O misterioso caso de styles - Agatha Christie

— Poirot — gritei — Parabéns! É uma grande descoberta.

— O que é uma grande descoberta?

— Ora, o chocolate e não o café que estava envenenado. Isso explica tudo!

Claro, não fez efeito até bem cedo, de manhã, pois o chocolate só foi ingerido no meio da noite.

— Então você acha que o chocolate — marque bem o que estou dizendo, Hastings, o chocolate — continha estricnina?

— Mas é claro! O que mais poderia ser aquele sal na bandeja?

— Bem podia ser sal mesmo — respondeu Poirot, placidamente.

Sacudi os ombros. Se ele iria conduzir a questão daquela maneira, não adiantava argumentar. Uma ideia passou por minha cabeça, e não foi a primeira vez: o pobre Poirot estava ficando velho. Particularmente, achava que ele tinha sorte de ter-se associado a alguém dotado de uma mente mais perspicaz.

Poirot me observava com olhos silenciosos e pestanejantes.

— Não está satisfeito comigo, mon ami?

— Meu caro Poirot — disse, friamente —, não devo ditar regras a você.

Tem o direito de ter suas próprias opiniões, simplesmente como eu tenho de ter as minhas.

— Um sentimento muitíssimo admirável — salientou Poirot, subitamente pondo-se de pé. — Agora já terminei o trabalho aqui nesta sala. A propósito, de quem é esta escrivaninha aqui no canto?

— De mr. Inglethorp.

— Ah! — Poirot tentou erguer a tampa. — Trancada. Mas talvez uma das chaves de mrs. Inglethorp possa abri-la. — E experimentou várias delas, girandoas e ajeitando-as na fechadura com suas mãos hábeis, até finalmente declarar satisfeito: — Voilà! Não preciso de chave, vou abri-la com um safanão.

E assim conseguiu abrir a tampa, logo correndo os olhos sobre os documentos caprichosamente arrumados. Para minha surpresa, não os examinou, apenas aprovou o que viu, recolocando a tampa no lugar: — Decididamente, um homem de método esse mr. Inglethorp!

Um “homem de método” era, segundo o julgamento de Poirot, o mais louvável elogio que um indivíduo pode receber.

Senti que meu amigo já não era o mesmo de antes na medida em que divagava em pensamentos desconexos: — Não havia selos na escrivaninha, mas bem podia ter havido, não é, mon ami? Podia? Sim — seus olhos passeavam pela sala. — Este toucador não tem mais nada a nos dizer. Não nos rendeu muita coisa, apenas isto.

Ele tirou um envelope amassado do bolso e jogou-o para mim. Era um documento curioso. Um envelope simples e encardido, com algumas palavras rabiscadas, aparentemente ao acaso. Este é um fac-símile desse envelope: