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NOVEN0M NÚMERO ABRIL – MAYO, 2013

SUMARiO: * Nota

editorial:

«Ha llegado el momento de la destrucción»

* Poeta del mes: «Yosu Eskorbuto» * Huellas de un poeta: «René Carreño» * Tonkue: «Un monstruo llamado capitalismo»

* Poemas varios: «Poetas varixs»


____________Ha llegado el momento de la destrucción

Por: Apátrida Panclasta "El tiempo transcurriendo / se agudiza el control / el ser humano civilizado/ se comporta como el ganado/ vacas, ovejas, perros, gatos/ serpientes, buitres, cucarachas, cerdos!" (Rock y Violencia – Eskorbuto)

Qué se puede hacer cundir más en el campo con la manipulación genética, que ahora se lanza la tecnología “4G” para celulares (teléfonos inteligentes, la última chupá del mate evolucionista de las comunicaciones, desde las pretéritas señales de humo), que debajo del pedazo de hielo más grande del planeta, hay oro y existe la técnica “responsable” para extraerlo, y así, y así y así… Mientras sucede toda ésta “maravilla”, dentro de la misma, van tejiéndose abominablemente sutiles, los métodos de explotación y dominación más modernos que hemos tenido. Atrás quedaron los piñuflas métodos de dominación a biblias y espadas que usaron los explotadores medievales, ahorita la sumisión a la autoridad, se puede descargar como aplicación pal ai’fon; “esa onda perro”. Cada vez más integrados, obedientes, controlados, educaditos, y engranajizáos a la maquina social. ¿Y cómo? Por gracia de la civilización, el mito por excelencia como hogar de la razón y la plenitud humana. Pero éste “hogar”, es más bien una cárcel y la tecnología su carcelero. Analicemos un poco nuestra época: el desarrollo de la industria y la tecnología a gran escala, lejos de facilitar nuestra existencia, ha ido formando un mundo torturado física, social y psicológicamente. Las ciudades son poéticos campos de concentración, y las empresas, metafóricas (y literales) cámaras de gas. Vivimos la ola más grande de la historia en suicidios materiales como simbólicos. El progreso (o la fe de la civilización moderna), no tiene nada que ver con la emancipación de la humanidad, más bien “ES UN CRIMEN” de ésta, ya que al paso de este holocausto disfrazado de bienestar, “nuestras vidas se consumen, el cerebro se destruye y nuestros cuerpos caen rendidos como una maldición”. Entonces queda preguntarnos: ¿y por qué insistimos con el sol civilizador? Pues por obra de una minoría fuerte y una mayoría impotente, borrega y estúpida. La comodidad de ser dominado en el siglo 21 (después del jipi milagroso) es ¡FANTÁSTICA!, lo llega a ocupar todo, y aunque algunas gentes crean que con sólo ir cantando, bailando, saltando y llenos de colores por las calles, es un acto de insumisión, pues les digo que no basta, y hasta se vuelve un estorbo si tal acción va con permiso. “¿De qué nos sirven manifestaciones? ¿De qué nos sirven huelgas generales? ¿De qué nos sirven?”, No sirven de nada si tales acciones no las tomamos con una actitud incivilizada y salvaje. El movimiento antiautoritario que sea, tendrá que pasar revista a la civilización, si en verdad pretende ser una subversión real para la recuperación de nuestras vidas. Ahora bien, tampoco abogamos por el primitivismo, aunque a grandes rasgos pueda entenderse así (y de algún modo, algo de eso hay), si no que apuntamos a como todas las instituciones que componen la civilización actúan en conjunto para adueñarse de nuestras vidas, y las ocupan como un instrumento para la reproducción social, dando como resultado una filosofía de vida basada en el respeto a la autoridad y a las técnicas de los procesos de producción, que sirve únicamente para mantener a los gobernantes y sus privilegios. Mientras más progrese ésta civilización, más encadenados a la tecnología, y más que a quienes la crean, a quienes la financian. Es por esto que es necesario exterminar el prestigio de lo civil, asesinemos la civilidad que llevamos dentro y hagamos colectivo ese civilicidio. La creación de una moral bárbara libertaria, será el cuchillo que nos hará capaces de cualquier acción autónoma en pos de una destrucción total de la civilizada dominación. A no votar, a no convencerse, a no indignarse, a no resignarse, a no domesticarse, a no pedir permiso. Que el ataque a la civilización sea salvaje y “contagioso como la peste, voraz como la lepra, pernicioso como el escorbuto, sin piedad como la muerte!” “¡DEGENERAOS!”


