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PROGRAMA RADIO WEB EDICION 30 DE INGRID ODGERS INCLUYE GIRA POEMA 2009 PUBLICADOS POR NAT DIFUSIÓN INTERNACIONAL DE ESCRITORES

PERCEPCIÓN NOELÍ SUAZO ROMAN.- CHILE

Te fuiste al agua profunda caminando… Bajo una fresca sombra entrecerré mis párpados… …

¿Quién serás mañana? ¿Cómo podré reconocerte? Porque no serás el mismo después de voltear los ojos hacia el fondo del río.

Yo no soy la misma luego de estirar la mirada, buscándote de ribera en ribera, por si estuvieras cansado, esperando bajo los despiadados rayos de sol: los colores mal combinados…

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atraviesan un bosquecillo, cuyas flores abrirán en otro día.

Ya ves que nos separa la percepción de la luz.

Debes yacer bocabajo esperando la respuesta en la corriente descolorida, como un pez que ha escogido la ceguera.

Lo admito, me adormecí bajo un árbol añoso y protector. El entorno era tenue, las ramas se movían con deleite al compás de una música imaginada. Pensé que vendría a mi lado a ensoñar la misma luminosidad y el mismo canto... Pero… un vendaval de otoño te sugirió el río te llevó al agua.

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PABLO CASSI - Chile CAUTELOSA SE DESPOJA DE UNA FALDA Bajo una noche silenciosa el tiempo huye y se refugia en sus cabellos, la luna esconde su mirada en un misterio. Incierto los días caen de sus labios como su blusa que disimula la lujuria, el perfume de su cuerpo que heredó de otras miradas.

Cautelosa se despoja de la falda, corre desnuda bajo la sombra de los árboles, entonces su belleza alcanza el señorío de una estrella, cruza la pradera de un poema, ensaya un antiguo vals en la memoria, un horizonte de deseos transita por su cuerpo.

Estaba escrito que un día nos encontraríamos...

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MARIETTA MORALES - CHILE EN UN LEJANO PAÌS EN LOS CAMINOS DE UN VIEJO IMPERIO DE MARIETTA MORALES En un lejano país en los caminos de un viejo imperio, donde las princesas duermen cien años , entre àrboles y rocas . Los ecos de los cuervos lanzaban cánticos de esperanza . Escuchaba los delirios de un decreto firmado por un monje . - En este lejano pàis esta la felicidad Esa dama ansiosa que baila en el espejo destrozado por las piedras de la guerra de los cien años . Observe como los vientos desafían a mi brújula , en los atardeceres del desierto . Escribiendo la historia en la imagen de un caballo , que esta acostado en los cementerios de las flores secas . En un lejano paìs se levantan castillos con puentes levadizos . con el sonido del martillo milenario . En el corazón de los hombres habita el aliento de la bestia , en el mirar de los indigentes , solo el palpitar de la tristeza , me hace danzar con el fuego de los gitanos . En el ruedo de las monedas de oro, en el resplandor de los astros , en las cartas de la suma sacerdotisa . Solamente las alas del ángel , en la brisa de los cirios , me hace dibujar el trozo del origen de mi historia . En el papel con la letra escarlata, en el comienzo de un lejano paìs . Solo en el silencio de la noche , en la contemplación del desierto , la palabra escrita es tu carta de liberación .

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LA DAMA DE LAS PALOMAS DE MARIETTA MORALES Es el vuelo de esas palomas en el cielo del Central Park . Es ver el caminar de los enamorados, con el ondular de los àrboles . La dama de las palomas, es ver la vida en una comedia mal representada , en el teatro de su propia miseria . El resplandor de esa niñez aristocrática, agónica en el fuego de los callejones de las ocas . Es el brillo de los árboles . Las luces de la ciudad, donde el estallido de Williamsburg , retumban en el palomar de sus compañeras de ruta .

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FURIA POETICA DE MARIETTA MORALES Libros , panfletos , pasquines , diarios , y tormentos literarios . Folletines que arden en las manos de los editores . Tintas que corren con la velocidad del rayo . La poesìa surge como un huracàn que hace estallar edificios en llamas . Gritan de alegrìa los parroquianos de un bar en Dublìn . Lograr que el mundo salte de un salto a otro . Todo se detenga en la imagen de un diario . Las manzanas verdes hacen girar la llamarada furiosa de la eterna sacerdotisa . Se escribe con la vèrtebra de un dinosaurio de millones de años luz , cuando la tierra inicia su danza en busca de los cantos de la comunidad del anillo .

