganas de tenerte Hoy tenía que observar de nuevo Desata el éxtasis de nuestros cuerpos… en mis manos, en mi boca como inclinas hacia atrás la cabeza Deja que las sabanas resbalen al suelo… oh¡ bombón de chocolate y te deslizas en la silla con las piernas Déjate llevar por el vaivén, la sincronía de te deseo …en mil formas separadas. nuestros cuerpos… nuevamente Entreabres los labios Desata el impulso, de llegar al paraíso… RD(MORU*S) © y sé entonces que te acercas a la orilla Deja que te haga de mis brazos prisionero, de mi playa quémame con tu aliento que esperaba encendida a ser bañada Déjate llevar al paraíso de mis adentros, conSigue …sigue por tus olas de nácar. tigo quiero conocer el cielo. Cuando te encuentres muy cerca Te contemplo inmóvil, Desata la calma que ambos queremos… muy cerca de mi rostro cual escultura húmeda y brillante. Deja que mis ojos te abracen, sintamos el sume cubrirás de sonrojo Sonrío y aún sin irme ya pienso en redor de nuestros cuerpos… no preguntes por que gresar más, Déjate invadir por la magia, el silencio…que sigue…sigue si continúas cerrando los ojos cuando prosigan lentamente nuestros besos. Si el sentir te provoca te beso. RD(MORU*S) © posar tus labios en los míos LIZ CARREÑO embriágate de mi esencia de mujer siente mi vibrar sigue…sigue Si al final te preguntas el por que en mi quieres navegar encuentra mi mirada aduéñate de mis sueños busca sin palabras motivos,anhelos Sigue..Sigue… Te deseo RD(MORU*S) ©


Ficción Humberto Dib

LA HORA -Quince horas, treinta y cuatro minutos, diez segundos.

-Perdón, no entendí. -Quince horas, treinta y cuatro minutos, veinte segundos. -Bien. -¿Me escuchó ahora? -Eh… sí, pero… ¿no es usted una máquina? -Ciertamente que no, ¿lo es usted? -No, claro. -¿Y por qué habría de serlo yo? -Bueno, porque… porque marqué el 113 para saber la hora y todos sabemos… -¡Todos sabemos, todos sabemos! Estoy cansada de no ser importante para nadie. -Discúlpeme, no quise ofenderla… -No se preocupe, no me ofendió, es que últimamente me siento un poco sola. Le confieso que no suelo hablar con los usuarios, pero su voz me resultó tan agradable que cuando dijo que no había entendido, quise asegurarme… -Tú también tienes una voz hermosa, por supuesto, de no ser así no te habrían elegido para este trabajo. ¿Cómo te llamas? -Inés, ¿y usted? -Horacio, pero no me trates de usted... -Horacio, ¿con quién estás hablando?- lo ametralló su esposa. -Con nadie, mujer, número equivocado- respondió tapando el auricular y rascándose la calva, enseguida cortó. Para qué iba a complicarse la vida con explicaciones extrañas. Pero ni bien su mujer salió de la cocina, volvió a marcar el 113. - Quince horas, treinta y siete minutos, cuarenta segundos. -Hola, ¿Inés? - Quince horas, treinta y siete minutos, cincuenta segundos. -¿Me escuchas? Soy yo, Horacio…Otra vez no entendí. -Quince horas, treinta y ocho minutos, cero segundos- continuaba la voz impersonal e implacable que, desde el otro lado de la línea, le confirmaba que ya había pasado su hora. Humberto Dib

COMO DE GOTAS METÁLICAS

Un sonido agudo (como de gotas metálicas) llega a mis oídos sin ningún obstáculo, mientras que la luz de la mañana invade el cuarto y me abre los párpados contra mi voluntad. Dos voces masculinas se escabullen por entre los bips y -poco a poco- van construyendo una realidad en la que los murmullos se vuelven palabras y se encadenan en un idioma que ahora reconozco. Entonces aguzo el oído y escucho “alguien debe decírselo”, pero una punzada debajo de la rodilla me desconcentra y ya no entiendo nada más. Cuando intento llevar las manos hacia allí, noto que tengo los brazos escayolados y que no alcanzo a tocarme. Entonces miró alrededor y se desvenda la obviedad: estoy en un cuarto de hospital. El único sonido que percibo es ese maldito pitido que se acelera como si escoltase la llegada de la verdad. No recuerdo qué sucedió y ruego que nada me lo haga recordar, sin embargo, un fuerte dolor en el pie izquierdo me traiciona y hace que varias imágenes se derrumben sobre mi cabeza y me lleven hasta la escena en la que tres bomberos me cortan las piernas para sacarme de la cabina del auto. No, por favor. Tengo que levantarme y caminar y abrir la ventana y respirar aire fresco y detener ese maldito sonido, ahora llano, que sentencia mi destino. Finalmente, decido que lo mejor es quedarme inmóvil en la cama, volver a cerrar los ojos y suplicar que el verdadero despertar no tarde en llegar. El pitido ya no me molesta. Humberto Dib


Cuento Ricardo Vides

EL REPARADOR DE ESPEJOS (Cuento) En una ciudad lejana, de un país lejano, muy cercano a lo inverosímil, vivía un pobre y feo príncipe. Príncipe porque para la mirada de una madre, al hijo nunca se le deja de ver con el corazón. Pobre porque para pocas propiedades, contaba sólo con una: las calles de esa ciudad, recorriéndolas desde siempre junto a su progenitora. Feo porque, ¿qué mujer se iba a fijar en alguien que no poseía ni siquiera una cama propia donde caer muerto? Para la madre y el hijo no existía otra posibilidad que hospedarse, a la noche, en los dormitorios para los desamparados donde nadie paga un céntimo. En esas andanzas de la pareja familiar, una mañana al enseñorearse el sol y aclararse el día, Pablo, nombre con el cual le reconocían quienes lo frecuentaban, mientras se distanciaba un poco de su madre, pero sin perderla de vista, atrajo su atención un brillo en el suelo que cambiaría su destino posteriormente, pero que en ese momento le alegraba los ojos con una agradable sorpresa: Eran dos monedas, sí dos monedas con las cuales podría costearse dos comidas, una para su madre y otra para él. Feliz, iba a emprender veloz carrera cuando sintió que alguien lo estaba observando… -Qué suerte tienes hijo, te has levantado con el pie derecho hoy-le dijo una anciana. No creo en la suerte le contestó Pablo, pero una fuerza interna le animo a obsequiarle uno de los dos hallazgos; además de sonreírle, tomándole suavemente deposito una moneda en la palma de su mano izquierda. -Eres muy generoso y en recompensa a tu bondad, la vida te premiará con una extraña facultad que deberás descubrirla tú mismo. Pablo únicamente pensó: ¿Qué podrá darme esta señora, si es igual de pobre como nosotros?, y se encaminó en dirección a su madre. Las semanas transcurrieron trayendo consigo el olvido, y a causa del intenso frío que hizo titilar hasta a las luces del cielo, la madre de Pablo amaneció sin vida, pero marcándosele el rostro de una quietud envidiable. Pablo se quedó solo en el mundo, y sin que nadie se diera cuenta de su tristeza, allá en el parque de las ilusiones donde van de paseo las madres con sus hijos, detrás de un árbol de manzano lloró para desahogar el dolor que le causaban los recuerdos. Después de las primeras lluvias, cuando brotan las cosechas naturales, a nadie se le antojaba cortar y saborear los frutos del árbol de manzano porque eran insípidos y sin gracia, como el corazón de un hijo que ha perdido a su madre. Los niños creen en lo que ven, no saben de amarguras o sinsabores, y cuentan que la inocencia de un infante recogió una manzana que había hecho caer la fuerte brisa del viento, pero su hermana mayor le dijo: -No la muerdas porque no sirven, han sido y siempre serán insulsas… -Mentira, está roja, eso quiere decir que ya maduró, tú lo que quieres es engañarme y quitármela… El pequeño no le hizo caso y la probó, deleitándose por la dulzura que emanaba de la rica manzana. Aseguran los que narran esta historia que desde esa ocasión los frutos de ese árbol ya no fueron vilipendiados por inútiles, sino esperados con ansias para degustarlos por los visitantes del lugar; pero este es otro relato, prosigamos con Pablo, quién, si la fortuna le había sido adversa todos los días de su existencia, ya no tenía nada de que asustarse y decidió marcharse de la ciudad; su madre le había enseñado a no detenerse, porque el espíritu se va y las cosas quedan…. Cubierto del oscuro manto del anochecer, arribo Pablo y rápidamente se enteró del rigor de aquella nueva urbe, fue prendido y hecho prisionero, porque no toleraban personas ajenas, sin oficio ni beneficio; preso además de la angustia y del cansancio, se durmió profundamente y soñó con la anciana, a la cual meses atrás le había obsequiado una moneda, quien le aseguro que él había sido elegido para reparar espejos rotos o resquebrajados, y para poder realizar ese artificio debía preparar una habitación sin testigos humanos, entrar con los pedazos de cristal, colocarlos en el piso y juntarlos como un rompecabezas, pararse frente a estos, inmediatamente se recompondrían, volviendo a su estado original. La fe obra milagros si crees… Fue lo último que escucho de la anciana.


Cuento Ricardo Vides

Los minutos tuvieron que levantarse y al mediar las horas matinales, Pablo fue llevado ante la presencia del Juez que le daría carta de domicilio si podría comprobar habilidades y destrezas en el conocimiento de un oficio. Pablo hizo memoria del sueño que había tenido y cuando su Señoría le interrogó acerca del tipo de trabajos que ejecutaba, le contestó: reparador de espejos… Esta declaración provocó risas y burlas, hasta del Juez, que por su naturaleza y cargo era una autoridad muy seria: después del momento inoportuno para la dignidad de aquella corte, arreglándose la negra toga que distingue a los funcionarios que hacen cumplir la ley, señalándole con el dedo índice a Pablo, le increpó: -Si no demuestras con hechos tal dominio, además de expulsarte de mi ciudad, mandaré a que te infrinjan cien azotes por mentiroso… Pablo solamente solicito al Juez y a los presentes en la Sala, que le prepararan una habitación totalmente desocupada, sin ventanas y con una sola puerta de acceso para evitar malos entendidos, que le trajesen un espejo roto, y que regresaría en menos de cinco minutos. Dicho y hecho! Al salir Pablo con el cristal intacto en sus manos, generó asombro y aplausos entre los concurrentes; sumado a la sorprendente reparación, el espejo resplandecía como nuevo. El juez le pregunto cuál era el secreto de tal increíble transformación, pero Pablo le contesto que no podía hacerla pública porque sería como profanar la memoria de su difunta madre, quien por coincidencia o azares del destino, poseía el mismo nombre de la también fallecida madre del Señor Juez. Las autoridades citadinas le concedieron a Pablo una casa en la esquina de una calle concurrida y de mucho comercio para que ejerciera sus dotes de reparador de espejos, ya que tal oficio daba la suficiente confianza y que garantizaría en poco tiempo, el pago del inmueble otorgado. De esa ciudad, de otras circunvecinas, y de muchas distantes, acudían multitudes para poder afirmar que habían visto con sus propios ojos, y conocido en persona al hombre que tenía el don de reparar espejos. De esta manera Pablo se enriqueció y vivió los últimos días de manera holgada, por el simple hecho de regalar bondad y compartir el enorme valor que guarda una sola moneda.