Poeta del mes: Josu Expósito (Santurce, Vizcaya 23/12/60 – Baracaldo, Vizcaya 31/5/92) Iosu corre el riesgo de volverse producto de consumo del ganado humano. La rebeldía vende y mucho. Más ahora que todo es sólo consumo. Esta revista por ejemplo: mucha gente (ni tanta pero más de las que pesimistamente pensamos) nos conoce, nos ubica, ha escuchado de la revista rasca ésta y la peor editorial que la sustenta. Pero ¿quién (alguien) nos lee realmente? No es algo que nos conste (que nos lean-interpreten-escruten), sin embargo la revista (el producto) se distribuye de allá para acá, montón de gente quiere tenerla, saber qué demonios. Consumirla, carajo. No obstante se equivocan: el producto no es la revista sino lo que dice. Lo escrito. Y lo que está detrás de lo escrito. Entre, sobre, debajo, en las mismas líneas. Para la música la historia no es distinta. Para Iosu, por ejemplo. Corre el riesgo de que lo cataloguen, lo envasen, lucren a su nombre; pero no de que lo entiendan, porque para entenderlo hay que haberlas visto (no tanto pero sí buena parte) como él. Por lo menos una vez debiste haber estado pecho tierra golpeado, derrotado, pero sin miedo a seguir perdiendo sangre en el suelo. Y eso no se vende, ni así como así, ni así porque sí. Por eso, aunque no se crea, la poesía (no la neruditosa, ciertamente, que no le alcanza ni para la pe), ha sobrevivido y sobrevive; y también el maldito punk (eskorbuto y la mar de bandas y gentes para abajo y para los lados), y otros géneros y manifestaciones, que como frustraciones, dolores y fracasos seguirán existiendo. Como fuentes y efectos destructivos (las más de las veces) de chorrocientas de vidas (y muertes) que chorrocientas de personas sobrellevan de modos dudosos y sospechosos, pero ahí están (y también acá), a pesar de todo, de sí mismos, haciendo las cosas diferentes a como se supone dice la tele que es la vida. El mundo es rocío/ puede ser de rocío/ y sin embargo... Iosu no corre el riesgo de volverse producto de consumo inhumano. La rebeldía ciertamente vende y mucho. Mas ahora y también antes, no sólo es (y fue) consumo. Esta revista, por ejemplo: casi nadie de gente (más pero menos de las que optimistamente imaginamos) la conoce, la ubica, ha escuchado de la revista ésta y la micro-editorial que la sostiene. ¿Alguien nos lee? Puede que sí puede que no, no nos importa realmente. Seguro a Iosu se la traía floja también el asuntillo, con tufillo de mercantinfles y pastores-postores de ganado humano. Consumir consume dijo un chino cabrón, pero la mala suerte se escapa del paraíso de los pobres de espíritu (y mente), porque no vende estar en frontal desacuerdo con lo existente. Tanto para preferir morir como un cobarde que vivir cobardemente. La poesía de Iosu Eskorbuto (a diferencia de la neruditosa) no es de indirectas o de trastornos metafísicos o delirios de mustias almas con fragancias de arrebol y la cacha de la espada. Es grito de espanto, que tal cual el espanto mismo sigue estando, porque siguen estando otras y otros tantos destructivos y repelidos, dudosos y sospechosos del (des)orden de las cosas, acá y allá, a pesar de todo, de sí mismos (y sus futuros que no se ven), deshaciendo las cosas porque lo diferente es lo que la tele dice que la vida es.


