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GiraPoema

Agustín Calvo Galán

2010


Haz rodar una poesía GiraPoema 2010 Creadora y coordinadora general: Nat Gaete Ícono: Agustín Calvo Galán


Por tercera vez bajo el cobijo de GiraPoema nos congregamos para unir nuestras voces celebrando a la poesía. Y nuestras letras no se dibujan en vano, siembran la tierra del hombre, de su dignidad, de sus luchas. Caen en los surcos de esta amada tierra que convulsionada nos ofrece su lecho para hacernos más humanos, para luchar por esas causas que a cada uno nos conmueve, haciéndonos escribir con norte y guía. Nos tildarán de locos ilusos mas eso no podrá segar nuestro canto, porque de locos e ilusos creyeron las voces un día cuando un hombre tuvo un sueño allá en el norte de América, cuando otro luchó sin armas en las manos allá en la India, cuando uno de los soñadores aferrado a rejas lidió para derrotar la discriminación odiosa entre pieles blancas y morenas en el África soleada, como también cuando allá desde detrás de los barrotes en la tierra del Quijote, un poeta siguió haciendo poesía y jamás perdió la fe en la justicia.

Mientras podamos alzar nuestra voz con la música de nuestros poemas, seremos esperanza, lucha, belleza y unión. Adelante poetas, celebremos a la poesía desde la palabra social, seamos la voz y el estandarte de quienes día a día sueñan con un mundo mejor. Nat Gaete


A la izquierda del cero

después de estirarla una necrológica

Un poeta un cero a la izquierda el inútil de sus amigos fabrica un poema tras otro construye un castillo de naipes y se le derrumba

como mucho que diga un poeta menos escribió no me acuerdo

luego otro

y que más da

y lo mismo

los poetas

no se habla con otros poetas

a la izquierda del cero

temen a la progresión

mantisas equivocadas

geométrica

más que mantisas.

las curvas Exponenciales algunos creen que llegarán a algo entre los muertos seguramente

José Ramón Huidobro España


El narrador del Sur Soy el oído que escucha a la distancia, el eterno canto de la vida. Una herida profunda del relato, una gota de tinta en tu mirada. Tenue luz que te ilumina parpadeante, para que encuentres el camino. El último en la lista, el olvidado. Sin rostro, sin nombre o apellido. Una letra, con la que tú quieras nombrarme. Soy narrador, este es mi estilo, con el que amo, sufro, me desvivo. Una serpiente, este es mi paraíso y mi condena, nadie me obliga yo lo he elegido. Soy quien ha de morir sin duda en ese día, en que tú lo hayas decidido.

Fernando Omar Vecchiarelli Argentina


INHUMACIONES

Agustín Calvo Galán España


Ad infinitum IV

a lo banal / a lo profano nada más hay en mis manos

No hay nada más en mis manos

que esta verdad escrita

que una verdad escrita de ella no rehúyo me costó risas y lágrimas construirla y aunque a veces (mil veces uno) quisiera rehuir de lo que soy la verdad me alcanza con sus hélices acusadoras: ―soy lo que soy " a pesar mío a pesar de los otros levanto entonces mi frente he sobrevivido a mentirme a los callejones estrechos de mis desposesiones a la púa del ego / a la carne marchita

Nat Gaete - Chile


PRIMER ACTO

Abre el telón corre desesperado un tramoyista por el foro un parlamento tras bambalinas anuncia un actor mudo. En platea el rumor crece no hay más localidades circular un seguidor ilumina proscenio fin de escena. Rogelio Pizzi ÚLTIMO ACTO No se escucha galopar un temor crece en utilería una silla desolada color púrpura en el centro alguien da una estocada se besan en paraíso cae el telón.

Argentina


HALLEMOS SAVIA EN LA

Llamase hoja seca,

EXISTENCIA

ocaso, oración cual plegaria lleva, desde el vientre de su madre

He aquí al fruto que se arroja

maravillándose siempre.

flechas venenosas --no caerá— Fundirá su sentir

Abandonado a sus heridas infectadas

en presencia de su libídine,

sobre las cicatrices en su cuerpo,

apetitosa lujuria resbalosa

herida tras herida,

que acarrea jadeos secretos.

no deja de lanzar lascivia sobre sí mismo

Como saetas endiosadas abofetean

y, sobre el fruto que consume.

A la que alimenta sus momentos. Acariciante arrecife solitario,

Tengamos voluntad

atolón que deja caer su granito

Hallemos savia en la existencia.

esperanzador sobre los huesos, Varón necio que envejece en el monte de este coral.

Grisell Esmeralda Morataya Castro Guatemala


Silencio & Pensar en el día que pasa, los amigos que pasaron hacia el olvido. Es inútil huir: siempre el silencio. && Fuga que aguarda una respuesta al llamado de los ojos, a la voz ahuecada entre las manos de lúgubres rincones. Sólo silencio. &&& Se pierden en la oscuridad las horas, vana espera al amanecer, entre la penumbra de los gallos. ¡Y cómo ardemos por ser llamados, cuántas humildes disculpas! La espera agotó su hora Y llega el regreso oscuro, Soledad y negras piedras.

Al principio fue la inquietud, nacer de nuevo a la palabra: la que decimos, la que esperamos. El amor que no dimos. Dignidad cegada en el portal, canto de los pájaros del alba y del silencio. Y otro amanecer sin nada.

Alejo Urdaneta Venezuela


Memoria insomne

No. Yo no estuve ahí

Soy el silencio que murmura

Pero soy las venas y el cielo longevo

el Nombre entre los nombres

Insomne la memoria

de otros rostros, que son el mío

permanece oculta bajo los escombros

Soy la historia del pescador sin mar

de una tierra que aún respira Mis ojos son testigos en turno reflejan los ojos de otros a través del espejo La historia permanece perpetua

Soy la locura de la madre por el hijo desaparecido Soy la agonía de la anciana que se reserva un trozo de pan Soy la inocencia hurtada del niño que se levanta en armas

Sacudo los zapatos polvosos

Soy la piel herida, obligada a borrar su nombre y tatuarse un número

de mi estirpe preñada de ajenas utopías

Soy el calvario de mi sangre sobreviviente

Recuerdo

Soy la mirada vaga de mi padre

Recuerdo que yo no estuve ahí

Y el cansancio de mi madre

No viví lamentos ni llantos

Es cierto. Yo no estuve ahí

de rostros fragmentados

Pero soy el abrazo que abriga la memoria

que pálidos se revientan en mis ojos

buscando consuelo

Rebeca Mingo México


Conocido y fresco

herida de espada en el oscuro costado…

I Cogiste una palabra al vuelo

ya, ya, si, lo sé: sin saber nada de nada,

retorciste entre manos de alambre,

con una conciencia outlet

acerados tendones y uñas,

fuera de temporada,

entre los huecos de tu alma

rebajada,

el azulado cuello de una idea:

acartonada,

salada, dulce,

enlatada.

sosa, picante…

Dime: ¿Dónde ibas tan de madrugada?

ya, ya, si: sin saberlo, siempre sin consciencia de ello: exculpación a perpetuidad que no te sirve ya hoy: mente con fecha de caducidad. Mirada de hielo, mordedura de glaciar, escozor entre las ingles, bulbosas falanges mentales,

Sabes bien que ya a nadie engañas, grita, anónimo parto, en las entrañas.

Jerónimo Mira Galmés España


¿Qué haríamos los poetas para lograr un mundo

y una jauría de lobos habría devorado flamingos y gaviotas

mejor?

Me pregunta Natalia que

y nos dormiríamos tan tarde que no podríamos concebir sueños

¿qué haríamos los poetas para lograr un mundo mejor?

y el mundo no se va a mejorar sin sueños

le digo que lo mismo que

No, Natalia, el mundo puede quedarse sin poetas.

los taxistas y los soldados que los bomberos y los párrocos que los encarceladores y los encarcelados no haríamos nada como los expresidentes y los tenedores de libros defraudaríamos al mundo porque hasta donde yo sé ningún poeta puede detener una bala o correr como una locomotora nos despertaríamos tan tarde que diez bombas atómicas habrían acabado con el amazonas

Edgar Khonde México


LAS MADEJAS DE UN UNIVERSO CONFUSO.

El mundo sigue girando, amenazando guerras, agostando las monedas dominantes,

ElJazmín del Cabo encontró su lugar en la ventana

haciendo brillar en las pantallas televisivas

La sequía se sorprende ante la lluvia incipiente

los escándalos y los cuerpos sintéticos

Un volcán cercano sigue su erupción cansina y rutinaria

ignorando las mentes brillantes y la ternura ancestral

Mis amigas se confunden con sus progresos

Es momentáneo, momentáneo.

y se entristecen con esta sociedad agresiva y sin concesiones.

Quizás cuando florezca el Jazmín del Cabo,

Yo estoy petrificada Es momentáneo, es momentáneo. Un tornado de angustias arreció en mi vida, y todavía queda el suspiro violento de su despedida.

que la especie pide sedienta.

él, que encontró un lugar para mirar por la ventana cuando florezca será perfume, belleza y una vaga esperanza.

Estoy petrificada. Yo que tiemblo ante el mínimo parpadeo de belleza Yo que tiemblo ante la mínima angustia de mis amados Yo que tiemblo ante el aliento del pasado Y la sonrisa vaga del futuro. Estoy petrificada.

Ana Manceda Argentina


PLEGARIA de UN LOCO

en heridas sin tinta que manchen las palabras ¿Soy hombre, o bestia?

Inocentemente…

o simplemente un personaje de un cuento.

te ofrecí un mundo

dejando ilegible las cartas,

testimonio vivo de mi tiempo,

mojadas por las lagrimas

mas tú, cerraste los ojos en ausencias.

…¡pero sangro! ¿estoy herido?

dejando mañanas muertas.

herido de palabras y mentiras

Hoy solo soy,

mientras me pierdo en el humo,

brisa preñada de metáforas.

ahogándome en cenizas.

dibujando tormentas, cosiendo imágenes sin hilo,

No es verdad que sea un poeta…

en silencios ruidosos que empañan

apenas un verso mal escrito.

la visión del ayer.

Solo soy un solitario que junta palabras

Ya no estoy seguro de mi raciocinio

mientras se retuercen sus tripas,

y de la locura filosófica

un charlatán que vende fantasías

que dejo plasmada en mis escritos,

envueltas en papel de crucigramas,

deambulo con mi bastón blanco

sombra de un tiempo,

chocando con las palabras

cuando era un hombre y el espejo me saludaba.

del hombre muerto

En la muerte del amor,


ingreso la muerte mental del hombre, derrumbĂĄndose sobre sus propias culpas sin un Dios que apuntale el dolor, solo impone, encerrĂĄndome en la oscuridad de las tinieblas. Recorro calles de miseria, bebiendo versos sin madurar pisoteando las mascaras de la mentira mientras un rumor apagado de potrillos se hunden en la arena de mi pecho. He forjado mi torneo entre los grandes y hermosos colores, quebrando mis pinceles y mis plumas, en un hoy, solo gris y negro, ganando el trofeo estĂşpido de bestia, porque ame hasta sentir la muerte.

Norberto A. Cid


Amar

Quiero robar las caricias del tiempo Acariciar el rubor de las nubes ahuyentar los fantasmas del invierno. Quiero aferrarme a la vida, aferrarme a los sueños porque vivir despierta me entristece porque vivir los sueños me adormece.

Silvana D‘Antoni

Y si me faltas tú... ¡No lo recuerdo!

Argentina

Amar, sin importar ser amado amar en silencio, al compás del viento. Amar los árboles, el rocío, las aves y el cielo amar la vida.


DECIRES

Para detenernos sin rostro ni cielo Porque las palabras se escurren en letras

Tema social: No vale callar

Teñidas

Porque no siempre se tiene

Del abecedario que se rinde pleno

La palma en la mano

No vale callar

Los pies en el plato La sopa en el llanto Y hay cientos de seres que bajan la espalda Porque se cabalga sobre las arenas Y se escuchan gritos entre muro y cielo

Gémina Ahumada

Y una margarita no deja de hablar

Chile

Un verso acarrea más copas que el vino Porque no se tiene La sopa en el plato vertida de letras Ni los pies en llanto comida la ausencia Y la noche carga las señales negras El pajar oculto de la aguja diestra Mastica la fe Porque arrendamos espejo y sombrero


Amar

Quiero robar las caricias del tiempo Acariciar el rubor de las nubes ahuyentar los fantasmas del invierno. Quiero aferrarme a la vida, aferrarme a los sueños porque vivir despierta me entristece porque vivir los sueños me adormece.

Silvana D‘Antoni

Y si me faltas tú... ¡No lo recuerdo!

Argentina

Amar, sin importar ser amado amar en silencio, al compás del viento. Amar los árboles, el rocío, las aves y el cielo amar la vida.


OREMOS

Oremos mientras el agua nos llega al cuello

mientras nuestros hermanos pelean afuera por un gramo de droga

y alguien nos convence de seguir agachados Oremos por los que roban, por los que abusan, por los que violentan,

Oremos por que la rebelión entre al orden, junten las manos y eleven su espíritu Oremos

por los que corrompen, por los que lastiman, por los que manipulan que también son sus hermanos digo, nuestros hermanos

por los amantes que no firman para salvar su pecado Oremos Oremos por los hombres que atacan a los animales para exhibirlos en sus vitrinas Oremos mientras abusan de niñas y un niño pide ayuda en la calle María Elena Rodríguez México


DONDE ESTÁN LOS POETAS AHORA que el Amor es transparente y el miedo se refleja en los espejos, ahora que se cobran los consejos y el odio es el más fiel de mis clientes. Ahora que olvidamos los errores y el sueño nos despierta pesadillas ahora que la vida se maquilla y huelen a sudor todas las flores. Por qué se han escondido los poetas ahora que el Amor más necesita de versos que se inventen los ―te quiero‖. El hombre siempre ha sido marioneta del beso que de Amor la princesita al príncipe convierte en prisionero.

