Como no respondiera, el Portuga levantó mi cara. Me mordía los labios con fuerza y mis ojos estaban inundados. -Pero ¿qué es eso, muchacho? Cuéntale a tu amigo. .. -No puedo. Aquí no puedo... Don Ladislao estaba balanceando la cabeza negativamente, como si no comprendiera nada. Resolví decir algo: -Portuga, ¿es verdad que el coche todavía es "nuestro" coche? -Sí, ¿todavía tienes dudas? -¿Serías capaz de llevarme a dar un paseo? Se asustó con el pedido. -Si quieres, vamos ya. Como viese que mis ojos estaban todavía más mojados, me tomó por el brazo, me llevó hasta el auto y me sentó sin necesitar abrir la puerta. Volvió para pagar el gasto y escuché que conversaba con don Ladislao y otros. -Nadie entiende a esta criatura en su casa. Nunca vi un niño con tanta sensibilidad. -Cuenta la verdad, Portuga. A ti te gusta mucho este diablillo. -Mucho más de lo que te imaginas. Es un chiquilín maravilloso e inteligente. Fue hasta el coche y se sentó. -¿Adonde quieres ir? -Solamente salir de aquí. Podríamos ir hasta el camino de Murundu. Es cerca y no se gasta mucha gasolina. Se rió. -¿No eres demasiado niño para entender esos problemas de los grandes? Allá en casa la pobreza era tanta que desde muy temprano uno aprendía eso de no gastar en cualquier cosa. Todo costaba dinero. Todo era caro. Durante el pequeño viaje, no dijo nada. Dejaba que recuperara. Pero cuando todo se fue perdiendo y el camino iba trasformándose en una maravilla de verdes pastos, paró el coche, me miró y sonrió con esa bondad que colmaba lo que faltaba de bondad en el resto del mundo. -Portuga, mírame la cara. Cara no, hocico. En casa dicen que yo tengo hocico, porque no soy gente sino bicho; soy indio Pinagé e hijo del diablo. -Prefiero mirar tu cara. -Pero mírame bien. Mira cómo todavía estoy hinchado de tantas palizas. Los ojos del portugués adquirieron una expresión de inquietud y de pena.
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