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Nota editorial

Editorial Flores en la Basura

Tenimos tantas manos que ya eskribimos como Goro.

Parlante Literario

Renato Miranda

Nos habla de Juan Carlos Onetti, poeta uruguayo.

Rincón de Opinión

Guillermo Ross-Murray

Nos presenta un cuento de su taller “Murraleando las palabras”.

Poeta del Mes

Margarita Pino Clavero Poeta de la pampa.

Huellas de un Poeta

Roberto Ardiles

Joven poeta iquiqueño nos plantea su perspectiva poética.

Mix de Poesía

Difusión de los distintos exponentes de la poesía urbana.

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Editorial Flores en la Basura Somos las flores de una seca primavera...

Tenimos tantas manos que ya eskribimos como Goro “Entre nosotrxs hay muchxs. No lxs suficientes para formar una plaga, pero somos bastantes para ser lo que somos, un estorbo”. Quería comenzar con esta frase hecha por el compañero Manuel Rojas allá por los años 20 del siglo pasao, pa dar el puntapié inicial a la quinta sedición de nuestra revista lumpen digital siglo ventiunera. Si Manuel se hubiera atrasado en nacer y lo hiciera en los últimos años del último dictador uniformado ke tuvimos (también hay dictadores terniaos como el de ahora) y se hubiera criado en los gobiernos de la concentración de partidos por la democaca, hoy habría dicho: “somos pocxs, pero locxs.” La historia no fue así, pero han pasado muchos años y todavía seguimos estando; lxs estorbos nos buscamos para vivir (o para tratar de intentar vivir), para seguir porfiando. Irresponsables, a contra corriente, pensando aun ke podemos cambiar nuestra realidad. Claro está ke no convencemos a nadie, pero tampoco buscamos convencer a alguien (convencer nos suena a convento). Lo ke tratamos de hacer con esta revista lírica lumpenesca es entusiasmarnos y entusiasmARTE. Querer conVENCERTE de algo o alguien, sería querer tu obediencia. ¿Y cuándo la creatividad ha seguido una ley? La creación es hija del entusiasmo. El asunto es ke de golpe a golpe y paso a paso, ya cumplimos una manuela de publicaciones emitidas, o sea cinco sediciones. Y eso nos tiene muy alegres y sospechosxs. Entre este pedazo de playa con desierto y los poetas ke habitan (o pululan) en él, se ha conseguido con éxito mantener hermosas las flores en la basura. AY ÑO, KÉ BONITO! Entonces no keda más ke conVIDaRTE a meterte en estas páginas, a ke veas como corre nuestra sangre, y si te pica la araña, atrévete a involucrARTE y desángrate con nosotrxs.

Nuestra vaina es el entusiasmo, nuestra semilla la poesía, nuestro cultivo esta revista y nuestra cosecha la libertad.

SALUD Y POESIA!!!

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Parlante Literario Renato Miranda Junta Cadáveres Hay escritores deslumbrantes. Y sus nombres, libros, personajes circulan por la boca de todos, incluso por aquellos que ni siquiera leen. Neruda o García Márquez son un buen ejemplo. Pero, también, nos encontramos con escritores cuyos lectores fieles son una minoría. Se llega a ellos, por azar o por recomendación. Apenas, hacen noticias. Pero, allí, están. Uno de estos escritores – lejos del mundanal ruido, como diría el poeta – es el uruguayo Juan Carlos Onetti, quien (en aquellos días cuando Chile era un país de lectores) se presentó a un concurso de Editorial Zig-Zag. Pero, no ganó. El jurado prefirió al peruano Cirio Alegría: la exposición realista y exótica se impuso sobre la reflexión individual, ciudadana. Onetti se caracteriza porque todas sus narraciones, todas sus historias transcurren, tienen su entorno en un mítico lugar: Santa María. En cuanto a sus personajes, muchas veces, su protagonista no sólo se limita a una sola narración. Nos encontramos con ellos, son aludidos, en dos o más obras. Esos personajes escapan de su personal historia y emergen en otra fábula. Y, a Onetti –ligado al periodismo- le basta señalar un rasgo de su vestimenta, de su hablar o de su psicología para que sus personajes no sean olvidados. Como muchos de esta parte del mundo, también el autor de El pozo supo de exilios y apremios. Pero, eso no mermó la calidad de su pluma. Yo lo encontré durante mis años universitarios y cuando nos sorprendió (apabulló) APU, yo leía a Juan Carlos Onetti. Y, curiosamente, leía su libro titulado: JUNTA CADÁVERES.

