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LIMA-PERÚ 2018 1


Los relojes se detienen aparecen en medio de un desierto de rascacielos y las estrellas se alejan cada vez más de nuestros sueños. Las pesadillas son el pan de cada día. Filantropía se asoma para intentar paralizar y reventar de una manera más benigna. Zurita dijo: en un mundo más benigno probablemente el arte no existiría. En ese contexto Filantropía se abre paso, entre rugidos y serpentinas, entre trincheras y egos estúpidos, entre aplausos y reconocimientos gratuitos. Veamos como las luces del incendio absorben reyertas artificiales. Seamos uno, creamos en la poesía. El canto del gallo por la mañana nos avisa que debemos despertar, escuchar y actuar. Filantropía número -1 será el avance, el moverse en ambas direcciones, el perderse en el horizonte para ver como se oculta el sol y salen las estrellas. El tren sigue su rumbo, no importa el camino, el destino siempre será el mismo. Aquí tiene amigo lector, le cedo la posta, le entrego los universos que, mientras los sienta, serán suyos. Termino aquí. No se olviden de soñar.

PRINCESITA Princesita celeste y ensoñadora, tienes la poesía de un cuento aurora. Infantil mariposa del alba, vuelas, y esparcen la dulzura tus rondinelas. Princesita celeste, de tus blasones vas llenando de azules los corazones. José María Eguren

*Gestor y diagramador : JLG *Email: filantropiarevistavirtual@gmail.com Copyleft. Filantropía no se vende, se truequea. Si te lo venden, róbalo.

Personas según orden de aparición en la revista/zine: Omar Quinteros Echavarría, Gabriel Bazalar López, Nra Fanzine, César Chanamé (El Drú Wheeler, Diógenes), González Abril Ludmila, Bryan Barona, Frank Hernández, José Natsuhara (Bastxrdo), Johnny Lima Gamarra y Ulises Donato López Pizarro

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ÚNETE AL CLUB DE LOS 27 Morir a los 27 es fantástico La muerte ensancha la vida Morir a los 27 es esplendido Como cielo 27 has nacido para la gloria Como silencio 27 has nacido para la proeza Como estrella 27 has nacido para la inmortalidad Como dios 27 has nacido para unirte al club Como inmortal 27 has nacido para que se hable de ti Como mito 27 es el momento indicado Quédate en la piscina 27 revístete en gloria Escribe poesía maldita 27 lo engrandece todo Has un viaje sideral 27 como amplio silencio

Omar Quinteros Echavarría 3


CÁSCARA DE FRUTA

Cabellos larg4os Bincha Nariz Casaca Pantalón blusa Ropa Interior Cascara De fruta Cubierta interior

Omar Quinteros Echavarría

Biografía hablada/escrita: Omar Quinteros Echavarría (Perú). Al igual que sus ídolos “The sex pistols” solamente publicó una obra llamada “compra libros en las transnacionales”. Al igual que el disco de “The sex pistols” el libro publicado en el año 2013 tenía la cubierta amarilla. Y al estilo del título de “The sex pistols” el sello editorial independiente que publicó su libro se llamó: “ediciones ándate a la mierda”. Omar Quinteros prefirió llamar a su publicación: libro y no poemario. Tampoco le llamó a lo que hacía poesía, sino antipoesìa o arte. Tampoco se autodenominaba poeta sino escritor, artista o antipoeta. Escribió su antipoesìa bajo la influencia de “The clash”, “Bad religión”, “social distorsión” y Edgar Allan Poe.

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este es el maldito/sientes latir mi corazón No quiero zapatos nuevos. No quiero besarte con esta boca, ni dejarte ir. No quiero sentirme acompañada de tu vacío. O nada. Ya casi estar lista para todo. El “mañana” es un gran mañana, o nada. Recogeré más tarde ese papel; y así sucesivamente voy acumulando textos tristezas y depresión. Postergo sucesivamente el desorden de tus ojos, tus hábitos; no quiero sangre. Cero humedad. Me mojo. Mis pupilas rojizas y temblorosas. Me desliza una lágrima. La piso. Una infinita tristeza me acelera el pulso y sigue adelante. Ya no sé cómo explicar esta angustia, este insomnio, esta enfermedad. Nuevamente no sé yo si estoy temblando o si son mis ojos los que tiemblan únicamente. Nuevamente, no quiero besarte con esta boca. Buscaba más amor que un hijodeputa. Imploraba besos por las alcantarillas y arrastraba lágrimas. Del vacío a la desesperanza. Donde estén. Aprendí a jugar a no crecer. A no creer. A no confiar. Odiaba ir a ver el cielo. Amo ver cuando todos se van. Pisar un arcoíris también. Comérselo; amarlo y odiarlo. Una lagrima hermosa como el infierno. Es triste.

“ . . . no siempre se sabrá decir que es lo que acorrala, lo que amuralla, lo que parece sepultar, pero no obstante se siente yo no sé qué barrotes, que rejas, que muros” ( college ruled, 70 sheets ) Es francamente puto devastador tener continuamente la afirmación de un sexo, una manifestación constante de antagonismo intencionalmente contra lo que es suficientemente mierda. Solo estoy respetando nuestras diferencias especialmente diferentes (hombre/masculino, mujer/femenino). Mi propia criatura para aprender y desaprender y luchar contra el enemigo “real”, un colectivo opresor. Es difícil ser del mismo equipo. Es difícil porque soy consciente de crear daño intencionalmente o puedo parecer un poco idealista como para convertirlo en una al otro o el otro a una. O decir “vagina” o decir “puño”, mea máxima vulva, mea falo agresor. Solo el dolor. Justificar agresiones hundido en el fango, aceptar la culpa, las responsabilidades, el dolor, la sangre en la sangre del dolor; decir enfermedad, decir “poder”. Es realmente insoportable, es odioso. Introducir, penetrar, abrir vaginas: lágrimas de oro. Es un cáncer el mundo. Una condición carnívora de egoísmo y soledad. Un pensamiento realmente brutal. Frases sin definiciones sexuales ni arquetipos. Los últimos discursos hablan de una última experiencia de la educación: la voluntad de castigar: LABOR IMPROBUS: un monstruoso edificio ornamentado de la inquisición y la vergüenza. Una fábrica de personas con los ojos fijos en la estructura automática del yo: la mujer rota y el hombre estéril. Con los ojos hundidos en las más profundas de las miserias emocionales. Apologías del caos. O como escupiendo manifiestos de la sumisión y el sometimiento. La humanidad artificial. Una sociedad aislante, acosadora, histérica, silenciosa, clandestina, informal, represiva, estructurada. El estado es subversivo. La obediencia es subversiva. La oposición es subversiva. El silencio es subversivo. El amor es subversivo.

