Issuu on Google+

CHAOS CHANCE & CHOICE (From Battles to Bouquets) By Les Bush


To love, and be loved in return.


CHAOS, CHANGE & CHOICE (From Battles To Bouquets)

INTRODUCTION

At  first glance, this book might seem to be an  endless series of repeats. It is not. There are primarily two poems:  written  30  years  apart.  Each  is  capable  of  standing  in  its  own  worth;  they are linked. The rest? Time  might  flow  river­like;  consciousness  expands  in  quantum  leaps.  The  completion  of  one  poem opens the door to another: similar but very different; a world seen through new eyes, a new perception.

So,  it  is  here;  the  third  poem  (the  longest)  was  a  “dramatic  fusion”  of  the  previous  two,  an  exercise  in poetic  and  dramatic  form  to  fuse  two  poems  into  a  single,  sustained  narrative.  The  title   was  changed; new  lines  were  added;  elements  rearranged.  The words might be familiar; the sum is more than the total of the parts. It is a new creation.

Why  three  more  poems?  How  many  times can you say the same words and expect a new meaning? As many  times  as  it takes to articulate that which eludes articulation. Poem #4 was a solo effort; poem #5 a collective  effort  with  my  son.  Poem  #6?  It  percolated,  like  quality  coffee,  through  my  mind. I captured it. here it is.

All  of these poems, written as they were in a specific context of time and space,  can ­ I repeat ­ be read singularly  in  their  own  right.  Perhaps  it  is  the  illusion  of  the  passing  of   time,  and  the  fortunate  fact I can still  draw  breath,  that  gives  this  collection  a  thematic  link.  There  is  one  thing  for  certain.  These  poems are  special  to  me;  they  are  as  much  a  evocation  of  my  thoughts  as  being  integral  to  them.  I  trust  you enjoy them.

Les Bush 30 April, 2013


THE CHRONOLOGY

This  is  a  series  of  six  theme­related  poems,  written  over  a period of 32 years. These were born in, and from,  adversity;  fueled  by  a  fragile  and  determined  optimism;  sustained  by  a  faith  in  process.  Would “redemption” be too strong a word?

PART ONE: “When The Battle Is Lost”

ON  17  APRIL,  2011,  I  attended  a  funeral,  of  my  wife  of  27  years.  I  knew  the  service;  I  planned it. I gave  my  first  and  only  public  reading  of  a  poem  I  had  written  over  30  years  ago.  I  did  not  realise it at the time; I do now. It was there, then, I experienced, again, the power and succour of poetry.

PART TWO: “When The Battle Is Lost (30 Years On)”

Within a few weeks, by the end of June 2011, I wrote a sequel. This was inspired by, and to be shared with a support group I had joined. This is the poem.

PART THREE: “The Final Conflict?”

Both poems lay untouched, until 2012. I thought to myself: “Can I run these together, as a single narrative?”. This is the result. There was a change of title, the addition of extra lines in both poems, and an experiment in visual restructuring.


PART FOUR: A Shorter, tighter variation, “A Final Conflict?”.

This was an exercise in poetic re­structuring.

PART FIVE: “Placidi Corum Devastate (The Calm before the Storm)”

The year is 2013. Restless in mind and spirit, I revisit and old theme. I play around with it. In walks my younger son. “What do you think of this?”, I enquire. He sits at the computer screen, and tells me his opinion; honestly, bluntly. I listened. He is 22, has been surrounded by literature, films and books all his life; it was my gratitude (and mild surprise) to what degree he had assimilated, and learned from it. This the result.

PART SIX: “Battered Bridal Bouquet”

This variation of the poem came to me while I was driving my daily journey (via Waimauku) to Helensville. On arrival, I visited my regular coffee shop, sat in the sun and wrote it down in my notebook; and worked on it when I got home. For me, it is a study in form and energy; without, I hope, diluting the energy of previous incarnations.

Is it the end of my journey, of personal and poetical discovery on this theme? Time will tell. In another 30 years, maybe; until then .....


A TIME WARP We start, in part, at the end of the journey; before retracing our steps back to the beginning. From “Battered Bridal Bouquet”

Battle cry? Oh, no; it’s more of a grateful sigh; hear bird singing, beautiful, before launching into a sky

so radiant blue, kissed by golden sun; feel the grass beneath your feet, the wind. There is hope, progress.

