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Noviembre 2010 / N° 21 / Magazine creado desde Coahuila, México


NUESTRA REVISTA Noviembre. Estamos ya en el Centenario de la Revolución Mexicana. Nos envolvemos en la recóndita emoción de lo que fue, lo que es y lo que será de nuestra propia vida después de estos acontecimientos. Vendrán festejos, vendrán remembranzas y más cosas que pronto estaremos disfrutando. También en este mes, los mexicanos festejamos a nuestros Santos Difuntos, a nuestros seres queridos, amigos y artistas que se nos han adelantado en el camino. Por tal motivo nos vamos a encontrar con dos participaciones de nuestro buen amigo Martín Corona Alarcón. Primero con una reseña sobre la presentación del Primer Disco del grupo de música infantil Garita Panteón 2 grupo de música infantil y, segundo, con unas buenas Calaveras del recuerdo 7 a manera de coplas como bien saben hacerlo en su natal Veracruz.

Marlén Carrillo Hernández-Ferman. Saltillo, Coahuila, México, 1982. Poeta y Narradora. Licenciada en Derecho por la UANE, Profesora de Francés por la Federación de Alianzas Francesas y Promotora Cultural. Pertenece a la Mesa de Redacción de la revista "La Humildad Premiada" de la Facultad de Ciencia, Educación y Humanidades de la UA de C. Trabajó para la versión electrónica de la revista "Día Siete" del Periódico "El Universal". Sus textos han sido publicados en distintos medios, tanto impresos como electrónicos. Entre ellos, figuran "Guardagujas", suplemento cultural del periódico La Jornada de Aguascalientes; "Parteaguas", revista del Instituto de Cultura de Aguascalientes; "The Barcelona Review", revista electrónica española; "Paracaídas", revista independiente de Puebla; "Pop Zoo", Magazine del Colectivo Quimera; en la revista venezolana "Pezdeplata", y "Pantagruélica", de la Facultad de Filosofía y Letras de la UANL. Melómana y en algunas ocasiones, inadaptada social. Sus reflexiones al vacío deambulan en http://www.reflexionesalvacio.blogspot.com/, y su álter ego poético, Velvetine (vocalista de la Kaleidosom Band) los espera en: http://www.velvetineskaleidoletters.blogspot.c om/

La poesía no se hace esperar en este mes. Lupita del Alba nos envía algunos textos para la sección Sueltas al aire 4 y la buena y ya conocida amiga Marlén Carrillo Hdz-Ferman fragmenta sus Poemas a la muerte 12 . Ana Elia Rodríguez nos envía algunas Imágenes de México 5 de su recorrido por Guadalajara y otras partes bellas de este gran País. Y menciono el agradecimiento a Yas Juárez y a Miguel Flores por el envío de sus imágenes. Mismas que veremos en los siguientes números de Diciembre y Enero. En una de nuestras secciones, Ara C. Galán nos envía un cuento que titula En la calle milagro 14 el cual me hace recordar de buena gana mi infancia, las vecindades y todo aquello de nostalgia de aquella niñez; lo cual le agradezco. Y en nuestra gran portada y con la buena trayectoria 8 , esta vez Agárrate Magazine Cultural se enorgullece en dar a conocer al mundo al buen Cirilo, el Hombre Electrónico. Personaje ya reconocido en Saltillo, Coahuila. México; la capital del Rock. Hombre místico, conocedor del urbanismo, maestro del estilo más puro de hacer "el cotorreo musical". A manera de respeto y de agradecimiento, viene este pequeño homenaje. Y bueno, el agradecimiento a Carlos Guajardo por el diseño de las páginas dedicadas a la muerte, al buen Víctor Mendoza, pues de él son todas las fotos del Show Banana; incluyendo la portada de esta revista.

