Page 1

Visionary/Metaphysical Novels by Karen R. Thorne Some titles not yet released.

For a complete list and to order, visit the author’s website where you can also download free samples, read blog posts, and keep up with all the latest exciting offerings!

Paranormal - Alternate Reality Series Giving Up the Ghost: The Walk-In

BLUE thread reality – Book One of the Alternate Reality Series

Giving Up the Ghost: The Walk-In GREEN thread reality – Book One of the Alternate Reality Series

Hearing Voices: Walk-Ins Welcome BLUE thread reality – Book Two of the Alternate Reality Series

Hearing Voices: Coming Home GREEN thread reality – Book Two of the Alternate Reality Series

Giving Up the Ghost: The Walk-In - The EVPs mp3s – available at

Marek: Diary of a Walk-In Ghost Matter: The Story of Oberon

A Quantum-Visionary Timebending Exploration


Gilding a Darksome Heaven (The Orchid) Forsaken Sparrows in the Garden of Winter The Devil’s Caprice

Fantasy Dartfoil

Dralácri (Tears of the Dragon)

Supernatural/Otherworldly Beings

Reflections of a Vampire - A Visionary-Metaphysical Metaphor Paradigm Swift VISIONARY FICTION – FORGING NEW PATHS BY CHALLENGING BELIEFS Are you game?

“Some people come into our lives,  leave footprints on our hearts, and we are never the same.”  ­ Unknown

For Marek ∞

Hearing Voices: Walk-Ins Welcome Blue thread – Book Two of the Alternate Reality Series 3rd Edition © 2015 Copyright © 2006, 2015 Karen R. Thorne (Karen Korwal) All Rights Reserved

No part of this book may be reproduced by any means or in any form, in whole or in part (beyond that copying permitted by U.S. Copyright Law, Section 107, “fair use” in teaching or research, Section 108, certain library copying, or in published media by reviewers in limited excerpts, without written permission from the publisher.



Visuallusions LightSource Publishing Golden, CO

Printed in the United States of America Visuallusions logo image: paperball, Title Page image: Historical airplane3 by amju Cover image: DSCF2307 by ronnieb, brieting_wingwalkers1.jpg by hotblack, Girl silhouette, by mzacha Brushes: Curtain brush – curtainbrushes2 by annika Skeleton Key (009) by Faln_Stock Ornament - Cover Design by Karen R. Thorne (Karen Korwal) Created in GIMP

About the Author

Welcome, Visionaries! I am on a mission: To inspire the human spirit by challenging the mind and heart. My goal is shifting paradigms, moving from what has been to what can be. Throughout all my stories you will find a world in which a greater, mystical Intelligence is at play (without the confines of religion), where violence is not the answer and Love restores the wholeness of Who we are. “My lord, I should be sorry if I only entertained them; I wished to make them better .” — George Frederick Handel

All my stories are given to me by my wonderful Inner Muses. These Messengers introduce me to these amazing other-world people, and then the people tell me their story. You see, for me, all these stories are real— the people, the places, and everything that happens—somewhere, in some plane of existence. (I know this because if I try to change it, they fight me on it!) My job is to transcribe the stories they tell me so I can share them with you.

My Writing is Not for Everyone I write for Visionaries , people who look beyond to see a better world than this one, not by doing more of the same but by challenging the status quo, often breaking the rules in favor of a new and better way. Those who no longer wait for someone else to tell them what to do, but instead are willing to think for themselves, to listen to the Voice within, and go for it. 21st century trailblazers, quantum-style! Are you with me?

Karen R. Thorne is a Visionary novelist living in Denver, CO. A graduate of The N. C. School of the Arts (Cello) and former member of the American Association of Electronic Voice Phenomena (AA-EVP), she has been crafting Visionary novels since 1994.

Visit her on the web at

For more information on Emotional Freedom Techniques (EFT) visit

Have you ever wondered, “What would’ve happened if . . . ?” What if I’d turned left instead of right? What if I’d married my high school sweetheart instead? What if I’d chosen theater over medical school? Quantum   physics   says   all   possibilities   are   being   played   out.   .   .  somewhere, in some parallel, quantum reality. This story explores that theory. When I originally wrote  Giving Up the Ghost: The Walk­In,  it was to  have been a standalone novel.  Or so I thought—my Muses had other ideas. Once   our   then­ghost   investigation   group   (currently   on   indefinite  hiatus)   finished   reading   that   first   true­to­life   ghost   tale,   Monica  exclaimed,  “Oh,  dude, you  have  to write  a sequel! All about Jenny  going on to become a medium. . . .” Well, that pretty much clinched it. What I didn’t know was what my Muses had in store. Parallel realities,  stemming from the two divergent endings of the first  story: What if Marek lived? What if he died? Where would Jenny’s life  go, in light of each—very different—twist of fate? And so, each thread – the  green  thread and the  blue  thread (named  for their respective covers) – follows its own thread of reality. Ah, but there’s a catch. They also overlap. Ha! Just gave away a secret . . . if you’re curious, read both threads  and see if you can figure it out. Things can get pretty strange in the quantum world. Are you game? As always, any resemblance to persons living or dead is, of course, purely coincidental.

1 Marek. . . . Tossing, turning, hands flailing, reaching, grasping, muttering  words   unintelligible.   “No—”  Grappling   with  something   that   was  not   there,   the   depths   of   the   nighttime   darkness   scattered   with  sounds more agonized cry than moan. “Marek!” A sharp gasp, followed by the light flicking on. Screaming   now,  Marek,   Marek!,   sitting   up,   desperate   hands  reaching   for   empty   air.   Tears   streaming   from   dark   open   eyes  staring   somewhere   beyond,   as   trembling   lips   formed   soundless  words, the corners of her mouth turning down. Then a loud thud  as she hit the floor. “Jenny!” Crawling, her body contracted into a tiny crumpled mass,  no,   no! wailing and whimpering, the white cotton nightgown tangling  around  her bare  legs as she slithered  across  the  cold  hardwood  floor. “Jenny,”  he said over  and over,  gently  taking  her shoulders,  gently pulling her back, “Jenny, wake up.” Cowering into the corner, down and back and away from him,  trying to compress her body beneath the corner chair. “Help me,  please!”   Begging,   vacant   eyes   not   knowing   where   she   was,   not  knowing what was happening, only that she couldn’t breathe. “Yes, Jenny. Now give me your hand and I’ll help you.” A little choking sound. “You . . . can’t . . . help me.” Steadily he returned her stare. “You’re right. I can’t help you.  Not if you won’t let me.” Still   fearful,   she   hesitated.   Biting,   the   breeze   that   crept   in  beneath   the   slit   of   open   window,   the   edgy   spring   chill   of   April  though it was only late March, dank smell of fish and riverbank  and   ancient   car   exhaust,   echoing   the   faint   faraway   sound   of   a 

Karen R. Thorne


siren that had long ago ceased. The cold surrounded her now, wet  and   pressing;   up,   down—no   way   of   knowing   in   this   murky  darkness, the liquid filling her lungs both welcome and terrifying.  Then doubt suddenly took hold; frantic, she reached out, blindly  groping,   but   before   he   could   reach   her,   her   entire   body  convulsed. . . all went black.  Shaking;   someone   shaking   her.   And   calling—calling   her   name.  Groggy, she sat up from the floor. “Marek?” A pause. And then a  choke of tears as she collapsed in his arms. He smiled his relief. “Yes, beloved,” he said, stroking her hair,  “shh, it’s all right. It’s all right. You’re safe.” Gently lifting her, he  helped her back to bed. “Ohh,” she moaned, head rolling against the pillow as she lay  back, “oh god . . . I can’t see!” “It’s  all  right,”  he smoothed  away  the damp   strands  of  hair,  “you   will   in   a   moment.   Just   lie   still   and   breathe.”   Settling   her  beneath the covers,   he slipped from  the  room,  returning with a  glass of water and a damp cloth. “Shh,  no, there now, just relax.  You’ll be all right in a moment.” As he wiped her brow and cheeks,  he kept his demeanor neutral. “Calm . . . calm. Yes, that’s it. Take  a sip of this. Good. You’re all right now, beloved. You’re perfectly  fine. Do you know where you are?” Forcing down a swallow, she nodded. “I’m . . . home.” This last  came   out   in   three   syllables:  ho­m­me,   her   teeth   chattering   with  fear or cold. “Yes.” He held her gaze, not letting her go, not letting her slip  back, not slip away. Holding the glass, he had her take another  sip, then another. Then he leaned onto one hand as he engaged  her eyes. “Talk to me. What is your name?” “J­enny,” she said, struggling with the word. “Jenny who?”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“T­t­townsend.” “Tell me where we are.” Ragged inhale, ragged sigh. “We’re . . . at home. In our room.” “Which room?” “B­edroom.” “Is it night or day?” “N­ight.”   She  glanced   past   him.   “Around   three­thirty,   maybe  four.” Setting the glass on the bedside table, he took hold of her chin,  made her look at him. “And who am I?” She studied his face a long moment. Then she smiled. “You’re  Marek. My beloved Connor Marek.” Pulling herself up, she gave a  long, deep exhale. “I’m all right now,” she said, blinking, clarity at  last returning. She leaned forward to kiss him. Beyond them, the  wintry soft breeze lifted the lace curtains, the window barely open,  the  room   scenting   with   the   moonlit   wind   and   late  winter   dew.  From somewhere came the brief sound of a dog barking, then the  night settling back into restful silence. Slowly she released him. Marek let out a quiet sigh. “Come,” Jenny said, pulling aside the covers. “You need your  sleep.” She flicked off the light. Reluctant,   Marek   complied.   But   he   did   not   close   his   eyes.  Instead he lay on his side, looking at her. She turned. “What?” In the pale darkness his eyes were full and round, his face in  shadow.   “They’re   getting   worse,   aren’t   they.”   It   was   more  statement than question. Sober, she nodded. She could feel his hazel­gold eyes search  her features. “This one. . . .” He paused. “This one didn’t want to let go of   you, did it.” She shook her head. Marek   rolled   over,   staring   at   the   ceiling,   one   arm   tucked  beneath his head. “Jenny, this is not good. Not good at all. Have 

Karen R. Thorne


you spoken to Nikky? After all, she’s supposed to be your teacher.  Maybe she can—” “No,” Jenny said with a frustrated sigh, “I couldn’t reach her.  She’s still in India, you know.” “Oh, that’s right. I’d forgotten.” He looked away, watching the  rise  and  fall  of  the curtain,   the faint  light   from   outside  making  dotted   patterns   on   the   floor.   The   breeze   had   grown   stronger,  howling a little now, at times sneaking in to lift the wavy ends of  his burnished red hair as it lay upon his still­too­thin collarbones,  whipping the lace curtains like sails on a lake­tossed boat. “Maybe I should close that,” he said, starting to rise. “No—” she reached for his arm, “couldn’t we leave it open? It’s  so stuffy in here. And the coolness helps.” In   the   dim   light   his   gaze   was   lost   in   shadow.   He   gave   a  reluctant nod. Jenny could sense what  he was trying to hide.  “Marek?” He  turned. “My love, I’ll be okay.  Really. It was just a dream.” She  stroked   the   loose   chestnut   ringlets   curling   the   ends   of   his   hair,  noting   with   delight   the   tiny   diamond   sparkles   of   her   antique  engagement   ring.   The  precious,   precious  ring   he’d   given   her,  glittering like a thousand miniature stars in the night. She smiled. Marek, however, did not smile. “Just a dream,” he echoed. The  words were taut and dry. “That’s what you always say.” He slid  down further, pulling the comforter up. “Hey,” she said, reaching over, giving his arm a shake, “what’s  the matter? Are you angry at me?” No answer. “Sweetheart?”   She   sat   up.   “Come   on,   tell   me  what’s   wrong.  What is it you’re so afraid of? You know Nikky said I’d probably  have dreams like this. She said it’s all part of opening up to the  spirit world, being  receptive, expanding the psychic abilities I’ve  been gifted with, learning to connect—” “I’m afraid I’m losing you!” Turning, he punched the pillow. She was quiet. “What makes you say that?”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

No answer. “You’re not losing me,” she said, keeping her voice gentle. His  continued silence implied she’d guessed wrong. “Beloved? Losing  me how?” A weary sigh. “To all of this.” “This?” Giving   the   pillow   another   punch,   he   shook   his   head.   “This  other world, these dreams.” She started to say something, but he  suddenly   sat   up.   “Jenny,   I   almost   couldn’t   wake   you.   Wherever  you were, I couldn’t get to you. I couldn’t reach you. You couldn’t  see me, and you acted as if you couldn’t hear me, either. It was as  if you were far away . . . and I wasn’t even there.” “Only because I was deep asleep—” “No.” He gave her a little shake. “Don’t you remember when I  helped   you   to   lie   back   down?   You   said   you   couldn’t   see.  You   couldn’t see. That alone should tell you something.” “Like what? Maybe that I was a little disoriented—” “Jenny,”   and   now   his   eyes   became   intense,   “you   were   still  there.” She stared at him. Marek was nodding. “Yes. It took several minutes of talking to  you and wiping your face with a cold cloth to get you  to come   around.” She pursed her lips. “And how is that so different from anyone  else’s dreams?” It was late and she was beginning to get irritated. “Jenny, beloved,” he said, “it isn’t just that. It’s many things.  Like   your   not   getting   enough   sleep.   Like   this   emotional   roller­ coaster you’ve been on each night. Like the dreams lingering long  into the day, sapping your energy though you think I don’t know.  Like—” His voice caught. “Like the things you say you don’t even  realize.” A knot came into her throat. “What do I say?” Marek   looked   down,   the   long   lashes   she   loved   so   much  lowering to his cheek. “Lots of things,” he said with a shrug. “Most  