Hold high a battered bridal bouquet, proclaim a heart felt “Hallelujah”! You might not know the words to say, I will try and sing them to you”


WHEN THE BATTLE IS LOST When the battle is lost, the troops lay dead on the field: Surrender, there is no point in continuing.

The poorly equipped battalions of Intellect, Emotion and Strength had been flung against the mechanised regiments of Fate; they were not enough; the battle had been hard, harsh, uncompromising.

Fate had launched its attacks precisely,without pity, resisting counter attack  flung at its advancing columns: it had been slowed down, that’s all. It ground forward relentlessly, dispassionately,deliberately:  the defences were too disorganised to stop it.

There are no reinforcements, the only option is retreat: a desperate retreat; as each hard earned conquest was relinquished.


There is no retreat now. There is nowhere to go now. The defences are exhausted, disheartened; there is nowhere to go now: Defeat!

In silence the final assault is awaited: the final encounter with fate.

The Thinker, the Fighter, the Poet stand huddled, there is no conversation: the frightened eyes say it all; the surviving troops lay on the ground not moving: what had happened?

Silence! The war had been brutal, frightening; but it had its own sound: a sound that filled the empty pauses, that gave meaning to the struggle.

Now, there was only silence,a deafening silence. The silence! That terrible silence!

There was terror now. Where had all the meaning gone? What had it all been about? Why had they fought so hard, so fruitlessly?


This was worse than the death of dreams, worse than the scream of unborn pleasures suffocated in their inception; worse than the demise of schemes born in the heart.

Oh, that silence! That cruel, punitive silence!

We must reason with it, said the Thinker. No! We must fight it, said the Soldier. No! We must confront it, characterise it, said the Poet, then our words might capture and define it No agreement. The argument is not new.

They stand, facing each other, angry, a divided command.

I could have done it, the Thinker says, but you let me down.

To the Fighter: you would not listen, you attacked without planning, without seeking knowledge of the foe. I had access to the collective experience of humanity, I could have provided that, you didn’t listen.


To the Poet: you were no better, while I sought knowledge, facts and figures, you sat writing of flowers and trees, gods and battles: they were of no importance!

Both of you let me down, while I sought peace and detachment you, the Fighter complained of feeling hungry; you, the Poet, complained of feeling hurt and lonely. If only you had given me the time and the opportunity, I could have lead us to victory.

Silence; an angry silence!

You fool! The Poet replies; all the knowledge, all the facts and figures you could construct would not have saved us. You knew nothing. All that you believed to have knowledge of was that which I had given you. I perceived it; you itemised it, robbing it of substance: the warnings I gave you, which you chose to ignore.

The fighter stands silent, his fists clenched. Silence, uncommunicative silence.


You are all wrong! A shabby, uniformed figure stands, wearily approaches them

“Who are you?” They demand.

I am the Will, the motivation of you all; until now I have followed each of you in turn. It is only now I see how wrong I was. I was created to lead, coordinate: I am taking over.

The silence has a new quality; no less deep, no less threatening: but a distinct, qualitative difference.

The Will stands still. The change has not gone unnoticed. What are we to do? They ask, We wait, he quietly replied.

It cannot touch us, said the Will. Together we are strong enough to face it. There is mumbled agreement. What do we do now? We re­organise, we start again. we salvage our strength, our pride.


In the distance there is a bird call, so piercingly sweet and clear it is almost painful to listen to it. The bird soared high into the sky, it seemed to fly so high.

There is our symbol, our answer, the Will said: it has freedom, we have even a greater degree of freedom than it does. Now is the time to grab and exercise it. The silence is no longer threatening.

It cannot harm them. There is a pervasive energy now, a purpose to continue.

Slowly, they shuffle into line, one by one they call their names:an affirmation. Silence has no name. It has no content.

Smiles begin to cautiously appear; they have not been defeated. Now was the time to start gain, consolidate, construct.

The sounds of the world; the bird song, the sounds of animals, of wind in the trees are beautiful: an anthem.


One battle had been lost, the war had not been. It is not a time of jubilation, but of quiet thanks. There is still much to do. The process is still in motion.

Les Bush (1981)


WHEN THE BATTLE IS LOST (30 YEARS ON) “It is the mission of each true knight... His duty... nay, his privilege! To dream the impossible dream.”