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LOS BARES DE WILLIAMSBURG DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Nueva York arde en una hoguera de vanidades , por las astillas soberdias del poder . Son las ramas de un àrbol frondoso, el horizonte tiembla en los bares de Williamsburg . Sobre la pista de baile, la Reina del Oriente del polo opuesto , hace girar las pulseras en las manos de Pierrot , en el resplandor de las cámaras fotográficas . Es el juego de la ruleta de las màscaras de los tìteres fatuos , como el ave agònica que cae sobre el rìo .

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GIRA POEMA 2009 ANTOLOGÍA POÉTICA NOTA: Al pie del poema se indica el autor y su país. Libre es el hombre que sale al campo en el silencio sin molestarlo. Libre es el alma que no envejece que no ha prejuicios que se le duermen Libre es el niño que ríe y llora brazos de madre que no implora. Luis Guerrero Es preso el hombre, preso y acomplejado, de abusos y manejos por él mismo creados, y otros, otros nos hieren: Corazones errados. Luis Guerrero Ser libre es un sueño que nunca se consigue que nunca nos deja serlo si un fantasma nos persigue. Libre es el pintor que utiliza su pincel mas si se olvida de él ambos quedan cautivos. Luis Guerrero

Érase lo imposible era dulce mentira el amargo consuelo, la pena, el dolor, la ira.

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El corazón abierto el alma distendida es lugar de traición ambición desmedida. El recuerdo de ayer de hoy es la nostalgia cantos de juventud alegría, esperanza. Luis Guerrero España

INADVERTIDO Soy un ciudadano modelo de nadie, casi inadvertido voy por la cuidad Mis sueños se agrietan, se los lleva el aire, buscando respuestas, buscando verdad Amo a quemarropa las cosas sencillas que hay en mi rincón para pernoctar Lo de más del día soy una gaviota buscando una isla para conquistar Desde la mirada dulce de mi amante veo enamorado el modo de vivir Comparto con ella el fracaso constante de un juicio perdido contra el porvenir La calle empedrada que nos da refugio tiene dos salidas a la realidad Por una regresan varios emigrantes. Mientras por la otra, otros más se van Mis vecinos salen muy de madrugada a buscar la forma de sobrevivir Por la noche vuelven a encontrar su nada que es también su todo a parte de dormir Soy un ciudadano modelo de nadie un difunto en pena que murió de amar Una patria libre a la que no le queda rastros de esperanza, orgullo o dignidad. Ever Sangel - México Publicado por nat en 9:35 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Mexico

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MUJERES DE LA PLAZA DE MAYO A Rosario Ibarra de Piedra. Sinfonías de miedo son sus cantos, cadavéricos y ausentes, dolorosas mortandades de valor a un desfalco fugitivo que nos vende la nada en la masacre. Ilusión moribunda hecha pedazos en cualquier cementerio de la calle, un carril de mujeres enlutadas anunciando despedidas, ese esquema taciturno callado hasta los dientes pordioseros entre espada y pared convaleciente; flores de mayo que despiden ruegos, serenatas femeninas, filtraciones tempraneras derramadas en la noche. Nos turnarán su voz cada mañana, paradigma de amor hecho retazos; un teniente dormido que las calla y no escucha sus desvelos, un sargento, un capitán repartido a lisonjas de metralla, mujeres cuaternarias infinitas, masacre a más de mil en el océano, sombras cautivas que reclaman cuerpos, flores de mayo que despiden ruegos. Julián Castruita Morán - México Publicado por nat en 9:34 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Mexico

