El guardián de los sueños – Orson Scott Card
Hakira hizo aterrizar su transporte en el prado, allí donde le indicaba la señal de localización. Apagó el motor y salió al vigorizante aire de una mañana veraniega, a pocos kilómetros del glaciar más cercano. Lo esperaban, así que las alarmas de seguridad no se dispararon y las luces iluminaron un sendero que se internaba en el oscuro bosque. Como su anfitrión era un poco ostentoso, no tardaron en flanquearlo un par de tigres dientes de sable. Podían ser una simulación creada por ordenador pero, conociendo la reputación de Moshe, probablemente se trataba de reproducciones genéticas muy caras, condicionadas sin duda para que su comportamiento agresivo aflorara únicamente bajo una orden directa. Y Moshe no tenía razones para azuzarlos contra Hakira. Al fin y al cabo, eran almas gemelas. El sendero desembocaba en un prado, y dio varios pasos antes de darse cuenta de que aquel prado era el tejado de una casa, porque, aquí y allá, entre la hierba y las flores, sobresalían claraboyas inclinadas. El sendero describía una curva y se convertía en una rampa que dominaba el Hudson a lo largo de la fachada lateral de la casa. Al final llegó a una puerta. Y la puerta se abrió. Un radiante Moshe apareció vestido con un kimono. —¡Pase, Hakira, pase! ¡Se ha tomado su tiempo! —Acordamos el día, no la hora. —No importa la hora, siempre es buen momento. Me refería a que, según mi sistema de seguridad, ha hecho la gira completa. —Manhattan. Un lugar muy triste, como un sueño irrecuperable. —Tiene alma de poeta. —Nunca me habían acusado de eso. —Porque es usted japonés —puntualizó Moshe. Se sentaron frente a una chimenea cuyo fuego parecía real. No humeaba pero calentaba, así que Hakira se sofocó un poco cuando se inclinó hacia él. —Hay poetas japoneses. —Lo sé. Pero ¿en qué piensa todo el mundo cuando oye hablar de los japoneses errantes? Hakira sonrió.
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