Álbum Literario

Álbum

Literario José Alejandro Gallardo Amarra IV "B" Clave: 18

Rubén Darío Rubén Darío, cuyo verdadero nombre era Félix Rubén García Sarmiento, nació el 18 de Enero de 1867 en Metapa, Nicaragua.

Hijo de Manuel García Darío y Rosa Sarmiento Darío.

Fue periodista y diplomático. luego suspende sus estudios y luego se emplea en la Biblioteca Nacional de Managua en 1885.

En 1886 llegó a Valparaíso, tenía diecinueve años, allí realizó colaboraciones periodísticas en diarios de Valparaíso y Santiago. En 1888 aparecen sus Rimas y Azul. México, La Habana, París, Barcelona, son las escalas del viaje final de Darío, posteriormente en Nueva York cae enfermo y se retira a una hacienda de Nicaragua y finalmente a las 10 de la noche del 6 de febrero de 1916 murió Darío a los 49 años de edad en León, la ciudad de su infancia.

El canto errante El cantor va por todo el mundo sonriente o meditabundo.

El cantor va sobre la tierra en blanca paz o en roja guerra.

Sobre el lomo del elefante por la enorme India alucinante.

En palanquín y en seda fina por el corazón de la China; en automóvil en Lutecia; en negra góndola en Venecia; sobre las pampas y los llanos en los potros americanos; ...

Epístola I Madame Lugones, J'ai commencé ces vers en écoutant la voix d'un carillon d'Anvers... ¡Así empecé, en francés, pensando en Rodenbach cuando hice hacia el Brasil una fuga... de Bach!

En Río de Janeiro iba yo a proseguir, poniendo en cada verso el oro y el zafir y la esmeralda de esos pájaros-moscas que melifican entre las áureas siestas foscas que temen los que temen el cruel vómito negro.

Ya no existe allá fiebre amarilla. ¡Me alegro!

Et pour cause. Yo pan-americanicé con un vago temor y con muy poca fe en la tierra de los diamantes y la dicha tropical. ...

Triste, muy tristemente...

Un día estaba yo triste, muy tristemente viendo cómo caía el agua de una fuente.

Era la noche dulce y argentina. Lloraba la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista, diluía la lágrima de un misterioso artista.

Y ese artista era yo, misterioso y gimiente, que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.

Antonio Machado Antonio Machado Ruiz nació en Sevilla, España el 26 de julio de 1875 y fue un poeta español que también formó parte de la generación del 98, la cual es la forma en la que se conoce al grupo de poetas, escritores y ensayistas españoles nacidos entre 1864 y 1876, los cuales se vieron afectados de diversas maneras por la crisis social vivida en España en aquel entonces, así mismo también creo muchas obras importantes y famosas para literatura actual, por último falleció 22 de febrero de 1939, a la edad de 63 años en Colliure, Francia.

Orillas del Duero Se ha asomado una cigüeña a lo alto del campanario.

Girando en torno a la torre y al caserón solitario, ya las golondrinas chillan. Pasaron del blanco invierno, de nevascas y ventiscas los crudos soplos de infierno.

Es una tibia mañana.

El sol calienta un poquito la pobre tierra soriana.

Pasados los verdes pinos, casi azules, primavera se ve brotar en los finos chopos de la carretera y del río. El Duero corre, terso y mudo, mansamente.

El campo parece, más que joven, adolescente.

Entre las hierbas, alguna humilde flor ha nacido, azul o blanca. ¡Belleza del campo apenas florido, y mística primavera! ...

Anoche cuando dormía Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!, que una fontana fluía dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida, agua, vienes hasta mí, manantial de nueva vida de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!, que una colmena tenía dentro de mi corazón; y las doradas abejas iban fabricando en él, con las amarguras viejas blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía ...

Retrato Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—; mas recibí la flecha que me asignò Cupido y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. ...