Amado Storni España


QUE HABLA DEL POETA EN SU PAPEL DE PROFETA DEL ESPIRITU EN ESTE MUNDO REGIDO POR SEÑORES FILISTEOS Y MERCADERES FENICIOS

Romance Me dicen que ser poeta no es cosa de dineros. ¿Soy acaso un mercader que calcula dividendos? Porque lo que se suele usar y se usa en estos tiempos es robar a manos llenas por ministros y gobiernos. Que este mundo de bastardos e hideputas está lleno y no es nuevo que el que pueda vivirá de otros del cuento. Que solo el que vende y triunfa entre esta casta de cerdos es alguien a quien admirar

con mis obras mi sustento jódanse vuesas mercedes que mercedes no pretendo. Que el oro y la plata son la caca del infierno y que sepa el dios Mammón que por mierda no me vendo. Que mis obras son mis hijos mi regalo y mi contento, y no esclavos ni criados de negocios que no entiendo. Todo es comprar y vender. De manos cambia el dinero, que no de dueños, ni de amos políticos y banqueros. Que solo el que vende y triunfa entre esta casta de cerdos es alguien a quien admirar con puro, copa y sombrero.

con puro, copa y sombrero. Si no quiero asegurar

Francisco José Blanco - España


AL VINO METAFORICO DE LOS POETAS Con palabras, reconstruyo los puentes rotos, entre la realidad y el corazón. Con residuos o fragmentos de mis recuerdos, armo metáforas y una extensa antología, para acercarme con claridad a quienes me leen; a esos ilustres desconocidos que rescatan añoranzas e imágenes de tiempos pasadas, que muchas veces creemos que fueron mejores. La contemporaneidad o la modernidad de los textos, se encriptan dentro de unidades de tiempo, como pequeñas arcas noeleras. Los poetas nos distanciamos de la realidad, para acercarnos al objetivismo de los sentimientos, experimentando palabras y seleccionando ―novísimas‖ fórmulas. Un poemario siempre será, la antología temporal de unos experimentos estéticos; a veces son la memoria de esos momentos, que pasamos en un rincón del infierno o del cielo. Con la sensibilidad de los gritos del silencio, hemos construido imágenes con ruidos fastidiosos para los sordos, que ignoran los discursos de los desdentados. No creo que el poeta, vomite en vano sobre la arena. Las palabras no son naufragios obsoletos, ni los poemarios un basural de recuerdos, cuando la experiencia rescata de la espuma el sabor que nos ancla, a una vanguardia revolucionaria; a unos versos concretos y esclarecedores, que nos permiten evadirnos hacia un postmodernismo, hacia el paraíso real de los sueños, hacia la primavera de las ilusiones. Sobre el lodazal despiadado se pudren los murtos, como los pulmones que los fumadores amarran con alambres, para aferrarse con las uñas a la vida. Nadie se entierra vivo por un amor muerto, ni vale la pena llorar como maricones, por un apego calcinado en un absurdo despeñadero. Nunca regresará verde el tiempo que se fue ni la belleza con aroma a azahar, después de partir de un verano ardiente, hacia un invierno donde la mortandad, tiene alas como la guerra mercuriana. Tengo confianza, en la victoria gloriosa

de la mujer; en la victoria de sus cantos azules y del rojo derramado por palabras con corazón, sobre páginas blancas. La belleza de sus metáforas, son como el aceite de oliva, para la sangre en ayunas; el resplandor de sus vocablos bailarines, vuelan entre la realidad y la fantasía, como el arco iris que nos enlaza con el mundo de Nudelot, de las hadas y de los gnomos. El vino aguerrido de las metáforas, borra toda la basura evadida, a la labor social de las escobas. La armonía gloriosa de las vidas, a veces aúlla feroz como revólveres hambreados; Hay destinos que a veces olvidan para siempre, algunos nombres turbios, para aliviar el pecho de la burguesita, que vivía pendiente de la cartera y de los besos eléctricos, que la hacían bramar y no eran los míos. Recojo el temblor vencido, de las luchas contra el mar. Mi corazón sangra, como un pulmón con una herida de bayoneta. Los desengaños nos devoran, como las pérfidas derrotas. Desnudo como mis versos, callo las palabras valerosas que escribí con fuego, para poder enterrar en el mar, a la aurora que se apagó; como el fogonazo homicida que redujo al corazón, a un montón de escombros.

Héctor ―El Perro Vagabundo‖ Cediel Colombia


Componiendo el mundo Veo poetas arreglando el mundo, pintando rimas sinuosas por acá en estructuras formales y juiciosas, sonetos elaborados por allá dando sures a los nortes, estes a los oestes,

de la imaginación urbana ya dotada de analépticas callejuelas arcoíricas, armonizando a las montañas y así detener sinalefas rebeldes y a palíndromos desorientados.

Poetas eróticas entreversando economías en receso y urdiendo estrambóticos planes amatorios,

y compuestas viceversas complejas, interaccionadas.

conjugando verbos irregulares en los estados contables de tiernos balances financieros,

Poetas dando versos pareados, versos libres,

perfumes conceptuales en metáforas rítmicas anarquizando sacrilegios en ordenados párrafos

en las cordilleras despaladas por ambiciones polifónicas,

de inmaculada métrica infinitesimal ligera en cascos.

lanzando girapoemas desnudos en los ríos, nadando con los peces,

Veo a los y las poetas arreglando el mundo y me encanta la obra

entregando anáforas y símiles desgranados en cafetales de espuma,

y por eso me sumo elevado a la enésima potencia.

poetas con unicornios en vuelo por las contaminadas praderas

viendo el producto hecho,

Dios dice,

aterrizando en las nubes del silencio para armar tiendas de campañas

esto está súper bueno,

y amasar sintagmas y prólogos para forjar epílogos de peso.

descansa a plenitud.

Miles de poetas destilando surrealistas imágenes, acomodando hortalizas orgánicas en los cauces

Byron Javier Picado Molina - Nicaragua

y muy emocionado


¿ Qué fruto dan mis manos?

Son las que secan lágrimas o dicen plegarias, y taladradas alguna vez en una cruz

No es la garra del tigre agazapado ,

por nosotros rogaban … rogaban ….

de la brillante mirada asesina compañera . No es la que se transforma en alas del águila viajera

Son las que limpian la tierra de tu abrigo ,

ni tampoco la prensil y astuta

las que acarician tu cara y con tinta describen tu perfil

simiesca mano del babuino,

al escribir estas palabras .

No es la mullida y almohadillada del gatito ,

Las que permiten la vida y no administran la muerte.

que atormenta al ratón en el camino.

Las que forjan su destino, hacen arte, saludan a un amigo . Construyen, fabrican y con suerte

No es aquella que tomó la espada ,

no aniquilarán con desdén la naturaleza

para ― liberar ― Jerusalén de madrugada ,

para cubrirnos con sombras de tristezas .

que engañara a moros y cristianos en el ardid de la codicia .

Son las manos gloriosas del humano,

Es aquella que tejiera en telares ,

que corren las cortinas de tu ventana

que amasara el pan y el maíz desgranara.

para ver el sol resplandeciente del verano

No la que esclavizó indios de algodón y tabaco ,

y mueven ,por amor, mares , ríos , ciudades, montañas .

o al hombre negro de su libertad despojara . Sonia Yermak - Argentina


LEGADO PARA VIVIR EN UN MUNDO MEJOR

haría cantar las corrientes de los ríos y la caída del agua en las fuentes

Al morir el padre

Las aves acompañarían el esplendor

el hijo del poeta recibió su herencia

de la coloreada mañana

viviría ahora entre libélulas

Las palabras convertidas en metáforas en vuelo

luciérnagas e iguanas

cual elegantes garzas

y la bruma que habita en los platanales y ceibas

brotarían de sus labios en homenaje al creador

Pasaría las noches tirado en su hamaca

Por la tarde esperaría que la lluvia

hechizado por la luna

abriera sus puertas para mitigar el calor…

pediría a las estrellas que le hablaran bien de él

El hijo del poeta daría gracias a su padre

para que correspondiera a su amor

por haberle heredado tantas riquezas.

El sereno humedecería sus pestañas invitándolo a sumergirse en un sueño flotando sobre cañas y jacintos A la mañana siguiente sus primeros versos los dedicaría al rocío que apagaría la sed de sus recuerdos Cantaría odas al sol por despertar la belleza

Ruth Pérez Aguirre

de los macuilis y framboyanes

México


Buscando a Manuelita en este siglo

otras

Buscando a

apasionada

Manuelita in煤til mujer fastidiosa en sobras convierte

de

su piel

otros en hombre

platos

no colocarlo en

lucha

jaula

lucha por la

comparte la cama

revoluci贸n de su amante...

al igual que

Maribel Proietti - Venezuela


La Fuga El gélido azul fluorescente le daba un tono aun más decrépito como las llamaradas de pena que emitían los años de uso del mostrador. Elegido sobre la marcha, tenía un algo de conocido, caña a euro y aperitivo. Los comercios empezaban a cerrar, bares con dos parroquianos y la señora bajita, con bolso y permanente, -inmóvil como una esfinge en el quicio de su tienda accionando a distancia el cierre metálico.

bebé, el top-manta languidecía en la acera casi a oscuras y las variadas humanidades de inmigrantes eran la única actividad significativa

prometiendo a su madre en la calle, al despedirse, ―un día de estos iré a comer‖. Despertó sensaciones casi olvidadas,

entre figuras locales rígidas y silenciosas.

y me hizo apretar el paso,

Ya había anochecido y al caminar era aplastante la sensación,

para buscar la puerta de esa cárcel,

la misma que nos produjo el bar, o las anémicas farolas.

que me permitiese llegar a la que yo no creía la mía.

esquivando a la gente, huyendo del recuerdo,

No sin nostalgia. Estaba perdiendo la costumbre de integrarme en estos barrios, cómo me gustaría no hacerlo, porque dejen de ser como son, de estar abandonados, dejados, para evitar la fuga, José Javier González

Un portero automático claudicó ante un cochecito de

como la del hijo, con hijos, con ropa de otro barrio,

España


Atardeceres en la tierra de Mansor

niños agnósticos

I

contemplan cómo se extinguen sus vidas. El cielo sangre,

En las tardes que contemplo,

violeta luz, violenta bandera,

sentado en una duna,

violenta mirada de inocentes niños.

caer el sol en el horizonte,

Occidente, mal padre,

miro la línea que separa

mala madre que castigan

la tierra del cielo,

con destrucción, dolor y destierro.

y pienso que cerca, caen bombas asesinas,

El valor de la vida en manos de hombres oscuros,

que arrebatan la vida a miles de inocentes.

que venden óbitos como acciones de empresa.

Bombas que distribuyen metralla

Cada segundo la muerte cotiza al alza.

sin escrúpulo alguno.

III

El sol se tiñe de rojo,

Cada segundo miles de seres fenecen,

rojo sangre, rojo inocente,

cada segundo quedan abandonados

rojo penetrante, rojo doliente.

a la deriva los niños de la guerra.

II

Niños que verán sucumbir sus vidas, sin entender por qué razón les castigan.

La línea del horizonte separa el cielo de la tierra

Niños de miradas tristes,

como separan a los hombres las ideologías y las religiones;

llanto amargo y rostros compungidos,


son las víctimas de la tiranía

V

de adultos enfebrecidos por el poder,

El cielo teñido de rojo,

que todo lo corrompe y corroe.

los inocentes caídos.

La paz no debe sustentarse de soldados,

Miradas tristes

de armas, de dolor y desolación,

afilan su venganza.

sino de poemas y amor.

Un grito unísono

IV

rasga el cielo.

La paz ha de alcanzarse con la lira

El hombre poderoso

del pensador, y la música del trovador,

también siente miedo.

con balas, pero balas de corazón.

El sol teñido de rojo sobre el horizonte.

Balas solidarias, balas abrazos,

Una boca grita

balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas justicia, balas amor.

con las voces de millones de afligidos.

El niño inocente contempla el ocaso con los ojos llenos de lágrimas.

Balas solidarias, balas abrazos, balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas justicia, balas amor.

El holocausto se ensaña con su vida. Inocentes hijos de la guerra. Las bombas que occidente fabrica y lanza sobre su mundo destruyen su esperanza,

Salvador Moreno Valencia

condenando al llanto su sonrisa.

España


POR UN MUNDO MEJOR ¿Una utopía? Desear un mundo, Donde el amor reine, La paz y la alegría pervivan Por siempre. Entre nuestras manos tan solo tenemos, Un lápiz, un papel, Donde escribir deseos, Por un mundo mejor, Tan solo esto, Podemos hacer los poetas; Escribir pidiendo reflexión, Que llegue a la razón, De algún corazón. Aquellos los que detentan el poder, Y con sus acción, Poder detener, Guerras sin razón, Hambre, miseria. La soledad de la prisión. Y en los bosques, La deforestación. Se que es una utopía, Que con mis letras, Logren alcanzar, La paz, la armonía,

En este planeta, Que vive en agonía.