Fernando H. García Editor General / ferhgarcia@gmail.com www.agarrate.webs.com

María Guadalupe Alvarado Mata. Nací en Saltillo Coahuila. 1967 Escribo desde los 10 años, actualmente imparto un taller de parte del Icocult, para niños de creación poética y cuento. Tomé un taller de dramaturgia con el maestro Juan Tovar. Terminé un diplomado de actuación y dirección escénica, y el grupo se llama Telón Carmesí, y la revista de Entretén y Miento (Editor Jaime Torres Mendoza) pública mis poemas e historias.


ón Por: Martín Corona Alarc

Escuchar música en familia, mientras todos se divierten jugando, cantando, escuchando historias es un poco del concepto que nos regala la nueva agrupación musical "Garita Panteón". La cual presentó su primer disco el 30 de octubre a las 18 horas en el Teatro José Recek Privada 16 norte entre 13 y 14 oriente Barrio del Alto. Puebla, Puebla. La entrada fue gratuita. Con letras de Juan Morales, el nombre Garita Panteón surge de la nostalgia por una ruta de autobuses en la ciudad de Puebla. Es una banda de rock que, en sus palabras, "recoge historias y las canta a quienes las quiera conocer. No son poblanos de rancio abolengo (tienen rancio todo, menos el abolengo), pero sí poblanos que maban su ciudad y que llevan el 5 de mayo en sus ojos y sus oídos, como llevaban Los Beatles su Penny Lane. Comen cemitas y tacos árabes y, cuando hay lana, una pasita o un nevado". Formado por Mauro Castro en las percusiones, Sergio Romero en el bajo, Ricardo Yarmush en los alientos y Juan Morales en la guitarra y la voz; Garita Panteón en su primer material integra sonidos diversos, con ritmos basados en el rock. Sus temas hablan de la problemática de los niños y los discapacitados, sobre la soledad y la visión de la gente diferente. Si bien los temas parecen duros o difíciles de tratar, la forma en que Garita Panteón los toma llama a la reflexión, mientras el rock no deja de sonar. La trayectoria de Juan Morales es conocida en el ámbito de la música para niños desde los inicios de Patita de Perro, agrupación a la que perteneció hace algunos años; actualmente, es parte de Monedita de Oro, grupo de son, cumbias y música regional para niños. Garita Panteón es una nueva apuesta, en la cual expone viejos temas de su autoría, lo mismo que canciones recientes.

Garita Panteón comienza su ruta hacia nuevos destinos, esta nueva agrupación de rock para niños

(y papás) y cuenta con el apoyo del Instituto Municipal de Arte y Cultura, el Teatro Popular José Recek Saade y el Festival Merchandising.

Si quieres conocer más de Garita Panteón visita su página en myspace http://www.myspace.com/garitapanteon o búscalos en Facebook. Mayores informes en el correo

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ARTISTAS CONFIRMADOS ·Los Coca Lovers ·Juana Rasta ·Artiko ·Korsacov ·La Chikatana ·Aeroglaz ·Los Holliwood ·Los Erisos ·Los Hijos de Jah ·Evans ·Los Plazma ·Sta Revolucion ·El tío coco y sus perros desgraciados Blues / D.F.·Colectivo "Casa Verde" Ensambles / D.F.·Quinteto "Entretango" Ensambles / D.F. Colectivo "Eco Lurias" Multi disciplinario / D.F.· Colectivo Party Like Multi disciplinario / G.D.L·Daniela Querol Documentales / D.F.·Dj. Deuzler D.F.·Dj. Mirshand D.F. Dj. Zeque D.F.· Dj. Mild Bang D.F.·Dj. Tata D.F.·Dj. Audiogroove D.F.·Dj. Carlos Pashe

Festival Ecológico de Chiapas Taas Yaakunah 19, 20 Y 21 DE NOVIEMBRE, 2010 Playa Linda, Tapachula. Chiapas Checa las actualizaciones www.festivalecologico.org.mx

¡TE ESPERAMOS! Gastón Ochoa Collin Presidente del comité organizador Del Festival Ecológico de Chiapas 962 116 67 86 direccion@festivalecologico.org.mx www.festivalecologico.org.mx www.enlaceambiental.org

