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DE SENTENCIAS Y SENTIDOS Betsabé Delgado Carrasco


La escritura vino en mí de forma inmanente Si me preguntan por qué, no les respondería nada. Si me reprochan inactividad, lo único que verdaderamente sé hacer es verter palabras en mis sueños, leer casi irrealidades y celebrar letras. Mi camino es una sinfonía femenina, con pies incrustados en las melodías de un puerto bohemio y lujurioso


de sentencias y sentidos


• © Copyright Ediciones Desfase Editorial independiente de Valparaíso de Chile

Los textos aquí presentes están protegidos por el derecho de autor, Ley No, 17.336. Se autoriza el uso del material, citando la fuente Prohibida su reproducción total o parcial, de este libro, por cualquier medio, sin permiso escrito de la editorial. Impreso 1/1 color Blanco/Negro Cantidad limitadas


Mal dicho Exiliar los verbos para convertirlos en paja. Transformar el tacto, simular un viaje y caminar sobre las manos. Fusiones indómitas, destacadamente olfativas Como si la acción prevaleciera al sentido. De cerca, el aire se condensa, se sienten reproches de seda y el tiempo se disfraza en un reloj de bolsillo. ¡Sí! El tiempo se disfraza, adorna diademas pasadas de moda. Y el rey olvida sus paladines en siluetas desgastadas como un lápiz enajenado.

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Alucino Desarreglo mis sentidos invocando a los desvelos florecidos de la espalda apaciguada en verdades añejas. Y no me hablen de las ventajas del sueño, ni de vergüenzas efímeras, pues estoy aquí descontenta reconstruyendo deseos brutales invadida de plagas déspotas. Ahogándome en patologías extraterrestres como una enfermedad asintomática. A esta altura, morfeo es una puta que solo se encuentra en burdeles que mutan segundo a segundo. Aquí, es donde el todopoderoso lame sus culpas de experimentos equívocos. Complejo es reinventarse, mas aún cuando se tiene una bicicleta sin pedales.

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Sinestesia Si cambias tu sombra y descubres que quieres coronar el sangramiento de tus sortilegios. Ansiando el género mil veces descrito, más ahora que está corrompido. Misticismo mitológico, en fonemas de un viejo intelectual, más parecido a un cisne infiel en el puerto de los mil y un imaginarios. Quisieras enfrentarte a las máscaras impuestas por el trono de los perdonados… y aunque digan que soy el timbre de Dionisio. Seguiremos cayendo en el Purgatorio de tu santidad… Encadenados a los brazos de un cuadrado elegante.

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Salvados estábamos soñando esos días, imaginamos que danzábamos como libélulas en noches húmedas, en ese mar que nos envuelve en las mañanas con una melodía de cajita musicalsuave como una tarde de otoño. imaginamos el amanecer sentados, arrancándonos las historias de ayer en bellavista con la mente un tanto confundida... sentíamos el puerto en nuestros brazos, con el futuro en los dedos como si estuviéramos predestinados a la estupidez colectiva. pero decimos no, y es que somos las vibraciones de las palmas de nuestras manos, caminamos sobre los cerros coloridos, de un Valparaíso hoy sumiso, conciso, baldío... de mentes rotas con los recuerdos de antaño, de generaciones olvidadas. hoy quedan las fotografías simuladas, -pasajes pintados- para verlos y no sentirlos.

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café La cordura, inconsciencia metafísica... campo magnético martirizado en tu escondite del dúo de acentuados sonidos siameses. incomodidad fatídica, que juega adivinando anomalías entre el revoltijo de palabras escupidas. cuatro segundos y perdiste

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Astucia La tarde explora sus galaxias inventadas... en el cielo de madera blanca se iluminan las estrellas inquietas, mientras las mariposas atrapadas se enredan con el viento. Como los sueĂąos de un viajero con alas atrofiadas, y las palabras s e c a e n de su boca para llegar a los oĂ­dos de la princesa del espacio cuadrado.