Alicia Blanco Venezuela


¿QUE PUEDE HACER UN POETA, POR ESTE MUNDO? Ni siquiera he necesitado pensar Para saber, Lo que el poeta puede hacer. Escribir y no parar , En este mundo de dolor, Solo letras con amor, Pueden aliviarle el corazón. La naturaleza es devastadora, Inundaciones, terremotos, tsunamis… El poeta con sus letras, Debe llegar al corazón del lector, Su alivio es mayor, Pues lee y siente su corazón. Y cuantos más, poemas hermosos lean, Más se irán sintiendo mejor, Pues su alivio será mayor, Y con seguridad… El amor al prójimo, les invadirá. Con humildad soportaran, Las piedras que el destino, Ponga en sus caminos. La poesía y los poemas, Serán su fiel compañera, Que ante la adversidad, Con calma los leerán.

Nuria de Espinosa España


Heroica (Los pájaros rebeldes) Por ciudades de estambres hasta el cielo, masticando la tierra con su idioma de látigo, el hombrecito gris reclama los cereales, los árboles, las napas, las escamas…, sus verdes sembradíos de monedas, su harina matemática. En respuesta a su atenta, desde el ápice austral del horizonte los pájaros anónimos, embriagados de estrellas insepultas entre sombras opacas, vendimian en la noche del suburbio sus racimos de amor deshilachado, recogen transparencias de rocío, hilvanan el futuro con agujas de viento y en la ausencia del pan edifican de nuevo la esperanza para inventar un mundo de manteles tendidos y agua clara. Verbenas rezagadas encrespan su frescura sobre hierbas de octubre, la sonata de un grillo sumergido en el fuego del silencio

trepa sus espirales sin escalas y la complicidad de los faroles inaugura secretos de obstinada argamasa, de cajones de frutas, de callos extenuados, de delgadas ternuras fortaleciendo el vuelo bajo la luna intacta.

Norma Segades-Manias Argentina


―EL CAMBIO INTERNO ES EL LEMA.‖ Hoy me ha invitado un hermoso grupo a escribir, Llevan por nombre: ―Gira Poema‖. Me han pedido que en el cambio del mundo pueda influir, Que a través de mi pluma, un bello tema Puedan a su grandioso libro añadir. ¿Cómo puede un humilde poeta A la vasta urbe un gran cambio introducir? Los cambios y mejoras son una difícil tarea, Me devano el coco tratando de intuir, Un colosal cambio que sea mi creación, que sea mi gema. Después de mucho cavilar al fin puedo decir, Que lo mejor que puede hacer un poeta Para mejorar este mundo y llevarlo a un bello porvenir, Es cambiar uno mismo. ―El cambio interno es el lema‖. Si uno cambia, cambia el mundo, cambia lo que tendrá que venir. Me encantaría que esta frase fuese de mi autoría plena, Pero tengo que confesarles que ya se la oí decir, A uno de los más grandes hombres que ha poblado el planeta, Lo mentaban ―El Mahatma‖ y logro con esta frase abolir

El dominio ancestral de un imperio sobre su bella tierra. Cambiemos nosotros, pero de verdad, que no sea un mentir Y así poco a poco, este cambio como una gran marea, A la urbe plena lograra de una vez infundir, Un cambio nuevo, un cambio fuerte, de una verdad bella Y así, mi aporte a esta noble tarea habré podido cumplir.

Alfredo Domínguez Fernández Venezuela


POEMAS

Permíteles a mis vocales entrar a tu mundo, déjalas ser alquimistas. Que las mariposas sean versos jugando a ser Van Gogh. Que florezcan poemas en los jazmines y hagan de la vida un mundo mejor.

David José Figueroa González Venezuela


―EL SOLDADITO DE PLOMO‖ (1)Yo vi con asombro sin poder creerlo, como un soldadito ligero se escapó, no quería batallas que mataran gente, aunque ese soldado de plomo...nació. (2)Él quería en cambio que los chicos tengan, momentos de dicha y un buen porvenir, en un mundo donde los niños crecieran, sin violencia alguna y siempre...reír. (3)El buen soldadito en un gesto heroico, le pidió a sus pares desaparecer al fin, para que no existan

soldados ni tanques, jugar a la guerra es algo...muy ruin. (4)Que la infancia sea solo cosas lindas, y en mil fantasías salgan a volar, hacia los confines del gran universo, pues DIOS en lo alto los ha...de mirar. (5)Habrá solo entonces duendes y hadas buenas, princesas muy bellas y un rey bailarín, muchas calesitas girando sin pausas, y caballos de madera en casitas...de aserrín. (6)Esta es la historia de un soldadito, que aunque de plomo

tenía un corazón, prefirió la muerte para que los chicos, jueguen otro juegos de paz...y de amor.

Boris Gold Argentina


La dialéctica de la Sed

pero una sed de anhelo, y en el anhelo estaba su sabiduría.

A G. W. Federico Hegel Estaba En Sí como si fuera cautiva

«La salida de lo universal y vacío hacia lo exterior y particular, y la negación de la particularidad, y la vuelta a lo universal. En ello consiste el regreso de la Idea a su hogar (bei sich). El espíritu pasa así de la sustancia, de lo que es en sí y abstracto, hacia la condición de sujeto capaz de ser conciente de sí»: G. W. F. Hegel

En el Comienzo era una sed, una sed sabia, pero salvaje y ciega. Una sed que no sabía de sí todo lo que es el agua, una sed que no sabía del todo cuán bello es el desierto,

y sólo, por estar En Sí metida, no saltó al seco, escueto, hecho del Para Sí anhelado. Parecía una Sed árida, desértica, sed con raíz en el yermo de la Nada, inhóspita sed boqueando por las aguas,

como sujeto, porque se sabía En Sí, pero digna de desarrollos consumados e incesantes. Tenía la vibración interna. Ella era sabia, pero aún no PARA SI. No respiraba en devenires todavía, no sabía actuarse ni romper las indeterminaciones y lo quería, porque era una Sed sabia.

reclamando el aire húmedo, verse en raseros

Y la exterioridad de la naturaleza,

de Tierra y en cúspides de montañas.

quizás porque la compadecía, dijo a la Sed:

Mas era el suyo momento potencial antes que pudiera reclamarse a sí

Véme, palpa, échate en Mí, yo te navego, yo soy el río, yo lamo el sabor de la Tierra.


Y la sabia Sed quiso la Tierra para sí, pero comenzó con el Agua Tenía mucha sed, sed tenía sed, sed estaba seca y quiso beber concreación de potenciales y no tuvo miedo del Todo cuando se dispersó

... y fluyó en las aguas y dijo: Buenos días, agua amada, y bebió el sabor de la tierra y la sal de los mares y la arena y le dijo: Buenas tardes, amado suelo,

y se alienó a si mismo y le rompió

y miró arriba el aire cuando se puso oscuro

las cadenas y, así Sed cayó en el agua.

y le dijo: Buenas noches, amado aire.

El agua le bautizó el gaznate de su ser

Y la sed hizo hogar y se supo Sed de Idea,

y la hizo odisea de espíritu,

por eso era sabia, aunque estaba

pujado inicio de las realizaciones

a solas con la asfixia

y la sed se dio un nombre concreto de bautizo:

y herida en su garganta seca.

Realisierung, oh, este es el nombre de mi sed, ser real concreto, ser no escindido, ser recuperado para las totalidades...

/ De Estéticas mostrencas y vitales

Carlos López Dzur USA


Perdón, niño

No me mires, niño, con esos ojos. No me mires, niño, que me sonrojo. Me hace tu mirada sentir vergüenza de mi ropa sana de mi mesa puesta. Me hace tu mirada sentir vergüenza de tus pies descalzos de tu vida en la calle. Hacen tus ojitos, rebeldes y húmedos, que hierva en mi pecho el dolor del mundo. Toda la desidia que urde tu entorno agranda las garras de tu abandono. No me mires, niño, porque me mata esta pena impotente que atenaza mi garganta.

Teresa Del Valle Drube Laumann Argentina


Señales

y pretende su lugar en los altares.

Los modelos probabilísticos de los meteorólogos se volvieron obsoletos. Los métodos de medición de riesgo para las operaciones financieras no supieron predecir las actuales estampidas. Las barreras de contención social se derrumban con las lluvias. Las fortalezas que construyó el miedo se han vuelto vulnerables y el temor a todo ya es familiar adentro de las casas.. Ya casi nadie confía en nadie. Todo se compra. Todo está en venta. Las dignidades no negociables están también en oferta cuando la paga es oportuna y el dinero suficiente. o cuando la vanidad, la gula, la soberbia encuentran alimento a su apetito. El sueño de traer un niño al mundo se agobia con la horrenda pesadilla de imaginarlo padeciendo al mundo su insensatez, su sinrazón, su impiedad su demencial soberbia, su locura. El barril de petróleo ha opacado a la estrella de Belén

Algo está sucediendo. Dichosos los que lo advierten. Bienaventurados los que oran. Felices los que permanecen fieles al amor y su norma invulnerable.

Daniel Allaria Argentina


Propuesta Poética

Todo lo que nos rodea en el mundo es poesía, pero la mayoría no la advierte, ya sea porque tienen los ojos llenos de pragmatismo, el alma materializada o la imaginación mutilada. Por eso cuando tropiezan con ella no la reconocen, y pasan indiferentes por su lado. Algunos la miran con curiosidad o menosprecio y otros la consideran un producto insípido. Son muy pocos los escogidos capaces de develarla. En el mundo todo es poesía. Nuestra propia existencia es una Oda a la creación perfecta. Por ejemplo: escuchar el trino de un canario, oler un azahar perfumado, observar una hoja seca arrastrada por el viento arremolinado, leer unas cartas amarillas de recuerdo u observar el vuelo raudo de un ave en el cielo nublado. ¡Todo es poesía! La misión de los escogidos es: ¡engrandecerla!, ¡ponerla de pie! Para que muchos crucen la frontera de la poesía. Para eso, el verso debe ser libre, directo y diáfano para que traspase la luz del entendimiento. Abstracto como un numero y simple como un suspiro, con metáforas agudas para que traspasen como una fle-

cha las almas materializadas hasta obligarlas a inclinarse reverencialmente ante el mundo de la poesía. Nada ahuyenta más que el verso esclavizado a las formas, alambicado, siútico, cursi o rebuscado. El verso debe ser siempre una diáfana y dulce melodía. ¡Esa es la esencia de la poesía! SI en este mundo, muchos mas fueran poetas ¡otro mundo seria!

Reynaldo Antonio Parra Ampuero Chile


A pesar de pesares A pesar de corruptos. De los subtes del miedo. A pesar del insulto/ de los apestaderos de la mentira/ el tĂŠmpano de un sistema sin alma. A pesar de la selva cementaria y absurda (de los rascacielos y los rascainfiernos) donde pulula el hombre descuartizado de nĂşmeros. A pesar de misiles que misilan el hambre que misilan los sueĂąos que misilan los miedos. A pesar de pesares.

Crece el amor en lucha.

Luis Angel Llarens Argentina


Sola Camina sin pensar, ríe embozada en su mano, escondida de sus dioses Juguetea con la mercancía y su traje de signos antiguos la hace sudar Se va despojando de su casa De su ropa De su tierra De su historia Canta para no llorar entonando brisas de río y de bosque junto al asfalto y la soledad Se llena los bolsillos de guijarros, sonándolos como risas de niños Y deja atrás los sueños de verdes y húmedas sombras Hace el cambio por estridentes taxis y casas de lámina Duerme sola, canta sola y sola se queda al morir el día que se lleva su esperanza No volverá...

Tabi Alonso México


Niñez deshecha en tierra

el lápiz temblaba en sus manos, ausencia del pan.

En la región andina el anochecer despide con campanas

Carga y descarga

a la niñez deshecha en tierra.

sometido al fardo, mientras tanto el sol azota su cabeza.

La escuela quedó vacía en un silencio rural

Empecinado está el campo

al fin mis versos drenan

en ensañarse con él.

desangran lágrimas sobre un pupitre, tibio de ayer.

¿Se curarán las llagas del hambre? Cuando cierren un poco,

Hoy supe que Ramón dejó la escuela

mi pequeño alumno tomará otra vez

¿quiere el alma desarmarme en pedazos?

herramientas de adulto.

Llagas de plaguicida atacaron su cuerpo. Él, con sus ocho años

Sé por su madre

fumiga los campos como exterminando sueños.

que jamás volverá.

El dolor desgarra su piel de rebaño. Mariana G. Nastri Carreira Recuerdo,

Argentina


A un árbol No hay nada como un árbol frente a la ventana asomarse y saber que está siempre allí maltratado por los elementos o reverdecido y enaltecido según la fecha y la estación familiar y entrañable un amigo al que hemos abrazado a la usanza de los chinos al que se ha defendido de la barbarie de los ignorantes supuestos ambientalistas municipales que obedecen cerrilmente a sus superiores sin atreverse a pensar por sí mismos que no saben que ese viejo árbol es legítimo dueño de la tierra que pisan la misma que los acogerá en su seno algún día y los hará parte de ella no hay nada como abrir la ventana una mañana soleada y saludar al fiel guardián de nuestro sueño aquél que nos ha acompañado desde siempre al cual vimos crecer y bajo cuya copa pasaron cosas importantes para nuestra vida cosas que sólo él y nosotros sabemos.

Luis Lacave


"Cité soleil" En el desesperado campo de la muerte Una fotografía atroz atraviesa mis ojos como un puñal

Mientras La Muerte imperturbable Camina.