Karen R. Thorne


of it gibberish.”   His softly curved fingers toyed with the edge of  the   comforter,   bunching   and   smoothing   it,   the   hollow   space  beneath forming a silent mouth that opened and closed. Jenny   leaned   forward,   touching   her   forehead   to   his.   “My  angel,” she murmured, “gibberish would not have you so upset.” The antique clock ticked on the dresser. He   shook   his   head.   Light   and   dark   from   the   lamp   outside  danced upon his face, the stiffening breeze playing in his hair. Jenny waited. Finally he gave a sigh. “Who’s Johnny?” “Johnny?”   She   was   puzzled.   “I   don’t   know   anyone   named  Johnny.” Marek  shook   his head.  “You  must.  You   keep  calling  to him,  begging him to come back.” The intensity in his eyes seemed to  want her to both confirm and deny it. “Every time you have these  dreams,   that’s   who   you’re   calling   to,”   he   said,   his   jaw   set.  “Johnny.” It was all she could do not to smile. “Beloved,” she took his  cheek in her palm, “you needn’t be jealous. I love only you.” He  seemed unconvinced. “I swear to you, I don’t know anyone by that  name.” “No? Are you sure it isn’t Jon?” For some reason she hadn’t connected that. A hint of resignation crept into Marek’s face. “He  is  your best  friend,” he said. “Maybe you call him ‘Johnny.’ Like a pet name or  something.” “No.” Jenny’s tone was firm. “Jon is simply Jon. No one ever  calls   him   ‘Johnny,’   not   even   me.”   When   his   expression   didn’t  change, she sat back. “Connor Marek, you stop this. Stop this right  now! You’ve no reason to be jealous, and certainly no need. You  know   I   love   you   and   you   alone.   After   all   we   went   through!   I  battled an evil entity to save you―why would I jeopardize that  now?”   She   paused,   letting   that   sink   in.   “Whoever   this   Johnny 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

person is must be either someone in the spirit world or else . . . or  else some character my dreaming mind made up.” To this he gave a somber nod. “That’s what I’m afraid of.”  A   taut   silence   presided   over   breakfast   the   next   morning.   Polite  requests   for   more   coffee   and  pass   the   cream   cheese  were  communicated via gestures or telepathy; gazes were reserved for  the food in front of them. The only sounds were those of toasted  bagels being crunched, coffee being swallowed, and the howls of  the fierce March wind pushing against the dining room windows. Suddenly the relative silence was interrupted by a loud  crack  and a crash. “Ooh!” Jenny said with a start. The jolt left her with a lap full  of coffee. Marek’s hand went to hers. “Just the wind, beloved,” he said,  handing her his napkin and giving her hand a reassuring squeeze.  He   got   up   and   went   to   the   window.   “The   oak   has   snapped   a  branch,” he said, craning his head to see. “What?” Instantly Jenny was on her feet. In the yard by the  side of the house, a large four­inch thick branch lay broken. “No,”  she said in dismay, “not my beautiful oak!” “Maybe you should put the Cruiser in the garage.”  “Ohmigosh, you’re right. I’ll go now―” He reached for her. “Forgive me,” he said,  slipping  his arms  about her waist. “I was really tired last night.” Relief, like spring rain. “Sweetheart, it’s okay. You’re still not  really yourself, you know?” From his expression it wasn’t the best  choice of words; he was still sensitive about  being a walk­in. “I  know all this upsets you,” she hastily went on, “and rightfully so.  It upsets me, too. But it’s just something I have to work through.   Nikky said there would be a period of adjustment, just like with  you, and that’s what I’m going through now. It’s just all the more 

Karen R. Thorne


difficult after   everything   that’s   happened.”   As   she   said   it,   she  noticed he winced. “Are you all right?” “Yes,” he said, in his face an edge of pain. Gingerly he rubbed  his   left   arm.   “I   don’t   know   why   this   still   hurts.   It   should   have  healed by now.” “The doctor said the nerves  were  damaged,”  she said softly,  cradling his injured forearm, “remember?” Laying one hand atop  his, she stroked it lightly. How fragile he still looked, even after  two months of healing. “Come on,” she said, shaking herself. “Let’s  get you some Hypericum, then I’ll go move the car.” They were halfway up the stairs when the phone rang.  Jenny ran for it. “Hello?” “Jen, hey!” It was Margo’s voice. “Can you believe this wind?  Like a freaking hurricane or something.” “Margo,   you   sound   more   like   a   Colorado   transplant   than   a  native.   You   really   expect   it   to   be   any   different,   living   near   the  foothills?” “I expect Mother Nature to behave herself, and not threaten to  tear my roof off every other day.” Jenny bit her lip. “So how’s my best girlfriend and soon­to­be  sister­in­law?” she said, changing the subject. “Awful. Look, I don’t think I’m gonna make it for lunch. That   wind’s   flipping   cold   and   this   morning   sickness   is   turning   my  insides out.” “Morning sickness still? It’s been four months.” “Yeah, well, I never was good with nausea. Worst part is, I’m  absolutely famished. But ugh—just the thought of food makes me  want to puke.” Jenny   smiled.   “Well,   you’ve   got   that   rapscallion   brother   of  mine to thank for that. Serves you right, falling for him. Seriously  though, Margo, you’ve got to eat. Maybe some potato soup? That’s  fairly bland. I could make you some and bring it over.” “No, Jen, really, you don’t have to fuss.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“It’s no fuss,” she said, smiling as Marek came up to nuzzle her  neck. “Only takes . . .” she shivered as his nose tickled her, “about  a half hour, and . . .” another tickle, “what time is it now?” Marek whispered in her ear. “Nine forty­five,” Margo said over the phone. Jenny stifled a giggle. “Perfect. I’ll start the soup around ten­ ish and be at your place by eleven. Sound good?” An audible swallow came over the phone. “No. Nothing sounds  good right now. But I could use some company.” With a sigh she  hung up. Marek was still nuzzling Jenny’s hair.  “Sweetheart,” she said, head­to­toe with goosebumps, “let me  go   move   the   car,   really   fast,   okay?”   Turning,   she   sneaked   in   a  quick, scrumptious kiss. “But don’t you dare go anywhere. I want  you right here when I get back, promise?” “Promise.” Jenny could swear her feet grew wings.  The wind was still pressing hard on the house a half­hour later, as  the   couple   headed   back   down   the   stairs,   Marek’s   hand   warmly  clasped around Jenny’s. “I wish you didn’t have to go,” he said in a  quiet voice. “Sweetheart,   I’ll   only   be   gone   a   few   hours.”   Going   into   the  kitchen, she took down an apron and tied it on, then opened the  refrigerator door and knelt. “Are you sure you don’t want to come  with me? I know Margo wouldn’t mind, and having a guy around  might even do her some good, what with Perry away.” From the  bin she selected five large potatoes, cradling them in her arm as  she retrieved the milk and butter and closed the refrigerator door. Coming to stand next to her at the kitchen counter, he shook  his head. “No, you and Margo should chat, just you girls. I’m just  feeling a little selfish this morning, that’s all.”

Karen R. Thorne


Hand on   the   faucet,   Jenny   paused.   “Selfish?   One   thing   you  never  are, my beautiful love, is selfish.” She turned on the water,  filling   the   pot.   “Eager,   perhaps.   Concerned,   maybe,   or   even  worried. But never selfish.” The   unusual   weight   of   the   silence   that   followed   caught   her  attention. “Here,” she said, wiping her hands as she strode into the living  room,  returning with a small leatherbound book. “You can read  this for company while I’m gone.” Marek frowned. “Your journal?” Smiling,   Jenny   nodded.   “It   has   all   my   deepest,   most   secret  confessions . . . of how much I love you,” she said, giving him a  peck on the cheek before resuming her soup­making. Again he was quiet. “Sweetheart?” She turned, pushing the utensil drawer closed  and   laying   the   wooden   spoon   down.   “What’s   really   bothering  you?” Setting the journal aside, he gripped the edge of the counter  behind him, gaze on the floor. “I’m frightened,” he said. “About what?” Giving a shrug, he shook his head. “You.” “Me?”   She   stifled   a   giggle.   “Surely   you’re   not   frightened   of  me.” All   at   once   he   looked   awkward.   “It’s   these   dreams   you’re  having,” he said, all in a rush. “They’re more than just dreams. I  can feel it. It’s as though something has hold of you and won’t let  go. I try to convince myself it’s just my imagination, that this is  just   your   mind’s   way   of   trying   to   comprehend   the  incomprehensible, the supernatural, the paranormal. But it doesn’t  feel  true. It feels . . . like a lie, like something is  little by little  sucking you out of this world and into the next.” Stepping closer, Jenny smoothed away a strand of his tousled  hair. “Marek, my love, you’re mistaken. The dreams are just that:  dreams.   They’re   not   real,   any   more   than   this   Johnny   person   is 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

real.” A flush went through her as she said it. “Anyway,” she went  on, retrieving the vegetable peeler from the drawer, “everyone has  dreams,   some   more   vivid   than   others.   My   dreams   have   always  been intense, as if they’re really happening to me, often seeming  more real than real life.” Turning, she gazed at him. “The dreams I  had about you, for instance, before you walked in.” She waited a  moment,   letting   that   sink   in.   “If   you   don’t   believe   me,   you   can  read   about   it   right   here,”   she   said,   indicating   the   journal.  “Beloved, this has been going on ever since I was a child. The only  difference is, now you have to live with it, too.” Reaching for a  potato,   she   raked   at   the   peel   with   a   vengeance,   irregular   bits  flicking this way and that, into the sink, onto the counter and the  floor. “No, Jenny,” he said quietly, “it’s you who are mistaken. I’ve  been there, remember? I know what it’s like on the other side.”  She looked up as he continued: “I haven’t forgotten. Maybe one  day I will, but right now the memory of being in the spirit world is  crystal clear, like a lucid dream from which I’ve only just awoken.  The power of whatever is pulling you is growing, my love. Maybe  you don’t feel it, but I do. Each night you fall deeper and deeper  into  sleep,   so  far  I  cannot   wake  you.   And  every  time you   close  your   eyes   I   lie   awake   for   hours,   watching   over   you,”   his   gaze  lowered, “fearful you won’t come back.” “Sweetheart,” she said, laying the peeler and potato down and  reaching for him, “you’ve been losing sleep over this?” Only now  did   she   notice   how   dark   the   circles   were   under   his   eyes,   how  drawn his thin cheeks. “And it’s not just when I wake you by my  calling   out   or   crying.   You’ve   been   worrying   yourself   instead   of  getting the rest you need.” He wouldn’t look at her. “Oh, Marek,  how do you ever expect to get better?” Reaching up, he smoothed her hair and sighed. “You should  finish   the   soup.   You   promised   Margo   you’d   bring   it   to   her   by  eleven.”

Karen R. Thorne


 “Come on in,” Margo groaned, holding open the front door, “just  don’t   make   me   smell   the   stuff.”   She   pinched   her   nose,   waiting  until Jenny had stepped inside before closing the door. “Take it to  the kitchen, quick. The bowls are on the counter.” Smiling, Jenny did as her friend asked.  “Marek didn’t come with you?” she heard Margo say. “No,”   Jenny   called   back,   “he   still   tires   easily.   He   needed   to  rest.” Setting the heavy casserole dish on the counter, she shook  out her fatigued hands; the injuries she herself had sustained were  likewise taking a long time to heal. “Where’s a ladle?” she called to  her friend, searching in drawers. “Oh, never mind, I found one.”  Moving the ceramic container to the stove, she turned the burner  on   low   before   ladling   the   steaming   soup   into   two   bowls.   “So  when’s—” From the other room came the sound of a door slam. “Margo?” Hastily finishing with the soup, Jenny came out of  the kitchen just as her friend emerged from the bathroom. “I’m   all   right,”   Margo   answered,   one   hand   to   her   forehead.  “Didn’t puke this time, just gagged.” She collapsed into one of the  oversized leather chairs. Jenny   grimaced.   “Jesus,   hon.”   Setting   the   bowls   down,   she  reached for her purse. “Here,” she took out a small blue vial, “after  you’ve eaten, wait twenty minutes and take this. It’s specifically  for morning sickness.” “Morning sickness, ha!” Margo said in a disgusted tone as she  took the vial. “Might as well call it ‘neverending sickness.’ With me  it’s 24­7.” She plunked the vial on the end table. “Have   you   spoken   with   the   ob­gyn?   That   doesn’t   sound  normal.” Her friend shook her head. “No, Dr. Wallace says some women  just   go   through   this,   to   one   degree   or   another.   Me,   I   think   it’s  because Fal had to go off on one of those freaking assignments.  Why’d he have to be a flippin’ journalist, anyway?” She flung up a 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

