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Programa Radio Web Edición 22 – Ingrid Odgers domingo 28 de junio de 2009 JUAN CARLOS RIVERA - Argentina-Cuba AMISTAD DOS Tengo espinas en las manos para recoger los desperdicios de los amigos que se alejan/ sabrán ellos que el mar es también un pedazo ambivalente de mapa cartográfico/ donde se localizan desventuras y duermen mariposas sin aliento/ La tabla salvadora casi siempre esun naufragio que se arriesga/ y un pedazo de ventana por donde se asoman dos cuerpos carcomidos por el salitre/No hay derecho a la venganza/ allí donde los ojos están vendados/ maldecir es sólo una manera de pulsar la cuerda./ En el muelle sólo quedarán las olas, esa inerminable oscuridad que un día compartimos/ cuando inventábamos sombras para nuestros árboles,/ y raíces que nunca rompieron entre piedras./No hay derecho a tanta lanza si el hombre es mucho amasijo de deseos y ángeles caídos/ y su voz dulce alarido ante el abismo./No hay derecho a la estocada final/no hay amigos infinitos,/no hay naufragios no hay ofrendas,/no hay intentos. (Del libro "Alquimia de fantasmas", 1997, Buenos Aires). Rossana Arellano – Chile Locura en ristre Si, tal vez nunca supe dibujar hacia dentro algún olvido mientras iba guardando en la memoria horas de fiel ausencia. Si, tal vez nunca supe hacer quite al peldaño del abismo. Hoy firmo en tensas riendas de otro tiempo una gran pena que llevan mis ojos. Si, tal vez nunca supe alcanzar aquella mano distinta que empujara las aguas del principio. Sin embargo aprendí, a reconocer la música al viento hasta atrapar la luz en todos los espejos de los tiempos.

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ANA LUISA ALARCON - Chile A pasos del campanil A pasos del campanil Es como estar en el centro de un universo Soñando en que mañana avanzare A conquistar mi mundo de palabras Acompañada con una sinfonía de cìmbalos. No quisiera que esas sinfonías emigren Como danza en vuelo diluyéndose en la distancia. Majestuosa construcción en los estantes del saber Para llegar hasta donde pigmentaron los papiros con miradas que traspaso la muerte y se quedaron en los anaqueles de la vida donde anida maravillada mi alma. Experimentaré el vacío de sueños herrados Para encontrar el arte elemental de la tierra Y llenar los versos de algarabías, Se completara a sí las eufonías del espíritu. Guardada en los artífice en mi memoria. NORMA SEGADES-MANIAS - Argentina Obsidiana. (Bitácora del viento) Canto de luz por los altivos sacerdotes que interpretan a fuerza de obsidiana las descarnadas voces de los coágulos. Se embriaga se estremece danza en el aire quieto su altivo majestuoso penacho de quetzales cuando trepa las piedras la osada arquitectura de los templos eternos hasta alcanzar el ara mientras callan los pájaros mientras duermen las hojas mientras quiebra el silencio la luz del sacrificio. Brillan los brazaletes en los músculos tensos en el brazo extenuado por ofrendas compactas palpitan las redondas orejeras con plumas las máscaras rituales y al ritmo de plegarias que renuevan el pacto con los Benefactores vibran los cascabeles que ciñen sus tobillos. Porque Él es el Sirviente el Sumo Sacerdote intérprete de voces que erizaron la vida con su esperma celeste

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que destilaron pulcras su calostro de estrellas desde donde el comienzo desde donde la lluvia la niebla los enigmas el crepúsculo ardiendo en pétalos efímeros y ordena a la obsidiana sus racimos de muerte y talla la agonía sobre pieles pintadas y expulsa los relámpagos y establece en las jícaras su avidez de estertores de coágulos espesos cuando los dioses hablan en su idioma sin tiempo para nombrar el clima la tierra los solsticios y escruta cada llaga cada víscera aullante cada pulso en la sombra cada gemido abrupto cada gota que rueda peldaño tras peldaño y eleva hacia los cielos el báculo dorado donde enredan las sierpes las toxinas azules los cuerpos poderosos los desnudos colmillos. Es el Predestinado el que negocia lunas de ceniza o escarcha el que firma con sangre la edad de las cosechas. Es el Predestinado Amo de los Rituales Maestro de la Hoguera Señor de los Cuchillos que encienden las promesas la esperanza salvaje los júbilos prolijos. En sus ojos de luto se engarzan los presagios retumban los timbales las sonajas de ausencia repitiendo los rostros de esclavos de guerreros de doncellas de niños que marcharon sumisos a morar en la aurora mensajeros sagrados caminando por sendas donde todo es propicio.

Crímenes en la noche. (Bitácora del viento) De cómo fue que los soldados españoles se vieron obligados a evacuar la ciudad de Méjico siendo perseguidos, capturados y masacrados por los naturales en la lluviosa noche del 30 de junio de 1520. Porque hay voces de sangre, hay filos ciegos en la noche, en el viento, en la borrasca y aluviones anónimos de niebla conmoviendo el espectro de la lumbre; desde oscuras terrazas, las serpientes exploran los perfiles de la ausencia, empuñan la traición, trizan la vida, agazapan sus cóleras azules.

