El hombre que fabricaba óleo
sobrellevando el trance sofocante de sus propias dudas. Ese día el muchacho habría de atravesar con cierta sazón de letargo, un camino desconocido que lo llevaría en un viaje por la mente del anciano, ahora, en buena medida la suya propia. Le resultó imposible cerrar la puerta tras de él, regresando de inmediato en busca del rancio sillón, desarrugando la carta para continuar la lectura. “…Los miserables de aquella cruel época sanguinaria, siguen siendo iguales a los miserables de hoy; viviendo tan campantes como si nada hubiera ocurrido. De esa forma los dueños de la tierra y los grandes capitales, concibieron ladinamente que pactar la matanza entre esos mismos, les ganaría no solo el favor del pueblo, sino, también unas cuantas monedas. En mi abatimiento juzgué, que solo quien ha conocido un antecedente puede ver con claridad lo que ocurre; al instante intuí que la guerra no tiene colores ni ideales, meramente es la misma en cualquier lugar del mundo.
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