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DIAS DEL futuro

PASADO

En muchos países los clásicos de la literatura pasan a ser también clásicos del cómic. Proponemos hoy a las editoriales, seguro que los autores lo están deseando, unos cuantos títulos para que sean transformados en cómic.

CANTAR DE MÍO CID

LA CELESTINA

Si en la literatura alemana es el cantar de los Nibelungos y en la literatura inglesa es Beowulf, en la literatura española la obra fundacional es el Cantar de Mío Cid. Una obra llena de héroes, de malos y de buenos. Y de malos y buenos que no están en los bandos que nos imagimos. Muy plástica, con mucha acción y con un tema que siempre estará vigente: le restitución del honor del héroe. Rodrigo Díaz de Vivar ha sido el héroe de España durante. Seguro que un buen dibujante y un buen guionista podrían relanzar al Cid como ese héroe nacional que gana incluso después de muerto.

Si el Cid es un héroe, los que tenemos ahora son villanos. Son gente normal que puestos en diversas tesituras son capaces de vender a su madre por un poco de dinero. La Celestina y todos los personajes que se mueven alrededor de la pasión que Calisto siente por Melibea demuestran que el mundo es una gran tragicomedia, donde hasta del amor ajeno se puede sacar partido. Unos personajes humanos que reaccionan ante pasiones humanas. Seguro que de aquí se podría hacer una gran novela gráfica.


CÁRCEL DE AMOR

EL LAZARILLO

El contrario de Calisto y Melibea son Leriano y Laureola. Su amor es puro y casto y noble. No llega nunca a consumarse. Y además está envuelto en acciones propias de caballeros andantes. Leriano, un valiente caballero se enamora de Laureola y por ella muere. Pero antes tendrá que vivir mil aventuras. Tendrá que rescatarla de la muerte. Combatir por ella contra malvados nobles. Y hasta resistir el sitio de su castillo. Cárcel de Amor es mucho maś que una novela romántica. Tiene todos los ingredientes de una de esas grandes obras de la humanidad. Es como Casablanca. Un hombre profundamente enamorado que por el bien de su amor tendrá que luchar contra el mal y dejarla ir. Aunque eso le valga no ya la felicidad, sino incluso la misma vida. Un lujo para cualquier guionista y dibujante que busque una obra que adaptar.

Si el Cid muestra a la España heroica de la Edad Media, El Lazarillo muestra el lado oscuro de la época que sigue. Alejado de nobles y de guerras, Lázaro tiene que labrar su futuro a través de un doble camino: el de su ascenso social y su descenso moral. Una obra que más allá de los tópicos populares encierra una gran crítica a la condición humana y a la época de la que es testigo. El poder de la Iglesia, el desamparo del pueblo, la necesidad del ingenio para sobrevivir, la espinosa elección entre el honor personal y la comida... Muchas son las cuestiones que trata esta novela tan mal leída muchas veces. Desde un punto de vista adulto, se podría sacar un gran cómic de aquí. Una representación exacta de lo que fue y de lo que es el ser humano. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!


KEBRANENTREVISTA: ANTONIO DÍEZ Ahí lo tenéis.Una de las personas más comprometidas con la Poesía que conozco y que ya le tocaba estar entre estas páginas. Detallazo del tío con Illescas al fotografiarse en la emblemática Plaza de Los Leones, que tanto añoro. Sin más dilación, el Poeta habla… P. ¿Y como usted, amante de los libros, devorador y hacedor de letras le da por sacar al mercado un disco con sus poemas? R. Hola Kebran, ante todo buenas noches, ¿qué tal? ...empiezo: la verdad es que no veo incompatibilidad alguna en ser amante de los libros y de los discos, es más, te confesaré que mi mayor deseo fue siempre ser una estrella del rock, algo que mi ineptitud musical me impide, por lo que editar un disco después de todo me llena de orgullo y satisfacción, que diría el otro... de todas formas te diré que lo que yo escribo es bastante heterogéneo y diverso, y estos poemas concretos que aparecen en el disco no creo que puedan conservar la misma fuerza en el papel: hay que escucharlos, por eso pensé que lo del disco era una buena idea. ¡Ah! Por último decir que no lo he sacado a ningún

