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Noviembre

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conbatimos el frío con mucho arte

Descubrimos a NAAV,artisra de la portada de este mes junto con otros grandes artistas en nuestras páginas.

Hablamos de ciencia ficción de la mano de Iván R. Saldias y Sabrina Rodríguez


Cartas desde Redacción Redacción Mirai

Estimado lector: desde redacción queremos dar las gracias a los que nos buscan, a los que nos descubren,a los que interesamos y muy especialmente a los que participan con sus obras. Queremos desde aquí animar a los que empiezan,a los que terminan y a l os que no saben por donde seguir. Descubrimos una vez que en el mundo hay mucho talento, los de detrás de la pantalla lo hemos visto y vivido a nuestro alrededor, todos los días durante muchas clases, cursos,bares,teatros,calles...muchas veces desperdiciados, infravalorados, a veces solo hace falta un empujoncito para descubrir que vales mas de lo que piensas, que hay que ir mas allá de un estudio reglado, en la escuela no te enseñan por sistema que el mundo ofrece muchas posibilidades ; eso solo lo hacen los buenos maestros que todos recordamos años después con admiración ;y que si tu cerebro te ha dado el don de escribir, de dibujar, de hacer piruetas hay que aprovecharlo, porque es la parte de tu vida que te hará feliz SIEMPRE. No dejéis que os quiten ese don, trabajadlo aunque os digan que “no tiene salida” el mundo da muchas vueltas y una cosa debemos aprender las gentes que vivimos estos tiempos es : que no existe nada seguro, no lo necesitas, no necesitamos el miedo ni la duda; sólo la creatividad que hizo al ser humano tan complejo. Luchad y Aprended hasta el final, pero sobretodo: sed felices. -Redacción Mirai-

REDACCIÓN CARLA RIVAS

CRAFTER

IRIA PARDO

ILUSTRADORA

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COLABORADORES

JAVIER NAVARRO

ILUSTRADOR

RAQUEL JARAMAGO FOTÓGRAFA

MEDUSA THE DOLLMAKER MARA BLACKFLOWER

YULY ALEJO ILUSTRADORA

SABRINA RODRÍGUEZ ESCRITORA

NACHO C.RODRÍGUEZ ILUSTRADOR

MARINA TEJEIRO FOTÓGRAFA

ISABEL REGUERA ESCRITORA

IVÁN R. SALDIAS ESCRITOR

PISCES SOMNIA FOTÓGRAFA

RUBÉN CARRAL ILUSTRADOR

PATRI MARIÑO ESCRITORA

ANA SÁNCHEZ FOTÓGRAFA

RAIN CROSS ESCRITORA

MARISOL GÁNDARA ESCRITORA

MARÍA ISABEL SAIZ FOTÓGRAFA

VANESSA RG ILUSTRADORA

MARÍA ABALO ESCRITORA

DAVID BUCETA ILUSTRADOR

ANNA ST ORTIZ FOTÓGRAFA

PATRICIA SAAVEDRA ILUSTRADORA

DHARMA DEVOTION CRAFTER

ILUSTRADORA

FOTÓGRAFA

LUIS YANG ILUSTRADOR

OLLOESTUDIO ILUSTRADOR

EVA Mº AGRA ILUSTRADORA

HELIOS LEYTON ILUSTRADOR

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HOMO NOSTALGIS IVÁN R. SALDIAS FOTOGRAFÍA ANA SANCEZ ILUSTRACIÓN VANESSA RIG CÓMIC LOS REINOS DE B/A RELATO ISABEL REGUERA ILUSTRACIÓN RUBÉN CARRAL FOTOGRAFÍA PISCES SOMNIA

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ILUSTRACIÓN OLLOESTUDIO

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RELATO RAIN CROSS

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ILUSTRACIÓN HELIOS LEYTON

ILUSTRACIÓN MEDUSA THE DOLLMAKER

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FOTOGRAFÍA RAQUEL JARAMAGO ILUSTRACIÓN EVA MARÍA AGRA

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ILUSTRACIÓN LUIS YANG

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RESEÑA PATRI MARIÑO

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ILUSTRACIÓN IRIA PARDO

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SUMARIO 46 50 54 55 58 60 61 62 66 69 70 72 73 75 76

HIJAS DE MARY SHELEY SABRINA RODRÍGUEZ

ILUSTRACIÓN JAVIER NAVARRO (NAAV) FOTOGRAFÍA MARA BLACKFLOWER POESÍA MARISOL GÁNDARA ILUSTRACIÓN YULY ALEJO

FOTOGRAFÍA ANNA ST ORTIZ FOTOGRAFÍA IRIA PARDO NOVELA MARÍA ABALO ILUSTRACIÓN NACHO C. RODRÍGUEZ FOTOGRAFÍA MARINA TEJEIRO RELATO SABRINA RODRÍGUEZ ILUSTRACIÓN PATRICIA SAAVEDRA CRAFT DHARMA DEVOTION RELATO ISABEL REGUERA FOTOGRAFÍA MARÍA ISABEL SAIZ

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Homo Nostalgis (re)Comentando acerca del Cine de Auteur de Ciencia-Ficción TEXTO POR IVÁN R SALDIAS

Vivimos días extraños para la ciencia-ficción. Las carteleras van copadas de adaptaciones y remakes y palabras como reboot, revival, revisitacion, reprise... Somos la generación de lo retro, de lo vintage. (Re)vivir un tiempo pasado ante la imposibilidad de un tiempo presente demasiado evanescente. Nuestra memoria a largo plazo esta hasta arriba de referentes pop y post-postmodernidad y nuestra memoria a corto plazo es tan efímera como lo que tarda en actualizarse nuestro timeline de Facebook o Twitter. Tanto así que estas herramientas que damos por sentadas hoy y de las cuales no podríamos prescindir llevan menos de una década entre nosotros: Que Youtube tiene 8 años oigá! Y sí, Youtube tiene 8 años y hace 14 que pasó sin pena ni gloria “Strange Days” (1995, Kathyn Bigelow), un thriller milenarista situado en un Los Ángeles al borde del apocalípsis 6 - MIRAI AGOSTO 2013


con una trama noir en torno a un aparato que permite gravar lo que nuestros ojos registran a través de un interfaz neuronal y que se usa para gravar y repetir asesinatos, violaciones... Y vale, que no estamos gravando nuestra vida desde nuestros ojos y reproduciendo las sensaciones de las experiencias de otros, pero continuamente estamos registrando acontecimientos de mayor o menor importancia a través de nuestros móviles y colgándolos casi en el acto en YouTube, y tampoco estamos tan lejos de la trama de este estupendo film cuando los cárteles mejicanos de la droga cuelgan en la red ajustes de cuentas y ejecuciones con impunidad. No es propósito de estas humildes letras el criticar la sociedad actual ni su deriva nostálgica mas, al contrario, son una suerte de ejercicio mnemotécnico acerca de las piezas que directores de amplio prestigio académico (y considerados verdad-

