ANTOLOGÍA - Club de Poesía USFQ

CLUB DE POESÍA USFQ

a í g o l o t An

PRÓLOGO MIRAR EL BOSQUE. SOBRE LA ANTOLOGÍA DEL CLUB DE POESÍA USFQ AL BOSQUE QUE MIRO LO COMPONEN PINOS QUE ALCANZAN GRANDES ALTURAS, ÁLAMOS PLATEADOS QUE TRANSPORTAN A PARAJES LEJANOS, PUMAMAQUIS DE HOJAS FASCINANTES, ÁRBOLES DE PAPEL DE TRONCOS INFINITOS, FLORES QUE CUELGAN DE RAMAS QUE CRECEN DESCONTROLADAS, CÉSPED, MUSGO, RAÍCES. ESTOS ELEMENTOS JUNTOS ALCANZAN UNA ARMONÍA INSOSPECHADA. LEER ESTA ANTOLOGÍA DEL CLUB DE POESÍA DE LA USFQ ES COMO MIRAR EL BOSQUE. LOS TEXTOS DE ESTE LIBRO REVELAN A LECTORXS FERVOROSXS Y ATENTXS: APARECEN INDISTINTAMENTE REFERENCIAS A ANNE CARSON, DANIELA ALCÍVAR, JUAN GARCÍA PONCE, JORGE LUIS BORGES. LEER ES QUIZÁS LO PRIMERO QUE ESTXS POETAS HAN HECHO. AMAR LA ESCRITURA DE OTRXS SUELE SER CASI SIEMPRE EL MOTIVO POR EL QUE NOS VOLCAMOS SOBRE LA PROPIA ESCRITURA. LOS ÁRBOLES Y LAS PLANTAS DEBEN NUTRIRSE DE LA TIERRA FÉRTIL, PERO TAMBIÉN AMAR EL CIELO, SER HOJAS INTUITIVAS. AQUÍ HAY VOCES QUE SE REVELAN DESDE YA EN SU POTENCIA Y EN SU ORIGINALIDAD, QUIZÁS CON MÁS FUERZA LAS QUE ASUMEN UN TONO DESENFADADO O LAS QUE SE ARRIESGAN POR CAMINOS PERFORMÁTICOS, LAS QUE INSERTAN EN EL POEMA EL SUSTRATO DEL HUMOR CON GIROS PRECISOS, INSTALÁNDOSE EN UNA TRADICIÓN ESPECÍFICA, EN ALGUNOS CASOS LITERARIA (COMO LA DEL HAIKU), EN OTROS RELIGIOSA (COMO LA CATÓLICA), SOLO PARA MONTARSE SOBRE ELLA O DARLE LA VUELTA INGENIOSAMENTE. LA VOZ QUE SE RÍE DE SÍ MISMA SUELE SER MÁS ATRACTIVA QUE LA QUE SE QUEJA Y CIERTAS VOCES DE ESTA ANTOLOGÍA HAN SABIDO LLEGAR A AQUEL LUGAR. EN UNOS POEMAS, SE SIENTE MÁS LA VEHEMENCIA DE LA PALABRA QUE EN OTROS. CREO QUE, EN BUENA MEDIDA, ESA VEHEMENCIA SE IRÁ MOLDEANDO EN EL EJERCICIO ESCRITURARIO, COMO DIRÍA EMANUELE COCCIA: “LA FLOR, MUY A MENUDO, MUESTRA UN MECANISMO INVERSO: EL DE LA DESAPROPIACIÓN DE SÍ, EL DE VOLVERSE EXTRANJERA PARA SÍ MISMA […] UNA DEFENSA CONTRA SÍ MISMA QUE MEJOR LE PERMITE ABRIRSE AL MUNDO” (LA VIDA DE LAS PLANTAS. UNA METAFÍSICA DE LA MIXTURA, P. 102).