hand and   sank   further   down   in   the   chair,   wiping   at   her   moist  brow with trembling fingers. Jenny pursed her lips not to smile at Margo’s pet name for her  brother.   “Well,   at   least   this   time   Perry’s   not   in   some   disease­ infested third­world country, like before. Last I heard, Canada’s a  nice civilized place, and not that far away.” She’d hoped to elicit at  least a smile, but it didn’t seem to be working. “Anyway, he’ll be  back soon enough, and right now we have to get some food into  you. Did you have breakfast? No? God, Margo, what am I going to  do with you! Wait’ll Perr gets back—once this baby’s born,  he’ll  tan your hide. Until then I guess I’ll just have to come over here   and babysit you.” Taking up the soup, she scooped out a spoonful  and   half­forced   it   into   Margo’s   mouth.   “Honestly,   you’d   think  you’d at least be more concerned for the baby’s health.” “Hey, that’s not fair,” Margo said, shoving at the bowl. “Ooh!  Dang it, Margo, that stuff’s hot!” She made a grab for  one of the napkins on the coffee table. Instantly   Margo’s   face  was  contrite.   “Oh,   I’m   sorry,   Jen.   Are  you okay? I really didn’t mean to spill it on you. It’s just that I feel   so utterly horrid.” Sinking down on the chair sideways, she laid  her face against the cool leather. Jenny gave a small frown. Laying the napkin aside, she went  to kneel beside her friend. “It’s awful when you don’t feel good.  Can   I   get   you   a   cold   cloth   and   some   water?   Your   skin’s   all  clammy.”   Margo   nodded,   and   Jenny   went   into   the   kitchen,  returning with a clean wet cloth and a glass of water. “Thanks,” her friend said, taking it, downing a long swig and  swallowing. “But I warned you, now didn’t I. I warned you not to  fuss.” “Oh, pooh and fiddlesticks. You’re as bad as Marek.” Margo sat up. “Marek? What’s wrong with him now?” “Not him, me. He’s all worked up about those dreams I’ve been  having.” She reached for the soup, doing her best to coax Margo  into taking another spoonful.

Karen R. Thorne


“Dreams?” Margo   said,   her   mouth   full.   “You   didn’t   say  anything about any dreams.” Jenny   could   feel   her   ears   go   warm.   “Didn’t   I?   It’s   nothing,  really,”   and   she   maneuvered   a   large   chunk   of   potato   towards  Margo’s   mouth.   “Just   some   rather   vivid   nightmares   I’ve   been  having.” “Really. And how long’s this been going on?” She shrugged. “Oh, I don’t know, a few months. It’s all part of  the   process   of   awakening   my   psychic   abilities.   Nikky   says   it’s  normal.” Margo gave a sniff of contempt. “Yeah,” she said, mouth still  full, “normal. Like my morning sickness, I guess.” The spoon clinked. “Yes. Now eat the rest of your soup before  it   gets   cold,”   and   she   shoved   the   bowl   into   her   friend’s   hands.  Picking up her own untouched food, she left the room. Margo   followed.   “Okay,   girl,”   she   said,   coming   into   the  kitchen, “spill it. And I don’t mean the soup.” Water from the sink splashed in all directions, the faucet on  full. “Margo, don’t start. I know you’re not feeling well, and you’re  worried about Perry. But dragging my stuff into it isn’t going to  help   anybody,   least   of   all   me.”   Reaching,   she   flicked   on   the  disposal, letting it run a good long time, waiting until the grinding  noise stopped before turning the water off. “Besides, I didn’t come  over here to dump my problems on you. I came over to feed my  friend and her growing little one, and maybe help my friend feel 

better.” Vigorously she wiped her  hands on a nearby towel;  then   as   she   turned,   her   face   broke   into   a   big   smile.  “Oh!  Margo, you’re starting to show!”  At   this   her   friend’s   expression   brightened.   “Yes,”   she   said,  smiling as she ran a hand over her slightly rounded belly. “Wonder  what Fal’s going to say when he gets back and sees his big­as­a­ house fiancée?” Jenny went over and put her arms around her. “He’s going to  say   you’re   absolutely   beautiful,   and   he   wouldn’t   have   you   any 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

other way.” Beaming, she guided Margo back towards the living  room. “Do you have any idea how ecstatic he is about you and the  baby? God, I can’t believe how he’s changed. I still can’t get over  how he hardly even let on that he liked you all those years, much  less was in love with you.” “Me neither. Nor I him!” Margo laughed as she sat down. “I  always thought he was just your geeky kid brother with the snotty  nose   and   his   hair   never   combed   and   big   holes   in   the   knees   of  every single pair of jeans he owned.” She shook her head. “He’s still like that!” They both laughed. All at once Margo’s eyes welled. Jenny   moved   to   sit   beside   her.   “Hey,   hey,   now,”   and   she  reached   for   a   tissue.   “Perr’s   my   stinky   old   brother,   remember?  That means I get to rag on him anytime I like.” She winked, giving  Margo’s arm a nudge. “I know, I know,” she took the tissue, blowing her nose, “it’s  not that. I’m just a bag of emotions these days. I can hardly even  concentrate on the website—you know I forgot to ship two purse  orders the other day? Two! Pregnancy does that to you, you know.  That, and your husband­to­be going off to some freakin’ foreign  country   on   some   retard   journalism   assignment.”   Wiping   at   her  eyes,  she folded the tissue. “I just wish he’d settle down with a  nice local job so he wouldn’t have to keep traveling and he could  just stay home with me and the baby.” Jenny was quiet. “And besides,” Margo reached for one of the ginger chews (for  staving off nausea) Jenny insisted she keep in a bowl on the end  table, “now that things have changed, I think Perry really wants to  settle down. All that traveling was just ‘sowing his wild oats,’ you  know?” When Jenny didn’t answer, Margo turned. “Jen? Oh, Jen, I  didn’t mean to upset you—” But Jenny didn’t hear her. Margo’s voice was as far away as  she was.

2 “Jenny,” Marek said gently, rubbing her hands, “Jenny, my love.  Can you hear me?” He took the glass of water Margo handed him,  holding it to Jenny’s lips. “There’s a girl. No, a little more . . . .” He  helped her to sit up. “Much better. How are you feeling?” She   put   a   hand   to   her   forehead.   “Aside   from   the   most  enormous   splitting   headache,   just   peachy.”   Then   she   blinked.  “Marek?” Smiling,   he   nodded.   “Margo   called   me   when   you   wouldn’t  answer her. She said it was like you were asleep only your eyes  were open and she couldn’t wake you.” Margo,   standing   behind   him,   couldn’t   see   Marek’s   face.   But  Jenny knew that look, belying the reassuring smile. “Where  were  you?” her friend asked, eyes wide as she came  and sat down beside them. “Off in another world,” Jenny said, likewise feigning a smile so  as not to worry her. “I think . . . I think something you said just  happened to remind me of something else, that’s all.” “I’ll say! You know I called your name for ten solid minutes  and you didn’t respond? I thought I was going to have to call 9­1­1  again. But then I remembered how mad you got at me the last  time, so I called Marek instead.” “I’m glad you did,” she said, reaching for his hand; her own  was cold and clammy. “Marek knows about these kinds of things,   the   paramedics   don’t.   They’d   just   start   looking   for   all   sorts   of  medical reasons that have nothing to do with anything, and I’m  certainly   not   going   through   all  that  again.   Remember   what  happened last time?” “Yes,” Marek said, “they don’t have any tests or gadgets for the  paranormal. But we should get you home. You should rest.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“Rest? Beloved, it’s you who needs to rest. How did you get  here, anyway? I hope you didn’t walk!” He   shrugged.   “Fastest   way   I   could   get   here.”   Getting   to   his  feet, he extended one hand. “Come.” Margo’s eyes widened. “Oh, Marek, do you think she should  drive? Maybe I should take you two back,” she said, starting to get  up. “I’ll get my keys—” But Jenny shook her head. “That would mean leaving my car  here, and if we take yours how would you get back home? No,  Margo, I’m fine to drive. Really. Besides, it’s just up the street.” As  she   stood   up,   she   swayed   a   little;   she   grabbed   Marek’s   arm,  assuming an affectionate gesture to disguise her unsteadiness. “Yes,  we’ll be okay,”  Marek said,  turning so Margo wouldn’t  see his expression. “Thanks for taking care of Jenny until I could  get here.” “No   trouble.   I’m   just   glad   she   wasn’t  in  the   car   when   it  happened.” She escorted them to the door. “Oh, Jen, wait―what  about your soup? It’s still on the stove. Hang on, I’ll get it.” “No,” Jenny said, leaning heavily on Marek’s arm, “I brought it  for   you.   You   need   to   keep   up   your   strength.”   The   room   was  beginning to darken. “Remember you’re eating for two?” Margo   squinted   at   her.   “Thank   you,   Miss   Cliché.   Much   as   I  hate to admit it, I do feel better having eaten. Now  you’re sure  you’re okay?” “Yes,   yes,”   Jenny   said,   her   back   towards   her   friend   as   she  unobtrusively wiped her brow; the steps were wavy as they went  out.   Marek   went   to   open   the   car   door,   and   Jenny   gratefully  slipped into the driver’s seat. “We’ll call you when we get home,  ’k?” “’K,” Margo said, folding her arms. “And thanks again for the  soup.” “Sure,” Jenny said, starting the car as Marek got in, then giving  a jaunty wave as she slowly backed out of the driveway. 

Karen R. Thorne


Then, watching in the rear view mirror for Margo to go back  inside,   Jenny   quickly   pulled   over.   “Drive   for   me,”   she   said   in   a  voice nearly as pale as she felt. With no small effort she opened  the door, waiting until Marek came around before trying to get to  her feet. The jelly in her knees threatened to give way; then as he  helped her into the back seat, everything began to spin. She fell  onto the cloth cushions. Eyes closed, she heard the car door shut. “My love,” she heard  Marek say, “how do I do this?”

Not the easiest thing, being engaged to a walk­in who’d  never   driven  a  car.  “Put  your  right  foot .  .   .  on  the  brake  (difficult   to   talk   now)—the   one   in   the   middle—while,  ah,  your left pushes down the clutch. You see the . . . the little  diagram on the gearshift? Move it forward into . . . first.” She  could feel herself fading. “Like   this?”   The  engine   revved,   followed   by   the   grinding   of  gears. “Yes, but . . . don’t let go of the clutch . . . until you press  . . .  the gas.” The car lurched forward, nearly throwing Jenny to the  floor. “Easy! Let . . . the clutch up easy.” Again the car lurched as  the engine jerkily cut out. “Oh! What have I done? Oh, Jenny, I think I’ve broken your  car.” “No, love, you’ve only stalled it. Push down . . . the clutch . . .   and turn—turn the key.” Marek did as she instructed.  Several more minutes of this start­stop, start­stop got them to  the end of the block, though Jenny was only vaguely aware of it.  At least Marek’s driving skills were improving: for the most part he  was   no   longer   cutting   the   car   off.   Then   the   tires   gave   a   sharp  squeal as they jerked to a stop, which managed to kill the engine  again since he’d forgotten to take it out of gear.  “This   is   a   lot   harder   than   it   looks,”   he   muttered,   half   to  himself.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

Jenny could barely hear him over the ringing in her ears. She  prayed no police spotted them before they could get home. At last the car bumped into the driveway behind the house and  came to another jerky stop. Marek turned off the engine. “Jenny?”  Opening   his   door,   he   got   out,   reaching   into   the   back   seat   and  gently pulling her limp form towards him until he could lift her  and carry her inside. The silence of the house surrounded them as he proceeded up  the stairs. Softly he laid her on the bed. “My Jenny,” he whispered. She was too far away to hear him.  Marek was just coming in with a cup of hot tea when she gave a   faint groan. “Here you are, my love,” he said, coming to set the teacup on  the bedside table before seating himself beside her. “We made it?” Jenny said, more than a little surprised. “Yes,”   Marek   laughed.   “Though   for   awhile   there   I   had   my  doubts.” With   no   small   effort   she   pulled   herself   up,   to   lean   heavily  against the headboard, hands trembling she reached for the tea,  which he handed her. “Thank you for making this,” she said. “Mm —white   pear!   Oh,   it’s   just   perfect.”   She   took   another   sip,   the  slightly sweet, fruity warmth trickling blessedly down her throat. “So tell me what happened.” Letting him  take the cup again, she lay back.  “I really don’t  know. I remember Margo was talking about Perr, saying how she  wished   he   could   just   stay   home   instead   of   going   off   on  assignments. The next thing I knew I was someplace else.” He leaned onto one hand. “Tell me about it.”