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CADA EMPERADOR No temo a las conspiraciones secretas ni a los gobiernos ocultos o que me entreguen a los perros de la guerra sino a que mi madre no pueda comprar el pan cuando sale de casa por la mañana o que mi hermana tenga la marca de una mirilla apuntando su cara Cada emperador que fabricamos clama la libertad como su gran causa pero el viejo jefe es tan malo como el nuevo y por esta razón estamos todos conectados, para apuntalar los portones cerrar los ojos y resistir cada embestida de los horrores De cada pequeña desgracia nacida del corazón de los hombres debemos hacer una hoguera para calentar nuestras manos para cuando el lobo sea un continente para no ser la presa. Francisco Roldán – España Publicado por nat en 9:33 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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¡SILENCIO! ¡Silencio! Es madrugada y la noche, sin preguntar edad, sin hacer una encuesta, en alud de espanto se ha llevado el grito de los que bajo el manto de la nada, moraban a expensas de la desventura. ¡Silencio! porque acallando, escucharemos el alarido de las almas que habitan En medio del olvido. Que se levante el viento, que se entone una orquesta de trinos que acompañe En su trance a los que se han quedado sepultos en el lodo del desastre, Que se funda con los rayos del sol la angustia lacerante, Haciendo que resurja una esperanza. Silencio! Que nadie diga nada, Que surja un remolino de rebuznos, de chillidos, Que se confundan en tropel de babel los dictámenes De las falsas promesas de los causantes de todas las tragedias. Que todos enmudezcan, porque es preferible ver llegar el día En medio de un desierto, a soportar la angustia simulada De los mismos forjadores de víctimas, que indiferentes, Liban la miel producto del sudor y el trabajo de los Que hoy son escombros. Silencio! Que acallen los cobardes, los mentirosos, los hipócritas, ¡Misericordia! Que calle la mentira, que rompa esta cadena Que ata al mundo por medio de eslabones de dolor, de hipocresía, Que sea la paz y la justicia, la cadena que uniendo el universo, lo rescate, Silencio! Que se sellen los labios y cierren la mirada los corrompidos Que con promesas falsas, edifican en la tierra, un reino de dolor. Miuris Rivas - República Dominicana Publicado por nat en 9:30 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Republica Dominicana

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Vayamos malgastándonos más fácil Vámonos robando las esperanzas Vamos proponiéndonos distancias Y perdámonos el respeto. De una vez tiremos los besos Y rompámonos los brazos Que no vuelva a cruzar un abrazo Ni por tu calle ni en mi balcón Que corran las ratas en el tejado Pa’ que te asustes con mas frecuencia Y que las vacas orinen piedras Pa’ compartir el dolor. Seamos groseros entre nosotros Para tener el odio a la mano Es más sencillo el sendero Si nos aborrecemos los dos. Total, Es lo que se hace hoy en día, Los gobiernos lo han puesto de moda. Carlos Wilheleme – México Etiquetas: Poesia desde Mexico

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DECRETO DE LA VERDAD CORPORAL "Decreto-Ley, día 1, mes 1, año actual: A fin de restituir su verdad al ciudadano se procederá al retiro de cualquier implante, prótesis, muleta, audífono, lente, píldora, inyección u onda", rezaba el texto. Y quedaron los de las bocas deshechas, los invidentes y sordos, los torcidos, los tullidos, el flojo atleta, el caduco caduco, la horrenda miss, los infectados y los podridos, y en fin, los muertos. Isidro Iturat – Brasil Etiquetas: Poesia desde Brasil

EL HOMBRE EL Hombre, el mismo que duerme y sueña, vive, muere, se reproduce, siente, ese que tantas veces se arrepiente, se hipoteca, respira, roba, empeña. El Hombre, el mismo que palpa y toca, seduce, imita, llora, miente, humilla, ese que tantas veces se arrodilla, que interpreta, predice y se equivoca. Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo, que por su propia especie es devorado, que empuja a los demás a sus deseos. Ese Hombre que aniquila con orgullo, que lo ajeno es su bien más deseado, ese Hombre tiene estatua en los museos. Amado Storni - España Publicado por nat en 9:21 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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¡CÓMO? ¿Cómo le explico a mi hijo lo que no comprende, lo que no puede entender? ¿Cómo hacerle ver que el mundo no es tal como lo pinta, no es tal como lo ve? ¿Cómo explicarle del peligro de un mal uso de colores en un dibujo infantil? ¿Cómo entender que puedo traicionarlo y traicionarme, tan sólo con un cambio de matiz? ¿Cómo le explico a mi hijo, que eso que no entiende, tampoco lo entiendo yo? José Raúl García Marrero – Cubano residiendo en España Publicado por nat en 9:21 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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PENSAR ¿Que es la vida? Es no buscar respuesta; Es escuchar el murmullo del viento Y los ecos del lamento De una sombra perdida. Es ver morir la riqueza De mi pueblo moribundo Y hundirse en lo profundo De su eterna pobreza. Es soñar desde una silla Con campos y con praderas Y contar las escaleras Que componen sus costillas. Pensar Como siempre lo hemos hecho… Que la vida es fácil y sencilla, En la casa de en medio y la de la orilla, Es no pensar con el pecho. Pensar Como hasta ahora lo sabemos hacer Es olvidar a los hermanos Y también a esas manos Que nos han dado de comer. Al Juárez - México. Publicado por nat en 9:18 0 comentarios Etiquetas: Poesía desde México

