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—Não lhe ofereceu sequer breves instantes de conversa com o noivo. —Não sou noivo dela! —Não, mas é o responsável indireto por ela ter ficado sem o noivo. Surpreende-me que tenha se esquecido disso. —Vou deixar passar esse insulto, doutor— respondeu Stephen, gelado, —por ter partido de um amigo antigo de minha família, muito mais velho do que eu. O dr. Whitticomb percebeu que não apenas escolhera a tática errada para enfrentar o oponente como também fora longe demais. Esquecera que o frio e determinado nobre sentado atrás da escrivaninha não era mais o travesso garoto que ia à estrebaria no meio da noite para montar um novo garanhão, e que numa dessas vezes recusara-se a chorar, valente, enquanto ele cuidava da fratura de um braço quebrado e lhe fazia um sermão a respeito da loucura de ir atrás do perigo. —Tem razão— assentiu, contrito. —Estou muito perturbado… Posso me sentar? Stephen aceitou esse arremedo de pedido de desculpas e assentiu, com um aceno de cabeça: —Claro… —Nós, velhos, nos cansamos facilmente sorriu o médico. —Tranquilizou-se ao ver uma sombra de sorriso no rosto do conde. Mais à vontade, fez um gesto para a charuteira de bronze pousada sobre a mesinha de madeira forrada de couro que havia entre as duas poltronas: —Estou sentindo necessidade de fumar um bom charuto… Posso? —Evidentemente. —Enquanto acendia o charuto, Hugh Whitticomb decidiu que era melhor tentar convencer Westmoreland da gravidade do estado de Charise Lancaster às boas. Achando que já passara tempo bastante para dissipar a hostilidade que provocara com sua atitude estouvada e acompanhando a fumaça clara que subia da brasa do charuto, começou: —Ao chegar lá em cima, agora há pouco, encontrei nossa paciente largada na cama, gemendo. Alarmado, Stephen levantou-se antes que o médico erguesse a mão para acalmá-lo e acrescentasse:

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Até Você Chegar - Judith McNaught  

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