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Cae una lluvia audaz, ineludible, sobre cada esperanza desvalida, cada ascua de ambición, cada deseo, cada pecado, cada esquirla impune. El mundo es un desorden, es un caos, una región de encono amarillenta donde se engendran ráfagas de infamia y el estandarte de la fe, sucumbe. Porque hay náuseas atroces, juramentos, soledades, delirios a mansalva, fugas hacia la cepa del silencio, demencias insepultas y derrumbes; el miedo se escabulle, amortajado, se desliza por calles en sigilo, se despeña de puentes y terrazas, se precipita en piélagos de azufre. No hay nada, más acá del horizonte. Nada, excepto esta huida miserable amamantando ruegos y estertores con los odres resecos de sus ubres. Nada, excepto las zarpas clericales aguardando los signos del eclipse para hender, con vehemencia de obsidiana, el lúgubre estupor, las fiebres lúgubres. Nada, excepto el ritual antropofágico, el corazón latiendo a la intemperie, los gritos desollados, el martirio naufragando en sus pústulas de herrumbre. Nada, excepto cadáveres hediondos de mirada distante, inalcanzable, yaciendo en medio de una muerte absurda, una muerte sin féretros, sin cruces,

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bajo una lluvia eternamente triste, eternamente pena acompasada, eternamente repetido llanto goteando sobre el duelo, por costumbre. Salomé (En nombre de sus nombres) “Pero cuando se celebraba el cumpleaños de Herodes, la hija de Herodías danzó en medio, y agradó a Herodes, por lo cual éste le prometió con juramento darle todo lo que pidiese. Ella, instruida primero por su madre, dijo: Dame aquí en un plato la cabeza de Juan el Bautista.” (Marcos 14:6-7-8) Escucho, desde lejos, las denuncias, las recriminaciones, las censuras, las insidias de bordes insolentes reptando por los muros del palacio en el eco rotundo de sus voces. Pero nadie se atreve a ajusticiarlo, a desnucar sus ojos encendidos, porque este tiempo ha sido revelado como el advenimiento de otro reino sobre la piel ajada de los códices. Yo sólo libro el fuego de la danza al ritmo de sonajas que percuten junto a los balanceos, las flexiones, el arquear obediente de mi torso junto al suave pulsar de los tambores y ese inmisericorde fanatismo enjuiciando la vida de mi madre que ya no pueden ocultar las cítaras; ese apasionamiento huracanado condenando el ritual de mis amores. Me acosan las miradas de lujuria adulando mi vientre delicado moviéndose, sinuoso, entre los velos que caen como hojuelas otoñales multiplicando el goce en los azogues. No lo asesinan leyes ni preceptos, lo matan mis caderas complacientes, mi fragancia a hembra en celo y el alfanje instaurando entre coágulos desnudos la decapitación del horizonte; lo mata mi mirada seductora enmarcada por sombras de antimonio mis piernas impetuosas, mi cintura, y el engreimiento de sentirse dueño de la vida y la muerte de los hombres. Lo mata el erotismo, la impudicia, la voluptuosidad adolescente que funda entre mis muslos su desgracia. En bandeja de plata

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su silencio como obsequio a la puta de la corte. NORTON CONTRERAS ROBLEDO CHILE-SUECIA Ven a la ciudad Nena Cuando caminas por las calles de la ciudad los hombres se detienen a tu paso, algunos fingen no verte y pasan de largo por tu lado, pero los muy cínicos se dan vuelta para mirarte. Así es que péinate el cabello tesoro, píntate los labios, pónte bonita y ándate a la ciudad... anda a pasear a caminar por sus calles. ¡Eso!... así cariño... regálale a esta ciudad tus colores y tu candencia al caminar. ¡Eso!... así, camina así Nena marcando el sonido, el ritmo y la candencia de tus pasos con los tacos de tus zapatos rojos. ¡Anda Mujer!... vente al centro de la ciudad al medio de la vida; las calles de la ciudad te esperan... te quieren te desean y te necesitan. Por eso Nena sensual, ponte ese traje negro ceñido al cuerpo, esos zapatos rojos y vente a la ciudad... ven a darle tu sonrisa, tu ritmo y tu candencia a sus calles. Sus edificios, sus bancos, sus plazas y sus hombres te tendrán en sus sueños.

En la Terraza Estaban sentados en una terraza a orilla del mar. Era en el paseo, en la Avenida marítima, El era un hombre maduro, Ella era joven y bonita Digámoslo de una vez, era muy guapa! Bebían zumo de melocotón natural, el sol los abrigaba. Conversaban, se miraban como lo hacen los que se encuentran por vez primera. Se estudiaban los gestos, el rostro, en un intento de grabarlos en sus memorias por si llegara a ocurrir que fuera el ultimo encuentro. Hablaban, se reían, o se ponían serios mientras bebían el jugo lentamente con toda la calma y lentitud del mundo como tratando de que el tiempo pasara lo más lento posible para sorprenderlo... atraparlo, abrir los bolsos que portaban y echarlo adentro... para así perpetuarlo y así hacer que esos momentos ahí los dos juntos frente al mar del paseo marítimo se hiciera eterno y el tiempo no pasara más por el lado de ellos y quedarse ahí unidos para siempre.

