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DIAS DEl FUTURO

PASADO

Ahhhhh! El verano! Tiempo de vacaciones, piscina y mojitos vespertinos. Y como no, de lectura, mucha lectura. Si eres de los que estas cansado de la prensa deportiva O de la cuore y sus Arghhh!, esta es tu seccion, porque como ya es tradicion, estos meses estivales te proponemos unos cuantos comics de calidad que te haran mas llevaderas las calurosas tardes de julio. Son las...

SUGERENCIAS COMIQUERAS Por Bill Rayos Beta

BILLY BAT

EL CABALLERO ERRANTE

¡Nuestro adorado Naoki th Urasawa (Monster, 20 Century Boys) ha vuelto, en esta ocasión acompañado al guión de Takashi Nagasaki. En esta ocasión nos presenta la historia de Kevin Yamagata, un japoamericano que vive en Los Ángeles en 1949, trabajando como escritor y dibujante de tebeos para Marble Comics (¡Jejeje!). Su obra cumbre es “Billy Bat”, un detective murciélago en la más pura línea de la novela negra. Sin embargo, un día se le desvela que su obra puede ser un plagio de un manga japonés, por lo que decide viajar a Japón a descubrir que hay de cierto en ello. Allí se rencuentra con viejos conocidos (había servido en el ejército durante la guerra) y sobre todo, con dos murciélagos, (uno blanco y otro negro) que parecen ser parte de un enigma que forma parte de la humanidad desde sus orígenes. Sin avanzar más sobre la trama, os garantizo que al pasar la última página, se os quedará la boca abierta una semana ¡Número 1 ya a la venta!

Que la saga “Canción de Hielo y Fuego” de George R. R. Martin está más de moda que nunca, es algo innegable. A ello ha contribuido enormemente la serie sobre el primer libro, “Juego de Tronos”, que ha facturado la cadena HBO. La adaptación al cómic del relato “El Caballero Errante” nos presenta el mundo de Poniente, con sus Casas y reinados pero situándose unos 100 años antes de la historia de “Juego de Tronos” (una especie de precuela de “Canción de Hielo y Fuego”). Así conoceremos la historia de Duncan el Alto y su escudero Egg (una figura mucho más relevante de lo que parece a primera vista), en una aventura donde los giros se suceden por doquier, hay muchas sorpresas en pocas páginas y un desarrollo más que atractivo. Uno de los bombazos del momento que además tiene continuación en “La Espada Leal”. Stark o Lannister, ¡Este comic debes comprarlo!


LA IMPOSIBLE PATRULLA-X

PUNISHER MAX: KINGPIN

Si hay algún adjetivo que defina este cómic es obligatorio. “Giant Size XMen 1”, el cómic que revolucionó el mundo del tebeo y la forma de entender los superhéroes, es reeditado junto a los números 94 a 121 de “Uncanny X-Men”, el número 15 de “Iron Fist” y el 26 de “Marvel Treasury Edition”. Panini Comics ofrece al precio de 39,95€ (¡Pensad que son 600 maravillosas páginas!) el primer y gigantesco tomo de la recopilación definitiva de aquella inolvidable etapa, Y todo comenzó en 1975, cuando un joven escritor llamado Chris Claremont relanzó un concepto que estaba agotado: el de La Patrulla-X. Muy pocos apostaban por la nueva serie y menos aun podrían haber predicho el increíble impacto que tendría sobre la historia del noveno arte. Pero lo cierto es que la “Segunda Génesis” de los “X-Men” se convirtió en el mejor cómic de grupo hasta el momento, con personajes bien caracterizados, diálogos realistas, situaciones adultas y acción más allá de los límites (por no decir “épica”). Claremont dio vida a unos personajes que acabarían por convertirse en los favoritos de varias generaciones, contando con la colaboración de grandes del dibujo, como Len Wein, Dave Cockrum y, sobre todo, John Byrne, y dando lugar a la mayor obra maestra de la historia de la Casa de las Ideas. De verdad, no pierdas la oportunidad de hacerte con esta maravilla (y de paso, ya que estamos, vete al cine a ver “X-Men: Primera Generación” ¡Wow!).

¡Menuda flipada de tebeo este “Punisher: Kingpin”! Marvel sigue en sus trece de potenciar la figura del Castigador desde la línea “Max”, es decir, sacando al personaje de la continuidad tradicional y centrándose únicamente en buenas historias. Y desde aquí podemos afirmar que lo han conseguido plenamente. Para ello han contado con Jason Aaron al guión (“Scalped” o “Lobezno: Arma X”) y Steve Dillon (”Predicador” o “Hellblazer”), quienes ha dado una vuelta de tuerca al origen de Wilson Fisk, el jefazo del hampa más conocido como Kingpin. La historia es salvaje y divertida a partes iguales y eso es gracias a Aaron, quien por un lado no se desvía de la caracterización que ya realizó el guionista Garth Ennis en su primera etapa al frente del personaje; y por otro lo borda, así de claro. La caracterización de personajes, los secundarios, las subtramas,… Todo está perfectamente calculado y por ello este cómic es uno de los mejores que he leído este año. Y aunque no es una obra maestra como puedan ser “Sandman” o “100 Balas”, también es cierto que es un brutal relato en el que tan protagonista es Punisher como Kingpin. Otro de los puntos del cómic es que Aaron ha sabido entender que este tipo de historias es donde mejor se aprovecha a un autor como Steve Dillon, de ahí que el dibujo sea uno de los puntos fuertes (¡Magnífica la escena “ocular” de Joey D’Amico!). Mientras vais a la tienda a por él, ¡Nos vemos en 30 días!... Bamf!!!


Vidas cruzadas Antonio Torrejón Capítulo 8: Fantasmas ¿Qué hacer con los fantasmas? Podría hacer como el resto de los compañeros de la comisaria: fingir que no existen. O imaginarlos como ridículas sábanas blancas con una cadena oxidada chirriando en caserones deshabitados. ¿Pero qué se puede hacer cuando te visitan por las noches? ¿Qué hacer cuando te agarran de los pies en la cama con sus dedos gélidos y tiran de ti con fuerza? ¿Qué hacer cuando te sacan de la cama a las cuatro de la mañana y te cuentan con su aliento putrefacto todas sus miserias? Abusar del whisky es una solución momentánea. Fumar convulsivamente ayuda. Anestesiarse frente al sillón a ver estúpidos programas de la teletienda mientras las primeras luces del día van formando sombras si-

niestras en el salón. Llegar al trabajo con la camisa manchada de café, con las ojeras macilentas rebosando los pómulos, con el humor enrarecido, con la voz ronca de tanto fumar. Sentarse en la mesa, tomar más café, chillar a algún subordinado. Y luego relajarte en soledad. Dejarte mecer por el traqueteo rítmico de los teclados, hipnotizarte con el sonido repetitivo del teléfono que no deja de sonar, anestesiarte con el murmullo como de palomas histéricas que se cuela por debajo de la puerta. A media mañana echar un vistazo somero a los expedientes que se acumulan sobre la mesa. Y ahí están de nuevo los fantasmas. Escapándose hábilmente de las carpetas cerradas. Susurrándote suavemente sus canciones de ultratumba. Siempre hay algún fantasma que eleva su voz por encima del resto, siempre hay alguno que destaca sobre el coro infernal. Fantasmas barítonos de voz estridente. Casi siempre con la voz aún sin formar de los niños o con la voz dulce de adolescentes a las que no dejaron crecer más. Ahora tenía aquel caso. Una chica de diecisiete años, Eme. Mira su foto en el expediente. Se la ve sonriente, llena de vida. Ojos verdes, peinado extraño, lunar en el pómulo. Pasa las hojas despacio. No quiere hacerlo pero las pasa. Llega a las fotos del cadáver. Y los fantasmas empiezan a cantar. Casi puede verlos colocados en formación de coral. Cada uno con sus taras. Decapita-


