El Hombre horadado

y que sin embargo, no es real.

Oh, pequeña mía, ¿hacia dónde tus manos se derrumban sin ti, y lo sonoro azul es un cielo que porta todas las vocales de un esqueleto sin pantalones y figurado en poeta?

Demasiado temprano el tulipán de la primavera ha sido tapado por mordeduras, y gatos maltratados con sus colas en el olvido invocan las nubes cargando botellas, y Dios, que a cuyos peces acuden a ser de otros.

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