Page 51

    Siempre  creyó  que  moriría  en  verano,  con  calor,  en  un  día  de 

brillante sol y ni una sola nube por el cielo; sentado en aquella vieja  mecedora de su porche, cara al embarcadero donde ya no quedan  barcas de pesca que regresen al atardecer de sus labores  propias  de cada jornada de faena. Podría  haber  sido  tan  distinta  su  vida.  Familia.  Mujer.  Hijos.  Un  trabajo  sencillo,  de  los  de  antes,  una  jubilación  pacífica,  jubilosa  incluso. Pero ahora es tarde, demasiado tarde para cualquier cosa,  incluso para lamentarse. Mejor así, en una mañana desapacible de invierno. 

Profile for Aquarellen Revista Literaria

Aquarellen número 53  

Revista de literatura

Aquarellen número 53  

Revista de literatura

Advertisement