Gabriel Bazalar López 5


( más vale perder un tiempo triste que mantener una vida sin resultados y fingir estar bien cuando por dentro cae una lágrima en mi corazón y me empieza a arder, y sé que la diferencia es grande y otra salida no tengo. Más vale perder todo ese tiempo extraño, perturbado y asesino, en noches básicas y conductas irreparables que acumular miserias y malos pensamientos. Estudiar cada movimiento para luego saltarle encima a la bestia, o acostarme simplemente en ese infierno y adornar la sala con gatos de porcelana; porque hay días ridículos y otros bastardos que nos aprietan la mandíbula. Más duele empezar de cero que parchar grietas y seguir adelante en medio de un camino cualquiera, pero aunque más duela es más satisfactorio y nos deja siempre listos para el siguiente asalto. Porque hay días que somos más fuertes que otros. Porque es más fácil dejarse llevar. Porque hoy prefiero no conectar mi cabeza y concentrarme en el vacío. Hoy no dejare que nadie entre y mañana seguro te dejare pasar y subiré el volumen. Hoy el infierno está cerrado y no te descartes evidenciando a los demás mientras suena La Cuca y el viento parpadea. No estoy hablando huevadas. Quédate ahí donde pueda verte. Pero no hay forma de volver. Cielo de alcantarillas, Jack Daniels, lunes maniático, martes ojos de pescado, lengua de caramelo. En estos días algo está ocurriendo en el pasadizo de la soledad; que aquí no hay prohibición: todo es opcional, y puede uno como que perderse entre sótanos y cocodrilos hambrientos. ¿Soñaste tener una piel donde descansar, un corazón donde depositar tus lágrimas para que no se las lleve el viento? Esta es tu alma de aire comprimido, esta es tu ciudad, estas son tus pesadillas, estos son tus miedos, tus ansias, tus tropiezos, tus caídas; esta es la hora de no arrepentirse, el momento exacto para levantar la cabeza y volar. Luces en la noche para los angustiados, orientaciones para los desadaptados que amanecen rodeados de un track de jazz como con una princesa entre los labios, y un poco de sensibilidad canina )

Gabriel Bazalar López

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FAKTU MILKY POETRY EL AMOR APESTA. LA SOLEDAD APESTA. LA SANGRE APESTA. Confesaré antes que la luna se rompa y los perros destripen la maldición del día. Me hundiré mirando el cartel que indica la salida de emergencia. Son las diez con veintinueve pe eme Las pastillas son como lágrimas La sensación de mirar de frente al abismo La posibilidad de una perturbación ascendente porque en mi cabeza hay más miseria que esperanza Necesito estar en los bordes de la crisis para experimentar la realidad, para manifestarme desde la angustia Engendrar un pensamiento irracional; volver a los misterios de la peste y la náusea, el submundo de cada corazón (la extremidad de mi carácter me conducirá al suicidio: y tal será la humanidad de mi asesino) No tendré piedad de mis sentimientos El sonido furioso histérico de aquellas voces que me interrogan, me subvierten, me irritan, Las palabras se introducen como insectos, las miradas me atropellan. Me siento asqueado de mí mismo, de mis placeres, de mis deseos y mis necesidades; asqueado de la permanencia; asqueado de mis acciones; asqueado de mi voluntad. ¿Soy yo Gabriel? ¿ya no lo soy más? O ¿simplemente ya no quiero? La vida no es exclusiva. La vulgaridad de mis textos aspiran a una realidad, la misma de siempre, una realidad donde la belleza es humilde, simple, innecesaria. Una belleza compulsiva, enferma y radical; una vulgaridad divina, una virginidad violenta; elementos sencillos, cotidianos, mínimos. . . atacar la realidad, revertirla, conspirarla. ABSTRAER la realidad, acabarla, enterrarla; RECICLAR LA REALIDAD. La idea de un muro. Paredes cargadas de símbolos, odios, rencores. . . YO ahora mismo: ¿Qué pastillas para este dolor? ¿Cuál es el lado bueno de la poesía? ¿el cinismo? ¿dejar de mirar atrás? ¿Cuántas formas hay para pelar una cebolla? Cerdos! Cerdos, cerdos, cerdos y vulgares!! Dije que el amor apesta, pues bien, el amor apesta!!! Y la soledad es un agujero donde se engendra la eternidad Empezare de nuevo: Miserables fueron mis intentos por entender, por comprender y sentir: son las diez con veintinueve pe eme. Es difícil que se pueda llegar a entender la profundidad de un agujero sin antes conocer el término agujero, su dependencia, su inseguridad, su estado. . . El miedo ignorante carnívoro estéril enjaulado O simplemente decir: “más de lo mismo” en un eterno hoy. Complaciendo a quienes te desprecian, a quienes desollan la piel con alambres de púas. Atravesar el miedo, o cruzar a través del peligro Del teatro de la poesía de la enfermedad de la abulia que prometió volver Me dijo algo de alacranes y de hacer algo de mierda a alguien; pero hablo básicamente nada de francés: Vaginas universales Epidermis de cemento 7


Esperma de bronce y purpura Me dijo de como todo es lo mismo: una boca azul, una cicatriz, un ojo, una luna, una flor muerta, tu clítoris, una lagartija, la soledad, la noche, la tristeza. . . . Oh! Palomas histéricas Asco, vals de la vulgaridad.