mercado, es un disco autoeditado por, la única manera de conseguirlo es pedírmelo a mí directamente, en el carrefour no lo venden... P. También es usted maestro, ¿Cómo ve usted a las futuras generaciones, a aquellos quiénes han de loarnos en nuestra senectud? R. Pues qué quieres que te diga. Hay de todo, como siempre. Y mucho bueno, por cierto, de eso no te quepa duda. Incluso diría que los estudiantes de hoy tienen mayores medios tecnológicos y facultades para utilizarlos que yo mismo o que otras generaciones anteriores. Mayor amplitud de miras, menos prejuicios. Así que por ahí bien, hay que ser optimista. Pero claro, por otro lado creo que todos somos conscientes de que la educación pública y sobre todo la educación libre y no sectaria está en grave peligro de extinción en la actualidad. Y si eso desaparece todo desaparece, nos quedamos sin futuro, tanto ellos como el resto nosotros. Es el desastre. El fin. No me quiero poner apocalíptico, pero ¡¡es el apocalipsis!! ... Lo mejor es que todavía no es tarde, aún podemos hacer algo. Veremos qué pasa. P. Usted ha recorrido este Estado, que no país, regalando de viva voz su Poesía al populacho. coméntenos algunas anécdotas de estos viajes literarios. R. Joder Kebran, pues tengo mil anécdotas como puedes imaginarte. Te contaría, por ejemplo, lo mucho que disfruté en el recital Destroyer que montaste en Illescas, pero eso ya lo sabes, así que te hablaré de un par de lugares mágicos en los que he tenido el gusto de recitar. Uno está en Logroño, se llama Riff Bar y es un bar de rocanrol de los buenos, de los que a ti y a mí nos gustan. Y fue un flechazo, un amor a primera vista. Tanto que colgaron un poema mío en las paredes del bar. Volvería a Logroño solo por volver a tomarme en aquella barra una buena cerveza oyendo a los


AC/DC. Ojalá pueda ser pronto. Y luego pues te diré que recitar en La Carbonería de Sevilla fue alucinante ¡Qué gente más maja lleva el lugar! Recuerdo que, estando allí, me dijeron que en ese mismo banco en el que me había sentado, había estado antes José Agustín Goytisolo. Y Max Aub. Y el Cabrero. Buf, se me pusieron los pelos de punta. Y, bueno, pues toda la gente buena de Sevilla (en la que te incluyo a ti y a la bichilla), pues qué te voy a decir: de lo mejor. Pero claro, me tiras de la lengua y cómo no te voy a hablar de la peña de Valencia, Ciudad Real, Salamanca, Valladolid, Villanueva de los Infantes... Un lujazo. Y mil anécdotas. Otro día te cuento más si eso... P. Ése libro que usted nunca leería, pero ha leído (confiéselo) es... R. Jaja, pues muchísimos Kebran, he leído mil mierdas, no me importa confesarlo porque leo de todo, lo que me echen. Y si no tengo nada a mano tiro de lo que pille. Así a bote pronto y sin pensarlo mucho, te puedo decir que me he leído las memorias del Marqués de Araciel, la autobiografía de Bimba Bosé... Y, cuando era más joven, libros de esos de cien pesetas que vendía en el rastrillo sobre "cómo hipnotizar" o "los extraterrestres están entre nosotros". También he leído con fruición las revistas "pronto" de mi madre y mogollón de panfletos soviéticos de la agencia novosti que compraba mi padre por kilos en los años 80.

Aparte de todo lo que leo y releo cada año por mi trabajo... Joder, si hasta he leído a Camilo José Cela! Y sigo vivo. Que nadie muere por leer creo que queda demostrado. P. Y aquel libro que todo buen lector debiera de leer por prescripción de un Profesor de Lengua y Literatura... R. Pues mi consejo es que leas más de un libro si es posible. Y no hay un único libro mágico: cada cual debe buscar lo que le gusta, eso es todo, así de fácil. Hay libros para todos los gustos, para todas las edades, para todas las condiciones. Si alguien es capaz de entrar en una biblioteca, echar un vistazo y no sentirse atraído por nada es que no tiene sangre, la verdad. Eso creo. P. En sus Poemas, cual es el tanto por ciento aplicado a la realidad y cuanto deja a la invención. R. Todo suele ser realidad, aunque algunas palabras me las invento ya que no vienen en el diccionario. Pero el contenido, el fondo, siempre es algo real porque lo real es lo me mueve a escribir. P. ¿Existe alguno de sus escritos, colaboraciones, o eventos literarios en los que haya participado de los que se arrepienta? R. Jaja, pues no, de momento no... P. En este mundo falaz, que no feliz, quién es el corta el bacalao... R. Nadie en concreto. El dinero. Uno podría pensar "pues los que tienen el dinero entonces". Y no: es el dinero. Salud Kebran, nos vemos pronto, aúpa Creatura! Blog del Poeta: http://antoniodiez.blogspot.com.es/