dos, quemados, mutilados, violados. Cantan en susurros hasta que de pronto surge una voz cada vez más alta. La voz de Eme, está seguro. Canta en su oído. Clama justicia o venganza, o las dos cosas (“¿acaso no son la misma cosa? ¿Sabrías distinguir entre justicia y venganza?” le susurra el fantasma de eme al oído) Y sabe que nada de eso es real. Sabe que todo es producto de la falta de sueño, de la alcoholización progresiva, del exceso de café y de tabaco. Se está haciendo viejo, eso también lo sabe. Cada vez le cuesta más llevar a cabo su trabajo. Cada vez le afecta más toda la mierda que debe tragar cada día. Reuma en el alma lo llamaba su viejo jefe. Son muchos años contemplando cada día las atrocidades más impensables, son muchos casos que se quedaron sin resolver, son muchos fantasmas acariciándolo con sus dedos muertos. Y sabe también que la única forma de librarse de los fantasmas, al menos de manera parcial, es atrapando a los tipos que los convirtieron en almas en pena. Es lo único que puede hacer para poder volver a dormir del tirón, para dejar el whisky, para volver a ser el hombre que algún día fue. Pero se siente sin fuerzas para luchar. Son ya muchos años, muchos casos sin resolver, muchas noches en vela. Demasiado para un viejo como él. Llaman a la puerta con un toque ligero, seguramente por miedo a hacerlo enfurecer.

Adelante. Comisario, está aquí el chico. ¿Qué chico? El novio de la chica que encontramos el otro día… ya sabe… esto… sin ojos. Se queda en silencio. Los fantasmas vuelven a entonar nanas satánicas. Por un momento piensa que el agente parado en la puerta con cara de susto también puede oírlos. Luego se da cuenta de que es imposible: es demasiado joven y lleva muy poco tiempo en el cuerpo para que los fantasmas le molesten. El chico. Estaba seguro de que no tenía nada que ver, pero aun así había que hablar con él. – Llévalo a la sala tres y que espere allí. – A sus órdenes comisario. El agente se fue cerrando la puerta con delicadeza. Se dejó caer contra el respaldo de la silla. Cerró los ojos y por su mente desfilaron de nuevo todos los fantasmas. Se detuvo en la imagen. Busco a Eme entre ellos. Miró con determinación a las cuencas vacías de sus ojos. “Te prometo que le voy a encontrar” Sabía que era una promesa estúpida, pero sentía la necesidad de hacérsela. A ella y a él. Encuentro al tipo que te hizo eso y me jubilo. Se levantó despacio, cogió su chaqueta y cerró de un portazo para acallar los lamentos quejumbrosos que aún se podían oír en su despacho. – – – –

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ENTREVISTA CLARA SILVESTRE Creatura sigue abriendo fronteras. Y desde el otro lado del charco, desde República Dominica asoma a nuestras páginas, esta, ante todo, amante de la Cultura en cualquiera de sus expresiones. Ante todos ustedes, Clara Silvestre: P. ¿CÓMO TE DIO LA “LOCURA” DE INFORMAR SOBRE CULTURA? R. Uno se sube a este barco y comienza una travesía por distintos mares y puertos sin siquiera percatarse de qué tanto esta aventura te cambiará, te moldeará, te hará pertenecerle. El arte, la literatura, la vida, nos envuelve como las sirenas a los hombres del mar. Pude haber sido artista, de hecho guardo mis dibujos del colegio y la universidad como una forma de no desprenderme de ese yo que fui y que de alguna forma sigo siendo, pero me he inclinado más por la literatura y no me arrepiento.

No cabe la menor duda de que cuando el arte habita dentro de nosotros necesita salir por cualquier recoveco. Soy periodista, y en los medios donde he trabajado no he podido ocultar nunca este mítico y místico interés hacia el arte. P. ¿CUÁL ES PARA TI EL MEJOR ARTISTA DE TODOS LOS TIEMPOS? R. Es imposible nombrar solamente a un artista. Me quito el sombrero de hongo ante René Magritte. Su obra está repleta de símbolos que llegan a formar códigos de un mismo lenguaje semiótico. Me maravillo frente a cualquiera de sus obras aún las vea mil veces. Es una experiencia indescriptible. Velázquez, el mejor pintor del Barroco español, considerado, también, cumbre del arte universal, que aunque su obra maestra es Las Meninas, me estremece con su pintura mitológica descubierta en "La Venus del espejo". Así también, a Edvard Munch, con su “Grito”; Miguel Ángel, con su escena de La Creación de Adán o con el impresionante David y Leonardo da Vinci, otro grande del Renacimiento. P. EN TU PAÍS (REPÚBLICA DOMINICANA) ¿SE PREOCUPAN LOS GOBERNANTES POR POTENCIAR LA CULTURA? R. La cultura es la cenicienta. La cultura aquí es la justificación para que un ciudadano dominicano, igual a cualquier otro ciudadano, controle y ultraje el saber y el arte de un pueblo que desconoce su propia identidad. La cultura es manejada como una finca propia y los artistas y escritores deben rendir pleitesía o humillarse para que aún así todo dependa del deseo antojadizo de un empleado público egocéntrico y megalómano. Por eso digo, la cultura, actualmente, no tiene dolientes. P. DESCRÍBENOS LA VISIÓN PERSONAL QUE TIENES ACERCA DEL MUNDO DE LA CULTURA. R. El mundo de la cultura no puede ser diferente a los demás mundos, porque el mundo en su totalidad está manejado por individuos desligados al arte y por tanto a la sensibilidad que con el arte nace. Considero que los países deberían estar gobernados por pensadores, gente con verdadera consciencia social.


En mi país, por ejemplo, se desarrolla anualmente la Feria Internacional del Libro y ésta parece cualquier cosa menos una verdadera fiesta del libro. No se promueve verdaderamente la lectura y, en definitiva, encontramos en las librerías a los mismos soñadores de siempre. P. ¿CUÁLES SON LOS ARTISTAS DOMINICANOS QUE PUEDEN DAR QUE HABLAR EN UN FUTURO? R. Te mencionaría quienes ya han dado qué hablar y seguirán dando: Iris Pérez, Julián Amado, Miguel Ramírez, Marino Guzmán y Jorge Pineda. Definitivamente, la plástica dominicana cuenta con exponentes de estilos muy diversos y de gran calidad. P. TU OPINIÓN ACERCA DE CREATURA ES… R. Creatura es un gran esfuerzo, una forma digna de promover la cultura. Es arte presentado con pasión, palabra clave en este frugal camino. Creatura es digna portadora de su nombre: creativa y creadora. Es un “creadero” donde convergen ideas y pensamientos, sueños y alguno que otro poema. P. SÉ QUE ESCRIBES. Y QUE LO HACES BIEN. REGALANOS UNO DE TUS ENTRAÑABLES TEXTOS. El cansancio ganó la partida. El cansancio agarró mis manos y apretó fuerte. El cansancio se alojó en mi garganta y en mis pies. El cansancio tendió las sábanas en la cama vacía. ………………………. Una tonelada de desconsuelo se aloja en mis tobillos corroídos por un tiempo muerto. La hoja seca cae sobre el ayer dormido. El rosario brilla en las manos del creyente. Triste historia concebida entre cenizas de otoño.