The process is still in motion! It’s more of a drunken stumble than a walk. I couldn’t feel, so I learned to talk.

Silence had no content, no form; but Nature abhors a vacuum; so do I: like its domestic namesake, it sucks. It is like a Petit mort (a small death). Poised,waiting to fill it are lurking swarms of doubt, mistrust, casual cruelties, contempt and lies.

It is a naive, desperate, stubborn  act of Will to say “No!”, to cling to hope ­ however small and battered it may be ­ to embrace, without question or pause,  the ragged remnants of all that is loving; to exclaim that the true measure of life is the living of it! In full knowledge that Death is patiently waiting,  absolute and incontrovertible.

That is our contradiction, our challenge, our quest, to embrace the challenge and unpredictability of life, and acknowledge the certainty of Death; to defiantly proclaim. “Not Yet!”


In response to the Foe’s mocking, pregnant pause ­ rife with phantasms and terrors yet unborn. The Will would ask, “Why do I proclaim such an imperative on hope: and the reasonable expectation of the inevitability of the return of hope?”

“THIS is my reply! To not do so would be to cravenly surrender to ­ and drown in ­ the ocean of despair that calls me siren­like to oblivion! To recognise and accept the challenges of adversity is not to give in, give up or abdicate one’s imperative responsibility in life: to take steps, actions or the setting of goals, to validate one’s existence, to celebrate success in whatever form it comes; have reason to to believe that hope is achievable and hope that the application of reason is a pathway  to experiencing the re­birth of hope.

“Cry Havoc! Unleash the dogs of war!” Even in the tumult and carnage of battle we will celebrate our shared humanity! We will sing our fractured song of praise. We will shout our lonely “Hallelujah!”

We, the living: unpredictable, inconsistent, perverse (even) as we may be in our faltering yet stubborn adherence to an absurd faith in the power of Love and Life; we have a final line of defence.

we create, we procreate; dream impossible dreams ­ and do our best to make them happen.


we share, record and transmit those things we value. we influence, argue; agree and disagree, assimilate and accommodate information and experiences as we grow individually and collectively and adapt.

In such a collective consciousness is our power. as one passes the (sometimes, barely flickering) torch of hope to another. there will be more battles, more stunned and shocked silence: more admonishment of the collective components of “Who” and “What” we are, to hold firm and resolute.

This time, the Will can face the Foe; challenge it; hold up a battered bridal bouquet, and say, “Death, where is thy sting?”. You might take my body, my vitality: all that I am; I will be immortal, treasured and sustained in the loving thoughts and memories of others. I can face my nemesis, and say:

“The world will be better for this, that one man scorned and covered with scars, still strove with his last ounce of courage, to reach the unreachable stars!”

Les Bush (2011)


THE FINAL ENCOUNTER? PART ONE: Oh, The Desolation, the Devastation

The final encounter with fate. In silence the final assault is awaited.

When the battle is lost, the troops lay dead on the field: Surrender, there is no point in continuing. The poorly equipped battalions of Intellect, Emotion and Strength had been flung against the mechanised regiments of Fate; they were not enough; the battle had been hard, harsh, uncompromising.

Fate had launched its attacks precisely, without pity, resisting counter attack after counterattack flung at its advancing columns: it had been slowed down, that’s all. It ground forward relentlessly, dispassionately, deliberately: the defences were too disorganised to stop it. There are no reinforcements, the only option is retreat: a desperate retreat; as each hard earned conquest was relinquished. There is no retreat now, there is nowhere to go now. The defences are exhausted, disheartened. There is nowhere to go now: Defeat! The final encounter with fate. In silence the final assault is awaited.

Now, there was only silence, a deafening silence.

The Thinker, the Fighter, the Poet stand huddled. There is no conversation, the frightened eyes say it all. The surviving troops lay on the ground immobile: what had happened? The war had been brutal, frightening, but it had its own sound:


a sound that filled the empty pauses, that gave meaning to the struggle.

Now, there was only silence, a terrifying silence.

Where had all the meaning gone? What had it all been about? Why had they fought so hard, so fruitlessly? This was worse than the death of dreams, worse than the scream of unborn pleasures suffocated in their inception; worse than the demise of schemes born in the heart. Oh, that silence! That cruel, punitive silence!