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Rincón de Opinión Guillermo Ross-Murray nos presenta a María González y su cuento... Extraña Partida María González V., integrante del taller “Murraleando las palabras”, Iquique. Participante en el VIII Encuentro Nacional de narrativa, Córdoba. Amalia consulto su reloj, eran apenas las nueve de la noche y pesado era el tránsito a esa hora. Los coches hacían ruido y la gente en la calle también. A pasos decididos avanzó hacia su casa la que estaba a dos pasos. De su bolso sacó sus llaves y abrió la puerta suspirando. Extrañada vio que no había luz en el pasillo; la encendió dirigiendo su mirada hacia la sala percatándose de que si estaba iluminada. Taconeando fuerte llegó hasta la sala e instintivamente dejó sobre la antigua y bella mesa de arrimo su bolso y sus llaves. Distraídamente sus ojos se desviaron hacia el viejo reloj que desde hacia mucho adornaba la mesa y vio de reojo que marcaba las nueve y media de la noche, pero alzándose de hombros se dijo que ya estaba viejo para dar la hora correcta. Mirando entremedio de las desteñidas fotos familiares que ocupaban gran parte de la mesa, buscó algún mensaje para ella, pero no habían dejado nada. Pensativa, se dio vuelta y se asustó mucho al ver de pronto en la sala a todas esas personas ahí sentadas y se quedó ahí pegada al piso estremecida e inmóvil. Sus zapatos callaron. Aparte ni siquiera sintió el crujir de su calzado porque todo se lleno de un extraño silencio. Amalia se sobresaltó al reconocer esos conocidos rostros, de ropas antiguas, muy antiguas sorprendiéndose al comprobar que sorpresivamente ellas estaban sentadas en el más absoluto silencio y para colmo vestidas igual a como estaban retratados sobre la mesa de arrimo y que eran su familia. Ellas le sonrieron, a pesar de sus rostros pálidos y macilentos y de los tonos sepias de esas viejas fotos. Amalia respiro triste, en medio de ese raro silencio total, como esperando algo que no llega y al final te conforma. Se dijo que algo andaba mal, muy mal, preguntándose el por qué. Finalmente resigno sentándose entre sus abuelos que le hicieron un lado y que la tomaron cariñosamente de manos. Ella suspiró aunque aceptaba la escena. El silenció continuó, pero éste de pronto se rompió, cuando lejos, no muy lejos, se oyó un estruendo de un coche que chocaba contra un árbol sobresaltando a todo el barrio. En el pasillos y en la sala mientras tanto, las luces se apagaron, el manojo de llaves desapareció y también el bolso; también las personas que estaba allí sentadas se esfumaron; también Amalia que acababa de morir entre los hierros retorcidos de su coche.

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Poeta del Mes

Margarita Pino Clavero, poeta pampina. Flor de Invierno Flor de Invierno era el seudónimo de la poeta pampina Margarita Del Rosario Pino Clavero, ella da a entender que quería reflejar justamente eso con su nombre, ser un flor en medio de la tempestad, de la contingencia, quería ser como una flor en la basura, algo que luce con el sólo hecho de escribir ciertas emociones, algo que todos podemos ser, tan sólo con el hecho de querer plasmar nuestras emociones en una hoja de papel. Hacer un reconocimiento a poetas que han marcado y le han dado vida a la poesía pampina, es dar muestras de que la poesía esta en todas partes, y que viene desde hace mucho, y que recibe influencia de todos y todas los lugares, en el caso de Doña Margarita es así, su poesía nace de acuerdo a sus vivencias pampinas, vivencias de amor, dolor, y distintas sensaciones que le hicieron escribir y que dieron pauta para que este arte traspasara a sus más cercanos, algunos de sus familiares fueron poetas, escritores, músicos, etc. Doña Margarita se presenta como una poeta la cual siempre sintió orgullo de su pampa y de cómo esta le ayudo en su poesía. “Desde muy pequeña recibió estímulos artísticos del teatro, la poesía y la música pasando a formar parte activa de pequeñas compañías artísticas y culturales que itineraban por diferentes oficinas salitreras de la 1ª y 2ª región, destacándose fundamentalmente junto a sus hermanos en la Oficina Chacabuco”. (Añoranzas Pampinas, 2009)

Dentro de sus andanzas poéticas se tiene conocimiento de que recitaba en el teatro y en la Radio León XIII de la Oficina Salitrera Victoria, cabe señalar que Margarita Pino es madre de Luis Rojas Pino, destacado poeta, deportista, dirigente sindical y quien también fuera concejal de la ciudad de Iquique.

