4 OPINIÓN
La información Junio 2013
LOS CUENTOS DE CALLEJA
Tengo que ser puta
El Atleti te hace más... Feliz
Rafael Fernando Navarro • marpalabra.blogspot.com
Jesús Calleja Martín • alpisteguiII@hotmail.com Si un día te miras al espejo y no responde a tu imagen, es que no existes. Se te ha ido el rostro por las cloacas de la vida para ser abono de girasoles. Espejo de amaneceres con ilusiones frescas, féretro ahora porque no queda tiempo para los sueños. Un reportaje en televisión se ha clavado en el ambiente como un puñal. Mujer. Treinta y ocho años. Hermosa. Bata desabrochada con picardía suficiente para que se adivinen los pechos, los muslos, el vértice de la vida, su rosa azul. Farmacéutica. Dos hijos. Divorciada. Techo hipotecado, de los tiempos en que su licenciatura le valía para regalar sonrisas a sus hijos, su recibo bancario, unas cervezas con besos y un nuevo amor de domingos por la tarde. Le ha cambiado el camino. La cola del INEM metamorfosea la existencia y ya no eres capaz de averiguar si lo que arrastras es tu vida o una sombra descolgada de un alma destruida. Ha escarbado las calles durante meses en busca de trabajo. Ya le llamaremos. Ya le llamaremos. Ya le llamaremos. Letanía repetida, ventolera capaz de llevarse las ilusiones hasta estamparlas contra un malecón rocoso. Un día llamó a la puerta la amenaza de un desahucio. Era urgente apuntalar el techo porque si se derrumbaba, se le caía la vida, la aplastaría junto a sus hijos. Noche boca arriba, preguntando a nadie, suplicando a nadie, exigiendo a nadie. Se levantó y no se vio en el espejo. A lo mejor ya no existía. Se puso frente al ordenador y tecleó en google cómo podía hacerse puta de forma abreviada. Se desabrochó la bata elegante de cuando entonces y asomó sus caderas a la pantalla de colores. Alguien le escupió un piropo vomitivo. Te gustaría, me gustaría, tu boca, tus muslos, tu espalda. Y se retorció de placer al otro lado. No supo ponerle precio a su carne. El cliente fue generoso. Cien euros. Pan, leche, huevos, filetes. Porque las putas también tenemos derecho a filetes, pensó. Y así un día y otro y otro. Catorce horas de mercado, con la carne expuesta, esperando erecciones solitarias, imposibles, soledades de cama sin abrazos. España se fue haciendo elegante. Tiene también treinta y tantos años. Redimió su
figura maltratada por una dictadura infinita. Poco a poco se fue poniendo guapa. Sanidad universal. Derechos de reunión, de expresión, de manifestación. Enseñanza mantenida con impuestos. Pensión de jubilación como el regalo que cada trabajador se hacía a sí mismo para cuando el reuma, para cuando los pulmones, para cuando la petanca, para cuando de nuevo se tomaran de la mano y pasearan la gloria de sus arrugas por las aceras del orgullo. Amor en los labios de hombres y mujeres porque era un derecho. Carreteras, trenes de alta velocidad, ciudades con garbo. España se hizo alegre, como antes de las balas, de los julios ensangrentados, de los gernikas aplastados, de las cunetas, de los paseíllos al amanecer. Volvíamos a ser hombres y mujeres capaces de hacer historia, de ver sólo adversarios donde había enemigos. Volvimos a mirarnos al espejo y a reconocernos. Nos inauguramos y empezamos a cumplir historia, a soñar con esperanzas, a construir el futuro. Seis millones y muchos de parados. Millones sin ningún ingreso económico. Sanidad y docencia convertidas en negocio. Jubilados reciclados en la angustia de ser viejos. Servicios sociales que han dejado de ser servicios y ni siquiera son sociales. Una legislación laboral diseñada para que el trabajo no sea un derecho, sino el capricho de quien pasa una noche feliz o ha tenido una pesadilla. Emigrando como entonces, como cuando la maleta de cartón atada con una cuerda. Libertades tachadas de nazismo, de filo terrorismo. El miedo como arma para arrinconar contra la pared de la angustia. Tiros de gracia en el pan de los hijos. La desesperanza instalada en los pulmones de la vida para que la asfixia sea la forma de respirar la pobreza más humillante. Tronchado el futuro para que deje de ser imán del presente. Besos enterrados para que se agrieten los labios. Amor triturado para abortar la creación. Mañana que no es mañana porque no hay tiempo ni para ser hoy. Nos hemos quedado sin pechos, sin caderas, sin muslos. Se han helado los besos. Hemos olvidado las caricias. Tenemos que ser putas. Sólo nos queda ser putas.