Su poesía: poesía No es fácil

Obras maestras se han hecho, Sí, es bien cierto: El Hombre ha hecho cosas bellas. Pero no hay suficiente cerebro Para asimilar lo que ya existe. No es fácil ser pobre y con familia Combatiendo diariamente por sobrevivir. No es fácil ser rico y asociado Combatiendo diariamente por no ser pobre. Sabéis yo tenía un socio... Hasta que una bala se alojó en su cerebro Ahora tengo la bala Y por supuesto Todo su dinero... No es fácil.


HUELLAS DE UN POETA RENÉ CARREÑO, Músico autodidacta jarkore punk chapastro Nuestro entrevistado vive desde hace años en Alto Hospicio, allá vivió su niñez y sus primeros acercamientos con el ideal libertario y el estilo de vida punk. Autodidacta en el bajo y la guitarra, escribe canciones desde los siete años. También le interesa el diseño gráfico y audiovisual, hace los flayers y las portadas de los demos de su banda, los Kon El Puño Alto. Y videos de contrainformación. Encamina ahora una revista apropósito de la escena chapastra que le interesa curtir y mantener en el tiempo. El negro, como le decimos, combina sus anhelos de construir con su voluntad destructora de una vida y mundo fundados en el fracaso y la alienación. ¿qué buscas tu cuando haces una letra? que se apegue a la música y que no se desvíe mucho del tema que quiero tratar que se centre en una idea no más claro, si yo soy bien explícito para mis letras, no voy a tirar tanta poesía (…) bueno en relación a la música y al hecho de que tu escribí las letras ¿cómo empezaste a desarrollar eso? pucha a los 16 años después de la toma de mi colegio, yo me junté con los punkis que se estaban tomando la weá, (…)el 2006, y me empecé a juntar con los locos y me empezaron a pasar música, a contarme de que era la volá anarquista, me empezaron a contar todo eso y lo encontré bacán (…)entonces para todo lo que haces ahora fue un factor importante que te metieras a la idea sí, yo creo que sí, yo desde puta, desde que tengo uso de conciencia que encuentro que todo el mundo está mal y el punk que lo conocí a los quince años era como para reafirmar mi idea del mundo, y después cuando empecé a escribir letras me ayudó caleta ¿recibiste apoyo de alguien, para aprender a tocar por ejemplo, o para escribir? Mi primer instrumento fue un bajo y no, nadie me enseñó a tocar, yo tocaba solo, tocaba de oído y para escribir también para escribir no, nadie me ayudó pero eso porque no tuviste apoyo o porque te fuiste en la volá del “hazlo tú mismo” no, no conocía la ideología del do it yourself, me empezó a salir no más, como el primer mojón que te sale en la mañana temprano (…) ¿qué tema centrai tú en las letras? mira al principio como se puede expresar en el demo, que tenemos con kon el puño alto, las letras que yo estaba haciendo, es que estaba muy ideologizáo en mi mente, y me iba en la volá, era como muy cuadrado dentro de mi pensamiento anarquista, aparte de muy alumbráo (risas) entonces las letras hablan de eso, puta una de las canciones se llama “asamblea de estudiantes autónomos” que es un himno que yo escribí para la asamblea de estudiantes autónomos po, eh otro tema “las voces de la anarquía” muy de la volá combativa, no tanto teórico, más práctico sí… y bueno al principio las letras estaban más ideologizadas pero las nuevas letras que he sacado hablan más de, weás más humanas, más misántropas, hay una weá que se llama “sociedad limitada” que habla de que fingimos ser civilizados no más, esa volá (…)y ahora ¿por qué te sentí menos ideologizado? porque ahora me siento más misántropo que anarquista (…) más nihilista cachai, todo me sigue pareciendo una mierda, tanto el ser humano como el Estado… yo voy por mi cuenta, cachai. (…) yo, mi objetivo siempre es trabajar por lo que me gusta, y me gusta la actividad under, me gustaría que la gente escuchara más música en vez de fumar pasta base cachai, que escucharan más weás bacanes, que la gente tuviera más conciencia, eso más que nada es lo que espero a futuro, aportar mi granito de arena para que la gente cambie, para que la gente se rebele contra lo establecido. (…) los que escuchamos este tipo de música: metal, hard core, punk es porque asumimos de que la vida es una mierda, y a veces nos calentamos la cabeza nos deprimimos, muchos quieren arreglar el mundo, otros queremos destruirlo y después re construirlo… y puta los temas de eskorbuto *por ejemplo+ llegan de verdad pu weón y no era que se propusieran llegar a la gente siendo como eran sino que hacían lo que ellos querían no más pu y la gente que le gusta este tipo de música les llegó así… y ¿qué pensai tú de esa filosofía del fracaso, no de buscarlo sino de saber que está, y aquí y ahora, todo el rato? en sí la humanidad no fracasa sino que la humanidad es el mismo fracaso del planeta tierra (…) porque no nos respetamos entre nosotros mismos porque nos nazca sino porque podemos recibir un castigo (…)la humanidad es el fracaso de la vida que supuestamente se debería llevar acá en la tierra, yo pienso que la tierra es un hotel weón, o una residencial, y tú no vay a la residencial a quitarle la pieza al otro weón po weón, la weá es que si uno quiere vivir la vida debe vivirla bien, y no como te la imponen, respetando porque te nazca, poniéndote en los zapatos del otro, porque ahora tu respetai al otro porque (…) hay un sistema de castigos po.