En coma. Sabes, a veces creo que estoy en coma en algún hospital que no conozco, y que todo esto a lo que llamo vida no es más que un subproducto de algún fármaco mal administrado. Me imagino a mi verdadera familia a mi lado esperando a que despierte, claro que luego me imagino a mi familia en este mundo y, no te niego, siento algo así como la tristeza solitaria de dios. Es triste pensar que todo lo que veo lo cree yo. Luego me pongo a pensar que todos los personajes de este cuento son en realidad uno solo, y que soy tan capaz de actuar como el asesino despiadado que sale en los noticieros o cómo la abuelita abnegada que a pesar de su edad sigue trabajando para sostener a sus nietos. Pero entonces aparece algo que no está en los planes, o al menos parece no estarlo, es algo que rompe de un tajo esa tela fina de espacio-tiempo neuronal inventado por un moribundo en algún hospital. Sin alerta alguna aparece alguien más, ajeno a toda la historia, totalmente fuera de mí. Entonces como si fueran dos universos que se encuentran por azar, las dos historias de los dos moribundos de otros mundos se empiezan a mezclar, me atrevo a dar como hipótesis el que las dos camas de los que andan en coma están en la misma pieza y las ondas cerebrales crean interferencia. El asunto es entonces que los dos dioses de sus propios mundos empiezan a ser personajes de otro, pero espera, acá viene lo mejor, ¡eso les agrada! Al final cuando los dos universos cerebrales colisionan cada escritor deja de crear y se entregan ambos, como locos suicidas, a la voluntad de sus creaciones. Att: Hugo A. Z.


Cuento y reflexión Mirna Elizabeth Guerrero CRÓNICA DE UNA HERIDA ABSURDA 1. Escribir de nuevo a ése que al final no tiene nombre que nunca he conocido puesto que nunca he amado suficiente Memoria del tiempo, me dicen memoria de los hechos antiguos karma o dharma, ya verá, no desespere Memoria de corazones que ardieron y tal vez ardieron como Juana en nombre de Francia o por culpa de España y su santa Inquisición o éramos los verdugos, como ahora soy verdugo de tu sombra A veces te digo, en primera persona a veces le digo, como hablándole a otro, al Otro A veces me desdigo y el Maestro me abandona: aquel maestrito de primaria y el Otro aunque el Otro siempre me perdona: lo siento en la paz que me convida el silencio cuando sucede la música y la música eterna 2. Ahora mismo me pregunto quién es por qué siempre lo he confundido con algún amigo a regañadientes de ilusiones rotas por desconfianzas sedientas de un placer sin fondo de abismos perros como perro y gato peleándose en un vacío imposible de llenar de tanta angustia de tanta sombra y sin embargo negada sombra, fantasmas de una existencia absurdamente enroscada en palabras huecas ideologías prestadas para darle sentido a los caminos que siempre fueron PRESTADOS e impresentables, huellas ajenas y de pronto caigo en la cuenta de que todo es prestado que me han vaciado para que vuelva a ser un receptor de Luz un candelabro azul pero con poemas rotos, pétalos sueltos y amapolas al rojo vivo de una pasión incontenible que se presiente y el volcán es necesario, dicen aunque te sepulte con su cenizas aunque el cuerpo quede reducido a piedra

Mis palabras, gusanos que mueren antes de transformar su adn son No las quiero mirar mientras mueren poéticamente y sin amor No las quiero Dadme, como dijo Neruda, todas las voces humanas, las que descarto por imperfectas y feroces, por ser impúdicas, por ser…ser! Dadme la partitura de una sinfonía oscura: de donde viene la Luz naciendo de ese dolor pariendo Casiopeas de ese dolor ajusticiando egoísmos Doy a cambio todas las posibilidades de nacer que han quedado a merced de una sola mariposa: Monarca soy, rey sol y reina luna. En la comarca de la Ternura habito, dije Mariposa que soy -cuando Lao Tsé nos sueñaMirna Guerrero. Santa Fe, Argentina. Email: mirnaguerrero@hotmail.com 10.05.2012 *dedicado a Octavio Paz, mexicano y a Silvio Rodríguez, cubano. A Lao Tse. (Permitido publicar con cita de fuente) http: //mirnaalkymistaguerrero.facebook.com


Cuento y reflexión KhayamaozAops Gonzalo Torres Libros y Explosiones KhayamaozAops

Había perdido la mitad de mis honorario, no precisamente en algún juego cartas del cual me considero un adicto, al parecer el bolsillo de mi terno se había roto y la mitad de mis honorarios con él. Lo había llevado a la tintorería, no hacia más de un mes, el color azul siempre suele ser mucho más limpio, aquella tarde además de dejar mi ropa en la tintorería, compre un libro, en realidad debía hacerlo, no me parece bien decirlo, porque no soy un buen lector, si un buen vendedor de publicidad, mi trabajo de toda la vida. Me preguntabaporque compre Ulises de Joyce, titulo por lo demás conocido, solo producto de mi próximo cliente MilliSanders, en realidad leer una novela en la que hubo un antes y un después en la literatura sabia de antemano, no seria una tarea fácil, el día durante la mañana había sido caluroso, había sido uno de esos días, llamados terribles, hasta por el tipo del tiempo en la tevé, apenas cruce el pasillo hasta el living, mi hijo se levanto y me dijo, que hoy es un día histórico, nada más y nada menos, porque estaba de cumpleaños, en realidad nunca he creído eso, gente que pensaba igual me solía topar en la universidad, a cada paso, los encontraba engreídos, creo fue un verdadero castigo, las palabras que salieron por su boca, lo observe un momento, deje el regalo en la mesa y me fui a mi habitación, al final del corredor, además de terminar mal, la otra noche con mi mujer, pensaba ahora en mi hijo, también se había alienado con los planetas de retorcidos pensamientos, que tenia su madre, nunca he sido una belleza, para andar entusiasmando a mujeres y parece que esa ultima pelea, iba para la separación. Comencé el libro, con la acidez que me venia de la presa de pescado, que había probado en el almuerzo y se suele mover algo, en el interior de mi estomago. Telemaco era la historia que a las tres de la mañana y con varias lagunas se trataba de centrar en mi cabeza, solamente un café con bastante azúcar, me devolverían algo, el gusto de la lectura y el sueño que comenzaba a hacerse irresistible. Apague todo y me dormí, quizás en los brazos de Joyce, de telemaco, no lo sé, lo único que tenia presente que ese solo día de bloomerd o día del juicio,(bloomerday), para mi debía comenzar bien, deje avanzada las paginas pero, mejor volver a releer, porque según muchos,la señora Sanders era una meticulosa lectora, de esas casi impagable y era lo que menos necesitaba, pagarle a alguien para que la leyera por mi, mis ventas de publicidad, me tenia una rumba de cuentas y el esfuerzo debía servir, para bajar tan abultada situación. En la mañana mi mal cometido en la cocina,había dejado esta, en la miseria por no preocuparme antes, uno de los quemadores salto incrustándose en el techo,el tubo de cañería se había trasformado en una especie de bazucar, y me costó un par de horas sacar el quemador del cielo falso de la cocina. Llegue a la oficina, a las 9:30 y a esa hora tenia la notificación del juez, la separación si o si a tribunales, un ligero apetito se dirigió al interior de mi estomago, los próximos 30 días debía averiguar recetas de cocina mi mujer no lo haría más mejor seria comenzar. Un par de panes dulces y dos tazas de café con leche, terminarían por dejarme operativo, para caminar las ocho cuadras, desde mi oficina a los tribunales, seria un placer encontrarme, con mi mujer nuevamente y mi suegra, me preguntaba porque no le hice caso a mi intuición, siempre me había agradado más la madre de mi mujer,bueno cosas del destino, saque mi maletín comercial, unos cuantos papeles de la gaveta dentro y a la calle. Me faltaba media cuadra para llegar, cuando tras mio, en mi espalda, cerca del pulmón siento algo que me punzó y estas palabras, esto es un asalto, no hagas nada, sino no vives. Allí me paralice, mis músculos parecen a ver dejado su lugar, me moví al compas de los pasos que me guiaban atrás y un miedo horrible paso por mi cabeza, como una especie de cinemascope, nunca antes me había sucedido algo así, el rostro de mi captor, no lograba verlo y seguimos avanzando, hasta una calle lateral, a los tribunales. Después subir las escaleras, en donde en ningún momento pude ver su rostro, ni siquiera, trate de hacer algo, en cualquier momento se podría descargar la pistola, que nunca salió de mi espalda, hasta que fui arrojado en esta habitación. La habitación estaba a oscuras,ninguna luz que me diera noción del tiempo. Al día siguiente encontré un par de velas y dos paquetes de cereales y tres fósforos.