era flor y nata del cine de auteur) han realizado en uno de los géneros mas denostados de la ficción. Tanto es así que estas obras son las menos apreciadas por la academia y la crítica de dichos autores en favor de otros films que gozan de mayor prestigio en sus filmografías. Y hablando de recuerdo, el misterio que encierra la memoria humana es la excusa que sirve como incidente inductor y a su vez como vehículo para la catarsis de uno de los films mas singulares e influyentes del género. “La Jetée” (1962, Chris Marker) es un claro ejemplo de lo que puede llegar a dar de sí el género. En esta cinta, Marker propone que ante un armageddon irremediable el mundo se salva gracias a un hombre que mediante una conexión cuántica entre su presente y su pasado realiza un viaje en el tiempo con el que consigue evitar que se esparza una mortal pandemia (Terry Gilliam dirigió un remake protagonizado por Bruce Willis y Brad Pitt llamado “12 Monos”(1995)).

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Un viaje a la memoria que es un viaje en el tiempo y al fin y al cabo un viaje al interior de psique humana. Es precisamente con estos viajes a lo interno con los que Andrej Tarkovskij consiguió sacar el máximo partido para el una suerte de díptico espejo: “Solaris” (1972) y “Stalker” (1979). El realizador ruso exploró brillantemente el terror y la angustia de sus personajes alienados en “Solaris” (que posee un olvidableremake apócrifo “Event Horizon” (1999, Paul Anderson)) donde los tripulantes de una nave espacial llegan a un planeta con la propiedad de hacer realidad sus mas oscuros temores hasta el punto de enloquecer. Un lovecraftiano viaje que tiene su reverso en “Stalker” donde los protagonistas, ciudadanos de una decadente sociedad represiva, contratan los servicios de una especie de ‘coyote’ (persona a quien se le paga para transportar a escondidas a inmigrantes ilegales a través de la frontera entre Mexico y los USA) para que les guíe clandestinamente a ‘La Zona’, un lugar prohibido donde décadas antes se estrello una nave espacial extraterrestre y en el cual todos los deseos se hacen realidad. El viaje se convierte en la búsqueda del Edén y de lo sagrado (un tema habitual en Tarkowskij) que también ha tenido su remake (y tampoco reconocido como tal) en el cine occidental con la reciente “Monsters” (2010, Gareth Edwards), esta si localizada entre México y USA. Por que al final, la vida puede que sea ese territorio gris que se encuentra entre el deseo y el miedo, y estos realizadores han conseguido que con sus obras nos planteemos hasta donde llegan los límites de nuestra humanidad con todas nuestras imperfecciones. Y puede que este viaje, o búsqueda de lo humano se encuentre a través del reflejo en el otro:

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ya sea en la inteligencia artificial que creamos como en “2001” (1968, Stanley Kubrik); o en el extraterrestre que esclavizamos en “The man who fell to Earth” (1976, Nicholas Roeg); e incluso en las paradojas de la narrativa de universo-bolsillo como “Sacrificio” (1986, Andrej Tarkovskij) o la sospechosamente similar “Donnie Darko” (1999, Richard Kelly), y hasta “Welt am Draht” (1973, R.W. Fassbinder), del que se habla mas adelante en este artículo. Y finalmente esta el caso de “Alphaville” (1965), una fábula retrofuturista low-cost en la que Jean-Luc Godard advierte una sociedad deshumanizada a causa de la dictadura impuesta por el malvado ordenador Alpha60 y cuya redención pasa por algo tan sencillo como el verbalizar los sentimientos y las palabras prohibidas como ‘amor’. Por que en las sociedades de lo prohibido y lo olvidado reside la deshumanización, o lo que es lo mismo, sol preservando la cultura y el significado de lo humano podemos conservar la identidad;la que casi pierde Guy Montag en “Farenheit 451” (1966, adptación de la obra del genial Ray Bradbury a cargo del no menos genial François Truffaut) y que consigue proteger memorizando las palabras. La que pierde también Fred Stiller al sumergirse en el software simulador que él mismo creó, como estudio de mercado global (Facebook?), en el que se analizan las tendencias futuras macroeconómicas, y cuya trama prefigura tanto “Matrix” (1999, Watchowsky brothers), como “Origen” (2010, Christopher Nolan) con un brillante juego de muñecas rusas. Memoria-Viaje-Identidad-Memoria El arte se convierte en recuerdo constante de nuestra naturaleza, el arte imita a la vida, la preserva para la memoria, nos otorga identidad.

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Ana Sรกnchez Flickr: http://www.flickr.com/photos/w3ird37/

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ILUSTRACIÓN : VANESSA RG http://vanessavalkyria.tumblr.com/ 11- MIRAI NOVIEMBRE 2013


DAVID BUCETA - Los Reinos De B/A http://www.capitanpepinillo.com/

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Los Reinos de B/A

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Los Reinos de B/A

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Los Reinos de B/A

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Los Reinos de B/A

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Los Reinos de B/A

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El acantilado TEXTO: ISABEL REGUERA

Todos los días desde que él se fue hacía el mismo camino, subía la colina que llevaba al acantilado donde miraba, observaba los barcos salir, entrar, descargar su mercancía. Como todos los días miró hacia el horizonte esperando ver las velas del barco tan deseado pero en el fondo de su corazón sabía que eso no sucedería nunca. Las noticias habían llegado a los dos días de la salida de puerto, una gran tormenta había sorprendido a los barcos faenando en alta mar y el barco más perjudicado fue el de su esposo, los otros barcos después de salvarse y resguardarse como pudieron buscaron los restos del naufragio, encendieron sus luces, los hombres gritando y llamando en busca de supervivientes pero no encontraron nada más que restos del casco, maromas, redes, todo desperdigado en el inmenso océano azul. No se encontraron cuerpos, tampoco supervivientes y con esas noticias regresaron a casa, con la pena de los compañeros perdidos y la responsabilidad de sacar adelante a las viudas, huérfanos, a las madres, las esposas, las abuelas, las hijas de esos hombres valerosos. Desde la parte baja de la colina una madre miraba cómo todos los días su hija subía al mismo sitio y se quedaba quieta, vigilando el puerto, daba igual el viento, la lluvia, el frío que comenzaba a apretar por la pronta llegada del invierno. Esa madre lloraba, lloraba las lágrimas que su hija no derramó ni era capaz de derramar, lloraba de rabia y de dolor, rabia por no poder ayudar, dolor porque en el mismo día perdió a un hijo en la mar y a una hija en tierra. Sufría en silencio, como todas las madres lo hacen y no se permitía hacerlo con su hija delante, aunque recordaba cómo ella, a una edad similar, perdió a su marido en similares circunstancias... “la vida de las mujeres de los hombres de mar es así hija mía, habrás de resignarte por el bien la criatura o pretendes llevártela contigo a la muerte…”, le había dicho su madre.No fue capaz de hacerlo y ahora pensaba si no sería mejor haberlo hecho. Pero ya era tarde, lo sabía,la decisión estaba tomada y aquél era el día, todo su cuerpo lo sentía, todas las fibras de sus viejos músculos lo notaban, su corazón gemía de angustia... 18- MIRAI NOVIEMBRE 2013