Si el disparo de una bala Antonio DĂ­ez

ayuda al desahuciado a encontrar piso soluciona la ecuaciĂłn del estudiante protege de la lluvia al imprevisto que si matar a tiro limpio al emigrante te ayuda a administrar bien el salario te descubre los secretos que no sabes te encuentra alguna novia que te quiera

me pregunto si el disparo de una bala en la frontera enciende en la ciudad alguna lĂĄmpara proporciona alimento al neonato sube la compra a las vecinas que si la muerte en la costa de personas

ay, si un disparo si una bala si la muerte a tiro limpio pudiera! ... mas ni por esas te comprendo ni por esas ni al disparo ni a la bala ni a la muerte a tiro limpio la comprendo ni siquiera ni quisiera


EL POLVO DE LA CARRETERA

nos matemos en esta carretera del desierto. Pero merecería la pena, sólo por tenerla, sólo por mezclar la velocidad y nuestra libido, el morir atrapados en una tonelada de metal oxidado, mezclando su sangre con la mía. “No pares”

El silencio se quiebra bajo el ruido de un motor y dos locuras que comparten un chasis y unos cristales empañados. Ciento veinte, ciento cuarenta, ciento sesenta… no puedo soltar la presión del pie derecho mientras ella salta encima de mí. Tal vez

grito al mismo tiempo que el chasis destroza un animal salvaje en el camino. Su sudor me impide ver las estrellas. Sus senos iluminan la autopista. El orgasmo apaga las luces de “revisar el motor”. Carlos Peinado


Larga distnacia

de seguridad   del   contador   y   hacer

Cristian Bertolo

llamadas al   extranjero   sin   coste. Solo   al   extranjero,   para   hacer llamadas   locales   o   de   larga distancia nacionales no funcionaba, había que poner monedas. Así que un montón   de   pibes   se   juntaban   en   la esquina a la entrada y a la salida del   colegio,   aprovechándose   del truco   para   hacer   llamadas   al extranjero,   para   reírse   un   rato haciéndoles   bromas   estúpidas   a personas   que   no   entendían   lo   que decían esos guachos de mierda a los

En la esquina del colegio había un

gritos y   en   castellano   sudaca.   Los

teléfono público   y   uno   había

códigos de los países se conseguían

descubierto como bloquear el código

de las guías telefónicas, y después


marcabas cualquier   número   de   nueve

de teléfono,   un   número   largo   con

dígitos y   alguien   levantaba   del

muchos 6   y   9s,   que   pensé   sería   de

otro lado: Jellou, Allóo, Pronto...

Groenlandia o   del   Congo   Belga,   y

La broma   duraría   hasta   que   se

tenía muchas preguntas que hacerle,

enterasen los   de   Telefónica   y

porque él, me dijo el que me dio su

viniera un   técnico   y   cambiase   el

teléfono, hablaba todos los idiomas

código de   seguridad   por   uno   más

y tenía   respuesta   a   todas   las

difícil de   violar.   Por   eso   no

preguntas. Miré   a   ambos   lados

disponía de   mucho   tiempo,   el   único

buscando testigos,   descolgué   y

momento del día en el que no había

bloqueé el   contador   y   marqué   el

nadie en la esquina del colegio era

número, zumbó   tres   veces   y   alguien

de noche,   y   quizás   al   otro   día   le

levantó.

cambiarían el   código   al   teléfono   y hubiese   perdido   mi   oportunidad   de

­¿DIOS?

hacerlo sin   que   me   costase   una fortuna   la   llamada.   No   me   lo perdonaría   jamás.   Tenía   su   número

­No, no está. ¿De parte?


Pequeño Lemming CONVERSIÓN DE UN HOMBRE ARROPADO BAJO TRES MANTAS

In memoriam Leopoldo María Panero

Recorre mi cuerpo el rayo. Quedan atrapados los pensamientos neutros, esos que se ahogan en vino nuevo de odres viejos.

