DIAS DEl FUTURO
PASADO
Lo primero, queridos lectores, pedir disculpas por este paron de mas de seis meses. Sabemos lo que os gusta esta seccion y, sobre todo, lo necesaria que es. Pero a ver, quien no necesita unas vacaciones de vez en cuando? Ahora bien, lo bueno de descansar es que se retorna con las pilas cargadas y justo para el aniversario con,..
COMICS PARA REGALAR EN NAVIDAD Por Bill Rayos Beta
ME HABRÍA ENCANTADO SER ETNÓLOGA…
¿ERES MI MADRE?
Tengo la sensación de que en todos estos años, habré hablado una o dos veces de comics dirigidos por y para mujeres. Pues bien, esta vez no solo no voy a volver a caer en ese error sino que vamos a comenzar el artículo por el cómic “Me habría encantado ser etnóloga…”, de Margaux Motin, una ilustradora francesa freelance que trabaja tanto para prensa como editoriales y agencias de publicidad. Además, es la responsable de un blog donde cuenta anécdotas tanto de su vida privada como de temas relacionados con el trabajo del que este tebeo parece ser continuación lógica.
Hoy debo de andar con los estrógenos a tope, porque el siguiente cómic, “¿Eres mi madre?” es la segunda novela gráfica de Alison Bechdel, la autora de la exitosa “Fun Home: una familia tragicómica”. En esta nueva obra retoma las relaciones familiares como hilo principal, centrándose en la mantenida con su madre, una mujer muy especial: lectora voraz, amante de la música, apasionada actriz amateur y esposa infeliz por un motivo que creemos conveniente no desvelar para no fastidiaros su lectura. Una mujer cuyas aspiraciones artísticas crecieron coincidiendo con la infancia de Alison y que ésta analiza en su desarrollo personal, con un estilo conmovedor y a su vez sarcástico. Una obra que busca las respuestas que todos nos hicimos alguna vez con respecto a nuestros allegados y que nunca sabemos si son acertadas hasta que un día, como por azar, vemos claramente. Sin duda, merece mucho la pena.
Aquí, de una manera desenfadada, divertida y sin prejuicios de su vida, relación, de lo qué significa ser madre, sus amigos, el trabajo, etc. junto otros temas menos vitales como pueden ser los zapatos o los videojuegos. Su estilo “naif” casa perfectamente con las historias que cuenta y desde aquí, os lo recomendamos para vuestras novias.
CINCO LOBITOS
CRÓNICAS DE JERUSALÉN
¡Cómo vamos a estar sugiriendo regalos comiqueros para estas Navidades y no pensar en los más pequeños de la casa! Para ellos os traemos “Cinco lobitos”, una maravillosa historia a cargo del gran Javier Olivares, reconocidísimo ilustrador, donde los más menudos de la casa no solo vivirán una entrañable aventura, sino que además se iniciarán de forma totalmente inconsciente en el lenguaje del cómic, en una especie de “collage” narrativo de imágenes, textos y bocadillos. Pero es que pensándolo bien, creo que es un regalo adecuado para un adulto y el motivo es porque sí. Porque de vez en cuando hay que concederle un capricho a la vista. Porque este libro es una delicia página tras página. Porque saca la parte infantil que tanto nos empeñamos en esconder. Porque os traerá recuerdos seguramente olvidados. Porque qué mejor momento que Navidad para leer y contar un cuento. Y porque comienza de esta forma, lo cual, ya es más que suficiente: “Debéis saber que hubo una vez cinco lobitos que vivían uno encima del otro”.