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HIPOCARIDAD Y a pesar de que intento filtrarme entre tus ropas Mi etiqueta me desmarca… me aparta Habito donde todo sabe a pan y huele a vino ¡Que desgaste es el querer llegar a probar tus horas! Mientras duermo para no llorar tu miseria Sueño entonces las mañanas sin ti Y despierto para saber que estas ahí Reclamando de nuevo mi presencia. En la mesa de la cena eres no mas que sino Y yo rebusco lo edificante, para olvidarte, para no mencionarte Para no enfrentar de nuevo tu camino Me duele el tiempo de tu espacio en el andrajo que se renueva despacio en tus calzas que me hacen mueca. Quisiera que comieras de mí, Y que tal alimento trastorne tu esencia para no saber mas de ti… sáciate de aquí, famélica indigna, come y no me mires mas y que tu llanto sea jamás, de nuevo, la música en alguna esquina. Alejandro López Urquiza – México Publicado por nat en 9:17 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Mexico

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MATERIAL NOBLE Prescindible de la vida dijo el pastor Giménez en la jeta del negro si pudieras poner un manojo de chinchulines en un frasco con formol y relacionarlo con un texto gauchesco del mil ochocientos serías un artista pero como te mamás a diario con tetrabrik sólo sos un cartonero o mejor un reciclador de residuos que llega al éxtasis cuando le ganan uno a cero a las gallinas y vos le contestaste al pastor: yo te puedo cortar los huevos, meterlos en un frasco de aguarrás y exhibirlos en la puerta de tu propio templo. Ya es casi primavera pero hace un frío y vos estás volviendo con el carro abarrotado de papeles mojados la tarde se muere de a poco hacia el sur en la autopista la cana está revisando autos al voleo y las luces azules se ven casi bellas en contraste con el cielo la cumbia que suena en la radio y los perros toreando son la banda de sonido de la escena neorrealismo argentino siglo 21 el menú de hoy para la cena: hamburguesas de la basura de macdonalds con puré acá andamos, tirando para no aflojar. Carlos Ardohain – Argentina Publicado por nat en 9:16 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Argentina

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EL TRASHUMANTE Detrás de una esquina me encuentro con mis zapatos, urgido por mis pies trato de avanzar en busca de un recuerdo que me haga olvidar lo triste de estos días. Mientras mis zapatos me dirigen quién sabe dónde, miro la ciudad y me pregunto Por qué dejó de ser amable? Cuando no me reconoció como a uno de sus hijos? Cómo dejé de ser visible para ellos? En qué momento el tiempo comenzó a olvidarme? Siento que me voy perdiendo, hundiendo en el abandono, que la ciudad ya no me pertenece y que sus habitantes son hostiles. Mis pies cruzan la Alameda y yo voy detrás de ellos rumbo a ninguna parte. Mirella Torres – Chile Publicado por nat en 9:15 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Chile

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PAGINA 32 La pobreza anda sola avanza en puntilla no cruje se pega en las paredes. No se sabe cuando aparece .... pero es presentida tengo pruebas se detuvo en mi casa en tu casa y en la del lado. La pobreza tiene a su cargo la prostitución infantil y la violencia. Lidia Mansilla Valenzuela – Chile Publicado por nat en 9:14 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Chile

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YUNQUE Y FUEGO debajo del cielo, en la gran esfera, un mar lavanda se estremece. tesoros viajan por su vientre henchido de tormentas. hermano de la tierra. reinos con criaturas diversas, ĂĄrboles que estallan en flores y frutos coloreando paisajes. divino soplo de vida, la mano generosa que derramĂł bendiciones sobre la tierra fue roca diamantina marcando el exilio de los hombres. desde entonces, ellos deambulan con sus guerras entre siembras y cosechas. en un yunque forjan la espada, forjan tambiĂŠn las herramientas. paradoja el hombre y el fuego que templa los aceros. Nelly Fida Publicado por nat en 9:14 0 comentarios