Juan Jiménez Juan Ramón Jiménez nació en Morgue (Huelva), en 1887 se mudó con sus padres a una antigua casa, y empezó sus estudios, alcanzando Segunda Enseñanza, equivalente a Bachillerato. Más tarde, se muda a Sevilla, donde comienza su carrera de Derecho, que poco después dejó para empezar sus primeros trabajos, en prosa y verso. En 1900 cambió su residencia a Madrid y conoció a Rubén Darío, también publicó sus primeras obras, "Ninfeas y Alma de violeta". Padeció graves depresiones a lo largo de su vida, debido a la muerte de su padre ese mismo año, y a su personalidad soñadora y algo neurótica, pero aun así siguió escribiendo. En 1916 se casó con su novia, Zenobia, en Nueva York. Cuando estalló la guerra civil en 1936 en España tuvo que emigrar a estados unidos. En 1956, le fue concedido el Premio Nobel. El poeta murió dos años después de este premio, en Puerto Rico.

Adolescencia En el balcón, un instante nos quedamos los dos solos.

Desde la dulce mañana de aquel día, éramos novios.

El paisaje soñoliento dormía sus vagos tonos, bajo el cielo gris y rosa del crepúsculo de otoño.

Le dije que iba a besarla; bajó, serena, los ojos y me ofreció sus mejillas, como quien pierde un tesoro.

Caían las hojas muertas, en el jardín silencioso, y en el aire erraba aún un perfume de heliotropos. ...

Ante la sombra virgen

Siempre yo penetrándote, pero tú siempre virgen, sombra; como aquel día en que primero vine llamando a tu secreto, cargado de afán libre. ¡Virgen oscura y plena, pasada de hondos iris que apenas se ven; toda negra, con las sublimes estrellas, que no llegan (arriba) a descubrirte!

Ese día ¡Ese día, ese día en que yo mire el mar los dos tranquilos, confiado a él; toda mi alma vaciada ya por mí en la Obra plena segura para siempre, como un árbol grande, en la costa del mundo; con la seguridad de copa y de raíz del gran trabajo hecho! ¡Ese día, en que sea navegar descansar, porque haya yo trabajado en mí tanto, tanto, tanto! ¡Ese día, ese día en que la muerte ¡negras olas! ya no me corteje y yo sonría ya, sin fin, a todo, porque sea tan poco, huesos míos, lo que le haya dejado yo de mí!

José Martí José Martí Pérez nació en La Habana el 28 de enero de 1853 y murió en Dos Ríos el 19 de mayo de 1895. Fue un escritor, pensador y revolucionario cubano que desempeñó un papel fundamental en la lucha del país por la independencia de España. Martí fue un escritor prolífico y su obra abarca una amplia gama de temas como la política, la historia, la filosofía y la literatura. Está considerado uno de los intelectuales más destacados de América Latina y sus ideas y escritos siguen siendo muy influyentes.

Bosque de rosas (Allí despacio) ¡Oh! la sangre del alma, ¿tú la has visto?

Tiene manos y voz, y al que la vierte Eternamente entre las sombras acusa. ¡Hay crímenes ocultos, y hay cadáveres De almas, y hay villanos matadores!

Al bosque ven: del roble más erguido Un pilón labremos, y ¡en el pilón Cuantos engañen a mujer pongamos! Ésa es la lidia humana: ¡la tremenda Batalla de los cascos y los lirios! ¿Pues los hombres soberbios, no son fieras?

Bestias y fieras! Mira, aquí te traigo Mi bestia muerta y mi furor domado.

Ven, a callar, a murmurar, al ruido De las hojas de Abril y los nidales. ...

La copa envenenada ¡Desque toqué, señora, vuestra mano Blanca y desnuda en la brillante fiesta, En el fiel corazón intento en vano Los ecos apagar de aquella orquesta!

Del vals asolador la nota impura Que en sus brazos de llama suspendidos Rauda os llevaba -al corazón sin cura, Repítenla amorosos mis oídos.

Y cuanto acorde vago y murmurio Ofrece al alma audaz la tierra bella, Fíngelos el espíritu sombríoTenue cambiante de la nota aquella. ¡Oigola sin cesar! Al brillo, ciego, En mi torno la miro vagorosa Mover con lento son alas de fuego Y mi frente a ceñir tenderse ansiosa. ...