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Clandestino Hoy es nuestro Aniversario Amada mía. Y no tengo nada para darte Solo mi amor y mi ternura, mis deseos y pasión en primavera. Tú sabes que yo soy un hombre estelar, un alma sideral hoy relegada a las profundidades de la vida. Ahora soy un habitante de las sombras A veces como hoy, vengo hacia ti, hacia la luz del día y hacemos el amor en la penumbra. Mi piel despierta en tu piel suave y transparente mis sentidos se deleitan en tu cuerpo al mismo tiempo que están alertas y siempre vigilantes. Te doy mis caricias y mis besos que junto a mis ansias libertarias es todo lo que tengo para darte, porque ya ni siquiera tengo nombre propio. Y a veces tengo miedo de que mis ojos en los cuales te miras, que mi cuerpo que amas y caricias... mañana ya no sean el mismo y este tirado y sin vida en cualquier cementerio clandestino, tal vez en algún basural en las afueras de la ciudad o en una morgue fría de paredes triste y melancólica, como esta alma que se abraza a la vida.

Breve Reseña Norton Contreras Robledo (Canela, Chile). Es Comunicador Social, escribe artículos, culturales y politicos. Los que han sido publicados en la prensa escrita, Liberación, (Suecia), Tribuna Popular, (Venezuela), y páginas y diarios digitales. Cultiva el cuento y la poesía. Estudios inconclusos en la Facultad de Educación Y Letras de La Universidad de Chile. Realizó Cursos de Psicología de Masas, Historia y Filosofía, En La Academia de Ciencias, en Sofia, Bulgaria. Desde 1996 trabaja de asistente en los archivos de la Ciudad de Malmö, perteneciente al organismo cultural de Malmö, Suecia, que incluye Museos, Bibliotecas, Archivo y Galeria de Arte. Nació en Chile, en el pueblo campesino de Canela (Norte chico). Reside en Suecia. Comunicador Social. Cultiva el cuento y la poesía. Escribe artículos, culturales y políticos, los que han sido publicados en la prensa escrita, Liberación, (Suecia), Tribuna Popular, (Venezuela), y páginas y diarios digitales. Miembro de: - Poetasdelmundo - Red Mundial De Escritores En Español (REMES). - Asociación Internacional de Comunicadores y Periodistas chilenos en el exterior (AICPCH).

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- Organización Cultural Víctor Jara. Colaborador de: - Panorama Cultural en Suecia, - Kaosenlared.net, - Rodelu- Suecia, - Redacción Popular, - Rebelión, - Revista puntosuspensivo- Cultura Libre.cl, - La Pata de liebre.cl, - Critica .cl, - Puebloalzao y Encontrarte de Venezuela, - Indymedia.org . y otros medios de comunicación alternativa. Inició sus estudios en la Facultad de Educación Y Letras de La Universidad de Chile, que fueron dramáticamente interrumpidos por el golpe de Estado de 1973 . Realizó estudios de Psicología Social, Historia y Filosofía, en la Academia de Ciencias Políticas, en Sofía, Bulgaria (1981-1982). En el Período 1996-2007 trabajó en los Archivos de la Ciudad de Malmö, perteneciente al organismo cultural de Malmö, que incluye la gestión de galería de arte, bibliotecas, museos y archivo. Actualmente está terminado el proyecto poemario "Cantos en tiempos de amor y de guerra", el que en Julio- 2008 va a ser editado por Otra Dimensión Editores (Belgeuse Grupo Editorial).C/ Alberto Aguilera, 35 - 2º Centro. 28015 Madrid.TEL: +34 91 548 93 53; info@belgeuse.org; www.belgeuse.org. Aldo Novelli - Patagonia humos

un grito de humos atraviesa el desierto del sur.

un pájaro tinto vuela incendiado a contrasol.

con los ojos invadidos de roja arcilla espero una mínima luz

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bebiendo inagotables dioses en cada vaso.

como una huella fugaz el viento deshace su cuerpo en la arena de las bardas patagónicas.

hoy el mundo se reduce a un bar y un camino sin fin.-

aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.http://www.otros-fluidos-virtuales.blogspot.com La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed. Rossana Arellano Guirao - Chile ¿Dónde? ¿Donde fueron todas las palabras? ¿Donde el ojo atrapó el viento? ¿Dónde el nombre hermana mía? Dibujo en sobresaltos tu sonrisa Y todo renace bajo el agua Y todo el tiempo amargo se desluce. ¿Dónde la flor de tus manos? ¿Dónde el tiempo desnudo de un domingo? ¿Dónde creces a fuerza de recuerdos? ¿Dónde es que tu perfil talla el amor? Y yo voy sola, sola e indivisible en la tristeza Hasta lloverse mí sombra en la ventana de tu vida.

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Canto rústico N* 45 "Destetados" Ahora la misma nada bajo el cielo se arremolina como monstruo estucado con hilos que quieren alcanzar estrellas Se arrastrarán los esclavos de sus huesos tecnócratas y demócratas ladrones enfermos, mal nacidos, hijos de puta. Entonces me despojan voraces almas, destetándome lo mejor que poseo succionando de mis venas como a ubres. Mañana no habrá milagro suficiente que aplaque vergüenza de los infieles.