También diseñador gráfico y audiovisual, letrista de los K.E.P.A. Sociedad Limitada CORO I Hombre, bestia salvaje, primitivo tan sólo piensa en su bienestar si de mí dependiera los mandaría a todos de un viaje al más allá fingimos ser civilizados ignorando la realidad en las últimas horas vengan todas las cabezas a rodar CORO Limitados! Perdidos, frustrados, limitados! Limitados! Preguntas sin respuestas LI MI TA DOS! II Actuación, todo es puro teatro una comedia de nunca acabar máscaras en vez de caras y todo sólo para agradar a los demás

Limitados! Perdidos, frustrados, limitados! Limitados! Preguntas sin respuestas LI MI TA DOS! Limitados! Hoy predomina la violencia, predomina la inconciencia en la existencia INTERMEDIO Nada tiene solución solamente la extinción podrá darnos una segunda oportunidad Y si existe algún DIos dile a todos por favor Que te arrepientes de la creación (x2) FINAL Hombre, bestia salvaje, primitivo tan sólo piensa en su bienestar si de mí dependiera los mandaría a todos de un viaje al más allá Incluso a mí.

Hipocresía disfrazada de sinceridad y me obligan a vivir ésta mierda hasta el final René Carreño, Kon El Puño Alto.


TOKUEN: Christian Rudelaris «Un monstruo llamado capitalismo» Esta historia no es fácil de contar, de hecho hay mucha gente que se opone, quizá sea que ha pasado tanto tiempo que el temor ya se apoderó de sus sueños, de sus vidas; son pobres títeres carentes de alma, su vida gira en torno a los deseos de ese gran monstruo que para desgracia nuestra es invisible, invencible, insípido si se quiere, pero podemos sentirlo, él nos acecha, espera el momento apropiado y se abalanza como los buitres sobre los cadáveres moribundos, agonizantes, disfrutando que su presa siga moviéndose, eso lo excita, lo hace más fuerte, lo alimenta y lo conserva. Luego de haber disfrutado hasta la última de dignidad se sienta sobre sus víctimas y abusa de ellas una y otra y otra y otra y otra vez, para dejarlos por un tiempo. Así es el monstruo, los deja para que vuelvan a engordar, para que vuelvan a llenar sus bolsillos de lo que más adora esta bestia, esos sucios papeles que el mismo da a luz, que hacen las veces de extensiones microscópicas de este monstruo tan grande, que a la vez es invisible, venenoso, sabe lo que piensas… de hecho él hace que tu pienses como a él le place; y lo que más rabia da es que no mueve ni un sucio tentáculo para hacerlo, te preguntarás por qué, la respuesta es tan simple como absurda: el monstruo tiene seguidores, adeptos, putas si se quiere que disfrutan ser manoseados por el monstruo a cambio de esos hijos bastardos que el monstruo empolla en los bolsillos de las personas que lo adoran. Quedando malditos y bajo el efecto del monstruo por siempre, le dedican su vida, su trabajo, su día, su noche. Son capaces de renunciar a lo que sea por tener los bolsillos llenos y el corazón vacío, por que ya llegue a esa conclusión, esa gente tiene un corazón árido, hostil, carente de luz, de esa luz que solo tienen aquellos que nunca han tenido los bolsillos