Gabriel Bazalar López

PARA QUE LOS PECES SE LO COMAN Y QUE EL VIEJO DE LA FLAUTA TOQUE UNA PIEZA TRISTE O ALEGRE MIENTRAS TANTO

Uno mira atrás como con un odio terrible y traidor Un odio inapetente que yo no conozco, que no alcanzo a recordar La idea de un grito con las piernas siempre abiertas A veces un ángel violado castrado o sin dientes Un clítoris húmedo arriba en el cielo negro el peor de todos O una catedral rosada O una bestia anoréxica Enterrando sentimientos bastardos que uno expulsaría si pudiera Sentimientos bastardos que disfrutan de las miserias de los recuerdos De las tardes de sol como en un patio de juego para los niños O un quirófano o una sala de espera La vagina rosada o la mancha roja antes del punto final Hasta los pájaros azules y los buitres devorándome las entrañas Apretándome la mandíbula hasta simplificar una adicción mayor Pero no ocurre nada desde entonces Porque tu asco es menos negro y más agradable Tu asco y tu depresión Porque los trastornos o te tiran piedras / o te regalan flores

Gabriel Bazalar López 8


NADIE TE OYE CRECER COMO UN INCENDIO Tan lento como el siglo diecinueve estoy aún sintiéndome como en el fin del mundo, tan desvergonzado y tan horrible La descomposición del discurso ya sea un clítoris o un diamante La fragilidad de esta escena y los cuadernos escupidos por trastornos 5 de mayo de 1949, Ahora todo es tan claro como una película de Antonioni Hacer una lista con las 13 personas que más amas y matarlas Firmar y sellar el documento que dice EXPIRED MEDICINE ON BOARD MOTOR VASSEL PINE 3 Es difícil poder ser ambas cosas con el mismo sexo, le dije < escribe y se burla> en lugar de un lapsus no freudiano Llegar a un hotel comprar un kilo de marihuana pagar por una puta y tirar con ella todo el fin de semana, Warhol dice que el riesgo es una sobreexposición, Procesos toxico/creativos desde la otra escena la pornografía la angustia que estalla en un parpado No duermo Natalia No respiro no como no te espero Natalia Un piano negro, una alfombra horrible, unos sillones horribles, un espejo horrible Natalia Una jeringa introduciéndose en la garganta frente al tocador Natalia Una avenida, un palacio de sufrimiento e incrustaciones una hiena enjaulada, Una aguja en el dedo, una taquicardia, un domingo envuelto en otra porquería, un atardecer semejante al infierno Tus ojos tus dientes de pescado rabioso tu cuello de princesa Natalia Un encendedor sin piedra y otro que no tiene gas Volver al inicio, reiniciar, retroceder, registrar. . . Un infierno con luces fluorescentes y calles de piedra Como una realidad directa y estúpida, así de rápida, así de permanente Yo, bostezos Una realidad convertida en un monstruo y una muñeca tatuada, con los ojos llenos de chocolate Una pequeña princesa desnuda con el cuello roto Con desayunos en la cama y duchas frías y con el libro de Truman capote y las latas de cerveza y las manos heladas Acidas como un helado de limón Pero no tengo suficiente voluntad. La otra no importa. Tres juegos de alfombras de baño color verde oscuro Natalia 2 botellas de plástico descartables Natalia Una lista negra de poses hermosas y malditas Natalia Que las princesas no besas ranas, las princesas besan dragones Natalia Los 627 días Natalia 317 pasos por un pasadizo con 3728 pcs de porcelanato persa Las nueve novelas de Dostoievski flotando en el laboratorio y la caja de fósforos y el frasco de benzedrina y el diario de la puta alemana 9


El arriba y el abajo como dicen los místicos hititas Natalia Amar sin miedo o fingir El control o el dominio sobre la necesidad o el sometimiento La sangre mordida en los cuchillos Natalia La puerta del closet con tu foto Natalia El vals de los excesos antes de romper el de tu corazón con un martillo La película de Aronofski el documental de la matanza serbia en palestina Natalia La crueldad el autoexilio o el aislamiento Natalia Y las manos aplastadas en una esquina de la cama El incendio que sube y baja como una tormenta dentro de mis ojos Así estoy. Así me siento ahora Tan lejos de mí y sin poder reconocerme Tan lento, tan lejos y tan solo, esperando las canciones de Elliott Smith reventar en mis tímpanos Yo no sufro por nuestra destrucción Parece sensato argumentar escenarios menos trágicos que los de antes Porque ahora la oscuridad debajo de tu lengua se enciende como un reflector y me destroza las retinas Porque vuelo a 50 mts de altura y a una velocidad extrema alcanzo los 1890 kilómetros por hora Mientras tú observas algunas fotografías durante 30 horas pero no consigues dormir Y ya no pienso en nada y la balada del adiós es cada vez más lenta Porque no soy y lamentablemente no puedo ser perfecto Porque no quiero, porque me dan náuseas y ya no te espero, Natalia Porque la soledad y la desconfianza han obstruido la razón y mis ojos están llenos de clavos y mi boca se acaba contigo Porque escribí un poema cortándote las alas mientras intentabas dormir Natalia en la cama que había sido la tumba de tus ojos Natalia Tus ojos como dos insectos arrastrándose por una carretera que es como una frase de Bukowski tachada con un plumón verde.