Su hija sabía que estaba allí, mirándola, como todos y cada uno de los días desde que él se fue, como todos y cada uno de los días en los que ella había subido hasta ahí arriba y también sabía que ella intuía lo que iba a suceder. Ya no podía más, el recuerdo era demasiado doloroso, demasiado angustioso, era tan agudo el dolor, tan intenso, que no le había permitido llorar. La pérdida le había dejado tan vacía que ni tan siquiera había sido capaz de comer, de alimentarse ni mucho menos alimentar el único recuerdo que él le había dejado. Con él lo perdió todo, su última esperanza se fue cuando el médico, preocupado y no sólo por su salud física, le dijo... “lo has perdido y si sigues así acabarás contigo también”, pero ya era tarde, la culpabilidad era tan grande que el mal ya se había hecho mella en ella, tan fuerte como se creía,bastaron dos segundos para que su mundo se derrumbara y ahora no había ni un sólo pedazo de cimiento donde el que apoyarse. La noche anterior se había retirado a su habitación. Dijo que iba a dormir pero no lo hizo, se pasó toda la velada ordenando sus cosas, colocando sus pocas pertenencias, escribiendo una nota para su madre aunque sabía que entre ambas sobraban las palabras, pero lo hizo por ella, por él, era lo único que podía hacer. Ese día desayunó poco, como de costumbre, ayudó a su madre en las tareas de la casa, se dirigió a la compra, la colocó a su vuelta, cogió el chal y se dirigió al acantilado. Pero ese día, aun en su rutina, era diferente al resto... Se giró, miró a su madre y le dijo “te quiero, gracias por intentar ayudarme, no te sientas culpable, nadie tiene la culpa, ni tan siquiera el mar”. Acto seguido se acercó al acantilado y se dejó caer. Sólo entonces fue capaz de llorar, el dolor que sentía desapareció dejando una sensación de bienestar y, según se acercaba al agua le pareció ver cómo los brazos de su amado se abrían para recogerla, para acogerla en un enorme, profundo y cálido abrazo que la sumió en una felicidad como nunca había experimentado jamás. La vio girarse, mirarla, decirle que la quería, que ella no tenía la culpa, que nadie la tenía, ni tan siquiera el mar, la vio caer al vacío pero en su corazón sólo pudo dar las gracias porque sabía que su hija por fin era feliz, había encontrado su camino aunque nadie lograría entenderlo aunque ella, su madre, sí lo hacía porque hacía 25 años ella había sentido lo mismo, había sufrido lo mismo y, si no hubiera sido por ella, jamás lo habría logrado, era su último gesto de generosidad hacia una hija que le había dado la vida y que merecía seguir su camino. Era el último gesto de amor que una madre podía ofrecer a sus hijos, darles la libertad de elegir su propio destino.

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RUBÉN CARRAL DEVIANTART: maaot.deviantart.com/gallery/

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PISCES SOMNIA FLICKR: http://www.flickr.com/photos/midgarddreams/

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ILUSTRACIÓN: ALBERTO OLLOESTUDIO WEB: www.olloestudio.es 26- MIRAI NOVIEMBRE 2013


ILUSTRACIÓN: HELIOS LEYTON WEB: www.heliosleyton.com FACEBOOK : facebook.com/heliosleytonillustrator 27- MIRAI NOVIEMBRE 2013


REFLEJOS

TEXTO:RAIN CROSS BLOG:http://elsotanoencantado.blogspot.com « ¿Dónde está la jodida foto? » Annabeth la buscada desesperada por todas partes. Se apartó un mechón de pelo castaño y lo añadió al rudimentario moño alto enmarañado. — ¡¡Joder joder joder!! ¡¡Se que estás por aquí!! — dijo para si misma. Llevaba do una que fue do, sólo

tiempo encerrada sola en su piso desordenado. Estaba escribienhistoria para su periódico sobre una chica que había desaparecido y encontrada muerta a los pocos días. Tenía medio reportaje ya redactale faltaba añadir donde y cómo la encontraron, y poner la dichosa foto.

Annabeth tenía sus enormes ojos verdes desorbitados. Hacía ya días que no comía ni dormía, y debía entregar el reportaje de la chica muerta antes de que James, su rival en el periódico y un lameculos de primera le quitara la exclusiva. « Debe de estar por aquí, la dejé por aquí… ». Rebuscó y rebuscó entre los papeles que había en la mesa del salón, por el suelo, por todos los lugares donde había algo de papel. Miró encima del teléfono, en la entrada de su casa y vio la luz parpadeante del contestador. Tenía 12 mensajes, y no recordaba haber escuchado el timbre. El primer mensaje estaba fechado hacía ya dos meses. Annabeth no recordaba haber estado tan enfrascada en su reportaje desde hacía tanto tiempo. — Piiiip…. Beth, soy Olivia, habíamos quedado a tomar un café y no has aparecido, llámame que ya te vale, adiós…. — Piiiip… Cariño, soy mamá, recuerda que este domingo vienes a comer a casa, que no se te olvide como la última vez, besos, adiós adiós… — Piiiip… Annabeth, soy Tom, no sabemos nada de ti desde hace días en la redacción, se que estás ocupada por el reportaje pero deberías pasarte, James lo está termi-

nando y deberías venir y presentar lo que tengas o te robará la exclusiva, así que mañana te quiero aquí a las 7, adiós…