llenos, quienes a costa de no adorar al vil monstruo han tenido que llevar una vida dura, de esfuerzo, y sinsabores, de restricción y desigualdad, de burlas caprichosas, de ver como se muere tu gente y nadie hace nada, de ver como nos explotan, reprimen, torturan, matan, encierran, castran, envenenan, embrutecen, niegan, quitan, nos arrastran, nos perdonan, para poder seguir haciendo lo anterior, por que si esta gente no existiera el monstruo ya los hubiera violado a todos y el mundo seria verde, pero no por los arboles, de hecho los arboles no existirán, por que al monstruo le parece mas divertido talarlos que sembrarlos, le es mas grato incendiar que regar, y por qué sus hijos bastardos nacen de la tortura a la naturaleza, solo porque le divierte, solo porque así elimina a la competencia, ya que piensa por que la naturaleza les regala lo que yo les puedo vender a cambio de su vida, misma lógica que el monstruo trasplanta a sus fieles seguidores. No regalen les dice, vender es mejor, no donen intercambien, no sean imbéciles si no estafan serán estafados, nadie es confiable, nadie cuidara de ti, las cosas son tuyas, solo tuyas, de nadie mas, nadie puede tener nada de lo que es tuyo, acumula, explota, arranca, quita, roba, se egoísta, solo importas tu, solo importa rodearse de cosas, son bonitas, brillantes, necesarias, imprescindibles, mías son solo mías, el problema con esto es que las personas no son eternas, es lo único que el monstruo no regala, su gran tesoro, su maldición, quizá no lo se por ahora, espero descubrirlo, no se me ocurre como, ni cuando, solo sé que tiene que pasar, algún día, en algún minuto no será capaz de controlar todo, como hasta ahora, la verdad llevo siglos esperando el momento, ese gran momento, ese ansiado día , mi misión es permanecer firme, no flaquear, no rendirme, ser una idea , un recuerdo, en realidad también soy una consecuencia del monstruo, el me creo, pero no soy como el, no quiero la vida que él tiene para mi, por eso permanezco alerta, resistiéndome a sus encantos, a su seducción, a esa vulgar y sexual actitud, pretende acabarme, pretende ridiculizarme, aun no me ve como a un rival, no me ha tomado en cuenta eso es bueno, eso me da cierta ventaja, me da esperanza. En palabras de Benedetti, “mientras alguien me piense seré un recuerdo” ,el ser recuerdo es mi estrategia es mi única y ultima esperanza, tengo a la naturaleza de mi lado, que hará me extienda como las semillas que vuelan y crean los campos, los campos mentales que tenemos que sembrar, cuidar, eso será nuestro ejercito, el que no librara del monstruo maldito, un ejercito que solo tiene por misión, resistir, ya vendrá nuestro momento, he descubierto algo que no podrá hacer ganar la guerra, a lo único que el monstruo teme, se llama revolución, y así es como podemos vencer al bastardo, solo así, juntos, codo a codo, todos, como un coloso tan resistente como nuestros espíritus, tan poderoso como nuestras ideas, tan legendario como nuestra imaginación alcance a imaginar, seremos uno o no seremos nada…


