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Nota editorial

Pinochet tenía razón cuando dijo que estábamos en guerra Por Apátrida Panclasta.

Parlante Literario

Semilla Negra

Nos presentan el cuento “Amor fou”.

Rincón de Opinión

Guillermo Ross-Murray

Nos habla algo más de Óscar Hahn en “Un día feliz”.

Poeta del Mes

Charles Bukowski

Emilio Barranco nos presenta “Nuestro abuelo Bukowski”.

Huellas de un Poeta

Luigi Lanino

Joven poeta nos plantea su visión poética.

Efeméride Poética

Alejandra Pizarnik, a cuarenta años de su muerte” Por Luigi Lanino.

Mix de Poesía

Difusión de los distintos exponentes de la poesía urbana.

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Pinochet tenía razón cuando dijo que estabamos viviendo en guerra Apátricida Panclasta

“Obrerxs y Campesinxs, fusiles contra el patrón/ es guerra contra nosotrxs/ la paz de la explotación” (Chicho Sánchez Ferlosio – “fusiles contra el patrón”) Un 11 de septiembre hace 14 años moría asesinada por carabineros en una calle de Santiago la poeta, bailarina y anarquista Claudia López. Claudia fue asesinada en el marco de la conmemoración de los 25 años del triunfo total del fascismo en $hile. No era (ni sería) la primera asesinada por el Estado después de recuperar la puta democracia. El 29 de septiembre de 1920, después de haber pasado por la cárcel, la tortura y el desquicio, moría de meningitis en una celda de la casa de orates (siquiátrico), José Gómez Rojas. El poeta y anarquista, fue exterminado en el contexto del “proceso a los subversivos”, montaje judicial que buscaba aniquilar los movimientos ácratas y antiautoritarios de la época. El joven y vigoroso cohete que era José, se estrelló con el muro frio y brutal del Estado. En el castillo de montjuic, en España, el trece de octubre de 1909, era fusilado por orden de un tribunal militar y a petición personal del rey Alfonso XIII, el pedagogo y anarquista Francisco Ferrer. Según la fábula oficial, se le acusaba de conspirador de los sucesos conocidos como la semana trágica, pero esto era solo una excusa para acabar con lo más sedicioso de Ferrer: La escuela moderna, primer manantial de la enseñanza científica, racional y atea. Los soldados mataron a Francisco, pero no el hambre de aprender en igualdad y libertad. El orden capitalista se sostiene en la violencia, y su matón es el Estado. Todos los días (y desde varios años atrás) nos encontramos en una guerra tapada, silenciosa, pero guerra al fin de cuentas. Cuando vemos a los tribunales encarcelar, o a los ejércitos en misiones “humanitarias”, no son más que métodos de exterminio de los que controlan la ley y las armas. La tranquilidad aparente que vemos, es un espejismo en el desierto pacificador de los Amos y los cobardes… ¡nadie puede vivir tranquilo si no hay justicia! ¡Nadie puede vivir tranquilo si no hay libertad!, claro que hay excepciones: los gobernantes. Los que explotan a la Patria, son los que más hablan de ella y la gozan. Y los pobres desposeidxs, ¿Alguna vez podrán controlar al Estado y gozar de la patria? Puede que sí, pero sólo algunxs desposeidxs, y las veces que ha ocurrido, el resultado ha sido nefasto (ahí está korea del norte y cuba, traspasándose el poder entre la familia al mejor estilo monárquico). El Estado es generador de privilegios para los que lo controlan, es cómplice del capitalismo o productor de este mismo (ají en el culo pa los revolucionarios que creen en la idea de un Estado no-capitalista ¡Semejante combinación es una mentira!), se disfraza de dictadura o de democracia, levanta fronteras y separa a los pueblos, y jamás aceptará un igual o un superior a él, por eso es el Estado, para mantener su estática y la de nosotrxs. El sistema político estatal es la más viciada y pervertida forma de organización. Ser gobernado, es ser observado, inspeccionado, numerado, dirigido, espiado, censurado y controlado, por personas que no tienen el derecho, ni la sabiduría, ni la virtud para hacerlo. ¡NADIE PUEDE TOMAR EL CONTROL DE TU VIDA! Lxs compañerxs nombrados en el primer párrafo, son muestras fatales de las prácticas del Estado para mantener su dominación, pero a la vez, son honorables ejemplos de odio a la Autoridad y amor a la Humanidad. Así iniciamos la primavera, no con las efemérides clásicas sobre el 18 de septiembre, el triunfo del no, o citando lo más actual: las elecciones municipales; sino que reivindicando a Claudia López, José Gómez Rojas y Francisco Ferrer, hermanxs de nobles ideas y hermosas metáforas, muertos en la guerra social, en pos de la emancipación. ¡NI DICTADURA, NI DEMOCRACIA! ¡CONTRA EL ESTADO, EL CAPITAL Y TODA AUTORIDAD! ¡VIVA LA ANARQUIA!