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— Piiip…. — Annabeth estaba harta de escuchar mensajes y ese último, el de Tom, su jefe, la hizo reaccionar. Miró el reloj, eran las 8 de la tarde y aun le daba tiempo de ir a hablar con él. Fue al baño a arreglarse un poco, no podía ir con esas pintas andrajosas. Se puso frente el espejo para lavarse el pelo a toda prisa, cuando su reflejo le hizo gritar de terror. Era ella, o al menos se parecía, pero parecía un cadáver. Tenía los ojos hundidos y con grandes ojeras alrededor, le faltaba mechones de pelo y la piel se le pegaba en los huesos. — ¿Pero… Pero que es esto? ¿Qué me ha pasado? — dijo aterrada. Pasó sus manos por su cabellera y el pelo se le quedaba pegado entre los dedos…. pero eso sólo ocurría en su reflejo. La imagen del espejo la miró y sonrió con compasión. — Aun no te has dado cuenta, ¿verdad? — Pero…yo… — sus ojos se llenaron de lagrimas y no entendía nada. Su doble demacrada desapareció y sólo se veía la el baño, como si no hubiera nadie en la habitación. Annabeth salió del cuarto sollozando y confusa. Se dejó caer al lado del teléfono, al lado de la puerta de entrada. Allí había un periódico descolorido, lo cogió entre sus manos y miró la portada, era de su periódico pero….no podía ser…Annabeth se llevó una mano a sus finos labios mientras leía la noticia. «…Duelo en la redacción. La periodista Annabeth Mathews fue encontrada muerta cerca de un descampado cercano a su domicilio después de estar dos semanas desaparecida…. » No pudo seguir. Se quedó sentada en el suelo, con el periódico a su lado y la mirada perdida, inmersa en sus pensamientos. La noticia que tanto le ofuscada, la que no la dejaba dormir ni comer era la de su propia muerte. Aunque claro, ya no lo necesitaba. Había estado tan obsesionada con su trabajo, con su estúpida rivalidad con James, que había olvidado todo lo demás y no se había dado cuenta de que hacía ya tiempo que estaba muerta.

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Medusa The Dollmaker WEB:http://www.medusathedollmaker.com/

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Raquel Jaramago BRIAN VIVEROS TRIBUTE 33- MIRAI NOVIEMBRE 2013


‘‘Soy Técnico en Arte Publicitario por el CENP de Madrid (2002), donde cursé diseño gráfico orientado a publicidad y campañas publicitarias, además de fotografía analógica, la cual me hizo querer seguir aprendiendo más adelante más sobre esta técnica artística, esta vez en formato digital. Los años posteriores he desarrollado mi futuro profesional sobretodo como Artista 2D para videojuegos, especializándome en la técnica del Pixelart, pero a modo personal continué desarrollando mi lado fotográfico y en arte digital, compaginando ambas cosas hasta la actualidad, y descubrí que ese era realmente mi mejor forma de expresar mi visión de la vida y lo que me rodea a través de una especie de realidad paralela llena de fantasía y mundos oníricos.’’

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‘‘En 2011 finalicé el Master de Experto en fotografía de Moda y Publicidad por el CES y la UCM de Madrid, especializándome en este tipo de fotografía. Ahora mismo, y siguiendo un poco todos mis conocimientos creativos adquiridos, mis intereses fotográficos a nivel personal se centran en desarrollar un tipo de fotografía y edición digital que unan fotografía de moda y de fantasía, creando un equilibrio entre ambos conceptos en una especie de “fotografía pictórica”, que consiga captar la atención del espectador y provocar algún tipo de reacción. En cuanto a mi modo de trabajar, me gusta la idea de unificar la fotografía de moda y la fotografía fantástica, por ello siempre busco estilismos, maquillajes y peinados impactantes visualmente, y siempre con modelos que “expresen” como meta global (con su mirada, sus gestos, su actitud ante la cámara). Después, solamente tengo que terminar de crear en postproducción la ambientación o atmósfera buscada en cada imagen.’’

FOTOGRAFÍA Y RETOQUE: RAQUEL JARAMAGO WEB: http://www.jaramatography.com FACEBOOK: http://www.facebook.com/jaramatography

CRÉDITOS -Modelos: 01: Ayana Sato 02: Laura Alberola (Marlene Vanille) 03: Maria Montero (Missi Bang Bang) -MUA & Hair Styling: Débora Pérez, Lorena Morales

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Eva María Agra ILUSTRACIÓN

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LUIS YANG

TUMBLR: suscrofad.tumblr.com

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“Siempre hemos vivido en el castillo” RESEÑA : PATRI MARIÑO BLOG: http://losrelatosdepatri.blogspot.com.es Autora : Shirley Jackson Editorial: Minúscula Año: 2012 222 páginas Posfacio por Joyce Carol Oates

Shirley Jackson, escritora que vivió entre 1916 y 1965, relacionada sobre todo con la novela gótica y de terror. Sus obras más conocidas además de ésta, serían el cuento “La lotería” y la novela “La maldición de Hill House”. Ha ejercido una gran influencia en escritores tan célebres como Stephen King y Richard Matheson. En esta novela se nos cuenta la historia de Merricat, desde su propio punto de vista. Merricat, es una jovencita de dieciocho años que vive en una casa aislada, su familia consta de su hermana Constance y su tío Julian, después de que hace seis años el resto muriesen a causa de envenenamiento. La única que sale de su hogar para hacer la compra y recoger libros una vez a la semana, es la propia Merricat, pues su tío Julian no puede y a Constance le aterra el contacto con la gente. Hay una peculiar de odio entre los habitantes del pueblo y los moradores de la casa de los Blackwood (la familia de Merricat). Me ha encantado esta novela tan original y diferente, un cuento de horror, malvado, oscuro y cruel, en el que sus personajes, sobre todo la protagonista Merricat, se caracterizan por una total falta de convencionalismos y decoro. Merricat, es una joven, que a pesar de tener dieciocho años, tiene un carácter marcadamente caprichoso e infantil, aunque tremendamente oscuro, plagado de rituales, rabia, y una imaginación maléfica, aunque utilizada con su hermana Constance, a la que adora, se convierte en una gran aliada de evasión de la realidad en un rico y maravilloso lugar imaginario. La autora utiliza magistralmente la intriga en dos aspectos: -Saber lo que realmente ocurrió la noche en que casi toda la familia murió envenenada (aunque parte se puede imaginar) -Que es lo que cambiará por completo la vida y el mundo de los Blackwood, Merricat en el primer tercio de la novela hace continuas referencias a ello. Sinceramente, creo que es una novela para degustar, y que hará las delicias sobre todo de los lectores a los que les guste enfrentarse a una novela diferente, satírica, cruel y oscura.