The Thinker, The Fighter and The Poet; a divided Command

We must reason with it, said the Thinker. No! We must fight it, said the Fighter. No! We must confront it, characterise it, said the Poet, then our words might capture and define it There is no agreement. The argument is not new. They stand, facing each other, angry, a divided command.

The Thinker speaks

I could have done it, but you all let me down. If only you had given me the time and the opportunity, I could have lead us to victory.

To the Fighter: you would not listen, you attacked without planning, without seeking knowledge of the foe. I had access to the collective experience of humanity,


I could have provided that, you didn’t listen.

To the Poet: you were no better, while I sought knowledge, facts and figures, you sat writing of flowers and trees, gods and battles: they were of no importance!

Both of you let me down, while I sought peace and detachment you, the Fighter complained of feeling hungry; you, the Poet, complained of feeling hurt and lonely.

The Poet speaks

You fool! The Poet replies; all the knowledge, all the facts and figures you could construct would not have saved us. You knew nothing. All that you believed to have knowledge of was that which I had given you. I perceived it; you itemised it, robbing it of substance: the warnings I gave you, which you chose to ignore.

The Fighter does not

The fighter stands silent, his fists clenched. Silence, uncommunicative silence.

You are all wrong! The emergence of the Will

A shabby, uniformed figure stands, wearily approaches them


“Who are you?” They demand.

It is the Will’s Time to articulate

I am the Will, the motivation of you all; until now I have followed each of you in turn. It is only now I see how wrong I was. I was created to lead, coordinate: I am taking over. I am that quiet voice that lurks on the fringes of your consciousness: whispering words of warning, admonishing you to take that next faltering step; That strain of steel resolve hovering just above Reason and a mite short of Faith. I dwell in that haunting piece of music that resonates in your ears, even when you are surrounded in silence, or overwhelmed by the sheer noise and roar of the world. I can be found in your favourite book, that obscure piece of art. I am found most often in the humblest of surroundings, in those places where only you can find peace or tranquility, suspended in the void between fractured words in broken sentences, dangling phrases.

On the subject of Silence

The silence has a new quality; no less deep, no less threatening: but a distinct, qualitative difference. The silence is no longer threatening. It cannot harm them. It cannot touch us, said the Will. Together we are strong enough to face it.


There is mumbled agreement. What do we do now? We re­organise, we start again. we salvage our strength, our pride. Silence has no name. It has no content.

Re­asserting the determination to Live

Slowly, they shuffle into line, one by one they call their names: an affirmation. Smiles begin to cautiously appear; they have not been defeated. Now was the time to start gain, consolidate, construct.

There is a pervasive energy now, a purpose to continue. In the distance there is a bird call, so piercingly sweet and clear it is almost painful to listen to it. The bird soared high into the sky, it seemed to fly so high. There is our symbol, our answer, the Will said: it has freedom, we have even a greater degree of freedom than it does. Now is the time to grab and exercise it. The sounds of the world; the bird song, the sounds of animals, of wind in the trees are beautiful: an anthem.

One battle had been lost, the war had not been. It is not a time of jubilation, but of quiet thanks and determination. There is still much to do. The process is still in motion. Bowed, not broken the troops continue their re­construction and resolute dedication to live life to the fullest; to re­build and improve; to learn and improve.


PART TWO: “Carpe Deum, Battered Bridal Bouquets and Impossible Dreams”

““Cry Havoc! Unleash the dogs of war!” Even in the tumult and carnage of battle we will celebrate our shared humanity! We will sing our fractured song of praise. We will shout our lonely “Hallelujah!”

Carpe Diem! Seize the day! Yeah, Right! Thirty years have passed, The process is still in motion! It’s more of a drunken stumble than a walk. I couldn’t feel, so I learned to talk.

Silence had no content, no form; but Nature abhors a vacuum; so do I: like its domestic namesake, it sucks. It is like a Petit mort (a small death). Poised,waiting to fill it are swarms of doubt, mistrust, casual cruelties, contempt and lies.

No!

It is a naive, desperate, stubborn (even absurd) act of Will to say “No!”, to cling to hope ­ however small and battered it may be ­ to embrace, without question or pause, the ragged remnants of of all that is loving; to exclaim that the true measure of life is the living of it! In full knowledge that Death is patiently waiting, absolute and incontrovertible.