“Su obra poética abarca innumerables composiciones, relatos, narraciones y una gran cantidad de poemas dedicados fundamentalmente a la pampa”. (Añoranzas Pampinas, 2009)

En marzo del año 2009 se editó el poemario “Añoranzas Pampinas” en donde se destaca la obra de esta gran poeta pampina, de la cual se extrae su última poesía, la misma que fue encontrada por unos de sus hijos a pocas horas de haber fallecido:

…”Yo que tanto he sufrido Y nunca jamás he llorado, En mi alma y corazón Lagrimas y dolor he ocultado, Como todo tiene su fin La fortaleza que Dios me dio Retenerla mas no puedo”…


Huellas de un Poeta

Roberto Ardiles, un poeta de momentos...

Motivado desde pequeño en una familia y hogar cercano a la poesía, a la lectura y la creación, así como a Iquique y a la pampa salitrera, Roberto comenzó a impregnarse de lo que hoy nos tiene aquí presentes, puesto que es nada menos que nuestro diseñador/editor en ésta revista. Es que así como lo ha atraído la palabra y sus juegos, también lo han sido las imágenes, por medio de la ilustración, el dibujo, la fotografía; capturas todas de instantes/momentos, lo cual en su pretensión paralela, la escritura, procura también captar en ciertos momentos para plasmarlos en un papel.

“Me reconozco como un poeta de momentos, poeta de emociones, porque eso es lo que hago (…) La mayoría de las veces escribo así de una, creo qué es lo que es la poesía, son como emociones del momento y tení que plasmarlas en el momento porque si no después con el tiempo… se puede ir puliendo yo creo, pero la que nace en el momento es como la que vale (…) es la rabia del momento, la alegría del momento lo que me mueve en la poesía”. En tal sentido para nuestro colaborador: “La poesía es todo, porque todo es poético, todo tiene su esencia poética, todo se puede escribir o plasmar en una hoja, tanto como poesía e ilustración o poesía sola, y poesía es lo que está en el ambiente, es la cosa que está ahí pero que hay que captarla y escribirla en el momento, siempre hay que anotar todas las cosas, no hay que dejar que el momento pase, y por eso siempre andar con una hoja, con un papel, con un lápiz, y plasmar lo que uno siente aunque sea un pensamiento porque de ahí nace una buena idea”.

¿Pero en relación a la ilustración significa que ilustras lo que escribes o que escribes lo que ilustras? “Se hacen los dos procesos, porque eso se va dando solo, por ejemplo el trabajo que a veces hago es que yo leo todas las poesías y como que me voy imaginando más o menos como podría ser la ilustración… y también cuando yo escribo a veces como que no me imagino tanto la ilustración, no se me viene a la mente de inmediato, es como que me viene de repente y de a poco se va armando el conjunto y de ahí se arma la ilustración y la poesía y como que todo cobra sentido”. A partir de ese planteamiento creativo, Roberto opina que: “Todo tipo de poesía es válida, toda línea de poesía es respetable, si uno no puede empezar a discriminar si ésta es buena o ésta tiene mucho contenido político, o fuego, o rabia; porque si entramos en el tema de la discriminación o quizá no de la discriminación, pero sí de separar las poesías, si es buena o es mala, creo que estaríamos poniéndonos como al nivel del Mercado, que va diciendo qué es lo bueno y lo malo “ que va segmentando “sí, que va segmentando” ¿entonces tu valoras (todo tipo de poesía) porque sigue estando así como la poesía presencial del momento en que la persona escribió? “sí, por eso es válido que se escriba igual”.

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Arreglándose la corbata a la viga Felipe Flores

Sabes ke has nacido dentro de una traición, Nada de lo ke te dijeron de niño se kumple; Nada. Tu vida no prospera Sigues en la miseria, Klaro ke no eres cesante, Pero tu trabajo no dignifica. Todo ese kuento de la vocacion Y de la realización personal, Se lo comió la realidad de hacer moneditas. Tu naturaleza humana la han destruido. Sólo buskas el haber Porke el ser se fue a la mierda. Día a día te tragas la kaxetada Pa recibir la migaja a fin de mes, Año a año sobandote los moretones Pa ke el ke no transpira se lleve los millones. Mundo mentiroso Hipókrita Cruel Mezkino. La vida es bella Y solo keremos desaparecer.