Cuento y reflexión Grupo Letras Simbólicas Gonzalo Torres Encendí las velas y me encontré con varias gavetas con libros, no estaba asustado a pesar que sabia, que algo más que libros,estarían pidiendo mis captares, y debido a mi pocodinero algo no muy sano me sucedería. Comí una porquería de comida, unas papas mal salteadas en perejil, con aceite corriente y dos tomates sin pelar rebanados en el medio, cortesía de quienes me tenían encerrado,solamente el café de los secuestradores era mejor que el de la cafetería y los dos cubos de azúcar,fue bastante más agradable,que esa merienda. Libros y más libros en las gavetas, los que más se repetían, eran los stephenking, el misterio y el terror, parece eran del gusto del jefe de la banda ni dudarlo. Mientras hurgaba en los estantes, me preguntaba que libro le gustaría a una amiga poeta, hacia un par de noches, me la había topado en un portal y conversamos un rato, ella no dijo nada del escritor de su gusto, como me gustaría tener una computadora aquí, de seguro ella me ayudaría a salir, de las manos de estos mente catos hampones. En ese momento, se sintió una gran explosión, en las afueras la gente gritaba mientras los carros de bomberos llegaban al lugar, causando aun más alarma. Era domingoel edificio estaban desocupados,solo el apartamiento de Billie, el narcotraficantepermanecía con la luz encendida, su nombre había aparecido en las oficinas dela policía y en todas las alcaldías lo buscaban, cuando los bomberos sacaron la camilla con los malogrados habitantes del piso 4, los policías lo reconocieron de inmediato, gozaba de un abundante prontuario policial, lo ultimo era una internación de armas a los talibanes y la ejecución de varios emigrantes, en la frontera italiana sueca, los ejecutados eran todos mexicanos y dos búlgaros quienes tambiéntenían antecedentes, pero que hacia ellos en pleno centro de Santiago se preguntaron todos. Solo un sobreviviente, un publicista,daban los noticiarios de radio y televisión en directo, pero que estaba haciendo, en un cuarto oscuro lleno con libros de terror, se pregunto el oficial a cargo de las investigaciones, sin saber en lo inmediato de que se trataba de un secuestro. Los años pasaron, una tarde su hijo se quedo conversando, con sus amigos por una tarea de la universidad, sobre literatura. Junto a su hijo estabaBillie Montenegro había llegado a su casa a la hora de almuerzo, algo inoportuno pensó el publicita quien, esa misma semana había dejado su oficina de publicidad y se aprestaba a vivir sus últimos años de una pensión, el chico le pareció, una muy buena influencia para su hijo. Aprovecho para servirles el almuerzo y se quedo en el sillón leyendo, los diarios algo más que su mirada le cautivo de ese chico y toda esa tarde le recordó el libro StephenKing del payaso asesino hasta que se acercó a conversar mientras revisaban resúmenesde su tarea de literatura, te llamas Bill o Billieese nombre no lo había escuchado dijo el publicista acercando una silla, es el mismo nombre de mi padre quien murió luego de estallar una bomba en un edificio hace ya varios años…

Sombra

Y aquí voy, de nuevo yo. Camino por las calles oscuras del pueblo, doy vuelta en la esquina donde todavía se ve una luz titilante, es una lámpara de esas que solían iluminar todas las calles en este mismo segundo pero de otro tiempo. Las sombras sugerentes que proyecta la lámpara me impulsan a aminorar el paso. Agudizo mis oídos y detengo totalmente mi marcha, trato de concentrarme en la sombra larga que se ve en la carretera da adoquines gastados, no se mueve pero pareciera cambiar con cada lapso pequeño de tiempo en que la luz se apaga. No puedo asegurar que está cambiando, pero tampoco puedo decir que es la misma. Mejor me quedo quieto, quiero sorprenderla cuando cambie de forma. Hace mucho frío pero no hay viento, solo el que experimentaba hace unos minutos cuando caminaba y rompía la frágil armonía de los átomos de aire. Pienso en ser un átomo, debe ser difícil saberse ladrillo del mundo, debe producir mucha tensión, no me quiero tensionar. ¡Ahí está!, se acaba de transformar en algo totalmente parecido a lo que era antes. No puedo pensar en nada, debo estar atento. Esa sombra está aprovechando para moverse en el mismo instante en que deja de haber luz, parece ser astuta, pero no puede ser más astuta que yo, una vez me gané el premio al más astuto en el colegio, recuerdo mi colegio, tenía muchos lugares para esconderme, siempre me escapaba de matemáticas para irme a fumar montado en algún árbol de la salida, o detrás de la capilla, en ese hueco lleno de raíces en el que nadie se metía, ahí fumaba y veía como se movía la tierra, siempre aparecían animales raros, bichos de esos que nunca se ven en un álbum de estampitas por feos y asquerosos.


Cuento y reflexión Hugo A. Z.

Sería bueno ser un bicho de esos y meterme debajo de las raíces y sentir toda la presión de la tierra mojada, no mejor no, no quiero sentirme presionado. Deben haber bichos debajo de la sombra, en las grietas de los adoquines, debe haber porque ahí se ve que sale hierba, ósea que debajo debe haber tierra, bueno eso creo, nunca he levantado un adoquín para ver que hay debajo. Esos adoquines llevan mucho tiempo donde están, se nota que muchas carretas les han pasado por encima, están todos quebrados en las puntas y algunos por la mitad, sería bueno ser adoquín, mmm, no mejor no, no quiero ser pisoteado. Ya no quiero destapar los adoquines para ver si hay tierra debajo, no los quiero desacomodar, deben haber tardado mucho para encontrar una posición cómoda para resistir. Yo no soy muy resistente, siempre me canso cuando me toca correr, por eso es que soy tan bueno para encontrar escondites, debe ser por el cigarrillo, mi mamá me dice que lo deje, que eso no es de niños buenos, pero yo no quiero ser un niño bueno, esos andan todos bien peinados en la calle comprando dulces y yendo a misas, a mí no me gustan las misas, siempre hay un señor vestido de vieja que habla de otro señor que se vestía igual pero parecía más vieja porque se dejaba el pelo largo, si no fuera por la barba hubiera dicho que era una señora cuando lo vi la primera vez. Yo creo que a mi mamá le gusta el señor que da las misas, porque siempre va media hora antes todos los domingos y se encierra con él en un cuartico oscuro disque para que la perdone, yo no sé porque la tiene que perdonar él, no creo que mi mamá le haya hecho algo malo, debe ser por algo que yo hice. ¡Se movió de nuevo! ¡ahhh! Estaba pensando otra vez, tengo que dejar de pensar para poder pillarla en el mismo instante que se mueva. Ya me estoy cansando, me voy a sentar para esperarla más cómodo. Tengo ganas de un cigarrillo, pero no traigo candela, si tuviera candela prendería las hojas secas que vi amontonadas cuando venía, dos cuadras antes del parque doblando a la derecha. Claro que si tuviera candela lo primero que haría sería prenderme un cigarrillo, aunque le prometí a mi mamá que no iba a volver a fumar para que me recibieran en el colegio. Mierda, estoy pensando de nuevo. Debería hacerle caso a mi mamá, allá enseñan a no pensar, si hubiera seguido en el colegio ya habría podido descubrir la sombra en el mismo momento en que cambia. No entiendo por qué la gente no sale de noche, a mí siempre me gusta salir y ver las estrellas, me gustaría ser una estrella como mi papá, pero mi mamá todavía no me dice el secreto para serlo, ella dice que cuando crezca lo entenderé. Bueno espero crecer pronto, quiero espiar el mundo desde allá arriba. Siempre que espío desde aquí abajo me pillan, la vez pasada estaba viendo como mi profesor le metía la lengua en la garganta a la cocinera de la escuela, pero me descubrieron porque hice sonar una olla, estaba dentro de la alacena. Desde ese día todo cambió con mi profesor, siempre que me veía se ponía rojito, nunca entendí por qué. Ya entiendo por qué mi mamá se mete en el cuarto oscuro con el otro señor, ¡es para que mi papá no la pueda ver! ¡Ahora sí! se está moviendo, está más chiquita, pero también se está poniendo menos negra, este es el momento, por fin voy a saber que es. Ahora si solo voy a ver y no voy a pensar en nada. Está más corta y más clara, más corta y más clara, más corta y más clara. ¡Carajo salió sol! Hugo A. Z. www.facebook.com/haceta www.twitter.com/haceta


Cuento y reflexión Magdalena Márquez & Fernando Omar Vecchiarelli

UNA CASA ATERRADORA - Magdalena Márquez My house is really creepy... I’m sure I have heard some kind of electric sound... a very loud sound... and I am alone in the house... (Mi hijo Alex en su Facebook, 9 agosto) Estoy seguro de haberlo oído de nuevo, es ese ruido característico del insecto pegándose en el matamoscas una tarde de verano, ese sonido eléctrico. Pero no, hace frío, aquí no hay matamoscas, estoy lejos de casa, muy lejos del calor bochornoso, del verano, de las moscas. Otra vez, ahí está ese rasguear, quedo, continuo. Fuera una inmensa nube ha oscurecido el día en un momento. No dejo de oírlo, ¿quién anda ahí? No hay respuesta, estoy solo. ¿Solo? Me observan, lo sé, unos ojos se clavan en mi nuca. Un trueno rompe el cielo que se desborda. El ruido de la lluvia golpeando con furia las calles silencia todo lo demás, pero sé que está ahí,esperándome. El miedo me paraliza, otro trueno lo inunda todo, otra vez ese sonido metálico. No quiero volverme … tengo que volverme … me va a atrapar … tengo que defenderme …correr … huir…. me atrapará. Su aliento en mi espalda. Con el poco valor que aún me queda, casi sin abrir los ojos, muevo lentamente mi silla giratoria. Ahí están … estos malditos gatos han vuelto a invadir mi habitación. A veces mi casa me parece realmente aterradora.