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Iria Pardo PORTFOLIO: http://ylliasviel.daportfolio.com/ FACEBOOK: https://www.facebook.com/YlliasvielArt

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Hijas de Mary Shelly Mujeres y ciencia ficción

TEXTO:SABRINA RODRÍGUEZ BLOG: http://www.vomitosdecreatividad.com/ Hace casi doscientos años que una jovencita, animada por un reto entre amigos de escribir una historia terrorífica, se inventó un nuevo género literario. Sus amigos eran, nada más y nada menos, que Lord Byron y Percy Bysshe Shelley, su marido. Ella era Mary Shelley, la madre de la ciencia ficción. El libro era Frankenstein o el moderno Prometeo. ¿Qué diferenciaba a esta historia de las anteriores de ese tipo para que fuese considerada la primera de un nuevo género? Hasta ese momento, las historias de terror o fantasía eran pura magia. En Drácula, de Bram Stoker, por ejemplo, hay un científico, el doctor Van Helsing, pero no hay ciencia. En un momento crítico, el personaje no duda en hacer un círculo de fuego al rededor de la chica en peligro. Eso es magia, superstición, sin ningún tipo de base científica. ¿Qué hizo la joven Shelley para que su novela fuese diferente? Por primera vez en la historia de la literatura, la ficción estaba basada en experimentos científicos reales de por aquel entonces. Ahora se nos queda muy lejos esto de revivir cuerpos utilizando la electricidad, pero en aquella época eso se creía posible. Mary Shelley se documentó sobre la ciencia para crear una ficción, se basó en un conocimiento científico tangible en ese momento como base plausible a su historia fantástica. Había nacido la ciencia ficción tal como la conocemos ahora. El “qué pasaría sí...” nació de la mente de una mujer de apenas 18 años de edad. Doscientos años después, la ciencia ficción es entendida, mayoritariamente, como cosa de hombres. Historias de héroes y anti-héroes, space operas, aventuras y desventuras en las que los hombres escriben sobre hombres consiguiendo grandes cosas, enfocadas a un público masculino. Las mujeres suelen estar relegadas a ser la damisela en peligro o la femme fatale a evitar. Al 46- MIRAI NOVIEMBRE 2013


conseguir sus logros son recompensados con la chica, que no es más que un trofeo, un objeto, una medalla al valor. Esa es la parte más pulp de la ciencia ficción y la más popular en nuestro días. Pero la ciencia ficción no tiene por qué tratar sólo de viajes por el espacio, ni va tampoco de predecir el futuro. De lo que va la ciencia ficción es de las consecuencias sociales y personales derivadas del acceso al conocimiento (científico), de la distribución no equitativa de ese conocimiento en la sociedad y del poder (y responsabilidad) que conlleva ser la persona que tiene ese conocimiento. A pesar de que la mayoría de las historias populares de ciencia ficción están dirigidas a un público masculino, hay que decir que muchos de los personajes femeninos más fuertes de la historia del cine han salido de este género. No hablo de un falso poder, ese que tiene la femme fatale de manipular a los hombres a través de una sexualidad sacada directamente de las fantasías más sórdidas de la mente masculina e, irremediablemente, objetivizándola y castigándola con un final de tragedia o sumisión. Hablo de mujeres cuyo poder es parejo al de un personaje masculino, sin ser cándida o vamp. Ejemplos son Ellen Ripley en la saga Alien o Sarah Connor en Terminator 2. Puede que alguno piense que esto es

la excepción que confirma la regla, pero deja que siempre la duda en tu cabeza de si tal vez lo que son es la prueba de que se puede escribir personajes femeninos independientes, fuertes y con determinación. Una problema en la mayoría de los personajes femeninos es que están muy mal dibujados, escritos a base de estereotipos manidos y con personalidades difusas. Mujeres escritas por hombres sin el mayor interés en crear un personaje creíble. La excusa es que este género no tiene público femenino, pero es un poco vago como justificación ante la falta de criterio al crear mujeres de ficción coherentes. Existen muchas mujeres que adoran la ciencia ficción pero que pueden sentirse alienadas ante esos personajes con los que no pueden sentirse identificadas. Señores de Hollywood, las cándidas y las femme fatales no existen, son parte del imaginario colectivo pero son una ficción. Una mujer, ante todo, es una persona, y una persona no es buena o mala, virginal o libidinosa. Los personajes bien dibujados tienen matices. El secreto está en los detalles. Pero no es sólo de personajes de ficción de lo que quiero hablar, es de la realidad de las autoras, cuyas obras se encuentran entre las más icónicas y aclamadas por la crítica de un género que no las toma en cuenta. Margaret Atwood, Doris Lessing, Mary Doria Russell y Audrey Niffenegger son algunos ejemplos. A

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pesar de los premios Nobel o Arthur C. Clarke, a pesar de las menciones de honor, a pesar de que sus obras contienen las mejores páginas de la ciencia ficción actual, ninguna de ellas suele entrar dentro de las listas de lo mejor del género. Muchos objetarán que la ciencia ficción no tiene tantas lectoras, ni hay escritoras dignas de mención, por eso es normal que hoy en día el género esté dominado por los hombres. Esa afirmación sería aceptable si fuese verdadera. El que un colectivo no reciba la promoción y proyección en medios que pueda recibir otro, no quiere decir que no exista, sólo significa que recibe menos atención por parte de los distribuidores de contenidos para las masas. Lo que a veces se nos da a entender es que la ciencia ficción es algo más de chicos, mientras la fantasía es algo más de chicas; una clasificación que no se sostiene, por mucho que vivamos en una sociedad que intenta fundamentarse en una dicotomía patriarcal. La realidad es que la ciencia ficción ha sido un lugar de experimentación y reivindicación feminista desde hace décadas. Existe un subgénero llamado, precisamente, ciencia ficción feminista, en el que las autoras y autores (sí, también hay hombres) utilizan la especulación propia del género para poder plantear realidades diferentes a la nuestra en las que

las mujeres viven de otra forma. Tenemos utopías, donde los hombres y las mujeres han encontrado el equilibrio y la igualdad, donde la sociedad está dominada por las mujeres o donde el mundo está habitado sólo por mujeres. En las distopías la diferencia, el machismo y la discriminación está acentuada y se subraya la necesidad de continuar con el trabajo feminista. ncluso existen obras que ponen en manifiesto el carácter socialmente artificial de los roles de género y los cuestionan. Un par de ejemplos son las novelas La mano izquierda de la oscuridad de Ursula K. Leguin o El hombre hembra de Joanna Russ. Estas obras se utilizan a nivel universitario para discutir sobre sociología o antropología, la construcción de los roles de género y las instituciones sociales como la maternidad, la femineidad y la estructura de poder en nuestra sociedad. Aún así, no son consideradas de gran importancia por parte de industria y público. No es de extrañar que muchas autoras, ante el muro que se topan cuando deciden dedicarse a la escritura de ficción especulativa de este tipo, acaben optando por abandonar el género en pos de otros derroteros más rentables. Es muy difícil encontrar el descatalogadísimo Sagrada de la española Elia Barceló, una de las escritoras más importantes de ciencia fic-