Parlante Literario

Semilla Negra nos presenta el cuento... AMOR FOU Aníbal abrió lentamente los ojos. Parpadeó dos veces, con pereza. La luz del sol entraba nívea a través de las cortinas. Vio algunas pelusas suspendidas en el aire. Respiró profundo y sintió un olor que reconocía como suyo. Entonces sonrió. Recordó lo que había pasado la noche anterior. Su corazón se agitó. Extendió con celeridad su brazo izquierdo y tocó levemente el hombro desnudo de Alondra. Rozó la espalda de Alondra. Abrazó la cintura de Alondra. Besó con cautela el cuello de esa sorprendente mujer, como si se tratara de un animal precioso, en extinción. Volvió a recordar, con ganas. Su espalda se erizaba pensando en cada detalle, cada grito, cada mordida, cada sensación nueva. Totalmente nueva. Definitivamente la amaba. Más que nunca. Como nunca. Alondra se giró pausadamente sonriendo. Dijo: “Buenos días, mi amor”. Tenía sus enormes ojos negros abiertos y lo miraba con una alegría cómplice. Unieron sus bocas rojas en una mezcla sonora de salivas tibias. Las sábanas todavía estaban húmedas. Llevaban un año despertando casi todos los días juntos, pero éste día era diferente, era el mejor de todos, sin duda. Así lo sentían ambos. Estaban a la mitad de un entretenido viaje por la consciencia, desafiándose con entusiasmo, abriéndose. “Anoche llegué a otra galaxia. Llegué y volví, varias veces- dijo Alondra mirando a Aníbal a los ojos- Estamos locos”. Aníbal rió desde dentro de su corazón y musitó: “Estamos locos y quiero estar así de loco toda la vida contigo, mientras eso nos haga ser lo que fuimos ayer, lo que somos ahora, ¿no crees?”. Alondra asintió y se subió encima de él en un rápido movimiento ágil. Lo besó enérgicamente en los labios y gritó: “Nos proclamo Amor Fou, siempre borracho, siempre en contra de la guerra de géneros, de la sexualidad ordinaria; a favor de la transexualidad, de la trisexualidad, de todo lo ilegal”. Alondra agarró entre sus manos los pezones de Aníbal, le abrochó el sostén negro que estaba a medio sacar y luego gritó otra vez: “Ponte en cuatro, puta”.

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Rincón de Opinión

Guillermo Ross-Murray, poeta iquiqueño

UN DÍA FELIZ Todos los días paso por la calle Zegers. Pero, hoy, me detengo en el número 474. Allí, fue el hogar del iquiqueño, reciente premio nacional de literatura, Óscar Hahn Garcés. Pero, será en Rancagua, ya estudiante de liceo donde lo atrapará la poesía, una poesía –cuyo canto desde sus inicios elige la muerte como su objeto esencial, (el amor será el otro). Así, uno de sus primeros lectores y críticos escribe acerca de ESTA ROSA NEGRA: “la muerte anda suelta por las páginas de éste poemario. Es su tema central. Es la protagonista, la musa de todas las composiciones. El resto de los personajes –la amada, la flor, el tiempo- son pequeños seres que la muerte estrecha apenas aparece dejándoles constreñidos a esquinas casi inadvertibles”. Y este tópico lírico se vuelve una amenaza real y concreta durante el nefasto septiembre 1973. Entonces, Hahn era profesor de la Universidad de Chile, sede Arica. Y como cualquier chileno sufre los apremios de APU: “De pronto, tres violentos golpes de puño remecen la puerta. Me levanto de la cama tiritando de frío. Michelle, mi gata siamesa, camina junto a mí. Abro la puerta. Hay un grupo de soldados en uniforme de combate, apuntándome con sus ametralladoras”. Felizmente, para Óscar Hahn esos días pasaron. Y hoy, 2012 celebra ser el primer escritor (poeta) del norte grande que obtiene el premio nacional de literatura. Y en este festejo, lo acompañamos todos los que intentamos atrapar magia y rebeldía de nuestro humano lenguaje.