Un mar en calma rompe el hechizo. No es de noche, ni de día. Aquí no existe el tiempo. Un latido se escucha a lo lejos. Ojos cercados por el fuego. Yo, en medio de la nada que responde sin pregunta precisa. La lluvia fina se concentra en la tinaja. La rama seca se desprende. Con las manos atadas, imploro libertad. La luz negada. No escucho respuesta. Sigue el silencio surcando esa línea que limita el horizonte. Yo, ausente y presente, en una tierra que agoniza. …………………………….. Este mar está muerto. Olas que baten el dolor. Corazones agonizantes reposan en la superficie a la espera de quien los devuelva a su hogar. Pedazos de estrellas parecen acompañarlos en esta noche fría. El mar está muerto, susurra la aurora tras un rayo de luz que anuncia el nuevo día. Pero la sirena recogió pedazos de este mar para tejerlo entre sus manos. Este mar está muerto, no porque así se llame. No porque así repose en la losa rota. Sino porque su fondo está lleno de sueños que un día nacieron en su orilla. …………………………………… Cada día el corazón habita más cerca de la boca, aunque mi boca enmudece por el asombro de lo que ven mis ojos. http://cuandolospiratasdominabanelmar.blogspot.com/ http://laninadelaspecas.blogspot.com/

Otra entrevista del Kebran


EL LOBO ESTEPARIO Después de un pedazo de número bizarro que es ya un clásico del Creatura, volvemos a la sección normal y nos decantamos por los cuentos para niños, o ¿no son tan para niños? Sigue leyendo y lo descubrirás…

ALICIA EN EL PAIS DE LAS MARAVILLAS DE LEWIS CARROL La Pócima de Juana (grupo de teatro de Numancia de la Sagra), representó el otro

día esta maravillosa obra en versión teatral adaptada. Pude disfrutar y participar de ella y tras hablar con Rubén al finalizar la obra, decidí que debía tener un espacio en esta sección. Para empezar, no me voy a enrollar a explicar que Lewis Carroll es seudónimo de Charles Lutwidge Dodgson, nacido en 1832 en Daresbury, Inglaterra, que fue matemático, etc, etc, por que no me parece interesante de su biografía. Lo que me parece interesante es otros aspectos de su vida. Uno de ellos es que era zurdo, como lo soy yo. En la época que el vivió eso era un defecto (aunque si lo pienso, yo tuve un profesor que también lo pensaba en la década de los 80, así que tampoco hemos cambiado tanto). Esto le marco, a la hora de darle la vuelta al mundo, de cambiar el orden de las cosas, y se aprecia claramente en esta obra. Por otro lado era un niño grande. A pesar de ser profesor universitario se relacionaba poco con los adultos y la obra surge precisamente de la amistad que le une con unas niñas, las Liddell, hijas del decano de la universidad de Oxford donde él impartía clase. Y es una niña de 4 años la que le insiste para que escriba esas historias que le contaba oralmente en largos paseos en barca. Una obra de adultos, inspirada por una niña, y disfrutada principalmente por ellos, los niños.


Alicia in Wonderland POR LA PÓCIMA DE JUANA -

Muchas veces, viendo a los Simpson, Bob esponja y otras muchas series de animación, me doy cuenta de que no están destinadas a los niños, son obras para adultos por el simbolismo y las características de los personajes. Lo mismo pasa con Alicia. Es una obra que alerta de los convencionalismos del mundo adulto. Alicia es una niña que tras el viaje iniciático y como si una road movie se tratase, se convierte en lo que quiere ser, no en lo que las normas de la sociedad victoriana en la que vivía esperaban de ella, y esto es aplicable a todas las culturas y épocas. Pero ¿por qué gusta tanto a los niños? Porque un niño, por suerte, no viciado por el mundo adulto, crea sus propios mundos con reglas absurdas pero divertidas, (incluso a veces no tan absurdas) y sus juguetes cobran vida. Es como en el programa del Hormiguero cuando se leen frases dichas por niños, que se rigen por una lógica, lógica de una mente infantil, y muchas veces mas divertida que la lógica del mundo adulto. En este sentido decir que la Pócima demostró que está compuesta por muchos niños grandes. Niños, porque se metieron en los papeles creando ese mundo onírico, incluso absurdo de las tribulaciones de Sombrerero, Conejo, etc donde los mas pequeños disfrutaron (aún recuerdo a ese niño llamando “conejo” todo el rato al escenario). Pero por otro lado, adultos, porque en la obra se aprecia claramente ese crecimiento de Alicia, pero eso sí, hacia lo que ella quiere ser, un acto de rebeldía que yo creo que también llevan en la sangre los componentes de la Pócima. Si a eso le sumamos luces, sonido y escenografía curradísima, tenemos una adaptación que no hay que perderse. Os recomiendo que la próxima obra que estrene la Pócima acudáis. PD. Tú no, insignificante portadora…

PD: Dedicado a Julio, el nuevo Ilosovic Stayne

COMENTARIOS EN: juanfranciscovegas@yahoo.es

Un aullido del Lobo Estepario

http://historiasesteparias.blogspot.com/


Así fue

Me consumo Me consumo, como el cigarro se consume entre mis dedos, sin voluntad de sofocarlo.

La misma noche del último día del año pude observar en el umbral de un portal una vomitona ciertamente considerable. Distinguiéndose la bilis amarillenta mezclada con alcohol, trazas de langostino aún sin digerir y las doce uvas enteras todavía con buen aspecto. Ante tal extraordinaria ejecución sólo me quedó descubrirme, aunque al despertar al día siguiente acompañado de una resaca inhumana y con un tufo hediondo entre mis dedos comprendí y asimilé mejor de quién provenía semejante desembuche.

Me consumo, entre la hipocresía e ignorancia de la multitud, naufrago en su lodazal, me asxifio. Me consumo, cuando examino la cartera y sólo me queda calderilla. Estoy abatido, me voy a dormir...

Castorín.


Dos Poemas. Andrés Malpaso.