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Ciudad preferida Lisha Gamboa

Hay ciudades hechas ruinas Por culpa del mismo agricultor Que de su mano dejo caer la primera semilla. Hay ciudades perdidas (quizĂĄs) U olvidadas por el viento, Que ya ni la erosiĂłn las recuerda. Pero hay otras, en cambio, Que perviven independientemente Del movimiento que convierte las 4:13 En 14:15 hrs. Esas ciudades son las imaginarias, Las que se construyen sabiendo que Ni con una demoledora metafĂ­sica Se las puede derribar.

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Segundos... datrebil

Espacio infinito de la incertidumbre Profanada la retorica se distorsiona la señal de tu latido Primavera melancólica, errante en el recuerdo Caricia matutina ocaso de los sueños. Coprofagia secular, adoquín del mercado Asfalto corrosivo sediento d sudor y sangre En las callejuelas del miedo Ocupa flácidos pellejos, Imponiendo el estigma del prejuicio Fuerte en la palabra Abona su codicia con banal frivolidad. En el panteón de la especie, la dulce ironía Se pasea por las maquilas… urbes, Socavones de explotación, lujuria y moral Fabrica de los cuerpos, Aliento del mito dogmatico de la salvación. Mientras su liberal esfínter se dilata con el popper egoísta En cunclillas espera el apetito insatisfecho del amo propietario Acicalando su sexo prostituido al placer En la ebriedad d las mentiras. Cadena fundida para una cultura de la arrogancia, Necrófila religión, opio de los desterrados. Negado el ser, se aniquila en las cornisas la esperanza del amor profano. Pintando la utopía… … ¡ Amor y Anarquía !


Canto que mal me sales cuando tengo que cantar espanto Nicolás Martel

Quisiera escuchar las palabras que nacieron de tus manos ensangrentadas de tus propios labios, pero amigo mío, han robado y asesinado las palomas que brotaban de boca, Han tratado de apagar la llama enfurecida de tus cantares, Pero amigo mío, ahora somos más de cinco mil en cada rincón del mundo, Somos soñadores, apasionados y llenos de deseos de libertad, No olvidaremos a los tantos como tú, Pero amigo mío ¿qué puedo hacer si las lagrimas de mis ojos no quieren nacer? Dulcísima tu voz aún resuena, retumba como trueno, nos eleva como las palomas de las que tanto nos hablaste, Pero amigo mío, tus huellas empapadas de sangre guerrera nos harán estallar, Por ti amigo mío, por ti y todos y todas las que alguna vez cayeron, Encenderemos nuestros pechos, alzaremos nuestras manos, correremos como el río enfurecido, Azotaremos fuerte como la ola, seremos la lluvia torrencial que caerá con rabia sobre los y las que roban nuestro sudor, Recuperaremos lo que alguna vez perdiste, todo aquello de lo que nos han despojado, nuestra será la tierra, nuestros el cielo y las nubes, nuestro el fruto de nuestras manos. Amigo mío, muerto y no olvidado, siempre libre cantarás, tus canciones interminables no dejarán de sonar bajo nuestros cielos libres, liberaremos el agua, los valles, los bosques, el mar y todo lo que el despojador nos quitó!

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Cuidado del Poeta Emilio Barretto Cuidado del poeta “Escribe poesía” Cuidado del poeta “Es ajeno/excluido/inconcluso Y su pesadilla es la vida” Cuidado del poeta “No es de temer” Cuidado del poeta “Deconstruye el mundo Como si construyera una casa” Cuidado del poeta “Tiene instintos animales” Cuidado del poeta “Ladra pero muerde algo más Que su mustia cola” Cuidado del poeta “Libertino/libertario/cuchitril De esperas y lamentos” Cuidado del poeta “Miente sin querer” Cuidado del poeta “No cree ni recrea a dios” Cuidado del poeta “No sabe quién es, Ni teme reconocer su desconocimiento”

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Cuidado del poeta “No sabe lo que dice Aunque diga Y lo peor es que suene Como si supiera lo que parla” Cuidado del poeta “Carece de moral, De buenas costumbres Y de hábitos de limpieza” Cuidado del poeta “sobretodo si está bebido No tanto si enamorado o Desposeído” Cuidado del poeta “Tiene malos pensamientos, Agradezcan a los policías Y su terrible existencia Sino violaría Cuanta chiquilla respirase o no” Cuidado del poeta “Puede ser fatal” Cuidado del poeta “Aún cree en los sentimientos”

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Poema siNombre

Delante de un fusil, hay una vida atemorizada por no saber si se disparará aquel arma, hay raíces que son hij@s, niet@s y un@ compañer@ que espera en casa, están las esperanzas puestas y el sueño de que todo cambiará... En cambio detrás de ese fusil se esconde un cobarde, el que no puede satisfacer sus impulsos de otra manera, donde la maldad se disfraza de uniformes que con el solo hecho de llevarlos puestos, les da un “poder” para atacar muchas veces a uno de los suyos, detrás de esta arma hay un hombre que después de matar y atemorizar a los demás, abraza a un@ hij@, besa a su espos@ y duerme plácidamente en su cama, con un peso en la consciencia que el rebelde no llevará jamás...