HAY POEMAS QUE PRIVILEGIAN EL RITMO, POEMAS LACÓNICOS CASI SILENCIOSOS, POEMAS QUE ESTALLAN, QUE IMPLOSIONAN, POEMAS INTELIGENTES, POEMAS SENSIBLES, POEMAS EN LOS QUE EL YO APARECE Y SE ESFUMA, POEMAS QUE SE ESCUPEN COMO INSULTOS, POEMAS ENTRE PARÉNTESIS, POEMAS EN LOS QUE LX YO LÍRICX SE IDENTIFICA PLENAMENTE CON LX YO AUTORIAL Y POEMAS EN LOS QUE OCURRE TODO LO CONTRARIO, POEMAS LEJANOS. HAY TRABAJO Y BELLEZA. LXS AUTORXS EVIDENCIAN QUE ESTÁN ATENTXS AL MUNDO Y AL LENGUAJE. PASEN A LEER ESTOS POEMAS CON LA CERTEZA DE QUE ENCONTRARÁN EL ÁRBOL O LA PLANTA QUE HAGA LOS SONIDOS QUE SE PAREZCAN A LOS DE SU PROPIA VIDA. YO HE VUELTO UNA Y OTRA VEZ SOBRE CIERTOS TEXTOS, PORQUE ME PRODUCEN ASOMBRO COMO TODO LO NUEVO, PORQUE CREO QUE ENTRE SUS AUTORXS, SEGURAMENTE AQUELLXS QUE SE DEDIQUEN A LA POESÍA TODA LA VIDA, ESTÁN LAS VOCES QUE VIENEN DEL FUTURO, COMO DIRÍA YULIANA ORTIZ RUANO. PASEN A LEER ESTOS POEMAS. MIREN CON DETENIMIENTO LOS DETALLES DEL BOSQUE, SU VIDA QUE ES MUNDO Y ATRAE AL MUNDO. MARÍA AUXILIADORA BALLADARES 3 DE JULIO, 2021

ÍNDICE . JUAN CAMILO ARGOTI......................5 . DOMÉNICA BALLESTEROS................11 . JOHANN JADÁN..............................18 . MANUELA LARREA..........................27 . VIVIANA PAREDES.........................32 . FELIPE SULCA..............................38 . MARÍA BELÉN TITE........................44 . SEBASTIÁN VIERA.........................49 . JARED VILLAGRÁN.........................56

“LA POESÍA ES LA ÚNICA PRUEBA CONCRETA DE LA EXISTENCIA DEL HOMBRE” , QUIZÁS ME AFERRO A ELLA POR LA NECESIDAD QUE EL SER HUMANO TIENE HOY DÍA DE COMPROBARSE QUE EXISTE PESE A TODO CUANTO LE HAN HECHO, PESE A TODO CUANTO SE LASTIMA A SI MISMO O SEA QUE ME AFERRO A ELLA ENTENDIENDO LA POESÍA COMO LA ABOLICIÓN DE LA MUERTE.

- JORGE ENRIQUE ADOUM (ARTE POÉTICA)

Desencuentro Desde anoche que en casa Se te ve el desencuentro Colgando de la cruz.

Riendo en triadas Sobre como te paras, Galante Temeroso a la oscuridad.

Te mira la luna, Y se te ríe la noche Porque se te ve, Entre la conciencia, El desencuentro Colgando de la cruz. ¿Cómo que se te escapa?

Como cuando rezas Y te desangras Frente a un espejo de silencio Preso en cuatro observatorios.

De nada.

Descalzo descanso Paseando por caminos de viento; Viendo el ir y venir del tiempo agonizante Y descalzo descanso de un beso.

Beso tacto que clama un cielo tímido En el manto difusor de bruma Impresa por rostros a medio cubrir.

Tacto y pupilas expuestas, Ansiosas y esclarecidos por la simpleza Del ceniciento estar de una vía estirada En cucharas de frutilla cíclica Que hasta se podría comer.

Caminar hasta que tus pies Se multipliquen en manos Y el aire sea una carga más; Caminar cantando estos versos Cercanos incompletos y cansados Hasta encontrar que en el reflejo, Difuso de tus pupilas Dibujas ese rostro Compuesto y descompuesto por el Descalzo descanso de tu beso.

La noche También la noche tiene secretos Que esconde bajo la tumba gris Que se dice “Luna”.

También la noche escudriña su rostro.

Y se estremece ante el frío de su mejilla.

También la noche quiere ser humo Para dispersarse en el tiempo y olvido Del porvenir.

También la noche escribe poesía, Qué esconde cuando se esclarece la mañana, Y la fachada… se reincorpora.