Y se queda pétreo el sudor de mi frente. Y pájaros de papel anidan cansados en oscuros aleros de musgosos tejados. Y tus manos de pálida Dolorosa, se entrecruzan. Se han hecho hijas perfectas del fuego y el limbo, del otoño naciente, triunfante, dorado, de cabalgatas y procesiones. Naves que vuelan sobre la espuma. Agonía que se duerme en tu pecho de espinas y escorpiones. Al pasar los campanilleros ya no hay mañana. En tu cama ha fenecido el alba.


Al pasar tu sombra cae la nieve. Las mujeres vienen tañendo amaneceres. Al pasar tu palabra los niños escupen rabia. El pueblo queda llorando neurótico y olvidado. Tu voz se rasga en miles de guitarras de cuerdas quebradas. Esta es la historia que empieza tarde. La de una vida que nace amortajada. Amapolas blancas, espumas rojas, sirenas varadas. Cuentos de viejas jorobadas, tardes de sangre infecta. Largos pasillos, batas blancas,

macilentas. El dolor arrepentido de mil pecados. Salas de espera. Cerebrales naufragios. Puertas cerradas, miradas enfermas. Vida amortajada dije. Y no queda llanto que llene los mares de tu Luna. Ni luto suficiente para tan profunda negrura. Tus ojos que se duermen, tu boca que musita. El tren se aleja nadando, pasajeros de locura. Estaciones muertas. Tus versos de alas rotas traen suave y sucia sepultura. Sueña leves noches, Sueña ubérrimas espesuras.


13 x

21 Mortal y rosa Rubén Bravo

Lola me amaba porque yo era un poeta. Me abrazaba en la cama y me decía “mi poeta” y yo no podía dormir consciente de la mentira que había hecho que ella creyera. Odio la poesía. Está llena de mentiras. De fatuidad. Y me cargan los fatuos. Los violetos. Los ignorantes de las palabras. Lola me amaba porque yo era un poeta y yo no soy un poeta. Por eso Lola ya no me ama.

Su gran obra de amor era dejarme solo. Era más que una cuestión de verdad de los sentimientos y de coherencia: era un montaje artístico. Me amaba porque se sentía parte de una obra de arte. La obra que yo debería crear en torno a ella. Pero yo no creaba nada. Ni siquiera mentía demasiado. Simplemente me acurrucaba entre sus piernas y me dejaba llevar. Me quedaba entre sus brazos mucho rato, abrazado, sintiendo el placer que siempre había deseado. Odio la política. Poner mis palabras a la opinión de un dogma. Como yo soy de una tendencia eso es lo que pienso, sólo adorno de una manera distinta el mensaje. Y Lola pensaba que yo era un hombre compremetido. Contraje el gran compromiso de mi vida con sus pechos desnudos y suaves bajo la sábana. El resto de compromisos siempre los olvidé. Mis ideas eran unas. Y cambiaban. Porque las ideas cambian. Los dogmas son los que permancen. Soy permeable. Quiero que cualquiera me convenza de una verdad. Y esa verdad va y viene. Está hecha de datos. De realidades. De estadísticas mostradas en barras de colores que suben o


bajan. Y yo lo creo todo. Odio la política y Lola me amaba por mi compromiso con la causa. Jugaba con las ideas al billar. Las hacía rebotar y bailar. Las metía en agujeros y las fallaba cuando eran muy fáciles. Amo las ideas. Las buenas y las malas. Las estúpidas. Las que me hacen reír yo solo. Las que alguien me lee cuando me mira, aunque no las diga. Pero Lola no amaba mis ideas. No amaba nada que fuera de mi propiedad. Ni siquiera las partes de mi cuerpo a las que se fue acostumbrando. Amaba toda la mentira que había visto en mí. Las ideas las he ido robando de muchos sitios. Se las he robado a humoristas y a futbolistas. Se las he robado a griegos, a romanos, a sacerdotes, a dioses que nunca existieron pero que fueron adorados. Las ideas me dan brillo. Amo la filosofía. Y odio a Nietzsche. Y no por qué haya dicho algo que yo hubiera querido decir. Lo odio porque no dice nada. Porque son sus comentaristas los que lo dicen. Porque todo lo que sé de él es lo que otros intrepretaron de sus palabras. Los comentarios a sus palabras extrañas. Y odio a Schopenhauer. Pero Lola