Es posible, que todo sea insignificante. Oh, vas a la Facultad en tu bicicleta saboreando la sangre de la mañana, orgulloso de tu nuevo par de vaqueros cosidos y mordidos por un espíritu inquieto. Los deseos de días dulces aletean en tu cuello alto robándole el tiempo a la luz del final del túnel. No sabes lo que deberías, sabes demasiado

de cosas poco importantes. Una sonrisa oculta tras el vaho de la respiración. Es posible, que todo sea insignificante. En el atasco de la agonía de la tarde el motor ronronea y humea bruma sintética. Con las montañas lejos de todas partes, la radio haciendo promesas que no puede cumplir. Los deseos de noches dulces bullendo bajo los párpados robando un tiempo que yace moribundo. Has aprendido bien, tantas cosas que podría haber aprendido cualquier otro. Una sonrisa oculta tras una mueca de desprecio. Es posible, que todo sea insignificante. En el dulce placer de las cuestas abajo, la brisa besándote el rostro. Puedes extender una mano y sentirte satisfecho con el pequeño placer de ondear los dedos. El empedrado es un osario de buenas intenciones. Los deseos de cálidas tardes removiéndose dentro de los bolsillos robándole el tiempo al desencanto. No lo sabes todo, pero lo que sabes parece suficiente. Una sonrisa que no ve nadie regalada al mundo. Es posible, que todo sea insignificante. Pero, a decir verdad, no, no lo es.


es como todo el mundo. Un día al año los huevos se fríen de forma perfecta pagas con el cambio justo sonríes pero antes te has roto, sangrado, hundido, gritado, arrastrado y odiado por todas las miserias diarias.

Poema de ánimo

Todos los días húmedos y duros no son una derrota total sino un paso más hacia el día perfecto.

Tengo que escribir cien poemas para encontrar uno decente.

Todos los besos helados son una cuenta atrás hasta el definitivo.

Tengo que besar mil veces para encontrar el Milagro y el resto, bueno,

Los días de no escribir nada las noches de vuelta a casa los insomnios y las lágrimas son el estiércol de nuestras rosas.


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21 Delirio vano è questo! Culpa Rubén Bravo A ti no te importa. Pero es culpa mía. No es la misma culpa. No es esa culpa. Pero es culpa mía. Buscaba excusas para calmarme. Para huir. Pero era la culpa. Ya te conocía a ti. Aquella mujer era pequeña. Mucho más que tú. Podía cogerla en brazos fácilmente. La asomaba al espejo. Cogida de mis brazos. La minifalda se le subía y ella la bajaba de una manera estúpida porque en unos minu-

tos su sexo y mis manos y mi boca y mi sexo se iban a mezclar. Yo me desnudaba rápidamente y dejaba la ropa tirada en la cama. Ella hacía lo mismo, pero su ropa siempre acababa en el sillón que había al lado de la cama. Tenía muchos peluches alrededor. Yo le regalé alguno de aquellos peluches. No quería que me quisiera. Sólo que me perdonara. Mi ropa luego se quedaba perdida entre las sábanas y tardaba un rato demasiado largo en encontrarla. Cuando ella me abría su puerta yo era un hombre feliz. La besaba tiernamente en los labios durante mucho rato. Ella, después, en la habitación, me decía que le había encantado la manera en que le había mordido el labio inferior. Que le había gustado mucho ese beso. Aún estaba vestida. Cuando acababa me pedía que me quedara dentro de ella. Abrazado a ella. Y yo me quedaba pegado a ella durante un rato. Entonces la culpa crecía y crecía en mi interior. Y mi sexo empequeñecía. Menguaba y menguaba en su interior. Buscaba mi ropa con la mirada mientras mi oreja estaba pegada a su pecho. La oía respirar. Oía su corazón latir todavía muy rápido. Me acariciaba el pelo. Yo buscaba la salida. Empezaba a buscar excusas. Palabras convincentes que tapa-


ran mi huida. Mentiras. Pensaba en el siguiente peluche que compraría. A veces pensaba en ti. Pero a ti no te importa. Porque la culpa es mía. Esa culpa no te incumbe. Ninguna culpa. Y no es la misma culpa. En mi casa, después de una despedida demasiado larga en la que había mentido demasiado bien para ser yo, demasiado bien para ser el hombre que presumo ser, buscaba la forma de quitar de mi mano el olor de su sexo. Pero no había manera de quitarlo. Ese olor permanecía. Llamaba y daba una excusa. Voy a tardar más en llegar. Inventaba una mentira. Lavaba mis manos del olor y de la culpa. Pero el olor se me pegaba aún más. Pero ese olor a culpa seguía ahí cuando llegaba al bar y te encontraba, rodeada ya de gente. Entonces tenía dos motivos de culpa. Tú y el olor. La mentira y el olor. Y escondía todo el tiempo mis manos. Y buscaba una excusa que no iba a necesitar porque a ti no te importaban mi olor o mis manos. Esa noche no podía dormir tranquilo y soñaba con que te buscaba y no te encontraba. Siempre sueño eso cuando me siento culpable. Pero a ti no importa. Y no es esa culpa. Y tampoco es la misma culpa. Cuando mi semen resbalaba por su cara yo cerraba los ojos fuerte para que esa

imagen no se quedara grabada en mi memoria. Pero fracasaba. Y mi semen resbalando por su cara y su risa tonta mientras intentaba limpiarse con la mano se han quedado en mi memoria más fijamente que la primera vez que te vi. Que la primera palabra que te dije. Entonces también soñaba que te buscaba sin encontrarte. Pero entonces no sabía lo que significaba. Lo supe después. Cuando entendí la otra culpa. A ti tampoco te importa. No te importan ninguna de mis culpas. Porque es culpa mía. Es culpa mía que no me quieras. Es culpa mía. No es culpa tuya. No tiene que ver contigo. Es culpa mía. Siempre es culpa mía. No es culpa de tus pies. No es culpa de tu cuerpo ni de tus brazos. Es culpa mía. Es culpa de mis pies. Es culpa de mi cuerpo y de mis brazos. Es culpa de mi manera tan terca de ser. De mi manera tan estúpida de querer. Fue culpa mía otras veces y también lo es esta y lo será después. Porque siempre es culpa mía. Todo es culpa mía. El olor en mis manos. El semen que resbala. Las mentiras para huir. Mirarte a los ojos y negar. Quererte. Y que tú no me quieras. Eso sí que es culpa mía. Esa es mi culpa. A ti no te importa. Pero es culpa mía. 13X21.blogspot.com rbr33@hotmail.com


Siestási nteresadoencol aborar conCreatura,escrí benosa: cr eatur a_f anzi ne@ hotm ai l . com

Siestási nteresadoencol aborar conCreatura,escrí benosa: cr eatur a_f anzi ne@ hotm ai l . com

E ST ABL E CI MI E NT OSRE COME NDADOS•E ST E ST ABL E CI MI E NT OSRE COME NDADOS•E ST ABL E CI MI E NT OSRE COME NDADOS• E ST ABL E CI MI E NT OSRE COME NDADOS