GABRIEL BAZALAR LÓPEZ Biografía hablada/escrita: Gabriel Bazalar López, Callao 1981 Ha publicado textos y poemas en diferentes revistas de lima y otras provincias, así como en antologías de poesía latinoamericana. Ha publicado los libros: “Anatomía. Exámenes de laboratorio” (editorial ELECTRODEPENDIENTE, Cochabamba 2017) y “(toxic plastic spasms and camel toe) PEMAS HIPERRREALISTAS” (ediciones jota, Potosí 2018) Asimismo, ha realizado intervenciones poéticas como: SERES: LA DECONSTRUCCION DEL OBJETO (ICPNA, 2014); EL ESCRITOR Y SUS TEXTOS DESCOMPUESTOS (FISABES - ENSAD, ponencia acerca del teatro contemporáneo, 2015); LA CARNICERIA: PIEZA EN DOS ACTOS (PROYECTO AMIL, 2017). También fue convocado por la facultad de arte de UNMSM para realizar la exposición individual de pinturas: “NO QUIERO SABER NADA DE LA MISERIA DEL MUNDO HOY”. Actualmente se encuentra preparando una proto-novela bajo el nombre: HORACIO, 1981.

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PROTEÍNAS En la fila donde han separado el último lugar vigente... Sepa usted que no es mi turno… Buenos días Fernando… buenos días con todos... Hoy nadie muere y es una gran noticia caballero impostor... Ya abrumaste a la sombra y al sin sentido... Sé que soy a nado... No amo ni a mi madre hija hermana padre padrastro o amigos... No amo a nadie... Ríete de tu amor matriarcal que es el que parece que reina... 90004779… Me deben dos horas correspondientes al lunes 13 de febrero del 2087… podrá cobrárselas el miércoles 22 de febrero del 2017… Cita con el paleontólogo… Diablo corporal... La orgía del sueño... Francisco Alyonis o en Rubu web… Es el temor el que te hace... Pensar no es un privilegio como lo defiende Burotti… Por un famoso negro muerto, olvidan el lodo... Los negros hacen olvidar el lodo... Puneños hermosos corpulentos e inteligentes masturbándose... La corona llena de esputos... Ni si quiera llega usted a ser gay... Sólo un alfeñique quejumbroso... Fin de la conversación… Inicio de una nueva conversación… Supuro… Los últimos días he puesto mi cabeza bajo el ritmo enriquecedor de unas ruedas de lodo... Evacúas tu cuerpo hacia otra razón de evacuación...Y y p… Retrospectiva sin vestigios… creación de vacíos de “harte” tras 35 años de no dejar ningún vestigio o no hacer nada… Tras el lugar distópico de tu memoria (propia)… Faltan doce metros para hallar los cadáveres de los mineros de Acarí… Referirse al vacío y a ti mismo a la vez… Cómo tejen las telas a las arañas… Pasta blanca… White body… Pata blanca… En qué mesa cepillo sino tengo puerta… Yo tengo varios pasos… Isidoro… Práctica calificada uno… registro de guitarra eléctrica más efecto “soon”… Única premisa, no tocar saber… La organización social del incanato aplicada a la sociedad actual… cambio de ortodoxia… Expulsar parte de sus órganos y así… Nra Fanzine 11


Haxionoperformance A- qué hago con este papel B- No hay pasada C- Celumetraje tfg D- Another day of workyng E- Twelve it doing the same... F- CQKZ serrucho y madero

G- Miércoles 12 de abril 2017

H- Picha un deseo El perro sueña que se va con mochila:

ppppppppppppppppppppp Quiero que mis zapatillas me queden como las Tomás Yorci… Fin de la conversación 0- Igual zero… G- ppppp0pppppppppppp verde Mesa H- verde Hilo narco ppppppp carne Lavado de “interiores” con azúcar Leer preguntas de la encuesta… Hacer una mesa… Qué hacer:

Nra Fanzine

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-J-O-YNo tocar... Ayer ingresó a dos iglesias... San Isidro y la Compañía... Rindió un examen que antes tragó.... Cómprame tres cartuchos de dinamita... Cyan, magenta y hielo... Uno de cada quién... Cómo te llaman los que en esta obra de socavón fungen de genios... Misael y tengo los ojos en ningún lugar... Desde San Rafael virando hacia la derecha por Aquamarinas una cuadra, ya en Amatistas a la izquierda, una cuadra más hasta que ésta se torna callejón como la última cuadra de la Av. Del Trabajo, ahí nuevamente hacia la derecha algunos metros por una calle de la Urb. Ferroviarios manzana tal lote tal hasta Vidaurrázaga, sí, por la desolada estación de los bomberos, de ahí hacia la derecha hasta el pasaje Martinetti que desemboca en la Av. Parra y “finalmente” desde ahí caminando tres cuadras arriba y listo... Para continuar haciendo lo mismo que ayer y mañana... Dibujar algunas animales... Luego pensar en todos los minerales incluso vegetales… Recortarlos y luego pegostearlos, según los cerebros asignados... Eduardo y Elizabeth majan los ajos con sus pies desnudos... Coge el micrófono, pronuncia el nombre del presidente y se empieza a mear... Rechazar o desairar algunos estrechones de mano... Dos soles de pan cinco soles de costilla de chancho ahumado y tres puñados de lentejas... varias trompadas justas y oportunas… El arroz está listo junto a la escoba y la mesa roja...Qué siente usted... No siento nada caballero... Una nube tan blanca al lado del nombre del supermercado que hace que ignore quién patrocina a quien... La red nacional de indigentes les da la bienvenida... No olvide reclamar que le anuncien que tiene brazos manos y piernas… Brazo en inglés... Arm... 13


A a a a a a a a a a a a a a a a a... No creemos en la preponderancia del carácter estético y menos ser juzgados desde el roque que no compartimos ni como el más bajo "ideal"... Rojo... Ese color de mierda... Aquel verde lugar al que aún no asisto... Llega un burro y se come las peldaños... Si no ves lo que está a tres metros de ti... Trasplántate unos ojos de perro... La huelga que yo hago es intrascendente pero existe... No me importa el problema a un metro de mí, me va importar el de meso-oriente... Los shipibos si eran receptores o fuente de tus ideales y más los asistentes a la piscina de Huascarán ¿No...? Ir a la cabicería y pedir armas... El par de ojos que extrajo de sus órbitas sirvieron para lucirse al lado de la carne recién diseminada... Ahora recalaré en todo lo que tenga color coral para luego lanzar mi manifiesto no discriminador... Si te conozco me conmuevo y lo hago... Hoy luego de jugar al rengo ingreso a la iglesia San Isidro para agitar los genitales... En frente venden kerosene... No te quejes porque sólo te golpearon y no te mataron... Joaquín Eduardo despierta... Cuál es tu propiedad... Aquella costumbre libre de impuestos en que votivo desespero mi sombra... Oo más Oo igual AAA… Nra Fanzine