POEMAS VARIOS P0ETAS VARIXS Creen que nos pueden engañar Nos creen demasiado jóvenes para reaccionar Busco en la basura algo mejor Busco en la basura algo nuevo Busco en la basura solución Paso totalmente de la constitución yo me inclino a la revolución Revolución, revolución, revolución Busco en la basura algo mejor Busco en la basura algo nuevo Busco en la basura solución No esperando que lo entendáis no son bobadas, no os pido nada Quizá no os interese saber estamos siendo manipulados Busco en la basura algo mejor Busco en la basura algo nuevo Busco en la basura solución Si dormir es morir ¿qué es lo que sueña un muerto? Si la muerte es el fin o quizá nuestro aliado Busco en la basura solución. Iosu Expósito


Veintidós mis dedos entreabiertos son los encargados de recibir a los vientos del Este mientras el agua golpea mi frente, las manos tiemblan... no entienden.

Iluminados mis extremos, pero inundados mis intermedios... renuncio hoy a mi vida que se llena de muerte, renuncio al sonido intermitente de caminar siempre siempre mirando al Oeste, renuncio al camino de piedra, al camino y a las piedras; renuncio al despertar sin recordar lo soñado, al despertar, al recordar y al sueño olvidado.

A los señores de ojos áridos, mis respetos, nos vemos talvez mañana, talvez pasado con los hombros caidos, los labios morados y los ojos parcialmente nublados,

Nos vemos talvez en unos días, días que juntos sumen 20 años, con los zapatos rotos y los pies cansados, o simplemente cuando la tormenta grabe nuestros nombres en las piedras.

vicente floresta


EN DEFENSA PROPIA A Jaime Ceballos

Sin temor a las moscas Recojo mi cadรกver Esparcido bajo tu sombra

No hay sangre que valga En una escaramuza

Por eso el mundo En defensa propia Me devuelve la ceguera

Roberto Sรกnchez


Versos de Rocío

y vergüenza otra vez .

me pregunto por qué?

la calma quiere aparecer

cuando nos ponen barreras

en un corazón con adrenalina

antes de la pérdida

le da seguridad el amanecer

cuando el corazón llora

mientras siguen sonando las bocinas

a falta de una dadiva

mierda humilde por las calles

sonrisas simuladas

el miedo se esconde , quiere desaparecer

frente a las escuelas madres que sufren al vernos partir abril ya llegó , dejará secuelas y la arena que dice te acompañaré rimas música sueños en la mente crecer y pagar cada vez más? se aproximan viajes de verdad esperados y un vino que dice: no te he superado multitudes con ansias de comprar se manifiesta se habla de odio

la mujer mira todos los detalles hasta encontrar la niña de su ser. los ojos ya se cerrarán tras una tarde de amistad la verdad ella también quiere hablar no temer a los fantasmas de la sociedad caminar con la firme dignidad no parar de improvisar debe crecer y su espíritu embellecer .

nadie quiere quedar atrás mientras que a los niñ@s les da por jugar otra vez miré ,tal vez capté algo de timidez mezclada con entusiasmo, valentía

la libertad perdida


Sonrisa de ciudad

Nada lógico Incitaciones a la locura al desvarío Escapar de aquello innombrable que se va como el recuerdo del sueño Pero que vuelve todos los días en la noche

Nada trágico Nada que te haga volcar tu solución a la tristeza radiante y correcta Nada que altere la estabilidad de tu adaptación de alma vendida Vagando por las vitrinas con la salvación en los bolsillos Con los bolsillos llenos de salvación De los mensajes subliminales de estos miles de salvadores

Hermosos parásitos Perfumadas garrapatas Sinfónicos chinches y ácaros invisibles Nos han invitado a su fiesta Apoderándose de todo el espacio Decorándolo siempre parecido Parecido a un funeral o una fiesta A un bautismo o un parque Parecido a una carretera o a un cementerio Parecido al gris Que se parece a la cara con la que sonríe la ciudad.

