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Por la vereda, como una sombra que entinta el horizonte, como un follaje que crece hacia la bóveda, como un río que lija piedras, como el polvo que todo arrasa. Como la sangre de un bruto que deforma los rasgos humanos en mi rostro.

Por la vereda, mi trote, como dístico elegíaco.

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Nomastique # 27 / Centauro  

Menuma / narrativa a la deriva menumamedia.net

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