Page 1

FAREWELL  TO  TARA

Is it happy I am to find out Australia surely I feel the miss of a turf fire glowin  like holly berries on long and lonesome wildwinter nights where the cock of the ashes  sings in our wee family cottage tippin the blarney we be and hearin the tellin of fireside  tales Saint Brigid bein fostered by Druids and the leanhaun shee and best of all Tirnanog  about the Green Isle beyond the waters land of the forever young over a cup of tea yez  could trot a mouse on remember the blue willows on the cups and the hum of the spinnin  wheel and some melancholy Irish airs sung to the fiddle indeed I do and it brings tears to  my eyes it is a shamrock I am colleen come of decent family of course Im after dreamin  of Erin old Ireland its grey so grey light softened by shades of green glass on craggy fells  of ferns and wildgoose peaks and curraghs bobbin like black beetles on loughs that  soughed with the tears of the little people and distant hills fadin into mountains of mizzle  and mist then suddenly the ghostly ruins of abbeys in moments of sunlight the stone  circles I miss and gallauns the standin stones the monks they haulin up the round towers  their precious goldscrolled manuscripts and high Celtic crosses of rubbly rough stone that  tell of the ancient people but see that terrible terrible famine was a Protestant herrin our  potato patch nobbled and gone to smithers we mustnt have lived without our taters bog  oranges to the English nobs bog apples it is and milk sometimes sour not even a pinch of  salt in all that damp we were after skinnin a flea for the sake of its skin hoed and hewed  we did so with as much intention as the geese slur upon the ice agabblin I seen dead  bodies stiff as blackthorn with hoar frost chewed over by rats as wicked as goblins for a  keenyin came to our village a dreadful keenyin I sniffed the stinks of death poor people  dyin in the ditches dyin in graves they scooped out themselves in peat bogs dyin of a  decline exceptin the absentin landlords rackin the rents old Ireland does sure be ailin and  grievin dead as a dry potato even the trees sighin in the winds be lamentin the dead those  huts on the hillsides and mud cabins fallin in or battered down by landlords and  constables Saxon swill aye I feared bein carried off by the scurvy or blackleg wearyworn  I was to walk about the houses of the dead silent but for the bitter wind and the howlin of  the wickerribbed wildeyed dogs starved except for the measly flesh on their own dead  masters the wailins and ravins were properly upon us we must have pegged out with the  bellyache but my poor husband a poor honest labourer come of decent people that stood  me friend a martyr he was to his family was tried for stealin some geese and hens what  was the point of toilin against the stream he says and was redlegged for seven pennorth o  bitter the wind through the cannogs in the loughs well what would yez do if your son was  scrabblin for nettles a cabbage leaf somethin to eat among the rotted murphies bones  tremblin with coul in a peltin rainstorm I heard soup kitchens doled out stirabout in some  towns Quakers was it but not in the west whole families were rottin there trampin the  boreens to avoid the fever dens and sickly workhouse so much wounded in the heart  cruelly wronged and upheaved by strangers those English lords greedy as gannets be  gorra have they no heart always I kept in memory the picture on the wall of the Holy  Family the Virgin dressed in a kirtle blue as a wide Sydney sky and Jesus wore no pattens 


it was lovesick I was for my dearhub how did he get his health very well for a prisoner  Government man but I could not sleep at nights for weepin of his poor distress and achin  to barrack for his soul it was nought I could feel but anger for his iron gyves his humblin  and humiliation Im thinkin it is a cryin pity my husband not to be here so I allowed  myself to be hulked in spite of the sin the stain of felony stole I did a metal watch from  my mistress up at the House and told that rakehell judge that was in a funk it was my  intention me and my husband were to be joined across the Herrin Pond at Botany Bay to  be of comfort and cheer each to the other o spare me your honours it is a pity it is that we  are so poor and poorly but I have a heart and spirit to follow him as yez may seem meet it  cant save a hair of your head says the cats whiskers ole cockalorum who does not care a  brass farthin and lives in a house of glass be Japers canny as a fox I was and wheedled  my way cryin mercy though it is little the like of me knows of the sea no sailor I now Im  not a plotter of mischief but no sooner over the bar of Dublin Harbour on the Botany  transport like herrins in a barrel than I was bein cursed for a low Irish bogtrotter or  paddywack given a ballyhooley for stirrin up affrays and must be banished like a banshee  to the four winds threatened handcuffs when other ragsaucy colleens went clawin and  spittin devil may care like Kilkenny cats even gabbed about grindin up glass to mix in the  sailors grub and yet blushed like black cats a rabble too uproarious but yez can  understand they leavin behind little weeshy weans helpless and forlorn gone to ruin yet  maybe and orphaned without a father livin or gone for a farmer of corn or listed soldier  shillin mercenaries fightin for England over the water o tar me not with the same feather  for this lassll not fall into bad company it is yearnin I am to do penance for my sins an I  wish I shall never do worse nor drink a harmless glass of whisky to keep out memories of  the Old Country whist devilblack cloudcaps rollin over broodin mountains harried by  sleet aslashin slantways aye it was ever rainin bullocks and tossin trees howlin in  desolation and our cottiers and smallholders bogland peasants to be spat at by the  Englishry pinin their lives away in bellyachin misery and shame abeggin at the door for a  crust and crossin ourselves like billyo all thrown upon the mercy of the world aye indeed  there was tellin there was no want of food in Ireland but at such a cost or packed away to  John Bulls ports corn and cattle eggs mind you now those blackhearts did not gibbet us  blessed fortunate to us Jesus Mary and Joseph me and my husband might have come  straight from the bog but we have been dipped in the Shannon and shall make a new  harvest for our mill on the landgrant work like horses and with ringin blows of the spade  dig out brute stubborn stumps and sow beans and cabbages and own a cow or two even  have a pooty little bit of the blunt Odsheart I shall be a butter and egg biddy by all thats  blessed and holy surely shall I trust to God I bless myself and say Hail Mary aye I be doing myself proud we stirred our stumps to save our bones under  southern constellations as well might yez leave the fairies to cure the blight on your land  as to betake yez to New South Wales or Van Diemens Land yez wouldnt rue it maybe for  turned turtle the old world has the melodies of birdsong are as foreign as the crinkly  mintscented leaves of the moultin gums to Erins evergreen vales my darlin whiteheaded  boy that was puny skin and bones and pockpitted is at full romp and scamperin about in  danger of dyin no more he grows stronger by the day hale as his daddo plump currant be  he now hoddie doddie a maneen indeed may he grow up tall and straight as a candle in 


this sunny clime a free object Saint Brendan be blessed though his ma may never never  more o Ireland my mother see or the sweet smell of the peat fire become the stench of  hell to shanties of mournin and bitter the winds of the riotous risin to be hold yer whist  wait I came free too yes free and we be doin rightly indeed rosy dandrums it is dear  Sydney Town well to be sure the end is not yet yes

Michael Small

January 3­11, 2007

47 FAREWELL TO TARA 9  

FAREWELL TO TARA Michael Small January 3­11, 2007 this sunny clime a free object Saint Brendan be blessed though his ma may never never more...