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Í^Iv
AI,MA
DE) I,OS
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PEÍRROS
expone sobre el mármol de los atrios la belleza natural de sus llagas. Al narrarme su vida parecióme que desme doblaba ante mis ojos un pañuelo planchado. .
.
Y
dijo:
—Estoy
aburrido de que nadie me crea. La gente en la razón que anima mis palabras. Es lógico: soy tan sincero, que el mundo duda de mi sinceridad... En vano es que proclame mi título y en voz alta anuncie mi nombre. Ya nadie me reconoce... Hay algo que brilla, que deslumbra, que enceguece más que la gloria. Es la miseria. La miseria que pasa por ,encima de la gloria de mis antepasados y anula el porvenir de su prosapia. La miseria barre del mundo el último vástago de una estirpe de leones. De un linaje de
no
se atreve a creer
.
cisnes.
No
.
sonría, señor.
— Pero yo no sonrío —Es mismo. Adivino. ¿Acaso para si
;
lo
sonreír es pre-
Se sonríe con el pensamiento, con los ojos, con el alma, con las manos. No piense usted como el vulgo. Créame: soy noble. Mi árbol genealógico es de viejas raíces. La historia de misangre es tan antigua como la historia de las aguas del Arno ... Si mi nombre tiene muy escaso fulgor de aristocracia, es porque mi padre no pertenece a la nobleza. Soy de abolengo ilustre por parte de mi madre. Ella descendía Mi madre fué una de príncipes, de reyes y de papas buena mujer. Fué una rubia flor femenina, criada al calor de las estufas :'paladegas. Muric^ de amor. Asi es como debieran morirse todas las mujeres... Se llamaba Teresa de Chiberti. Ante mis pupilas veo flotar vSU ciso hacer gestos?
.
.
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imagen, como visión de ensueño. Era débil y pálida. se enamoró de un hombre de la plebe. Un florentino que sabía interpretar el idioma ^nusical del arpa. Además, para fortaleza de su hec' ^o, sa-
Antes de yo nacer