Es rubia: el cabello suelto Es rubia: el cabello suelto Da más luz al ojo moro: Voy, desde entonces, envuelto En un torbellino de oro.

La abeja estival que zumba Más ágil por la flor nueva, No dice, como antes, «tumba»: «Eva» dice: todo es «Eva».

Bajo, en lo oscuro, al temido Raudal de la catarata: ¡Y brilla el iris, tendido Sobre las hojas de plata!

Miro, ceñudo, la agreste Pompa del monte irritado: ¡Y en el alma azul celeste Brota un jacinto rosado! ...

Manuel Nájera Nació en la ciudad de México, 1859 - 1895 era un poeta y escritor mexicano. Gutiérrez Nájera cultivó diversos géneros literarios en prosa y en verso, y presagió en su estética y en su obra a la primera generación modernista. Influido por el marcado afrancesamiento de su ciudad, se inspiró en Paul Verlaine, Théophile Gautier y Alfred de Musset, aunque también admiró a Gustavo Adolfo Bécquer y a los místicos españoles (Fray Luis de León, Santa Teresa de Jesús, San Juan de la Cruz).

A UN TRISTE ¿Por qué de amor la barca voladora con ágil mano detener no quieres, y esquivo menosprecias los placeres de Venus, la impasible vencedora?

A no volver los años juveniles huyen como saetas disparadas por mano de invisible Sagitario; triste vejez, como ladrón nocturno, sorpréndenos sin guarda ni defensa, y con la extremidad de su arma inmensa, la copa del placer vuelca Saturno. ¡Aprovecha el minuto y el instante!

Hoy te ofrece rendida la hermosura de sus hechizos el gentil tesoro, y llamándote ufana en la espesura, suelta Pomona sus cabellos de oro. ...

PARA ENTONCES Quiero morir cuando decline el día, en alta mar y con la cara al cielo; donde parezca sueño la agonía, y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes, ya con el cielo y con el mar a solas, más voces ni plegarias sollozantes que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz, triste, retira sus áureas redes de la onda verde, y ser como ese sol que lento expira: algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes que destruya el tiempo aleve la gentil corona; cuando la vida dice aún: «soy tuya», aunque sepamos bien que nos traiciona.

EFÍMERAS Idos, dulces ruiseñores.

Quedó la selva callada, y a su ventana, entre flores, no sale mi enamorada.

Notas, salid de puntillas; está la niñita enferma...

Mientras duerme en mis rodillas, dejad, ¡oh notas!, que duerma.

Luna, que en marco de plata su rostro copiabas antes, si hoy tu cristal lo retrata sacas, luna, la espantes.

Al pie de su lecho queda y aguarda a que buena esté, ...

José Asunción José Asunción Silva Gómez (Bogotá, 27 de noviembre de 1865 - , 24 de mayo de 1896) fue un poeta colombiano, uno de los más importantes precursores del modernismo y, según otro sector de la crítica, uno de los escritores más importantes de la primera generación de costumbristas . Se considera que su obra de mayor relevancia es El libro de versos.

Madrigal

Tu tez rosada y pura, tu formas gráciles De estatuas de Tanagra, tu olor de lilas, El carmín de tu boca, de labios tersos; Las miradas ardientes de tus pupilas, El ritmo de tu paso, tu voz velada, Tus cabellos que suelen, si los despeina Tu mano blanca y fina toda hoyuelada, Cubrirte como fino manto de reina; Tu voz, tus ademanes, tú no te asombres; Todo eso está ya a gritos pidiendo un hombre.

Realidad En el dulce reposo de la tarde Cuando al ponerse el sol en occidente Su luz dorada, de la vida fuente, Como una hoguera en los espacios arde, O de la noche en el silencio umbrío Cuando la luna con fulgor de plata Alumbra a trechos el sonante río Y en sus límpidas ondas se retrata, Entre las sombras de la vida hay horas En que la realidad que nos circuye A detener el ímpetu no alcanza De nuestra alma que a lo lejos huye Y a la región de lo ideal se lanza…

Y entonces cuando pienso en tus amores Nuestras dos vidas deslizarse veo No cual la realidad que aja sus flores Sino cual la ilusión de tu deseo. ...