En la luz Las copas de los árboles azoteas al cielo no saben de asfaltos en tierra tan fértil. Azul, intenso mar liberando su anchura Madre profunda proyectando voces de hijos nobles. En la línea registro los ojos del agua a paso lento el lecho marino escudriñando tu voz en la luz. PremioGrandespoetas PremioGrandespoetas Grechka Lee Maldonado - EEUU En mis sueños te llevo Una luz,

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se ha apagado ya ni el reflejo desgarrado se anima a sosegarme, la noche oscura impera un suspiro se pierde en mi silencio mi conciencia afanada en palabras de angustias se hacían ecos del viento y el reflejo se perdía en unas manos vacías, de soñarte esa dualidad que enaltecía las ansias de tu ser en un hilo del olvido quedo te parecías al trueno del viento te parecías al mar, tan intenso,tan inmenso en su profunda creación sobre ti fui creando mundos desconocidos sobre ti fui abrazando mi nostalgia extraña forma de quererte -“si, así… te quería” me imaginaba tus ojos buscándome en la oscuridad de mis miedos otra noche de suspiros un corazón entregado al olvido un pecho adolorido por la mentira un anhelo perdido borradas las emociones que un día fueron vida no, no...de lagrimas mis mejillas quedaran

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mi vida quedara… así, en un sueño muy distante suspendida en ti si, en cada amanecer en tu alba, se detienen los sollozos en mis ojos de llanto en esta lluvia de senderos que pasaran como una nube sin vientos, sin que nadie escuche se hacen correr, entre susurros entre el viento que canta tu nombre ya no me hiere la noche triste pues duermes entre el desvelo de mis lagrimas Si, en mi sueños te llevo… Para ti donde quiera que estés vos, Tuya por siempre… L.V Grechka Lee Maldonado

Azucena Caballero - Chile TE CONOZCO Comienzo a caminar contigo traspasándote el alma desde sus profundas raíces. Te reconozco cuando sonríes con las mariposas y te apoderas del aire en cada umbral de la vida. En tus labios aletea una sonrisa que no envejece. Azucena Caballero

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De "Umbral 83-84" EROS Pasamos por el tiempo tú y yo. Escurren de nosotros famélicas estrellas transportando océanos y destinos. Se vuelven perennes los ritos y nos amamos mudos con la sangre los huesos y el aliento. Azucena Caballero De "Autores Sanfelipeños Contemporáneos" 1990

ATMÓSFERA Comprende seguiremos respirando tu aire-tiempo-espera tu atmósfera de sueños congelados. Comprende los mismos pasos cada día nos encuentran acechando las estrellas. Comprende tu palabra nos une nos divide nos conduce extrañamente ajenos a la póstuma agonía. Azucena Caballero De "Autores Sanfelipeños Contemporáneos" 1990

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EN EL AIRE UNA PROMESA Bruma callada soy. En el aire una promesa desentume mi aterido corazón. Arboles nuevos alegran mi camino árboles muertos aún lloran a mi vera. El viento tibio me susurra aún es tiempo ... Azucena Caballero De la Antología de ALIRE "Policromía de Voces Regionales" 1999 PABLO CASSI - Chile Un triste poema que busca donde caerse muerto

Si las ideas me abandonan y la sensibilidad me exilia, me alejaré de lo imperceptible escribiré de puño y letra mi despedida. Pensaré en lo irremediable una calle más allá de la intemperie la urgente necesidad de ocultarme en la propia sombra. No dudaré en pedir un minuto de silencio por aquellas palabras que un día me

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emocionaron

Mariano Santia - Argentina AMNESIA VÁLIDA (Un homenaje a Paul Auster) La verdad es que no recuerdo nada. Todo se encuentra en una gran nebulosa que hace mi vida difícil. Lo único que puedo hacer es confiar en Bárbara. Ella es la única persona que conozco porque se presentó ante mí, de lo contrario sería otra extraña más en mi vida. De las charlas que ella y yo hemos tenido, pude saber que me llamo Mariano Pablo Santia, que vivía en un lugar llamado San Nicolás de los Arroyos, en la provincia de Buenos Aires, República Argentina (de alguna manera eso sí me lo acuerdo). Bárbara es una mujer poco interesante o al menos se hace ver de esa forma. Nunca construye mayor conversación que la necesaria. Quizá ésa sea la razón que hace aburridos nuestros encuentros. Una sola vez tuvimos una conversación interesante. En esa ocasión se presentó con un libro en la mano cuyo título era “Viajes por el Scriptorium” y su autor, Paul Auster. Me lo entregó y me dijo: “Lea esto… le va a hacer bien”. Abrí el libro, y en la primera hoja vi un sello con todos los datos que mencioné anteriormente. Eso me llevó a preguntarle de quién era ese libro, a lo que me respodió: “Suyo, léalo tranquilo, que tiene anotaciones suyas. A lo mejor se conoce un poquito”. Procedí a leerlo para encontrar en la última página un párrafo que decía así: “Hay diversas formas de ver la vida, y todas ellas son interesantes. Siempre me he destacado en literatura, historia, filosofía y retórica, pero el resto de las cosas que ofrece este mundo es realmente un asco. Quizá no valga la pena seguir. Lo único que hago (con placer) es leer, escribir y disfrutar de mi familia y amigos. ¿Valdrá la pena seguir por eso solamente?” Después de leerlo, nuevamente apareció Bárbara y me dijo: “¿Realmente quiere saber quién fue Ud.?” Le contesté: “No, prefiero seguir adivinando antes que vivir una miseria”. Desde entonces seguí las instrucciones de Bárbara y no hice más preguntas.