De rabiosa y triste actualidad, el conocido dibujante Guy Delisle nos trae su nuevo cuaderno de viaje, esta vez en la Ciudad Santa, tras su paso y experiencias en otras ciudades como Shenzen (2000), Pyongyang (2003) o Rangún (Crónicas Birmanas, 2008). En esta ocasión, tras un año en Jerusalén acompañando a su pareja, miembro de Médicos Sin Fronteras, Delisle nos ofrece en estas crónicas su personal visión de uno de los conflictos más enquistados de la actualidad y de la sociedad que lo rodea, critica, teme y también, fomenta. Nos muestra las numerosas peculiaridades, extravagancias y absurdos propios de Jerusalén que el autor va descubriendo en sus vagabundeos: las restricciones a la libertad de desplazamiento, los cacheos e interrogatorios sistemáticos, los enfrentamientos entre las diversas comunidades cristianas que gestionan el Santo Sepulcro, etc. Todo ello aderezado con su particular estilo sobrio y un agudo sentido del humor. Como el mismo explica: “Hay cosas que sólo he entendido al estar en Jerusalén. Y cuando descubro algo nuevo tengo la debilidad de creer que es interesante compartirlo.” Pues aquí estamos nosotros para que nos ilustres, que seguramente que lo harás mejor que cualquier noticiario ¡Nos vemos en 30 días!... Bamf!!! Dedicado a Rafaela
KEBRANENTREVISTA VELPISTER Los artistas totales no necesitan presentación. Por sus obras los conoceréis. Con ustedes, Velpister. P. Pintas, escribes, también eres músico. Explícanos como se puede ser un "artista total". R. No lo sé muy bien. Puede que el motivo fundamental por el que cultivo varias disciplinas sea mi indecisión, mi ansiedad o mi inconformismo artístico, puede que mi incomodidad ante mi mismo, te aseguro que lo he pensado muchas veces, por qué no sólo una cosa, dedicarle todo mi tiempo a una sola cosa, esa es la manera en que se consigue la excelencia artística. Siempre he pensado que el entusiasmo es el motor más potente, en cierto modo es más eficaz incluso que el talento, después se puede ser una mierda de pintor o escritor o etc. claro, pero el entusiasmo es el que provoca toda actividad artística, y sin él no importa el talento que se tenga. En mi caso quizás se añada mi indecisión constante, de pequeño me pasaba el día dibujando, me resultaba tan, digamos, sencillo o
natural, que nunca le di importancia, en la adolescencia más temprana empecé con el piano y dejé de lado cualquier idea de dedicarme a las artes plásticas, me fui a Madrid donde continué mis estudios de piano al mismo tiempo que estudiaba periodismo en la complutense, no acabé la carrera, pero ahí debió de empezar el gusanillo de la escritura, de todos modos no me interesé seriamente por esta última actividad hasta hace relativamente poco, aunque al igual que el dibujo, escribir ha sido constante en mi vida, pero en este caso a escondidas, nadie había leído mis escritos hasta hace unos años, de hecho todo lo que escribía lo destruía al poco tiempo, por lo tanto no hay nada de nada hasta hace relativamente poco. Poco antes de los treinta empecé a comprobar que mi obsesión (porque mi vida se basa en todo tipo de obsesiones) por el piano se iba derivando hacia el dibujo de nuevo, los centenares de horas mensuales que me pasaba tocando el piano poco a poco se iban reduciendo a favor del dibujo, hacía dibujos tan complejos y elaborados que muchos de ellos me llevaban semanas. Y un día compré unos tubos de óleo.
P. De todas las disciplinas artísticas que practicas, cuál es tu preferida y por qué. R. Esta pregunta continúa la anterior, no diría que preferida, pero si tuviese que quedarme con una sería sin duda la pintura, aunque hoy por hoy no concibo ninguna disciplina por separado, de hecho lo que más me interesa es conseguir unirlas, y esto es lo que más me gusta de mi manera de enfrentarme a mis creaciones, la manera de ser de mi creatividad, que se empeña siempre en buscar más cosas, de relacionarlo. Todos mis cuadros llevan una música o unas palabras, todas mis letras unos acordes o unos colores, todas mis melodías llevan pinturas y voces... Me resulta inevitable, además, me divierto, me divierto muchísimo. P. ¿Cuál es la sensación que pretendes transmitir con tus obras? R. No lo sé. Me resulta muy difícil contestar a esto, porque no lo sé muy bien. Hace años, cuando hacía mis primeras exposiciones de pintura me hicieron más o menos la misma pregunta, lo que contesté entonces es que mi pretensión era la de expresarme, y no la de comunicarme, al menos no necesariamente, hoy sin embargo es evidente que las dos intenciones confluyen, pero ¿qué pretendo transmitir? A esta pregunta la sigo respondiendo como al principio, no pretendo nada, mi actitud a este respecto es muy individualista y supongo que hasta egoísta, ya que, salvo en algunos casos, lo que pretendo es seguir encerrado en mi estudio, trabajando. Como decía, es una pregunta que me cuesta mucho responder, mira tú. De todos modos no soy frío o inerte ante la reacción del receptor, cuando me hablan de ciertas reacciones ante mi
trabajo, me siento pleno y realizado, es la misma sensación del aplauso en el escenario, se sabe cuando es un aplauso sincero o cuando es mero trámite. El aplauso sincero es muy grande, no hablo de vanidad, hablo de alimento, de energía, de empuje. El artista es un trabajador solitario, yo continuaría con lo que hago a pesar de los aplausos, pero el aplauso es la llama, es el camino que se abre, qué duda cabe. P. Cítanos artistas que te han servido de inspiración. R. Salvo excepciones, artistas cuya obra es el producto de una lucha con la vida, malditos, denostados, incomprendidos, no sólo genios, la palabra genio no es más que un adjetivo que en definitiva está muy cargado de prejuicios, Beethoven, solo, malhostiado, con un permanente y terrible dolor en sus entrañas, Van Gogh, persiguiéndose toda su vida, Kafka, loco, solo, brutal Miguel Ángel, inconcebible Leonardo, John Cage, un provocador, un cachondo, Bartok, la perfección, Moondog, extrañísimo y genial músico callejero, Ervin Nyíregyházy, el Bukowski del piano, un auténtico maldito, dos talentos musicales que decidieron vivir de manera marginal. En fin, muchísimos: Picasso por su vitalidad, Egon Shiele, Kubrik, Kurosawa, Hanecke, Borges, por supuesto Bukowski, vaya dos opuestos, o quizás no tanto.
