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eDiT0rial fL0rEs eN La BaSUra

-SPLIT-POÉTICOLUMPENMagón

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alfrEdo m.


___________________Mag0n_ Hay noches, En que sueño Que aun somos dos grillxs, Asombrados Y dependientes de nuestras babas Observando a cada caricia El todo de lo que sentimos. Hay mañanas, En las que amanezco cansado Pienso en mi familia Y en el esfuerzo que hacen por mí Y me retuerzo en culpa. Hay veces, Que estoy solo Y me pongo a tomar. Acabo tan borracho Que digo en voz alta Lo que pensé Cuando me orine la mano. Hay días, En que después de masturbarme Sigo tirado en la cama Esperando la siguiente erección Pa’ volver a corrérmela. Hay mujeres Que después de parir Sus “bendiciones” Terminan gordas en casa Y nostálgicas del pasado Porque ya nadie Las va a visitar. Hay jubilados Con bastón Por jugarreta de la diabetes Y que orinar en la calle Se les hace más fácil Porque cargan una bolsa.

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Hay tardes, En que está Pa’ chela en la playa Pa’ vino en la playa Pa’ ambos en la playa O en una plaza Pero, Los bolsillos Van tan vacíos Que hay que alianzarse Como con tres Pa’ una triste báltica. Hay hombres Que arriendan sus vidas A vampiros Y que por años Observan Irónicamente Como el progreso y el bienestar Les chupa los huesos Los sueños. Y hay momentos, En que te alcanza eso. Eso que siempre nos persigue. Eso que por más que trates No le puedes hacer el quite Cuando sucede esto No queda otra Que desenredarse los nervios Con marihuana Y hacerle frente Pa’ no enloquecer.

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A ver. ¿Como comenzar a escribirte? mmmm… ¡Podría empezar por tu vagina! Hermoso órgano, Fabricante de placer. Florcita húmeda. Cogollito tierno y apretadito. Seda en mi pene De suavidad infinita. Como fresca brisa marina En calor agobiante.

RIKA!!!

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Voy chocando con la gente No pasa mi micro Ya cae la tarde Y estoy de shor’. La calle parece aprontarse al frío Los perros ladrando Y yo viendo lo demás Lo feo. Un mar de soledades. De trabajo Y trabajo pa’ hacer tiempo Y dinero. Preocupados de ocuparse En basura En esta basura Aparentemente felices Pa’ ignorar nuestra desgracia.

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Viaje urgente Necesita mi boca A la tuya. Sabe que el grillo no tiene pulso. Que su canto Se enredó con la muerte. Por eso te necesita Le urge!!!

Ni la playa, Ni el valle, Le traen vida. Todo es una guerra grande Y pesada. Ma’ encima Tu piel estrellada Ya no brilla para acá.

Vaya drama el asomao. Cosa rara Lo que nos fue a pasar. Ni cachamos cuando se pudrió.

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Te pienso Y te veo Caminando por baquedano Justo en aquella esquina La tuya La del mural Donde también Hay tablones secos Como vereda Al igual que En todo el paseo Donde la sal Toma forma Como los antiguos rebeldes Que desobedecieron a dios.

Ese paseo Donde convergen Turistas ricas (literalmente), Comerciantes, Lugareños pintorescos (con afán de turistas ricas), Funcionarios bancarios, Y uno que otro revoltoso Traspapelao o manifestante (La mayoría de las ocasiones) Acompañado siempre Por un sigiloso Hostigamiento policial.

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Ahí es donde te veo En ese baquedano Donde los niñxs kuikxs Van por falos con corona Y vaginas lais A locales “piola” A snifar la bulla Que necesitan dentro Pa cacarear en la semana Lo divertido del tequila Sobre todo si es De donde rony.

Weno Ése baquedano El ridículo baquedano Donde el tren No tiene estación, Y los palacios de los conxesumadres Se convierten en museos Para los que explotaron.

