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sobrenome da família era… Westmoreland! Sim, era isso. —Refiro-me a Westmoreland! —esclareceu, negando-se a juntar o devido título ao nome. —Alguém devia pegar uma vara e ensinar um pouco de cortesia a ele. No patamar do primeiro lance da escada, um lacaio que estava namorando uma criadinha soltou-a e voltou-se para olhar quem falava no hall lá embaixo; a criada, curiosa, aproximou-se do parapeito e inclinou-se, querendo ver também. A poucos passos de Sheridan, quatro lacaios empertigados, que se dirigiam para o salão de jantar carregando enormes bandejas, trombaram uns nos outros porque o lacaio que os precedia parou de repente, atônito ao ouvir aquilo. Um outro criado, não tão idoso quanto Hodgkin mas também de cabelos brancos, vestido exatamente como ele, materializou-se diante da porta do salão de jantar, sisudo com o infernal barulho das bandejas chocando-se contra o chão de mármore. Uma delas rolou até perto dos pés dele. —Quem é o responsável por…— começou a perguntar o mordomo-chefe, então seus olhos encontraram Sheridan e arregalaram-se, enquanto fitavam primeiro os cabelos dela, depois o vestido e, por fim, os pés descalços. Ignorando a comoção que provocava, Sherry sorriu para Hodgkin e disse, graciosa: —Sabe? Nunca é tarde para reconhecermos nossos erros, quando alguém nos faz o favor de mostrá-los. No momento apropriado, direi ao conde que ele deve dirigir-se a um homem da sua idade como ”Mr. Hodgkin”. Posso sugerir-lhe que se coloque na sua situação, imaginando-se com a idade do senhor e… Ela calou-se ao ver que as sobrancelhas grisalhas do pobre mordomo estavam quase encostando na linha dos cabelos, de tão erguidas, e seus olhos de um azul aguado pareciam querer saltar das órbitas. Sherry fervia de raiva pelo modo de agir do conde, mas afinal compreendeu que possivelmente o infeliz criado tinha medo de perder o emprego se ela interferisse. —Foi tolice minha, Mr. Hodgkin —desculpou-se, meiga. —Não vou dizer nada disso, prometo. No patamar lá em cima e no hall embaixo, os criados exalaram um suspiro coletivo de alívio, bruscamente interrompido quando Hodgkin abriu a porta do salão e eles ouviram a moça americana perguntar ao lorde, em tom altivo e nada servil:

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Até Você Chegar - Judith McNaught  

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