moche, pas loin de la rue de Maisonneuve. Une douzaine de tables jetées pêle-mêle dans une minuscule pièce assez sale, mal aérée et mal chauffée où il fallait garder nos manteaux sur nous si on ne voulait pas attraper la grève. La toilette était placée si près des clients qu'on entendait le bruit que faisaient les gens en pissant. Pour descendre à La Galoche, je passais devant la librairie Québec-Amérique où une des filles de la libraire, Dominique, m’offrait souvent un bouquin ( en poche tout de même) qu’elle me laissait choisir. A l'époque, mes dieux étaient Borgès, Bukowski, Gombrowicz, Baldwin, Tanisaki et Montaigne (cela n'a pas changé à part quelques noms qui se sont ajoutés – Limonov, Diderot, Horace, Selby). Je m'installais dans un des coins du café, le plus possible loin de la porte (à cause du courant d'air glacial qui s’engouffrait dans la salle chaque fois qu’un nouveau client arrivait) pour causer longuement avec mon ami Borges. Je ne quittais le café que pour rentrer dans ma petite chambre me préparer un rapide souper.
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