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Tuberculoso Mundo

Cristian Otero

Callado andas humanoide oxidado en un tuberculoso mundo de corneas declavadas por telediarios y falsas tetas de esas fuck-top model entregadas por los proxenetas yanquis que te regalan picnics fuera de los shopping center salivĂĄndote la mala comida sabor caca-queso caca palta mayo envueltas en cajitas felices de vaquitas muertas por los humos transmutacionales genĂŠticamente aceptados por matahumanos corporation ayudados por medio-ambientalistas que encadenados a las barras de plutonios quieren salvar la tecnocracia del comandante en jefe que le paga en mĂłdicas cuotas mensuales de 98 octanos utilizadas para dar a comer a otro humanoide que como tu callan y andan oxidados en este tuberculoso mundo.


Poema a la kompañera libertaria Ela Izkierdo

Después de una noche de batalla sudor, y susurros. Tu cuerpo acoplado al mío formando uno. Despiertas al amanecer kon tu linda kara, postrada en mi hombro y preguntas en un susurro. ¿qué es anarquía,, kompañero?. Miro tu cabello ensortijado que rezuma caos y violencia en tu mirada insumisa veo la revolución a cada momento En cada gota de sudor ke lascivamente dejas en mi pecho ruge ribera libertaria y tú me preguntas calladamente, ke es anarquía? solo veo la revolución en cada paso firme ke das, sin mirar atrás Tu rostro rebelde me incita a la desobedienzia civil tu cuerpo salvaje corroe mi conciencia tus besos húmedos, sólo aceptan una palabra… anarquía sin condiciones. Compañera, mi nube negra, mi amante, mi libertad, mi revolta te alzas en armas contra todo y todxs y me preguntas ke es anarquía? en cada salvaje grito hallo la respuesta en cada caricia y abrazo me das la fuerza para seguir en la batalla contra el sistema no hay tregua amor!!! en cada terso movimiento tuyo hayo la guerra no hay respuesta si no silenciosas palabras

no tengo himnos sólo tu voz no tengo tierras. sólo tu koño será el hogar solo tus tetas serán los montes donde lutxaremos, kompañera. lutxadora, insumisa, antisistema, desobediente, rebelde, revolucionaria, amorosa y muy libre. cojo tus manos desnudas, sin anillos ni pintxos, pues es amanecer y estás desnuda, manos de mujer libertaria y de fiel kompañera de batallas, insumisión y mirada al frente. y mirándote a tus pupilas contraídas y bellas te respondo: anarquía eres tú mi amor eres revolución, autogestión, apoyo, solidaridad. anarquía, mi libertad sin trabas. hermana en la batalla antisistema amante en el catre rodeado de terciopelo negro ojos negros y rojos de revolucionaria cuerpo insumiso y libertario ke llama a la batalla en cada segundo amiga en los peores momentos, en esos que gritamos libertad. Sólo tú y yo lo sabemos. y tú me preguntas que es anarkia? ANARQUÍA ERES TÚ!!!!!!!!!!!!!!!


Dibujar

La sublevación atragantada

Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos En las paredes como garabato me grafitiaré y escupiré toda la sensualidad de las eses Vibrará un Tssssss en la boca del spray Como un beso trémulo sobre el ¿color? del pavimento Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos En las boletas de supermercado, tal cual un número y entre el espacio de mis cifras esconderé el misterio de mi naturaleza simple, amplia, verde y viva ¡Heladito a cien! Voltearé mi cabeza y diré: Un chirimoya alegre por favor Voy a aplicar la teoría de los volátiles trazados Y yo mismo me voy a dibujar en círculos y mándalas eternos Pintaré ilegalmente la palabra Azul en las puertas de las tan verdes tan comisarías Luego repartiré otros mayúsculos colores y gritaré: Pinten ciudadanos grises avinagrados. Si les falta color no hay ninguna excusa. Aquí tienen mi sangre vertida en sus temores!