Karen R. Thorne


Jenny closed her eyes. “It was someplace far away, long ago.  The twenties maybe, or the thirties, I would guess, from the style  of the clothes and the automobiles. There was a girl, I don’t know  if   it   was   me,   and   she   was   standing   on   the   street   talking   to  someone. But that’s really all I remember.” Marek’s fine brows knitted. “Was it like one of your dreams?” She  shrugged.   “I   don’t   know.   I   didn’t   recognize   it,   but   then  again I don’t remember the dreams, either.” She reached for the  cup, which Marek once more handed her. “It was nighttime, I do  remember that.” “Good. You’re remembering more, that’s good. What else?” Jenny frowned, then shook her head. “That’s it. The rest is too  vague.” They were interrupted by the phone. Marek reached for it. “Hello? Oh! Just a minute.” He held out  the handset. “It’s Richard.” Eagerly Jenny took it. “Richard, hi! When did you get back?   When can—what? Yes, well, it’s been a bit of an exciting . . . oh,  she told you, huh.” She was silent a few moments, then she looked  up at Marek, face brightening. “Well, sure, we’d love it, if it isn’t  too much trouble.” Nodding, she smiled. “No, I’m feeling fine now.  Yes, really. Okay, see you in ten.” She returned the handset to the  base. “Richard’s coming over?” “Yes.   Says   he   found   a   book   he   thinks   we’ll   find   of   great  interest, though he wouldn’t tell me what it was.” “He’s a good friend,” Marek said with smile. A little feeling of relief washed over her. “I’m so glad you say  that,” Jenny said, pulling him to her to kiss his cheek. Marek’s face reflected surprise. “Why is that?” “Because   .   .   .   well,   I   just   thought   maybe   you’d   start   feeling  jealous of my male friends. Though,” she said, grinning, “by now   you’ve probably  realized Richard  is more  like an overprotective,  doting   uncle  than   a   friend.”   She  caressed   Marek’s   cheek   a   long 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

moment. “Okay now,” she made pushing motions with her hands,  “up, up. I need to at least brush out my hair before Richard comes.  It’s such a tangled mess!”  Mess proved less applicable to the state of her hair than what they  found downstairs. Jenny   stood   staring,   mouth   agape.   “What   in   blue   blazes  happened?”  Sofa cushions, CD's, and a pile of papers and magazines had  been strewn from one end of the living room to the other. Even  her   favorite   plant,   the   sizable   peace   lily   she’d   nurtured   for   six  years,   had   been   upturned—as   if   someone   had   lifted   it   up   and  flung it hard to the floor. Marek stared at her. “You mean you didn’t do this?”  “No, I didn’t do this,” she said with a scowl, “I was with you,  remember?” Puzzlement knitted her face. Then all at once she felt  herself blanch. “No,”   Marek   said   firmly,   stepping   over   the   disarray,   “don’t  even think it. You’ll just get yourself all worked up.” “And what else am I supposed to think?” Giving a small shrug, Marek shook his head. “Well,”   Jenny   said,   running   her   hands   through   her   hair,  “standing   here   debating   the   matter   isn’t   going   to   get   this   mess  cleaned up. Richard’ll be here any minute.” She knelt and began to  return the CD's to their cases as Marek hoisted the cushions back   onto the sofa.  They were just sweeping up the last of the broken­plant dirt when  the doorbell rang. Jenny hurried to peek out the front  window.  “Not a word to Richard,” she said, turning and placing a finger to 

Karen R. Thorne


her lips. Then her eagerness overtook her as she ran to open the  door. Marek came up behind as she greeted her old friend. “Well,   well!”   Richard   said,   laughing   as   she   threw   her   arms  around his neck, giving him a big squeeze. “That’s a fine welcome  if I do say so. Perhaps I should go away more often. Marek, how  are you?” the elder man said, extending his hand as he stepped  inside. “Better, thank you. How was your trip?” “Chicago was wonderful, but  cold.  March really isn’t the best  time of year for visiting the Windy City, but Agnes couldn’t very  well change her birthday just to suit the weather!” “No, I guess not.”  “So how is your sister?” Jenny said, closing the door. Strange;  all   at   once   she   felt   slightly   dizzy.   She   made   a   grab   for   the  doorknob for support.  “Fine, fine,” he said, smiling as he shrugged out of his brown  tweed Ulster. “Another year older than me still, but fine. Says she  might come out to Colorado this summer for a visit.” “Once   all   these   frigid   temperatures   are   behind   us,   I   hope,”  Jenny said with an overly bright smile as she hung up Richard’s  coat.   At   least   the  dizziness   was   fading.   “Come   on   in  and  make  yourself comfortable. I’m really eager to hear about your trip, but  more eager to see this book you’ve brought us.” Richard being a  rare­book   dealer,   he   always   found   the   most   interesting   and  obscure titles, and he never bought anything that wasn’t somehow  special. Linking arms with him, she led her longtime friend into the  living room. From the direction of the kitchen a high­pitched whistle rose.  “I’ll take care of the tea,” Marek said, heading off as Jenny and  Richard sat down. “Ahh, tea,” Richard said wistfully, settling into one of the plush  antique chairs. “You just can’t get good tea in Chicago.” Jenny’s eyebrows raised. “No? How come?”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“Nasty city water. At least to me. My sister says she doesn’t  notice it, but I certainly do. Either that or I’m just too used to the  water   here   at   home.”   Then   he   gestured,   as   if   suddenly  remembering  something; from  his sweater pocket  he removed a  small brown­paper wrapped package. Eyes widening, Jenny stared. “Is that the book?” Richard’s   grin   was   smug.   “Now   don’t   get   too   hasty.   It’s   as  much for Marek as it is for you.” He leaned forward, placing the  package neatly on the low table. “You’ll see why when you open  it.” By now Jenny was literally on the edge of her seat. Fortunately  Marek   came   in   then   with   the   tea,   and   at   a   nod   from   Richard,  Jenny reached for the package. Then, pausing, she handed it to  Marek.   “You  open it,” she said  with the  eagerness of a child at  Christmas. Glancing at each of them, Marek sat down next to Jenny on  the couch and tore open the brown paper. “Bridging the Between,”  he read the cover aloud, “Stories Of, By, and For Walk­Ins.” Jenny gave a little gasp. “Oh, Richard, wherever did you find  this?” Her   friend’s   face   was   beaming.   “A   quaint   little   independent  bookshop on the south side, down by the Chicago River. My sister  goes there often—” “Jen?” Marek made a grab for her. She  waved  him   away.   “I’m  okay,   I’m  okay,”   she  said  as  she  steadied herself. Richard’s gaze narrowed. “Jennifer Townsend, what have you  been up to now?” “Nothing, and don’t fuss. I’ve had enough of that today.” As   she   leaned   (fell)   back   against   Marek’s   shoulder,   Richard  folded   his   arms.   “I’ve   heard  that  tune   before.”   His   gaze   slid  sideways. “Marek?” “She hasn’t been sleeping well,” he said by way of explanation.  Hastening   to  pour  the  tea,   he  saw   to   it   that   Richard’s   cup   was 

Karen R. Thorne


filled and then handed Jenny hers, holding her gaze to be sure she  drank   some.   “And   she   spends   entirely   too   much   time   worrying  over me. So, Richard,” he said, draping an arm around Jenny, “tell  us how your trip was.” The older man’s eyes were stern. “I already said it went well,  and   you’re   avoiding   my   question.   Young   man,   have   you   been  taking care of our girl?”  Marek’s face turned ashen. “Well, yes sir, of course, I—” Jenny laid a hand atop his. “My love, he’s only joking. Richard  knows you dote on me worse than a mother cat with her kittens.”  Then she smiled. “Besides, we  could  say it’s partly  his  fault,” she  glanced at  her  elder friend,  “being   away  so  long  and not  being  here to   take  care  of   me  himself,”   and  she  winked   to  let   Marek   know she was exaggerating. “That’s as may be,” Richard said, “but what I want to know is,  what   have   you   been   doing   that’s   been   keeping   you   from   your  sleep. Your dark circles have dark circles, m’girl, nearly as bad as  the ones you had when you first moved in here and had all that  ghost business keeping you awake.” She felt a little wave of remembrance. “Moreover,” Richard went on, “your beloved here isn’t looking  so chipper, either.” He gave them both a stern look as he reached  for the teapot.  “If you don’t mind my saying,  you two look  like  football players ready for the big game.” At Marek’s look of bewilderment, Jenny briefly explained.  “As for the dark circles,” she said, turning to Richard, “it’s not  just   the   vivid   dreams.   Apparently   I’ve   also   been   talking   in   my  sleep.”   She   took   a   long   draught   of   tea.   “And   screaming   like   a  banshee—that part I  do remember, all too well. It’s been keeping  poor Marek awake, and probably half the neighborhood besides.” Marek turned. “Jenny,” he said slowly, his voice puzzled, “you  haven’t been screaming. You’ve been quiet as a mouse.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

She blinked. “What are you talking about? I was screaming last  night,   don’t   you   remember?   You   almost   couldn’t   wake   me.   You  had to go get the cold cloth. . . .” Marek was shaking his head. “It’s   not   ghosts   again,   is   it?”   Richard   leaned   forward,   dark  brows knitted. Jenny was still staring at Marek. Then she blinked. “What? Oh.  Not  as far as I can tell.  Though knowing me, I wouldn’t  rule it  out.” Hastily she downed the last of her tea, which was cold. “Well,   I   don’t   like   the   sound   of   it,”   Richard   said,   the   brow  crease  deepening,   “not   after   all  that   business  before.”   And   with  that he launched into one of his elder­knows­best scoldings. Jenny heard none of it. Her mind was fixated on what Marek  had said: You were quiet as a mouse. But she clearly  remembered  screaming! Her throat was still raw, and the breakfast coffee had  stung a little as it went down. She even remembered him saying  something about it being the middle of the night and not waking  the neighbors. Maybe she dreamed that too. . . . Marek had been slowly flipping through the book their friend  had   brought.   Now   he   looked   up.   “Richard,     he   said,   his   voice  hushed, “this is amazing.” “I hoped it would be. As soon as I saw it I thought of you. The  shop  owner  said it  was a  good  one,  and he mentioned  another  one,   too—author   by   the   name   of   Beaconsfield.   Highly  recommended. But they were sold out of that one, and this one  they only had the one copy left.” He finished off his tea, setting  the cup down. “Of course, I don’t know that it’ll be much help with  your  problem,   Jen.   From   what   Margo   tells   me,   it   sounds   like  you’ve   got   your   own   version   of   morning   sickness,   is   that   true?  Unless. . . .” The concerned brows became hopeful question marks. Face warm,  Jenny  glanced over at Marek.  “No,  it’s not  that.  Actually,” her fingers intertwined with his, “I think it’s pretty much  the same as when I used to spontaneously link into Marek’s plane  crash, and how that affected me.”

Karen R. Thorne


“I thought you learned to control that?” Richard reached for a  tea biscuit. “Well, yes and no. Once I understood what had happened to  Marek,   I   thought   the   problem   would   go   away.   But   now   I’m  thinking maybe it hasn’t.” She let Marek feed her a bite of biscuit,  stifling a chuckle as crumbs fell down inside his shirt. “That’s what   you get for sitting so close,” she whispered, smiling as he flapped  his shirt to shake them out. “Trouble is,” she continued to Richard,  “it   doesn’t   do   me   much   good   when   I   don’t   even  remember   the  dreams. Usually I’m very good at it, recalling the the most minute  details,   but   these   .   .   .   well,   they’re   just   gone.   As   far   as   the  unsteadiness, I’m not getting any images that would clue me in as  to why, so I’m really in the dark about the whole thing.” “And what does Nikky have to say?” “She’s away,” Marek said, reaching for a napkin. “In India.” There   it   was   again:   the   slight   hint   of   discomfiture.   Jenny  suspected   Marek   had   never   felt   entirely   comfortable   with   the  clairvoyant, ever since that first encounter when she’d recognized  who and what he really was. “India?” Richard echoed. One dark brow raised. “Well, that’s  exotic. Beautiful country, I hear. Pleasure trip, or . . . ?” “Spiritual   sojourn,”   Jenny   said.   “She   goes   there   every   year,  usually for six months at a time.” She reached over, sneaking a sip  from   Marek’s   cup   before   it   reached   his   lips.   “I   haven’t   seen   or  spoken with her since just after New Year’s.” At this Richard sniffed. “Some guru.” “Mentor,” Jenny said with a frown, “not guru. Anyway, before  she left she taught me quite a bit, sort of a ‘weekend intensive,’  you might say. Left my head swimming!” Clearly Richard was not  impressed.  “And she gave me the number of a guy here in town  who knows about all this stuff, in case I ever needed it.” Marek   sat   back.   “You   never   told   me   that.   Why   haven’t   you  called him?” She shrugged. “I don’t know. Shy, I guess.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

A chortle came from Richard’s direction. “Shy—right.” “Well,   I’m   definitely   not   outgoing,   that’s   for   sure.”   Jenny  wrinkled her nose at him. But Marek was insistent. “Jenny, you should call him. Tonight.  Tell him about the dreams you’ve been having, and the dizziness  and the nausea.” “Why? So he can tell me I’m not suited for this kind of work,   that I can’t handle it?” She hadn’t meant her voice to rise like that —it just slipped out. Marek returned her gaze. “If that’s what he thinks.” His own  voice  was  steady   and  calm.   “You  should  call  him  anyway.   Else,  how will you know?” This time the heat went past Jenny’s ears. Suddenly   Richard  sat  up.  “Goodness,   would  you   look  at   the  time. I promised to meet Sue at the Antiques Mall fifteen minutes  ago, and it’s at least a twenty minute bus ride away.” Draining the   last of his tea, he got to his feet. “I hope you’ll forgive me, Richard,” Marek said, “if I don’t get  up. I still tire easily.” Jenny reacted with a look of concern, but Richard didn’t seem  to notice. “No problem.” He gave Marek’s shoulder a firm squeeze.  “You take care of yourself, hear?” And he beamed the young man  a warm smile. “Sue, huh?” Jenny said slyly, eyebrows raised as she followed  her friend to the door. “New interest?” “Er, yes and no. She’s very much into antiques, an expert of  sorts.” He took his coat from Jenny, shrugging it on. “Though we  do have much in common.  Well, my dear, it’s been a pleasure as  always. Marek, I hope you enjoy the book, and Jenny, I hope you  get something out of it as well. Next time it’ll be my turn to invite  you two over.” Beaming that broad Richard­smile, he opened the  front door. Jenny gasped. “Jesus God, Jon Lansing, don’t you know how to  knock!”