¿Recuerdas? ¿Recuerdas? Tú no recuerdas Aquellas tardes tranquilas En que en la vereda angosta Que conduce a tu casita Plegaban a tu contacto Sus hojas las sensitivas Como al poder misterioso Del amor tu alma de niña En la oscuridad pasaban Las luciérnagas cual chispas Que bajo la yerba espesa Nuestros dedos perseguían ¡Así también en las horas De mis años de desdicha Cruzaban por entre sombras Mis esperanzas perdidas!… ...

Amado Nervo Amado Nervo nació el 27 de agosto del año 1870 en Tepic, Nayarit (México). Amado Nervo, extraordinario poeta y prosista mexicano que marcó el comienzo del movimiento modernista teniendo presente su estilo y época, convirtiéndose también en autor de novelas y ensayos que permitió su reconocimiento en Latinoamérica y otros países del mundo.

Falleció un 24 de mayo de 1919 en Montevideo, Uruguay.

A Leonor Tu cabellera es negra como el ala del misterio; tan negra como un lóbrego jamás, como un adiós, como un «¡quién sabe!»

Pero hay algo más negro aún: ¡tus ojos!

Tus ojos son dos magos pensativos, dos esfinges que duermen en la sombra, dos enigmas muy bellos… Pero hay algo, pero hay algo más bello aún: tu boca.

Tu boca, ¡oh sí!; tu boca, hecha divinamente para el amor, para la cálida comunión del amor, tu boca joven; pero hay algo mejor aún: ¡tu alma!

Tu alma recogida, silenciosa, de piedades tan hondas como el piélago, de ternuras tan hondas…

Pero hay algo, pero hay algo más hondo aún: ¡tu ensueño!

A una francesa

El mal, que en sus recursos es proficuo, jamás en vil parodia tuvo empachos: Mefistófeles es un cristo oblicuo que lleva retorcidos los mostachos.

Y tú, que eres unciosa como un ruego y sin mácula y simple como un nardo, tienes trágica crin dorada a fuego y amarillas pupilas de leopardo.

Cobardía Pasó con su madre. ¡Qué rara belleza! ¡Qué rubios cabellos de trigo garzul! ¡Qué ritmo en el paso! ¡Qué innata realeza de porte! ¡Qué formas bajo el fino tul…!

Pasó con su madre. Volvió la cabeza: ¡me clavó muy hondo su mirar azul!

Quedé como en éxtasis…

Con febril premura, «¡Síguela!», gritaron cuerpo y alma al par. …Pero tuve miedo de amar con locura, de abrir mis heridas, que suelen sangrar, ¡y no obstante toda mi sed de ternura, cerrando los ojos, la deje pasar!

Pablo Neruda Pablo Neruda (1904-1973) fue un poeta chileno, considerado uno de los escritores más importantes de la lengua española.

Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1971. Pablo Neruda, que en realidad se llamaba Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, fue llamado “el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma” por Gabriel García Márquez.

Era mi corazón un ala viva y turbia…

Era mi corazón un ala viva y turbia... un ala pavorosa llena de luz y anhelo.

Era la primavera sobre los campos verdes.

Azul era la altura y era esmeralda el suelo.

Ella -la que me amaba- se murió en primavera.

Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.

Ella -la que me amaba- cerró sus ojos... tarde.

Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.

Ella -la que me amaba- se murió en primavera... y se llevó la primavera al cielo.

Amiga, no te mueras Amiga, no te mueras. Óyeme estas palabras que me salen ardiendo, y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.

El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.

Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas, cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes para el lecho selvático fragante a sol y a selva.

El que trajo en los brazos jacintos amarillos. ...

Sed de ti.

Sed de ti me acosa en las noches hambrientas.

Trémula mano roja que hasta su vida se alza.

Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía.

Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas...

Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.

Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.

Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.

Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.

Sed de ti, guirnalda atroz y dulce.

Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.

Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.

La boca tiene sed, para qué están tus besos.