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VALERIA BELÉN - Mendoza, Argentina. Ay Varona, que erotizas a tu Donna, que enamoras Faraonas, que hipnotizas a Cleopatra que seduces a Sinatra enamoras a Afrodita la Cibeles te palpita Artemisa te perdona y Era se desmorona, con tus ritmos con tus formas con tus do, re, mi sol, fa, yo daria mi Varona,

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mis versos aun no escritos mis poemas los instintos por un beso de tu boca.

Alicia Pereda Saavedra - Chile Un poema Vuelo ingrávido en esta burbuja iridiscente reflejando los colores robados a las esquivas galaxias que se expanden y se asoman por las oscuras fronteras de este universo que no termina de nacer ni de morir Vuelo en su aliento sin alas ni plumas en mis dedos suspendido en su boca como fragmento de aquel todo Una partícula en este mar de eternidad-absoluto Pájaro-estrella en la búsqueda de una rompiente donde anidar Vuelo, vuelo más allá de todo cuanto es permitido en un sueño Salto vacíos que tienen más vida que la vida misma Reviento soles para despertar las ígneas mareas que los habitan y me siento alegre, incorpóreo, momento y tiempo-segundo deteniendo los ojos ávidos de todos los relojes con sus calendarios Puedo escuchar en este claro silencio el brillante coro de las lunas y me impregno de sus voces como sal marina en las rocas Me bebo todas sus bocas y estallo con la misma canción que una vez se posó en el caldo originario de la tierra para hacerse vida y abrazar las arenas y derretir las nieves Vuelo en esta nave hecha con la luz de todas las luces empujada por el hálito de lo que fue primero y único elemento átomo, corpúsculo entre lo indefinible y lo infinito. Palmira Ortiz - México Balada para Richard Clayderman La niña tejía mariposas que no conocía, Media sonrisa amaneció los escasos años, La niña veía los hilos de sol Licuar un azul en los ojos del extraño, Era un ángel dibujado en verano,

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Que pintaba el musical de piano, La niña quería ser la pasante de hojas, Pero el piano tenia grabadas las notas, La niña florecía en la séptima fila, La distancia con la mente disminuye, Que la distancia de los sueños, Que la distancia de los años. La música que era “invisible Love” Para la niña “Imposible Love”. Un paseo por los escombros Caen hondos, Infinitos, Cristales de seda derretidos, Al abismo de donde nace mi persona, En el fondo de uno mismo. Deseo de los sueños, Revolotean en mariposas, Dolor por mirar, El castillo de mis versos destruido, Escombros frios donde camino. Busco, Y no encuentro Nada, No queda nada, pero nada! Ni una huella... Ni una sombra de tu amor.

Elsa Tébere - Argentina La línea. Boicoteo la línea y la enlazo con mi pensamiento. Esa línea se retuerce entre las sílabas, clama por la sensatez pero la tengo del pescuezo. Pongo sobre ella un latido y otro y otro cien mil latidos... la apabullo. Ahora está reptando sobre la página. Le duele mi dolor,

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se hizo una conmigo.

HORACIO MARIO AGUILAR - ARGENTINA Esa mitad mía, que eras vos, se fue contigo y comencé a ser solo interrupciones, frases musicales de finales abruptos, fracción..! .................... Ahora es irremediable. ¡Ave de un solo ala! Planeo Planeo Planeo

YOLANDA DUQUE - CHILE-CANADÁ ESTA NOCHE LA LUNA Juega a esconderse entre nubarrones Refugia en su esfera tantas locuras Inmóvil, por momentos parece enamorada del reflejo de sí misma sobre el océano Amante fiel, acaricia piedras y montañas y a quienes escudriñan su figura Diosa de luz en oscuro aislamiento A su paso mueren demasiadas muertes, adormecen tantas conciencias y se cometen irracionales crímenes

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Hechizada de corales, bosques y trovadores. sonríe presumida a las sombras habitada de goces e infortunios ¿Cómo ser tripulante y descubrir sus misterios? Pero no somos más que pequeñas aves desgastadas sin herencia de luz, ni de alas. ROXANA HEISE -CHILE AMANTE INCUMPLIDOR Llegaste al fin héroe romántico, experto plantador de mujeres ilusas como yo, fetiches de un reloj que nunca avanza. Bien dicen que nadie se libra de la muerte.

ANA LUISA ALARCÓN - CHILE RIO DE SANGRE Robarle el sueño a la noche Eso quisiera Declinar esa atmósfera Que me inquieta Para atrapar la adversidad

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Que fluye Como un río en mi sangre Emprenderán luciérnagas para alcanzar mi habitación de nubes Y descubrir luces que se alejan Por el espacio que atraviesa Entre materias de donde provengo. Escudriñar a escondida cada punto dimensionado de los hemisferios y elevar mis brazos como dos alas imaginaria para volver la mirada por un índice de huellas que se plasman.

Rocío L`Amar - Chile Pigmalión “…habiendo esculpido una estatua de mujer hermosísima, se empezó a enamorar de ella… Y es que no le faltaba si no el calor sutil de la vida” . PIGMALIÓN (año 8 d.C.) de Ovidio qué cosa . mientras arrecia la lluvia a la salida del covent garden en londres . como una penetración en la garganta me babean cuelgan graffitis que parecen poemas . y parezco sola . guardándole el trasero al mapamundi mirándole apenas balbuceando masticándome el lápiz labial no hay más que disfasia alfilerazos maquiavélicos apuntes de memoria my fair lady mi bella liza florist gogó aún esas palabras respingan las narices de madame eynsford . la ciudad y el horizonte acuoso . en este ir y devenir

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. reconozco el hormigueo de paja aún cuando la zalamería me ______________________________ lleva . vacía de manos de pies de ojos . fi gu rán d o me un lugar que no existe . insepulto . por galatea . quiero seguir quiero seguir porfiando quiero seguir porfiando una receta quiero seguir porfiando una receta cargadita al amor.

