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que os vienen de los muertos. Ellas no son la forma del amor, no, son la forma de su reconocimiento.

Os

pensáis libres

cuando, exhaustos, corréis como cazadores buscando una presa en el cielo y poniendo a tiro vuestros deseos (pero fueron ellos disfrazados de voluntad los que hace tiempo decidieron hacer nido en vosotros).

Y

no dejar rastro, si acaso uno muy leve, como de baba.

Sonriendo bajo bajo la inscripción del monumento. Y en la pantalla una imagen fija de lo que ya no existe. Sí, ha quedado movida.

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NAYAGUA 30  

Revista de la Fundación Centro de Poesía José Hierro

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