Biografía hablada/escrita: Nra Fanzine (Perú). No creo en las biografías… el nombre no importa…importa…

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EL INICIO DEL FIN Y EL FIN DE DEL PRINCIPIO. Estaba recibiendo una paliza alucinante, cuando perdí la conciencia y me dije: “No quiero perder el tiempo, de todas maneras perderé esta partida”. Lo bueno es que la paliza no fue física. Era un juego de cartas. Esto pasó hace unos días. Usualmente me caracterizo entre los hombres por darme cuenta de varios detalles que difícilmente uno podría darse cuenta, es algo que todos podemos desarrollar. Es divertido, tan divertido que otros hombres te pueden decir que estás loco. Pero es un arma secreta, en mi caso soy heterosexual y esto me ha ayudado a hacer mi vida algo así como una Novela Rosa. Aunque no siempre ha sido así. Estaba observando como mi rival, a sabiendas que ya ha acabado conmigo, disfrutaba en verme como yo perdía el tiempo con él, mi oponente ya sabía que yo no podía hacer nada frente a sus jugadas, yo no tenía respuesta en ese juego de cartas. Me puse a pensar lo siguiente: La mayoría de los hombres que he conocido me han tratado de lo peor. Cuando era niño, me decían lo que todos los padres usualmente le suelen decir a sus hijos: “Tienes que ser un gran profesional”, “Tienes que tener mucho dinero”, “En la vida debes arrasar con todo, todo lo debes conseguir”, “Tú tienes que ser el mejor”, “Nadie debe ser mejor que tu”, “Serás grande, tendrás Éxito”, “Todo te va a salir bien”, “Sé tú mismo” etc. Yo de niño no cuestionaba lo que me decían, ganas me daba pero mucho miedo tenía. Es más recuerdo que en el 2004 un día, por la noche mientras iba en un taxi con mis padres rumbo al McDonald´s, mi hermano mayor me dijo que la mejor profesión es ser Filósofo, dijo que te “pagan por pensar”. No recuerdo cual fue el contexto que llevó a mi hermano a decir eso. Pero capaz más de una persona adulta en ese Taxi se habrá sentido incómodo con lo que mi hermano con 5 años de edad dijo. Yo tenía unos 4 años de edad, ni la menor idea de que hace un filósofo o que era exactamente un “filósofo” pero fue la primera vez que entraba esa palabra en mi cabecita de niño asmático, es más recuerdo que cuando jugaba le ponía nombre a mis juguetes y el que era “la mente maestra” se llevaba ese nombre “El Filósofo” quien lo sabía todo y todo lo que “El Filósofo” decía tenía mucho que aportar. El motivo por el cual hay tanto mal en los hombres (específicamente en Hombres Heterosexuales) son esas frases que ya mencione anteriormente. Esas frases hacen que los niños tengan en mente el “Debo hacer sentir mal a otro, porque eso indica que yo soy mejor, nadie me puede vencer en ningún juego porque yo soy el mejor.” Porque si esas mismas frases me las contaron, también se la contaron a otro niño y así a todos los niños del mundo y se graban en la cabeza que el mejor solo puede ser uno o algunos. Sé que les ha pasado la escena en la que estas de lo más feliz con tu muñeca o ese juguete que tanto te flipa o te gusta y llega alguien con un juguete “nuevo” o uno “mejor que el tuyo”, en ese momento te lo presume en la cara y te sientes incomodo, hasta triste y te duele 15


demasiado que no sabes que duele más...si una bofetada o el acto de majadería que acaba de suceder. (“Lilo & Stich” tiene una escena similar con Lilo y el muñeco “Trapos”. En Stuart Little ocurre algo similar en la escena “de la competencia de los barcos” Buscar ser “Mejor que otro” es el inicio del fin. La vida no consiste en ser mejor que otro. La vida consiste en ser único. Me explico: Los superhéroes no compiten entre sí para saber quién es mejor con un escudo, ni quien tira telaraña más lejos o quien es más fuerte. Todos saben que tienen habilidades únicas y que compararlos sería inútil, de la misma manera que comparar a Newton con Einstein o Tesla, cada quien aporta de distinta manera y nadie puede remplazarlos. Lo que nuestros padres deberían hacer es remplazar el sentido de “Ser mejor” por “Ser único” y “Ser Originales”. Prueba hacer este ejercicio: Preguntarle a alguien porque le gusta “X”. Por ejemplo: -¿Por qué te gusta tu actual pareja? Si te responden características que las puedes encontrar en cualquier otra persona pues lo que ocurrirá será que esa persona remplazará, en ese ejemplo, a su pareja por alguien que tenga mejor dicha característica (Si te responde que es porque “es bonita” pues, ya sabes que cambiara de pareja cuando encuentre a alguien más “bonita”) Ahora lo más lindo que puedes escuchar al hacer la pregunta de ejemplo de “¿Porque te gusta “X”?” sería que te cuente el motivo, puede ser una historia o algo que si fundamente que esa persona que ha elegido es especial y única. ¿Ahora por qué te digo todo esto? Es que SER ÚNICO es la base de todo lo que sé. Hay cosas que no te enseñan en la escuela, pero todo parte desde lo que ya te mencione anteriormente. (Ya te dejé una pista en el texto sobre lo que sé, esa pista está más cerca de lo que crees, es más parece una pregunta fuera de lugar)(Otra pista: Los hombres somos algo “torpes” en eso) Escrito en un local por La Av. La Marina y complementado en una computadora dentro de una casa a las 2:32am. --Me Teletransporto. Biografía hablada/escrita: El Drú Wheeler (César Chanamé) (“El Diógenes”) P.D.: Aquí firmaré como Drú Wheeler ( Él se teletransporta, luego te diré por qué ).