CANALNOSTALGIA por el Sr. Rossi Queridos lectores, después de un bizarro paréntesis, continuemos donde lo dejamos: con Chuck Norris deglutiendo anfibios en el clásico de los 80, “Invasión U.S.A.” Esa misma noche, aparece un misterioso hombre de gris quien entra en la cabaña como Pedro por su casa, se acerca a Chuck y le susurra algo al oído. Chuck le pega un buen hostión y le dice: “No me interesa”, mientras se acerca a la mesa a tomar el postre (en este caso, un armadillo con nata). Sin embargo, el tipo, escupiendo dientes, responde: “Los doce están en el país”. Chuck se queda rígido, gira lentamente la cabeza hacia el desdentado personaje y lo mira desafiante. Sin decir ni “mu”, la fuerza de su mirada nos ha dicho que acepta el reto ¡Chuck es grande! Además, en un ejercicio de maestría propio de Billy Wilder, se produce un fundido de imágenes que nos llevan a la cetrina jeta del “vencejo”. Del héroe al villano en cuestión de segundos ¡Wow, este es cine del bueno! El picudo personaje se encuentra en un rancho en cuclillas, plantando un buen pino. Sin embargo, en un extraordinario giro de guión, lo que defeca es un bazooka con el que se dispone a cargarse un edificio. Pero de repente, suena el martilleo de una pistola y un Chuck salido de la nada le acaba de poner la pipa en la cabeza. Y cuando creemos que la pantalla se va a llenar de sesos, Pajaro-Man se despierta ¡Todo ha sido una pesadilla! Pero nos permite descubrir dos cosas: uno, que cuando el vencejo piensa en Chuck se siente como Federer ante Nadal; y dos, que ponerte hasta el culo de callos antes de dormir nunca sienta bien. Cambio de escenario y volvemos al pantano, con Chuck haciéndose la manicura con una motosierra. Siete lanchas se dirigen hacia él con música chunga de “Aquí va a pasar algo muyyy malo”, pero Chuck no oye nada por el ruido de su cortauñas particular. Así, todos los malos se quedan apuntándole desde la otra orilla, con una sonrisa de oreja a oreja porque nuestro héroe sigue sin enterarse de nada. Y justo cuando van todos a apretar el gatillo, aparece el colega viejuno, quien viene de comprar el pan del Mercadona y convierte las baguettes en armas letales cual ninja warrior. Este es el típico momento de explosiones y muertes diversas que tanto nos gusta y que tendrá su colofón final con el fallecimiento del viejaldres y el

juramento de venganza que realizará Chuck sobre su cadáver (para a continuación devorar su corazón y hacerse con su energía vital ¡Chuck “El Maya” desatado!). Retornamos al vencejo con sus ¿Sabes que la vas a palmar, verdad? planes de invasión y la típica arenga prepachanga: “¡Vamos a invadir América y ellos no lo saben¡ ¡Ellos son sus peores enemigos y ellos no lo saben¡ ¡El Frigurón era un buen helado y ellos no lo saben!”. Entre gritos de “¡Au, au, au!” van llegando a la playa barcazas cargadas de macarras con muchas ganas de farra, algo como si “Salvar al Soldado Ryan” se hubiera rodado en Benidorm con extras valencianos, y comienza la invasión de Miam… esto, ehhh… de los USA. Y ésta no consiste en otra cosa más que cargarse el máximo de tropa lo más gratuitamente posible: Reventar a misilazos a una familia en la cena de Navidad (sí, sí, aunque el resto de la cinta esté ambientada en verano); cascar un bombazo en una iglesia con niños cantando salmos; sodomizar infantes en centros comerciales,… En fin, una ola de atentados de lo más absurdos que Chuck se encargará de detener “in extremis” siguiendo el mismo patrón: en el último momento pilla la bomba y se la mete a algún maloso en la boca mientras ametralla con la uzi en giros de 180º grados. Y así llegamos al momento final, la lucha contra el maloso y, cómo no, en el camino Chuck se ha quedado sin armas. Pero el cuerpo de Chuck es toda una “lethal weapon”, por lo que coge al vencejo, le mete unas pataditas, dos llaves que lo dejan tirado y se permite el lujo de pirarse entre la bruma en un vacile total. Sin embargo el vencejo no ha dicho su última palabra. Regurgita un bazooka, apunta hacia donde se ha marchado Chuck y cuando va a disparar… ¡Aparece Chuck por detrás con otro bazooka y misilazo en las tripas del pajarito! Fin de la invasión y de su puta madre. Peliculón de los ‘80 en el que Chuck no sonríe en ningún momento y su relación con la churri acaba con ella gritándole: “¡Machista!” ¡Así es Chuck con las pibas! Para terminar, momentazo: dos cubanos se intentan ligar a dos tías con la frase: “Mi amigo dice que tú eres un poco zorra” y ellas se ríen. Mientras reflexionáis sobre esta frase, ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!


El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡Delante de todo un país! ¡Joder, A esto sí que se le puede llamar hacer bien el gilipollas!

por Julio Vegas

UNA VISIÓN DE CONJUNTO...

Old-timers!


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Hace poco estuve en un concierto de Fangoria. Allí hubo muchas cosas que me sorprendieron. No las mencionaré todas, ni diré nada del compañero de trabajo que me encontré por allí cantando a voz en grito las canciones. Pero lo que más me sorprendió fue la cantidad de canciones de Alaska, Fangoria y sus otros grupos que están en la memoria de todos, yo incluído. Esta, Retorciendo palabras de amor, que no es de las “clásicas” también me la sé:

canciones

No, no pretendas tener la razón, no me vengas pidiendo perdón, no me digas que ha sido un error, que lo sientes. En fin, de qué sirve un futuro ideal, construido en terreno ilegal un pasado que me hace dudar del presente. Y yo, me defiendo atacándote así, retorciendo palabras de amor, intentando que quieran decir lo que yo no me atrevo. Y yo, me sorprendo diciendo que sí, retorciendo palabras de amor intentando que hagan por mí lo que yo ya no puedo. No, no te inventes un nuevo color, transparente como una

traición camuflaje para una ilusión de mi mente. Por fin, los milenios son un decimal, un trocito de tiempo fugaz algo efímero y bien poco más sin ningún valor. Y yo, me defiendo atacándote así, retorciendo palabras de amor, intentando que quieran decir lo que yo no me atrevo. Y yo, me sorprendo diciendo que sí, retorciendo palabras de amor intentando que hagan por mí lo que yo ya no puedo. Los milenios son un decimal una suma de cifras de tiempo sin más, voces nuevas presentes futuras pasadas que van


retorciendo palabras de amor construyendo edificios que no durarán, un diseño de algo fugaz, arquitectos de frases que me hacen dudar y que intentan decirme que no sé lo que quiero. Y yo, me defiendo atacándote así, retorciendo palabras de amor, intentando que quieran decir lo que yo no me atrevo. Y yo, me sorprendo diciendo que sí, retorciendo palabras de amor intentando que hagan por mí lo que yo ya no puedo. Construyendo edificios que no durarán, un diseño de algo fugaz, arquitectos de frases que me hacen dudar y que intentan decirme que no sé lo que quiero. En directo las canciones de Alaska (diré Alaska y no Fangoria para

no liarnos mucho con los nombres)

funcionan. Cumplen su papel. La gente las corea, se las sabe, las baila. Produce el efecto que se espera de ellas. No hay que comentar mucho del concierto en sí, salvo que, como espectáculo, dejando a un lado la música, es muy recomendable, tiene todo lo que se puede desear, incluso un final entrañable. Ya hemos dicho que esta canción no es uno de los clásicos de Alaska, pero me parece una de las más logradas. El sonido Alaska es muy discotequero, con sintetizadores y ese tipo de instrumen-

tos, música hecha para bailar. Pero además, si nos fijamos, tiene letras muy trabajadas y distintas tanto por la temática y la imaginación que usan como por su gran capacidad verbal. Es difícil encontrar canciones con unas expresiones tan cuidadas y sonoras como estas: “Los milenios son un decimal” o “retorciendo palabras de amor” o el símil “transparente como una traición”. Podemos perdernos en el sonido de discoteca, en su aspecto supuestamente ligero, pero contienen un lenguaje que aunque es un tanto recargado y efectista, es también muy efectivo, muy directo. Resulta finalmente un lenguaje muy explicativo. Es difícil encontrar en cualquier expresión escrita, no sólo en una canción, tanta realidad como la que encontramos en esta canción. Porque todos retorcemos las palabras. De amor o no. Para que no parezcan de amor. O para que lo parezcan sin serlo. Resulta difícil escribir algo más cierto, más humano, aunque esté oculto entre las luces de la discoteca. Rubén Bravo.