That is our contradiction, our challenge, our quest, to embrace the challenge and unpredictability of life, and acknowledge the certainty of Death; to defiantly proclaim. “Not Yet!”. To weather the Foe’s mocking, pregnant pause ­ rife with phantasms and terrors yet unborn.


The Will would ask,

“Why do I proclaim such an imperative on hope: and the reasonable expectation of the inevitability of the return of hope?”

“This is my reply!

To not do so would be to cravenly surrender to ­ and drown in ­ the ocean of despair that calls me syrup­sweet and siren­like to oblivion! To recognise and accept the challenges of adversity is not to give in, give up or abdicate one’s imperative responsibility in life: to take steps, actions or the setting of goals, to validate one’s existence, to celebrate success in whatever form it comes; have reason to to believe that hope is achievable and hope that the application of reason is a pathway to experiencing the re­birth of hope.

“Cry Havoc! Unleash the dogs of war!” Even in the tumult and carnage of battle we will celebrate our shared humanity! We will sing our fractured song of praise. We will shout our lonely “Hallelujah!”

We, the living: unpredictable, inconsistent, perverse (even) as we may be in our faltering yet stubborn adherence to an absurd faith in the power of Love and Life; we have a final line of defence.


To dream impossible dreams We create, we procreate; dream impossible dreams ­ and do our best to make them happen. We share, record and transmit those things we value. we influence, argue; agree and disagree, assimilate and accommodate information and experiences as we grow individually and collectively and adapt. In such a collective consciousness is our power. as one passes the (sometimes, barely flickering) torch of hope to another.

Have no doubts There will be more battles, more stunned and shocked silence: more admonishment of the collective components of “Who” and “What” we are, to hold firm and resolute. This time, the Will can face the Foe; challenge it; hold up a battered bridal bouquet, and say, “Death, where is thy sting?”.

You might take my body, my vitality: all that I am; I will be immortal, treasured and sustained in the loving thoughts and memories of others. I can face my nemesis, and say:

“The world will be better for this, that one man scorned and covered with scars, still strove with his last ounce of courage, to reach the unreachable stars!”1

1. From “To Dream An Impossible Dream”, from “Man of La Mancha”


A FINAL ENCOUNTER?

PART 1: 1981 1.

When the battle is lost, the troops lay dead on the field: Surrender, there is no point in continuing. The poorly equipped battalions of Intellect, Emotion and Strength had been flung against the mechanised regiments of Fate; they were not enough; the battle had been hard, harsh, uncompromising.

Fate had launched its attacks precisely, without pity, resisting counter attack after counterattack flung at its advancing columns: it had been slowed down, that’s all. It ground forward relentlessly, dispassionately, deliberately: the defences were too disorganised to stop it.

There are no reinforcements, the only option is retreat: a desperate retreat; as each hard earned conquest was relinquished. There is no retreat now, there is nowhere to go now. The defences are exhausted, disheartened. There is nowhere to go now: Defeat! The final encounter with fate.

In silence the final assault is awaited. The Thinker, the Fighter, the Poet stand huddled. There is no conversation, the frightened eyes say it all. The surviving troops lay on the ground immobile: what had happened?


The war had been brutal, frightening, but it had its own sound.

2.

Where had all the meaning gone? What had it all been about? Why had they fought so hard, so fruitlessly? This was worse than the death of dreams, worse than the scream of unborn pleasures suffocated in their inception; worse than the demise of schemes born in the heart. Oh, that silence! That cruel, punitive silence!

We must reason with it, said the Thinker. No! We must fight it, said the Fighter. No! We must confront it, characterise it, said the Poet, then our words might capture and define it There is no agreement. The argument is not new.

They stand, facing each other, angry, a divided command. I, said the Thinker, I could have done it, but you all let me down. If only you had given me the time and the opportunity, I could have lead us to victory.

To the Fighter: you would not listen, you attacked without planning, without seeking knowledge of the foe. I had access to the collective experience of humanity, I could have provided that, you didn’t listen.

To the Poet: you were no better,


while I sought knowledge, facts and figures, you sat writing of flowers and trees, gods and battles: they were of no importance! Both of you let me down.

While I sought peace and detachment you, the Fighter complained of feeling hungry; you, the Poet, complained of feeling hurt and lonely. The fighter stands silent, his fists clenched. You fool! The Poet replies; all the knowledge, all the facts and figures would not have saved us.