Ese hombre que levanta en sus brazos a su pequeña hija muerta es el rostro de la desolación Un desierto de amargura ¿Qué Dios puede consolar aquí? -me preguntomientras miro esa lágrima La noche no puede ser más negra Ni más roja la sangre que empapa los escombros Y allí están Hombres y mujeres Deambulando por calles destrozadas Girando sin rumbo en el corazón del caos

Waldo Bastias


LA MIRADA DEL BARRIO

―Nací de parto bravo y vivo sin dolerle a nadie‖ Víctor Valera Mora

Camino en un entorno desgastado y escucho el murmullo del hambre dibujada en un rostro A lo lejos el barrio se extiende y la necesidad se esconde a la hora de la cena es una herida que corroe alimentando una violencia que nos devora en la sombra En las miradas sólo hay vacío una duda se desnuda tras el nuevo día el hambre no duerme no se calla en el barrio la vida es la muerte

Aurymar Granadillo Venezuela


Juan テ]gel Italiano Uruguay


Lucha y Esperanza Traspasaste las fronteras del saber y sólo encontraste semidioses. Los dioses huyeron hace largo tiempo, Afanosamente buscaron otra humanidad que creyera en la lucha y la esperanza. Resurgiste de los suelos empantanados y rompiste tus ojos con desolación la naturaleza huyó hacía largo tiempo, no pudo encontrar otro suelo que creyera en la lucha y la esperanza. Corriste en los olores de las flores y sólo tropezaste con explotación. La vida apresuró la muerte con el consuelo de cada día que creyera en la lucha y la esperanza. Cambiaste tu oro por la ignorancia Y no te alegraste, nada, en cambio. La novedad huyó de ti, intentó resucitar un hombre que creyera en la lucha y la esperanza.

Daniel Norberto Vérgez Hdez.


Mil Palabras De Luces

la Mirada en la memoria, del ultimo pan ausente.

(Que Viva la Esperanza Clara)

Visionarios, poetas, soñadores…hay que prender luces de colores, radiantes, anti conceptivas,

Negros morteros de muerte,

para explosionar el orgasmo mortal, parricida.

descarados, silenciosos; insolentes

Visionarios, poetas, soñadores…!Uníos! en un solo

se balancean huracanados

puño. y una sola voz! Golpear!!Gritar!!Contundente!

en la pelvis sagrada de Pacha Mama.

Mil palabras de luces,

Fuego estridente, devorador,

segundos de tierra y

prisma que vuela como sunvador.

canto…nos bastaran,

!Agua nube de hidrogeno neutronal!

para levantar el árbol,

Guadaña desolando, bellos porvenires,

y !liberarlo! Del asombro y el espanto infernal.

globos blancos, prietos horizontes, fósiles mestizos, ciega identidades, Músculos cobrizos, vírgenes inciertas, universos matinales. Putrefacto amor. Maledicente engendro.

Rafael Rosado

Fugado del infierno. Ángel demente. Oxidando

República Dominicana

mariposas con sus fauces de aceite y dolor. Diluyes hasta el oro, aire pausado, desnutrido, hambriento, deprimido, enclenque. Se le pierde


Noche de luna, oscura y clara

Noche de luna, oscura y clara Te quiero, solo se que te quiero,

Noche de luna clara Aquí, entre mirtos y limoneros

A ti mujer, mujer de otro, preso Ven, estoy aquí, en estas líneas

La estrellas se esconden detrás de esa nube de amor

No temas no soy un gobernante

Ellos, ajenos a todo, se besan

Sólo, un hermano, un cariño Juntos del brazo la paloma volará

Otro país, otro continente

Volará con la rama de la dignidad

Noche de luna clara Los matones entran en casa Del digno, del hombre libre Se lo llevan, se llevan a la paloma Noche estrellada, mañana Siento tus ojos, sus ojos

Aur.R.C.

Toco tus manos, sus manos

España

Así, la paloma volará


CUADRIMPOTENCIA

Por donde quiera que vaya Hay gente circulando

En un mundo de multiplicidades

Y la gente circula sin ver

Soy una autómata funcional

No ven al viejo que duerme en un banco

Atada de pies y manos

No ven al niño que tiene hambre

El cuello indolente, la voz quebrantada

No ven al rico, no ven al pobre

De la silla a la cama, de la cama a la silla

No ven el cielo, no ven el mar

Mi existencia se reduce a observar

Los multifuncionales miran sin ver

Según el momento, dependiendo del lugar

Les prestaría mis ojos, les daría mi alma

A donde manos misericordiosas

Si ellos me prestaran tan sólo un segundo

Me quieran transportar

Cada porción del cuerpo que yo no puedo mover.

El órgano vital se contrae Cadenciosamente calmo, Asonantemente precipitado Respondiendo los mandatos Del supremo cerebro Cerebro que procesa

Myriam Jara

Aquello que la retina le quiere mostrar

Argentina

Paisajes soleados, floridos, noches estrelladas Grises de cemento, de asfalto empedrado De cielos nublados, sin lunas ni estrellas


Tesis

que hijos y nietos lo respeten

Amaneceré de nuevo,

y que, cada mañana, cada día,

con este temor que me araña las entrañas,

le recuerden que lo aman.

buscando la luz, esa que me esquiva, esa que me duele en cada amanecer.

Dialogaré con una mujer,

Saldré a las calles,

empresaria o pordiosera,

disfrazada de periodista,

virgen o proxeneta,

buscaré noticias esperanzadoras,

pero convencida de lo que hace,

mas llegaré a la noche

no acuciada por la vida.

con el alma dolorida y los pies hinchados.

Me dirá que decidió por sí sola,

Buscaré un niño,

ser puta o señora,

que aún crea que es niño,

y yo escribiré mi mejor noticia.

que no esté prematuramente avejentado. Que construya barcos de papel.

Junto con la del hombre

Que juegue con bolitas de vidrio.

que me dijo,

Que cambie figuritas.

que le gustaba su trabajo, que llegaba a fin de mes,

Encontraré un anciano

que sus hijos,

que no pelee por la supervivencia,

no eran ladrones de barrios

que tenga familia,

en dónde la pobreza no golpeaba.


Escribiré mi mejor nota, con los maestros, los ferroviarios, los pobres todos. Los que se desayunan con dolor y cenan con angustia Y presentaré mi tesis, para que la aprueben, los que no saben de riquezas, pero sí entienden y conocen, de vida.

María Magdalena Gabetta Argentina


y se dobla la pena como un guante y se olvida la ausencia en los armarios y uno sale a contramano de una esquina cualquiera en buenos aires se llena de miedos y cierra con nostalgia las ventanas del duelo

Alba Estrella GutiĂŠrrez

acomoda su corazĂłn

Argentina

de solo irremediable y se dobla en silencio con horario de huĂŠrfano acepta lo que ha venido a ser un hueco de cenizas y un pedazo de luz

en su costado


Yo he visto Yo he visto mañanas sin futuro De esas que se tiñen de color oscuro, Presagios de desastres sin destino, Cambiar esta vida me imagino. Yo he visto los colores del arco iris Anuncio de la felicidad, amores Dentro de mi lecho son clamores De un pasado cubierto de rumores. Yo he visto la alegría de un niño Jugando con una rueda hacer un guiño, Pureza de inocencia con sentido Mañanas que forjarán su destino. Yo he visto correr el agua del río Y la alondra volar y posarse en su nido, Naturaleza en vivo despojarse en un brío De la muerta tras un alarido. Yo he visto a los hombres odiarse con desatino Cuando debiera ser al amor un tino, Bielas que mueven el mundo ya oscuro

Hálito de esperanza de un futuro. Yo he visto reflejos del Eterno, Divinidad En las alas de un Ángel con luminosidad Y ha enternecido todos mis sentidos, De ellos es la bondad y el saber presentidos. Yo he visto la cara de la muerte Y como se ha sentado a mi lado, Nada he de temer, con suerte Comprenderé que el camino ha terminado. Manuela Carrión España


Hay tres gotas en mi cuerpo: una de sudor por el esfuerzo otra, una lágrima, (siempre la llevo dentro) y la tercera es una gota de agua que parece un espejo En él me reflejo y estás tú y está el universo entero

Alberto Morate


Elegir mil palabras Elegir mil palabras que generen luces de albadas, otras mil que liberen pulcritud para limar aristas punzantes en los andamios crecientes anclados en la quietud. Y cuando toda la actividad ejecute edificios vitales, cuando ciertas vorágines determinen gradientes variados de dudas e incertidumbres, surgirán poemas sutiles de armonía sagaz, poetas circunstanciales y sabios gestores de la gran poesía esencial. Reservemos grandes espacios, sublimes sagrados rincones y lugares de lujo y ensueño para poder albergar el eco de esas dulces palabras, las voces sinceras que evoquen espejismos de paz, poemas que expliquen al mundo

recursos para una vida digna llena de luz, verbos en futuro y aromas de flores, nubes y sal.

Isabel Barriel España


Hoy quiero soñar Donde no hallan animales que sacrificar, Hoy quiero soñar con un mundo nuevo,

Donde sea la tierra que nos haya de alimentar;

Hoy quiero soñar con un mundo nuevo, Donde nuestra bandera sea la unidad, Y nuestro escudo la PAZ.

Donde las lenguas sean una, Donde las razas no importan;

Un mundo sin restricciones, Sin prejuicios, ni oposiciones;

Donde no exista el odio, Donde la gente perdona;

Un mundo sin clases sociales, Un mundo en donde todos seamos iguales;

Un mundo donde los sueños se realizan, Donde la gente no llora;

Donde las abejas no pican, Donde los leones son mascotas;

Donde no existan las guerras, Donde los gobernantes no lucren;

Un mundo donde las llagas se cura, Por un sonrisa amistosa,

Un mundo sin religiones, Sin budista, ni predicadores, Un mundo donde solo exista Dios;

Donde la muerte no existe, Donde el cáncer no toca;

Norberta de Sánchez República Dominicana


TRINIDAD POÉTICA

la poesía es el vaso el agua que contiene el vaso y la gota que colma ese vaso y rompe la presa

David Gonzàlez España


PAZ

de desempolvar los sueños y mantener la confianza

La paz está en la mirada

de llevarlos a buen puerto.

encendida de los niños

La paz está en las acciones

dibujando una cascada

que reclama el sufrimiento,

de risas, voces y guiños.

ellas deben ser los guiones

La paz está en los hogares

legítimos del parlamento,

donde se comparte el amor

ése que enuncia la casta

sin cotidianos pesares

enamorada del poder,

de necesidad y dolor.

multiplicando la vasta

La paz está en el progreso

oportunidad de crecer.

construido cada día con el trabajo y esfuerzo de tus manos y las mías. La paz está en el respeto

Miryan

ejercido y reclamado

Argentina

a través de los derechos que otorga el ser humanos. La paz está en la esperanza


A Levi

Tú eliges tu comida, ellos no comen nada Tus juguetes se esparcen por la casa, tu casa

Amor…disculpa mis palabras

esos bebes no saben de juguetes

pero otros niños me duelen en tu pecho o el mío que es el mismo.

de pañales fresquitos, de colitas cuidadas

Otras caritas de hambre me lastiman tu carita saciada.

no cerrarás las puertas de tu alma.

Mi amor… perdona a esta mamá que hoy no puede contarte

no harás como mamá ―que no hizo nada‖

Prométeme mi amor que cuando entiendas Prométeme mi amor que cuando puedas

historias de conejos y de ardillas…

No te conformarás con dar monedas

Liendres y congoja en cabecitas tristes

ni calmarás tu inquietud en una lágrima

me duelen en tus bucles de trigo perfumado.

Lucharas por forjar un mundo equitativo

Sus harapos destrozan tu ropita planchada,

en el que la marginalidad y el desconsuelo

las moscas que se posan en sus mocos dolientes

sean cosas pasadas.

manchan tu naricita inmaculada Amor…disculpa mis palabras tus dieciocho meses, no pueden entender de tanta infamia Pero mamá te cuenta…quizá por imprudencia, quizá de apresurada Cuando crezcas, amor, sabrás de estas palabras Mientras duermes feliz en tu cunita aireada otros niños no saben de sábanas ni almohadas

Mónica Cussotti Argentina


EN UNO DE MIS MUNDOS En uno de mis mundos los Dioses habitan en lo alto Sus nombres no pronunciados nunca en vano hacen temblar como las armas de sus guaruras En uno de mis mundos el pez grande se traga al chico por temor a que crezca Los Dioses son buenos con los arrodillados que en infinito escalafón esperan migajas de la mesa esperan En uno de mis mundos la justicia es cortesana de sillas compradas con sangre la ética un estorbo la transparencia una amenaza Yo, un espectador cobarde

Lupita Pérez México


Ayer me acordé de ti Ayer me acorde de ti después de tanto no escuchar tu nombre. Fue un golpe contra la orfandad recordar tus palabras Tus consejos, tu humilde corazón que supo amar. Los prados del sol con sus nubes de rojo color En mi nostalgia provocaron la triste sensación De saber que me faltas, que no soy tan fuerte Que mi valor se fue en palabras luminosas Y aun la guitarra va adeudando tu canción. Que más perder cuando descubro Mis manos pobres, mis pasos solos y el corazón. Que más intentar cuando comprendo Mi patria pobre, mis muertos todos y la razón. Dime Che como recobro la paz de mi ciudad Como platico con la gente temerosa Con que milagro puedo conjurar a la verdad Con que poder contrariar la desastrosa Cobardía de no saber pelear. Cuantos más habrán de morir En la fría soledad del silencio Cuantos días se podrá dormir Haciendo de la paz un invento. Que nos debe de pasar para entender El derecho que se tiene de vivir Que no es la patria una bandera

Un terregal una postal o una quimera Con que elocuencia se ha de hablar del porvenir Mientras morimos inactivos esta guerra Que la traición y la ignorancia nos gesto Contra un golpe de tratados y granadas Dime Che como se debe contestar.