CIEGA MUERTE EN EL BAR PROHIBIDO

Cuando uno espera una cosa de la vida y viene otra muy diferente, la angustia oprime levemente el pecho, esto ocurre en ese punto exacto llamado “Angus” que es cerca del corazón, si es que la persona en cuestión aun lo posee. Digo esto porque anoche sin ir muy lejos, la Luna casi llena iluminaba la esquina del Bar del Diablo Calvo de Floresta, el iluminar es una forma de decir, ya en ese bar la luz nunca penetra demasiado, producto de sus paredes negras, como negras son las almas que se atreven a sentarse en una mesa a pedir su oscuro café, especialidad del Diablo Calvo, en esas noches en que la plata en rayos de la luna hace fulgurar los frontispicios Blancos de la entrada, centinelas de las almas puras y advertencias al distraído que se atreve a ingresar al sitio sin saber que un cambio en su vida sin lugar a dudas le va a ocurrir. Nadie ingresa al Bar y sale siendo el mismo, a menos que sea un desconocedor de la liturgia que noche a noche cambia, simplemente para confundir al parroquiano conocedor de la maldición que implica sentarse en una mesa equivocada, los asiduos clientes deben aportar un santo y seña para ingresar al Bar, los que por mera casualidad y movidos por la curiosidad (que siempre mata al ratón) al ver un Bar completamente negro, se atreven a sentarse en una de sus mesas sin preguntarle a una de las camareras cual es la que le corresponde, simplemente se aburren de no ser atendidos y se van movidos por un cierto cosquilleo que se inicia en sus asentaderas y sube por la espalda hasta la nuca como tenaza que oprime los sentidos , es muy normal escucharlos decir casi a los gritos a su circunstancial pareja o amigo. ¡Vamos, vámonos de aquí! Este lugar no me gusta, me deprime, u otros muchos más explícitos, dicen frases como, rajemos este lugar está maldito, ¿A quién se le ocurre pintar un bar todo de negro? Me detengo por un momento en el relato para explicar la razón que motivó que este Bar y no otro en todo Floresta, sea así de negro, y es que el negro y el blanco son los colores del barrio, barrio conocido además como el Albo y ese nombre a su vez es por All Boys un equipo de futbol cuya casaca lleva el Negro y Blanco similar en sus orígenes a la camiseta del Juventus de Italia, ahora queda un poco aclarado el gusto del Diablo Calvo por este equipo del futbol local. Pero volviendo a la angustia original que motiva mi relato es que el Bar Negro esta noche, está cerrado al público en general, y solo se puede acceder al mismo por una entrada lateral previa contraseña que para hoy es “Olvido”. La mesera franqueó la puerta y me tomó curiosamente de la mano libre de maletín del computador portátil que me acompaña a todos lados para llevarme directamente a la barra, algo extraño se olía en el ambiente húmedo y helado con un toque de incienso que desprendían unas varillas de sahumerio que la mesera había encendido para matar la humedad. El diablo tenía cara de preocupado y en las sombras se encontraba Don Jaime un asiduo actor de teatro callejero con su vasito de moscato y su cabeza gacha, yo miré en derredor hacia las mesas pero todas estaban vacías y con las sillas tapadas por un liencillo blanco, todas menos una, la de la mujer pintada de la mesa que normalmente ocupo, la de la esperanza dibujada, esa estaba iluminada. Detrás de mí aparecieron otros habitué, amigos circunstanciales de espíritus abandonados a su suerte en noches como estas, Abel y el turco una dupla inseparable que ocupan siempre la misma mesa, la de los sueños locos.


Cuento y reflexión Grupo Letras Simbólicas

Del baño de Damas apareció ella, una de las pocas mujeres que se atreven a sentarse cada tanto en una mesa, es alguien a quien nadie molesta ni intenta abordar ,producto de ubicarse siempre en la misma mesa , la de la espera. Ella no habla con nadie, siempre pide un té que nunca bebe, lo paga rigurosamente y cansada de mirar la puerta principal a través de sus enormes gafas oscuras para evitar un sol inexistente, se levanta de su mesa sin decir adiós, pero cada tanto vuelve. Me extrañó que ella se acercara y se sentara en la barra esta noche de casi Luna llena. El diablo limpiaba unas copas pequeñas como para servir un ron, tantas como tantos éramos nosotros en la barra. Llamó a la mesera a su lado y le susurró una orden al oído, mientras ella de costado me miraba a los ojos y sonreía con cierta picardía, la muchacha se dirigió a la puerta y la cerró con llave, el local estaba estanco a las miradas indiscretas de la calle. La mujer que nunca hablaba con nadie y que yo solo creía esperaba alguien eternamente, se quitó las gafas para descubrir unos enormes ojos blancos sin vida, era una ciega, mi sorpresa se me notó en la cara y el Diablo Calvo sonrió, ¿No siempre ocurren las cosas que uno espera verdad narrador? Me dijo serio y por lo bajo agregó, hoy el Bar está cerrado para el público en general, es decir está cerrado para los demás...que están demás. Hoy los cité sin llamarlos, sin invitaciones, a sabiendas que lo que debo decirles solo los afectará a ustedes, los que vienen seguidos y que junto a las meseras, son en cierta forma mi familia. El silencio habitual se hizo más profundo y el dolor de una historia sin contar siempre es percibido por los humildes narradores como un puñal aquí en el pecho, todos instintivamente apuramos ese primer trago de Ron del infierno, que nos fue quemando por dentro, no nos atrevimos a mirarnos, solo la Dama ciega tomo mi mano como si ya intuyera el discurso del Diablo Calvo. -Amigos, locos amigos de noches perdidas, ustedes son las malditas almas que cada noche invaden este sitio y llenan con historias este lugar que se ha quedado detenido en el tiempo. Un único lugar en el mundo, el Bar Negro y pensar que hubo gente que no creía que existiera ¿Verdad narrador? Jajajajaja. La risa retumbó en la sala vacía y fue el sonido más grave que yo haya escuchado en este sitio nunca jamás. Pues bien amigos el Bar está en Venta, cansado de esta vida y acosado por tanto acreedor, he decidido alejarme de este maldito lugar de encuentros, como verá escritor del fin del mundo quise que usted y los presentes, lo supieran antes de la cuenta ya que es muy probable que el Bar sea demolido, no es éste un lugar que alguien quiera conservar mucho más tiempo. Fue la mujer sin vista del afuera, quien viera mi interior, su mano me apretó con fuerza y por primera vez escuche su voz, su hermosa voz...Y a encontraremos otro lugar en este mundo para seguir esperando, me dijo firmemente convencida, Don Jaime se acercó y sobrio me palmeo la espalda, la vida es así, algo termina para que algo empiece, yo por lo pronto me vuelvo a San Telmo en busca de un Bar y de una historia que contar. El turco y Abel se encogieron de hombros, se tomaron un par de copas más a la salud del diablo y dijeron en voz alta .Y si compramos el Bar y hacemos un centro cultural y después hacemos esto y aquello y...Se fueron juntos a sentarse por última vez a la mesa de los sueños locos. Yo me senté en mi mesa destapé mi silla y arrimé la silla vacía de la mujer pintada, abrí mi notebook por última vez en este lugar, para escribir una historia vacía, desde la mesa de la traición el diablo calvo de Floresta me miraba junto a las dos meseras, la muchacha de la sonrisa pícara se me acercó con un papelito. Se lo manda el Diablo...me dijo en el oído y me dio un beso. “Amigo le regalo las sillas de su mesa, llévese las dos la suya y la de la mujer pintada, solo usted, se las tiene ganadas”... Levanté la vista y el Diablo Calvo ya no estaba. La mujer ciega había ocupado la silla pintada y me miraba desde su corazón...Narrador tengo que contar mi historia y solo tenemos esta noche... Soy tu oído cuéntame, que tal vez mañana, yo ya no escriba más.

Fernando Omar Vecchiarelli Escritor del fin del mundo


Cuento y reflexión Mabel Escribano Usero

COMO SER NADIE CON ÉXITO EN LA VIDA Cuando era pequeña quería ser alguien. Claro que yo no sabía el significado de la palabra “alguien”. Quería ser alguien como El Capitán Trueno o en su defecto Crispín. Laprincesa Sigrid, siempre me pareció algo pija y fuera de lugar con aquella melena lacia y rubia. Roberto Alcazar no me gustaba tanto aunque era mucho más actual. Pedrín me parecía un muchacho “raro” aunque no sabria explicaros muybien a que llamaba yo, por aquel entonces eso de “raro”. Al ir al colegio de monjas intentaron convencerme de que yo podía ser“alguien” si rezaba mucho; aprendía rápido y daba limosnas aparte de no comer carne los viernes, cosa que no entendí nunca dado que si mis padres pagaban algo llamado “Bula Papal” que era muy importante y costaba mucho dinero, podía comer toda la que me viniese en gana. Decididamente después de cerciorarme de que yo en Roma habría adjurado sin dudarlo de mi religión frente a los leones y estaba segura de que a Jesuscristo no le habría extrañado lo más mínimo,estuve segura de que no podría ser “alguien”dentro de aquella cosa, llamada religión. Mi idea de ser “alguien” en el mundo del teatro se derrumbó cuando mi padre sin consultar absolutamente a nadie decidió de un día para otro cerrarme la puerta de cualquier escenario con su retiro del mundo del espectáculo. Claro que mi padre era un hombre de ideas muy acertadas y se le ocurrió que si yo no podía ser un “alguien” por mi parte, intentaría por la suya que fuese la señora de “alguien” que por supuesto era la mejor manera de no ser absolutamente nadie. Y así fue como, sin apenas darme cuenta...tuve dos hijos; les crié y ayudé al señor “alguien” a elevarse en su carrera, convirtiéndome a los ojos de todos en la señora de... osea en “absolutamente nadie”. A partir de ese momento y consciente de mi éxito social, decidí divorciarme para conseguir ser una “nadie•” absolutamente exitosa e independiente. Dejé sobre la mesilla las llaves del coche y la chequera. En el armario quedaron algunos carísimos trajes de noche para vestir a la señora de aquel “alguien” al que por el mismo precio,habia hecho de amante; esposa; madre; cocinera ; enfermera amén de asesora laboral y diseñadora de imagen. Enfundada en unos vaqueros, con una camisa a cuadros, al subir a mis hijos en el coche descubrí con desagrado una multa en el parabrisas.Estaba a mi nombre. Por primera vez escrito en un papel oficial: MI NOMBRE. Me reí para mis adentros, al fin había conseguido hacer realidad el sueño de mi infancia. Al fin era alguien, dueña de mis cuentas, mis errores, mis aciertos: mi vida, sin comillas:ALGUIEN. Mabel Escribano Usero Derechos Reservados


Arte y subdesarrollo económico ©Ignacio González Tejeda Arte y subdesarrollo económico