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ción en lengua castellana. Ahora Barceló se dedica a la literatura juvenil mientras imparte clases de literatura hispánica en Austria. Autoras como Alice Bradley Sheldon publicó varios libros firmando como James Tiptree, Jr., pseudónimo que utilizó hasta su fallecimiento. Sheldon continuó escribiendo bajo el nombre de Tiptree por una década después de que su pseudónimo fuese revelado. Hoy en día existe un premio creado en su honor que se entrega todos los años a obras de ciencia ficción que expanden o exploran la comprensión de los temas relacionado con el género. Pero el premio tiene por nombre James Tiptree, Jr. Award, no Alice Bardley Sheldon Award. El mayor problema llega cuando buenas escritoras actuales ven como su carrera se destruye por el mero hecho de publicar con un nombre femenino, mientras seguimos comprando libros mediocres de autores de nombre masculino. Porque ahí entra nuestra parte de responsabilidad como público. Nosotros compramos, nosotros apoyamos este modelo sexista con nuestro dinero y nuestro silencio. Nosotros somos los que no buscamos más allá de lo que nos ponen delante de las narices y nos auto-convencemos de que no hay nada más. Si nosotros, como comunidad de fans, frikis, o como le quieras llamar, exigimos más al género que tanto amamos, haremos que crezca. La auto-crítica y la crítica positiva a lo que consumimos hace que ayudemos a evolucionar a un género muy estancado en los últimos años. Se dice que no puedes llegar a ser lo que no ves porque no eres capaz de imaginarte en esa posición al creer que no es la que te corresponde. Por eso se necesitan referentes femeninos en la ciencia ficción. Heroínas que sean personas complejas, secundarias que no sean floreros, en fin, personajes de verdad. Ese tipo de personajes que hagan que tu madre y que tu novia se puedan sentir identificadas con ellas y no ridiculizadas y humilladas. Queremos más escritoras y para que eso ocurra necesitamos visibilidad para las buenas escritoras que ya existen. Para que tu hermana pequeña sepa que de mayor podría dedicarse a eso si quisiera, que hay más opciones que lo que le muestran en la televisión y en las revistas. Para que tú y yo, hijas de Mary Shelley, no tengamos que justificarnos una y otra vez por ser chicas a las que nos gusta la ciencia ficción y que, incluso, tenemos la osadía de escribirla. Para que artículos como este ya no hagan falta porque en ese futuro utópico los héroes y las heroínas trabajan juntos.

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JAVIER NAVARRO (NAAV) Artista de la portada

TUMBLR: http://naavart.tumblr.com/

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Javier Navarro,también conocido como NAAV es el artista encargado de la portada de este número 4 de Mirai Webzine,y le hemos pedido que nos hable un poco sobre él,esto es lo que nos cuenta:

‘‘Mi nombre es Javier Navarro, nací en Santiago de Chile y actualmente estudio Ilustración. También he trabajado como ilustrador para textos escolares y realizando encargos privados. Siempre me ha gustado estar probando nuevas técnicas y materiales, y aprender de diferentes estilos. Me gusta mucho el manga y el anime, jugar a matar soldaditos en internet, escuchar música, comer muchos dulces y ¡dibujar!. He tenido la suerte de conocer a muchos talentosos artistas que me han enseñado muchas cosas, gracias a ellos he podido avanzar poco a poco en lo que me gusta, ¡gracias a todos!. .’’

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FOTOGRAFÍA: MARA BLACKFLOWER FLICKR: http://www.flickr.com/photos/marablackflower

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CUERPOCRACIA: POLÍTICA DE LA CARNE Tenemos de animal toda la carne, cada una de las características configurando los modelos que no eran piel. Esas abstracciones con las que nos someten. Somos un conjunto de negaciones cincelado en la base de las palabras. Después era percibir la forma, nosotros, estructura afirmándose en todo lo que le niega la abstracción por eso no tatuarse en los ojos más posesión que este norte que nos invade, la luz o el fin último que es un signo (ortográfico), una interrogación que precisa ser estirada hasta que exclame. Tenemos otro compás inserto bajo un musgo de azabache y sales. Porque tenemos de humana toda la carne esa costumbre de mirarnos en el otro, en las córneas de los observadores, en los líquidos, en los espejos y analizar los datos obtenidos por la reflexión oblicua del espectro. No deberíamos temer las analíticas de sangre ni precisar movimientos que centrifuguen el ser, dentro de nosotros va entrando cada interpretación que afirma la existencia o la niega.

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Hay que dejar la puerta entreabierta. Porque tenemos de persona toda la epidermis del escudo, ADN social compuesto en unidades mínimas y binarias posesión, carencia y buscamos la razón por todos los objetos, en los conceptos, trazados a veces con errores de imprenta. Ley ex machina, y así no entendemos bien contra cual de los libros está nuestra conducta errada. Porque tenemos de dios toda la locución de la carne acción o no, resolver con pronunciamientos sobre el otro su entidad en la doble dimensión del presente. Existir es una finalidad en parte ajena. Porque somos un fenómeno afirmativo construido con sentidos y respuestas neurológicas en un segundo cerebro que no es máquina ni es nuestro pues tenemos de animal toda la carne ingerida y todo el sostén de la encía, las partes de la deglución y el vómito. Y a pesar de las diferencias que la razón otorga, tenemos de objeto toda la carne eludida nunca besada ni observada nunca lamida. De necesitada y pobre tenemos toda la contingencia de la piel, cada una de las posibilidades de que el tiempo avance y sucumba la fuerza del yo 56- MIRAI NOVIEMBRE 2013


frente a otra fuerza cualquiera. Porque tenemos del poder de la carne toda la voz activa toda la voz pasiva de los paradigmas y yo soy caníbal mientras la mutación no avance y pueda alimentarme de imágenes, sonidos o cables orgasmos digitales.

TEXTO: MARISOL GÁNDARA

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YULY ALEJO WEB: www.engendrarte.com FACEBOOK: https://www.facebook.com/EngendrarteYulyAlejo

TITULO: MEM

TITULO: VESPERE LAPSIS

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ANNA ST ORTIZ TUMBLR: www.annastortiz.tumblr.com

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FOTOGRAFÍA: IRIA PARDO (YLLIASVIEL) FLICKR: http://www.flickr.com/photos/ylliasviel/ 61- MIRAI NOVIEMBRE 2013


EL ALMA DE LAS SOMBRAS TEXTO: MARÍA ABALO BLOG: http://orugritainwonderland.blogspot.com.es/

-IIIEl Espejo De Los Deseos En cuanto entré en la mansión, supe que estaba condenado. La casa se abría ante mí como un pozo de negro desconcierto, polvorienta y sucia, como si hiciera mucho tiempo desde la última vez que alguien había puesto un pie en ella.

tos. No pude reprimir un sentimiento de nervioso temor, el hombre me observaba, sentado en su butaca, a la espera de que yo hiciese lo mismo, pero yo me sentía fuera de lugar, extraño, deseando no haber puesto jamás un pie en esa casa.

Mi anfitrión presidió la corta comitiva, conduciéndome por un pasillo repleto de retratos espeluznantes, gente sin cara, como si alguien les hubiese borrado el rostro. Algunos lienzos estaban vacíos, ofreciendo solo un espacio en blanco que resaltaba por encima de los demás cuadros.