Vlad Márquez México


DESDE LA VENTANA

¿Se acordaran de mí todavía?

Cada vez se me hacen

El día se apaga

Los días más largos

Como se apaga mi vida

Cada vez me agota más

El sol se hunde

La incesante espera

Como se hunde mi alma

Cada vez mi sentimiento Se vuelve más amargo

Y cierro los ojos Despidiendo mi compaña

Otra vez fin de semana

Fría transparente

Y el desfile de familias

Una simple ventana

Otra vez en la ventana Suplicando una cara conocida Otra vez llamo mi hermana Diciendo que no venia Tampoco vino mi hijo Con el trabajo no podía Tampoco vino mi hija Tal vez vendrá otro día Tampoco se de mis nietos

Santiago Rinconada Lorenzo


Mi canto a la vida

¡Y el mundo brillante!

va con excepciones.

No hay nadie que dude

Pródigo en mi mesa

Ninguno disiente

donde el designio

Cantemos unidos

tiene un sentido:

A pesar de lo leve

el núcleo que merito

a pesar de lo breve

válido como nido.

a pesar de lo tenue

ese fin tan temido.

lo vago y exiguo. Pero al salir, ya en la vereda Incorporo con cautela

¡Es precioso vivirlo!

El miedo, la ansiedad

Manuc Argentina

El desaliento de perder

Que no sea un lamido

trivialmente la vida.

nuestro canto unido.

Entonces mi canto

¡Que vale la pena!

Endeble vacila.

Aunque esté perdido

Pero toquemos las cosas

Porque de toda maneras

Que unificaran las miradas.

refinado o distinguido

¡La vida es hermosa!

tiene un fin necesario:


A TI, QUE ESCRIBES… MI MANOS, ME MENTE, MI ALIENTO, TODO ME LLEVA A LO MISMO,MEDITAR EN EL QUEHACER, EN LA PLUMA, EL TECLADO DEL AMIGO,DEL POETA, PERIODISTA, REPORTERO, ARTICULISTA, NOVELISTA, CARICATURISTAQUE PLASMA EN LETRAS SU SENTIR, SU VIDA, AHORA VALE MENOS, SE VA EN EL GAJEDEL OFICIO, DEL LLAMADO, PARTEN CON SUS LETRAS, ÚNICO EQUIPAJECOLÉRICOS, MEDITABUNDOS, SOÑADORES LOCOS, FURIOSOS, TROTAMUNDOS,ERRÁTICOS, EMPÍRICOS, PRECOCES, LOCUACES, ATREVIDOS, ESPECIALESHUMORISTAS, SAGACES, LUCHADORES, PARTIDISTAS, ILUSOS Y PROFESIONALESMAL LLAMADOS COMUNISTAS, LOCOS, ROJILLOS, PENDENCIEROS,TODOS ELLOS ESCRITORES, SERES QUE EN PAPEL DEJAN SU VIDAPOR PLASMAR LO COTIDIANO LO ÚNICO, LO ESPECIAL, LO INESPERADO,EL DESTINO DE PUEBLOS, DE HERMANOS SUS IDEAS, PENSAMIENTOS Y SUEÑOS,ES LA VOZ DEL QUE NO SABE EXPRESAR DEL QUE MIEDO TIENE DE HABLAR,DE LOS SERES DESPROVISTOS DE LO ESTRICTO DE HERMANOS DE SANGRE Y RAZA,HABLAR Y ESCRIBIR POR QUIEN NO `PUEDEPOR QUIEN HA PARTIDO, LA ILUSIÓN APLASTADALOS SUEÑOS TRUNCADOS, LA VIDA ROBADA, ESCRIBIR CON SANGRE SI ES PRECISODEL ALMA DE UN PUEBLO ENFERMO, INVADIDO, CONTAMINADO,LLENO DE IGNORANCIA Y DE DESGANO, MIS LETRA PARA ELLOS: LOS ESCRIBAS,LOS MODERNOS JUGLARES DEL ASFALTO, LOS QUE DESDE UN ESCONDIDO TECLADODE UN ORDENADOR QUIZÁ RENTADO, ESCONDI-

DOS, EXILIADOS, DEPORTADOSDESTERRADOS, SEÑALADOS, PERSEGUIDOS, QUE PLASMAN SUS IDEAS, SUS SENTIRESSUS PESARES, SUS DESEOS Y FRUSTRACIONES DE VER UN MUNDO TAN CONVULSIONADO,DE VER TANTA APATÍA, TANTO DESENFADO, LA SANGRE DE LOS HIJOS DERRAMADAEN ARAS DEL VICIO, DE IGNORANCIA, DE LA NADA...ESCRITORES, POETAS, PERIODISTASQUE LUCHAN CON SUS ARMAS, SU MENTE, SU CORAZÓN, SE ESPÍRITUCON SUS LETRASQUE APORTAN AL MUNDO SUS IDEAS, QUE MUESTRAN LO QUE ES, Y LO QUE NO VEMOSY SIN MIEDO ARROJAN ANTE TODOS REALIDADES, PLANES, QUIZÁ ....SUEÑOS...

Gloria T C México


Blanca

Blanca… Voz que grita fuerte

―No basta con hablar de paz. Uno debe creer en ella

y trabajar para conseguirla.‖ Eleanor Roosevelt

La más noble palabra: ¡Paz!

Blanca… Como la luz de un nuevo día Cual ave que vuela alto y libre Certera promesa de amor. Daniel Lara Blanca… Bandera universal Esperanza de todas las razas Obra maestra de la humanidad. Blanca… Eres tú Soy yo Somos todos.

Panamá


PARA TI HUMANIDAD -¡Para ti, humanidad!, -para tí, -yo escribí todos estos versos, para ti -porque en mi alma, -viven locos sentimientos; quiero dejarlos salir... y que empiecen a volar... para que puedan llevar -mis mensajes a todo el mundo, -¡!Para todos los que luchan!...-¡por el bienestar humano!-. -¡Para tí, humanidad!, -para tí pido y reclamo, le pido al ser más soberbio y al alma más egoísta, que abra su corazón y tienda su mano al prójimo; -y si quieren que nuestro mundo: -sea justo, sea humano, "Que compartan sus riquezas y que depongan sus armas". -¡Para ti, humanidad!, -para tí yo necesito, construir una corona: con laurel y con olivo; como sub-lema el amor y como himno el suspiro; como alegría la vida, como esperanza los niños;

-Que el hombre encuentre justicia y pueda vivir en paz. -¡Para ti, humanidad!, -para tí son estos sueños, de tantos hombres que luchan -por el bien y por la paz; para darte con cariño -lo mejor que ellos tenían, hicieron sus obras buenas por amor a los demás; y ellos ofrendaron sus vidas -por alguna causa justa. -¡Para tí, humanidad!, -para ti, -Dios hizo el cielo, para que puedas un día: -poblar todas sus estrellas; para tí humanidad, para ti, -creó la tierra; y para que puedas vivir en libertad y armonía, tú necesitas tan sólo: -poner buena voluntad. -¡Para tí, humanidad!, -para ti -yo necesito: que el mundo siga su rumbo, -de paz y de libertad; que el hombre -encuentre el camino, -de bienestar y progreso; y para que él, -pueda alcanzar, -la felicidad y la alegría: se necesita -tan sólo... -que todos estemos de acuerdo.

César Tellería Oliva


LOS DERROTADOS Los derrotados No perdedores, derrotados. Los que tuvieron el valor de afrontar el combate Los que renunciaron a trincheras, mantas y paraguas Y se bebieron los días a tragos Sin importar que fueran vino o cieno Los que corrieron el riesgo de vivir Y se lanzaron cantando contra el muro Los derrotados

Antonio J. Sánchez

Que no guardaron nada para luego

España

Y a los que nadie Podrá arrebatar la gloria del intento


SI YO FUERA INGENIERO

ingeniaría pueblos donde sólo el amor construiría.

Si yo fuera ingeniero construiría diques

Lo demás…vendría por si sólo,

de amor y de ilusiones

que donde el amor reina

donde olas y vientos se estrellaran,

todo lo negativo se disuelve en la nada.

construiría canales subterráneos hasta llegar al alma de fuego de la tierra y enfriaría su rabia con lágrimas de niños, haría que los tanques dispararan poemas, que el misil escupiera pétalos de jazmines y anidaran palomas en los cascos guerreros. Tomaría las manos de la gente que ama para abarcar el mundo en una gran cadena que surcara los mares, construiría puentes de amistad entre pueblos: Mil puentes paralelos sin principio ni fin alrededor del Mundo, amorosa espiral de polo a polo recortada en la piel de una naranja en un inmenso abrazo de aromas vegetales. Si yo fuera ingeniero

M. Carmen Guzmán España


NIÑO

Cuando mire tus ojitos tristes mi corazón dejo de latir ese instante que se hizo eterno dibujo mil preguntas en mi alma por que tus ojos están húmedos si solo deberían ver el sol jugar con las estrellas y soñar con ángeles? Por que tus manos están vacías si el supremo las creo para llenarlas de amor y no del polvo del camino? por que tu cuerpecito tiene hambre, sed y dolor si es tan tierno, frágil y esta hecho solo para jugar? Por que tu sonrisa no aparece no dibuja un sol en tu carita si te imaginamos lleno de luces y arco iris?

Por que tus piecitos descalzos sufren frío, llagas y desgarros si un ángel como vos solo debe caminar entre nubes?? Por que tus oídos tiernos deben sentir fragor de bombas gritos de dolor,llantos desesperados si tu madre solo soñaba cantarte canciones de cuna ?

Antonia Russo Argentina


Ya estamos otra vez dando vueltas a lo mismo, es pensar en ese amor que nos lleva hacia el abismo. Y querer reconquistar las máscaras de la otra vida, es un cortejo de sueños que ocultan la valentía. Vivir en libros descalzos, una vez más dando vueltas, es la hoja que se pasa, es la hoja que está suelta, Es la palabra sin luz y la luz sin sentimiento, que en su defecto está viva, y en verdad se está muriendo.

María Isabel Delgado Muñoz - España


DÓNDE ESTÁN LOS POETAS

con las flores tatuadas en el corazón de la nieve.

Dónde están los poetas muertos

Es grande el heroísmo y mucho el gozo que asoma por ese barandal del alba,

¿callados por toda la eternidad?

muchos los desvelos por la hojarasca de la memoria,

¿temblando con la ira de las mareas?

mientras, fecundos artesanos del lenguaje,

engendrando qué poemas

vais destruyendo a saber qué tiranos,

por qué constelaciones

pretendiendo corazones donde la tierra esconde

destilando qué palabras.

vírgenes, desgarrando pensamientos

Estáis tal vez ligados a mares eternos, al clamor

por el largo río del insomnio y el olvido.

del humo y el granizo, abrazados a la piedra acrisolada de la libertad,

Maiakovski, Pavese, ¿por qué mueren los poetas?.

a la voz obrera de cántico ronco para despertar la ceguera del hombre, al sudor de los huesos ceñidos al ruido de las carretas, al polvo de esperanzas impregnadas de poesía. Estáis quizás entibiando la piel del alfarero, del cautivo, del pescador. Habría que saber quién fue el culpable que hizo tizones

Florentino Gutiérrez Gabela España


Almas Errantes Cierra vuestra gruta, pestilente y putrefacta boca, osada e impertinente, con la que has infectado, vidas inocentes. Vomitasteis fuego y metralla, destrozasteis cuerpos y almas. cubristeis con mantos ruinosos, frágiles e indefensos seres, que jamás daño os hicieron. Seres que sin querer, escogieron una suerte diferente. Esperar en Atocha, Trepar en Santa Eulalia. Enamorarse en El Pozo. Despedirse en Calle Téllez. Madrid aún cura sus heridas, profundas y descarnadas. Si me veis perdido, pensareis; ¿Que os puedo perdonar? ¡No! ¿Que mis pasos os vadean? ¡No! ¿Que no os recuerdo? ¡No! ¡SI! Continúo recordando, continúo descollando el trance,

al que nos has enfrentado. ¡TU! y tu rencor hacia la humanidad. Tres minutos bastaron, para destruir y asolar, dos mil vidas, dos mil hogares, cobijándolos entre mantas de fuego, y munición, súplicas, rezos y ruegos. Dos minutos de agonía, dolor y mutilación, metrallas sin razón. Un minuto para morir. Treinta segundos, último bastión vital. Vidas que habéis arrebatado. ¿POR QUÉ? ¡Hijo, Hija! ¡Padre, Madre, Hermano! ¡Amigo, Novia, Amante! ¡Vendedor ambulante! Y ahora os pregunto - ¿Por qué? ¿En nombre de quién? ¿Por qué mandato divino? ¿Qué causa tan justa has tenido,

que has desmembrado, mis seres queridos? ¿Y los de ella? ¿Y ellos? ¿Y aquellos? Recordad, Once, aquel once, ONCE DE MARZO, que aun loas hacéis, por vuestra barbarie irracional, infame y alevosa. Han pasado dos mil ciento noventa días, dos mil ciento noventa días… Ciento noventa almas, vagan sin saber, ¿Cual fue la sinrazón de tu ferocidad? ¿Creéis que os he olvidado? ¿Qué os he perdonado? ¿Qué os temo? ¡NO! No puedo, ni quiero olvidarte. No puedo, ni deseo perdonarte. Y lo más importante, recordar es vuestro deber. ¡No existe, ni existirá jamás!


¡Perdón, ni olvido! Palabras que en vosotros, No tiene más valor, que metralla y fuego. ¡NO HAY TEMOR! Solo deseos de erradicarte.