Las consideraciones actuales que, en torno a la estética occidental, posee la cultura latinoamericana, son sumamente ambiguas. Arte, estética y belleza son términos utilizados con bastante frecuencia, con acepciones manipuladas por los países más poderosos, generalmente distantes del subdesarrollo, pero son, sobre todo muy peligrosas, pues los modelos propuestos, son prácticamente imposibles de seguir, debido a las conductas diversas motivadas por la diferencia en cuanto a los recursos económicos y sociales. ¿Cuál es la obra de arte que reconoce el habitante común de una ciudad latinoamericana? ¿Acaso aquella que definen y clasifican los críticos como tal? ¿Acaso la que tiene un precio demasiado elevado y se encuentra fuera del alcance económico particular? ¿O aquella que es realizada por un artista prestigiado y reconocido? Indudablemente que lo único que captará dicho habitante común, será solamente aquello que pueda relacionar con la información que posee, y ésta, en la mayoría de los casos, es mínima y deficiente, debido quizás a que es definida y encasillada por las grandes empresas publicitarias, sobre todo las que imperan en el ámbito televisivo, las que, parece ser, no se preocupan más que por vender sus productos y no por la difusión masiva y popular de la cultura. Sin embargo, no debe producir malestar el hecho de reconocer la deficiencia cultural del ciudadano promedio. Las causas particulares pueden tener varios orígenes, como la falta de tiempo, o tal vez las dificultades propias y externas para adquirir el conocimiento, o probablemente la ausencia contextual de las obras artísticas. Además, los grandes tratadistas todavía no se han puesto de acuerdo, pues no definen el número ni las características de las bellas artes. No se sabe si la literatura, el teatro, la fotografía, el cine o, más recientemente, las videograbaciones o las representaciones virtuales, deben clasificarse así. No se sabe ubicar a la música electroacústica como aportación humana o cibernética. Y más aún, la arquitectura es considerada como arte impuro, quizás debido a su carácter utilitario. Así, una pieza textil elaborada en el taller del artista, no es equiparable al lienzo tejido que se fabrica en el telar indígena o artesanal. ¡Qué graves prejuicios se viven en América Latina! Parece ser que si los europeos de los últimos doscientos años no se hubieran interesado por las obras prehispánicas, éstas jamás hubieran adquirido valor estético. Con lo que aquí se ha planteado, el conocimiento de las bellas artes queda reducido a un pequeñísimo núcleo de personas, como los creadores y/o estudiosos de una disciplina determinada, o los habitantes considerados cultos, por haberse adentrado en la mayoría de las actividades estéticas occidentales. Pero los burócratas, las amas de casa, los obreros y campesinos, masa conformante, se quiera o no, de la cultura latinoamericana, poseen una información artística muy reducida, además de que invariablemente perciben la obra arquitectónica. En el arte pictórico, quizás se reconozcan (bueno, tal vez solamente se ha oído hablar de:) autores como Leonardo da Vinci o Velázquez (Diego Rodríguez de Silva y). En escultura, Miguel Angel Buonarroti, tal vez Augusto Rodin. En música: Ludwig Van Beethoven, Antonio Vivaldi o Frèderick Chopin. Y en teatro, literatura, danza y arquitectura: William Shakespeare, Miguel de Cervantes Saavedra, el Ballet Bolshoi y el Partenón de Atenas o la Basílica de San Pedro, respectivamente. Como puede notarse, se presentaron creadores, en las primeras manifestaciones, y obras, en lo que a la arquitectura se refiere, ya que, se considera muy difícil el poder conocer los nombres de los autores del género espacial urbano. Algunas veces quizás se habrán escuchado los nombres de Miró o Picasso; Henry Moore o Sebastián; Mahler, Pavarotti o Stravinsky; Borges, Neruda o Víctor Hugo; Ana Pavlova, Rudolf Nureiev o Alicia Alonso. Pero es de preguntarse si alguien habrá escuchado acerca de los arquitectos Aalvar Alto, Aldo Rossi, Kenzo Tange, Luis Barragán o John Hedjuk. La respuesta consabida es que casi ningún habitante común de los países latinoamericanos ha escuchado hablar de ellos. Lo anterior, aún si se considera que algunas obras de los arquitectos mencionados, han participado cotidianamente en la vida de las ciudades, formando parte de lo que el gran público percibe y experimenta. Con esta breve exposición, se ha pretendido esbozar una situación real que el creador de arquitectura no puede hacer a un lado, y que debe de considerar en su trabajo cotidiano: La deficiente información del ciudadano común, en cuanto a la llamada estética occidental, con lo cual, todo parece indicar que eso que llaman arte, es merecedor para solamente unos cuantos iluminados con la razón y/o el poder socioeconómico. ©Ignacio González Tejeda


Trisquel Luisa Fernanda Vanegas S.

CUANDO

G (SOL)

Cuando leo poesía creo que te encuentro a ti… ¡Mentiras!... Solo es mi deseo que te busca.

Te ocultas cada noche en mi pecho, brillas en esta habitación donde eros danza alrededor de mi cintura. Mi sol gigante y glotón Alúmbrame un poco más para poder llenarte de deseo.

Luisa Fernanda Vanegas S Colombia

Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia

TARDE NOCHE En las tardes miraba esa flor esperando encontrar respuesta de ti, en las tardes abrazaba las horas para traer el pasado. Cada hoja, cada pétalo era un recuerdo. Los caminos alejan brazos, las cartas no llegaban a su destino, se desteñían en el cruzar de los días. Por eso destinaba las tardes a recordarte, comenzar a escribir tu historia una y otra vez, para regresarte al presente, abrir el baúl de las mariposas con la magia de la vida. Pero ahora es de noche, no existe caminos, el sol no calienta esta tierra desierta, la luna no hechiza este corazón, los pájaros no llenan el campo con su canto claro. En esta noche mi piel, minuto a minuto se deshoja, se desintegra tratando de encontrar su molde, de nuevo esta agonía se apodera de mi alma, de nuevo pasas por este corredor con tu vela rumbo al norte, donde las almas mueren en el amanecer. ©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia

E (MI) -

Ya no te llamare mío. Ya no serás mi vida. Ya serás… eterno. Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia

CIERRO LOS OJOS Cierro los ojos para darme una caricia con tus manos prestadas de deseo, unos ojos cargados de lujuria, un cuerpo inmóvil deseoso de sentir. Cierro los ojos para que tus besos me atraviesen con el deseo del dolor, con el dolor de la separación. Cierro los ojos tratando de que tu néctar alcance para mí, que mi corazón se dispare por la certeza de tu presencia. Cierro los ojos pero solo es el viento el que roza mis mejillas, moldea mi cuerpo, choca con mis labios, me sopla al oído, creo que eres tu disfrazado en ráfaga. Cierro los ojos veo tus brazos, unos brazos marchitos, huecos, sin calor, sin deseo, donde tu rostro se pierde… al final quedo sola, una vez más deseándote. ©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia


Mariposa Azul Gloria Trejo Grillos

Las lagrimitas caían sobre las mejillas rosaditas de Sophy, estaba sentada en la puerta de su casa, no quería ir a la escuela, su mamá le hablaba cariñosamente- !Sophy, anímate! mira, cuando salgas de la escuela iremos a la nevería.. te compraré la nieve de yougourt que tanto te , gusta, el postre que tu quieras- pero Ella miraba hacia el patio desconsolada ! no lo podía creer! !no mamá! !ya nada es igual! Y cuanta razón tenía Sophy, ya nada era igual, su “Clavel”, !ya no estaba mas! su hermoso y cariñoso perrito, que todos los dias la despedía y la recibía al irse y llegar de la escuela....Clavel la despertaba con sus inquietos ladridos, cuando se iba para la escuela la despedía con saltitos y gruñidos parecía desearle un buen día. Cuando regresaba de clases Clavel corría a su encuentro !eran grandes amigos! compartían horas y horas, corrían por el patio, reian, Sophy tiraba una pelotita de hule y Clavel corria a tomarla con el hociquito y se la traía de regreso... pero un día.... Clavel no se levantó, tenía la mirada triste, ni siquiera movía las orejitas. Sophy se fué a la escuela triste y pensativa, durante el recreo sentia una sensación extraña en su estómago.. Cuando regresó a casa, su madre la esperaba con la mala noticia- Sophy, llevé a Clavel con el médico veterinario, pero.. al parecer, se intoxicó por algún bicho que se comió, quizá en el jardínSophy no lo podia crer, a partir de ese día ya nada fue igual, todos los dias, llegaba de la escuela y se sentaba triste en la puerta de su casa. Pero esa tarde le dijo su mamá...mira Sophy, ahi viene tu abuelita....!hola mijita! -dijo la abuelita, traía un bultito blanco entre los brazos, le dió un beso en la mejilla a Sophy y le dijo: Se que nunca olvidarás a Clavel, pero te he traido un amiguito, !wow! -exclamó Sophy, !es precioso! era un hermoso cachorro blanco,- !gracias abuelita!- sus ojitos brillaron de gusto, lo abrazó y se puso a charlar con él, hmmm creo que tu te llamarás Capullo.. siiii, y se fué corriendo con su Capullo entre los brazos. Gloria Trejo- México. 121211 @all rights reserved.

Hay taaantos grillos, en el césped, en las aceras, y los niños, corren, los atrapan, juegan con ellos, los regañan ¡no los toques! ellos, solo se divierten, son tan inocentes, los niños de hoy, tan encerrados, criados en jaulas de cemento, no se han manchado las manos de oloroso barro, no se han caído en los charcos, no conocen de ranitas atrapadas en los frascos, de andar correteando gatos, coleccionar mariposas, luciérnagas, cigarras, gusanos sus dedos, condicionados por botones y palancas, no saben de moldear sueños, en fantásticos relatos, veo los niños que corren, admirados de ver tanto bicho, los juntan con sus manitas, no les temen, les desconocen, pero hay un instinto, que les lleva a la vida, a nuestra madre Tierra, a pesar de pisar asfalto, los niños gritan, de contentos, es… tan solo un momento…. Gloria Trejo- México.


Mariposa Azul Julia Prado

RECREO

Estalla todo en mil gritos,

!que algarabia! y en la cara de los niños !la alegria! recreando aventuras soñadas en bonanza, jugando a ser lo que desean y les alcanza, el juego de la imaginacion, hacen cancion de cada cosa chusca que pasa !que emocion! inventan su vida a cada instante y es constante, el jubilo,el renuevo, la invencion, !es recreacion! de una vida que inicia cada dia y sin temor disfrutando todo en alegria, en el amor. creo re creo y vuelvo a creer Gloria Trejo- México.