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PRISIONERA (A mi hermana palestina Gihad Alí, poeta en Chicago) Descanso para no volver al sol del día cuajante en mis mejillas saliente al mar que esconde el frío verano de la hoja que aprieto y corta dedos Despierto hojilla en mano sangre aprisco sangre pescuezo sangre lluvia Caída del cielo en el techo de mis ojos Aullidos brotando de mis venas Tendida en la arena del desierto donde los forasteros yanquis profanan los secretos de las mujeres persas lanzándolos a los buitres Y se juegan el cuerpo a los vientos. Ordalia - Venezuela Publicado por nat en 9:13 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde venezuela

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FECUNDACIÓN (Ser Como Río Que Fluye) Mi mansedumbre esperó tu tibio manantial en este desértico valle silencioso. Y ahora en éste encuentro tus aguas ya en torrente se deslizan hacia la luz que a mi simiente enceguece. La semilla que guardó mi entraña reverdece al saciar la sed que tanto la aquejaba. Las piedras que acorralaban el camino serpenteado se han disuelto, reposan entre si. Son un nido donde el río ahora silencia su cantar se adormece y en ideal unión las aguas de este se funden entre ellas. Único, entre muchos nuevamente verá la luz y convertido en manantial o en desértico valle recorrerá caminos repetirá ésta historia sin descanso para llegar a su heredad desde siempre prometida. Ana Serao - Argentina Publicado por nat en 9:13 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Argentina

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HACIA EL NORTE Mientras el poema viajaba hacia el Norte mi cuerpo quedó atrapado en la gran ciudad; de regreso me trajo coraje para preguntar. Señor Caudillo, ¿cuántos tesoros guardan los bolsillos? Mi poema quedó varado en esa porción de Patria envuelta por una sombra que devastaba luz que apenas nació quiso amamantarse la leche sabía a pobre la luz murió senos que se ahogaron en grandes llantos Los bolsillos se llenan de ambiciones el corazón con anguria persigue gloria. Aquella tribu aquella…. de costillas flacas y estómagos vacíos es también Cultura y País. Mariana G. Nastri Carreira - República Argentina Publicado por nat en 9:12 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Argentina

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POETAS Cuando pienso en mi urgencia de derramarme en versos, doy gracias a la vida por haberme otorgado la posibilidad de hacerlos. Pero es triste el destino del poeta celoso, que en la cumbre del pino canta a lo más hermoso. Poeta es el que habla por los seres sin boca, por los pobres y enfermos, por los que llaman locos, por los alucinados, por los presos del orco que se llena las manos con diamantes y oro; mientras los niños, solos, huérfanos y olvidados tienen sed, hambre y frío, carencia en la carencia y dos lunas de tristeza, en las sombras del rostro, que sin hablar preguntan por qué su purgatorio siendo inocentes ángeles, ya aquí en la Tierra, les tocó como dono. Seré feliz poeta, el día en que mis versos hablen menos de mi, y griten por los otros. Ana Schreber - Alemania Publicado por nat en 9:11 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Alemania

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POETIZA DE PASO Poetiza de paso los traspasados gestos de una calle donde perseguían inmigrantes y la policía les robaba la mercancía. Poetiza de paso por la calle donde un hombre duerme en el suelo, ya la droga no llega, ya el alcohol se ha acabado, ya esta en la esquina aplastado deseoso de la muerte que delira, deseoso de la muerte de su condición para tener una vida justa, una real, una certera. Poetiza de paso, huyendo del letargo espiritual, poetiza de paso, explotada con un sueldo paupérrimo poetiza de paso buscando la miel en los ojos de alguien, ¿y donde perdieron tus ojos la miel? Poetiza de paso aterrorizada al pensar en una masacre poetiza de paso, en una calle sin puertas cerradas con cerrojos por un muro que evita la entrada de cualquier mago dulce y seco. Poetiza de paso, mientras el ventilador antiguo gira sin cesar y un augurio proclama tener los ojos bien abiertos. Catalina Carmona Ruiz - Colombia, residente en Barcelona España Publicado por nat en 9:11 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España POÉTICA PARA QUE RESPIRE TODO EL MUNDO Propongo una poesía utilitaria que sirva para demostrar q estamos vivos. No una poesía para adornar que baja cual llovizna del olimpo sino que se transforme en la rutina de saber que cada día seguimos vivos. Propongo una poesía tan cotidiana como respirar 13 veces por minuto, Un poesía de subterráneo que ayude a respirar a todo el mundo. Una poesía tan colectiva que no sea de un autor y su bolsillo, que no excluye a soñadores sin permiso. Sino que se sustente en las poéticas de los que escribieron de improviso. Carla Striker – Venezuela Publicado por nat en 9:09 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Venezuela