DamasArt (imagen) Julio W. Tonetti (poesía) España


Ideas e Idealista (III)

Un color… una bandera, Un terruño… un reclamo, Un clamor… libertad, Una proclama… independencia. Una luz… una bala, Un silencio… una muerte, Un ideal… la censura, Una protesta… otra bala.

A cada uno de aquellos que por sus ideas fueron sacrificados en aras del silencio. Que aun después de su efímero paso sobre la tierra nos han dejado un sendero bien marcado diciendo… LIBERTAD.

DamasArt (imagen) Julio W. Tonetti (letra) España


Como ave

de mi coraz贸n al tuyo luz entre la oscuridad.

Como ave del viejo bosque ante el viento implacable dela vida, visto de letras mis emociones detras de mis lagrimas, tormentas del alma m铆a. Canto al eco del bosque, plegarias de esperanza y paz que arrasen hambruna y peste, violencia y oscuridad. Como ave que cae del nido con voz doliente, bebo gotas de roci贸, escribiendo para poder gritar. Agitando mis alas vivo, deletreando esperanza y paz

MORU*S - M茅xico


Ciudad de la memoria

A las víctimas de La violencia Pasábamos en el ojo triste del frígido temporal De las esquinas pasábamos y mi piel delineada guarnecía el hueco de las horas que mordieron el vació esta ciudad de la memoria forrada de un caminar trajinado de septiembre de tintineos robustos de relojes viejos pasábamos bajo la lluvia con un frió glacial que deshacía las naranjas de los árboles crispados pasábamos por los jirones donde la gente hace su laberinto donde el efluvio de las manos infinitas se aturdían con los sueños pasábamos por las alergias y las pestes hundidas de la guerra Pasábamos por un oscuro renglón de los poemas primitivos De la aurora por la frente dilatada de los señores y las viudas Que cuentan sus historias pasábamos de vez en cuando

acurrucándonos de frió recorriendo vitrinas vacías de maniquíes de madera con los torsos vivos y desnudos pasábamos por los muladares repletos del humo de la sangre pasábamos por las lagrimas de nuestros ojos que caían como niños dormilones de las calles puntiagudas empedradas de ratas y edificios tu te quedó y te deje en un anhelante caldo de palomas, peces y hombres y gaviotas te deje con mi suéter navegando bajo el cielo asustado y luminoso te deje dormida como duermen los que mueren y me alejé bajo la luz primaveral de los talleres de tus cabellos Y tus muslos Se descosió mi suéter Lleno de Obreros y de maquinas interminables En lo profundo de la niebla Me fui por la luz giratoria De los helechos verdes de tu alcoba Me fui por las palabras de los imbéciles En la soberana tersura de la hundida memoria Me fui Recogiendo mi sombra En partículas de sal


Para beber el vino y curarme las heridas Me fui sin querer ver Las trochas difíciles de la selva de cemento inaccesible de los pasos me fui por el pequeño amanecer torturado por los estertores de mi muerte

José Antonio Aranda Ramirez Perú


Sergi Qui単onero Espa単a


Solo eso, Mirar, Mirar sin los ojos Por que en verdad nacemos ciegos Nos ponen ojos que no son nuestros Y pensar, Pero tampoco con nuestra mente Por que nos traiciona Y nuestro corazón Nos abandona Hacer lo que siento ya paso Por que el mundo esta así Por hacer lo que nos parece Miremos hacia arriba cada día Allá están las respuestas Alguien nos mira Alguien nos escucha Alguien nos juzga Sometámonos a EL.

Enzo David Pérez Argentina


Candombe, candombe Ésta es mi esquina. Éste mi semáforo. Ninguno mi mundo. Vivo de un paquete de pañuelos, ¿quieres comprarme? Ojos ansiosos dentro de los coches. Miradas distraídas en la frontera de las ventanillas. No sonríen. Yo siempre lo hago. Desfilo junto a los rugidos ardientes. Suspiros africanos devuelven mis pasos. ¿Quieres pañuelos, guapa? Esa chica me asegura una moneda a diario. Candombe, candombe. Me acerco bailando. No me sonríe. Yo siempre lo hago. Se le han diluido hoy los labios. Acreditada tristeza de ciudadana respetable. Recito en su honor el canto de mis antepasados:

Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo. Replican los cláxones.

Con nuestras manos tocamos el cielo. Sigue sin mirarme.

Quiero escuchar los tambores tocando.

Ella atiende a los comerciales de la radio.

Quiero sentir los pies de los que bailan.

Surge el imperio de la luz verde y huye. Desaparece tras el humo colérico y yo sonrío. Éste es mi semáforo. Ésta mi esquina.

Ninguno mi mundo. Recito de nuevo. Me mantiene firme el aire libre de los versos de mis antepasados.

Aurora Carmona Müller España


LA GUERRA Por qué he de ir a la guerra Si tengo toda la tierra para mí. Por qué he de ir a la guerra Sino tengo raza. Yo soy negro, y soy indio, soy mestizo y blanco y amarillo. Por qué he de ir a la guerra Si esta tierra no tiene fronteras, y mi potestad no tiene mundo. Por qué he de ir a la guerra Si los generales están locos de remate, Los reyes están muertos gracias a dios, Y ya son suficientes las banderas ensangrentadas. Por qué he de ir a la guerra Si no creo en himnos, ni escudos, ni trincheras-son solo dibujos-. Por qué he de jugarme la vida en la perdida ruleta de la guerra… Mejor que un campo frutecido de multitudes muertas; hagamos un campo de rosas, Donde cada ilusión lleve una vida a cuestas ¿Por qué? ¡Para qué la imbécil guerra!

Jon Gallego Osorio Colombia


-Poet@s

Es el poeta casi un caballero andante

Qué debe hacer un poeta con las palabras

en busca de aventuras y sueños, justicia

que anidan dentro de su pecho

para los que no saben leer,

entre sus manos

pero pueden escucharte.

en su boca clara. Versos como lanzas que se claven Qué debe hacer para que tú te dejes amar,

en la superficie estéril de los que ignoran

debe de ser capaz de romperte en dos,

de los presumidos y faltos de emociones

de agitarte, hacer que despiertes,

de los poderosos y vacíos dueños de los números.

enseñarte la verdad comprometida la herida y la cura que nace de un simple verso.

Debe un poeta ser un hombre que llora,

Sus ojos deben ver por ti,

una mujer que se ríe sugerente de formas

trazarte los paisajes que añoras

con la ingenuidad intacta.

nombrar a las personas que amaste. Debe gritar, pedir pan pedir agua para el sediento de todo.

Acaso crees (ahora) qué puede haber un mundo en el que no haya poetas…

Carmen Uría Araujo España


AMADO SEA

Aquel niño que se protege del frió con sus manos aquella madre que protege a sus críos con su vida aquel que muere ahogado por su hermano aquellos humanos que claman por justicia sabiendo que no lo darán, no existe el que parece un hombre, el pobre rico el puro miserable, el pobre pobre. Aquel que tiene hambre o sed, pero no tiene ni sed con que saciar todo su hambre amado sea el explotado y el hambriento amado sea el hombre que sufre por expresar sus ideas al mundo sin temor aún que sabe que ante el poder perderá pero que importa, si ya dejó el eco que retumbará en las cordilleras amado sean todos ustedes hermanos.

Aníbal Huamán Vergaray Perú


APOCALIPSIS Sueño que viajo por las estrellas a través de las épocas del Tiempo. Sueño que visito planetas para testimoniar vidas recreando utopías inalcanzables e inventando ilusiorias fantasías. Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbral de la Física para transmutar cuando arribe la Muerte Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza. Sueño Utopías y sueño Apocalipsis... ..sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria…

Josep Esteve Rico Sogorb España


Al atardecer, el faro se ilumina, la marea reposa, quieta, silenciosa.. para verlo regresar. Esperando en la orilla, sentadita en la arena, camino de luz en el mar senda luminosa, plateada te vigilo marinero.

テ]geles Rosique Labarta Espaテアa

Eres tu mi faro, mi luz el que alumbra cada atardecer para no perderse, no morir en este ancho, cruel, mar窶ヲ que es la vida, marinero.


MANOS EN CONCIERTO ‗Para la construcción de un mundo mejor‘ Una mano a otra mano y otra… unida, entrelazada, enraizada, al destino en subida, derribando cataclismos, y antiguas murallas mano oscura, blanca, rosada mano soñando ciudades abiertas revolviendo escorias atrapando huesos, en profundidad mano en piedad, a viva voz que se abraza a un corazón y a otro y otro palpitando (atravesada intempestiva al perdón) una palabra a otra y otra, en cadena levantando templos y memorias dando bienvenida, mano de rosas al que sufre al enfermo al tormento una paz a otra paz y otra, vociferante trenzada, rescatada, permanente en guerra dando guerra a la guerra

por los tiempos de los tiempos entre los pueblos Una mano a otra mano y otra acoplada a un desierto, en los mares escribiendo, construyendo mu-si-ca-li-zan-do en el mundo en círculos de letras en abrazo a una vida a otra y otra en concierto, en cópula un amor a otro amor y otro… a la distancia y en el tiempo por los siglos, a un perdón intermitente, en vuelo manos en concierto… Una mano a otra y otra alcanzando lo inalcanzable…

Marcela Vanmak


El Hombre

Lágrimas tristes en el océano la pluma del poeta llora incongruencia da la guerra en son de paz ráfagas de letras al cajón de los ciegos granos en el vasto desierto copos de nieve alados surcan los cielos de su inclaudicable fe sólo tinta entre los vivos y los muertos el poder, la ambición, la frialdad de los vivos la inocencia, el hambre, el desamparo de los muertos palas de alimentos cavan sus tumbas. Aprendiz de sus limitaciones, vilezas recurrentes ser intrínsecamente nocivo el hombre lucha contra su depredador instinto está perdiendo una batalla inconcebible contra si mismo, en su diáfana existencia pírricas victorias individuales no dignifican la mal llamada raza humana en transitorio período primario onírico camino evolutivo.

Luis Páez Alvear


Otros

viento con nuestras oraciones.

El problema no es de la poesía no, sino de quién liberara a su creadores

-Al menos no yo, y tampoco ahora,

-en estos temas y cosquillas sociales-

aunque haya curado alguna herida

de su subliminal sueño; de ese maldito

con betadine y mercromina y dispuesto,

"si pudiera...".

más de una vez, y sin arrepentirme, catre y mesa.-

Uno se da cuenta de que estas locuras no lo sacian, que más allá aún queda,

Cada cual conoce de su mente la treta,

que aún existe gente que sufre, otros...

de su brazo la fuerza, y la profundidad

gente desorientada y otros necesitados.

de las heridas o la belleza de su amor,

Pero no son otros; somos nosotros.

mas el compromiso que no puede eludir,

Inventamos sí... pero no creamos: no "creamos" pan para el hambriento ni damos de beber con las vocales. No aplacamos ningún verdadero

el poeta, es aquel que trata, del servicio al otro.

Javier Fernández ~ Verdamir España


COLOMBIA VIVE

o el deseo de ingenuos idealistas

un libro, un descubrimiento,

Colombia, femenino es tu nombre,

Continúa pariendo hijos e hijas constructores de paz

una nueva vacuna, una enseñanza,

que derroten al falaz espíritu de la guerra

es un acto de vida

como patria, como mujer, de tus ovarios han salido muchos hijos buenos y también algunos malos

que supera con su significado a la fatal gloria

Necesitamos jóvenes intelectuales, artistas, pintores, literatos,

de las batallas ganadas con sangre,

músicos, cantantes, creadores,

al espantoso retumbar de las bombas,

Tu suelo hastiado está

danzarines, evangelistas, emprendedores,

al ronquido atroz de la motosierra,

de absorber sangre

actores, maestros, inventores,

Quiere regurgitar tanta violencia

que ayuden a construir una sociedad

a la intermitencia seca de los fusiles,

Padeces de anemia aguda, eres fuerte, te mantienes viva,

tanto muerto,

científicos, empresarios, deportistas,

no ser más calabozo de secuestrados,

de alma y mente sana

ni escenario de conflictos

Porque un solo poema,

al ronroneo segador del helicóptero, al filo infame del machete y el cuchillo.

una canción, una danza, Como madre buena

una pintura, un cuento,

quieres ver a tus hijos

un sermón, un recital,

reconciliados y amándose

una escultura, un concierto,

Aunque parezca una utopía

un proyecto, una obra construida,

Alberto Grajales Gracia


Un sueño a solas

Siempre que sueño las playas, las sueño solas, mi vida. R. Alberti

Esta noche a solas he tenido un sueño desperté y vi a los que amo encontrar un paraíso extender los brazos sobre las aguas de un lago brumoso. Ahora pienso en la soledad de aquellos para los que el anhelo fue poseer un Ferrari pisar el acelerador, llegar más lejos y al pensarlos se entristecen mis ojos. Miro a lo lejos, más allá de mi nariz como alguien que sueña con hijos futuros o como quien lo hace con la unión con sus aitas pese a que siempre le faltó su abrazo. Escribo el mundo inventado que soñé a solas donde es posible vivir siempre iguales siempre libres y donde a nadie le quitan el derecho a comprar un billete para regresar al andén de donde alguna vez partió. ¿Por qué sucede que a veces nadie se atreve a soñar con los ojos abiertos? Es posible que el límite de nuestros deseos sea el miedo, la inocencia perdida,

saberse viejo cuando se creía todo alcanzable. Esta noche de nuevo quisiera soñar acercar el mar al lugar donde nunca hubo luz, sentirme en paz, satisfecha de esta meta y sin dudar recordar el pasado y de regreso conseguir que todos los que habitamos este mundo seamos capaces de vivir en esta realidad.