El alma está incendiada de estas brasas que te aman.

El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo. ...

Ernest Hemingway Ernest Miller Hemingway nació el 21 de julio de 1899 en Oak Park (Illinois, EE.UU). Fue uno de los mejores novelistas estadounidenses del siglo XX, también destacó como autor de cuentos. Ha ejercido una notable influencia tanto por la sobriedad de su estilo como por los elementos trágicos y el retrato de la época que representa. Recibió el premio Nobel en 1954. Falleció en el año 1961 en Ketchum.

Campos de Honor

Los soldados nunca mueren bien: las cruces marcan los lugares; donde ellos cayeron hay cruces de madera; un palo sobre sus caras.

Los soldados empujan y tosen y caen de cabeza, todo el mundo grita en rojo y negro, los soldados se sofocan en una trinchera y se asfixian completamente durante el ataque.

Todos los ejércitos son Iguales Todos los ejércitos son iguales la publicidad es fama, la artillería hace el mismo viejo ruido, el valor es atributo de los muchachos, los viejos soldados tienen los ojos cansados.

Todos los soldados escuchan las mismas viejas mentiras, los cadáveres siempre han atraído a las moscas.

La palabra ¡Cómo me gustaría conquistar la palabra para alumbrar la noche de mi entendimiento!

Transmitir experiencias, expresar sentimientos con precisas palabras, para no traicionar el sentido profundo de mis razonamientos.

Escuché que dijeron: “una imagen vale más que mil palabras”…

La imagen captura un definido instante, condensado, inmóvil y preciso; localizado, evidente y, suspendido en un tiempo concreto.

La imagen es estática y no va más allá de sugerirnos una emoción cautiva.

Las palabras implican mucho más, la expresión de un sentido. ....

William Faulkner William Falkner; New Albany, Estados Unidos, 1897 - Oxford, id., 1962 fue un escritor estadounidense. William Faulkner figura entre los grandes novelistas que, en el periodo de entreguerras, impulsó con su obra la renovación de las técnicas narrativas y la superación de las tendencias realistas y naturalistas de la centuria anterior. Por la relevancia de su producción y la influencia que había de ejercer, se le sitúa al mismo nivel de los maestros europeos del periodo: Marcel Proust, Franz Kafka y James Joyce.

Un Álamo. ¿Por qué no te estremeces Entre el río blanco y el sendero?

No eres impasible, Con la luz del sol soñando contigo; Y sin embargo, levantas tus brazos suplicantes y maleables, como si Dibujaras nubes en el cielo para ocultar tu delgadez.

Eres una jovencita Temblando en la agonía de la modestia del éxtasis, Una niña objeto, blanco Cuya ropa ha sido convincentemente menos que ella.

Después de cincuenta años Su casa está vacía y su corazón es viejo, Y lleno de sombras y ecos que engañan Nadie la salvara, porque todavía ella trata de tejer Con los dedos ciegos y torcidos, las redes que no pueden sostener.

Una vez que todos los brazos de los hombres se levantaron por ella, dijo , Y rondaban como pájaros blancos por sus caricias: Una corona que podría haber tenido uniendo cada mechón Del cabello, y sus dulces brazos de oro de las brujas.

Sus espejos conocen a sus testigos, porque allí Se puso de pie en los sueños de otros sueños que dejaron Su tersura, cuando se puso de pie, coronada con cabello suave. ...

Sáficas Así es: el sueño no viene en mis párpados.

Ni en mis ojos, con el cabello revuelto y blanco Distantes pálidas manos , los labios y los pechos de hierro, Así ella me contempla.

Y sin embargo, aunque el sueño no viene a mí, no viene Una visión completa de la frente sin problemas de sueño, La Afrodita blanca se mueve sin límites Junto a su propia cabellera.

En los picos púrpura de las palomas que ella dibuja, Picos rotundos, sin deseo, cuellos doblados hacia atrás Hacia Lesbos y los pies volando de encanto Llorando detrás de ella. ...

José Alejandro Gallardo Amarra

GRACIAS

Clave: 18

Colegio Salesiano Don Bosco Mario Bermúdez