Hacia Tlön Cuando el imponente peso de la aguja Empuje dos metros de arena sobre tu mirada, El absoluto abismo de la noche Será una herrumbrada sempiterna Será de esas que se rebelan al demiurgo En inocentes andares de cerote, Será de esas que mienten a los ojos Y profesan sueños con un beso.

Qué hermoso paseo fue ver el cielo y el infierno De la mano en el mismo horizonte, Fantaseando sobre qué espejismo Es el que alimenta tu corazón.

En estos segundos finales El aire con su voz prolija Acaricia tus miradas; Porque del polvo no saldrá nada.

La muy taciturna fantasía era Sabiendo que el universo es un error.

Y, sin embargo, solo me perturba, Su silencio

Ponto La orilla del ponto taciturno Y ensimismado por ser Lete Recibe el perpetuo vaivén Que mece mi mundo.

Mirándome alucinado El reflejo ensimismado; Mar llevado Que arrancó mi sueño.

Se precipitan sonrisas De candela sin noche Y pavor diurno. ¿Qué haré con él?

Le debo lo que soy.

Doménica Ballesteros

Sueño húmedo Quiero ser una gota de baba existir y ser tragada estar con otras gotas de baba De perro de persona de rana Caer en una almohada de ocio chorrearme a cualquier precio en el corte en el beso en la comida Pegajosa espero para ser tragada de nuevo bacterias-germen-ADN escupe y procede Existo una vez y me voy existo otra vez y me pierdo gota gota gota

Oh, shit. Here we go again Manos pequeñas libreta chimba dibujos de ositos ¿qué rayos escribía? qué rabia, qué risa callada asustada refleja un cristal pendejo mi imagen cuadrada mis ganas de lanzarte un puñete para variar, me retas entre dientes Estiro la mano llego a una gota salada que no soy yo que soy otra Mucho me arden ya los ojos como para que me pidas la piel ¿quiero esto? tal vez sí tal vez debería ya lo he hecho ya lo hice lo volvería a hacer

frío metal predice línea, lágrima, suspiro lágrima, suspiro, línea Arde en rosado ¿final esperado? no creo en el placebo pero creo en la endorfina

Creo que estoy rezando Yo confieso, ante quien sea que fuere y ante ustedes fulanos que he pecado mucho de pensamiento, secreto, grito y depresión Por mi culpa por mi culpa por mi gran culpa Por eso ruego a santa posología diaria a los demonios, a los disorders y a My Chemical Romance, que intercedan por mí ante dios nuestro señor

No, no estoy rezando Tomen y beban todos de él Porque esta es mi sangre Sangre que se libera por la piel Tomen y coman todos de él porque este es mi cuerpo cuerpo flagelado asqueado y rechazado

Johann Jadán

EL GATO

Me gusta vagar por el mundo.

Subir y bajar, ser. Bajar y subir, estar.

Caminar sin rumbo. Otras veces, solamente existir.

En una de mis siete vidas, hallé una torre humana tan alta como ninguna antes tan misteriosa que la curiosidad me carcomía.

Rodeada de portales y barandillas, de largos pasillos e inefable ausencia, miles de puertas y otras muchas historias.

En mis cotidianas travesías, hubo una pareja, casi normal como cualquier otra, pero diferente en su forma de amar.

No entiendo a los humanos, ni su peculiar apego, no comprenden que yo no le pertenezco a nadie, así como nada ni nadie me pertenece a mí.

Desconocen que no siempre puedo estar allí, me quieren porque creen que los necesito me necesitan porque piensan que los quiero.

No es así, nunca lo fue.

Son instantes compartidos, momentos inexactos, lo acromático de las sombras, las figuras y los cuerpos.

Su sexo, mis ojos, su mirada, mis patas dos humanos de una vida que no saben que es la única, entrelazados en la cama, como yo al tiempo.

La ilusión es: saber no poseerme, entender que aparezco y desaparezco, cual salón de menesteres, mi sombra al pasillo.

Que, si me buscan, no me encuentran, que, si me encuentran, no es porque me buscan, soy el amuleto presente en la impresencia.

Soy uno con los grises del zaguán y del día, confundo mis ojos con los incandescentes focos viejos, me alisto para el inevitable adiós venidero.

Aparezco como una trampa de ojo que no existe, maúllo donde las ondas no pueden sonar, estoy vivo y muerto al mismo tiempo.

Bonjour, me voy.

Au revoir, regreso.

