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— Por que você e Victoria se agitaram e cochicharam durante a ópera inteira? Whitney hesitou, imaginando que ele não gostaria de saber que Sheridan Bromleigh reaparecera e também não se interessaria pelos motivos dela. — Victoria pensou ter visto Sheridan Bromleigh — respondeu, sem mentir e nem dizer toda verdade. — Não pude ver o rosto da moça, então não sei se era ela mesma. As sobrancelhas cerradas do duque de Claymore uniram-se, de tão franzidas, ao ouvir aquele nome, e a duquesa achou melhor não insistir no assunto. Na quinta-feira seguinte, depois de ter certeza que os maridos se encontravam ocupados com outros interesses, Victoria e Whitney chegaram cedo ao Covent Garden, e, do ponto vantajoso em que ficava o camarote delas, examinavam com atenção toda mulher que chegava à plateia ou à galeria, procurando um determinado rosto, — Por acaso a viu? perguntou Victoria. — Não, mas na verdade foi um milagre você percebê-la entre a multidão, na semana passada. — É impossível ver claramente as feições das pessoas, de tão longe. — Não sei se devo me sentir decepcionada ou aliviada — comentou a marquesa, recostando-se em sua cadeira quando a cortina se abriu sem que tivessem vislumbrado a mulher da semana anterior, que julgavam ser Sheridan Bromleigh. Whitney também recuou, não demonstrando a frustração que sentia. — Seu cunhado acaba de chegar avisou a amiga, minutos depois. Não é Georgette Porter que está com ele? Olhando para o camarote de Stephen, do lado oposto do teatro, a duquesa de Claymore assentiu, distraída. — Ela é um encanto… A voz de Victoria era como a de uma pessoa que quer encorajar alguém numa situação nada encorajadora. Gostava muito de Stephen Westmoreland, e ele era uma das poucas pessoas que seu marido estimava, entre as mais chegadas. Além disso, sentira profunda simpatia por Sheridan Bromleigh, que, como ela, era americana. Whitney contemplava as atitudes do conde em relação à dama a seu lado. Ela sorria e conversava muito animada, enquanto ele a ouvia com o olhar fixo da boa educação, parecendo nem sequer saber do que Georgette Porter falava, não reparar se a moça tinha ou não um rosto e até mesmo nem saber se ela estava no camarote dele.

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Até Você Chegar - Judith McNaught  

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