Con el país rebasando los 6 millones de parados y a precio de entre 50 y 275 euritos del ala se presentaba la final de la copa de S.M. en el Bernabéu como un trámite para los merengues y como la enésima decepción segura para los colchoneros. Así lo predecía todo el planeta fútbol. Sobraron entradas, no se agotó el papel y no se colgó el cartel de “no hay billetes”. ¿La crisis? Pues sí, seguro, pero también ese ambiente flotante ya descrito en el que los vikingos concedían una importancia menor a este título (después de fracasar en liga y –sobre todo- en Champions), y en el que los atletistas no albergábamos demasiadas esperanzas de devolverle todas juntas al eterno rival. Al final, la noche del 17 de mayo cambió la Historia reciente del fútbol, la de los últimos tres lustros, y no sólo en esta ciudad, también para los dos millones de atléticos de todo el mundo. Los indios volvieron a someter a los vikingos… catorce años después. En su casa. En una final de copa. Tuvimos suerte, qué duda cabe, pero fuimos un equipo. Somos un equipo. Táctica y físicamente le dimos una lección al Madrid, de pundonor, de lucha, de entrega, de clase y de compañerismo, virtudes esenciales en el fútbol de hoy y de siempre, de las que el Madrid de Mou y Flo ha renegado hace tiempo. Me vienen a la cabeza en estos momentos las palabras que pronunció días más tarde un eterno atletista, José Tomás, ¿le conocen? “A mayor compromiso, más riesgo, a mayor riesgo, más arte”. Esa es la esencia del mejor torero; eso es el verdadero toreo. Pues eso es el Atleti también. El riesgo de los tres tiros al palo engrandeció el compromiso de los de Simeone. Hasta el punto de tener que sacar una pelota en la misma raya de gol (gracias JuanFran). San Isidro, el patrón del pueblo, nos es-
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taba ayudando, otro mayo más. Empezó marcando el que acabó dando coces, hasta tres, al tiempo que se pasaba rebuznando durante todo el partido, como siempre, por todo. Tuvimos la sensación entonces de estar al borde de la enésima decepción. Otra vez. Pero el Atlético fue reponiéndose, empujando al Madrid hacia su campo y tras el empate urdido por Falcao (el mejor delantero centro del mundo) y ejecutado por Diego Costa, el equipo hizo más piña y confió en sus posibilidades. Enorme trabajo psicológico del Cholo. Llegó el descanso, el final del partido y después la prórroga. En media hora se mascó la tragedia; hubo dos portugueses que pretendieron montar una comedia (o una farsa). Al final, el gol de Miranda, el brasileño recatado y fiable. La manifestación del arte supremo del gol: centro desde la banda y golazo de cabeza. De ahí al final, más nervios, más pasión… mi sobrina de 12 años, atletista de nacimiento, no dejaba de mandarme mensajes: -Titi, qué nervios por dentro -Tranki, pasa nada, le decía yo, al borde del ataque… -venga vamos atletiiiiiiiii, animaba ella - k hemos ganado Titi, tras el gol: -tranki, keda -k hemos ganado tiooooooo… lloro, tras el final. - y yo, de alegría - k somos los mejores!!! - Por esto somos del Atleti, no lo olvides nunca. -Aúpa atleti 1903-2013: 110 años de gloria, de pasión… y la Décima puso rumbo hacia el Manzanares. “El Atleti te hace más... fuerte”, rezaba el spot. Y más feliz.
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