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Sueltas al Aire

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s, mine n r a c ma de tos que bra año, i c n o m Mont nt ta ueños e c u s en s za de en lados, e e rand s acaramchados, g a l o u en espin ser esc inhaladan e r t a n a e cia s sto exhal to. can e i n l a p g u a s n o su fr cong u n ca y queito de su alzando os, un gr sueñ es, n a n ad nto Amo ras realid ento. m futu o su la ncia, og ese un ahañan su n e n do esentr evelaa. alzan d r a l y te a espald s. l lves su cosmo e u v tú le uctor de r Dest

Lupita Del Alba Escalando Oleaje de peces, oleadas de sangre. Desafiante das, esquivas, pudres, mutilas, cortejas. Espumas en líneas, vocación de algas, revistes escaleras, respiras en sabanas de olas. Descubro en ti cenizas, enredos de hojas, sollozos en cada uno de tus latidos.

Bendecido sentimiento.

Alimentas al mundo lo arrastras, lo hundes con tus fauces calcinantes lo devoras.

Sagrada y sangrante delirio nada en lo profundo de los corales naufraga en la altura. Y te beso en profunda renunciación.

Desnuda cierro mis ojos, inmersa, desviándome.

el ojear se torna celeste, al color de la ola de la madrugada Y se torna gris, como la ola que atardece,

Bajo por la escalinata, mi pie siente el abismo, crepita mi médula.

pasión angelical y bendecida, amor de caricias en éxtasis.

Esta herida con cisuras, no la cura tu susurro, tu silencio.

Existencia, en el latir de mis arterias. Existencia en cada molécula de la cascada. Existencia en sueños de emanación mutilación de mi alma.

Ulula en tu fondo el abismo, el eco gimiendo, tus poros suspiran.

Tus fanales son mi refugio, eres mi antojo candoroso.

Con pasos sobrios sin miedo escalaré, aun suba de rodillas.

Sentimiento, entre fragancias eclipse de lejanía, refugio de recuerdos, esperanza en mis yemas, para escribir poemas acompañados de tu lejana presencia.

Una escalera surgió con la marea, ella sutura mi herida hay luz sin penas. Sigo escalando, tú en el mismo peldaño.

ió Omis

mido e g e d

Humilde sensación, en un suspiro imperante, que recita sin eco, y te llama en libertad padeciendo.

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Imágenes de México Ana Elia Rodríguez

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¿Un poco de fe?

Panorama

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Ruinas


Martín Corona Alarcón

C A L AVE RA S DEL RECUERDO Van corriendo hacia los bares, Pa evadir la realidad, y creen en cosas vulgares porque son muy populares y de mucha actualidad. La muerte está aquí presente, Lo sabemos de antemano, Mas el mundo es inconsciente De que pelarán el diente Pues es el destino humano.

En noviembre con su viento Llegan las almas del limbo. Muchos creen que es puro cuento Que vuelven por bastimento Y no les dan ni pan Bimbo. Nadie piensa ya en sus muertos Ni les ponen sus altares. En vez de eso bien cubiertos, Con trajes de monstruos tuertos, Van corriendo hacia los bares.

Pues es el destino humano Que nos lleve la pelona Sin distinción de profanos, Niños, mujeres o ancianos Levanta a toda persona. Si un alma vuelve a este mundo, en estos tiempos de lerdos, hará corajes inmundos al notar que mediomundo se olvidan de sus recuerdos

Se olvidan de sus recuerdos los cambian por la pantalla les da igual que sea izquierdo, derecho, loco o cuerdo, su mente perdió la raya. Mas algunos todavía No han perdido la biela Y cuando es de muertos el día, En familiar compañía, Recuerdan a la abuela.

Recuerdan a la abuela, pedir pa cuando se fuera: "Pónganme aunque sea una vela y agüita en una cazuela", para que su alma volviera. Recordemos los cariños, no perdamos los cimientos, enseñemos a los niños que nuestros muertos dan guiños en noviembre con su viento.