Karen R. Thorne


Her friend’s expression was mixture of dismay and innocence.  “Well, I was about to,” he said, hand still upraised. Laughing,   Richard  clapped   him   on  the  shoulder.   “Looks  like  you were. Sorry, old man, gotta run. We’ll chat later. Hugs, Jen!”  he said, and he hurried off. Jenny stood in the doorway, one hand on the knob, the other  over her pounding heart. “Well, for heaven’s sake don’t just stand  there, come on in. This wind’s freezing.” Without argument Jon stepped inside. “I tried calling you,” he  said, glancing over at Marek who was still seated on the couch,  “but I kept getting a busy signal.” “Busy?” Jenny reached for the extension and held it to her ear,  then dashed up the stairs. A few moments later she returned. “For  once, nothing paranormal,” she said with a grin. “I just didn’t get  it   put   back   properly   on   the   base.”   As   she   took   Jon’s   coat,   she  noticed   his   sideways   glance.   “You   know   you   could’ve   tried   my  cell,” she said, trying to read his expression. “Did that too. All I got was your voicemail.” Jenny fished out her cellphone. “Oh. Guess I forgot to turn it  on.” She could feel Jon’s eyes on her. “Well, come in and have a  seat. We were just—” The room was empty. “Marek?” “He was here a minute ago—” “Marek!”   Jenny   tried   not   to   let   panic   slip   into   her   voice.  “Marek,   where   are   you?”   Not   like   him   to   just   disappear.   She  checked   the  dining   room   and  the  kitchen;   then  just  as  she  was  about   to   check   upstairs   she   caught   a   glimpse   of   movement  outside.  “Beloved?” she said, hurrying out the back door. Over the top of the parked car his head came into view. Jenny marched over and clouted him on the shoulder. “Connor  Marek, don’t do that!” “Don’t do what?”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“You know very well what! Jesus, you scared me. Disappearing  like that—how could you!” “I just came out to get some wood for the fireplace,” he said,  indicating the armful he carried. Then, gazing at her, he frowned.  “Jenny,” he said, holding her gaze. For a long moment she stared  at  him   blankly,   seeming   not   to  recognize   him.   Then at   last  she  blinked,   and   he   gave   a   slow   nod.  “That’s   better.   Now,   are   you  going to help me take this in, or do I have to carry it all myself?”  A short while later the trio sat down in front of the fire Marek and  Jon had started while Jenny went to make more tea. Settling to  the nerves, Jenny found, preparing the tea, then sipping it as they  chatted lightly about Jon’s work and when he thought his friend’s  place   at   the   beach   in   California   would   be   available.   “None   too  soon,”   Jon   said   with   a   small   scowl.   “After   not   having   had   a  vacation in over three years, I can’t wait to get away for awhile.” However, it was soon apparent (to Jenny at least) that Jon had  more on his mind. “Marek, darling,” she said,  “do you feel up to making us all  something to eat? I know we had those tea biscuits earlier, but my  stomach’s starting to growl.” “Well, it is going on four­thirty,” Jon said. “As   if   that   makes   any   difference,”   she   teased,   giving   her  friend’s knee a playful clout. “Hey, a man’s gotta eat,” he said with a shrug. With   an   amused   smile,   Marek   got   up   and   headed   for   the  kitchen. “Nothing   fancy,   sweetheart,”   Jenny   called   after   him.   “Your  sourdough ham­and­cheese sandwiches would be excellent.” She  waited until he was gone. “So what’s up?” she said to Jon in a low  voice.

Karen R. Thorne


His expression   faded.   “What   makes   you   so   sure  something’s  up?” “Oh  come  off   it,  Jon,”  she  gave him   a  warm   smile,  “it’s  me  you’re   talking   to.”   “Besides,   you   wouldn’t   have   come   over   here  without getting me on the phone first if it weren’t important.” “Jenny—”   Marek   interrupted   from   the   kitchen   doorway,  “where did we put the Parmesan?” “Oh! It’s, ah, in the door of the fridge. Bottom shelf.”  “Okay, thanks.” All at once she felt guilty.  Though she wasn’t trying to hide  anything, she just sensed Jon would feel more comfortable talking  to her alone. “So what’s going on?” she said, moving closer so he  could speak without Marek overhearing. Jon pressed his lips together. “I didn’t want to say anything,  because I know what all you’ve been through, and I know you’re  devoting  all your time to helping  Marek  recover. But things are  starting to get a little out of hand and I may need your help.”  When he didn’t go on, Jenny frowned. “My help? With what?” Shifting uneasily, he leaned forward, elbows on his knees. “I  think,” he said, matter­of­fact, “my place has ghosts.” She tried not to react. “I’ve tried to find some other explanation,” he said, rubbing at  the back of his neck. “I’d put things someplace and then I couldn’t  find  them,   but I  brushed it  off  as forgetfulness,  or fatigue from  overwork. Then I started hearing things, little knocks or bumps,  usually late at night. I dismissed that, too, thinking it was just all  that   business   with   you.”   He   shifted   again.   “But   then   as   all   this  went on I had to admit it was just a little too coincidental. It just  seems . . . well, like something’s there.” “Like what?” Jenny was careful to keep her tone neutral. Jon   shook   his   head.   “I   don’t   know.   Just   a   feeling,   really,   nothing I can put my finger on.” The jiggling of his foot implied  there was more.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

Instinctively Jenny   reached   for   Jon’s   hand.   But   before   she  could say more the kitchen door opened. “Here’s the first—” Jenny was on her feet. “Wonderful! Oh, Jon, you gotta taste  this.   You   think   Monte   Cristos   are   good,   wait’ll   you   try   these.  Marek’s  really  a  good  cook.  Here,”  she  handed  the  plate to her  friend, “dig into that. You know what would go good with these?  Chai! I think I’ll make some . . . Jon,  chai  sound good to you?  Marek, you can help me.” Then without waiting for an answer she  pulled him along with her into the kitchen. “What was all that about?” he asked as the kitchen door swung  shut. Glancing   towards   the   living   room,   Jenny   pursed   her   lips.  “Something’s bothering Jon. I was just about to find out what it  was.” “So that’s why you were holding his hand.” “Yes, I—oh, now stop! He’s my friend and I wanted to reassure  him.” She frowned. “Do you know how many times he shifted in  his seat trying to figure out how to tell me whatever it was he was  avoiding having to say? Six or seven at least.” At Marek’s blank  look, Jenny’s frown deepened. “Dang it, now don’t you start!” “Start what?” “That jealousy bit again.” “I’m not jealous.” “You are! I can see it in your eyes. Like you think I’m going to  run off with Jon or something.” “My eyes are looking at you.”

“Yes,” she folded her arms, “with that jealous stare.” “That’s what you see.” “Yes, that’s what I see!” “It’s not what I’m feeling.” Moist heat reached her eyes. “Then what are you feeling? That  I don’t love you any more, is that it?” “Do you?”

Karen R. Thorne


“Don’t answer a question with a question!” “Jenny, please, lower your voice. Jon will wonder what’s up.” By now her cheeks were burning. “And just what is up?” “You tell me.” “I asked you!” “I’m not the one upset.” “You are! You’re—oh!” She could feel  sheepish  wash  all over  her; one hand went to her mouth. “Oh Marek, what am I saying?  I’m sorry,” she said, putting her arms around him, laying her head  on his shoulder. “Jenny, my love,” he said. “I understand.” Letting go of him, she frowned. “You understand? God, here I  go again,” she said, wiping at her eyes. Marek shook his head. “You’ve been through a lot.” He ran a  hand through her hair. “Give yourself time.” “Me?” She reached for a napkin. “What about you?” Unfolding  the   small   paper   square,   she   blew   her   nose.   “The   unbelievable  strain   of   becoming   a   walk­in,   and   then   all   the   physical   trauma  when   that   maniac   Alan   nearly—”   She   halted.   “Anyway,   you’re  only just barely able to be up and around again and now  I’m  the  one acting like some helpless little baby.” She let out a sound of  disgust. For a moment he was quiet. “Have I been acting like a helpless  baby?” “What? No!” Exhaling, she leaned against the counter. “I didn’t  mean it that way. What I meant was . . . oh, never mind. It doesn’t  matter. What does matter is that you’re finally getting better, and I  shouldn’t be so focused on myself.” She knotted her arms. Curling   a   finger   under   her   chin,   he   made   her   look   at   him.  “What   you   meant,   my   love,   is   that   for   the   past   three   months  you’ve done nothing but tend to me,” he said. “Now it’s your turn.” His smile was irresistible. “No,” she said, smiling as well, “that  is  not  what I meant, and you know it.” Gazing at him, her eyes 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

welled with tears.   “I nearly  lost you,” she said,  biting   her lip  to  keep it from trembling. He   leaned   into   her   hand   as   it   caressed   his   face.  “I   would  always come back to you,”  he murmured, catching her hand and  kissing it. “I did it before, and I would do it again, to be with you.”  His soft eyes held hers a long moment. Then, reaching past her, he  took up an old­fashioned tin from the counter. “Now, if I’m not  mistaken, Jon is still waiting for his chai.” Jenny gave a little choke­laugh. Taking the tin and measuring  out the spice, she stole a sideways glance. “Marek?” “Hm?”   He   dropped   several   slices   of   bread   on   the   griddle,  layering slices of Swiss atop the ham. “Why do you put up with me?” Carefully   he  monitored   the sandwiches,   sprinkling   Parmesan  on top. “I don’t put up with you. I love you.” Going over to the  sink, he filled the kettle with water and set it on the stove. “But  you’re  just so casual about   it. No  matter what  I do,  or  how completely ridiculous or idiotic and insane I act, you just take  it all in stride.” He gave a tiny mischievous smile. “Well, what do you want me  to do, pitch a fit like you?” Just then they heard: “Hey, what happened to the chai?” “Coming!”   Jenny   called.   Her   gaze   was   still   on   Marek.  “Seriously. Why do you put up with me?” He   paused,   carefully   turning   the   sizzling   sandwiches.   “I  already told you,” he said, pressing the spatula into each, “I don’t  put up with you. If I did, I would’ve left a long time ago.”

A rock dropped in Jenny’s stomach. After a few moments more, Marek turned off the burner,  lifting   the   toasted   sandwiches   out   of   the   pan   and   onto   a  plate.   “Here,”   he   said,   handing   it   to   her.   “Just   save   me   a  corner of yours, okay? I’m not very hungry.” Jenny didn’t move. “I don’t get it,” she said. “I don’t get it, and  I don’t get you. I mean, I stand here and yell at you, accuse you of 

Karen R. Thorne


being jealous—for  nothing—and   you   just   calmly   listen.   How   do  you do that?” The hazel eyes smiled. “I don’t.” He reached for the steaming  kettle, pouring the hot water over the tea spices, then adding the  milk. Stirring, he looked up at her. “Love does.” With a kiss to her forehead, he went into the living room.  Over the next two hours Jenny tried to again catch Jon’s eye, but  could make no further headway on whatever was bothering him.  And the afternoon was fast drawing to a close. At   length   Jon   yawned   mightily,   giving   a   huge   stretch.   “Oh,  sorry! It’s been a long day. I was up before five, and then I thought  I’d never get that boot glitch fixed on that Athlon this afternoon.”  He   shook   his   head.   “Must’ve   picked   up   a   virus   in   the   wild   or  something.” Jenny felt Marek’s confusion. “Computer­speak,” she explained  with   a   small   smile.  As   Jon   stood   up   and   headed   for   the   door,  Jenny followed. Desperately she wanted to know more about his  “problem” . . . but how to get him to open up and talk about it?  He’d said his troubles had something to do with ghosts. Friendly  Casper­types, or . . . ? Was there more than one? And the noises:   were   the   ghosts   talking   to   him,   or   just   banging   around,  poltergeistal? Had he’d actually seen them, or did they only act up  when he wasn’t looking, or not at home or not around? She stifled  a chuckle. Not so long ago she would’ve turned tail and run at the  mere mention of  ghosts. Now she was beside herself wanting to  know everything. “Well, Marek,” Jon said, pulling on his coat, “thank you very  much for the excellent sandwiches. Sometime you’ll have to tell  me how you make them.” “It will be my pleasure.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