Lawrence Ferlinghetti, Nueva Cork, Estados Unidos ESTA NOCHE EL MAR ESTÁ EN CALMA . Esta noche el mar está en calma en las playas de Dover En el crepúsculo creciente los pájaros gritan en su llanto las sílabas de alguna palabra deconstruida que nosotros aún no logramos descifrar que explique nuestra existencia Y ellos los pájaros elevándose cargan en sus alas la luz última y vuelan con ella sobre el horizonte

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guardando el secreto. Mauro Morgan, Santa Fe, Argentina? . A Chica desde el Psiquiátrico . Necesito a Chica en mi vida. Pero qué sabe Chica del naufragio \con el que se vive acá adentro. De todos los declives de la zona \los marsupiales \las arañas en los candelabros. Ésta cama obligada \como en penitencia \y la otra habitación que también tiene cama Y vive Bob \o vivía. Qué sabe Chica de lo que le pasó a Bob \el día que le suministraron unas cuantas dosis \más altas \porque el médico dijo que Bob gritaba \acá están todos locos, menos yo. . Mi corazón ya no es un \corazón. Eso tampoco lo sabe Chica. Ni la breve causa \o diagnóstico \de que esto es \irreparable. Y aunque me visiten \los días sábados a las \4 PM \mi corazón ya no es un \corazón. Ella deberá comprender que \vivo \que no vivo \que acá siempre es de \noche. Que me \babeo \la mayoría de las veces. Que el \Alopidol \hizo que mis ojos sean \opacos como el \mármol. Opacos y \negros \como cuando ya no se tiene \corazón. José Luis Luca, Buenos Aires, Argentina . y de noche . con la emboscada de tus ojos . como candiles fascinantes . la vida vuelve. Wilma Borchers - Chile 6 de junio Día del Medio Ambiente “De maíz amarillo y de maíz blanco se hizo su carne; de masa de maíz se hicieron los brazos y las piernas del hombre. Únicamente masa de maíz entró en la carne del hombre” POPOL VUH

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EL REINO OSCURO

Padre de la Mazorca, Antiguo Padre del Maíz, Han roto tus inflorescencias, Quebrantaron el sello de tus células, Violaron el santuario de tu núcleo, Trasgredieron tu sacra alquimia, Alteraron tus códigos auríferos, Tu rubia leche de estrella nodriza. ¡Reyezuelos, Monarcas de lo oscuro, Apostando a la taba el milagro de la vida! Padre Maíz, guardián de los pobres, Guardo de ti un puñado intacto, Una mínima cosecha de oro puro, Al morir, quiero llevarte conmigo. Porque un día, después del fracaso, Cuando la liturgia astral se recupere, Tal vez, desde el polvo de mi osamenta, Reverdezca tu prodigio en el surco, Y retorne a la mesa de la desdicha, Tu pan de esperanza entre los hombres. Grechka Lee Maldonado DESTINO Alcanzará quebrarse el verso en el vocablo insólito, cual suspiro en el silencio bese la sombra de un beso cuando la noche apague su remolino en el deseo -“de su piel, de su cuerpo” y se rompa la afonía de su presencia,

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-“que late, que duele” desconsuelo del herido por palabra arrebatada al consumirse la llama cual joya guardada, entre los cofres divinos de su espera, codiciada, y adorada hieres en el momento que se consume el llanto, donde la razón pierde mesura por descubrirse a la desidia, y el lamento hace rivalidad del miedo, de los celos porque no alcanza una palabra en su gesto de caricia, si la espada corta, cercena y desangra en el centro de su corazón y lo mancilla con la locura del despojo, cuando solo migra la duda y la angustia hacia tierra, velada de raíces, y tallos vacíos cubiertas de semillas heridas, perdidas -“que se pierdan en la lejanía la amargura de su ausencia” pues no basta sentir el fuego cerca, abrasando la arista del desvelo cuando agoniza el llanto y muere en su mirada, cuando el amor delata su vacío y calla, y muere

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Renunciando a su destino…

Sergio Rodriguez Aranis – Chile UN HOMBRE SOLO Y EN EL SUR No soy tantos hombres empero me dirijo a las tumbas con un libro de no sé quién en las manos y cinco ramos de violetas bajo todas mis ausencias Como es su costumbre cada una de las losas exhibe su cédula de identidad moritvri te salvtant susurro antes de la huesa No soy tantos hombres sin embargo hay colegas enterrados "oyendo crecer las flores sobre ellos mismos" *la carne que otrora fue llama cerró por dentro la puerta no sin antes guardar cuidadosamente los oídos las pestañas los dedos baratijas del aliento Pero no LLueve ahora ques Junio llueve a corazón derrotado y los amigos muertos dejan sus paraguas en el bar a cambio de estrellas envasadas o un secreto que ya no merodean sombras *John Keats, casi. LA VISITA IRREPROCHABLE Todos los muertos están muertos pero no todos los muertos están muertos uno que otro se cuela por las rendijas consecuentes del invierno aunque no lo esperemos ahí se planta cargado de maletas sin ningún signo de cansancio puede que diga yo pasaba por aquí no más no es usted a quien busco pero sin embargo se sienta a beber la cerveza para luego marcharse digno a la calle