3.

A shabby, uniformed figure stands, wearily approaches them “Who are you?” They demand. I am the Will, the motivation of you all; until now I have followed each of you in turn. It is only now I see how wrong I was. I was created to lead, coordinate: I am taking over.

I am that quiet voice that lurks on the fringes of your consciousness: whispering words of warning, admonishing you to take that next faltering step; That strain of steel resolve hovering just above Reason and a mite short of Faith.

I dwell in that haunting piece of music that resonates in your ears, even when you are surrounded in silence, or overwhelmed by the sheer noise and roar of the world.


I can be found in your favourite book, that obscure piece of art.

I am found most often in the humblest of surroundings, in those places where only you can find peace or tranquility, suspended in the void between fractured words in broken sentences, dangling phrases.

4.

The silence has a new quality; no less deep, no less threatening: but a distinct, qualitative difference. The silence is no longer threatening. It cannot harm them.

It cannot touch us, said the Will. Together we are strong enough to face it. We re­organise, we start again, we salvage our strength, our pride. Silence has no name. It has no content.

5.

Slowly, they shuffle into line, one by one they call their names: an affirmation. Smiles begin to cautiously appear; they have not been defeated.


Now was the time to start again.

In the distance there is a bird call, so piercingly sweet and clear it is almost painful to listen to it. The bird soared high into the sky, it seemed to fly so high.

There is our symbol, our answer, the Will said: it has freedom, we have even a greater degree of freedom. Now is the time to grab and exercise it. The sounds of the world sweet and untainted

are beautiful: an anthem. One battle had been lost, the war had not been. It is not a time of jubilation, but of quiet thanks and determination. There is still much to do.

The process is still in motion. Bowed, not broken the troops continue their re­construction and resolute dedication to live life to the fullest; to re­build and improve; to learn and improve.


A FINAL ENCOUNTER? PART 2: 2011 1.

Carpe Deum! Seize the day! Yeah, Right! Thirty years have passed, The process is still in motion! It’s more of a drunken stumble than a walk. I couldn’t feel, so I learned to talk. Silence had no content, no form.

Nature abhors a vacuum; so do I: like its domestic namesake, it sucks. It is like a Petit mort (a small death). Poised,waiting to fill it are lurking swarms of doubt, mistrust, casual cruelties, contempt and lies.

It is a naive, desperate, stubborn act of Will to say “No!”, to cling to hope ­ however small and battered it may be ­ to embrace, without question or pause, the ragged remnants of of all that is loving; to exclaim that the true measure of life is the living of it! In full knowledge that Death is patiently waiting, absolute and incontrovertible.

2.


That is our contradiction, our challenge, our quest, to embrace the challenge and unpredictability of life, and acknowledge the certainty of Death; to defiantly proclaim. “Not Yet!”. To weather the mocking silence of despair.

“Why do I proclaim such an imperative on hope: and the reasonable expectation of the inevitability of the return of hope? Even in the darkest night, to see a flickering light?”

3.

“This is my reply!

To not do so would be to cravenly surrender to ­ and drown in ­ the ocean of despair that calls me syrup­sweet and siren­like to oblivion! To recognise and accept the challenges of adversity is not to give in, give up or abdicate one’s imperative responsibility in life: to take steps, actions or the setting of goals, to validate one’s existence, to celebrate success in whatever form it comes; have reason to to believe that hope is achievable and hope that the application of reason is a pathway to experiencing the re­birth of hope.

4.


“Cry Havoc! Unleash the dogs of war!” Even in the tumult and carnage of battle we will celebrate our shared humanity! We will sing our fractured song of praise. We will shout our lonely “Hallelujah!”

We, the living: unpredictable, inconsistent, perverse (even) as we may be in our faltering yet stubborn adherence to an absurd faith in the power of Love and Life; we have a final line of defence.

5.

To dream impossible dreams

We create, we procreate; dream impossible dreams ­ and do our best to make them happen. We share, record and transmit those things we value. we influence, argue; agree and disagree, assimilate and accommodate information and experiences as we grow individually and collectively and adapt.

In such a collective consciousness is our power. as one passes the (sometimes, barely flickering) torch of hope to another.

6.