Jenny stepped forward to open the front door and a chill wind  gusted in. Immediately Jon went to zip his coat. “So   we’re   still   going   to   your   friend’s   art   exhibit   tomorrow,  then?” Jenny said, watching as he fiddled with the zipper catch.  She hoped her tone sounded nonchalant. “Yes,  absolutely,” he said,  getting the zipper to work  finally,  stuffing his hands deep into his coat pockets as he stood on the  porch. “It starts at two—shall I pick you up around noon? We can  grab some lunch on the way.” “Sounds great.” “Marek, you’re more than welcome to come with us,” Jon said,  seeing Marek’s arms slipping around Jenny’s waist from behind. “Well, I appreciate the offer but I don’t think I’m up for too  much   activity   quite   yet.   You   and   Jenny   have   a   good   time.”   He  leaned his chin on Jenny’s shoulder. Together they waved as Jon climbed into his Land Rover and  drove   off.   Another   chilly   gust   of   wind   sent   the   pair   scurrying  inside. “I don’t know how he drives that great big thing,” Jenny said.  “Though in wind like this at least it’s sturdy.” Closing and latching  the door, she turned. “What?” Marek   gave   a   slight   shake   of   his   head.   “I’m   just   looking   at  you.” He motioned, and Jenny followed. Together they went into the living room and she settled down  beside   him,   snuggling   against   his   shoulder.   A   flash   of   memory  skittered past: this sofa, the one he’d given her, how he’d lain on  it, bloodied and bruised, when Alan . . . she pushed the images  away. Even with all the meridian therapy she’d done, the raw edge  of memory was still too painful. At least she had a powerful tool   like   Emotional   Freedom   Techniques   to   help.   Skeptical   at   first,  she’d   been   unconvinced   this   weird   tapping­thing   would   do   any  good. Described as “acupuncture without the needles,” one would  lightly tap various points on the body while “tuning” the emotional  field   by   stating   the   problem.   The   combination   of   tapping   and 

Karen R. Thorne


tuning would then release the energy blockage. EFT was said to  “tap” the sting out of virtually any pain of the human condition,  physical, emotional, or otherwise; so, curious, she tried it. It didn’t  take long for her to become a believer: in one session it had utterly  neutralized   all   the   hatred   she’d   felt   towards   her   alcoholic   ex­ husband,   all  the  bitterness   of   their  four­year   marriage   that   was  nothing less than a descent into hell. Leaning her head against Marek’s chest, she closed her eyes.  Now the healing energy technique would heal her and him, too. It  was only a matter of time, finding all the aspects and collapsing  them,   one   by   one.   She   sighed.   The   soft   scent   of   him,   that  delightful,   odd,   other­time   smell;   how   precious   to   be   like   this,  when it could so easily have been otherwise. “Beloved, I’m really sorry about the way I acted earlier,” she  said with a sigh. When he didn’t answer, she looked up. “Marek?” Gazing down at her, his eyes held her in soft focus. “Why did  you say you were screaming?” Jenny shifted. “Why do you ask.” “Because I want to know.” She   turned,   leaning   her   back   against   him,   feet   up   on   the  couch. “I . . . guess I must’ve dreamed it. You know me and my   vivid  dreams.   I  can  never  tell  whether  or  not   they’re   real.”  She  looked up at him. “Kind of like you.” He frowned. “Jenny, you still don’t believe?” “Oh,   of   course,   my   love!”   She   swung   around   to   face   him.  “That’s not  what  I meant.  I meant  all those times I dreamed of  you, when you were still in spirit, before you walked in. All those  times you were talking to me, being with me, even in my waking  life, how hard it was to know whether it was really happening or  just some wild fantasy I was playing out in my sleep.” The hazel eyes narrowed. “Jenny, tell me the truth. All of it.” His simple statement took her by surprise. She paused. “I don’t   know,” she said, in her voice a mixture of frustration and dismay.  “Marek,” she let out a forceful sigh, “I swear to you, I  remember 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

screaming last night. I remember I couldn’t wake up. I was calling   for you, and I was terrified—of what, I don’t know. I could hear  you calling for me, but I couldn’t come out of it. And you were  right. Something had hold of me, not  like a physical thing or a  spirit   or  a   ghost,   more   like   a   force   of   some   kind,   that   invisible  force that seems to hold you in your dream when you desperately  want to wake up but can’t. I tried to get away from it, fell off the  bed, even crawled underneath the chair! But it wouldn’t let go. It  was   like   something  made  me   look―”   here   her   eyes   became  disfocused,   “made   me   watch   and   see   and   feel   .   .   .  something.  Something   terrible  and   tragic  and  utterly  heartbreaking,   though  for the life of me I can’t remember what it was. And then you were  talking to me. I was aware of sitting up in the bed, and you were  talking to me, asking me to describe it, and all I could say . . . all I  could say was that there was a girl, and she was talking to some  man, at night. That’s all I could remember. Just that girl and the   man, and the nighttime darkness.” “Tell me about this girl, and this man.” She blinked. “Yes,” she said, nodding, “that’s what you asked  me   last   night.   But   I’ve  already   told   you   everything.   The   rest   is  gone. Only. . . .” Marek waited. “Only what?” Gazing off again, into some unseen distance. “Only it wasn’t a  dream. It was real.”

3 Jenny, a female voice murmured.  She rolled over, trying not to listen, trying not to hear.  Jenny, the voice said again, no louder but a little more urgent  this time. Go away, she said in her mind, leave me alone. I want to sleep. Jen­ny­y, the girl’s voice cried, receding.  Marek   lay   staring   into   the   darkness,   the   dim   light   through   the  curtain playing tricks with his eyes. The shapes on the ceiling were  people dancing, moving, faces speaking to him with silent words.  Even closing his eyes, he could still see them. “Jenny?” “Hm?” “Are you asleep?” Rustling of covers. “Yes.” Turning, he could see her outline, cheek against her palm, hair  spilling onto the pillow. “Remember what you told Richard about  what happened last night?” He paused. “Do you want me to tell  you what I remember?” “Yes,” came her quick reply. Breathing a sigh, he laid back, staring again at the ceiling. “We  went to bed around ten, and I was so tired I fell right asleep. I  don’t even remember dreaming anything. I must have been very  deep because the next thing I knew I heard you say my name but I  was too sleepy to open my eyes. Actually, it didn’t even sound like  you. But it must have been, because it was a female voice, calling  me.   I   kept   trying   to   open   my   eyes,   and   I   think   I   mumbled 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

something but instead I drifted off. The next thing I knew, it was  morning.” The quiet in the room rang in their ears. “Marek,” Jenny said softly, “which one of us was dreaming?” He turned. “I don’t know. Though my thought would be that it  was you.” A shift, as her eyes closed. “Forgive me, my love, but what I  remember   was  not  a  dream.  If  it  was,   then  I must   seriously  be  losing touch with reality.” The shadows from the window played in the soft planes of her  face.  “Then,” Marek said with a deep sigh, “perhaps I was so deep  in   sleep   I   said   and   did   things   I   don’t   remember.   Like  sleepwalking.” “Or,” she cradled her head in the palms of her hands on the  pillow, “was I the one so deep in sleep that what I was dreaming  seemed utterly real? I clearly remember you telling me I needed to  hush, that I would wake the neighbors if I didn’t stop screaming.” For a long  moment  he was  silent.  “I  don’t  remember  saying  that, my love.”  The wind rattled at the window. Suddenly she sat up. “The cold cloth!” She flicked on the light.  “It   would   be   here   .   .   .   yes!”   Reaching   down,   she   picked   it   up,  triumphant. But Marek shook his head. “You brought it with you to bed.  After dinner your head was bothering you, remember?” Deflated, Jenny sank back. Then she scrubbed at her hair. “Oh,  I don’t know. All this is too strange for me to even try to figure  out.” She snapped the light off, pulling up the covers. “Cuddle like  spoons?” she said, scoonching backwards. “Like spoons,” he said, in his voice a smile. Then as the  weariness took over and  she closed her eyes, an  image flashed through her mind. The image of a dark­haired girl. . . .

Karen R. Thorne


 Noon the next day arrived all too soon.  The entire morning, Jenny had been lost in thought, pondering  what   Marek   had   said,   trying   to   figure  it   all   out.   His   version   of  what happened (or didn’t?) was so completely different from hers.  How could two people be in the same place at the same time yet  experience two totally different things? Now,   as   she   sat   staring   out   the   passenger   window   of   Jon’s  SUV, she couldn’t seem to rein in her thoughts. Another chilly day,  the   Colorado   winter   unwilling   to   give   itself   over   to   spring,   the  wind   again   rocking   the   trees   and   bending   the   dried   landscape.  Snow this year had been sporadic, likely not enough to stave off  the drought come spring and summer; it would be water­rationing  again.   Still,   watching   the   brown­and­gray   foothills’   passing   blur  whizzing   along   C­470,   the   fact   barely   registered;   Jenny   was   a  million   miles   away,   the   hum   of   the   Land   Rover’s   engine  mesmerizing. “Hey,” Jon nudged her, “wake up.” Jenny shifted a little. “I’m awake. Though just barely.” He flicked her a glance. “At noon­thirty?” “Yes, well.” Stifling a yawn, she hunched down deeper in the  heated leather seat. “I didn’t get much sleep.” “You and me both,” he muttered, his blue eyes taking in the  roadway. “You too? How come?” He didn’t answer. Flipping on the turn signal, he looked over  his shoulder to change lanes, passing a heavy­laden pickup. Then  he  seemed   awfully   intent   on   adjusting   the   rear   view   mirror,   as  well as the side one, up, down, a little to the right. “Jon, you’re stalling.” Nostrils flaring, he gave a forceful sigh. “It’s that ghost again,”  he said. Jenny’s heart beat a little faster. “What ghost? You never did  tell me the details.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

His mouth pressed into a line. “Not  much to tell, really,” he  said with a frown. “Noises, mostly. I know my dishwasher makes  some clicking sounds after it’s finished, but this was hours later. A  couple of times it even woke me up.” “What sort of noises?” He thought a moment. “Taps, or knocks maybe. Like this.” He  rapped a knuckle on the dashboard. Jenny raised a brow. “Anything thrown, or broken?” He shook  his head. “Hm. Doesn’t sound much like a poltergeist, then, except  for the stuff you say gets moved around sometimes.” Sensing he  was a little more open now, she pressed further: “Tell me, what do  you feel when you hear these sounds? I don’t mean like feeling  scared or angry, though those are important too. I mean, do you  get   a   sense   of  presence  with   this?   Like   someone’s   there?   Any  hostility, aggressiveness, anger that’s not your own?” With a little grimace, he shrugged. “Nothing I could really put  my finger on.” Definitely he was hiding something. Just   then   they   came   to   the   exit.   Jon   decelerated   onto   the  ramp,   stopping   at   the   bottom   to   wait   for   the   light   to   change.  Jenny wanted so much to ask him more, but her mind was so full  of questions she didn’t know what to ask next. Under the overpass, and a block or so later Jon pulled in at the  restaurant and parked. As they got out, Jon motioned for Jenny to  precede him. “Good   afternoon,”   the   pleasant   hostess   said   with   a   smile.  “Right this way.” She led them to a table near the foothills­facing  windows. As   they   sat   down,   a   waiter   immediately   greeted   them.  “Welcome to Orfeo's. My name's Tim. What can I get you started  with?” “An iced green tea with lemon for the lady,” Jon said, “and a  house wine spritzer for me, please.” Jenny blinked.

Karen R. Thorne


The waiter nodded and went off. Jon unfolded his napkin and  laid it in his lap. Then he rearranged the silverware, moving them  all to one side, lining them up. “What? Didn’t you want an iced  green tea? It’s what you always order.” “A wine spritzer, Jon? You never drink.” “Yes, well, today I feel like having one,” he said, opening the  menu and perusing the various items. With a slight frown Jenny likewise opened hers, scanning the  long list. Everything became a blur. It wasn’t so much Jon’s sudden  unusual behavior, but more the vibes she felt emanating from him. “I hear the poached salmon is excellent,” he said, still looking  over the menu. “They serve it in a delicate wine­cream sauce with  capers and creamed parsley potatoes. Fortunately, at this time of  day it’s the lunch portion. Dinner portion’s easily enough for two.” Jenny said nothing. “So,”   the   waiter   said,   coming   up   and   serving   their   drinks,  “have you decided?” Jon   picked   up   the   spritzer   downing   half   of   it.   Then   he  motioned. “Jenny?” “Oh.”   Rapidly   she   scanned   the   menu.   “Um,   I’ll   have   the  poached salmon, that sounded good.” “The   same   for   me,”   Jon   said,   handing   over   his   menu.   “And  another of these,” he held up the half­empty glass. Jenny’s eyes grew wider. “Very good, sir. If you require anything while you’re waiting  just raise the flag.” At Jenny’s puzzled look, Jon pointed: each table had a small  triangular   flag   mounted   at   the   top   of   the   decorative   pole   that  served as a coat rack. When the flag was raised the point of the  triangle faced the table where service was needed. “Neat, huh,” Jon said as if reading her mind. “Hm?   Oh,   you   mean   the   flags.   Yes.   Saves   all   that  embarrassment   of   waving   to   get   the   attention   of   the   wait   staff  when you need something.” She took long draw from her water.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

As the waiter went  to  put  in their order,  Jon  tried to avoid  looking at Jenny, who was still staring at him. “What?” he said  finally. “They’re small.” He twiddled with the swirl pattern on his  fork. She leaned forward. “Jon, this isn’t like you.” When he didn’t  respond,   she   reached   out   and   grasped   his   hand.   “Talk   to   me.  Something’s bothering you and I want to know what it is.” His   gaze   went   to   Jenny’s   hand,   clasping   his.   “I   can’t   sleep.  Every night I lay awake for hours, wanting so badly to fall asleep,   yet wanting not to, scared to drift off, yet longing to.”  “Longing to?” Odd word for him to choose. He nodded. “So why can’t you? Is it the ghost?” He gave a shrug. Folding and refolding the linen napkin, he  pressed his lips together. Then he sighed. “It’s a girl.” A small flutter. “You mean you’ve found someone?” He shook his head. “I mean the ghost.” Now she was more intrigued than ever. “Then . . . you’ve seen  her?” She took a sip of green tea, then grimaced. She’d forgotten  to sweeten it. Jon sat back with a sigh. “Yes and no. I fall asleep and I see   her, but vaguely, like in a mist or a fog or something. When I’m  awake—well, this will sound crazy, but I can feel her there. Just  sometimes, though, not all the time.” A million things zipped through Jenny’s mind. “What exactly  do you feel?” She reached for a packet of raw sugar. “That’s just it.” He ran a hand through his sandy hair. “I don’t  know  how to describe it. You know how in dreams you  can do  things and be things and it all makes sense, and then when you  wake up and try to tell someone about it, suddenly it all sounds   preposterous? Well, it’s sort of like that.” Picking up his glass, he  downed the rest of the spritzer, all in one gulp. Jenny   stirred   the   sugar   into   her   tea.   “Are   you   in   love   with  her?”