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El Show Banana Por: Fernando H. García

Si andas de Rockandroll por la bella ciudad de Saltillo, Coahuila. México. Si te late darte un rol por la Plaza de Armas, por algunos centros culturales o por la misma calle Hidalgo. Ahí andará siempre, ahí te toparás con el Buen Cirilo

¡¡¡El Hombre Electrónico!!!

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Pues aquí ando, acabando de hacer un concierto pequeño en la feria del libro, pues la lluvia llego; así como los marcianos llegaron ya". Nos comenta con su peculiar voz, mientras recoge en bolsas y paquetes todos y cada uno de sus instrumentos musicales; así como algunos aditamentos que él mismo ha creado para la realización de su show.

Me va bien ahora que ando solo. He estado en el Foro Universal de las Culturas en Monterrey Nuevo León hace un par de años y en varios lugares más. Tiempo atrás grabe un casete; porque todavía no salía el compact disc, pero estoy por grabar uno ya". En esta parte viene el reclamo del compositor del Solterón. Anuncia a todos los vientos que no ha recibido apoyo de las autoridades culturales de Saltillo; aunque aclara que tampoco se ha parado en las oficinas para solicitarlo.

Pues algunas de mis rolas son: Chicle motita, Paseando en bicicleta, El solterón, El blues del Santo, Mentes metálicas, y algunos cover´s de cantantes como Santana o el grupo The Doors". Casi termina el Show Banana de recoger sus pertenencias; olvidado por los organizadores, dejado a la intemperie sin preguntarle si cuenta con alguna moneda para el Taxi que lo regrese al centro de la Ciudad.

"Soy Sarapero 100%. Empecé con una rondalla, con un trio, luego con Bola Cuadrada y ahora solo." La voz de la lluvia hacia la entrevista más viva, pues el buen Cirilo se acomodaba su guitarra, guardaba sus tenis del futuro y veía su reloj atómico.

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Así se despide el último de los Beatles de Agárrate Magazine Cultural. Diciéndonos que anda tocando en restaurantes y en varios lugares más de la gran ciudad. Así se aleja "el pasitos", "el caritas", "el Bucky", "la estopa", "el greñas", "el Hugo Sánchez” y varios más apodos que se le tiene. Y aunque pocos lo sabemos, su nombre real es Manuel Samaniego; dato proporcionado por Jorge de Radio Imagina. Ya va cargando con sus "zapatos del futuro", "la matraca pa´ cotorrear la noticia", "el

pico de pájaro cósmico, que viene de la luna". Nos dice, que sus instrumentos no los traen ni en el DF, ni los grandes músicos. Y así es; el buen Cirilo jamás será probablemente un famoso de portada de Vanity Fair, pero esta vez, con mucho gusto y con todo respeto, es un orgullo y nos sentimos humildes al poder tenerle en nuestra portada. Ya alejándose nos grita: "Hey, mi Charrocker, quiero ir con Ricardo Rocha ya que tenga el disco" y se aleja.