Jipirapafapa Hoy se subió a mi almohada una jirafa, le conté la historia de la leche asada. Ella aplaudió la historia y juntas alegres nos pusimos a saltar en la cama, lo hicimos varios días no tan seguidos, pero la última vez rompió el techo con su cabezota, se quedó si vieran ustedes con una cara de anodada y miraba al cielo. El techo hizo: plum plum. Vino mi amiga Soledad que ante esta calamidad me dijo: -Yo repararé el techo y no despidas a tu jirafa, es nuestra amiga. La jirafa repuesta ya del susto recordaba –otra vez- la historia de la leche asada, le puse una fuentaza en el patio de mi casa. Si vieran su cara de placer mientras comía. Me preguntaba que de tanto comer este postre, no se enfermaría del estómago. Eso si les digo ella no estaba asada. Sonreía y enseñaba sus dientotes, hasta que finalmente cayó al suelo con un intenso dolor de barriga. Fui a la farmacia, con una receta del veterinario y le traje calmantes. Ahora está tirada en el jardín, toma el sol alicaído de las cinco de la tarde. Esta jirafa cómo se divirtió con la leche asada y su historia; historia de la leche asada parecida a la historia de Sherezade.

Irrumpiendo tu sueño..

Cuando te veo dormir tan apaciblemente a lado del oso Cirilo que abrazas tan fuertemente, te contemplo mi niño, con tu rostro sonriente te vez tan hermoso que a besos quiero comerte. Más soy sigilosa y te beso la frente, te volteas, te enojas y dices fuertemente me quitas el sueño, mañana te enojas de que pararme no quiero. Entonces me abrazas, te acurrucas en mi pecho me dices mamita, te quiero, mucho pero déjame dormir que me muero de sueño Se apaga la luz, y ríes durmiendo yo me sonrió mientras quedito me voy de tu lado a comodo a Cirilo nuevamente en tus brazos embelesada te miro, diciendo mi niño te amo… MORU*s

Julia del Prado (Perú) Derechos reservados

La selva de los espejos Mirombomba, la niña gorda como una bola le pide con sonidos a lo Tarzán al tucán Camilino que ponga su pico hacia arriba y cante gozoso, así vendrá la lluvia, al poco rato se hace nubloso el cielo y zas: tormenta. Camilino se mete a su nido y Mirombomba vuelve a su choza, sabe que dentro de una semana habrá más agua en el río y reirá con ellos, la selva de los espejos.

Julia del Prado (Perú) 26 de junio del 2012


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

Buscaba...

Llegar a tu presencia a tu alma de mármol y de granito, derrumbar las murallas imponentes lozas de acero inquebrantable, Quitar la coraza fiera de lobo en guardia defendiendo el territorio que nadie intentaba profanar. Encontrar al ser noble y humano. Buscaba afecto, ¿Con un lobo? ¡Imposible! Y más si éste se halla hambriento, Hambriento de poder, y de lujuria, hambriento de conquista y de dominio, para elevar con ello su astuto egocentrismo. Buscaba tu piel canela, Tu risa descarada, tu voz suave modulada, Y tu sarcasmo al triturar con alevoso proceder un amor que empezaba a florecer temeroso en esta piel desnuda. Buscaba en el fondo de tus sueños, sumergidos en el inframundo de una rutina compulsiva, la forma de llegar a despertar al contacto de mi piel, tu piel dormida. Buscaba en tu mundo un espacio donde descansar mi soledad y mis quebrantos. Para esto, Se necesita ser humano, pero eres hombre lobo, Disfrazado de ángel bueno, ¡Eres un demonio expulsado del averno! Ahora, En el tiempo y la distancia busco... el sepulcro de un amor, abortado antes de tiempo, el epitafio empolvado: “Aquí yace el amor no nacido, no deseado” Y busco revivir en tu recuerdo, el fuego que me quema y me pudre las entrañas. Amor estéril, Y por ti olvidado.

VIDA.

RE-NACIENDO -

El agua fría que corrió por mi cuerpo transformó Para siempre mi piel. La hizo fuerte, gruesa, viva. Cambió su envoltorio. Las heridas se convirtieron en luces y los poros en portales cósmicos. Mutó a tela sagrada… La sangre ya no se ve, las venas no se sienten, el pulso no resuena… Pero si la certeza de la vida viva, El olor a líquido amniótico… Es diferente, es una sentencia pacificadora, sensual, macro-rítmica. Y brotó vapor de mis órganos externos mientras cantaban los gallos en la montaña. Y la música se adelantó, se instaló tri-dimensionalmente en la guarida roedora, en la casa de los duendecillos del bosque. Yo soy un roedor de piel gruesa y cabellos húmedos. Yo soy el conquistador del monte. El infrahumano re-naciendo. El infante penetrando en el Útero Universal. HVE 02 de Agosto 2012 Gregorio Samsa Hoy la luna reina en la noche y la reina de mi noche no está. La busco entre las sábanas aprieto las almohadas Mi ser estalla en alaridos, la noche me regala su silencio. Hoy hay luna llena y mi alma está vacía A lo lejos escucho aullidos solitarios que más bien salen de mi en busca de tus labios. Me llena la rabia Me consume la melancolía Extraño tus pasos Sin ti no hay melodía… Hoy hay luna llena … ¡Y mi alma está vacía! Rodolfo Gongora Quintero


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

REFLEJOS -

busque en el espejo de tu alma mi reflejo, no lo encontré busque en las pupilas de tus ojos mi reflejo y no lo encontré tu escudriñaste cada parte de mi cuerpo y tu reflejo no lo encontraste exploraste cada pupila de mis ojos y tu reflejo no lo encontraste en mi fue entonces cuando comprendimos que nada nos ataba no había reflejos solo individualidades, yo era yo y tu eras tu dos almas libres para vagar en el amor sin ataduras, sin querer cambios como viven su romance la luna con el sol asi nos amamos, libres como corceles en el prado verde del amor te amo y amo el reflejo de tus ojos como tu amas el reflejo de los míos que son las verdades eternas del alma que nos permiten estar juntos tu y yo reflejando solo nuestro interior... (angello) De: Miguel Angel Gomez Garcia

PENSAMIENTO -

1º.Se escurre la esperanza por los agujeros del desánimo volviendo la tristeza a enmarcar ojeras en faz de rictus amargo Leonor Rodríguez Rodríguez

EXTORSIONISTA - James Ya’akov Penna

LOS AMIGOS

Tomo la almohada entre mis manos, a vos que me hablas para posar mi cabeza en somdetrás de ese teléfono nolencia a vos nada se de ti el mantel y sabes mas que nadie de mi plagado de caricia en alimento a vos que guardas silencio la voz de los amigos que en cuando te hablo ternura que aseguras un puesto en tu celda me dan más que la palabra a vos que has hecho de tu vida la plaza un prisión de violencia escondida el paisaje cada hoja que cae a vos que sin querer, querer no te haces de los árboles de Ibarra a vos que un día cualquiera Con ellos la fuerza telúrica del a un tiempo desconocido hombre me apuñalares en la espalda en verde conmovido la fuerza de tu maldad. La voz que escuché algunas J.P. veces ENTRE AMIGOS - Jaime Falcone en territorio americano vuelve en otro tiempo hoy cerNo te preguntaré por él, cano ni por lo que le dices cuando está cerca presente en ausencias o si acaso vibra tu cuerpo y querencias al compás voraz de su fugaz deseo de un hoy verde movimiento como las hojas de un árbol Vibramos en pintura música presintiendo el incendio. arte y escultura No, ni tampoco si ocupa tu vigilia y tu al unísono sueño. en azul de melodía Pues bien sé, por mucho El silencio que con ansia aguardaste la locura más allá que deseaste desde siempre la pasión queda etéreo que llegó para ti el momento. Etéreo Pero detén tus pasos, tan solo un poco, oye tan sólo una palabra de éste fiel amigo viejo Te preguntaré si después de las húmedas horas y cuando ha pasado ya del deseo toda sombra vez en sus ojos -aquella luzla que realmente añoras cuando a solas

Etéreo Etéreo Etéreo JULIA DEL PRADO (PERÚ) DE MI POEMARIO: TENDIDO DE SOL MADURO. Lima: fines del 2009


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

NIDO DE ORO Luces de bohemia cantos de parranda se viste la noche de gris y de plata. Es mi alma inquieta la que por mi habla cubriéndome de halos halaga mis ansias....... Libre como el viento coplas en volandas de mi pecho ardiente cantándole a la nada. No puedo aceptar tu nido de oro me gusta el camino y andar sin decoro.... Libre como el ave migro en primavera busco el calorcito siempre bajo estrellas. Yo te siento mío contigo yo sueño me despierta el alba con trinos de ensueño.... No llores mi alma que aunque también lloro no puedo aceptar tu nido de oro..... En mi caminar sentido siempre estas conmigo: En la caricia de la brisa bajo un manzano florido; en el agua cristalina del arroyo bendito que me ofrece su néctar... son tus besos de menta; en el aroma de la rosa que se me ofrece mimosa, son sus pétalos tu boca que beso con ansia loca.... No suspires amor.... yo también suspiro.... pero tu nido de oro no seduce mi delirio. Leonor Rodríguez Rguez.

DE RELIGIONES NO ESCRIBO - ® L3mOs Décima de Pié Forzado De religiones no escribo por no pecar de ignorante, cada idea que suscribo he de pensarla bastante. Yo respeto al que respeta la calidad de creyente, el que atropella a la gente que conmigo no se meta, la libertad es completa si no insulto ni prohíbo, por eso yo no concibo fanáticos y santones y aunque me ofrezcan millones de religiones no escribo. No me vengan a inculcar credos de fe que no siento, cada quien con su lamento cada quien con su cantar, yo no me pongo a rezar para salir adelante pero trabajo bastante y a pesar que me provoca debo callarme la boca por no pecar de ignorante. Yo no acepto ojos vendados ni sigo fiel a algún santo, se muy bien que con mi canto puedo lavar mis pecados. Están en mi alma bordados estos versos que describo y los muros que derribo, defendiendo con mi sangre así me muera de hambre cada idea que suscribo.

Quisiera que todo el mundo proceda con libertad, aprenda lo que es bondad y sepa lo que es inmundo, por eso siempre secundo al que sufre y al amante, me alejo del arrogante que dice saberlo todo más mi palabra, ni modo he de pensarla bastante.

