folie. Et cependant l’histoire d’El Mammoun fut celle de beaucoup d’autres Arabes. Il vieillissait. Lorsque l’on vieillit, on médite. Ainsi découvrit-il un soir qu’il avait trahi le dieu de l’Islam et qu’il avait sali sa main en scellant, dans la main des chrétiens, un échange où il perdait tout. Et, en effet, qu’importaient pour lui l’orge et la paix ? Guerrier déchu et devenu pasteur, voilà qu’il se souvient d’avoir habité un Sahara où chaque pli du sable était riche des menaces qu’il dissimulait, où le campement, avancé dans la nuit, détachait à sa pointe des veilleurs, où les nouvelles, qui racontaient les mouvements des ennemis, faisaient battre les cœurs autour des feux nocturnes. Il se souvient d’un goût de pleine mer qui, s’il a été une fois savouré par l’homme, n’est jamais oublié. Voici qu’aujourd’hui il erre sans gloire dans une étendue pacifiée vidée de tout prestige. Aujourd’hui seulement le Sahara est un désert. Les officiers qu’il assassinera, peut-être les vénéraitil. Mais l’amour d’Allah passe d’abord. – Bonne nuit, El Mammoun. – Que Dieu te protège !
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