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EL POETA EN LA BATALLA Venzamos con entero deshonor, perdiendo estandartes y bastiones, huyendo tras la estela de otros vuelos, dando la espalda al enemigo. Venzamos humillados, la rodilla ahondando la tierra, entregando llaves y cancelas, puertas, posesiones, armadas que descreímos invencibles. Venzamos en la rendición, anhelo que no sobrevive ni reconstruyendo el cuerpo de un país derrotado, áspero y ruinoso. Venzamos sin coraje, cuerpo a tierra, las manos en la nuca, violentados hasta el verso más heroico, emancipado y pestilente del cronista oficial. Venzamos en el pacto desigual, desde la más baja de las posturas, con la honra en hierba viva y la nalga resplandeciente, encadenados y a galeras. Sólo así sabremos del caído, y nunca más seremos reemplazados en el corazón que nos ofrece el dominante. Venzamos, reducidos y desalmados, con la última mueca posible, en la batalla final, bajo el yugo de las lanzas, en el alma de los patriotas tan bellamente iletrados. Agustín Calvo Galán - España Publicado por nat en 9:08 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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OJOS VENDADOS Si dibujar con letra simple la premura de nuestra tierra por integrarnos a cada uno en vísperas de colapsos diarios despierta inquietantes deseos individuales ¿Cómo no darle matices de colores a un bosquejo de pueblos perdidos con el afán de encontrar refugios a quienes aun no están claros de necesitar mejores cobijos ? Soy parte viva de este mundo y de su corrida diaria, de quienes luchan por vivir profanando hasta su alma, pero que de a poco renace y junto a ello se lanza en cruzada con su pluma hecha una espada, sin escudos materiales al acecho de quienes vendados no ven nada. Si dibujarles con letra simple ayudara sin vendidas militancias a guiar unos pocos y éstos a otros, vaya que fácil se haría la tarea de comenzar a sanarnos por dentro, descubrirnos como seres sencillos disfrutando junto a nuestros retoños la vida que de esta tierra va quedando y que de alguna forma nos incita a ir rescatando a quienes siguen con sus ojos vendados. Cristtoff Wolftown - Chile Publicado por nat en 9:08 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Chile

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NUNCA MÁS No entra en mis planes fantasear palabras que alivien esta opresión, ni tengo la más misma intención de legitimar mi tristeza con frases como he estado en sitios peores, las cosas son como son. No estoy dispuesto a admitir que soy una prótesis de pierna, que soy la mina, el cobarde con despacho, si acaso, soy un hombre, y hace ya tiempo que estuve vivo. Y no es que lo diga yo, lo dicen las canciones y tus ojos, lo dicen todas las guerras, la lluvia y aquel hombre que recoge latas en un carro de la compra. Vivir es ser un niño, lo demás es sólo el precio que pagamos por haber estado vivos. Te repito, como el cuervo de Poe, que nunca más. Juan Pardo Vidal – España Publicado por nat en 9:07 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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DELITO MAYOR asesinaron a inocentes consumieron naciones mutilaron cuerpos guerra tras guerra ideología tras ideología tiñeron de sangre los versos diarios que cada uno tenía derecho a vivir eran unos cuántos los que reían desde el atrezzo del poder eran unos cuantos fascistas /comunistas/ dictadores/ anarquistas cristianos/judíos/musulmanes blancos/negros/ extremistas todos provistos de las oscuras riendas de la crueldad del omnipoder eran unos cuantos y fueron millones los aplastados contra la yerma tierra a la que regaron con lágrimas de padecer lápidas elevadas unas tras otras en el pasado el presente mancillado a diario y la sombra del exterminio proyectándose en el futuro amanecer éramos tantos los que pudimos luchar mas sólo supimos callar callar en complicidad Nat Gaete – Chile Publicado por nat en 9:05 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Chile