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PRESO DE TU RECUERDO Tengo todas las palabras de una canción de desamor para recitarte. Tengo todas las verdades que alguna vez te quise decir. En este día invernal un cigarro quema mis pulmones salvando mi corazón del frío de tu indiferencia, con mi aliento de humo contamino mi ventana. Ya es tarde, la oscuridad me vela. Hoy nuevamente no podré dormir en compañía de tu recuerdo. Ahora dime: ¿quién puede dormir? Medito como olvidarte ¿y si se me olvida olvidar? Pensé que te olvide al soñar contigo, siendo esa la última vez, pero dormitando fuiste mi último pensamiento antes de dormir, asi se repite todos los dias. En el eco de su voz encontré paz. Ahora, una vez más, su silencio es una catástrofe. Me temo, mi amor, que no importa con quien me desquite o te quiera remplazar, nadie puede quitarte ni un segundo de mi mente, ningún defecto que vieran los demás estaba a luz de mis ojos, recuerdo que te preocupaba que te viera con ropa que alguna vez te vi puesta, despeinada, manos con las uñas rotas y despintadas, pero nada te afectaba, mientras persistía el brillo de tus ojos dime ¿cómo vivir sin eso?. Enveneno mi alma con vicios paganos. Yo solo espero que cuiden tu sonrisa tal como supe hacerlo, porque sin ella las flores no crecen, no mires atrás ¡vive! Y no olvidarás. Nunca podría desearte mal...se feliz!, buscó escapar de este encierro en donde el carcelero soy yo, obligándome a permanecer en tu latido, buscó escapar pronto de mi jaula de ilusiones rotas. Porque como dicen: si eres feliz soy feliz, ¿no?. Gracias por todo.

GONZALES ABRIL LUDMILA

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HAZMERREIR Quiero expresar una vez más mi dolor en arte, el que más cuesta. Cantar con nudos en la garganta. Odiándome, dándome razones para no confiar en nadie, ¿qué necesito?, ¿Un abrazo sin más? o ¿Un mensaje escrito en una pared que diga que tanto busco? Todo lo malo de mi ser se escapa de mí, trata de convivir con los demás seres oscuros, ocultos… estos que agobian con críticas sin nombre, con hambre de un cómplice al que asesinar, corriendo lento y con prisa. ¿Que merezco?, ¿Que necesito? Y ¿a dónde quiero llegar?, preguntas que me hago al dormir y al despertar. Días amargos y grises, noches tristes y a solas, atrapada en mi rincón del que no quiero salir, rezando por algo que no va a suceder. Quiero que el tiempo pase rápido, así no tener que esperar a que tomes la decisión que cambiará mi vida. Me pregunto ¿para qué todo el esfuerzo si al final lo terminó haciendo mal? Y mis errores tan obvios tan fáciles de evitar. Notifícame cuando me encuentres en el momento en el que me pierda en tu mirada. Los escritos que no van a ser nada más que un amor que no llegó a ser, un adiós que olvide decir, una canción que nadie oyó y un verso que a ningún lugar llegó. Porque el viento y la marea, me llevan a un lugar desierto dentro de mi corazón, en donde estás tú, pero muerto, no puedo hacer nada por lo que hubo entre los dos. ¿Magia o truco?, ¿amor o discrepancia ante el horror de descubrir lo que soy? Sé que no te gusta, no te atrae ni te agrada, ya corrompió ciertas cosas que no existen más que en mi imaginación. Musa frustrada por horarios y poca aceptación. Complejos sin documento que cruzan fronteras sin límites, suicidio de la razón, nacimiento de un perdedor y mundo injusto a mi alrededor ¿que necesita el mundo?, ¿Que necesito yo? Un dolor, un pasado perfecto con futuro incierto, inconcluso y oscuro. Y el mundo dice, NO, no quieres salir. En el mundo hay dolor y problemas, quédate aquí en donde todo pasa, el tiempo no es limitado y la vida es un prado. Quédate aquí en la mentira, de que todo está bien. Ten cuidado todo es sintético, pero mejor que afuera es. Es tentador, pero no confiare en los demás, no es opción, ni esperar algo mejor. Música triste alegra mis mañanas, frustra mis salidas, me quedo en esta cueva, no hay túnel, no hay salida, ni la voy a hacer, terminaría derrumbando el cielo en donde tus ojos atardecen...creo en ti, creo en mí, pero puede que el mundo no crea en nosotros. Porque nos pone todo tan putamente difícil, que no sé si es el destino o el dolor, el que nos va a dar el "no". ¿Porque te tengo tan presente aunque estés ausente? Sola estoy, amigos. Creare. Creceremos en desgracia, por la gracia que nos dan. Que la vida dé las gracias, porque soy su "hazmerreír".

GONZALES ABRIL LUDMILA

Biografía hablada/escrita: Gonzales Abril Ludmila (Argentina). 18


Caída libre

Matar a Roberto

Que si te estás muriendo agárrate duro, cabrònamente de la cornisa, con las uñas y con los labios desflorados que los dientes ya se te perdieron en otra bronca y esta es otra bronca e incluso un ojo te arrancaron y el que te queda de seguro acabará por salirse de todos modos, de todas penas y de todas alegrías, porque la idea, al fin y al cabo, es esa: descascararse hasta el desgajo, descoyuntarse con rabia frutal, mudar de piel, durazno y sangre. Pero nunca morirse de caída libre. Nunca. Nunca. La libertad es otra cosa.

La verdad es que todos T O D O S vamos a irnos de cabeza a la muerte como hacia una piscina. Por algo nadar conjuga en nada su existencia y nuestra inexistencia se conjugue en la nada. Lo demás sobrante y acaso (difamemos) vivo es la poesía.