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Poeta del Mes

Charles Bukowski(Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), escritor y poeta. NUESTRO ABUELO BUKOWSKI Emilio Barranco Bukowski increíblemente es uno de los escritores más leídos pero, a su vez, peor interpretados. Así, a 18 años de su muerte, todavía hay quienes lo tienen por un mero viejo alcohólico y mujeriego, gurú del sexo y el alcohol. Claramente, quienes piensan así, no lo han leído o bien no saben leer. Igual algo bueno de estos 18 años es que han cundido por más las traducciones de la obra del que consideramos nuestro abuelo. Y lo mejor de todo es que su veta poética, que es la que menos tiene que ver con el personaje misántropo que se tragan todos, está siendo extendida a más títulos cada año. Los precios de los libros, sin embargo, siguen siendo excesivos pero el Bukowski menos hollywoodense se nos está por fin mostrando como el escritor proleta que fue. A veces editor de publicaciones artesas. A veces crítico de arte. Crítico social. Crítico cultural. Pero sobretodo el poeta, nos lo están permitiendo ver, y leer, que es lo que corresponde. Y como corresponde. En lo que se dice nuestro idioma. En esto contribuyen, enormemente, las publicaciones, recientes, de los libros: “Ausencia del héroe” y “Fragmentos de un cuaderno manchado de vino”, que recogen escritos inéditos (relatos y ensayos) en español, desde 1946 a 1992, incluyendo, también, acertados análisis y reflexiones en torno a la obra de Bukowski, lejos de la zalamería típica con que suele ser tratado este señor, nuestro abuelo. Así las cosas, por un lado, tenemos al personaje que trasciende a la escritura y se vuelve literatura fuera de los libros, en formato de mito y por ende, también, de producto, de consumo para las masas hambrientas de referentes contraculturales e iconoclastas (la rebeldía vende, ya se sabe, y es bien pagada)… y por otro lado, tenemos, al escritor/poeta que dio cuánto pudo de su vida por escribir/publicar y que, sin ser el mejor de todxs, a pesar de los declives y desengaños, llegó a forjar una más que recomendable/respetable obra.

Parecen dos casos distintos pero son uno mismo, por eso es que alentamos a la lectura de nuestro abuelo detrás de lo que se cree/dicen que fue, porque no merece sólo ser vendido/comprado, sino más re bien escrutado, al modo en que él “escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta”. Y sobre los altos precios, citaremos a un tío nuestro que decía apropósito de sus hábitos de lectura: “róbense mis libros, a mí me siguen pagando, la editorial es la que pierde dinero”. Para el caso de Bukowski, extinto como individuo hace 18 años, la paga es leerlo sin dejarse manipular por los comerciantes/amigos de lo ajeno.