amaba mi irracionalidad y mi pesimismo. En las fotos sus piernas brillan suaves. Yo las acaricio en mi cabeza. Me excito pensando en sus piernas. Otra gran pérdida de tiempo. Lola es preciosa. Y yo no. Yo que no soy un poeta, ni un político, ni un filósofo. Yo que odio casi todo y no amo casi nada. Compro cómics que Lola miraría con rencor. Los leo y me divierten. Hojeo libros que guardo muy ordenados. La Biblia. La Eneida. Todos esos libros que han sido odiados y que me gusta amar. Lola baila los viernes. Bebe copas en las barras de los bares. Viaja y vuelve a viajar. Es la protagonista de un poema futurista. Yo permanezco quieto. Soy una piedra con dos piernas. Sus labios rozaban mi oreja y yo pensaba en los besos dulces que esos labios me darían. En la muerte que entonces no me importaría, porque no soy poeta, ni político, porque no soy filósofo ni Nietzsche. Su gran obra de amor era dejarme solo. Y yo sigo quieto y solo. Como estaba antes. El aire es un inmenso abandono. Y yo ni parpadeo intentando no perderme nada de este mundo mortal y rosa.


recomendarías en absoluto? No habrá paz para los malvados fue una película que me regaló una buena siesta.

MEET THE CREATUROS Hoy: Víctor Redondo: un canalla encantador, el Orlando Bloom de Esquivias 1. ¿Cuándo comenzaste en Creatura? en algún día del 2010 2. ¿Cuál es tu sección favorita del Creatura (tanto antiguas como actuales)? si hay que elegir, estaría entre rotten pee / porcelain y el increíble hombre irónico.

8. Hablando de cine, ¿Recuerdas tu primera película porno? siempre he sido mas de cortos. 9. Pues no sé si eso responde a la siguiente pregunta: ¿Best Porn Actor/Actress ever? Lina Morgan 10. ¿Cuál es tu fantasía sexual no realizada? Ya tengo mis retos superados 11. ¿Qué cadena de televisión eliminarías de la parrilla? Kiss Fm

3. ¿Qué opinas de Rubén Bravo, el Redactor Jefe? siempre que le veo es en algún bar, va a la barra un momento, habla con alguien, de da una bolsa con algo dentro y se va sin pedirse nada. seguro que pasa drogaína.

12. ¿Y el programa más basura de todos los tiempos? Internet Explorer

4. Y el líder en la sombra, el enigmático presidente de Creatura, ¿Qué sabes de tan misterioso personaje? será el que le suministra el tema a Rubén.

14. ¿Cuál te gustaría que fuera tu epitafio? Algo habré hecho

5. ¿Nos recomiendas un libro? No 6. ¿Y un cómic? Tampoco 7.

Ahora

algo

opuesto:

¿Qué

película

no

13. Si pudieras cargarte a un político, ¿Quién sería y cómo? Napalm, así en general


El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡No era tan difícil! ¿Qué se suelta esta parte?

Arreglos Domínguez…

¡Y apañao!

por Julio Vegas

Dario Adanti rules!


Mauricia visita a su prima Emilia A mí hija Irina

Fue aquel día en el que Mauricia (una mosca común que vivía en África) recibió una carta de su prima Emilia (que vivía en Europa) invitándola a pasar una temporada en su casa de Madrid. Antes de partir hacía el norte, se reunió entorno al poblado humano con un millar de moscas de su misma familia para contarles lo contenta que estaba por haber recibido la invitación de su prima de ciudad. Mientras conversaban, se apoyaban en grupo sobre las pieles negras de los humanos