® L3mOs

Autoría: Luis Lema Osores

Jesus Mangussi Ella sostiene mis ansias el levanta mis inquietudes las plantan las riegan crecen nuevos y frescos planes El golpea con su fè ella suaviza con sus palabras me desvanecen y me devuelven escalofrios de varios sabores preparan su mejor amarre practican el no fallar en mis agujeros sin salida me elevan hasta el ahora El con sus pequeñas manos ella con su risa muda hamacandose a la espera en cambio juego surcar los aires. Jesus Mangussi


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UN ÁNGEL IMPERFECTO

Soy de la desventurada raza Esta mañana, Que había guardado un silencio inmemorial. Al techo de mi casa le ha nacido un arco iris. El deudor de todas las tristezas y de todas las alegrías. Mis ventanas se colgaban de esa diadema El que ahora es el violento revelador de profundidades. De siete colores El que sabe de las altas culturas Como tres bellos pares de verdes ojos. Y de los pacíficos hombres primitivos. Aún era muy temprano y sin embargo El que desnuda el alma de los individuos y las multitudes. Un sol rojizo me recordó El que conoce la pulsación verdadera Que las perfumadas flores son mis hermanas. Y posee un canto torrencial. Que las encumbradas lomas, El que elige siempre los caminos más difíciles. La metamorfosis de mi pez guerrero, El que admira, el que examina, el que aprende, el que per- El lejano ladrido de los perros, dona. La gran águila de las tres de la tarde, Soy el que mide la Tierra con sus pasos La paz de las ardillas en su palo de yucas, Y se detiene en todas partes para amar. Cada gota de rocío en el oscuro pino, El que no humilla al ignorante, El naranjal, el sonido de los insectos, Ni escupe el rostro de la condición humana. El brillo escalonado de los gladiolos blancos, El que no les teme a los moralistas ni a los inmorales. El aroma del cilantro, El que le ha sustraído poco a la verdad. El polvo del camino que piso, El que ve a Dios en el temblor de cada hoja, La humedad de los prados y el calor En cada pájaro, en cada espina, en cada flor. De los cuerpos de mis yeguas blanca y amarilla El que lo escucha –y lo vuelve a verEl calor de la lengua de la mujer que me ama. En las palabras de los niños Todo me recuerda que pertenecemos Y en las de los ancianos sin malicia. A una misma familia. Soy un piadoso devoto de personalidad geográfica Edilson Villa M. Que quiso ser más caudillo que escritor. MÍMESIS Un universalista telúricamente americano, Que se esfuerza, que triunfa, que se impone ante la espera. ¿Y es este costado Soy un hombre invisible parecido a tu sombra? Que nadie nota, que nadie ha visto, que aún no ven. Río hoy Pedacito de alma Soy el que espera –como espera el que tiene la esperanza-río a mi antojo cipaya por adornos. Que cuando muera no lo vengan a llorar. a líneas y a viento Soy el que sabe también que es cosa vana Río en playa ancha Entre las muelas -vano y efímero pétalo de agua en el desiertoen poesía de cajón moreno hundirás tu arma carne Un Ángel imperfecto que aún no cumple todas sus promeen arenal tendido de sol madu- el ruiseñor de la profecía sas ro canta El que se equivoca y se vuelve a equivocar. en brillo de farola compartida clava entierra Autor: Alas anzan con su viento Edilson Villa M. en esta América que habla Con alfileres Filósofo y Poeta Colombiano. sorda no está / escucha. enchufa http://edilsonvillam.blogspot.com el recuerdo de un tiempo Fines de junio, 2008, Huacho que todavía no. Julia del Prado (Perú) Derechos registrados

Sergio Felipe Mattano


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

MADRE TIERRA - Roberto Rodriguez Huela a nixtamal en el rancho zumban y retumban los molinos surcando cascadas de masa blanca y fresca llenan la boca abierta de los guacales. Tusas secas limpian el hollín de los comales. Mientras alistan la leña y un palo de ocote se presta para encerder el fogón bajo la sombra del barro hecho hornilla. Manos listas para palmear una por una bolitas de manjar que se pronto se convertirá en pequeñas y simétricas circunferencias que vuelan a su caluso destino Cuestión de minutos y todo caerá al centro de la mesa alredor de una familia que se alista a alimentarse con el amor, candor y dulzura de mamá. Todo extraído de otra mamá la madre tierra para sustentar a sus hijos. En el día de las madres Roberto Rodríguez Flores

Mayo 10, 2012 MANIFIESTO

“los poetas mienten demasiado” F. Nietzsche.

El que escribe es un ególatra que sólo habla de su dolor tal si fuera importante, que juzga todo su derredor como si su miseria rigiera el mundo. El que escribe es un lunático, metafísico de mermeladas, con agujeros en las medias. Él cree, ciertamente, que es el único Mesías, que su lumbre libera de la estupidez al vulgo. El que escribe es un poeta. Un patético, infame e imbécil decidor de mierda. Sergio Felipe Mattano

APÓSTASÍA - Ana Lucía Montoya Rendón ¡no hay más recursos! me han exigido renegar estrangular la fe degarrarle los vestidos no hay más recursos... sé que no los hay no hay más que mostruosas montañas de sal en ara de sacrificio desangrada agoniza la esperanza/ escuálida ante esa persistene invocación se debate la pobre persiguiendo azules ¡qué famélica quimera renegada! olvidó esos sus anhelos ...¡oh! habías invocado irte... y te has ido ¡cómo me duele apostatar! ¡cómo le dueles a mi espíritu caído! Ana Lucía Montoya Rendón Junio 2012

APÓSTATAS - Saúl Sánchez Toro “...no hay más recursos... sé que no los hay...” Ana Lucía Montoya Rendón Y apostataron de la prodiga Natura que generosa no escatimaba en gastos y generaba recursos por montones que invadían campos y ciudades, Y los golpes del derroche amancebados contra la Esperanza mostraban la caterva de zoquetes desperdiciando sin mirar futuros, generaciones, descendencias, castas. Y la rueda vital sigue girando y en media de ella el hombre agonizando. Saúl Sánchez Toro Medellin , Colombia Junio 30 de 2012


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CONFÍA - Liliana Varela a Ana, a Elisa, a Inés, con todo mi cariño Y es la materia la que te duele, a ti que huracán vestiste cuando la calma dormía en tus pies, cuando la antorcha era eterna nieve. Tenías los puños crispados de cargas, espalda curva y mirada cansina, sin embargo eras brillo de nova encegueciéndolo todo. Una morada, sólo eso, un rincón de recuerdos que hoy galopan en las sienes y gritan su ausencia de futuro. Es verdad, no hay almohada ni lecho que te contenga y, los frutos esparcidos están sembrando nuevas tierras en un ciclo que ni tú iniciaste siquiera. ¡Qué importa! Aún hay tanto que vale la pena; la candela quiere encenderse otra vez, dónde sea. No habrá mágico remedio que aligere las penas ni tan sólo un sueño que reemplace la oquedad de ser responsable de otra vida, de ser siervo de otra gleba. ¡No podrás desprenderte de la lágrima tatuada a fuego en tu pecho! Ahora estás sola…con tu alma a cuestas, con el enorme peso de lograr ser feliz sin culpa posible, con el martirio del venidero disfrute familiar diciéndote que está mal sentirse así… Pero confía. Da vuelta la página y confía. Tal vez las hojas del libro te escriban protagonista esta vez; todo depende de ti, sólo confía. Liliana2012

“¡Qué importa! Aún hay tanto que vale la pena; la candela quiere encenderse otra vez, donde sea.” Liliana Varela confío en los suspiros de la noche en los parpadeos del día y en lo blando de mi broche confío en que mi voz taje tinieblas y mi mano descorra algún cerrojo confío izar por siempre mi osadía aunque las sombras enojadas les moleste el coqueteo de mis ojos confío en armar un nuevo lecho mullido de ideas lujuriosas y aprender de nuevo a deshojar las margaritas confío en el agua de la fuente y en la insaciable sed de Eva primitiva confío en el Todo/Uno y el la complicidad del Infinito ana lucía montoya rendón

junio 2012

Malabarismos clandestinos

BARRO

Me introduzco en tus mundos y nado en tus quimeras. Hambriento de tu esencia visito tu lagar y sorbo vinos de tus carnosos labios. Descifro tus cuantiosos aforismos y expandido en nubes degusto tu pasión, sabrosa piel que se me entrega. Esculco tus silencios y en tus danzas atizo acordes olvidados de altos vuelos. Floto y susurro, en tu naturaleza desbocada, anhelos que se vuelven presentes. En tu derecho me retuerzo Byron Picado Javier Molina Estelí, 7 julio 2011. 9:42 a.m.

¿y si nos

hacemos agua en la noche repudiando todo lo aprendido y hendido de lo q llamamos sabiduría? ¿Y si nos volvemos tierra derribando celos escuelas y las ansías de dioses? Regresar al barro a la costilla de lilith al pecado orgíastico de unir los elementos y llamarnos hombres. Sergio Felipe Mattano


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A Barranquilla. Todo buen viajero en cada rincón que llega deja un pedazo de alma. Uno de ellos se quedó en la puerta de aquel viejo puerto o naufragó en sus aguas. Dicen los viejos marinos que aún se escucha su lamento en alta-mar y en su gemido se le oye cantar a: a barranquilla y sus amigos. Pero quien al irse de la casa de su mejor amigo, no da un último adiós. Siendo ustedes hoy, jefes de este hogar, quiero despedirme por su intermedio de la ciudad que por tiempos me acogió como a uno de sus hijos. Para hacerlo, les envío esto que llamo poema, “a Barranquilla y mis amigos”. Sé que lo harán porque a quien vive en ella, le vibran sus raíces como a mí, cuando una cumbia suena, con sus lamentos de ayer y sus gritos de batalla. Díganle por favor a barranquilla que llevo impreso en el corazón el afecto de sus gentes y en el alma su sonrisa. Que he respirado profundo su brisa para prolongar mi verano; puede decirle a sus calles, guácimos o mangos, que de su sombra he hecho sombrillas para el resto de mis años. Perdón, debo confesar algo… me la he apropiado toda. Por favor, no me formulen cargos.