Existo. Miau.

COSMOPÓLITA

He viajado por todo el mundo olvidando La mugrosa alfombra que decía “Home Sweet Home” Para qué tener raíces si tengo pies, Un palo apolillado por bastón Y una cajetilla medio vacía por familia.

Estoy harto del triste mundo globalizado.

No les bastó con hacernos consumistas, Debían transformarnos en la cúspide del capital.

Ya no somos humanos, somos un producto que consume.

Dualidad infernal. Te juro que intenté huir.

En cada ciudad: grises los edificios, monumentos y parques Pintados del smog de industrias millonarias y autos lujosos.

Gris mi barba, gris yo, gris el mundo que me parió.

Los intelectuales dirán que soy cosmopolita, los ricos que soy mendigo Los que tienen hogar que soy migrante. La verdad, de ser de este mundo ya me harté.

No tengo a dónde ir, en todas partes es la misma mierda Corrupción en los Andes, corrupción en los valles En todo clima y en toda brújula.

Dictaduras, chapas, políticos y militares Si sigo vivo es porque me escondí.

Un día con esperanza fui trotamundos, lo tenía todo Quería hallar un lugar que pudiera llamar hogar.

Hoy de lo que fui, ya nada existe.

Besaré el cañón de mi arma, de nuevos mundos será portal.

Adiós. Atentamente, tu amigo, el vagabundo.

EL COLOR DEL DINERO

Ya no sé de que color es el maldito dinero.

Hay días que amanece GRIS como el smog de los autos, el humo de las fábricas, el tráfico de armas o la contaminante industria millonaria.

A veces lo veo ROJO, como la sangre de persecusión política derramada, la del infame sicario quien en tu nombre mató, o como la de aquella pobre alma sobornada.

Otros días es BLANCO, como el redondo negocio del narco y la casa blanca, la esnifada coca de tu nariz irritada, o la cal que pones a difuntos camellos y opositores para sus cuerpos ocultar.

También puede ser AZUL, como las lágrimas de las putas que maltrataste, del sexo promiscuo y lujurioso que pagaste con migajas o de aquellas niñas vendidas, por un proxeneta secuestradas.

Muchas veces es NEGRO, como la cara de migrantes en minas obligados a trabajar, las manos de niños explotados en la industria textil o tu favorito, petróleo. Quién no mataría por el?

Odio cuando lo veo VERDE, como la guerra y los militares, abusivos títeres de poder que si no te fusilan en la frontera, te desaparecen de otra manera o verde como las dictuduras, el imperio y el neo colonialismo.

Casi no lo notas cuando es AMARILLO, como el oro de tantas culturas robado, su arte, escultura, medicinas y sincretismos o como la deplorable institución dueña del capital, la banca.

Dame 20 que te doy dos de 10, mil, dos mil, un millón de dolares.

Por cuánto vendo mi alma?

Billetes asquerosos, pervertidos camaleónicos papeles debajo del colchón.

El dinero no es un color, es todos ellos es el espectro entero de la perversión humana.

De tantos pigmentos ya llevo las manos sucias, Dinero: mercantilizas nuestras cabezas, capitalizas el dolor.

En papel de tiempo, lejos de inefable temporalidad Escritos con tinta de sangre de nuestros sueños Y acariciados por la misma pluma de la libertad. ¿Acaso del papel salimos en todas las letras?

O quizá, ¿nos imprimimos en letras vuestras?

Somos a la vez poema, poemario y poeta Un beso de luz que rompe el cielo cual cometa, Somos los versos aún no escritos Recuerdos inmortalizados en gratos gritos, Somos el gigante puro anhelo de un infante Pero en armonía perfecta, rima consonante, Somos la vida y alma de todas las letras Prófugas en encuentros, siempre secretas.

Somos la máquina de escribir que escribe sola Cartas anacrónicas y epístola de amor que inmola, Porque no necesita quien la toque Quien la mire, la bese, la fuerce o la coloque.

Es por sí misma, en la ausencia o presencia Cual par de amantes en perfecta antipoesía vacía, De alguna manera siempre logran unirse Juntarse, renunciar al mundo y reencontrarse.

Como en el teclado la ‘J’ y luego la ‘K’ Lo que importa y alego es la pregunta épica ¿Qué era la poesía antes de conocerte?