SUBTERFUGIO CROMADO Un profesor inepto

Trabaja en la televisión pública estatal, que pronto será privatizada como medida nº 15.000 para salir de la crisis de manera más ultraliberal, si cabe. La cantidad de defectos de este señor comienzan con el vestir y terminan en su masa encefálica neandertal. Imparte clases de Programas televisivos de actualidad. Pretende vestir elegante, aunque lo que consigue es un anodino look grisáceo, átono, oxidado. Pelo sin atributos, barriga acuciante, sonrisa de tipo listo y rápido. Su lenguaje académico es pobre, habla de “prime time” como si descubriera algo. Él nunca ha estado en prime time. De hecho, se merece participar como público en un programa de tarot. Explica que El coro de la cárcel es telerealidad de calidad. Y que Operación Trinfo es malo. Nos habla de la hibridación de géneros 25 años después de su expansión. Este tipo de profesores, más habitual de lo que parece, nos recuerdan que este país sigue, en la mayoría de los casos, en un tercer mundo intelectual de difícil salida. Si nos basáramos en este aprendizaje funesto, nuestra salida natural sería el paro. Lo reza un grupo en Facebook: cuando terminas la carrera en España, tienes tres salidas: por tierra, mar o aire. El profesor inepto nos enseñó un guión de Operación Triunfo. “¿Lo veis? Todo está amañado”. “Ya lo sabemos, caraculo”. No tuve más remedio que recordárselo. “Sí,

pero..¿a qué está más manipulado de lo que parece?” “Que te jodan, memo. No te pago 600€ para que tus putas neuronas circulen en dirección contraria”. Esta fue la breve y única conversación que tuve con él. Evidentemente, aprobé el exámen, con nota. Estos personajillos no quieren problemas, no saben cómo afrontarlos. Forma parte de la idiosincrasia de su cerebro. Jode perder el tiempo pegado a la silla deseando quemar a lo bonzo a este cretino. Sacaba el portátil y me ponía a hacer twitts que luego eran censurados por la policia por incitar al odio y alterar el orden público. ¿Orden público? Un profesor de este calibre sí es un atentado a la inteligencia. “Los primeros programas de callejeros fueron buenos”. Exacto, ese es su lugar, la calle. La puta calle, viviendo como un indigente comeculos que pide cigarros a las putas que no le quieren ni como cliente. Paseando su botella de Don Simón y grabando con un móvil del 2003 vídeos que en su distorsionado ego venderá alguna vez a callejeros indigentes. Solo, jodidamente solo, abandonado por su mujer adúltera y sus dos hijos que no quieren saber de él. Pero no. El tipo viene cada día a una fuckultad y es tratado como alguien respetable, con algo que decir. Incluso algunos amigos lo llaman al móvil para quedar. Este es el juego, y la vulgaridad hecha profesión.

www. vanitydust. com


lAs freaky PORTADAS

by Scott Summers

Amigos, demasiado tiempo llevábamos sin disfrutar de nuestros queridos “Squirts” y “Splacks” (concretamente desde el “Creatura Especial Sexo” del mes de marzo). Así que, ya que tenemos entre nosotros asentado el calor del verano y las hormonas, ante la visión

desmesurada de tanta carne, están más alborotadas que nunca, disfrutemos de unos faciales superheroicos mientras imaginamos a quién (o a qué) podríamos brindar uno propio. Así, en primer lugar encontramos a un cabreado Joker recién “Bat-espermizado”. A su derecha, el DeCero Átomo, recibiendo un buen gotazo en plena frente. Y finalmente, Batman recibiendo la venganza del Joker: ¡Qué chorrazo, coño! “¡Mis ojos!”, dice el notas ¡Todo un baño de leche digno de “Facial Abuse”! Y ahora que alguien le pase una cuchara ¡Slurp!

Dedicado a Santi y Mario, que ahora mismo no tengo el placer de verlos casi todos los días.


WALLPAPER KDE 4.6 La puerta se ha quedado a medio cerrar. Entra una luz mínima que me recuerda la aureola de santidad de los seres angelicales de Mantegna. Los hombres de este siglo somos un extracto matemático que avanza sin ningún tipo de concierto. Las mujeres, por contra, sueñan paraísos vanos. Utopías doradas como las de Tomas Moro o Milton. Bajo las escaleras atropelladamente. En el chino de la esquina pillo un Lipton Ice bien frío. Me duelen los dientes. Me apetece bailar salsa agarrado a tu cintura. Busco esquinas grises y que huelan a humedad. Busco querubines renacentistas a medio caer. Piedra y dolor. Esquema matemático de artistas acabados. Recuerdo cuando era un crío y mi padre me llevaba de la mano en el mes de junio, recuerdo pantalones cortos, Frigodedo rojo pasión, las tardes llenas de dibu-

jos animados americanos que hablaban con acento mexicano. Otra esquina gris. Otro corazón destrozado. Los retablos se han quedado secos. Y están frente a mi. No saben que los miro pero muestran su mundo eterno. El alma glauca de Signorelli deja entrever sus obsesiones más íntimas como si de un cristal lleno de vaho se tratase. A veces me gustaría vivir en el taller de Signorelli o en el del maestro Piero. Me gustaría llevarle los recados, "cuatro huevos frescos de gallina, media taza genovesa de vino y pergamino de a pulgada". Atravesando su puerta lo encontraría enfrascado en el bello perfil de Lucía, La Amalfitana, por ser su padre de esa rica villa marinera. Tan dentro de su obra, tan abstraído en el correcto dibujo, en el plegado señorial del velo de seda veneciana. Y más allá, amontonados, los grandes lienzos del Duomo de Perugia y los encargos ducales. Tan llenos de trazas violentas, de fantasía fluyente de sus rojizos ojos. La Madonna mayestática ordenando el mundo, orlada de santos ejemplares. Il Duomo rendido a sus pies de palimsepto monocromático. Desprendiendo ya el olor a incienso y siglos. A veces me gustaría dormir entre sus criaturas y en la fantasía sempervivente de tantísimo universo creado, existente y vivo. Entre las paredes de las catedrales luminosas de la Umbría calada de mármol, llena de noche y luz, de sueños y cipreses que parecen llamas de una hoguera quimérica. Luego te vas como siempre. Y el cielo anaranjado se queda esperando una puñalada. Pequeño Lemming.


