l’INQUIETO
- Pronto, ma’. - Vincenzino, tesoro. Come va? - Mh. Tu? - Io bene. E quella povera bestia? - Se ne sta andando. Stamattina non riesce neanche più a muoversi. - Ma no che non se ne sta andando. Mi hai dato retta? L’hai chiamata Vanessa? - L’ho chiamata. Appunto. - Perché appunto? L’ha vista? E cosa dice? - L’ha vista ieri. Dice che è toxoplasmosi acuta in fase avanzata. E che le resta pochissimo da vivere. - Oh, che brutta cosa mi dici. Ma magari Vanessa si è sbagliata, non è mica un medico. Bisognerà prima fare delle analisi, no? - Dice che i sintomi sono quelli. - Aspettiamo di sentire il veterinario. - Aspettiamo. - Vuoi che venga lì da voi, piccolo? - No, ma’. - Cosa ti serve? Soldi? Medicine? Gioia mia. Vuoi che ti faccia la spesa? - Ma’… - Dimmi. - Dài, con questi nomignoli. - Scusami, Vincenzo. Mi viene spontaneo.
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