Manuela larrea

carsoniano febrero y “dime cariño” amores pasados todos los tenemos y los tendremos y nada a parte de eso es válido y nada a parte de eso importa aprendo nuevas cosas de ti sin que me dirijas la palabra el violín en la esquina de tu cuarto y el póster de tu anime favorito son bastante explicativos como para que nunca me tengas que decir nada me preguntas de todas las maneras posibles si yo cogí con él tienes esta idea retorcida y desesperada de que yo soy ariadna y que he trazado con un hilo brillante el camino único hacia mí secretos todos los tenemos y los tendremos y eso nunca cambiará y esto mismo nos mantendrá vivos cariño lo único que confieso es que yo soy el minotauro y tú completamente solo has trazado el laberinto tratando de encontrarme

less llorando boca abajo una lágrima se deslizó por mi frente y delineo mi ceja (kissless) se deslizó por mi frente virgen de lágrimas (sexless) será sudor nacido del esfuerzo de parir desde mis entrañas una pena más grande que el cuerpo (loveless)

(re)conozco mi cuerpo desfigurado mi cuerpo desfigurado por el encierro mi cuerpo desfigurado todo listo para ti she could have been a poet or she could have been a fool hay una tarde dorada que me acoge con su brisa helada, ha llegado el verano otra vez, me quiero imaginar que, (mentira, lo sé) esta brisa antes de llegar a mí, pasó por ti, pero antes, antes de llegar a mí. la tristeza ya no entra en mi cuerpo, la tarde es dorada y naranja, y mis cejas están solas.

pájaro lindo de la madrugada escribí tu nombre en la suela de mis zapatos negros esos que primero fueron de mi hermana luego de mi madre y finalmente míos esos zapatos que, en sus primeros años de vida no dejaron de oler a meado de gato escribí tu nombre en la suela de mis zapatos más viejos rodeado de las letras de canciones seleccionadas para protegerme escribí tu nombre en la suela de mis zapatos pero no con letras del abecedario sino con sus equivalentes en vibración para que me sientas cada vez que me pare a bailar para que crees ruido hermoso con la frecuencia de mis pasos

Viviana Paredes

Burocracia del estilo ¿quién soy yo para escribir sobre mí misma? dijo Alcívar y le entiendo. cacho lo que dice porque la nada me interesa más que el todo. entonces me convierto en nada y escribo sobre nadie. maldita vanidad, malditos ojos que brillan cuando escribo. maldita escritura que es palabrería. maldita poesía, no te entiendo. maldita nada, sigo escribiendo sobre ti.

Vergüenza lo único que sé es que esa que soy no soy yo.

ni a los moscardones que tengo de mascotas les da tanta vergüenza ser verdes y ruidosos como a mí ser alguien siendo nada.

Llorar, un privilegio lloro, pero no lloro completo. guardo maneras de llorar.

tres con asfixia, cinco a gritos y una sin lágrimas.

De amor y extinción en honor a lo corny diré que no te olvido. y qué cringy seguirte recordando. kindred spirits le llaman, aunque ese invisible string que me une a ti me haga daño. si somos dos cóndores monógamos en el antisana, cómo rompemos el meant to be together?

ªäâ ÅĄÃ AUXILIO Madre, parezco roca, pero soy almohadilla de páramo que absorbe tus historias de hospital. bebo las lágrimas que no dejas salir. soy cojín de los insomnios que no me cuentas. soy abrigo del frío que no sientes. guardo tu dolor hasta que expulso todo en río.

Felipe sulca Descuidado de la lírica, paciente de la nostalgia y una profunda tranquilidad al sentir la pasión que me pertenece.

El sueño de una muchacha que vagaba perdida, vislumbraba su mente clamando piedad, donde la soledad solo me animaba a amarla, donde sólo sus recuerdos me reencarnan.

Mi vida no es su cabellera, sino su mirada tierna, y sus manos caídas entumecidas en sus mejillas rosa, su mirada alzada al techo y sus labios pálidos partidos sellados por su mano.

La notaba perdida aquí, a solas con toda la multitud, donde solo yo soy el único que quería escuchar su silencio, se arrimaba en su hombro y traslucida dormitaba.

Sus sueños preguntaban por qué la soledad la consumía, ahogada sumida y triste, su vida ya no era mía.