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Zoom! viajar a la nada... volar en aires desconocidos, perder la identidad por un segundo y caminar en senderos sin nombre... invadir estos días de tranquilidad, sentirme capaz y opacar mi exaltado e inerte sentir representativo de conocimientos que debiera tener... convertirme en una niña perdida en el tiempo, enemiga de la estupidez sin razón y prófuga de la responsabilidad .. No soy más que una soñadora... que vuela, quiere... disfruta de despertar, de sonreir, de las lagrimas, de las dichas y desdichas... soy un alma a veces ajena del mundo, invadida de sensaciones hechas en otras dimensiones... soy un alma enamorada de la idea de amar... que su juventud la ha vuelto feliz y contempladora de esta tierra que le entrega sus razones para respirar, y seguir viviendo cada segundo...

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TravesĂ­a si sumas las palabras y las divides por la casualidad, tienes el viaje de tu sangre en los riachuelos de la sutileza.

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ven-tanas si pudiera reposar sobre el suelo para idear las palabras, para cambiar el camino, por seguir levitando sobre los hombros de un arbusto viejo y con raíces eternas. si pudiera crear los deseos de una voz y transformarlos en agua. y si crecieran en esas lagunas de pensamientos la voluntad que se regocija y agoniza en los silencios de los sonidos de los recuerdos en polvo. hemos visto nacer las súplicas más veces de las que se puede creer, y si pudiera borrar las palabras para sentir que son las primeras. volaría hasta el infinito para cantar todo lo que ideé reposando sobre el suelo.

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Totem suma la dura estructura de mi madura amargura que asegura una falsa clausura como en la avenida a las 11.55 de la mañana antes de zarpar al vacío. sintiendo pedazos de ruinas, orgasmos de confusión, como si fuera un circo en donde soy la espectadora de mi alter ego. es un juicio público de mis neuronas revoltosas, de mis entrañas agitadas. -debería ser otoño -debería tener hojas y cultivar las partículas de mi sangre tendría que dejar de estar en el cielo. ¡secuéstrenme pies de mi cuerpo! -los turnos de mis silencios olvidaron sus lugares, y amarran sólo utopías, tontas utopíasdebería re-engendrarme

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suerte divido en el siguiente sentido de tus palabras inventadas, tal como esa sórdida sonrisa egocéntrica. métrica desvariada en los sueños mágicos de un misticismo racional aparentemente natural. son como alas dibujadas en las olas de una noche de primavera un tanto nublada con viento norte. parecieran desvanecerse los pasos hoy fósiles de tu pasado. un poco escondidos (un tanto invisibles) yo juego adivinando tu cultura, en una antropología de dos que disiente de la teoría estúpida que todos predican. es como sentarse en madera fría, en una noche de noviembre. con el pelo en los ojos y tus sonrisas atrapadas.

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Ciegos, sordos y tontos Prostituta escéptica, piel camaleónica a-cómica, a-típica, a-crónica, Simpática y carismática. Los de cuello negro a-sociales arrodillados que mendigan atención. Excitación planeada, concientes del disfraz que los iguala en un ejército símil de voz, comunes ignorantes, comunes a-típicos, mendigos de ojos, desterrados A-a-a-a-a-a… alineados.

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uno más otro Calma la sed de tu furia, tu significado busca en la estructura profunda de mis sentidos los significantes humeantes en una gramática textual , en donde la sintaxis me enloquece. En una dicotomía Saussureana de ti exploro cada uno de los fonemas que componen tu palabra hablada. compartimos una semántica des-estructurada. y nuestra semiótica ahonda mucho más allá de los signos que nos pertenecen. La lengua y el habla se fusionan, y es que la pragmática que deseamos se esconde en la profundidad de la estructura de superficie.

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"habemus revolución de plástico"

Son luchas, es inconsciencia, despilfarro. Sacro individualismo, mimado escepticismo, salvado consumismo, utópico comunismo. Fantástico ideológico, palabras en lo ilógico, se siguen como estúpidos. No hacen más que léxico, se dan la espalda y les resuena lo tóxico, en lo táctico escupen ácido. la boca sacude mentiras, la revolución se sabe fallecida. Activan la lengua, sólo para que lleguen a leguas. en su cabeza resuenan piedras. y es que el cerebro no les sirve ni para fumar hierba.

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mĂĄscara para tocarte, debo mirarte. para soĂąarte, debo acercarme, para fusionarme, necesito adentrarme. para conocerte, debo abrir los ojos. para que me mires, necesito hablarte. para decirte, debo encaminarme. para escaparnos, necesitamos el aviĂłn de nuestros ojos.