Bryan Barona

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San Juan de Lurigancho - Chorrillos Sábado de marzo. La ciudad de Lima se revuelve como un gusano en la caldera. El sol es una resaca de mil licores. Vaya verano. Y yo sin un amor. Conmigo bajo el brazo van mis libros y mis sueños y mis desventuras. Ah, qué desventuras. Conmigo bajo el brazo va mi nombre y mi cuerpo: cogidos tacto a tacto como nobles compañeros. Estoy vivo y no estoy solo. En el bus me acompañan los desconocidos

de siempre para siempre. Sus rostros, sus periódicos, sus teléfonos celulares, su duermevela en fiebre. El calor nos derrite y no somos miserables. ¿Alguna vez viste deshacerse la luz durante el día? Es un acto hermoso. El chofer ha colocado un disco de música clásica y en la calle un hombre pasea a su padre anciano: es sin dudas un acto hermoso. La belleza, insólita. Y yo sin un amor. Ah, qué sin un amor. Estoy vivo y no estoy solo. Vaya sábado.

Bryan Barona

Biografía hablada/escrita: Bryan Barona (Lima-Perú). 20


VARIAS VECES TIENE VEINTE CORAZONES Evaporo una estrella en el cerebro para cumplir con las costuras del barro Si hay crisis no hay apuro con las horas Deseo una noche que dure al menos cien como una influenza Ni importa que ya gané el concurso Estoy pendiente de los animales de dos patas disfrazados y les tomo fotos detrás del espejo nada de muros Una parte del día se despierta admitiendo la ropa precisa para aguantar las ganas de orinar En un ano la electricidad tiene más de cien años Algo está más rato se larga el video del techo En un dedo tengo todo el alcohol molido y las pastillas vomitan plumas Eso me hace pensar en un dibujo animado Una desnudez ensalivada para mendigar afuera de los hostales Un animal de cemento tiene una pose de cemento que atrae lagrimas olvidables pero toda la atención es de un círculo Uno no escucha nada y seguir dibujando el plano de una casa y pensar cuál sería la parte que se debería incendiar y quienes se morirían tomándose una gaseosita Las verdades supuestas salían rápidamente de la cabeza un ojo robando Al tenerme a mí mismo no vale ningún montoncito de tierra en una mano de seis dedos Suenan pequeñas cremaciones alrededor de mi cara son una orilla de identidad

Frank Hernández

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UNAS MONEDAS GUARDADAS POR LAS HUEVAS EN UNA CANASTA DE ROPA SUCIA Un desconocido se tragó la basura el infinito mundo de las casualidades Nadie se despierta desinfectado qué me haría reír por supersticiones Creo en los ojos cuando me golpeó la cabeza Al compás al compás las casas diminutas eran inexplicables Cada paso era al compás dibujarle cuernitos al cerro La espalda del aire da mucha lastima pedirle algo sería un refrito al estilo de los que dicen que todo es espiritual Los latidos caen como los perros que se arrojan al huayco delante de las cámaras Fácil es mirar el calendario y dibujarse Los arboles tienen a otros Siempre hay un alma por las costras En unos días me olvido del tema pero no de los bocetos de lo mismo Recuerdo que el color de los dolores musculares la fiebre cambia con menos de cien horas La sangre se lleva la lengua los ojos la nariz para otra capilla La noche es barrer debajo de la cama la otra cara la que mira los salivazos las cintas las caquitas las revistas viejas donde la chica les niega a los detectives que sus ojos pasan sobre la ventana cuando los carros pasan por la avenida Algo parece que se viste simbólicamente al fondo del puente Espumas de cemento Una efervescencia Algo debe ser

Frank Hernández

Biografía hablada/escrita: Frank Hernández, Lima-Perú. 22


VALSE CERVECERO La espuma en tu mar o en la cerveza, Salud, sírveme a tus pies hoy de tu mismo vasito rompiendo contra las rocas o el hielo se construye una orquesta, yunza y millones de cholos y cholas disputando la caída del árbol colmado de globos, billetes, lavadores de plástico para que cuando pises un charco de lluvia altiplánica yo te regeneré, dejé como nuevos todos tus vestidos, y no se me pasa así tu cariño ni se me pasa el silencio me doy de golpes suaves en la ventana del microbús, pienso en la cantidad de postes que debo contar hasta alcanzar la carretera pelada de Nazca el sencillo para marcar botones mágicos en locutorios / llamadas de loco a loca / qué miedo me da me da la taquicardia al ritmo de un valse cervecero y si apareciera de pronto en el cinema la gente se reiría buena onda, se reiría conmigo y no de mí, se regalaría la canchita y la Pepsi, los niños dejarían de patearte el asiento y se sonrojaría ese señor de la 6b que perdió a su mujer y volvería en enero a comer tunas y observar el florecer de las azucenas, en el microbús ayayáu, encuentro ese dolor inmune a los paracetamoles molidos con jugo de papaya cuando me siento al lado de una vieja con cara de pocos amigos, usurpadora, ese asiento de plástico y versos callejeros / central telefónica incluida / que por el decreto nacional de mis santos huevos siempre te va a pertenecer a ti y a ese culo estupendo, mi alcoholismo pasea por la alameda y qué miedo ya no me da ya no me da tambalearme entre las bancas entre los gatos del parque Kennedy, entre mi bolsa de tela donde guardo paquetes de embutidos, y las revistas de la National Geographic donde subrayo los holocaustos las guerras en medio oriente y comienzo a llorar como un velocirraptor observando a lo lejos el apocalipsis y no hay a dónde correr esta especie le canta a la bomba atómica a los cochebombas a los ministerios de cultura, y yo, hip, aprovecho el tiempo y canto este poema a viva voz hasta quedarme ronco (me caigo y me levanto como Jesucristo) y la gente dice que estoy ebrio y luego me quieren botar entonces les explico que es un poemón, hermano (unas muchachas universitarias me coquetean me defienden de la tombería 23