De piel morena se alzaba descuidadamente Te veía sonrojarte inclinada donde las palabras están más cegadas por tu arrogancia Tu mirada engalana sonreía a distancia Y claro, tu presencia tan grata Volviste a las macetas con flores Solo barro y tierra barata. El amor la corrompía, pero no era necesario decírselo

Sus manos ásperas como maderas y astillas Opacas sumidas en llanto no solo temblaban del dolor Sus manos sufrían del miedo del abandono, de sus propios gritos e incluso del desasosiego porque estaba metida en su mundo templando y sollozando Rogando piedad por un nuevo despertar Todo empezó con un grito al cielo A su dolor, a su incertidumbre A su insufrible melancolía que la sumía y la sumergía a diario En una prisión de 4 paredes y una familia Por la tristeza de la lucha y el dolor Por los dolores de cabeza Por los golpes e incluso por los desvelos de noches mojadas en lágrimas Por las veces en que quería acabar con su vida Por el sinfín de amor a sus hijos Por la impaciencia de su desaparecer Y por el poder de su valentía Por eso y más mujer Por eso y por tus ojos y tus manos Porque ahora tú ya no tienes perlas de collar Sino dos morados que resaltan tu dolor Porque ahora ya no llevas ese vestido que te luce tan bien

Sino tus prendas arrugadas y tristes por tu descuido Porque ahora corre más el rímel de tus ojos Que tus sueños de cuando penas no existían.

Y todo continúo con mil disculpas y un ramo de flores Por tu ingenuo ser que desconocía el dolor del amor Porque después de mil flores y un abrazo venían 3 desvelos a la semana Dos copas los martes y tres moretones los miércoles Y claro 1 jueves vacío y otra vez un viernes con flores.

Dos días eran odio y varios más trataste de entenderlo El perfume de licor te ahogaba más que las veces que llegaba con flores Y no solo el odio sino el pavor de tu tristeza

Carta del Indígena Mi ponchitu de lana y el frío me truenan las manos El patroncito me dice que me hijita no volverá Que el rrey blancu se me la llevo Mi ponchitu frío tiembla como nunca ca Lo siento mijita, mis piernas están rrotas por la paliza que me dio patroncito. Pero quien le discute, yo ca también que lo miro a los ojos Ay mi Mária, perdí a nuestra hijita en la llacta, y me quedé con el ponchito ca. La perdi a ella y a mí ca no me llevaron, la perdí y a mi shunguito con ella ca.

Ay mijita, uste no más me queda, por diosito no se me vaya a perder. Que hoy escondida la tengo y el achchai de los fríos de esta nuestra chozita fría en la que ca nosotros no vivimos Ay mi Mária, que la vida y mi ponchito blanco ya rotu está por las palizas del patroncito blancu que no perdona la sequía que diosito nos ha mandadu Ay mama pacha, que ya le temo a que el taita inti nos lleve a mi shunguito y a mí.

Caraju, no tengo fuerzas para levantarme Caraju, mis patas no sienten más el frío de la sierra en diciembre, que el niñito nos mande abrigo a mí y a mi shunguito. Que ayude ca a este lindio lerdo que no puede luchar más.

Ay el cóndor que veo a lo lejos, ay las alas que en vuelo alza. Libre ca yo y mis indios, libre ca mis indias y mis niños.

Libres como el cóndor ca. Estoy delirandu.

No me llores más guagua, no puedo más con tu llanto mijita. Nos queda esperar a que escampe en la chozita que tenemos. Ven ca mijita, te sobo el pupo para que te calientes.

Mis manos toscas aún frías, mi shunguito partiéndose en dos, y la guagua Mária y yo muriendo en una chozita del frío olvidados por el patroncito ca que ha rroto mis piernas.