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supra conciencia eran sus ojos de acero, sus pies de lana, manos de soles, sus oídos sordos, palabras ausentes... voluntad inerte... en caminos fugaces llevaba a sus dioses, llenos de sed, como un mar lleno de almas agitadas. cristales de madera y sus pensamientos pseudo libres lloran intentando tocar el cielo -¡puto pasado!demasiadas cadenas y aún más silencios... es presenciar su propio funeral lo que hace renacer los fantasmas, las excusas que el mundo pidió prestadas... las miradas son cegadas por una sombra que no lo deja verse. ángel ya no es ángel... ángel es demonio. supra conciencia es el título.

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¡sólo necesitas una sonrisa! Él me dijo que todo sería más fácil si abriéramos un poco más los ojos... pero a pesar de todo, las cosas resultaron ser como yo pensaba ... esto era "una nube poderosa, fuerte, incolora, imperceptible... humeante... sin sentido"... -quizá es producto de los días fríos-sí, los días fríos, de esos que se necesitan más abrazos y palabras bonitasy bueno... después de todo decidimos seguir caminando en esas calles surrealistas en que descubrimos secretos guardados por la multitud.

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de la impaciencia, de la sordera...

El silencio se apodera de mis sentidos, -estúpida ceguerala libertad está domada por conceptos fríos, un alma encadenada y falsas promesas. pequeña muerte, incesantes latidos, tócame, suéñame, salte del camino y vuela hacia el mar.

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sin nada deambulando por calles oscuras, nadie lo acompaña, desde una semilla la está vida inmersa en una guerra involuntaria, fue frágil... pero sus armas devuelven el karma del alma que salta de los que no se salvan. amnésicos recuerdos infantiles, volaron, arrancados hace años por sabios solitarios. su mente junta recuerdos en el inconsciente, lentamente ¡mágica-mente! compra, alucina y sus efusivas mentiras se esconden para no ser sabidas. ojos rojos, caminos flojos, sonrisa de enojo que miente, que siente inerte y sueña con verse.

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MOL-DE-A-BLE tímido, vuela en una masa de cuerpos ciegos, a veces es rojo, otras verde, amarillo, azul o también alto, gigantezco, pequeño y pequeñísimo... hay días en que sonríe como ellos, llora como todos y se esconde para soñar como muchos... incapaces de quitarse la venda, prefieren seguir caminando y cambiar de color en cada estación.

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Espejismo suena burdo, se oye lejana, se prestan las almas, se roban corazones, camina el caminante por el camino sin tierra. vuela el pรกjaro en un cielo sin cielo. hablan pero nadie puede escuchar, suena burdo, se oye lejana, se prestan las almas ser roban corazones y saltan buscando mรกs espejismos. se exitan con irrealidades, suena ajeno, se oye complejo...

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Cámara leeeentaaaa... cuatro semanas... respiran lento, mucho sueño, entre hacer todo y mucho y poco y suficiente y nada por alcanzarse a si mismo. unas copas demás vuelve todo más lento, su cuerpo acurrucado en un rincón, una timidez falsa... en su cabeza resuena un jódete... ¿qué es lo que quiere? ¿compasión falsa? si tan sólo supiera que todo terminará cuando él se de cuenta que sus pies si pueden caminar.

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como un sueño caminó por horas... cuando la luna comenzó a sonreir su cuerpo se transformó, él solía contar los días nublados, abriendo camino a sus pequeños pasos, siempre buscándola, sonriéndole y cantando versos al viento, añorando que las melodías llegaran a sus oídos gemelos...

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Flash back magia, sueños, realidades, mundo sensible... paras, giras, tropiezas ¡mírame! un escondite abierto no es necesario para tantos susurros, pretenden ser gritos, sólo pretenden, anhelan ser palabras... es un mundo de sordos claro... ahora él comprende, y para, gira, espera, y me abraza...

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perspectivas el tacto de los ojos desorbitados camina entre los simios del planeta de los imaginarios, como una búsqueda santificada, o pareciendo crear cavernas deshabitadas con trucos esterilizados en lava fría. los eruditos decían que las pupilas malgastaban los tesoros, se perdían en las hojas del submundo... tanta verborrea y sonidos que parían frases oscuras, como ese Dios de capucha púrpura que simula canonizaciones, falsas como su riqueza. y mientras los títeres sueltan carcajadas obligadas, y les cosen las orejas en los entre techos de la metrópolis de mierda.

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Poemario Betsabé