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al cielo raso donde estoy seguro pernoctará mi fantasma después de todas las conversaciones y cachivaches deste mundo

DOS SONETOS SALUTACIÓN DEL POETA AL HOMBRE DECENTE O prostituta naranja o Becerro de Oro quizás chaqueta de rufianes provocador de los bellos desmanes sin tener ni una vela en el entierro Más lozano más radiante más perro orgulloso de ácaros y alacranes se dice un hombre a prueba de patanes aunque a solas llorando su destierro Saluda muy tétrico el caballero llevándose la mano a su sombrero un poco mojado de sangramiento Se recuesta sobre un mar de saliva la nariz moqueante la baba arriba gozoso él mismo por morir tan lento

SATURNO DEVORANDO A UNO DE SUS HIJOS (En presencia de Goya) Viérase el hambre transformada en Hambre La Soledad el Agobio el Espanto! Todo fuera uno Todo ese llanto esparcido ojo muerto y en calambre! Y se avanza! Cada uno a su Alambre si hay mezcla de desgarro con buen canto La olla vacía! Al hijo yo levanto líquido de vida viento de enjambre La cosa nuestra carne olvidadiza quizás rasgadura que pulveriza espera blanca por divino infierno Este Palacio se muere! A callarse! Aquesa memoria quiere vibrarse

EPISODIO DEL ÁNGEL Y SU VASO DE BON VINO

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El ángel y medio se instala marmóreo en la cuneta saluda ausente a los vecinos porque sabe en algún instante será atropellado por la negra ambulancia cosa que no le preocupa demasiado Alguien donará sus plumas al Museo de Arte Extemporáneo Sólo yo protejo con mi abrigo el vaso y sus extrañas consecuencias

Juan Cruz Bordoy - Argentina MENTIRA. (20/10/2008) Mi psiquis bucanera halló un tesoro sin llave. Dentro se encontraba la vergüenza, y otra cosa; que al verlo, quemaba. Los pájaros no cantan por un trago seco que les dí. Me juzgo, me sentencio... La conciencia hace de mi faz un pirata inquitable. La culpa se durmió cerca de mis opciones. Mi verdad está en los brazos de la Venus de Milo. El cofre, se está por romper. No puedo ver la luz correcta. Es muy luminosa. La primavera también está en aquel arca. El arco iris sólo tiene el azul. No más.

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Prefiero tirar aquella barrera con la felicidad, y decir que en mí existe el miedo. Pero ahora el alivio vino a mí, y se queda aferrado a mi íntimo sentimiento. VILMA BORCHERS - LOS VILOS, CHILE CUÁNDO VENDRÁS Poema del texto Liturgia del Estrago ¿Hoy te saludo con una ballesta cargada de furia o un lanzallamas de aborrecimiento? ¿Dónde te escondes, a dónde huyen tus pasos ladrón de sagrarios? ¿Qué madriguera refugia tu aversión a la luz, a los resplandores? ¿Qué trampa elaboras para disfrazarte de ángel o asesino? Te extraño de los bulbos capilares hasta los nudillos, ¿Comprendes? Te extraño mordiéndome las uñas, retorciendo pañuelos. ¿Cuándo vendrás con tu capa de héroe a rebanar mi garganta, A poner en duda con un alfiler esta mirada? Tengo deseos de llamarte: Jamás, nunca, imposible, Pretérito pluscuamperfecto. Te asomas pesadilla, entras por las yemas de mis dedos. Rata royendo la pulpa de mi corazón; ebrio de nupcias y remiendos. Tengo ganas de viajarte sangre adentro, Desplumar tus colibríes, adelgazar tus leucocitos. Buscar algo semejante o parecido, Algo que pudiese lastimar tu impúdica indolencia que hurga heridas azules hasta volverlas amarillas.

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Juro que te quiero como un zarpazo de pantera, Sádica, juguetona, inocente, Paranoica, embaucada hasta los tuétanos. ¿Cómo es posible que me niegues el vástago de tu costilla y me arrojes a la nieve ante ávidas jaurías? Y yo con mi cazafantasmas al borde de tus párpados, En el quicio de tus sueños. yo costureando tu alma, tus depresiones endógenas. Apacentando tus fiebres, lavándote la sangre. ¿En qué momento me dirás amada o maldita puta? ¿Cuándo estrellarás contra el muro ruiseñores? Mira que se hace tarde, Tarde la tarde de esta tarde. Mira que te dije –amor míoY algo como una gotera comenzó a vaciarse en algún sitio de esta tarde; Ya muy tarde. María de los Ángeles Martínez, Cuenca, Ecuador

Para: iotpoeta55@hotmail.com . De SÍSIFO . Con las llagas y fisuras en las manos, con ellas, empujo la piedra hasta la cima. La cargo a veces hasta quebrarme la espalda. Otras resbala y golpea mis dientes, las recojo, armo y me fumo mi sonrisa de nuevo. Continúo así todo el día y parte de la noche (¡No entiendo la diferencia!) Llego, la piedra rueda. Entonces descanso. Froto las hojas medicinales en mis manos,

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me trago las pastillas recetadas, las sin receta. Amar es cargar la piedra que volverá a caer vivir es " " " " " " " soñar " " " " " " " . y entusiasmarse es cargar la piedra que volverá a caer . Ella rodará siempre, yo la subiría siempre pero mi tiempo es finito... aunque el castigo sea eterno.