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DESOYENDO LAS VOCES. Yo sé, aunque apenas oigo, que tras el ruido que hace la vida la noche es más cierta para muchos y aunque apenas miro, apenas hago, apenas digo, yo sé que se expande el desamparo en la noche más cierta del olvido. II Y ellos, que son pocos, disparan todas, todas, todas sus armas a menudo y el ruido de sus balas parece suficiente para apagar el escuálido murmullo del mundo. III todos los huesos allí, en los hondos que lloran la tierra y el recuerdo, en los que cavan los hombres para enterrar a otros hombres matados, más que muertos allí, en la fosa común donde todo, todo, yace roto. Juan Fernández – España Publicado por nat en 9:05 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde España

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ESTE ES UN POEMA PARA QUE EL MUNDO SE CALLE enteramente guarde silencio y deje que los matorrales y los lobos nos aullen en la garganta Este es un poema para que los estados unidos y la unión europea sean destruidos por sendas bombas nucleares Este es un poema para informarle a los noticiarios que la miseria y la pobreza del mundo me importan un pito quiero tomar mi guitarra y componer canciones en la azotea de mi vecindario tomar de la mano a las colegialas y mostrarles el amor tras bambalinas Este es un poema para que también sean colgados todos los fascistas y los políticos profesionales y también es para que los policías y los militares sean tomados de la mano y llevados a las cámaras de gases Este es un poema para llenar de mierda la bandera mexicana y también todas las banderas y que cancelemos los himnos nacionales y establezcamos que ninguna frontera y ningún límite tiene vigencia Este es un poema individual como un solo de violín en medio del teatro Este poema contiene propaganda anticapitalista y lleva dardos envenenados para los especuladores de wall street Este es un poema un poco sucio y que no gana ni dos salarios mínimos al día que muere de hambre y de enfermedades que pudieron ser curadas Este poema toca blues y sones de gente que se muerde de la risa que baila jazz y tangos compuestos por viajantes y vagabundos Este es un poema que bien pudo haber no nacido o haber sido asesinado por algún régimen totalitario Escribo desde aquí con la certeza de que la laguna está llena del germen radiactivo con mis manos en los bancos y la metralla de los villancicos navideños y tengo paz en la cocina cuando caliento la sopa de anteayer y bebo el café mientras recito Este es un poema que tiende a resultados catastróficos que sí: está hecho de ira que sí: está hecho con odio que sí: no mira bien, un poco ciego Este es un poema para que el mundo se calle o lo callen o me callen.

Edgar Khonde – México Etiquetas: Poesia desde Mexico

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SEMILLA DE VOCES Es hora de aumentar el fragor de la voz endurecida del poeta. ¡Que resuene amartillada la sierra oscilante de su timbre! ¡Que sacuda sin piedad las paredes esclerosadas de las arterias del tiempo! Es hora de romper esta alienación/ que más hunde los estratos sufridos del alma. Es hora de soltar las riendas a la audacia del espíritu/ toro maneado a las cuerdas invisibles de la ignorancia/ la otra ignorancia profunda que obstruye el olfato del entendimeinto. ¡Palpita intensamente el pecho desesperado de los ojos! Los ojos que ven el paso ciego de la historia. Historia que cuaja marchita en el corazón de los hombres. Debería hoy mismo descarnar estas sensaciones ablandando las pértigas arrumbadas del vocablo. Debería soplar el perezoso sopor sobre la opaca luz del pensamiento. No es poeta el portavoz de sólo bellos versos. Es poeta quien inclina la campana sonante de la tierra. Es la voz que nace de las voces silenciosas. Es la pluma que discurre de los gritos ya cansados. Es el verbo que agiganta los senderos escapando de prisiones preceptivas. ¡Deben hacer oír poetas personales campanarios! ¡Señalar con vuetros faros las borrascas en el mar! No es vuestra función ornamentar el oro de las letras ni la conciencia de literatos ni la melodía altisonante de panfletos coloridos. Lanzo de nuevo esta voz como de alguien perdido bajo escabeles. Acaso pueda revenir la luz de las semillas que laten aún alrededor de este quieto mojón del tiempo. Juan Carlos Luis Rojas - Argentina Etiquetas: Poesia desde Argentina