dicen que soy un chico tranqui y que fui su profesor de literatura y que enseñaba graciosaso), y yo me reí mucho Trilce, en el tiempo en que te tengo toda la orquesta me lleva como mi maestra a los 5 años a las orillas de Punta Negra y yo dibujo los cangrejos, las malaguas picándolas con palos, las ollas de comida criolla y los heladeros, caigo a los bares como las hojas de otoño sobre la nostalgia obligatoria de todo poeta en la foto de solapa, payasadas cojudeces, yo solo me siento bebo y maldigo y si me dicen machirulo les digo que, en efecto, soy Pedro Picapiedra y eructo y continúo sonriendo me enchicho me sazono por dentro tengo una cocinita donde mezclo imágenes de tus cachetes y tu tatuaje de Reptar ahora que eres transparente y me devuelves esta alegría envolviéndome como el platino de un sublime me convierto en un dulcero comelón, encima correteando en Chabuca Granda las carretillas de arroz con leche y selva negra, escuchando a los maestros cajoneros y a los cómicos ambulantes paliando las tragedias de un país que bien en el fooooooooooondo no es tan trágico, hay sus cositas lindas, #1, la yapa del emoliente para refrescar el hígado y el pan con torreja #2, la luna llena sobre las ruinas de Pachacámac una tarde en la que el viento sopla del altar hacia la esquizofrenia de una escritura bendita y #3, sentarme en el borde del río Rímac repleto de basura y ver a los mocosos jugando un voleybal achorao y que la pelota ruede hasta mí y me sienta más cerca de mí mismo de este valsecito cervecero y de ti.

José Natsuhara

Biografía hablada/escrita: José Natsuhara, Lima-Perú. Dirige "Tríada Primate" que es una plataforma triple de editorial, canal de youtube y radio online (ContraEditorial PRIMATE, PrimateTV, Radio Primate). Publicó el poemario La Guerrilla Elegante y la antología Grupo de poesía primate.

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HACE ALGUNOS MOMENTOS Hace algunos momentos estaba haciendo cola para entrar al policlínico y me diagnosticaron alergia y vi mientras esperaba mi turno en la farmacia las caras de las personas cada una de ellas manifestaba cierto desdén desprecio hacia los demás otros se mantenían indiferente algunos tristes yo no sé como me describiría los bancos eran indiferentes la llamada el aviso una alerta la esperanza una receta médica las coronas un infierno la farmacia una caricia para los bolsillos y la mañana presentaba un impulso de lluvia de proliferación de nubes grises castillos pardos que dilatan las pupilas incoloras un enfermo dice aleluya mientras otro muere por la falta de un donante de órgano el día sigue compañero el día sigue compañero compañero compañero y la poesía no importa a nadie le importa y eso está bien importa la felicidad y la misión del vivir en una tierra de osos y granujas las latas caen de las montañas de basura un hijo abraza a su padre una hija abraza a su madre una familia se abraza en casa el tiempo se paraliza los gatos ronronean la palabra se disuelve las sonrisas se vuelven eternas hasta mañana en el que se decida recordar hasta que se decida volar 25


volar volar volar…

Johnny Lima Gamarra

REVENTAR EL HORIZONTE Que las pelotas no juegan Que no puedes hacerlo Que la muerte no importa para la historia Que la renuncia de tus girasoles es un disparo al centro de la mierda Que los extraterrestres fornican desde los albores de la civilización Que el golpe aterrice en medio de un desierto Que el “do it yourself” no vibre cuando lo pronuncias Que el kakekotoba arme un castillo de naipes y el viento lo disuelva en los poros de tu piel Que el grito de tu impotencia destruye los imperios del cielo y del infierno Que la llamada telefónica no se despidió Que los arpegios son una metralleta para quebrar el mundo Que las palabras hacen bang bang Que no caes en medio de un huracán cuando estás en el pogo Que el grito desesperado es una pesadilla Que la arrogancia de los hombres no les hacen perder energías Que el infierno no está en medio del éxito Que un haiku no explora los horizontes Que el puente gira cuando llueve Que no te quitas las cadenas Que no crees ni dejas creer Que no dejas creer ni creas Que todo acabe aquí Que las estrellas cambien las trayectorias de los ríos Que bolear ladrillos es para novatos Que saltar la cuerda no cuenta como trabajo Que el trabajo está determinado por teorías Que las teorías no cambien el rompecabezas Que nunca Acabes Ni estalles En una Supernova.

Biografía hablada/escrita: Johnny Lima Gamarra. Se supone que la humanidad determina su triunfo con lo que crea. Se supone…

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-BONUS TRACK-

“Quisiera aclarar algo ahora mismo mientras divago en mis pensamientos desde este bus a la universidad. El ritmo lento y el frío provocaron en mí una reflexión que concluyó en la revelación de una verdad absoluta, aunque sea dentro de mí: me enamoré de ti. Y no es una clase de amor que fluye por medios físicos. No, si fuera así optaría por olvidarte y continuar una vez más con ese vacío existencial que nunca se atrevió a abandonarme. Este sentimiento es de esos que coexisten en armonía con el universo, que trascienden fronteras interestelares, de esos amores que perduran en la infinidad del tiempo O, por lo menos, toda la corta vida que se logra alcanzar”.

Ulises Donato López Pizarro

Biografía hablada/escrita: Ulises Donato López Pizarro. Estudiante de Filosofía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Desde muy joven se interesó en el campo de la Literatura y la Filosofía. Ya, en la adolescencia, se convenció de que quería dedicarse a la acción de escribir, pero no de forma autómata, sino con una libertad absoluta, capaz de explotar y difundir sus más profundas obsesiones.

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FILANTROPÌA FILANTROPÌA FILANTROPÌA FILANTROPÌA FILANTROPÌA FILANTROPÌA FILANTROPÌA …

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Revista filantropía 1 0  

Revista virtual de Poesía// eletro//zine Personas según orden de aparición en la revista/zine: Omar Quinteros Echavarría, Gabriel Bazalar L...

Revista filantropía 1 0  

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