Extraído del poemario Radiante Noche


SIN TÍTULO

Sonidos de placer el hormiguero terráqueo

Flores de desecho en Cancela todas las entradas al paraíso no acudiré a tu fiesta

La bestia maldita mira televisión En juegos sexuales Utiliza el remoto control Nada lo distrae de su hipnosis Desfilan figuritas por su rostro Una dentadura metálica adorna su aliento etílico Bebe cerveza para eructar

Suspende todas las reuniones No me invitaste a tu cortejo fúnebre

Aroma a sulfuro expele su carne Que se pudre en el sillón La grasa de su abdomen se parece a la de un pollo Servirá para freír pescado


Tienes el control de mi caja eléctrica Donde suelo soñar Realidades de cálculo Deja afuera tus zapatos y las estrofas repetidas

Para entrar en mi siesta

Ya no me pareces un peligro Mi delirio furioso ya se acostumbra Mira gatos y se imagina leones de TV La corona la lleva bajo su ombligo

Hay gente afuera que te espera No los deprimas con tu sonrisa Deja que acudan en silencio hipnótico A vuestra trituradora de carne Más tarde vendrá el delegado Y les asignará hermosos números de registro Parece que hay gente que te llama Para avisarte que están al borde del acantilado Deja de mirarlos como imbéciles Ellos quieren que tú los empujes.

Waldo Waldoni.


dormir y/o ganas de vivir En medio de dos políticos universitarios futuros honorables concejales empresarios: ¿Estay curao? me pregunto el con cargo de Presidente, no conteste, contemplando como cae una flor rosa que no es amarilla ni naranja menos roja. ¡Juntémonos now here!, con cada paso me desvanezco, de reloj y arena. Jajajajajajajajajajajaja, te piden prestado el encendedor, confundido pasas y olvidas el pen-drive. El pos: en hostal de dos estrellas en una ciudad desconocida con depresiva caña de alcohol y anfetamina consumida en repetidos pasados pasos de agridulce vida. En una foto del siglo XIX me vi de ocho años parado al lado de un batallón justo antes de la victoria. Tú y tú y tú no existen, en algún momento lo hacen.

El autodestructivo cansado sicodélico leguleyo ambiguo observador participe de la somnolencia colectiva, hijo de obrero de cobre preso político con cabeza de piedra y de gatubela sicótica paranoica pesimista patriota. 16/VII/1971, Lex nº 17.450, ahora el agua. Me baile una guachaca cumbia de golosa percusión y sabroso viento. Escalofrío. Esperanza. Cristian Zepeda


Sin tĂ­tulo

kuando estalla la melankolia kuando nada parece tener un sentido la sociedad te reprocha y la gente kritika tu kaminar solo siento la superficialidad de una sociedad ke no tiene sentido de la felicidad,ke es un momento, momento uniko del kual no puedes y no pides eskapar tal kual un adikto ke siente el cielo y luego el infierno me aparto, me retraigo,no de lo ke vivo sino de lo ke me apartan, no kiero mas reproches no kiero superficialidad solo kiero accion y ke la vida deje de ser un cliche... abstraccion es lo ke necesitas y no rekriminacion porke hago o pienso lo ke tu lider desea... despierta ke la vida es una y nadie mĂĄs ke tu tiene el derecho de fumar hacer o gritar lo ke tu kieras.. askatasuna !!

kaballero bohemio


Palabras

Escribir las palabras siempre fue un castigo, leerlas redime y arremete la garganta hasta que se derriten las pupilas llorando la saliva. En su alfabeto todo era sinĂłnimo de angustia, la enciclopedia del dolor. Me sumerjo en los conceptos y las perdono mil veces y las odio mil mĂĄs... Es su juego, son las reglas del que sufre, del que juega, de quien transgrede compasiones, donde no hay derrotas ni ganadores. Son las palabras como hachas que parten los sesos se desayunan el pensamiento, asfixian el instinto, manosean las emociones las degeneran en sentimientos y nos abandonan con ellos en ese segundo, en ese solitario segundo que demoran, cuando la mandĂ­bula las despide y da la bienvenida a la otra.


