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Jorge Drake En la región menos transparente del ombligo de la Luna, México. Este es el vertedero fetichista-narcisista de mis poesías y otras ficciones... Ver todo mi perfil

sábado, 23 de julio de 2011

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Canción última.

Una última lágrima, brota de sus ojos quietos, para humedecer su piel, seca de caricias...

Un escape final, de su prisión sin muros, mientras su mente volaba, con las alas en llamas...

Un cuerpo ligero, se hundió sin sentido, en el mar invisible, de su dolor interno...

Una canción lóbrega, a contrapunto del viento, para evocar su memoria, llena de amor vacío...

Un leyenda nueva, para el teatro social, con pista de soul, e ironía incluída.


Una vez más, nos queda el silencio, de una voz con alma, intoxicada de vida...

. Publicado por Jorge Drake a las 11:09 p.m. 3 comentarios Etiquetas: Poesías recientes

domingo, 3 de julio de 2011 Preguntas olvidadas.

Preguntas olvidadas.

¿Quién le salvará del silencio de la noche en las horas que son espinas ardientes cuando los fantasmas aparecen sin rostro y pronuncian su nombre sin decir nada?

¿Quién arreglará su máquina de sueños su averiada arquitectura del horizonte jugando juegos complejos sin juguetes entre sombras y amigos invisibles?

¿Quién liberará al niño atrapado en el incendio


en la casa del dolor que enmudeció su alegría y curará las heridas que crecen en su interior ocultas bajo el polvo del olvido?

¿Quién recordará los momentos no vividos que imaginaba observando desde lejos y rescatará su frágil corazón en coma de su abismo permanente?

¿Quién tendrá los ojos para verle y decifrar el misterio de su mirada que observa sin comprender la razón de por qué ha nacido en un infierno?

música: Loscil - "still upon the ocean floor" Publicado por Jorge Drake a las 1:20 a.m. 1 comentarios Etiquetas: Poesías recientes


lunes, 6 de junio de 2011 El Beso.

El Beso. Uno realmente nunca regresa de la guerra. Nuestro mundo habitual se transforma sin remedio. Ahora, todo luce distante... irreal. Nada se ve ni se siente como antes, hay demasiada sangre en la mirada, excesiva muerte corre por las venas. Mi llave ya no funka. He tenido que pedir permiso para entrar en "nuestro" apartamento. La portera me ha preguntado que si soy familiar de la "joven" o del "señor". Al menos accedió a abrirme la puerta porque le parecí "conocido". He tomado una cerveza de la heladera. Es una marca extraña pero sabe bien. Busco en vano en los cajones de nuestro cuarto algo indefinido. Trato de encontrar algún vestigio que me conecte con el pasado... pero nada queda. Sobre el tocador hay nuevas fotos que hablan de una felicidad que me es ajena. En mi estudio, ya no cuelga del muro mi guitarra Fender Stratocaster. Tampoco está mi piano eléctrico. Me he vuelto extranjero en mi propia casa. Empiezo a dudar si alguna vez viví aqui o solo fue un sueño. Creo que es hora de marcharme... he "ganado" la guerra, pero he perdido mi lugar. Pensaba dejarle una nota, pero he desistido. Los "fantasmas" no podemos escribir, no debemos. En el pasillo de salida, —en el librero lateral—, hay una pequeña caja de música que me es familiar. Curiosamente al abrirla, he encontrado escondido un viejo beso sin usar; un regalo del tiempo, deshidratado, camuflado en unas notas musicales... Pero que increiblemente... ¡Aún funciona!..

Música: Robin Guthrie & Harold Budd - How Close Your Soul


Publicado por Jorge Drake a las 3:37 a.m. 4 comentarios Etiquetas: Poesías recientes, Prosa Entradas antiguas Página principal Suscribirse a: Entradas (Atom)

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