Estel Julià España


TUS PIES

el árbol donde solo hay piedras, busca libertad donde sólo hay enredaderas

Tus pies tímidos

busca y rebusca desesperado

de tanto andar por mis venas,

donde ni siquiera ha nacido la cuna

han hecho huellas furtivas

que mecerá sus dolores

en mi corazón errante. La metralla se viste de paloma Mientras el hombro de cada día

y los argumentos estrangulan

se curva por mil cuchillos

la garganta del canto...

se levanta tu flor en mi ser quebrando la estructura de mi muerte. Y permanecen mis manos bandera en alto, mientras allá abajo en las quebradas de la humana experiencia, está cayendo el odio como bruma espesa.

María Inés Toro Muñoz Chile

Los vientos casi se llevan la paz de mi pueblo, que solo busca


NO SE… No se si existió el Edén; no se si a Dios, enfadado por lo que nos han contado, solo le quedó desdén. No se como fue la historia; no se que queda del cuento; no se cuanto fue un invento para vendernos la gloria. No se si existen los cielos; no se si habrá paraíso; no se si pedir permiso para glosar los desvelos. Muchas cosas que no se, otras mas que las omito, aunque las creo delito y me resta poca fe para creer todo aquello que con bastantes tapujos fueron sembrando los brujos sesgándonos el resuello. Empíreo firmamento tendrán bienaventurados; para los desventurados, como premio, gran tormento. A tanta desigualdad juzgará la misma Ley,

desde el mendigo hasta el Rey; ¿dónde estará la verdad?

La sultana de Jerez España


PEQUEÑO MANIFIESTO DE VIDA Vamos a darle voz a las flores Vamos a darle voz al madero Vamos a hacer que la espada se estorbe Vamos a hacer de este mundo Un jaguar: Una fiera que ruja almohadones Una fiera que mate al ladrón: Al ladrón de la azul inocencia Al ladrón que no sabe de musas Al ladrón que no quiere vivir OMAR ALEJANDRO FLORES – Chile ―GRACIAS A TI NO MUERE EL POETA‖ Y él temió por el silencio, ante el fluir ciego de las palabras el pozo sin fondo, el azar de las frases sólo reflejo y triste desprecio. Temió por el eco fugaz, camino de polvo. Pisada tras pisada que el viento borraba,

dividía y partía al pasar. Y pensó en la indiferencia, el culpable día a día, del andar sobre la tierra, la monotonía y la miseria. Y suicidó el alma de sus doncellas, los sueños perdidos en novelas. Rompió y quebró sus estrellas, temeroso del rapto, el asesinato y dapilación de sus mejores letras. Y fue ella, y fue un él un único ser. Y fue un alguien, un cualquiera, un ese, un aquel. Y fue un sujeto, primera persona, protagonista, secundario, un extra, una sombra... Fue él quien le dio sentido, vida y zozobra suspiro, huella profunda, sustancia y tangible razón a su obra. Y sólo por él, se dijo: ―mi pluma se llena‖.

Sólo por él, por el que lee, por el que sueña. Sólo por él, valdrán la pena mis cantos de poeta que por tí mi amigo, mi hermano, mi musa, mi huella, SE HARÁN TU POEMAS.

Dennis Mariella Muñoz Soto España


En estricto rigor No detiene la guerra No es pan para el hambriento No viste al andrajoso No impide lágrimas de huérfanos En estricto rigor la poesía no sirve para nada… Que no sea Creer que ―otro mundo es posible‖ (Como dicen por allí) Creer que existen utopía y unicornio Estar despierto ante el dolor ajeno Trabajar por la esperanza Para que todos tengamos Iguales oportunidades en la vida Utilitariamente hablando la poesía no sirve para nada… Si no deviene en espejo pertinaz De nuestra (in)consecuencia Por aquello que ―del dicho al hecho…‖ Si no nos lleva a compadecernos De la humana miseria Aunque sea llorando lágrimas metafísicas Si no nos ayuda a dejar de mirarnos el ombligo Y a extender la vista hacia quienes nos rodean. Tal vez la poesía serviría para algo si la vislumbramos como Dique contra la estupidez humana

Cáliz de la belleza Alada semilla de la trascendencia Grito sempiterno de paz y justicia.

Manuel López Quiroga Chile


OTRO MUNDO ES POSIBLE...., ...MATAR A TODOS LOS TIROS DE UN PÁJARO....

Antonio Manuel Fernández Morala España

©Antonio Manuel Fernández Morala-España


" Una lejana voz cercana,el poeta llama al mundo, letras hechas jirones salidas de un espacio donde vivimos, un mundo mejor, sin colores, patrias, banderas, partimos, al nacer sin rumbo fijo y no volvemos de donde somos vagabundos. ¿Vivir un mundo mejor? ¿Utopía? Crecer como ser escribiendo sentires que llegan al mas recóndito sentimiento de otro ser igual que tú, como seres personales crecer, el poeta divaga, naufraga en ver un Mundo Nuevo. Porque un Mundo Mejor es posible pero es mejor un Mundo Nuevo, sin odios ni malditos rencores, con la lucha diaria de viva voz y sin artificios. Yo, simulacro de poeta, aprendiz sin mentor me muevo entre palabras definitivas y sin rincones donde un Mundo Mejor sea a través de las palabras sin prejuicios..."

Marta Servio Olivares España


Cuando regreses de Samarkanda

dejaré de valorar

y renacer en tu aliento.

la lucha de los oprimidos. No quiero cruzarme contigo,

Por eso,

si eso ocurre

a veces necesito golpear la mesa,

no podremos caminar

para no enfadarme del todo con el

juntos. A veces necesito llorar

mundo.

para así,

No,

admirarme luego de mi

no quiero vivir atada a la ignorancia,

sonrisa. No quiero tenerlo todo,

si eso ocurre, probablemente

si eso ocurre

dejaría de cuestionarme

perdería la gracia eso de querer algo

el devenir del universo.

más. A veces necesito gritar

Escucha...

para así,

a veces necesito

entender la música de mis

echarte en falta y no tenerte,

silencios. No quiero vivir consentida, si eso ocurre, seguramente

porque así, cuando regreses de Samarkanda, podré ahogarme en tu abrazo

Azrael España


regalar besos sin miedo a ser tachados de huraños

"Lograr un Mundo Mejor..." o falsos. jor?

¿Es utopía pensar que se puede conseguir un Mundo Mejor?

Nada tan fácil como una amistad amiga, cómplice,

Solamente lo impide el creer ser rico sin tener donde caer muerto,

miradas compartidas sin otro desamor que el exceso de amor,

porque nadie está libre de sufrir el único hecho sabido y desconocido,

"¿Una utopía es lograr hacer un Mundo Me-

la vida

olvidar los odios, no confundir el cansancio con el sueño o las pesadillas

nunca nos impide ser mejores y sin consecuencias, no es óbice

saber que hay un lugar donde aposentar bases de futuro inmediato,

desarrollar planes de futuro con respeto hacia los demás.

intentado, al menos, ser escuchados sin tener que gritar grave y alto,

Olvidar rencores, impulsar el querer y las eternas ganas

bebiendo de los hechos y de los actos de aquellos que llenan el alma.

mejorar personalmente para mejorar juntos con este orbe azul,

Leer buena poesía, amar y ser amado sobre todas las cosas.

extendiendo sus mejorías más allá de fronteras, credos o razas.

es posible ese Mundo Mejor, recuérdalo ,es posible a través de la palabra.

Jugar con los niños y sentir sus sonrisas, el fluir de la inocencia,

Palabras de esperanza que emanan del poeta, que somos todos,

obviar a los que, sin sentido, nos traen pura y dura desazón,

olvidando el miedo a decir lo sentido en el espacio y el tiempo.

un rimero infinito de letras en construcción;

Escucha hermano: el Mundo Mejor está en ti, en tus


manos todo se encuentra en ti,en tus maneras de vivir y sus modos. Amistad es el pacto de unirnos para el fin común. Amor es el pacto de unión para dejar de ser tú y yo, yo y tú. Me canso de decir que la posibilidad está después de nuestros sueños. Incluso maldigo el no darnos por aludidos para intentar posibilitar ganancias de vida a través de la palabra sentida y amada. Óyeme: ese Mundo Mejor está vinculado a la palabra emanada del alma..."

Miguel Ángel Olivares Martínez España


¡ Alzamiento en voces ! Bendito mundo, te estás viniendo abajo, el averno florece recalentándonos. Don Ozono se abre de par en par al Sol Rey que se divierte retostándonos. El mundo desde siempre ha ido aportando junto al avance de nuestras vidas de fábricas y armas mal habidas, de transporte y desperdicios ahogándonos.

velando para que sirvan, quede contenta; nos perdone y, sin diluvios ni meteoros permita continuar la raza, la existencia sin más afrentas entre nosotros ó a Ella. Un alzamiento de banderas flameando paz, entre voces gritando, fundidas en papel y armadas con todas las artes y sus estandartes.

Todos hemos estado ayudando para matarnos y estar como estamos. Qué mas podríamos hacer unos desdichados dementes, de mentes tan alocadas; pintando y escribiendo de la nada? fotografiando, aportando nuestros rayados. ¡ Un alzamiento de voces ! Voces que a través del papel y sus artes levanten un grito de guerra sin muertes una toma de conciencia a toda la gente. Un alzamiento de banderas sin fronteras en guerra santa de sacrificios gloriosos como solían hacer ayer los aztecas para ofrecerlos a la madre tierra

Cristtoff Wolftown Chile


POLÍTICO CORRUPTO

…………………………………………..¡Sí, JURO!............................................ ―Y SI ASÍ NO LO HICIERES, QUE DIOS Y LA PATRIA OS LO DEMANDE‖ ……………SI, JURO!................. CONSTRUIREMOS ESCUELAS CENTROS ASISTENCIALES FUENTES DE TRABAJO …………………………………………… ―Luego del juramento:‖ Huelgas Manifestaciones Piqueteros Cartoneros Desocupados Pobreza Delincuencia ……………………..¿?.................. ¡Que se jodan ya me votaron!

Elsa Gillari - Argentina

……………………….. ¡Sed de poder! Engaño y traición... a la Patria al Pueblo ¡al Ser Humano! a Dios


¡ POETAS A LUCHAR POR LA TIERRA! El universo cae, se tambalea sin que nada, ni nadie lo contenga, los confines del orbe, mudos de espanto se sacuden, el hombre avaro y despiadado, se endiosa y a sus desastres, se suma la venganza de una naturaleza hostil, devastadora que deja por doquier un saldo amargo. Las cadenas, esos garfios que invisibles se clavan en la piel y a jirones nos arrancan poco a poco la vida, son ahora los lazos que nos unen en la desgracia de ser habitantes de un mundo que gira como una marioneta. ¡Poetas del mundo! Luchemos por la tierra y levantemos una fuerte columna, desde el Este al Oeste, desde el Norte hasta el Sur olvidado, que una a todos los mundos que habitan el planeta, aquellos a quienes la fortuna les sonríe, sostengan con su fuerza, a los desventurados quienes por no tener, carecen hasta de una sonrisa. No hay fronteras, solo hay seres humanos angustiados, Son como pétalos de una rosa que en el aire disper-

sos se han perdido y en su vuelo, cada rayo de sol, los va tostando y vaciando su alma, se han quedado vacíos, son autómatas que caminan sin rumbo, ven sin mirar, viven sin sentir que respiran. Elevemos las manos y labremos un mañana mejor, inventemos un nuevo diccionario, nuevas palabras, que estremezcan los cimientos, para que caigan a los estercoleros, los que han vertido su inmundicia y han tomado de todo lo mejor, dejando estéril la tierra y yerto al corazón..

Miuris Rivas República Dominicana


PROMESAS del POETA

Si elegimos las palabras y sembramos las miradas, si labrando en los silencios cultivamos estallidos, si nutrimos esperanzas con deseos, te prometo… que transites por sendas saludables, que tu corazón recorra pacíficos caminos, que tus sueños se acerquen por rutas infinitas,

Nora Coria

que disfrutes, hasta el borde, profusas noches luminosas,

Argentina

que no sientas el cansancio por caminos escarpados, que encuentres, sin buscarlos, muchos cielos impensables; que descubras en el viaje una calle agradable y simple donde quieras detenerte; y cuando cruces, ciertas veces, una misma esquina, te prometo… ¡será siempre diferente!


A punto de nieve (canción)

que no me quedo en nada

A veces, me siento dentro de mí mismo

Si tienes tus cuarenta

como en un cajón

a punto de nieve

vacío, sin nadie, sin conexión

ve a quemarte con todo

solo la soledad que pudre

y no esperes que te queme

los flecos de mi mente me miente, me aburre

Y, sin embargo vuelvo y mis flores

y me aterra con la muerte

me llevan a hombros a mí, sólo a mí, de mil amores

Si tienes tus cuarenta

no salgo de mi asombro

a punto de nieve ya no te achantes

Yo tengo mis cuarenta

ni te escondas cuando llueve

a punto de nieve y no le hago ascos

Según Sabina la muerte

a un buen sesenta y nueve

es la suerte con una letra cambiada pero dentro de mi caracola

Juan Rojo González

me gustaría creer en los cuentos de hadas

España

que vuelo, que gano, que sigo


Los inadaptados poetas A la memoria de Luís Tejada El mundo es condescendiente con todos, y es como todos quieren que sea. Al único que no da gusto es al optimista. Por eso el optimista es el ser más desgraciado de la tierra. En Colombia, país en donde La Violencia es patrimonio cultural, algunos inadaptados poetas pensamos que es imposible -incluso aburridotratar de lograr un mundo mejor. ¿Para qué enfrentar un absurdo sueño optimista, contra nuestras almas violentas? Además, nuestro imperfecto mundo es perfecto,

en sentido general y acomodaticio…

¿Y los poetas, entonces? A poetizar, a crear vida de ideas muertas. Lo incomprensible es porqué extraño sortilegio dichas ideas muertas cobran tal vida que logran suscitar, sólo con prístinas palabras: amor u odio, dolor o alivio, ira o calma, erotismo o repulsión, sosiego o locura, vida o muerte… Porque podemos escribir poemas en donde cada palabra dé esperanza, en donde cada verbo y adjetivo sean optimistas.