Karen R. Thorne


“No!” Lowering   his   head,   he   scrubbed   the   side   of   his   face.  “No,” he said in a softer voice, “how could I be. Look, I’ll admit,  she’s beautiful―incredibly beautiful—but I’m not in love with her.   I can’t be. She’s just some girl haunting my dreams.” To this Jenny simply returned his gaze. “Oh, come on now, Jen. This isn’t anything like that. This isn’t  you and Marek.” “I didn’t say it was.” “No, but you thought it.” “Since when do you know what I’m thinking?” “Since   I’ve  known   you   for   twelve   years   and   I   have   a   pretty  darn   good   idea.”   He   reached   for   his   spritzer,   his   expression  suddenly crestfallen, finding the glass empty. “Anyway, it’s not like  that so don’t go getting your bonnet in a knot.”  Another odd phrase. Where was all this coming from? Vainly he tried to extract the last drop from the bottom of the  glass. “I shouldn’t have told you,” he said, scowling as he plunked  down the empty glass. “All right. So you’re not in love with this girl. But she obviously  upsets you. Why?” “I don’t know why,” he said, reaching for her green tea and  taking a big swig. Then he made a face. “Ugh, I forgot how I hate  lemon.” As if on cue the waiter appeared with their food. The plates  were   set   before   them,   the   warm   waft   of   tantalizing   aromas  suddenly reminding Jenny how  hungry she was. She’d been too  preoccupied   with   her   thoughts   to   eat   breakfast.   Unfolding   her  napkin, she discreetly observed Jon’s expression. He tasted his potatoes, then set down his fork, reaching for the  salt with one hand and the second wine spritzer with the other. Jenny eased her own fork into her salmon, pretending not to  be concerned. “Mm! Oh, this is delicious,” she said a moment later,  mouth full. “I told you it was. The capers are what set it off.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

She tried to catch his eye, to no avail. As Jenny suspected, the food brought a halt to their discussion.  A former culinary school student, Jon appreciated fine food, and  he preferred keeping conversation to a minimum so he could focus  fully on the interplay  of tastes and textures of the food.  In this  case   Jenny   was   glad,   since   it   gave   her   time   to   think,   carefully  planning out her words ahead of time. “Whew,”   Jon   said   at   last,   pushing   back   his   plate,   “I   am  stuffed.” “So am I. You should’ve warned me not to eat so much bread!” He   shook   his   head.   “Wouldn’t   have   done   any   good.   Freshly  baked   and   piping   hot,   with   soft   whipped   butter   on   the   side— doesn’t get any better than that.” Smiling, he took out his wallet  and  nodded  for   the  waiter,   paid  the  check,  and  then  led Jenny  from the restaurant, their pace a tad slower than when they went  in. “So where’s this art gallery?” Jenny wanted to know as they  climbed back into the Land Rover. Jon hedged. “Well, to tell you the truth it’s not a gallery, it’s a  house.” Starting the engine, he revved it slightly, then backed out.  “Or   should   I   say,  mansion.   Chris  has   this   humongous   spread   in  Highlands Ranch—you’ll see.” A   house?   Not   what   she   expected;   she’d   assumed   they’d   be  visiting one of those sterile art galleries with the sparse displays,  leaving lots of elbow room between guests and the opportunity to  gracefully exit when needed. So badly Jenny wanted to continue their conversation about  the   ghost,   but   she   didn’t   want   to   upset   Jon   any   more   than   he  already seemed to be. In all the time she’d known him, she’d never  seen him so . . . off­kilter. Torn, almost, between one thing and  another. She turned to gaze out the window, watching the scenery  whiz   past,   a   gray­and­brown   blur   patched   with   the   white   of  lingering snow. A girl, he’d said. As if she were real.

Karen R. Thorne


Signaling, Jon made his way over into the far lane and took  the next exit; at the light he turned right, heading into the elite  estates   dotting   the   gently   sloping   landscape   south   of   C­470.  Largely new construction, every house had at least two if not three  stories, with lots of expansive open windows, vaulted ceilings and  skylights, though very little in the way of trees or bushes. Jenny  wrinkled her nose. A   little   ways   down   Jon   turned   onto   a   winding,   upscale  residential street. New trees, garages, and small well­kept lawns— very Highlands Ranch. “Here we are,” he said, coming to a stop  behind a row of parked cars near the cul­de­sac. Turning off the  engine, he got out and came around to open the door for Jenny,   closing it after she alighted. “It’s the tan and Dutch­blue one.” He  nodded. Through the tall windows of the very posh house across the  street  she  could  see  a  small  milling  crowd.   “Oo,  Jon,”   she  said,  catching his sleeve, “are we dressed for this?” Suddenly she felt  very   self­conscious   in   her   beige   cotton   twills   and   button­down  sweater. “Nonsense,” Jon said, linking arms with her. “Chris is a great  guy.” And with that cryptic comment he led her up the steps and  rang the doorbell. A smiling face opened the door. “Jon! Come in, come in. I was  so hoping you’d come. Just about everyone’s here.” Their effusive  host  opened the door wide, stepping back  to let Jenny and Jon  enter. “Chris, this is Jenny Townsend, the friend I told you about,”  Jon said. “Pleased to meet you,” she said, extending her hand. “Jenny Townsend. What a lovely name.” He shook her hand in  both   of   his,   his   grasp   light   yet   firm.   “I’m   Christopher   Jakes,   l’artiste.” He laughed, giving a flourish. “But everyone who knows  me calls me Chris.” A flicker­image skittered past.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

But before she could think much about it, another young man  came   up.   “Jon,   you   remember   Christian.”   As   Jon   nodded,  Christopher took the glass of white wine the young man handed  him. “Christian   Harding,”   the   young   man   said   to   Jenny,   shaking  both their hands. Jenny was hard pressed not to stare. Dark hair, dark skin, and  absolutely the most intense dark eyes, in a face more handsome  than   any   male   model’s.   Stunning   contrast   to   Christopher’s  attractive blonde­haired, blue­eyed looks. “Nice to meet you,” she  said, making a subtle grab for Jon’s arm. Her knees had suddenly  gone to jelly. Christopher laughed.  “Chris and  Chris,  that’s us. Well,  make  yourself at home. There’s fruit and hors d’oeuvres in the kitchen,”  he said, gesturing, “and on the sideboard you’ll find the wine and  cheese.   Help   yourself   and   just   give   us   a   shout   if   you   notice  anything running low.” Together he and Christian linked arms and  went off to mingle. She felt Jon’s hand under her arm. “Told’ja he was a great guy,” Jon muttered, eyes twinkling as  his voice reflected amusement. Jenny couldn’t resist elbowing him. The  mirth   on   Jon’s   face   was   pure  mischief.   “You   fell   for   it,  didn’t you? You really thought I was going to try to set you up.” “I don’t know why you would,” she said, edging past a group  of four engrossed in conversation. “Well,   you   always   did   accuse   me   of   that,   even   though   you  knew different.” She stopped and turned, giving him a glare. But   Jon   merely   took   her   arm,   leading   her   towards   the  sideboard. “Come on, I want to check out the cheese. Chris only  buys the finest, and he promised he’d get some Danish Havarti.”

Karen R. Thorne


“Jon Lansing,   we   just   ate!”   Then   as   she   watched   him   fill   a  small cheese plate, she shook her head. “I don’t know where you  put it.” “Just   watch,”   he   said,   and   the   entire   cheese­and­cracker   he  was holding disappeared. If   only   she   could   get   Marek   to   eat   like   that ―at   least   for   awhile. After nearly four months he was still little more than skin  and bones. Jon nudged her. “Thinking about Christian?” Jenny was taken aback. “Hey,” he said with a shrug, “I’m not even on that team, and I  know he’s a great looking guy.” “Jon!” Then as she looked up the subject  of their discussion  spotted her from across the room. He flashed her a winning smile.  “Although,” Jenny said, easing into the nearby side chair, “I’d be  lying if I said he wasn’t attractive. He’s absolutely gorgeous.” At this Jon leaned down. “There is something about him, isn’t  there?” Then he chuckled. “No, I don’t mean like that. I mean he  has a sort of charisma, an aura about him that draws you in.” Jenny   was   beginning   to   wonder   if   her   green   tea   at   the  restaurant  had   accidentally   been   spiked―that,  or   the two   small   wine spritzers were having an untoward effect on Jon. “Christian   has   a   mystique,”   Jon   was   saying,   finishing   off  another cheese­and­cracker. Reaching for one of the glasses of red  wine, he swirled it, inhaling the bouquet. “Almost otherworldly.”  He took a sip. “I wish I knew what you’re driving at.” Looking   around,   Jon   leaned   close.   “He’s   a   walk­in,”   he  whispered. She nearly spilled his glass. “You’re making that up!” Jenny could feel her cheeks growing  warm. “Jon Lansing, that’s not funny.” “Honest to God, I swear.” “And just how would you know?”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

Nonchalant, he   took   another   bite   of   cracker.   “Told   me   so  himself.” Just then they were startled by a pinging on the side of a glass.  “Everybody! Everybody,  can I have your attention please? If you  would all make your way into the great room, the showing will  begin.” Christopher waved a hand high over his head, indicating  the direction. Jenny tugged on Jon’s sleeve. “I thought this was going to be  like  a   regular  art   gallery,”   she  said  with  a   frown,   “just   walking  around and looking at stuff.” “Christopher has his own way of doing things. He shows the  paintings one by one, explains a little about each, and afterward  anyone interested can make an offer, much like an auction.” They followed the crowd into the great room, large enough to  host a ball, where numerous framed paintings sat on easels and  leaned against walls. Most were covered by dark silk cloths. “All  right,   everyone,   gather   round.”   Christopher’s   eyes   proudly  gleamed. “First, I want to thank everyone for coming today. I am  very proud to present my latest collection, and I hope very much  you all will enjoy it. So to begin, this,” he said, removing the silk  cloth,   “is   the   first   work   I   would   like   to   present,   ‘Tangled  Whispers’ . . . .” As   Christopher   talked,   Jenny   gazed   around,   taking   in   the  rather   bizarre   tableau.   Art   showings   weren’t   exactly   her   thing;  she’d only agreed to go was because it was a friend of Jon’s. Never  one for social gatherings—especially ones that involved any sort of  alcohol   (she’d   had   more   than   enough   of   that   with   Alan)—she  much   preferred   her   smaller,   close­knit   group   of   “mughuggers”  with whom she could relax and share coffee and chai and quiet  conversation   and  be  comfortable.   Gatherings   like  this  made   her  nervous . . . despite Christopher was a very genuine person, and  certainly a likable host. Christian wasn’t bad, either. Reminded her somewhat of that  opera singer—what was his name? Evan . . . Lewis, that was it. 