esperando así conseguir pequeñas miguitas de pan duro o sal que les caían de sus bocas. Hacía un Sol perfecto para que las alas se moviesen raudas cada vez que saltaban de un cuerpo a otro para recoger más comida. Allí siempre comían lo mismo y bebían gotitas de sudor humano para hacer pasar mejor el alimento, pero por el contrario, era una vida tranquila y muy feliz. Cuando los humanos terminaron sus pequeñas raciones de cada día, se retiraron a los lugares de sombra para dormitar, luego por la noche algunos emprenderían su viaje hacía el norte. Mauricia sabía que tenía que cruzar el Estrecho de Gibraltar y que no podría hacerlo volando con sus pequeñas alas. Llegó a la costa, saltando de humano en humano (de los que al igual que ella se dirigían a Europa). Así que siguió junto a ellos para poder viajar en una de aquellas barcazas que tenían un aspecto poco seguro, pero que después de un largo viaje falto de alimento y lleno de los peligros de la mar llegó a su destino en la costa Gaditana. Ya en Europa, los humanos que no consiguieron escapar de la vigilancia aduanera (extasiados del viaje) fueron atendidos por otros humanos de piel blanca ataviados con petos blancos y cruces rojas, que hacían lo imposible por reanimar a los más cansados y alimentar a las humanas que llegaron embarazadas, igualmente, les


dieron a todos ropas limpias y calzado. Mauricia vio por primera vez en su vida un transporte gigantesco al que llamaban camión. Accedió a el y se llenó de felicidad al ver que llevaba ingentes cantidades de alimentos que iban a ser trasladados a la misma ciudad donde su prima Emilia residía, así que tomó asiento sobre una fruta de tantas y se sintió alegre tras probar tan rico manjar, en solo unas horas y sin esfuerzo a penas llegaría a reunirse con su prima en Madrid. Emilia vivía muy cerca del centro internacional de mercancías de la ciudad, se paseo durante horas revisando cada uno de los contenedores que allí se almacenaban, gritando; ¡ Prima Mauriciaaa, prima Mauriciaa !.- Así hasta que al fin la encontró descansando sobre una caja metálica que habían dejado al lado del contenedor en el que había llegado. Se besaron y se limpiaron las patas la una a la otra por lo alegres que se encontraban al verse después de tanto tiempo. Mauricia y Emilia fueron en uno de los vagones subterráneos del metro de la ciudad. Iba asustada porque hacía frío a causa del aire acondicionado y los humanos llevaban ropas desde el cuello hasta incluso cubrir sus pies, después le explico Emilia que llevaban zapatos porque a estos humanos no les apetecía demasiado llevar

manchados los pies pero que aún así cuando estos se descalzaban olían mejor (para el olfato de las moscas), que los humanos que nunca los llevaban. La casa donde residía Emilia era grande con cuatro ventanas por las entraban y salían tanto moscas de otras familias como sus primos lejanos los mosquitos. Llena de recovecos y maderas que nada se parecían a los árboles en los que Mauricia estaba acostumbraba a observar en su pueblo. El dueño de la casa era un humano joven que estaba ausente durante gran parte de la mañana. Emilia le enseñó a su prima cada una de las habitaciones de la casa, indicándole en cada una de estas donde podía permanecer escondida, algo que para Mauricia era muy extraño ya que en el poblado no tenía porqué esconderse, los humanos la dejaban posarse en sus caras incluso rodeando las órbitas de sus ojos, sin que ni siquiera moviesen una mano para apartarla, pero Emilia le había explicado, que allí los humanos tenían tubos con gas para cazarlas y que eran muy peligrosos.

Continuará... Algebráico


La espera Rosa Quirós Querencias

El joven salió temprano de casa. Sigilosamente se escabulló de la cama apenas despuntaba el alba y como un ladrón caminó de puntillas hasta alcanzar la calle. No quería despertar a nadie. Caminó a grandes zancadas por las calles solitarias que le separaban de su destino. Al doblar la última esquina bajó el

ritmo, hasta que finalmente se detuvo y ocupó el último lugar de la cola. Dicen que la paciencia es una facultad que se va perdiendo con los años y en su caso comenzaba a vislumbrarse algún atisbo de esa pérdida. Odiaba las esperas, sin embargo y a pesar del madrugón, no le quedó más remedio que guardar su turno en la fila con sosegada impaciencia, como se guarda la cola de la tienda, o la entrada de un concierto, la de los baños públicos o la cola del médico. Esperó con su número en la mano, con la monotonía que acontece al tiempo de la espera. Y por fin su turno, y con su turno su kit de supervivencia: un paquete de arroz, otro de lentejas, uno de judías, un bote de leche y algunas conservas. Algo con lo que esquivar el hambre durante los próximos siete días, algo con lo que sobrellevar este tiempo de ausencias, búsquedas y esperas.