Have no doubts


There will be more battles, more stunned and shocked silence: more admonishment of the collective components of “Who” and “What” we are, to hold firm and resolute. This time, the Will can face the Foe; challenge it; hold up a battered bridal bouquet, and say, “Death, where is thy sting?”.

You might take my body, my vitality: all that I am; I will be immortal, treasured and sustained in the loving thoughts and memories of others. I can face my nemesis, and say:

“The world will be better for this, that one man scorned and covered with scars, still strove with his last ounce of courage, to reach the unreachable stars!”1

Les Bush

1. From “To Dream An Impossible Dream”, from “Man of La Mancha”


Placidi Coram Tempestate (THE CALM BEFORE THE STORM) “IT’S NOT ABOUT SENTIMENT, IT’S PAIN: RAW, COLD, AND INTENSE.”

In silence the final assault, surely the final encounter is awaited. The forces of Death and Despair had launched attacks precisely, without respite or pity, The poorly equipped battalions of Intellect, Emotion and Strength had impeded them, the defences were too disorganised to stop them. Is the only option retreat? There is nowhere to go.

The Thinker, the Fighter, the Poet stand huddled. There is no conversation, the frightened eyes say it all, what had happened? The war had been brutal, frightening, but it had its own sound: that filled the empty pauses, that gave meaning to the struggle. What is this ominous silence? Where had all the meaning gone? What had it all been about?

A shabby, uniformed figure stands, wearily approaches them, “Who are you?” They demand. “I am the Will: that strain of steel resolve hovering just above Reason and a mite short of Faith. I am that quiet voice that lurks on the fringes of your consciousness:whispering words of warning, admonishing you to take that next faltering step.”


“I dwell in that haunting piece of music that resonates in your ears, whether you be suspended in silence, or overwhelmed by the sheer noise and roar of the world. There I be: in your favourite book, that obscure piece of art; in the humblest of surroundings, in those places  where you find peace or tranquility. I am found, suspended in the void between fractured words in broken sentences,  dangling phrases.”

“My message? We are strong enough to face it.” There is mumbled agreement. What do we do now? “We re­organise, we start again. we salvage our strength, our pride. Silence has no name.  It has no content.”

There is a pervasive energy now, to continue. In the distance there is a bird call, so piercingly sweet and clear it is almost painful to listen to it. The bird soared high into the sky, it seemed to fly so high. “There is our symbol, our answer, “ the Will said: “it has freedom, we have even a greater degree of freedom than it does. Now is the time to grab and exercise it.” The sounds of the world; the bird song, the sounds of animals, of wind in the trees are beautiful: an anthem.


One battle had been lost, not the war. Have no doubts, there will be more battles, more stunned and shocked silences: more admonishment of the collective components of “Who” and “What” we are, to hold firm and resolute.

This time, we can face the Foe; challenge it; hold up a battered bridal bouquet, and say, “‘Death, where is thy sting?’. You might take my body, my vitality: all that I am;  I will be immortal, treasured and sustained in the loving thoughts and memories of others.

Les Bush


BATTERED BRIDAL BOUQUET Battle over: Death Destruction and Despair; huddled group, empty eyes, await their worst fear.

Had it been the darkest night, not the break of day, they might have blamed their lack of sight; might know what to say.

The brightest, the best, no more aware than the rest ­ lost in confusion, numbed, needing rest.

Such a long battle, so much energy expended. Is that Death’s rattle? Is this how it is ended?

They squabble, bicker, blame and dispute over who is the thicker, concerned for their repute.

The voice of Reason is not enough; The Muse, the artist has fallen short;


The Soldier? He just knows his stuff. Argue, argue, without a thought.

In the end, it’s simple, the least will ascend, to lead and admonish ­ to focus, and say “I am the Will”, rest and reassemble, gain your strength, refresh!

Battle over, the War is not: always be another, live and learn; don’t count the cost. Gain from experience, give

and share with others; individually, we are lost; a child without a mother; collectively we are strong.

Battle cry? Oh, no; it’s more of a grateful sigh; hear bird singing, beautiful, before launching into a sky

so radiant blue, kissed by golden sun; feel the grass beneath your feet, the wind. There is hope, progress.


Hold high a battered bridal bouquet, proclaim a heart felt “Hallelujah”! You might not know the words to say, I will try and sing them to you”

Les Bush 5 April 2013



Chaoschancechoicecomplete1 4a