- Siéntate, Óscar- no era una invitacióntenemos muchas cosas de las que hablar. Hermógenes despertaba en mí una extraña fascinación, quería huir de él, pero al mismo tiempo me sentía irremediablemente atraído por su figura, quería saber su historia, de dónde provenía, qué quería él de mí. -Todos tenemos algo que deseamos por encima de cualquier cosa. Las ilusiones nos alimentan, nos motivan a seguir adelante, todos tenemos planes, Óscar, y debemos tenerlos, si queremos sobrevivir.

El mago me atrajo hasta una especie de austero salón, un habitáculo desnudo, cuyo único ornamento eran dos pequeñas butacas ante una chimenea y una desvencijada estantería atestada de libros polvorien-

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-No sé qué tiene que ver esto conmigo.-repuse, repentinamente azorado. -El hecho es que tú estás aquí, quieres algo, algo que anhelas irrefrenablemente, que quieres que yo haga realidad, por eso has venido. Podía haberme marchado, pero ya estaba cautivo por completo de sus palabras. Las cosas materiales no me satisfacían, yo solo deseaba algo que nutriese mi alma, que me pudiera dar la verdadera felicidad: el amor de Irina. Los deseos del corazón son irracionales, caprichosos, responden solo al instinto primario, te convierten en una bestia capaz de cualquier cosa, capaz de vender el alma por un poco de amor. Pero Hermógenes no quería mi alma, eso hubiera sido sencillo, indoloro, la habría canjeado sin pensarlo por tener un segundo de vida en común con Irina. El mago quería mi reflejo. Lo miré sin comprender, no podía entender para qué querría alguien mi reflejo, ni siquiera cómo podrían arrebatármelo. Pero no podía ser que nada de eso fuese real, nadie podía conceder deseos, ni mucho menos robarle el reflejo a otra persona. Hermógenes chasqueó los dedos, y de pronto la chemenea comenzó a crepitar con un fuego púrpura brillante, hipnótico. Tendió un papel amarillento ante mí, estaba escrito con una caligrafía fina y cursiva, y rubricado con

una floritura en la parte inferior. Era un contrato, el contrato por mi reflejo. Firmé sin pararme a pensar en las consecuencias, para mí aquel momento era irreal, estaba convencido de que, si accedía, podría marcharme y sentirme a salvo al fin en el internado. Mi anfitrión tomó el contrato y lo lanzó a las llamas, que se alzaron hasta lamer el enladrillado de la pared. El mago se relamió, sus ojos azules brillaron en un destello fulgurante, fijos en mí. Se levantó y me guió hasta una pared, tapada por una gruesa cortina. Al destaparla, pude descubrir un hermoso espejo, ribeteado en oro, que lucía unas inscripciones en la misma letra fina y cursiva que lucía el contrato. Sin mediar palabra, supe lo que tenía que hacer, murmuré el nombre de Irina, y, como si fuese un detonador, una gran luz azul salió del espejo, rodeándome. Pude sentir como unas manos se aferraban a mi piel, rasgándola. No recuerdo un dolor semejante al que sentí aquella noche, parecía que un gran cuchillo se clavaba en mi piel, dispuesto a arrancármela por completo. Caí al suelo presa de la tortura que estaba sufriendo, la luz ya había cesado, pero podía sentir mi piel arder como envuelta en llamas. Hermógenes me levantó, yo estaba demasiado aturdido como para comprender el error que acababa de cometer. Me

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había metido en la boca del lobo, y ahora no sabía qué era lo que había desatado, le había quitado la correa al perro y solo cabía esperar el momento en el que fuese a morder. Hermógenes me condujo de a la salida de la mansión, yo me dejé guiar sin oponer resistencia, estaba completamente desorientado, anonadado ante lo que acababa de suceder. Los retratos del pasillo parecían moverse ante nuestros pasos, pero de pronto me quedé clavado en el suelo, en uno de los lienzos que antes estaban vacíos pude reconocer mi propio cuerpo, sin rostro, congelado para siempre en aquella mansión. No recuerdo muy bien cómo fui capaz de volver al internado, me sentía algo vacío, como despojado de vitalidad, un fantasma en una ciudad durmiente. Al llegar a mi pasillo, se me cayó el mundo encima, Jorge Vicente, el responsable del pasillo, estaba apoyado en mi puerta, con una expresión funesta en sus mezquinos ojos marrones. -Usted ha salido sin autorizaciónsonrió, ladino- tengo que informarle al responsable del centro. -¿No podrías hacer una excepción, solo por esta vez? -Ya he pensado como puede compensármelo. Nunca me ha gustado usted, señor León, por fin va a llevarse su merecido.

De entre las sombras surgieron cuatro chicos un año mayores que yo, que me cogieron de los hombros y me arrastraron hasta las duchas comunes. No puedo decir que haya sido una experiencia agradable, para cuando acabaron conmigo yo era un amasijo empapado de ropa hecha jirones sentado bajo las duchas, permitiéndome que el agua se llevase la sangre y la humillación. Me incorporé para mirar mi apariencia ante el espejo, pero cuando intenté escrutar mi imagen ante el espejo solo encontré un muchacho sin rostro, con la cabeza girada, como si pretendiese devolverme una mirada inexistente. Recuerdo que el chico del espejo alzó la mano ante el marco, podía notar como se aferraba a la pared, pretendiendo adentrarse en mi propio mundo. Sentí que nunca estaría a salvo, que le había abierto la puerta a fuerzas que no alcanzaba a comprender. Caí en una espiral de dolor y desconcierto, debí perder el conocimiento, porque, cuando me desperté, me encontraba bajo un chorro de agua fría, con Brais abofeteando concienzudamente mi rostro ya maltratado. -Ey, para ya- conseguí articular. -¿Estás bien? ¿Qué ha ocurrido?parecía sinceramente preocupado, lo que me hizo sentir peor, había traicionado a mi propio amigo, le había arrebatado lo único que era sa-

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grado para él, y ahora se encontraba sollozando, abrazándome, como si hubiera fallecido.- Pensé que habías muerto, joder. -Tranquilo, estoy bien -musité, tratando de incorporarme- sólo fue un accidente, estaba en el lugar equivocado, en el momento equivocado, nada más. -¿Quien te ha hecho esto? Eso ya no importaba, ya nada importaba, sólo quería comprobar que todo había sido un mal sueño, que yo nunca jamás había estado en aquella casa, deseaba desesperadamente que eso jamás hubiera pasado, pero, en mi fuero interno sabía que no era cierto, había caído en la tentación y ahora solo restaba rezar para que no hubiera consecuencias.