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EL MANZANO VERDE Cada botella en mar de arena cobija un respiro nuevo. Pude enterrar cada caricia entre vidrio verde hierba verde verde de todo verde. Golpean las celosías acobardadas, mi carne se prepara para la fiesta. Debo acomodar mis lágrimas, mi ropa íntima, mis íntimos ahogos. Que se presenten acuñando novedad y herida, mañana serán engaño. Soy Irena Sendler y llegó el día. Rogelio Pizzi – Argentina Publicado por nat en 9:03 0 comentarios Etiquetas: Poesia desde Argentina CUADRO Saben de tu cansancio, al subir la piedra gris en la escalera del refugio. Saben de tu dolor, de la ausencia del hijo, la pobreza. Todos miran tu portal de miseria, de flores rancias Macetas de madera, inclinadas azucenas. Tienes en tus manos la escoba, y te cubre el raído traje de faena. Subes un escalón, dos, y miras a lo alto. El fanal apenas alumbra la entrada y no vence la oscuridad. Pero te recibe el hogar de tu silencio, el plato de lentejas Dejas a un lado la escoba, en una esquina del cuarto. Tomas la silla del descanso y del pensamiento, a esperar que los ladrillos suenen a noche y sean el resignado lecho. No hay en tu sueño espejos de moho.

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Titila una luz de fina lluvia, del arcón surge un caleidoscopio: Sientes el perfume y la música de jardines extraños, ves peces tornasol, y las estrellas desde el fondo del pozo. Ezequiel – Venezuela Etiquetas: Poesía desde Venezuela DEJO TRANSLUCIR EL FRUTO HERIDO De sangre en sangre vengo, como el mar de ola en ola Miguel Hernández. Dejo translucir el fruto herido, y el abandono de su marchita dicha; la sombra del estiércol es profunda como acerada raíz de angustia que clava el frío sueño de voces rotas. Mi lengua, inflamada de fuego, lame el ácido escozor sepulto de quienes no tienen olvido porque hasta el vacío les es ajeno. Nadie escucha un corazón deshabitado, atravesado de parte a parte, y en pie…, como la muerte de un árbol con sus ramas quebradas en silencio. Arrastran la claridad del exilio, ese territorio distante y proscrito como manta raída y húmeda, exudada de sudores y lágrimas. Este flujo rezuma miseria y anega la tierra que hollamos, pero no redime del sino sangriento. Nunca el deseo se hace carne; sí dolor, impuro dolor escarnecido. Pedro Luis Ibáñez Lérida – España Etiquetas: Poesia desde España

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HAMBRE DE DIOS En medio de esta incoherencia acompasada, me pregunto al espejo: - Si Dios, no tendrá hambre de Dios me chupo el dedo, reconsidero por un segundo el tema y entonces estoy segura, que en días como esos en los que uno tiene el alma ennegrecida, cuando las lagrimas se dejan de contar, cuando nos faltan 25 centavos para el pan y nos sobran niños para la leche, en días como estos estoy segura, que cuando Dios se mira al espejo no se encuentra, se chupa el dedo se pone piel de hombre, agujeros en las zapatillas, se vuelve mas humano y sale a la calle a pelear por el pan que no termina de ser nuestro, y entonces estoy segura que Dios padece hambre de Dios. en días como estos en días como esos, ha de ser muy triste ser Dios y tener hambre.... Silvina Mainetti – Argentina Etiquetas: Poesia desde Argentina

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LIBRO LIBRE

Poemario libre para ser disfrutado por los amantes de la poesía. Léelo, trátalo con cuidado para no ser deteriorado y luego déjalo en libertad en el mismo lugar en que lo encontraste, en cualquier centro de actividad cultural o entrégaselo a otra persona.

Se generoso, abre las manos, haz rodar una poesía.

Las obras que conforman el presente poemario están amparadas por las leyes de propiedad intelectual y derecho de autor vigentes en los países en que fueron creadas y-o inscritas.

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Programa Ed 30 Radio Web Ingrid Odgers  

Difusión internacional de la Poesía

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