Huellas de un Poeta

Luigi Lanino, “La poesía debiera quedarse en los cenáculos de las calles nomás” Colaborador de la editorialita lumpen Flores en la Basura desde nuestros inicios hace cuatro años atrás, Luigi, nos ha ido confiando sus escritos, los que se demora en escribir/transcribir desde su cabeza al papel, y que corren el riesgo del fuego si no nos los hace llegar, porque la tentación del fracaso es más grande. En tal sentido señala: siento de que mi escritura es tan carajo, (…) yo mismo la tiro pa bajo, entonces si yo mismo la tiro pa bajo obviamente al destinatario que la va leer, la va a leer a una manera a ras de piso me imagino yo, no creo que mi escritura valga la pena, la hago mierda yo mismo. Aun así, el tiempo que le dedica a la poesía no es poco: [le dedico] todo el tiempo que te imaginai weón, desde que despierto hasta en la pega, me trato de hacer un tiempo (risas) lo diferente es que escribo una vez al mes po weón (risas) trato de elaborar un poema y me cuesta como tres meses ¿pero los trabajai en la cabeza tú? los trabajo en la cabeza y los escribo tenís problemas para transcribirlos después sipo, caleta, pero los trabajo mucho en la cabeza, entonces desde la cabeza al papel hay una brecha pero importantísima, entonces cuando ya los leo transcrito en el papel me valen callampa y después los rompo, muchos los he quemado y así voy perdiendo, hasta que algo me puede gustar un determinado tiempo pero después lo releo y lo rompo también (risas) si los que se salvan son los que tenís tú, los que tiene el Pablo también los que están lejos de tus manos (risas) ea. Apropósito de las y los poetas actuales, sostiene que: (…) quizás no haya cambiado mucho la cosa desde las generaciones antiguas, creo que siempre existe esa tendencia o manía a la competencia, así como en la generación del cincuenta donde se hacían esas rencillas literarias donde se decía que este weón escribe mejor que yo o algo parecido, entonces creo que queda algo de eso, como esa tendencia a criticarlo todo sin tener una base constructiva (…) tengo esa percepción de que hay mucha superioridad dando vuelta de gente que escribió antes, o de gente que editó su libro ya, y está como esa, ese énfasis en criticar lo que está naciendo recién y hacerlo cagar así como tirarlo pa bajo sí, tirarlo pa bajo así de una, al toque, de encontrarle la forma, o de que no hay forma, o de que está mal escrito, de que no se logró la forma, no sé weón.

Y sobre el tratamiento de la poesía por parte del Estado: (…) creo que es un carajo la cuestión, de hecho no creo que debiese, o los que escriben, o lo que ya está escrito, no debiera tener ningún reconocimiento por parte del Estado, creo que debiera [la poesía] quedarse ahí en los cenáculos de las calles no más así como mantener autonomía sí, siempre weón, siempre, de hecho no creo ni en los premios, no me convence esa weá.


Efeméride Poética

Alejandra Pizarnik (29 de abril de 1936 25 de septiembre de 1972). SER ANTE LOS OJOS Luigi Lanino

Nos volvimos a encontrar, si no mal recuerdo, internados en el Pirovano.

Yo tenía el cuarto intento de volverme silencio y volar el vacío.

Noté sus ojos a la distancia y esquivé los versos de Rilke por un beso suyo, fue algo inquietante, su mano temblorosa, su beso transpirado y desorbitado; charlamos largo rato muy tímidamente abrazados, habló mucho de su deseo de escribir aquella novela, lo que inefablemente me igualaba a ella en las noches…

Nostalgia, histeria, histeria, histeria, histeria y algunas copas.

Una tarde, Alejandra, me dijo, las flores mueren en tus manos y en las mías; y surgió aquel silencio embriagado de lucidez. Supe que Bubba ya no escribía ni lloraba ni bebía, ya eran años, pero yo era el único que la oía masturbarse cada madrugada, los trabajos y las noches, era lo que nuestras noches exigían. Entendí aquellos viajes, aquellos versos, aquellos labios perversamente fisurados angelicales de sexo... Había dejado una ventana de pasillos entre abiertos, ingenuamente vírgenes y un oscuro fervor:

PERO, CIERTO ¡HE LLORADO DE MÁS! PENOSAS ALBAS. TODO SOL ES AMARGO Y ES ATROZ TODA LUNA: EL ACRE AMOR ME HA HINCHADO DE SOPORES QUE EMBRIAGAN. ¡OH, QUE ESTALLE MI QUILLA! ¡OH, QUE EN EL MAR ME HUNDA!


Pour la reste de ma vie

Miranda Anda

Ser el alma resucitada de los pasos del ayer hechos hoy la trizadura en el corazón de mañana y los suspiros de la próxima semana, abstenerse del presente enemistado del pasado y odiarle hasta la semana pasada al antes de ayer, ponerles nombres y cara, que sean los pies descalzos de Juana y los ojos de Ana que no hacen más que mirarla, le estudian los vuelos del vestido y las pulseras en sus muñecas, En Juana la piel tatuada, las clavículas hundidas y en Ana las marcas de la fractura de los próximos días Abrir las puertas y las ventanas del ayer en la mañana y decirle adios a las semanas pasadas gravitar en el balcón y terminar de existir... y vivir...vivir POUR LA RESTE DE MA VIE.