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_______________alfrEdo__m_ abaj0calle Había perros ladrando De tan torpes los pasos Y levantado el suelo Y los ojos tan firmes mirando una silueta en la otra esquina Que la caída fuerte Ahuyentó los ladridos con las mordidas Atrajo una que otra risa Y que la silueta apurara el paso Ya levantado corrió Alberto hecho Una brisa zumbando las puertas Abajo calle gritó don lalo de la botillería Que no vendía sólo hielo y Nos transformaba a los niños en locos Y el mar parecía irse subiendo por el cielo Y la silueta más bella que de lejos Resaltaba lindos cachetitos en un jean azulado Con un ritmo mejor que el vino Y que cualquier pasito Que hagan cuando quieran las niñas de la tele Alberto zumbaba tanto mientras el tinto de la otra noche Le secaba el pecho, y el aire se le iba lejos Y así hasta que cayó otra vez abajo A la calle Más risas por favor Y chocolate saltando con lágrimas y ayayáis La silueta se fue un rato y después resulta que apareció Junto Alberto y con una bebida de cien para que se pusiera Heladita la botella en el ojo Pero Alberto que por algo se llamaba Alberto se la abrió Y se la tomó la coca cola como si nada Joselin se río loca Y se sentó a su lado con su jean apretado Alberto sonrío desde hace como cuatro cuadras Cuando la vio de lejos y la siguió vuelto enfermo Abajo calle Y Joselin lo miró tiernamente aunque más que todo Se reía bastante.

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Beso el tiempo al besar tu foto Pero no es una foto lo que beso Es un papel con unas rayas que supongo E imagino yo Y tal vez nadie mรกs que yo Forman un dibujo Y ese dibujo ademรกs te representa Aunque no como te recuerdo ahora ni nunca Pero no tengo nada mรกs como besarte Que besando un papel wacho con trazos wachos Que dibujan una wacha

Y el tiempo sabe tan bien que me lo como Y al masticarlo recuerdo que te estoy olvidando.

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Un poemita lumpen Será la luz de un poste o qué será Esa luz tan brillante Y cálida a la vez En el horizonte negro de la noche Ésta noche Que es cualquiera Y yo otro más Viéndola Es como un fuego eterno Pero es extraño No lo había notado nunca Será tal vez por eso que me atrae Lo nuevo siempre atrae Pero al final descubrimos Que no era nada de otro mundo Así pasa con una mujer A veces Es que Pasan tanto que ni la notamos A ésa, la especial La que brilla por sí sola Pareciera Sin depender de un poste De un cable a tierra Que la alimenta Y que flota en el cielo distante Aún cuando su luz nos abriga Da calor Desde su balcón lejano Que será, pensamos entonces O seremos nosotros Tan poco acostumbrados a las maravillas Incluso a las del cotidiano Que nos asombran Cuando menos lo esperamos

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Por ejemplo Estando parados fumándonos un cigarrillo mustio Otro destello que de lejos Puede inquietar a otro cualquiera Tan solo Y perdido Para maravillarse con una luz tenue Y de lo más común. Hay veces en que se trata sólo de un poste La luz esa tan extraña en medio de la noche Después de haber conjeturado con que era la luna O un barco a lo lejos Un ovni incluso Cualquier cosa Un cometa tal vez a punto de estrellarse Y hacernos pico Lo que sea Esa luz Un ángel perdiéndose Suicidándose Si no porqué visitarnos O quién sabe Algo sin nombre todavía Algo desconocido y verdaderamente misterioso En fin Al igual que con las mujeres Nos equivocamos La vista Y nuestras grandes esperanzas Nos juegan en contra Cuando esperábamos algo grande A pesar de lo pequeñito que parece Y se trataba en realidad de un poste entre la bruma Medio tragado por la camanchaca Aquello que está presente siempre Penándonos para no volvernos del todo a la locura Ya se sabe o por lo menos se intuye: Un último delirio antes de acostarnos a dormir.

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j'accuse! dans ma défense

Según mi viejo y mucha otra gente por allá afuera es imposible vivir de la poesía -que éstasea lo que sea no da para vivir, Sin embargo lo que no saben es que yo ya vivo de la poesía -de que éstasea lo que sea ya me da para vivir. Tal vez el asunto aquí es: ¿qué es vivir? ... en lo que a mí respecta -de cualquier maneraes que si no fuera capaz de escribir/imaginar poesía La inutilidad el aburrimiento y la estupidez De hace rato ya me habrían Devorado.

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