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Por un segundo te libraste de los dueños La sublevación atragantada Destruir la propiedad privada Violar la propiedad intelectual La imaginación no tiene propiedad y la propiedad no puede imaginar Las cosas, ni son de todos Ni de nadie son, simplemente son Somos en el bosque, salvajes y sin dueño ¡ Los propietarios k se vallan de la selva ! Un árbol, la casa, una canción Existen sin dueño, sin estática posesión La flor está en dejar circular [como un suspiro] Las ideas de inevitable propulsión Propaguemos la recuperación Robar, regalar, chorear y expandir robo hormiga, robo ermitaño robo de águila, robo orgásmico No tenemos nada que perder Ni nos interesa el triunfo de ganar Destruir la propiedad privada Violar la propiedad intelectual.

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Brisita

Miranda Anda Es el mal uso de los vientos el que marchita el alma... no hay ocupación en coleccionar brisas, no hay oficio en la recopilación de corrientes ni contracorrientes Es difícil encontrar sentido en lo que no se ve porque lo que vemos no es el viento, no, es la hojita media/media muerta que se deja llevar adonde sea que la lleven dando vueltas y termina en el charquito de agua del negocio de la esquina ese que colecciona reflejos y se reparte! se reparte entre el zapato despistado y la dura grava en ese suelo que se cansó de ser suelo y con el reflejo del sol sueña con ser pedacito de cielo pero entonces... no es eso lo que todos queremos? ser una brisita del viento en el polvito del tiempo.

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Helio

Miranda Anda Es la presencia de la ausencia la que hace que las cosas caigan nos llenemos de calma y la mezclemos con ganas. No lloré la última vez que nací y ya no estornudo cuando miro al sol, cuando camino tampoco me da calor mientras silbe lentito lentito esta canción. Volar siempre es más fácil que sólo salir corriendo, cuando me abandonan las palabras se me doblan solas las rodillas y ay! me crecen estas alas Hay remedio para todo menos para esos nudos que se hacen en tu pelo. Sería mejor llenarnos los pulmones de helio hablar así como los muñecos esos que cuando se ríen no les duele el pecho... tal vez cuando nos descongelemos seamos como ellos. Nunca me gustó estar al final de la fila, pero es algo que viene con nacer en estos días seguro ya no te acuerdas de las sillas amarillas! esas que siempre dije que tendría.


Gritos en el silencio

Ned Ludd

Al caminar entre la gente me doy cuenta que mi conciencia fue vendida, Una vez más me quedo sin oportunidad, sin sueños, sin nada, Nada puedo hacer si me han quitado lo más valioso de mi vida, Me han quitado mi vida. Hoy una vez más he sido mortificado, Le han puesto un candado tan inmenso a mi puerta, que no me deja salir, Me tiene atascado en el abismo, me tiene atascado sin poder sentir que puedo, Quieren hacer creer que soy yo el que no quiere salir de este encierro, Para así mostrar su falsa grandeza ante mis ojos. Mi tiempo pasa desapercibido para ellos, solo el tiempo de ellos es el que vale, Su arrogante alegría muestra los beneficios de sus falacias, Mis gritos de verdad no son escuchados, Pero no importa, Superaré este momento triste y amargo donde la mentira quiere reinar Y romperé ese candado malicioso que me ofusca Y que me hace estar en medio de fantasmas de injusticias. Saldré y comenzaré a sentir y forjar la dicha de la igualdad Frente a la mirada de aquellos que no la quieren, No la quieren, porque ellos saben… que somos muchos.

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La Elvira no quiere que toquemos el bombo Ned Ludd

La Elvira no quiere que toquemos el bombo, Elvira no quiere música, Elvira no quiere la música en la cancha, Elvira no quiere, ni tampoco su cómplice Gil Peter, Elvira dice lleven sus instrumentos a la cancha, pero no los toquen, Dicen que es parte de un “plan”, Nosotros decimos si, es parte de un “plan”, El plan de la ignorancia, Ignorancia que nace de un mismo gestor, Ese que manipula y ensucia todo a su alrededor, Pero no nos importa, Seguiremos avanzando, cantando y tocando, en la casa, en la plaza, en la calle, y también en la cancha.


Fanzine Poético Flores en la Basura Editor

Alfredo Miranda Colaboradores

Guillermo Ross-Murray Pablo Guerrero Felipe Flores Renato Miranda Diseño y Diagramación

Roberto Ardiles Darío Vicencio

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Revista Flores en la basura