Lectores de Creatura: si hay un pub en Illescas que pueda jactarse de reunir los adjetivos “clásico”, “atemporal”, e “imperecedero”, ese es, sin ninguna duda, el “People”. Lleva abierto desde el 7 de abril de 1990, haciendo “rockear” a una generación tras otra, y la cosa no parece que vaya a cambiar mucho de aquí en adelante. O al menos hasta que el cuerpo le aguante a Luis, su “jefe”, “dueño”, “encargado” o, como creemos que es más apropiado, “alma”. Como bien dice en su página web (http://www.wix.com/peoplehea vy/web#!), “su ilusión era crear un lugar donde poder disfrutar de la música y al mismo tiempo crear un ambiente de amistad”. Pues bien, 21 años y 3 meses después, podemos afirmar que lo ha conseguido Luis, rockin’ in the free world!! plenamente. Y todo esto es posible porque en el People siempre encontrarás la mejor música heavy y rock, pasando por fantásticos conciertos, una de las más conocidas terrazas de la localidad, deportes de todo tipo en pantalla gigante, piques de futbolín, enormes canastos de pipas y, sobre todo, las mejores hamburguesas del mundo (¡La única cosa en la que todo illescan@, sea del PSOE o del PP, pijorras o punk, del Madrid o del Atleti, coincide!). Por la parte que me toca, debo reconocer que en los últimos tiempos no he sido el cliente tan habitual que solía ser. Es cierto que continúo acercándome de vez en cuando y papeándome mis sabrosas burgers, pero he perdido mi estela de “cliente de la casa” que un día tuve. Aun así, hay 5 momentos que siempre

asociaré al People y que quiero compartir con vosotros: El primero, y aún sin edad legal para beber (en aquella época eran los 16 años), conseguir gracias a “mayores” los cubatas de Rives con Pepsi que Luis vendía los viernes a 150 pesetas (¡0,90€!); En segundo lugar, cuando sustituyó aquel cubata por la jarra de cerveza. Creo que no hay nadie que, viviendo entonces en Illescas, no se acercara al People a echarse una jarrita buena, bonita y barata; el tercer puesto se lo lleva el VHS de Skid Row “No Frills Video”. Estoy seguro que Luis todavía tiene pesadillas de la forma que le dábamos el coñazo para que nos ¡Cuántas horas ahí sentados! lo pusiera en la pantalla de la escalera; En cuarto lugar, el CD “Helpyourselfish”, de la banda danesa “D-A-D”. Un bombazo de disco (10 sobre 10, de verdad), que Luis tuvo la cortesía de dejarme para grabar en aquellos momentos en los que mi economía no me permitía ciertos caprichos; Y finalmente, las reuniones de los quintos que tenían lugar en el “sótano”. Pese (¡Jejeje!) a no haber hecho la mili ni la prestación, siempre guardaré en mi memoria esos momentos en los que un grupo de críos se planteaba como sacar pasta para emborracharse e irse de putas, así de claro. Ahora que redacto estas líneas, la nostalgia me pega con más fuerza que nunca y me hace prometer ir al People más a menudo. Y yo digo que sí y de paso doy gracias a Luis por todos estos años y por ser como es, todo un crack. Un saludo, gracias por todo este tiempo colaborando con Creatura y, por favor, no dejes de dar caña ¡Nunca!

Lo dejo sin firmar. Quien tiene que reconocerme, que es Luis, estoy seguro que ya lo ha hecho.


ENSALADA DE PEPINO EN EL COLEGIO FEMENINO by Jizzmaster Zero ¡Bienvenidos un mes más a vuestra cita con el mundo “X”! Para hoy tenemos a una de las más grandes actrices que ha conocido el género junto a la galardonada como “Mejor Actriz Porno 2011” tanto en los premios de la revista Adults Video News como en los de la empresa XBIZ ¡Pasado y presente del porno para nuestros queridos lectores! La primera es Tiffany Anne Jones, pero todos la conocemos y adoramos como Chasey Lain. Nacida en Carolina del Norte en 1971, con apenas 20 añitos dio el salto al cine porno y así, debutar en 1991 con el film “Wild at heart”, de la productora Wicked Pictures. En 1994 termina su etapa “iniciática” con “New Wave Hookers 4”, para VCA, y ficha en exclusiva por Vivid, el gigante de la época, para la que grabó algunos de sus ¡Sin duda de las más bellas! mayores éxitos, convirtiéndose en un icono para la empresa y en una de las actrices porno más conocidas de los 90, tanto por su exuberancia como por su belleza. En 2002, con “Chasin' Pink 6”, pone fin a su etapa como “Vivid Girl” y decide tomarse un descanso en su carrera que dura hasta 2004. Entonces decide regresar abandonando el estilo argumental tan propio de Vivid para rodar un porno más “gonzo”, es decir, en el que el espectador se ve, en cierta medida involucrado gracias a los diferentes ángulos de cámara, destacándose el P.O.V. (“Point of View”). El problema es que esos dos años de “relax” parecen más bien dos años de drogadicción pura y dura y aparece bastante envejecida y castigada (buscar en internet el video de su pelea con el productor Donny Long, quien termina echándola del despacho mientras la grita: "¡Puta drogadicta, saca tus anfetas de mi estudio!"). Atrás quedaban los años en los que la revista de la

AVN la nombraba como una de las mejores 50 pornstars de todos los tiempos, el grupo “Bloodhound Gang” la dedicaba una canción o participaba en films como “Orgazmo” (de los creadores de “South Park”). La que una vez fuera una de las starlets más sexys del porno se había convertido, tras años de continuos abusos, en una triste sombra de lo que fue ¡Las drogas, que son muy malas, chicos! Y a continuación, una mujer que dará mucho que hablar en el cine porno: Andy San Dimas (en honor al pueblo de la peli “El alucinante viaje de Bill y Ted”, aunque su nombre real es Sarah Joelle Hildebrand). Lo suyo sí que es tenerlo claro, ya que trabajó en un sex-shop hasta los 18 años, cuando se decidió a entrar en la industria. Para ello se puso en contacto con el director Eon McKai, enviándole una foto suya completamente ¿Hasta dónde llegará? desnuda a través de “MySpace” (había tenido conocimiento de este personaje después de ver varias de sus películas en los ratos de poco curro). Éste no dudó en ficharla y desde entonces su carrera ha sido un no parar, principalmente con films paródicos como “Rezervoir Doggs” “The Justice League of Pornstar superheroes”, “The Simpsons (Marge & Homer’s sex tape)” o la premiada “This Ain't Glee XXX”. Lo que más destaca de Andy San Dimas es su imagen, mezcla de pin-up de los 40 y de porn star alternativa made in L.A. Aunque es bastante delgada y no conoce la silicona, su expresividad, sus gestos y su voz compensan cualquier posible defecto (y es que esta es de las que llegan al orgasmo en las escenas). Mientras esperamos a tener más noticias suyas, os recomiendo que echéis un vistazo por la web y juzguéis vosotros mismos a la señorita San Dimas.