lo que el ojo no ve El mejor día Noemí Benito

sabe que no es George Clooney, se siente atractivo, hasta interesante, aunque no tenga ni una cana. Se prepara cuidadosamente para afrontar un día de duro trabajo. Al llegar al bar pide un café con leche, tres churros y una porra, sabe que un buen comienzo es importante. Come con deleite ante la mirada censuradora de tres hinchadísimos jóvenes con bolsas de deporte. Le hace gracia al tiempo que le da un poco de lástima esa reacción. Sale del bar casi bailando y llega al trabajo, una oficina atestada de gente y vida le recibe hostil. El se sienta en su cubículo frente a su ordenador rodeado de un halo de cal-

El hombre que no cree en los milagros se levan-

ma que espanta a todos sus compañeros. No se

ta por la mañana y se sonríe en el espejo del

desanima, ni mucho menos, el comienza su jor-

baño. Se siente guapo, aunque objetivamente

nada cargado de esa energía que le ha dado su


magnífico desayuno. El hombre que no cree en

bicicletas y dan un paseo por el parque. Merien-

milagros trabaja de forma eficaz, concentrado,

dan allí y después juegan un rato al balón. Vuel-

no procastinea ni un segundo y fluye, el tiempo

ven a casa, duchas, cena ligera, una serie y a la

pasa tan deprisa que son las tres antes de que

cama. El hombre que no cree en milagros se

pueda darse cuenta. Sonríe mientras apaga el

duerme feliz, agotado y satisfecho.

ordenador y vuelve a casa a comer. Su mujer lo espera, ella entra más temprano y llega pronto.

El hombre que espera que la suerte lo acompañe se despierta desconcertado, ha tenido un sueño

Ha preparado una de sus comidas favoritas,

extraño en el que no estaba sólo, estaba con-

aunque eso no es muy difícil porque le gusta

tento en su trabajo, su imagen no lo obsesiona-

casi todo, su barriga incipiente es testigo de ello.

ba y era feliz. El hombre que espera que la suer-

Comen y después van a echarse la siesta, una

te lo acompañe cree haber soñado que era un

de esas pasionales que a su mujer tanto le gus-

hombre distinto pero abre el grifo y al lavarse la

tan. Duermen veinte minutos y salen caminando

cara sus sueños se escurren por el desagüe

a buscar a sus hijos al colegio. Después de los

como tantas y tantas mañanas.

besos, las preguntas y los abrazos van a por las


De ruta con Abelius a: Poesía en los bares VI- Tributo al Kebran Sábado 22 de febrero de 2014, casi cuatro años después volvíamos al Casino rock bar de Esquivias (Toledo), en aquella ocasión el motivo fue el Destroyer, la V edición del Poesía en los bares. Vamos con la crónica de esta y esperemos que no última VI edición. A las 20:00 nos dimos cita para acompañar a Andrés Ramón Pérez Banco, es decir, el Kebran, en su tributo. Éramos menos de los deseados, ya que por diversos motivos y sobre todo, por la puta estafa –me niego a llamarle crisis- muchos y muchas de los que deseaban venir no lo pudieron hacer por el tema económico. Reseñar que el número total de

creaturos presentes ascendía a dos, Rubén como maestro de ceremonias y un servidor, como persona que recitaba. El resto de los participantes fueron Dioni Blasco, Gsus Bonilla, Esteban Gutiérrez Gómez (Baco), María Vilches, José y yo mismo en forma presencial; David González, Ana Pérez Cañamares y Javier Pascual, con los vídeos que enviaron y por supuesto, el gran Kebran. El acto lo presentó Rubén, como cabeza visible de Creatura, colectivo organizador de este sarao. Acto seguido Gsus Bonilla -incondicional de


los Poesía en los Bares- leyó sus dos poemas, largos, directos, como una buena hostia de esas que te duelen varios días. A continuación, algo que no le puede faltar a un buen recital, música, que corrió a cargo de María Vilches y José, integrantes del grupo Ceibe. Tras la música, le tocó el turno a Dioni Blasco, que leyó tres poemas suyos -muy contundentes- y otro del Kebran, de su libro “Satélite de inhóspito planteta”. Turno para el Baco, cuentista y poeta a partes iguales, una de esas personas que merece la pena conocer. Llegado mi turno, pronuncié unas palabras de agradecimiento al Kebran, tanto por todo lo que hace por la poesía en