Pero no. Ése esfuerzo vano y ridículo dejémoselo a los crédulos poetas, seres optimistas por naturaleza, porque nosotros, inadaptados poetas, nacimos para crear o destruir mundos, mas no para mejorarlos.

Vagabundo, Gustavo Adolfo Flórez Garzón Colombia


Esclavos de lo efímero

además de consejo Cobijo además de respuestas Caricias

Nueva dimensión Asumir que hay que expresar siempre los deseos, pero no hay nunca que exprimirlos… Para no agotar nuestros sueños, en una época tan ajena a la imaginación, a la utopía. Hay que proteger la piel de todos de las agresiones de lo trivial. No dejarnos llevar por la prisa de satisfacer caprichos. Resistir y huir coartadas. Tras un deseo, aparecerá otro. Y otro más. Es el cruel y efectivo truco del materialismo capitalista y consumista. Concentrar esfuerzos y sensibilidad para seguir camino, en liviano andar sobre rocas. ORÁCULOS. Nobles rostros de hombres tallados en piedra virgen Pilares de un templo que no se derrumba Almas de sol luchador Al templo, esta vez, llegarán seres distintos Pedirán refugio,

más que poder ¿Sabréis contestarles, dioses del orden? Hubo un tiempo, áureo, en que Apolo y Dionisos compartieron la misma ara. Logos y pathos ¿Habrá otro?

Annelisa Addolorato Italia


Andanza En el ámbito de las lomas navegando sin parar bajando llanuras sin par ahuyentando tempestades moribundo mundo, cabalgando suaves sienes ternura de árboles me envuelven, razón de sangre andina descubriendo el tiempo infausto fortín seguro de alma quejumbrosa opacando pareceres cobijo de mustias andanzas almohada suave del pecho en sus oídos crepita a saltos añoranzas del pasado que vendrá envueltos en la mañana de dulzores de puntillas arriba a su festín añorado.

Samuel Álvarez Enríquez


POESIA, AGUA DE MI VIDA.

Ofrezco al mar de sombras oscuras , un camino para navegar hacia la razón más clara Ofrezco a los campos cielos y alas para volar hacia la esperanza Te brindo el amor posible, el amor claro de un corazón cabizbajo… Haría de la luna una hamaca de cantos lunares para construir un puente de caracolas por donde atravesarían los náufragos de todos los océanos ! Haría de las calles, ríos de hojas ,hechas con palabras dulces como : te amo. Haré de mi voz un canto que sembrara ríos en los desiertos yertos de cada verano… Hice de mi Dios, el Dios de todos el Dios del alba, el Dios del cuerpo el Dios del alma, del destino de los hombres escrito en tus manos… Haré de las lágrimas de cada emigrante, un velo de terciopelo,en la proa de cada barco ! Transformé el odio de todo hombre

en el licor y la miel de cada acto, haré del corazón de los solitarios el puerto seguro de cada paso Haría de la tierra, la mujer ,el valle, el grano ! la verdad más profunda ! la libertad ,el sueño imperecedero ...! al humano ,mi cuerpo ofrezco! Viva, alegre, despierta!… De pie como el grito del universo entero !!

Yahaira Salazar


POETAS, DESPERTAD Si al tanto el mundo entero uniera sus voces en un solo canto, un canto sólo pero sincero. Si al tanto quisiera el mundo entero elevarlo allá en lo alto, allá en el cielo… Para eso ha de vivir el poeta, para cantar lo que está callado, para pintar lo que permanece hastiado. Hacen falta poetas que pongan voz a quienes mueren embriagados, a quienes nadie quiere oír. Poetas que sean el niño hambriento, el niño que muere de sed y el de sus manos atado. El extranjero errante, el hombre cobarde. La mujer violada, el pueblo olvidado, la voz del mañana. Poetas, despertad, es vuestra labor la de cantar. Poetas, despertad, pues el mundo va a fracasar. Sembrad, poetas, sembrad. Que ya el futuro recogerá.

Sembrad, poetas, sembrad. Permitid a vuestras plumas volar.

Amelia L. Ávila España


Libertad

Libertad bien preciado DifĂ­cil de lograr DifĂ­cil de rescatar Y cuando se disfruta por largo tiempo Se ha de menospreciar Hasta el dĂ­a Que esta se le vuelva ha extraviar. Por algo tan bello vale la pena luchar, Por algo tan hermoso Se puede incluso al destino retar Y quien sabe hasta ganar. Dicho por la pluma Gritado por el poeta. .

Ricardo Ciaramellano Venezuela


Golpeadora No al abuso moral Mis pies no tienen las mismas rayas ni los dactilares comulgan con los archivos que guardaron de la geografía que fui, perdí las manos y la cara, el vientre se me calentó con los personajes que cambiaron mi rostro. Desaprendí a las mujeres que conocía, desaprendí sus palabras y sus rostros confundidos entre letras que creaban, fui una loca una vez mas, entre ellas. Me caí de la pendiente de la vena aorta y mis piernas dejaron de sostener las murallas, sus MURALLAS Deje de ser, quienes me aman gritaron fuerte mi nombre, cumplí maleficios por torpe, reafirme teorías por triste, por el silencio que inundo mis calles y la casa,

creí que ningún pedazo de tierra sostendría mi boca. Y no me caí, era una ilusión. A ti te escribo, la que escondió sus palabras tras todas las bocas, y ama la hipocresía. No me caeré. Tu muralla nunca será el desaliento de mis gaviotas que comprenden a las islas bellas y ariscas, sobre vivir no es su don hacen barcos con el pellejo de los corazones, caníbales hambrientos, siembran caníbales hambrientos, cosechan. El viento de tu isla repetirá el secreto, conocerás la negrura, y ahí no podrás jamás volver a romper el horizonte de ninguna gaviota que no es tuya, no todos los sueños son para ti, aunque vuelen por tu cielo.

Haidi Ramos México


Pienso que existo

En la bifurcación es el ojo el que me tiembla. Es la palabra la que me traiciona. Son los pensamientos los que me sorprenden.

Bardellini

Y ahí están las manos abiertas

USA

Tapándome de la pedrada.


Quiero decir que:

Quiero decir que:

de la falta de amor.

Ayer estuve en el cine y lloré

Una bajada de lágrimas sin controlar,

Quiero decir que:

a escondidas como un niño grande temiendo que saliera en la pantalla el final y me observaran mis vecinos

en caída libre, produce crisis continuas

En la festividad de San Francisco de Asís, me he postrado delante del santo para bendecir al

de butaca.

…/ / /

Quiero decir que:

animal que llevo dentro.

…/ / /

Amanece estos últimos días estrellas con el pijama que me

en los jardines de nuestras creencias.

Quiero decir que: en el ecuador de mi vida,

regalaron los Reyes Magos

Quiero decir que:

longitud.

el año pasado.

desconocía que hubiese pernoctaciones

Quiero decir que:

Quiero decir que: Con subir la alambrada fronteriza a seis metros

regladas y no regladas, con o sin menstruación.

no acabo de conocer mi latitud y

Me culpan del destierro de Dios de la vida pública.

hacéis crecer con más fuerza

Quiero decir que:

…/ / /

el viaje hacia la tierra prometida,

Doy por finalizado el estudio e

…/ / /

llamada engañosamente libertad.

investigación del contenido de

Quiero decir que:

Quiero decir que:

los anuncios publicitarios,

En mi maleta, suele haber buenas

he recibido muchas llamadas y presiones.

Siento un profundo respeto, afecto

condiciones meteorológicas para divisar los fenómenos astrofísicos, sin causar daños irreparables.

por los desheredados de la tierra.

Quiero decir que:

Quiero decir que:

Alerto de los elevados riesgos

Somos muy permisivos con los te-


rroristas que producen hambre en el mundo. Quiero decir que: El club de los grandes capitales, se mueve libremente con desvergüenza manifiesta, que nosotros estamos saturados de necesidades cubiertas y placeres escandalosos. Quiero decir que: Si amo con una velocidad de crucero

Pedro Javier Martín Pedrós

el viaje se realiza de forma agradable.

España

Quiero decir que: Amanece despacio, estos días y no me encuentro.


Levantar la angustia

Sobre la luz de los techos de la aurora con las letras recién paridas descalza como la poesía.

Levantar la angustia columna de voces heridas que se disipan en el fondo del abismo que tiemblan en el llanto de alarmas etéreas de palabras ausentes

de huellas despavoridas

Reconstruir la cisura del exilio mutuo con el verso franco que palpita en el tacto como un latido sobre la tierra encendida bajo la lluvia sobre las esquinas aliteradas con cinceles de estrofas boca arriba se lanzan estallan y se alzan en la efímera profundidad del tártaro donde habita el salto tan humano Prisa por llegar y voy andando

Gloria Rodríguez Sayún


Cantata para la cuerda floja Sin red de protección alguna tan sólo con la vara en que sopesa

Hacerlo

aliarse al azar con precisión

sólo alivia a quienes lo miran Su pasión

de aliento trazo o de palabra

es decir

aunque le cueste la gloria.

firme

el abismo

talento y tradición

la suerte

alza su voz al eco del pasado y por venir

malabares en la melodía de su alma

danza sobre la cuerda floja

Vuelve

tambaleándose a veces

sabe que habrá más trastabilleos y

a ratos firme

ahítos

vacila otras con horror y pareciera que está a punto de callar

No escogió su vocación de equilibrista -al menos no conscientemente-

Respira hondo Se concentra en el

Sólo la tomó como hace

instante que está bajo sus pies

cada vez que piensa y que respira

equilibra su siguiente paso y

Podría no hacerlo más pero no quiere

canta No le importa llegar a la otra orilla.

La decisión está pautada vacilar la incertidumbre

José Manuel Ruiz Regil


No tengo prisa por llegar de donde no he partido (pensamiento adentro) Todos tenemos una historia triste que contar y una canción por escribir

Al cielo se le inflaman las venas. Y tú decidiste ponerle fin a tu encierro. De tus entrañas salían caminos. Llevabas un libro en la garganta, florido y doloroso. Cuando vuelo no conozco—Te amo, pero te conozco.

y a cada uno de nosotros se le van quedando retazos por el camino.

A ella le dijiste y la iluminaste con un beso. El partir es la otra parte del quedarse.

No es extraño ver la vida de otros por los suelos y reconocer a alguno de ellos

Y te pusiste los zapatos en los oídos y escuchaste el desierto.

o algo de nuestra propia historia rodando por las banquetas como poemas gastados. Era entonces un ángel pardo porque de noche todos los ángeles son pardos y terribles. Era y usaba sombrero de copa y ofrecía otra vida a la par de tu vida. —Parte ahora. Gritaba el ángel con todas sus trompetas. Era de noche y el mejor momento para iniciar el viaje.

Noche la luz del sueño. Soy un pobre muchacho en esta nueva ciudad. ¡Vean! a la oscuridad le nacen lágrimas y un coro de anuncios de neón te despedía. Saliste pues por la puerta delantera. Lo curioso fue que detrás de esa puerta había mil y un millón de puertas más y te tardarías toda la vida en salir hacia dentro. No tengo prisa por llegar de donde no he partido, eso pensaste y mientras tomabas tu cerveza murmurabas: La vida entre más humana menos vida

Crecían edificios por todas partes y la ciudad amurallada era violada por soldados invisibles. En las calles sobrevivían vagos y rateros, asesinos y prostitutas. Y algunos obreros que salían de sus propios infiernos. A ellos, los obreros, constructores de mundos, los odiaban todos.

Marco Fonz


rozarnos, eso haríamos

dos, tan buenos, perdidos o muertos... a ellos

todo es oscuro y triste, siempre oscuro, oscuro el mar sin luz y sus cuerpos aturdidos, juntos para el alivio con sus zapatos de invierno primero, un pie con el miedo luego el otro, calzado de esperanza

se descubre el olvido (que ya es una suave costumbre) y otro cadáver sin su mapa ... siempre habrá alguien que lleve la queja en una copa desbordada de lluvia y gotas, una lágrima de pena...

dedicado a los pobres negros que cruzan el mar desde África a España, por el estrecho... y ahogados o llegan fríos ... con caras que se ROZAN, tan desvali-

youtoo España


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HAZ RODAR UNA POESIA 21 de Marzo 2010

En conmemoraci贸n del DIA MUNDIAL DE LA POESIA


LIBRO LIBRE GiraPoema 2010 Antología poética Poemario libre para ser disfrutado por los amantes de la poesía. Léelo, trátalo con cuidado para no ser deteriorado y luego déjalo en libertad en el mismo lugar en que lo encontraste, en cualquier centro de actividad cultural o entrégaselo a otra persona.

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Las obras que conforman el presente poemario están amparadas por las leyes de propiedad intelectual y derecho de autor vigentes en los países en que fueron creadas y/o inscritas.


Agustín Calvo Galán

GiraPoema 2010

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Poemario en conmemoracion del Dia Mundial de la Poesia.

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