Mi rincón favorito Víctor H. Martín

Juego de tronos Magistral la nueva serie de la HBO, donde una vez más demuestran que el mejor cine norteamericano actual es el que se está

haciendo para la televisión, y la HBO es una gran “Major”. Están haciendo un gran trabajo con series como Los Soprano, The Wire, A dos metros bajo tierra y tantas otras. La mayoria de gran calidad; algunas, como la que nos ocupa, obra maestra. Juego de tronos es la adaptación televisiva de las novelas que componen la saga Canción de hielo y fuego de George R. R. Martin, compuesto por cinco novelas : Juego de tronos, Choque de Reyes, Tormenta de


espadas, Festín de cuervos y A dance with dragons de próxima publicación. Aunque no he leído las novelas (estoy en ello), la serie me está cautivando (la emite canal plus desde mayo hasta julio). Son diez capítulos que plasman en imágenes el primer libro de la saga. Los otros libros ya han empezado a rodarse. El resultado es espectacular, brillante.

Ambientada en el continente de Poniente, donde reina el trono de los Siete reinos. Hay infinidad de conspiraciones, traiciones y muchos giros inesperados. Totalmente recomendable. El tiempo juzgará si es una obra maestra. Los libros, cuentan con el beneplácito de la crítica y del público, y no son pocos los que afirman que es mejor que El Señor de lo Anillos. Ahí queda eso; y , hasta la próxima.


Lo que el ojo no ve Comunicándose Noemí Benito

He perdido algo. Ya lo encontrarás, mujer. No, es algo importante, tengo un sentimiento extraño, tengo que encontrarlo. A ver, ¿qué has perdido?, pesada. No lo sé, tengo la sensación de que me falta algo. Ya estás con tus tonterías, ¿te falta algo de ropa, o alguna joya, algo de la cocina…?. Piensa y mira por la casa, como la gente normal.

Si lo estoy pensando, no creas. Pero no te mueves del sofá, pareces abducida por los cojines. Levántate y búscalo. Déjame tranquila, yo no me meto en lo que tú haces. No, porque yo lo hago todo, si no fuera por mí nos enterraría la mugre. Qué exagerado, por limpiar este cuchitril no hay que hacerse tanto el mártir. Por limpiar no, pero por cocinar, hacer la compra, colocar un poco todo lo que vas dejando tirado… No empecemos con eso, sabes lo mucho que trabajo. Yo también trabajo, no es excusa. ¡Cómo que no! Trabajo por las noches, tendré que dormir. Una de cada dos noches. Da igual. Me trastorna mucho, parece mentira que no me conozcas. A veces dudo, desde que tienes ese trabajo pareces otra persona. Me tienes cansada, no quiero hablar más de este asunto. Me parece bien, no hables, pero levántate y haz algo, hagamos algo juntos, por una vez.


¿Qué vamos a hacer?. Aquí estamos bien, tenemos todo lo que necesitamos. No será gracias a ti… Te he dicho que no quiero discutir, no seas cínico, me agotas. No puedo más, ya no te quiero, me voy. Ves, ya sabía yo que había perdido algo importante. Ella, sentada en el sofá, sabe que ha perdido algo. Se lo dice a él nerviosa, apremiante, quiere que la ayude a buscarlo. Él la invita a levantarse y revisar la casa, pero ella no se mueve, está cómoda y quiere que él busque por ella. “¿Qué has perdido?” pregunta él impaciente, casi enfadado. Ella no lo sabe, sólo tiene la sensación de que le falta algo importante. Él comienza a desesperarse y la increpa para que se levante, que busque, que haga algo. Pero ella está tan cansada que no se ve con fuerza, trabaja tanto, es tan estresante, que siempre está exhausta. Recuerda cuando era alegre y el sol formaba parte de su vida, cuando el mundo estaba más allá de cuatro paredes. Él le está reprochando su apatía otra vez, le dice todas las tareas que no hace otra vez. Sabe que tiene razón, pero siente que no es justo, cuando él lo ha necesitado ella ha hecho todo y más por él sin repro-

chárselo. Vuelve a decirle que se levante, pero no tiene energía ni para discutir. Él la mira fríamente y le dice que no la quiere, que se marcha. Ella, entonces, sonríe cansada porque ya sabe lo que ha perdido. Él está mirándola, sentada en el sofá, siempre sentada en el sofá. Entonces, ella sale del estado latente en que parece estar inmersa en los últimos meses y le dice que ha perdido algo. A él no le extraña, vive en el caos permanente. Le dice que se levante, está harto de que no haga nada. Ella no quiere, está cansada. Él piensa que ella no sabe qué es estar cansado; él trabaja, cocina, hace la casa porque no le queda más remedio. Se lo dice, no puede más, está al borde del colapso. Ella es tan distinta ahora… Antes era alegre, divertida, pero ahora parece un complemento más del salón. Por un momento, recuerda por qué se enamoró de ella y decide intentarlo una última vez. Ella lo mira como a un extraño y rechaza su invitación a la vida. Él entiende que está todo perdido, nada volverá a ser como antes, ella ya no es Ella. Desesperado, lanza un órdago, le dice que no la quiere, que se marcha. Espera una reacción exagerada, que ella se deshaga en lágrimas y rectifique, algo a lo que agarrarse. Pero ella ya no es Ella y, sonriendo, le dice que ya sabe lo que ha perdido.


Agenda cultural Julio 2011

Imagen del mes

Algo

tendrá

Literatura

cuando ha sido

Poco tiempo después de su última ocurrencia, nos llega Cordero,

marido

de

la nueva novela de Christopher Moore. Se han ido reeditando

Scarlett

Jo-

todas sus novelas y cuentos poco a poco debido al éxito de los pri-

hansson

y

meros que se trajeron a España. Echa un ojo en tu librería, seguro

cuando ha sido

que algo tienen. Cordero, Moore, Christopher, La factoría de Ide-

elegido

as, 19,95 Euros

como

modelo de per-

Clásicos

fumes y colo-

Antes de ser psicomago, antes de ser un místico, Alan Moore con

nias. Uno de los

la impagable ayuda de David Lloyd creó la epopeya de V, un

nuevos guapos

hombre marcado por el odio y la venganza. Después han pasado

de

muchas cosas, pero es uno de los clásicos, no del cómic, sino del

que aún no sa-

arte y la cultura de nuestra época. V de Vendetta, Moore, Alan y Lloyd, David, Planeta 35 Euros. Eventos

El buen tiempo ya es ardor en las calles que se derriten. Para paliarlo nada mejor que una terraza con cerveza o un bar con aire

acondicionado. Busca en las páginas centrales y encontrarás los mejores. En el San Patricio, todos los domingos del verano, un evento distinto, a las 21:30, en Borox. Y sigue nuestro blog.

Hollywood,

bemos

dónde

podrá

llegar

pero que ya ha estado enterrado durante toda una película. Largometrajes con Sandra Bullock o la coral Ases calientes (impagable Alicia Keys) avalan su trayectoria. Ahora será Linterna

Verde, el superhéroe del anillo. Una carrera que sube como la

espuma y un físico que marea, este es Ryan Reynolds. ¿Por qué le dejaría Scarlett? Rubén Bravo.


Creatura Julio 2011  

Fanzine Creatura numero 66 julio de 2011

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