Karen R. Thorne


The countertenor with that amazing voice who sang at the winter  concert  Jon  had taken  her  to last  December.  So  depressed  over  Marek’s   spirit  leaving,   she  didn’t   want  to   go,   but   of   course  Jon  coaxed   her   (rather   like   today),   and   somehow   listening   to   Evan  Lewis’ voice felt, well, healing. Of course, the singer’s eyes were  blue, unlike Christian’s,  whose enormous liquid brown eyes . . .  well, like Jon said, drew you in. “So what do you think of Chris’ work?” “Oh!” She jumped,  unaware the subject  of her thoughts had  come up behind her. “Um . . .” She turned, but Jon had wandered  off. “Jon tells me you know  another walk­in,” Christian said.  He  was standing much too close; his melodic baritone reverberated in  her ear. Swallowing, Jenny nodded. “Yes. My fiancé.” Christian laughed. “Guess we’re all taken then, aren’t we.” Surely he meant it as a joke, or so she hoped. Whatever his  meaning, it was lost on her. “Listen,” he said, “why don’t we go somewhere and talk? Chris  is all wrapped up in his showing, and I’m sure Jon won’t mind.”   Eyes twinkling, he flashed her a winsome smile. “Okay,” she heard herself say. Then as he took hold of her arm  she   caught   yet   more   fleeting   glimpses,   conflicting   images   that  made no sense. He led her away from the great room, through the expansive  chrome kitchen and out onto the large balcony that overlooked the  immaculate  landscaped backyard that  led off  into  a broad open  field. “Quieter out here,” he said, closing the glass French doors,  shutting out the murmur of the party. “Have a seat.” Thank God. Her jelly­knees were knocking. Christian sat gazing at her a long moment. “You have a lot of  questions,” he said.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

Heart beating in her throat, she mentally repeated Calm, calm,  reminding herself that Jon was only a few steps away. Belatedly  she nodded. Inclining his head, the young man gave a half­smile. “I don’t  know if I have the answers. But I’ll try.” Her mind was spinning. What had Jon set her up for? Biting  her lip, she blurted out: “How do you know you’re a walk­in?” With a simple smile he shrugged. “How do you know you’re a  human being?” Then he shook his head. “It’s not anything I could  point to, really. I just know. Sometimes I have memories that don’t  seem   my   own,   and   other   times   I   seem   to   remember   being  someone else. Beyond that, I don’t really know what to tell you,  except that once I came to the realization and admitted it, at least  to   myself,   everything   got   easier.   Not  easy,   mind   you   .   .   .   but  definitely easier.” For a moment, she felt herself slip someplace between. Then  she blinked. “Oh!” She could feel herself blushing. “Forgive me. I  didn’t mean to stare.” Christian smiled.  “I’m used to it. We are a bit different,  you  know.   Or,”   here   he   gazed   skyward,   “we’re   seen   differently   by  those who can see.” He leaned forward. “Like you.” She choked a little. “Like me?” “Yes. You know, sensitive. Psychic.” “Well,   I  try.”  She  looked   down.   “But  tell  me.   What’s  it   like,  really?” Another   lilting   laugh.   “Do   you   have   all   night?   Seriously,  though,   in   many   ways   we’re   no   different   than   you   or   Jon   or  anyone else, and in  other ways we’re entirely a breed apart.  At  least in my experience. Of course, each walk­in has his or her own  point of view, his or her own path and experience, which aren’t  necessarily like any other’s. There are similarities, of course, just  as there are for any human being. Many don’t even know they’re a  walk­in, while others retain full memory of who’ve they’ve been, 

Karen R. Thorne


where they came from, how they died and then walked in to their  new host body.” Not a trace of sadness; a mere statement of fact. “Of course,” he went on with a smile, “most walk­ins aren’t as  unusual­looking as I am. I was blessed with an Italian mother and   a   Lebanese   father.   But   most   walk­ins   are   not   outwardly  remarkable at all. They’re just regular folks, and if they’re aware of  being a walk­in, they don’t want to draw attention to the fact.” He  leaned forward, taking hold of her hand. “What’s his name?” he  asked, drawing a finger along the faint white scars criss­crossing  her palm. His   touch   was   like   electricity.   “Marek,”   she   said   when   she  found her voice. “Connor Marek.” Releasing   her   hand,   he   reached   over   and   poured   a   glass   of  water from the pitcher. “Marek,” he repeated, handing the glass to  her. “Yes, it’s a fitting name, isn’t it.” Keenly   she   was   aware   of   the   noise   of   the   water   as   she  swallowed,   how   much   it   sounded   like   gulping.   She   tried   to  disguise it. Christian leaned forward again. “Does he remember?” She nodded. “And how has he handled it?” “Quite   well,   considering.”   She   drank   more   of   the   water,  wishing it weren’t nearly gone. “Considering what?” “Considering,” she let him take the glass and refill it, “all he’s  been through.” He waited for her to go on. “His . . . the person he   was walking into was in a car accident. The young man wanted to  die.” The knot in her throat made it difficult to speak. “I had a  hard time believing Marek was . . . well, you see, I’d known him  before, or at least sort of, and―” “From a past life,” Christian said before she could finish. “No, he was a ghost. In the house I bought.”


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

“Oh, I’m   sure,”   Christian   reached   forward,   taking   Jenny’s  fingertips lightly in his, “but you also knew him from a past life.   That’s why you’re so close.” Jenny’s jaw dropped. “What?” Christian   smiled.   “Many   of   us   walk­ins   are   quite   psychic.  Intuitive, if you prefer.” At this she sat forward, eager. “So when did I know Marek?  Were we married before? How many lives have we spent together?  Were we very happy?” “Whoa, whoa,” Christian said, smiling, “one question at a time.  I’m   not   a   full­fledged   clairvoyant,   but   I   can   tell   you   what   I’m  picking up.” Closing his eyes a moment, he nodded. “There was a  girl,   a   fiancé,”   his   fingers   slid   from   Jenny’s   fingertips   to   the  diamond ring she wore. “He wasn’t fond of her, this girl, because  he was in love with you. But you didn’t pay him much attention— your strict father wouldn’t let you. Something to do with Marek’s  family; too poor, foreigners . . . Irish­Polish is what I’m getting.” Jenny could hardly restrain herself. “So what happened?”  Releasing her fingers, Christian shook his head. “That’s it. The  scene was very brief.” “Oh. Well, thank you. It explains a lot. Though I don’t know if  Marek remembers all that—he says I knew him from a birthday  party I’d gone to at the house we live in now, when I was a child.   Apparently I was sensitive to ghosts even then, spending time with  him instead of enjoying the party, though I hardly remember it.  But he remembered me,” here she couldn’t help but smile, “and he  was the one who drew me to the house, influencing me to buy it.” “Sounds like he loves you very much,” Christian said with a  small smile of his own. “Yes,   he   does.   Almost   as   soon   as   I   moved   into   the   house,  Marek   began   visiting   me   in   my   dreams.”   At   this   her   smile  widened; she sat   back with a blissful air. “Being with him in my  dreams was the most wonderful thing that had happened to me in  a long, long time. Pretty soon, it was all I wanted to do. But for  

Karen R. Thorne


him it   wasn’t   enough.   He  needed  a  way   to   overcome   Tom,   the  malevolent entity who’d been harassing me ever since I moved in.”  She reached for a sip of water. “Tom was one of those entities able  to affect people physically, to the point of physical pain and injury.  Then my ex­husband showed up.” At this she faltered. Christian laid a hand atop hers. “Go on.” Almost   without   thinking   she   began   subtly   tapping   her  collarbone.   “Marek   nearly   died,”   she   said,   shaking   her   head,  continuing to lightly thump. With no small difficulty she told him  how   Alan   had   secretly   stalked   her   for   months,   showing   up   at  Christmas, and then again on New Year’s Eve, viciously attacking  both Jenny and Marek. “Drunk   out   of   his   mind,”   Jenny   half­whispered,   her   voice  breaking as the tears welled, “as usual. Easy prey for Tom, who’d  also  been   an  alcoholic.   Tom   had  murdered a   woman  he’d  been  obsessed with, Rebecca―” the words tumbled out, “―because she   was deeply in love with someone else. In a drunken jealous rage  he’d beaten her to death, in one of the bedrooms  of the house,  then went after her beloved Eli, beating him to death as well, in  the cellar.” Jenny closed her eyes, remembering the grisly scene. “So   how   did   you   manage   to   stop   this   guy?”   Christian   said  gently, stroking Jenny’s hand. “Alan passed out, and before he had a chance to come to, I  went into trance, connecting with the spirit world to try to coax  Tom to go to the light.” “Did he go?” Jenny gave a slow nod. “He fought me bitterly, though. If it  hadn’t been for the help of my spirit guide, Dark Moon Leave, he  never would have consented to go.” “So where’s Alan now?” She   took   the   tissue   Christian   handed   her.   “He   committed  suicide,”   she   said,   wiping   her   eyes.   “In   the   mental   hospital,  awaiting trial. Though I can't say I regret his loss. It took nearly 


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

three months for Marek just to be able to get out of bed, and still  he tires easily.” “Severe fatigue,” Christian said, nodding. “That happens to us  sometimes. Was it a quick transition? Yes, then that would explain  it.” Cupping her hand in both of his, he gently pressed it. “He was  far too weak to fend off such a violent attack. Typically it takes at  least six months for the new spirit to initially anchor in, and up to   two years to fully ground in the body. After that, it’s another few   years to assimilate the emotional body. It’s a miracle he survived.”  He paused, as if to let the words sink in. “And with all you yourself  went through. . . .” A little jolt went through her palm, like sparks of electricity.  She jerked her hand back. Again Christian smiled. “Not to worry. I’ve been gifted with a  healing touch,  that’s what you felt.” He reached out and turned  her hand over; the skin of her palm was warm and slightly red.  “Increased circulation,” he said by way of explanation. “Have you  used EFT with Marek?” Another little jolt, this time of surprise. “You know about EFT?  I’ve   taken   him   through   a   few   rounds,   though   not   for   that  specifically.” Christian’s gaze deepened. “You should. He has a lot going on  inside that he hasn’t told you. All walk­ins do, and we all have to  process   it.   It   isn’t   easy   coming   into   a   body   that   belonged   to  someone else.” Just then a voice interrupted: “There you are!” Jenny looked up to see Jon standing at the door, Christopher  coming up behind him. “We were having a bit of a chat,” Christian said,  “where it’s  quieter.” He stood up, retrieving the empty water glass. Christopher   relieved   Christian   of   the   glass,   reaching   for   the  pitcher. “Well, I hope you’re coming back in now. The afternoon  clouds are rolling in, and it’s getting chilly.” As Jenny got to her feet she felt herself sway.

Karen R. Thorne


“Yes,” Jon said, eyeing her, “and it’s about time Jenny and I  start heading back.” “So   soon?”   Christopher’s   face   reflected   his   disappointment.  “We   were   hoping   you’d   stay   and   visit   awhile   after   everyone  leaves.” He carried the pitcher and glass to the sink. “No, we really do have to get back. But we’ve had a wonderful  time.” Subtly he took Jenny by the arm. “Thanks again, Chris, for  inviting me.” “My pleasure. I’m so glad you could come, both of you.” He  started to follow his guests to the door. “Jon, wait.” Jenny turned to Christopher. “Before we go, may I  use your bathroom?” He   laughed.   “Which   one?   There   are   five!”   With   a   wave   he  gestured.   “Just   take   your   pick,   and   if   you   can’t   find   one   then  something’s  seriously  wrong   with   you.”   Giving   a   good­natured  smile, he and Christian headed off towards the living room. Jenny watched them go. The proverbial night and day, those  two, though they seemed well­suited to each other. Then, feeling a  bit overwhelmed, and more than a little dizzy, she looked around.  She decided on a set of stairs leading down into the lower level,  gripping the railing for support. A splash of cool water on her face  should help.  Halfway down, she felt compelled to turn. Sitting on the stairs  was a little girl in a frilly white dress and patent leather shoes. The  moment she saw Jenny looking at her, she turned and ran up the  stairs, then vanished. Jenny   wasn’t   sure   whether   to   let   her   mouth   drop   open   or  smile. When   she   rejoined   Jon   a   few   minutes   later,   she   crooked   a  finger at him, whispering in his ear. One   eyebrow   raised.   “Really?”   At   that   moment   Christopher  walked by, and Jon snagged his arm, bringing him to a halt. “Tell  him what you just told me,” he said to Jenny.


Hearing Voices: Walk­Ins Welcome

She felt herself flush. “You have a ghost downstairs,” she said,  trying to keep her voice matter­of­fact. “Oh, you mean the little girl? Yes, she’s a sweetie. Unless she  doesn’t like what I’m painting. Then she comes in and tugs on my  painting   arm,   trying   to   mess   me   up!”   Laughing,   Christopher  continued on his way into the kitchen. Jenny   was   beginning   to   think   she   should   give   up   trying   to  understand anything. Jon   chuckled.   “You   didn’t   think   he’d   believe   you,   did   you.”  Catching   Chris’   attention,   he   said,   “Thanks   again!   We’ll   show  ourselves out.” His friend waved as he escorted Jenny to the door. Christian   came   hurrying   after   them.   “Jenny,   here.”   Into   her  hand he pressed a small card. “It’s an organization here in Denver  specifically  for walk­ins. Saved my life,  literally.” Again he gave  her that winsome smile, waiting as they went down the front steps  before closing the door. Jenny   glanced   over   her   shoulder.   “You   know,”   she   mused,  watching   through   the   window   as   Christian   joined   Chris   in   the  kitchen, “part of me wants so badly to say what a waste.” Jon followed her gaze. “Not for Christopher,” he said with a  small   smile.   He   pressed   the   remote   to   unlock   the   Land   Rover’s  doors. With   a   sigh   Jenny   cast   one   last   glance   at   the   house.   Then  tentatively she waved, staring as they pulled away, unable to take  her eyes   off  the  little  girl  waving   them   goodbye  from   the  front  window. ~End of excerpt~

Want more? Go to to order this and other titles  by Karen R. Thorne

Hearing Voices: Walk-Ins Welcome - Excerpt  
Hearing Voices: Walk-Ins Welcome - Excerpt  

Book Two of the Alternate Reality Series – Blue Thread Sequel Surviving a vicious and violent ghost attack is not without consequences. T...