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Toda la puta vida igual Nicolás Martel

Tengo hambre, En mis bolsillos apenas unas cuantas monedas suenan al agitarse, Otra vez, otro maldito puto día igual, estoy sin plata de nuevo, Que frustración más grande el no recordar en que se convirtió aquella plata, Empieza a nacer dentro de mí esa sensación, Ese desagrado despreciable de ser pobre, Camino cerca de las personas y los veo felices, Los veo comiendo, Oh! planeta Tierra como mueres día a día para crear esas sonrisas, Meter mis manos en mis bolsillos para sacar lo que tengo es crear una inútil ilusión, Pero aun así lo hago, es mejor imaginar un dulce idilio y no crearlo, A sólo quedarse mirando como otros lo disfrutan.

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Alex, viniste con el viento Ned Ludd

Alex, viniste con el viento, Ese viento libertario, Que llego un día y que nunca se fue, Ese viento que se ha convertido en el odio de algunos, De aquellos que por siglos han robado, Amparados y protegidos por esos de cuello y corbata, Pero tu alegría sigue con nosotros, No se ha ido, ni se irá jamás, Porque esta lucha es de todos, Y tu siempre estarás en ella.

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TPension de emociones (la de los gatos) Felipe Flores

Otra vez aquí Entre la tierra y el cielo, Chiquitito ante el universo, Pasando el tiempo colgado Pa no tener las patitas tanto rato en este triste lugar. Testigo de todas las artimañas Ke usan los mierdas pa dominarnos. Tratando de hacerla, Aunque no hago nada. Kiero plata, no trabajo. Plastas kulias, Reconchadesumadres nomas. Se comieron los riñones de mi mamá Y de cuantas viejas más. Pichulas gordas y grandes pa sus culos Se merecen todo el odio mio y de los míos Me dan envidia Me provocan un descomunal resentimiento Los odio a todos ustedes Y vuelvo con el asunto de la envidia Porque esta si ke es grande Va abrasadita con el odio Y se alimenta cada vez ke veo Lo fácil ke se les hace vacilar A ustedes Los ke tienen, Los ke mandan, Los ke triunfan. En cambio a mí y los míos ke, La eterna derrota sin final. Masticando alambre, Pasando la hora,

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Hasta ke la tumba abra su boka Como un gran bostezo Y nos trague. Solos, capiando la tortura de vivir en tu sistema A pasta y vino (quĂŠ? Ahora me vay a wear ke jodo mi cuerpo por fumar churry? Mejor preocĂşpate de no cagarnos la vida) De a cuatro Encerrados en una pieza Hablando de komo va el viaje, Ke tal stan las wachitas, De ke como era la vida Antes de encontrarnos aquĂ­. Simples, Parlando cosas simples, En esta compleja realidad De respirar sin plata.

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Cuidado

La sublevación atragantada Músicos vibrando deliciosamente con el acorde Poetas escupiendo la tinta estela del cometa Bailarinas de remolinos volteretas y oscuridad Actores de rostro-escenario indescifrable Pintoras de gorda brocha y libre pincel Improvisadores de la vida que vibra! Tened cuidado con los listos oportunistas cafiches proxenetas editorialisticos, discográficos, tele-novelísticos y gordos de tanto grasiento snob snob snob De la industria hedionda-asco cultural Con olor a muerto museo negro enorme Paradójicos !personajes¡ paradójicos del desenfreno, performáticos y callejeros Libres rupturas libres Traductores de la belleza del Síntoma-sentido y el semen-sentimiento Ascuchen lo único que les tenimos que decir: ¡K no os transformen en piezas humeantes de la ególatra galería ególatra!

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Consejo para la mujer bien Vagoneta

Se sumisa modesta graciosa breve y paf! casorio!!!

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Bello instante Emilio Barretto

Me gusta como no me miras Y el cuello tuyo doblado indicando Donde debo ver Tu mano y el pelo El rasgueo invisible de una guitarra Aunque haya frío Y también sed Espío tu rostro Memorizo un segundo Tardando minutos.


Volando se viaja más

Verónica Bruna

¿Y tú?... ¿qué cuentas en este lugar? monedas, caderas, mucho qué hablar. ¿ y tú?...¿cuándo sonríes sin simular? ¿y tú?... ¿ has parado y respirado sin pensar, en llegar al metro y arrancar? ¿ y tú?... ¿cuándo mientes y te vas? cuando amas, cuando temes, y no tienes a quien abrazar. y algún día cantarás, no por el aplauso, si no por las miradas que dan. Mira el azul arriba, sin disimular, más vale volar que nunca despegar. y qué importa si no puedes caminar... volando se viaja mucho más.