Carlos Garzón Noboa, Quito, Ecuador . COLLAGE . Es la nada pulsando cada verso. Es entrar maniatado a la contienda. Es Narciso al dudar de su reflejo. Es la zona del fuego que no quema. . Es la línea ilegible de la mano. Es sentir que una lápida nos mira. Es la herida en la frente del hermano. Es el signo en el lomo de la Bestia. . Es el inútil oficio del hombre que, sin hilos, hilvana este poema. Ana Varela Tafur, Iquitos, Perú . TIMAREO . En Timareo no conocemos las letras y sus escritos Y nadie nos registra en las páginas de los libros oficiales.

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Mi abuelo se enciende en el candor de su nacimiento y nombra una cronología envuelta en los castigos. (Son muchos los árboles donde habitó la tortura y vastos los bosques comparados entre mil muertes.) ¡Qué lejos los días, qué distantes las huidas! Los parientes navegaron un mar de posibilidades lejos de las fatigas solariegas. Pero no conocemos las letras y sus destinos y nos reconocemos en la llegada de un tiempo de domingos dichosos. Es de lejos la ciudad y desde el puerto llamo a todos los hijos soldados que no regresan, muchachas arrastradas a cines y bares de mala muerte. (La historia no registra nuestros éxodos, los últimos viajes aventados desde ríos intranquilos.) Alexandra Talavera, Puno, Perú . DEJO TODO HOY . Dejo Tu Nombre Y El Mío En el árbol de al lado En el parque señalado Y Dejo también En el lugar indicado Las estaciones del año La banca astillada El libro deshojado El suelo calmado El sol extasiado La rama quebrada La noche constelada Con lluvia derramada

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Sí Hoy Dejo Todo Porque Siento algo De Dentro Para Fuera Que me dice Que tengo que dejar Esta solaz forma de amar Que tu cuerpo No vendrá Que el amor Ya escapó . Que La banca La pileta Y El mendigo corazón Están invisibles para ti Para la gente Y Para mí Para el amor En conclusión O viceversa.

Sergio Cordero, Guadalajara Jalisco, México . CURRÍCULUM VITAL . Dilapidó en estúpidos proyectos el caudal de su ira y después miró ante sí una puerta. . Fatigado, tuvo que recargarse en el dintel de sus cuarenta años antes de abrir la puerta y contemplar sus perspectivas. Más allá, el futuro o el destino - el nombre es lo de menos le dieron a elegir

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varias salidas: el corazón que estalla, la ventana al vacío, el largo viaje detrás de un escritorio. . Sensatamente, optó por lo primero. Armando Alanís Pulido, Monterrey, México . ONOMATOPEYA DE LA CONCIENCIA . Y así sucesivamente... . La noticia más importante del día es meteorológica. . Adoro la teletransportación. . Relajémonos. . El desvelo es el combustible de mis noches. . Mi contención es un arrebato. . Estas espléndida y quieres que te lea un poema. . Un diablito que habita en mi hombro izquierdo . discute con otro diablito, (que habita en mi hombro derecho) . Cuestión de conciencia.

Pedro Arturo Estrada, Antioquia, Colombia . EL MAR NO VISTO . Ah, el mar, por fin, el mar y sin embargo, nada, ni una palabra en punta, ni el esperado grito. Arena en los zapatos porque te dio vergüenza desnudarte en la playa, esa piel blanquecina de oficinista escuálido, la calvicie que el viento y el agua enseñarían, obscena, a las muchachas jugando entre las olas, con el sol en sus pechos, como ninfas doradas. . Ah, el mar, por fin, el mar tan azul en postales.

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Y tú sobre la roca, silencioso, vencido. El salitre en tu cara sin quién la identifique y el corazón debajo ahogándose de absurdo. . Ah, el mar, por fin el mar y al regreso, la rabia, o no, la vieja culpa de no entrar en el agua como aquellos que saltan y penetran a fondo en la vida, el amor o en el oscuro vértigo. . Ah, el mar, por fin el mar, mas te gana el cansancio, el vacío de siempre y se viene la noche. Además, se marcharon con la luz las muchachas. . —Y es ominoso el cielo, y hay aires de tormenta. Rocío L` Amar - Chile

.ARCOIRIS . . . aunque afloje todo alarde lingüístico . mi lengua tiene plural primas hermanas apuntalamiento . movimientos que me inculpan . que hacen del silabeo una gotera .....................................un bombazo de luz . en shock no hay sostén metafórico ni rayado de cancha ni glamour de barbie . castiza como maderita de ciprés soy una piragua rasgando el río . me denuncia a ratos el hueco de mi boca ...................................esas aves en las ramas del silencio . este poema

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. armando lío en el moulin rouge al pie de montmartre estirándome y succionándome como si fuera zsa zsa gabor en el infierno strepticero en parís . la luna es sinónimo de franchuta la risitas puertas afuera pajarraca sinvergüenzota cuando atiza . usted habla de la muerte que jamás ha visto excepto en el cine . mudo . quizás podrá mover muchas cosas de lugar pero yo siempre veré el arcoiris.

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Programa Ed 22 Radio Web Ingrid Odgers  

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