nando Por: Fer

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H. García


Marlén Carrillo Hdz-Ferman Poemas a la Muerte

Poema de Muerte I. Opus Qué fácil es para ti envolver de cal y cruz tantos rostros. Dar por sentado que la luz vendrá en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano. Soplar con ahínco hasta definir nuevamente el significado de verde hasta mirar morado, hasta oír el inarmónico canto de lo que dejas a este siglo heredado. Soplar por otros la muerte. Cuarenta millones de manos de metralleta no son el atisbo de la inercia sideral son, en todo caso, la herencia de existir en otra casa Oikós era su nombre, Kronos ahora prepara lechos emergentes. Para que las almas que no pudieron unir sus lenguas lo hagan en la eterna noche, El Hades tiene recámaras en oferta para los precoces hijos de Tanatos: el Mundo de los Muertos no contaba aún con su presencia Qué fácil es para ti envolver de cal y cruz tantos rostros. Dar por sentado que la luz vendrá en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano. Soplar con ahínco hasta definir nuevamente el significado de verde hasta mirar morado, hasta oír el inarmónico canto de lo que dejas a este siglo heredado. Un piano toca tarantelas y réquiems lo hace solo y los divierte. Dime qué queda de esta carne roja y marchita la pólvora de nuestros días las teclas del piano que afuera grita que la bala no ha de descansar hasta no saciar su sed de gloria. Qué fácil es para ti envolver de cal y cruz tantos rostros. Dar por sentado que la luz vendrá en la satisfacción de tu carne disparando a un hermano. Soplar con ahínco hasta definir nuevamente el significado de verde hasta mirar morado, hasta oír el inarmónico canto de lo que dejas a este siglo heredado. Malditos sean todos los hombres que estando ausentes empujaron a otros a creer en la libertad a través de la guerra. Maldito seas tú, rey sin cabeza ni corona, el árbol de las lamentaciones ha despertado sus ramas abrazan hasta cortar el aire. Espera.

Poema de Muerte III Poema de Muerte II Dulce elixir de la existencia la memoria hace justos a los muertos e injustos a los que viviendo creen estarlo. Aquí no hay sombras, hay un hueco en la panza tu flecha descarga ira y yo no siento diferencia alguna entre dar y tener, quitar o mentir, arrebatar o dimitir, todo está dicho. Vayamos a aquel parque plagado de bombas son niños que juegan, ¿los ves? no saben que están muertos de muerte violenta. Mano de mujer purpúrea, secuestradora de sus padres y sus hermanos mayores y sus esperanzas todas en esos harapos que igual saben a manto derrumbado en Berlín que conversión cristiana o guerra musulmana. Atrás solía haber un columpio y un olor a nardos invadía la parcela de globo celeste. Ellos buscan con los ojos en las manos el tacto de la vida ellos saborean con la lengua en sus frentes la soledad catapultada a mil años luz desde la primera guerra. Dulce elixir de la existencia la memoria hace justos a los muertos e injustos a los que viviendo creen estarlo. Aquí no hay sombras, hay un hueco en la panza tu flecha descarga ira y yo no siento diferencia alguna entre dar y tener, quitar o mentir, arrebatar o dimitir, todo está dicho. Reposa mi cuerpo tendido en aquél campo. Sea el abono a la tierra fecunda que heredo a mis hijos al momento de morir a causa de ti.

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Levanta la cara, niño, yo también ando cansada de recoger almas a destiempo tú sólo te subes a Caronte y ya. Me empieza a molestar, -lo digo con vehemencia supremaesta maña de pensar por mí, de vivir por mí, carajo, de hacer el trabajo por mí. Nunca pensamos -lo digo por todos los ojos que miramos su andar contra la pared desde hace años luzque su imaginación inventara tantos artefactos de muerte súbita y multitudinaria. ¿A dónde la inventiva para crear la palabra mágica continente de la belleza del universo la pintura multidimensional y el sonido imitador de Dios -si es que lo hay no recuerdo cuándo vi su cara en sus rostros-? ¿A dónde la vida en el árbol a dónde la paz de los arcanos los sueños, surrealísimos arquetipos, canción del triunfo de algo que suene a luz enmedio, a través y a pesar del Creador? Levanta la cara, niño, eres un niño aún. Y el temor déjalo en tus balas. No tienes permiso de esconderte en el dedo índice de alguien más. La libertad era tu condena. Debiste leer a Sartre antes de encallar este barco.


Poema de Muerte IV. Puente / Intermezzo

Poema de Muerte VI

Ojalá que mil millones de versos se cuelen, se claven y te canten entre tus costillas.

Abajo, dentro del manto sublime yacen las caras, los gritos, las infamias.

El final ha muerto. Que viva el fin.

Los colores, las cobijas, los poetas sin galaxia, los pintores con la luna fresca y uno que otro músico pendiendo de su guitarra.

Un puñado de estrellas tristes se funden con el foco violáceo de mi guarida. La ausencia es la madre partida. Que el tiempo te sobre allá lejos y mejor.