general como lo que hizo por mi, gracias, maestro. Leí dos poemas sentimentales y dos sociales, es lo que toca. En el Casino sonaron dos nuevas canciones de María Vilches y José, un poema del Kebran leído por su hermana María Elena y el broche final, las palabras de cierre del gran Kebran, dando las gracias y no atribuyéndose ningún mérito, habitual en él. Finalizado el acto, reunión a pie de barra, intercambio de impresiones, poemas, opiniones y a otra cosa mariposa. Buena poesía, buena gente, ¡Nos vemos en el siguiente Poesía en los bares! http://abelaparicio.blogspot.com


Bécquer en verde Hoy: cómo vemos los españoles a las japonesas

Por: Roslac Noipade EN EL SIGLO XIX

EN EL SIGLO XXI


Cambiemos por un mes de temática y vamos a revisar un pco el panórama actual de las milf's de la marca España. Desde hace años las milf's vienen revalorizándose y ahora parece que son el sueño dorado de cualquier hombre. Si no te has acostado con una milf no eres nadie. Y aunque no seas nadie, siempre te queda el consuelo de verlas en acción en el porno. Aunque sea con otros.

del porno español actual. Se hicieron famosas en Fakings, compartiendo los hombres que la hija llevaba a casa y que se hacían los sorprendido cuando la madre su sumaba al tema. Pero poco a poco han ido separándose.

Delia Rosa forma pareja artística con Jazmina, su hija. Esta pareja canaria, vende el morbo de ver a madre e hija practicando sexo juntas y revueltas. Pero no sabría decir por qué, los hombres siempre acaban prefieriendo a la madre. Y eso que la hija es un volcán. Y tiene uno de los mejores culos que se ven en el panorama

La hija va teniendo sus escenillas por ahí y la madre, pues también. Y no nos extraña que esta mujer ya entradita en años vaya teniendo éxito. Su pasión y su capacidad para no decir que no vuelven locos a los hombres. Si está dispuesta a compartir a su hija, qué no será capaz de hacer esta buena señora a la que ya hemos visto casi de todo y de la que siempre esperamos más.


La otra milf que se muestra rompedora en el mundo del porno español es Zazel Paradise. Y es una de esas milf de guión de película americana. Con un cuerpo muy cuidado. Una cara de viciosa que sería capaz de excitar a un moribundo. Y sobre todo con una actividad que para sí quisieran muchas veinteañeras. En diversas escenas ha dado cuenta de uno o más hombres y hasta de una o más mujeres. Porque las milf's no entienden de sexos, sino de placer y cuando lo buscan lo encuentran donde sea necesario. Y la última chica de que la hablaremos hoy es Sorpresita X, una cuarentona que cuenta con la experiencia como un grado... pero no como el único. Se suma a esto su cuerpo muy bien cuidado y su sonrisa tan bonita. Cosas que son

capaces de desarmar a cualquier hombre. O mejor dicho, cualidades que son capaces de armar, pero bien, a cualquier hombre. Esta milf se ha pasado por las webs españolas haciendo un gran trabajo, tan bueno, tan bueno, que todas quieren volver a contar con ella, porque donde está Sorpresita X, está la alegría ¿o no?


Agenda cultural Marzo 2014 Conciertos Second vuelve a Toledo. El grupo murciano lleva tiempo

girando con su último disco, Montaña Rusa, y como siempre hará una parada en Toledo para que sus muchos

fans de estas tierras puedan disfrutar de su directo. El día 29 de Marzo en el Círculo del Arte y aun precio moderado. Eso sí, date prisa que suelen llenar. Teatro

Con un elenco fastuoso en el que se incluyen Maribel Verdú,

Emma Suárez o Ariadna Gil, se presenta en Toledo Los hijos de Kennedy. Un viaje a los años 60, donde todo era posible y todo estaba por hacer. Y sobre todo donde no había

cundido este desencanto que ahora nos tortura ante la imposibilidad de poder cambiar el mundo. Viernes 21 de Marzo desde 20€. Eventos

Todos los viernes disfruta de nuestras sugerencias para el fn de semana en nuestro blog, en facebook y en twitter. Te contamos los mejores eventos y la mejor forma de disfrutar

de un fn de semana divertido con la ayuda de nuestros colaboradores.

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