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Entre canibales Pablo Guerrero No se puede confundir, El asombro frente a la densidad de la delicadeza en el acto, con el aroma a belleza de la pasión. La lógica existe solo como mito, Los momentos son únicos. Cuando vemos el ambiente incendiando en un rojo fulgor la vida, es donde los deseos son instantáneos, se convierten en pólvora activa, Desfiguración carnal, Sexo.

“el veneno no lo sentirás hasta el fin, mientras te muevas lento.”

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Cópula carnal Pablo Guerrero

Caminando sobre paisajes mojados, Bañados en la sangre del espectáculo juntos avanzamos aferrados. Tarde cae el día… y de la noche aun se espera nuestro espanto. Es del engaño hacia el alma de la que hablo, que adornado siempre de su rutina gira en rumbo al mando de la desesperación. En él, los suicidios cotidianos alargan la espera poco pasiva de los desamparados. Desamparados ¿de que?, ¡De la gracia de su propia existencia! De masticar el pan que humedece nuestros labios. El niño quiere sentir mas… …y ve que en el sotavento se aloja el Vértigo; el apoderándose con vendavales violentos moldeando el sur de los ideales, en el castiga al norte de la experiencia y exprime con destreza cada cabeza de posibilidad. Hay aquí un juego, en el cual el alma no tiene sentido.

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Acto de amor con latinonoamérica Jaime Ceballos

Yo digo que la tierra se purifica con la sangre y digo que esta sangre que corre, es pura tierra Lo digo por esta América sufriente y dolorosa de norte a sur ensangrentada, palmo a palmo por los siglos ultrajada Lo digo por esta América-mujer que tanto amamos y a pesar del machete y la armadura Amasamos sus pechos cada día y elevamos al cielo su vientre de doncella Dime tú si no dan ganas: De besar su cara morena y mexicana De aferrarse a su cintura de anillo y antillana Tomar sus ardientes caderas brasileña, ecuatoriana Separar sus largas piernas, chilena y argentina Y penetrarla gozoso hasta Bolivia...!

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Tríptico

Jaime Ceballos

I La primavera se nos fue de un golpe Y nosotros perdimos el respiro Ahora en mi país El Norte se abraza con el Sur En el Centro mismo de la pena II Me contó que venía de otra parte De muy lejos me dijo que venía Que lo obligaron a marcharse Que no quería Y que su país es tan angosto Que no caben los anchos pensamientos III No sé qué duele más Si estar adentro o estar afuera No sé si pedir auxilio o pedir exilio A veces “quisiera ser extranjero Para irme a mi tierra”

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Siete menos quince AM EMilio Barranco

Alejando el frío un cigarro se extingue La neblina de su humo es absorbida Por la del amanecer de la playa Árboles tristes se alimentan a ésta la mejor hora Para que sus hojas se refresquen de humedad Desconocidos de siempre pululan hablando bajito Aun así se oyen fuertes sus pasos y palabras torpes Perros ladran de frío o por ladrar Se aclara en cielo y el sueño se cierne sobretodos Quienes van a echarse a algún lado para dormir O salen de otro para trabajar El alcohol a ésta hora sabe como más rico Más sagrado es su veneno Sobretodo al abrazarse con el gustillo de Un cigarrillo ya muerto. Un día menos Un día más La sombra sonora de vehículos Atravesando la ciudad hiriente De noche fue la que es en verdad Y las niñas de la esquina se desvanecen Vueltas rocío quizás. Cuando el frío se cuela entre mis ropas Recuerdo a Alella Acurrucada a mi lado Cuando me abrigaba más que la esperanza De vivir un nuevo día Pues no porque el sol salga Y ya que el sol es el mismo, nos dicen Significa que viviremos algo nuevo Que incluso puede traernos hasta la muerte No, no es nuevo porque no haya sido como ayer U otro día Lo es, sí y sólo sí, cuando uno cree que Sueña más allá que estando dormido.

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Fanzine Poético Flores en la Basura Editor

Alfredo Miranda Colaboradores

Guillermo Ross-Murray Pablo Guerrero Felipe Flores Diseño y Diagramación

Roberto Ardiles Darío Vicencio

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sexta sedicion revista flores en la basura