Un político ausente tres acomedidos en recordarle su vida nefasta. Varios insurgentes, jóvenes rebeldes que no creen ya en la democracia. Una vieja que llora a los ausentes, una mesa con dos sillas menos: parlantes apagados que hablan desde el otro lado de su infancia. Y este agujero negro que recuerda lo infinitesimales que son y se miran después de cruzar el umbral para unirse a la nada. Díganles que no hay motivo para tener miedo a lo que ocurre detrás del holograma.

Poema de Muerte VII. Cierre No se hizo lo que se pudo. Se hará lo que uno de los doce destinos decida: si pisas o no a una hormiga si cambias o no de canal en tu vigilia o si desgranas o no tu pasión al comerte a besos esa granada es tu cuento.

Poema de Muerte V Esquerzzo Mira el péndulo te baila sus caderas para que lo imites.

Lo digo porque lo miro la transición tiene más simpleza que mística de luz, poema o fotografía. Los vencedores y vencidos al final del cuento van a donde mismo al patio de los callados al lugar más inmensamente hundido suelo idóneo para creaciones espontáneas pasaje gratuito al tren del olvido ticket sencillo con rumbo al umbral del continuar erguido respirando colores y saboreando luz de viento.

El punto focal en esta tierra se dispersa entre las galaxias de tus células. Vuelas sideral, vuelas esta vuelta de página. El señor barbudo no está ahí. Todo es blanco impoluto y se convierte en big-bang con olor a naranja. La flor del campo la dejamos en cualquier otro día aquí hay sinfónica y es réquiem y es esquerzzo y es alegría.

Y aunque a algunos de cuando en vez nos dé por adelantar manecillas y vivir tal especial momento, nos aferramos tierra adentro de nuestros cuerpos trascendemos en el cóncavo y convexo creamos criaturas de amor gritamos la furia a los ocho vientos morimos y nacemos en el paso abyecto de la sonrisa-grito-llanto-redención vivimos, vivimos, vivimos esperando el único día que tenemos seguro: un segundo nacimiento después de la primera respiración.

Óyela caer. Miro el péndulo las manos se me ahogan la caricatura que soy se difumina suerte que Alá tampoco esté ni los dioses de mis eras anteriores ni estos eones clavados en mis zapatos. Suerte de materia insensata regresar al punto inicial y sentir la galaxia al fin ser galaxia no, pertenecer a ella otra vez sí.

Cometemos la transición caminamos hacia ella sin oposición.

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En la Calle Milagro Por: Ara C. Galán

Para Mao

Casi siempre que decimos la palabra edificio pensamos en una torre de pisos que sirven para oficinas o casas habitación, las formas pueden ser diversas, desde uno pequeño hasta una gran torre, como las que se pueden apreciar en las ciudades modernas como Tokio, Nueva York o Burj Dubái, que tiene la torre más alta del mundo; la verdad es que no nos detenemos a pensar cómo y por qué se hacen los edificios; es lógico entender que cumplen una necesidad social, que responden a modelos de ciudades específicos y que la mayor parte de las veces las corrientes arquitectónicas en turno definen cuál será la visión final de la construcción; es justo a esa palabra: construcción, a la que quería llegar, todas las edificaciones que vemos tienen una planeación, antes de existir como tal se debe contar con un espacio físico plano, o bien, destruir lo que hay para dar paso al nuevo proyecto y entonces poder poner los cimientos y empezar a darle forma a lo que luego serán los pisos, ventanas, puertas, escaleras, habitaciones y servicios en general que toda casa u oficina debe tener.