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NACHO C.RODRIGUEZ

DEVIANTART: http://ignaciorc.deviantart.com/gallery/

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FOTOGRAFÍA: MARINA TEJEIRO BLOG: http://marinatejeiro.blogspot.com.es FACEBOOK: https://www.facebook.com/martejeiroworks

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PARA DOJA TEXTO:SABRINA RODRÍGUEZ BLOG: http://www.vomitosdecreatividad.com/

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Al entrar en casa vi un cuerpo inerte sobre la alfombra del salón. Con el pulso acelerado y la respiración entrecortada, recorrí mi apartamento buscando de dónde podía haber salido, por dónde podía haber entrado y si la acompañaba alguien. Nadie y todo cerrado. Imposible. Con cautela, me acerqué. Supongo que en estas circunstancias sería mejor llamar a la policía, pero a una no la preparan para encontrarse a una mujer muerta en su hogar. Quería comprobar si, en efecto, había fallecido y ver si, por casualidad, sabía quién era. Le tomé el pulso. Estaba sin vida y no la conocía, pero me resultaba familiar. Era bajita y delgada, con la piel muy blanca. Su cabello estaba lleno de canas y lucía media melena grisácea, muy bien cuidada, que tapaba sus facciones. Por lo poco que podía ver, ya que no me atrevía a tocarla otra vez para separarle el pelo de la cara; intuí que tenía la nariz afilada y la boca pequeña. No podía ver sus ojos. Su estilo al vestir era casual y sencillo, algo que cualquiera se pondría. Chaqueta negra, pantalones grises, botas militares. Yo misma podría vestirme así. Me acerqué un poco más, a ver si tenía algo característico para poder reconocerla, como una marca de nacimiento, una pulsera esclava o alguna cosa por el estilo. Me pareció verle una mancha detrás de la oreja según me iba acercando, poco a poco, como con miedo a despertarla de un profundo sueño. Tenía un tatuaje que yo conocía muy bien, tanto, que perdí el miedo a volverla a tocar y le quité la chaqueta a toda velocidad, mientras el pulso se me aceleraba cada vez más, rompiendo el ritmo ceremonioso con el que me estaba moviendo hasta entonces. Estaba llena de tatuajes y eran exactamente iguales que los míos. Estaba ante lo que parecía una versión más mayor de mí misma. No podía respirar, veía borroso por las lágrimas que se acumulaban en mis ojos. El terror se apoderó de mí mientras intentaba suprimir las arcadas. Intenté tranquilizarme y me quedé inmóvil mirando al suelo, obviando el cuerpo frío que tenía delante. Pasaron unos minutos, no se cuantos. Cuando volví en mí, me di cuenta de que ella sostenía un papel en la mano derecha. Dudé, pero lo tomé y lo leí. En cuanto lo hice, el cadáver desapareció ante mis ojos. ¿Sería posible? Leí la nota una y otra vez. Reí, lloré, me hice una tila y, cuando conseguí calmarme, colgué el papel con un par de chinchetas allí mismo, en la pared del salón. Ahora todo el mundo me pregunta el motivo de esa extraña decoración pero a nadie le cuento esta historia. Les digo que es sólo una nota personal para animarme a seguir adelante con mi vida, pase lo que pase; que no todo tiempo pasado fue mejor. Me creen. Siempre he sido un tanto excéntrica y, de todos modos, es que en el papel pone: “Si no quieres morir así, nunca viajes atrás en el tiempo.”

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ILUSTRACIÓN: PATRICIA SAAVEDRA BLOG: www.patriciasaavedradesign.blogspot.com

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Dharma Devotion El Arte de las Mandalas Marta Sarasuati es una artesana que basa sus creaciones en mandalas,mediante la técnica del ganchillo,pasa las mandalas desde el papel para tejer estas piezas llenas de color.Ella misma nos cuenta un poco sobre su trabajo ‘‘Me encanta hacer estos colgantes mandala, pues mientras los hago conecto meditativamente con aspectos profundos de mi femenino, con momentos sublimes de mi proceso de sanación, del cual surgen estas creaciones, como un modo de compartir con otras mujeres que quieran vibrar en este disfrute interno. Aunque siempre he sido creativa (estudié Bellas Artes), y empecé muy jovencita a hacer punto, el ganchillo no lo he trabajado hasta hace año y medio. Tenía claro que quería trabajar con materiales naturales y que quería encontrar un producto original, único… Fue algo instintivo… El trabajar en círculo me llamaba muchísimo. ”

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‘‘Aprendí de manera autodidacta, a base de practicar… He desarrollado la técnica de estos mandalas sin copiar el trabajo de nadie, ni usar patrones; sólo la fórmula básica del círculo, que reinterpreto improvisando en cada nuevo mandala según cada pieza va pidiendo. Estas artesanías son para mí la manera de expresar y compartir la abundancia que siento en mi vida ahora que me estoy liberando de los condicionamientos del pasado, ahora que estoy haciendo realidad mi sueño de ser madre por mí misma y vivir de un modo sencillo, en armonía con la naturaleza. Son mi manera de empatizar con otras mujeres llenas de vida y que se atreven a ser ellas mismas. ” BLOG:www.dharmadevotion.wordpress.com TWITTER: https://twitter.com/dharmadevotion

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NIEBLA TEXTO: ISABEL REGUERA

No era una tarde especialmente fría pero el manto de densa niebla que cubría todo, dejaba pequeñas gotas en el flequillo de la muchacha mientras caminaba al paso de las campanas de la iglesia, que repicaban llamando a misa de siete y media. “Es difícil andar con esta niebla, parece increíble que en una cuidad moderna, la luz de las farolas se vea tan atenuada por la simple condensación del agua en la atmósfera”, pensaba mientras se dirigía a la puerta de San Vicente. La calle lucía lúgubre bajo esa luz anaranjada, difusa y era difícil no resbalarse al andar por el adoquinado, mojado por la humedad de la niebla. Ese ambiente le recordó que en otros tiempos esa ciudad había sido ciudad de caballeros, nobles, clérigos, monjes y siervos, que por esas calles habían pasado gentes de muy diversa naturaleza y que, tal vez, tiempo atrás una dama se había dirigido a una cita con su caballero amante de la misma manera que ella, sigilosa, vigilante, con la capucha sobre la cabeza para tapar su rostro. No pudo evitar que en su cara se dibujara una sonrisa, velada por la bufanda, ajustada a su garganta y tapando a medias su boca, lo justo para que el frío no atravesase su garganta, tocada por un catarro que parecía haberse quedado a vivir con ella. Era feliz y parecía que las piedras, la niebla y las luces de la cuidad se había aliado con ella, al menos por esa noche.

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MIWAKO

FOTOGRAFÍA: MARÍA ISABEL SAIZ BLOG: http://nekohimechan.blogspot.com.es/ FLICKR: http://www.flickr.com/photos/neko_hime/

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CULTURAL MAGAZINE

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