Malditas palabras que reemplazan la mirada, malditas palabras que sustituyen la carne. Malditas esclavas de la ausencia, palabras puercas, arquitectas de lo intangible. Malditos poetas que las repiten como rosario, que las cargan como cruz, que las estornudan como flema, y las esparcen contagiando la ausencia, nocivos poetas portadores de palabras. Palabras soberbias, tristes terratenientes, el río fluía antes que les dieran nombre, el ave era una con los cielos antes que le pusieran grilletes, el tiburón olía la sangre antes que le bautizaran los dientes. Palabras manipuladoras, le quitaron la bondad al hombre, arrebataron su naturaleza como se arrebatan de la lengua del poeta. Palabras Malditas, palabras Maldecidas, las perdono mil veces y las odio mil más.

Ze Bernazar


LA RAZÓN ES DEL REVÓLVER

"Un hombre se avergüenza por ser abiertamente ridiculizado y rechazado. Eso requiere una audiencia". Ruth Benedict.

La razón es del revólver. De vuelta nadando estilo mariposa en la broma cósmica. no hay brujos ni chamanes, no hay magas ni magos, no hay ouija ni hojas de coca, ni verde ni azulado. Dejamos escapar nuestros pájaros azules y con asertiva precisión, fuimos arrojados al gentío de los perdedores. Se nos acaban los motivos, se nos agotan las ciudades y en sus bares se nos terminan las botellas deseosas de violencia, pero que pacíficas, se quedan en la mesa arriesgando su honor y virilidad a la suerte de un cobarde. Derrotados estamos por los argumentos más honestos, pero ¿qué hacer? ¿negarnos al olvido eterno de lo efímero? ¿tomar la lanza y cabalgar cual hidalgo por su doncella? nunca emprendimos la aventura ni conquistamos, ni siquiera nos acompaña la locura para despistarnos. Sí, nos aplastan las ciudades de aquí de allá se nos acaban las ciudades somos la aguja en el pajar. Casiano Alicanto


Voy chocando con la gente No pasa mi micro Ya cae la tarde Y estoy de shor’. La calle parece aprontarse al frío Los perros ladrando Y yo viendo lo demás Lo feo. Un mar de soledades. De trabajo Y trabajo pa’ hacer tiempo Y dinero. Preocupados de ocuparse En basura En esta basura Aparentemente felices Pa’ ignorar nuestra desgracia.

Felipe Flores


abaj0calle Había perros ladrando De tan torpes los pasos Y levantado el suelo Y los ojos tan firmes mirando una silueta en la otra esquina Que la caída fuerte Ahuyentó los ladridos con las mordidas Atrajo una que otra risa Y que la silueta apurara el paso Ya levantado corrió Alberto hecho Una brisa zumbando las puertas Abajo calle gritó don lalo de la botillería Que no vendía sólo hielo y Nos transformaba a los niños en locos Y el mar parecía irse subiendo por el cielo Y la silueta más bella que de lejos Resaltaba lindos cachetitos en un jean azulado Con un ritmo mejor que el vino Y que cualquier pasito Que hagan cuando quieran las niñas de la tele Alberto zumbaba tanto mientras el tinto de la otra noche Le secaba el pecho, y el aire se le iba lejos Y así hasta que cayó otra vez abajo A la calle Más risas por favor Y chocolate saltando con lágrimas y ayayáis La silueta se fue un rato y después resulta que apareció Junto Alberto y con una bebida de cien para que se pusiera Heladita la botella en el ojo Pero Alberto que por algo se llamaba Alberto se la abrió Y se la tomó la coca cola como si nada Joselin se río loca Y se sentó a su lado con su jean apretado Alberto sonrío desde hace como cuatro cuadras Cuando la vio de lejos y la siguió vuelto enfermo Abajo calle Y Joselin lo miró tiernamente aunque más que todo Se reía bastante. Alfredoski


EDICIÓN, REDACCIÓN y DISEÑ0: *Editorial Flores en la basura –grupo creativoPERMITIM0S Y ALENTAMOS LA REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL DE ÉSTA OBRA, POR CUALQUIER ½ QUE ESTIMEN CONVENIENTE. [Iquique, Mayo del 2013]


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