Se escucha un lamento de barco al zarpar. Se va... Se va y nos vamos con nostalgia. Nostalgia de tierra que se convirtió en cuna. Tierra que amasó el alma, Para hacerla su playa y al corazón su mar. Nostalgia de marino al dejar atracado el sentimiento. El que une a los amigos y a sus mares más. Se va… y me voy con hálitos de tristeza La que siente al fallar el capitán. Los pañuelos se agitan y se alejan, cual velas izadas por la vida Por barranquilla, y los amigos. No por despedida. En alta-mar... Por soledad y razón todo lo amado llega. Al recordarlos - verteremos en sus aguas Lo que de ustedes nuestro corazón se lleva. O quizás las olas de la vida… o la marea A juntarnos volverá en este puerto y en este mar. Tombe ii Barranquilla, 8 de noviembre de 2003 Eladio Ospina


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

La diosa blanca.

La diosa blanca me hace implorar por sus miradas y sus palabras, le hago sacrificios humanos con mi carne, me echo a la suerte y es ella quien me gana, pero no me mira, no me habla, se hace la que pierde su mirada allá en el occidente donde las montañas besan los cielos y saborean los sueños al tiempo que las aves carroñeras picotean mis despojos, disfrutan de este manjar servido sin servir por la primer diosa que anduvo sobre la tierra. Salta de nube a nube, es tan servicial con los demás humanos, yo que soy su donado puedo solo aspirar a recoger sus malos humores, a resquebrajarme con sus dolores porque otras deidades tratan de lastimarla, pero ella es fuerte como las murallas de Ávila y su temple hace que naciones enteras se postren a sus pies, que otros dioses sean olvidados y por ende mueran en la tristeza que los recuerdos lejanos producen cuando el polvo pasa por encima de todo. La diosa blanca hace que todas las noches implore por su piel, mis ruegos anhelantes por pasar mis manos sobre sus caderas, su abdomen, camino hacia al norte, justo donde el cuello se yergue cual monumento de seducción, allí querrán juguetear mis labios, mi lengua mojar su vasto imperio y mis dientes hincarse para siempre en una mordida que haga que emane el vino que todos los inmortales desearan beber cuando cae la tarde. Que mi mano en su sexo provoque la aparición de la luna y las brisas nocturnas sean bañadas por sus gemidos, son las peticiones que le hago a la diosa siempre que ante su altar me arrodillo, levanto mi plegarias y me sacrifico para ella.

Samuel Salazar Blandón.

Palabras de Diactoros antes de sucumbir por la furia de los hombres ¡Oh, humanos! Vosotros pensaréis que he sido un pobre mensajero de las nefastas noticias provenientes de los dioses, pensaréis también que tengo los resabios del Olimpo, pero no es así, el tiempo allí es un cúmulo indescifrable de elucubraciones perdidas, así lo han deseado los dioses, así han de trascurrir sus vidas y las vuestras. No pretendáis creer que los dioses os amparan y que sus actos son esperanzadores para vuestra existencia. Así que en este momento que anheláis fustigarme por mi oprobio de ser mensajero de ellos, y yo, aceptando vuestros designios, os digo sin remordimiento alguno y que mis palabras queden grabadas en los himnos órficos perdidos en noches frías, que en un futuro no muy lejano habréis de destruiros los unos contra los otros mientras que vuestras deidades se mofarán de tan ridículas luchas y beberán el vino y se embriagaran con esos actos teatreros que vosotros haréis y que llamaréis vida y honor; incluso, ellos os incentivarán para que alcéis vuestra mano contra tu propio hermano, seréis un espectáculo para ellos y creeréis que defendéis la causa divina al tiempo que la vida se marchitará en la sangre que escapará de vuestros cuerpos. Esto sea conjurado por la mía que derramaré ya por culpa de vuestra ceguera, cuando comencéis a olvidarme y lancéis la piedra con que me enterraréis en el desierto de las palabras.

Samuel Salazar Blandón. Desvaneciéndose

El hombre animal de costumbres se pierde entre las selva de estas ciudades de cemento, desprecio y fuego. No se esconde, al contrario, no quiere ser carroña para Gallinazos, por eso va hacia donde lo llevan sus pies, mas sangran de tanto caminar, de tanto mezclarse con el lodo, las piedras, los vidrios; ha perdido los recuerdos de su tierra. El hombre ya no es un súper hombre, ha quedado muerto, Dios ha muerto, los filósofos de igual modo se equivocan como aquellos que mataron los condenados a no habitar la Jerusalén eterna, por negligencia conceptual murieron, los filósofos han muerto para el mundo, solo quedan sus palabras y lentamente se las va llevando la marea de la tarde inclemente.

Samuel Salazar Blandón.


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

DUERMEVELA Somnolienta me acomodo

infinito cansancio que no puedo ceder a otro. Apago las luces con mis dedos alardeando de no quemarme Cierro el campo sin las puertas doy dos vueltas de llave al cielo de aborregadas nubes. Corro sin pies sobre el verde pasto del Valle de Pas húmedo de mi. Tras las pestañas de mi ojo izquierdo aparentemente dormido veo la navaja de Buñuel y Dalí acercándose a mi ojo derecho no hablo, apenas respiro esperando la dolorosa experiencia. Chorrea el sueño sangre mentalAmanece.

Mabel Escribano Derechos Reservados

NOMBRES Todo arde el fuego arrasa la mirada el pensamiento mastica el deseo es nocturna el ave que mira en silencio el río burbujea en el agua tu nombre abrazado al mío.

Mabel Escribano Derechos Reservados

PELOTÓN.

Y me reflejo en los cuatrocientos espejos de mi mente Marchando como un ejército de pequeños soldados Al principio me repito y hago coreografías Suenan tres disparos Un cuerpo cae y se rompe el silencio Y los espejos se confunden en la desesperación del pensamiento Y ya no coordinan ni los pasos ni las brazadas Y ya no marcha el cómodo pelotón Ha muerto el coronel, el poseedor de las riendas y batuta El compositor de la cordura, el mago de los límites El regulador de los espejos, el titiritero omnisciente de los prismas Es el caos, es la soledad enterrada en la espalda de trescientos noventainueve hombres. Es el sonido de la lluvia Es el ladrido de una jauría de perros Es el pánico de la guerra Es el obturar de los mosquetes y la furia de la pólvora Es el tintinear del cristal roto Es la muerte del ejército completo La ilusión es el reflejo Es el hogar de mi locura.

Ricardo Gabelo ACABAD CON TODAS LAS LUNAS. ¡Acabad con todas las lunas! En pleno siglo XXI Los poetas aún caen en esas trístes metáforas ¡Arrojad las perlas a los cerdos! ¿Qué mejor fin para siniesta esfera? ¡Inundad los océanos con basuras y petróleos! Sacad de ahí a las musas con violencia Por haber abandonado nuestras filosas plumas ¡Cubrid de smog las ruidosas ciudades y los muertos pueblos! Si el azul eran tus ojos ya está el gris para tu alma Muerde tu carne poeta Si eres lo que comes No hay mejor silogismo para la mierda.

Ricardo Gabelo


* Bitácora poética Grupo letras simbólicas

PUÑALES

Los recuerdos mentales transgreden la lógica. La necesidad humana se enfrenta con el sabio destino. Te indican los designios, te muestran los caminos. Los recuerdos vencen, arrasan, ocupan tu presente. Y vuelves y siempre vuelves, y acaso ¿esto tiene algo de malo?. Y te llaman y te odian, y tu regresas, por que así eres. ¿Un valiente o un cobarde?, retornas por utopías. Te resistes a seguir avanzando sin rescatar el polvo de las imágenes. El olor a humedad podrida, el talento no trabajado, los amores malditos. Eres un valiente y un cobarde, eres una noche de tormenta y un espejismo sobre el desierto. No te importe, no reniegues, no avergüences, no des tregua, retorna, atrás están los momentos perdidos, los segundos sin reloj, los terremotos sin onda expansiva, regresa, vamos allí estarás bien, en la muerte, en la soledad, en la lujuria, en los horrores, vamos camina, apura el tranco, allí ya te están acariciando con puñales. Verano 2003 Chile Héctor Veloso Espinoza AL CARAJO La gente llena de suelo No es comprendida Por personas llenas de alfombra. Y no se dan cuenta, unos gritan, Otros ladran, se golpean en las calles Y los ningunos son ninguneados… Se les amenaza, se les retuerce el pellejo Y no se avanza… y a este ritmo y al carajo. La gente llena de sangre No es comprendida por anémicos, Falta hambre, falta sed, falta sol de mediodía... Y a este ritmo y al carajo. Héctor Veloso Espinoza Lengua Tu lengua de plata me invitó a cenar, a caminar por la espuma ciega. Tu lengua de plata me enseñó a besar el miedo, a tocar la carne. Tu lengua de plata me ahorcó sin vergüenza, me arrancó el aliento. Tu lengua de plata me prepara un jardín venenoso, con espinas dulces con remolinos ardientes. Tu lengua de plata es indestructible, es sangre eyaculando amor bajo tus hombros. Héctor Veloso Espinoza

HOY hoy te vi a medias como no suelo ver hoy te bese a medias como no suelo besar hoy te acaricie a medias como no suelo acariciar hoy senti tu cuerpo a medias como no suelo sentirlo hoy simplemente hoy no estuvimos completos tu estabas ausente y yo solo estaba a medias la gente diriá mediocre si lo supiera, pero es secreto por que en la intimidad solo estuvimos a medias se lo que estas pensando se lo que estas imaginando pero solo estuve a medias por que el dia de hoy sono el despertador y lo nuestro quedo a medias. Angello Miguel Angel Gomez Garcia En el anverso de la palma esta el dorso del otro lado de la luna el sol de la oscuridad, la luz y del hombre la mujer de distintos tipos y estilos de diferentes razas y colores las mujeres viven cada una de ellas sus temores, sus violencias, sus amores que diamante o rubí se ha comparado que joya cual orfebre a matizado con colores de oro diferente para todas ellas las mujeres mujeres que disfrutan de la vida con sus desamores y amores que seria de esta vida sin mujeres sin hombres sin amores... Angello Miguel Angel Gomez Garcia


Punta de Lรกpiz...Gotas de imaginaciรณn *LUPS*

Frase: Francis de Croisset Arte Lups: Lรกpiz


Punta de L谩piz...Gotas de imaginaci贸n *LUPS*

LUPS

Lups Bye


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Revista letras simbólicas edicion 4  

arte y literatura