cuando iba caminando en las estrechas calles de mi pequeña ciudad, donde en realidad los edificios son pocos y no muy altos, más bien donde vivo hay casas y los lugares de gobierno y servicios públicos algunas veces tuvieron funciones de castillos; la sorpresa es que dando vuelta en la calle milagro encontré una pequeña cerrada que conduce a un callejón bastante soleado y con unas casas hermosas y bien conservadas con grandes ventanales, llamó mi atención un edificio de 4 pisos, algo poco habitual en la ciudad, me acerqué para intentar atravesar el portón azul metálico que lo separa de la banqueta, entré y vi el gran patio con mosaicos blancos que divide a las doce viviendas que lo integran, todas las viviendas tienen unos herrajes para colgar macetas, alcancé a ver solo las de los primeros pisos que tenían helechos, uñas de señorita, violetas, y unas que me recuerdan mi infancia, de nombre: hermosas de día; en fin, el gran patio con los balcones me gustó mucho y pensé sobre quiénes vivirían ahí, qué familias lo habitaban y Pero todo esto es una reflexión cómo sería la convivencia. producto de una gran sorpresa que me llevé el día de ayer, Me detengo a pensar sobre esto porque ahora sé que los edificios tienen una historia que trasciende estas cuestiones técnicas, por ejemplo, los edificios que son destinados a casa habitación tienen en cada departamento muchas historias por contar, la vida de una familia y las historias de cada uno de los individuos y la relación de éstos con el mundo, y la manera de ser casi secreta que algunos tienen en la intimidad de su casa, porque de que hay un cambio de lo que somos atravesando la puerta de nuestra casa respecto a lo que somos en la calle, claro que lo hay. Y qué decir de todo lo que puede ocurrir en una oficina, desde ver el surgimiento de un negocio, o la derrota total de éste y qué tal las relaciones entre los compañeros de trabajo, ese sí que es un reto y un demonio al que el capitalismo nos enfrenta sin piedad, ya que somos obligados a convivir tan estrechamente con personas que no conocemos y que ni de nuestra familia son.

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A la salida, cuando iba rumbo al portón vi que del lado derecho había un placa metálica con los datos del edificio, decía quienes fueron los arquitectos, años de construcción, una semblanza del edificio, pero aquella placa daba un dato que me inquietó, decidí no pensar en ello y salí del lugar, atravesé la calle, pero el frío invernal me pegó duro en la cara, no tenía mucho ánimo de caminar así que decidí tomar un café en el bar que estaba justo en la esquina, entré y me quité el abrigo, los guantes, la bufanda y el gorro, caray! Pensé, cuanta cosa ha de llevar uno encima para protegerse, me senté en la barra y pedí un carajillo, encendí un cigarro, recordando que hace meses había decidido dejar ese mal hábito, pero a veces lo hago de manera tan inconsciente que se me olvida que los doctores insisten en que lo deje. Ya con los efectos del café y el ron, el abrigo de la calefacción del local y el tabaco rubio detenido entre mis dedos volví a pensar en la información del edificio y lo simétrico de sus balcones. No sé si los arquitectos conocieron a alguien de mis antepasados o algunos de ellos me conocían desde antes de nacer, pero ahora que paso por aquella esquina siempre me quedo mirando y trato de imaginar cómo estarán las estructuras externas e internas del edificio con sus doce recintos familiares y si las violetas ya habrán florecido, en alguna ocasión cuando pasé vi entrar un grupo de niños que parecían sacados de otro tiempo, con pantaloncillos cortos, zapatos de choclo rotos de la puntas, con las rodillas raspadas y con sendas pelotas y pude hacer la similitud con las jóvenes ideas que de pronto llegan a mi cabeza y que también me parecen obtenidas de otros tiempos. Ese edificio y yo tenemos muchas cosas en común: estamos hechos de una buena estructura, somos una rareza en nuestra ciudad y nos habitan, historias y emociones disímbolas, a veces entre sueños veo aquella placa y me despierto con sobresalto, cuestionando cada vez por qué aquél edificio lleva nombre propio; muchos edificios tienen nombre, pero este hasta apellidos lleva; lo que por ciertas noches frías me hace perder la noción del tiempo y me hace preguntar ¿Por qué exactamente tiene el mismo nombre que yo?.

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Agarrate Magazine Cultural  

N° 20 Noviembre de 2010

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