María belén tite

Loca estereotipa la lucha Si significa la muerte, que primero me tiren los dientes y mis labios de escopeta disparen hasta el último fusil que los pasos de mis tacones sean un himno ausente si esta tarde vuelo, el azar me ayude y me crezcan alas porque detrás de mí, está la muerte o el arte de sobrevivir Obstante si me caigo y me levanto, no soy más error que mujer de mis cicatrices y tropiezos hay en el alma mapas, caminos seguros más lejos de casa de mí o mis fantasmas, son cruzadas hasta la libertad; y luego de estos versos pueden arrancarme la lengua, pero le declaro la guerra a mi feminidad Prefiero la muerte de mis tropas más valientes que el silencio de mis pensamientos más profundos porque nací con el pecado de ser presa, pero la dicha de ser profeta de la revolución

y que se alcen con mis plumas flautines y trompetas canciones y hermanas no olvidadas; porque en el ajedrez los peones derriban a los reyes y en mi sueño las víctimas tienen justicia Si significa la muerte, que antes no me llamen vida pero sí me apoden libertad, no pido amnistía de mis culpas porque me rio del diablo que me ha de juzgar, tampoco pido clemencia quedándome en la tierra Mi virtud es el vuelo, aunque no tenga alas Mi virtud es la libertad a pesar de ser mujer Si significa la muerte, que primero me roben el aliento, los huesos, los días, el tiempo, pero me dejen los sueños, las palabras y el viento, para elevar mi voz al cielo y declararle la guerra a mi verdugo Quiero correr, gritar, ser el fuego resurrecto del infierno, morirme, quemarme y aprender a vivir siendo libertad

Morir de Amor ¡Alguien tropezó! no puede ser, entonces ese alguien está muerto sí, ya lo veo mal herido a un lado del camino su sangre ardiendo sobre el pavimiento los buitres desgarrando su piel desahuciado en la más profunda soledad no entra señal para llamar a los paramédicos ese pobre, maldito mártir del destino víctima del camino, está muerto Habrá que ponerle flores en el funeral porque en ese ataúd de sueños e ilusiones no aguardan ni arañas, huraña soledad del pobre que nadie notó fallecía diremos que murió un jueves de cualquier año y la causa, heridas múltiples que sangraban invisibles y en silencio por eso ha muerto tan apresurado, ganándome a mí que no tengo corazón Sí nadie dará las palabras, yo lo haré… ese alguien fue presa de la soledad Así es el amor, como la muerte es una infección contagiosa que a uno lo transforma y no sabe de amores o traiciones hasta que se ve en el espejo donde hay un burlón reflejo de sarcástica ilusión en los labios luego se ve tentado a buscar excusas para callar el llanto de la soledad

Enfermo de la soledad y el silencio se atraviesa puñales de sueños desangrándose a un costado por no aceptar por rehusarse a decir o sentir lo que bien se sabe, se intoxica en su propio deseo y felicidad Así el día menos pensado cae muerto, muerto de amor, que es igual de malo que medio morirse medio estar seguro de que la otra persona lo ama medio estar seguro de que no medio creer que las aves que migran volverán medio creer que se perderán medio afirmar que yo soy suya medio afirmar que usted del viento medio suponer que estaré siempre en su vida medio suponer que es como esas aves y se irá en el invierno completamente fehaciente que lo quiero y me da asco Escriba en mi epitafio: en la guerra y en el amor es idiota el que se cree inmortal.

Sebastian Viera

Jared Villagrán

Ahora que no estás

Soy el último del los conquistadores y mis ángeles son mis difuntos hermanos.

Siempre observo la manera en que me miras, es tu cuello, respiras, es tu pecho, suspiras, ¿de dónde viene toda esa ira?, de pronto giras.

Te sujeto de la mano, te acerco de la cadera, las estrellas parpadean, señalan el inicio de una era.

Me embriago en tu boca, peligrosa taberna, mi mano dibuja una serpiente sobre tu pierna. ¿De dónde surge lo que urge?, baja la voz, que la noche es una joven peligrosa y feroz.

Arranca la envoltura, bailemos una canción, hoy me despido, hoy no quiero rehabilitación, quiero tocar tus palabras, quiero inhalar tu sabor.

Ahora siento tu pensar y escucho tus mejillas rojas, creeré que me amas con las groserías que arrojas. ¿De dónde viene tanta energía?, siento tu poesía.

Me fortalezco, en esta reacción soy tu catalizador, de tu respiración y corazón, hoy soy el coautor.

Interesante sobrevolar tu cordillera de silueta, nuevos colores encontré con mirada ultravioleta.

Finalmente, el hielo se derritió y las velas se apagaron, mas me sorprende cómo tus manos se aplacaron.

Diré que fue un placer, que gozo tenerte a mi lado, escalofriante lo efímero de estar a tu cuerpo amarrado.

JARED VILLAGRÁN 23-03-2021 Un poco de hielo y velas.