P. ¿Es el mundo actual agradecido con los artistas?
debería pensar que precisamente uno de sus consuelos al llegar a casa derrotado por el maltrato laboral, por ejemplo, es el leer un buen libro, si se da el caso, o una poesía, o ver una buena película, o acudir a un museo en su tiempo libre, con suerte antes que a un centro comercial, que la música que le emociona, ya sea una pieza clásica o de rock o de pop, está creada, pensada y trabajada por los artistas a los que a menudo denostan de manera injusta. El arte nos rodea, en los edificios, en la publicidad, en la TV. en el ocio. Muchas veces es malo, pero otras veces es de gran calidad, lo único que se ha de hacer es decidir qué tipo de cultura se quiere consumir. No le tengo miedo a la cultura o al arte minoritario, el usuario también ha de poner de su parte, esforzarse un poco en acudir, en leer, en ver una buena película. No hablamos de pasar un mal rato, sino de consumir arte y cultura de calidad, hay que acudir a ella. Y por si hubiera alguna duda en estas últimas palabras añadiré que no sólo no le tengo miedo al arte o a la cultura minoritaria, sino que no tengo miedo a que esa misma cultura de calidad se convierta en cultura de masas, ese, de hecho, es un sueño. http://velpister.blogspot.com
R. Yo no creo que el mundo nos deba rendir pleitesía, ni mucho menos, pero sí que se debería tener mayor consideración con nuestra forma de vivir y de trabajar, muchas veces he sentido el desprecio hacia el artista, evidentemente hacia el fracasado, adjetivo este que no es sinónimo de calidad. También el artista encumbrado desprecia al artista marginal, que es lo que somos todos los demás, lo que quizás ellos mismos fueron en algún momento, muchas veces hablan de sí mismos como artistas a los que les roban su trabajo con la piratería etc. y que tendrán que acabar trabajando en otras cosas: cajeros de supermercados, de fregonas, repartidores de publicidad, o de pizzas... Quede claro que yo no estoy a favor de la cultura o el arte gratis, tampoco en contra, se trata de conseguir un equilibrio, pero lo que sí me parece absurdo son esos planteamientos. Precisamente la mayoría de los artistas del mundo trabajamos en lo que sea para poder seguir dedicándonos a nuestro verdadero trabajo, que es el arte, y en muchos casos, para alimentar a nuestros hijos. Yo he hecho de todo, he repartido publicidad, libros, he limpiado suelos, he pintado paredes, etc. Y al volver a casa sigo con lo mío. De todos modos, el ciudadano de a pie, el sufrido trabajador, jodido, mal pagado, que muchas veces desprecia al artista porque no cree que lo nuestro sea un trabajo y le jode que nos lo pasemos de puta madre pintando o escribiendo o lo que sea (obvio todos los esfuerzos, calamidades y frustraciones que el trabajo En páginas siguientes un poema de Velpister. artístico conlleva en esta última frase por no extenderme),
APÁTRIDA VELPISTER
esos que vienen de África, me dijo, un día, el funcionario que llevaba mi caso. Un tipo narigudo, de voz nasal y nerviosa, desidioso, anodino y peligroso, y muy preocupado por no tener adonde expulsarme.
Hubo un tiempo en que fui apátrida. Según la Convención sobre el estatuto de los apátridas de las Naciones Unidas de Nueva York del 28 de septiembre de 1954: Cualquier persona a la que ningún Estado considera destinatario de la aplicación de su legislación. Es decir, sin país. Sin patria. Tenía incluso un carné de color blanco que lo acreditaba. Mira, como los negros
Hoy tengo los papeles en regla, tengo DNI, tengo, incluso, lugar de nacimiento y de residencia. Jens Peter Jensen Silva Barcelona 1970, Gallego, de padre danés, y puede que sea por eso, y por todo lo demás, que sigo teniendo el alma y la bandera apátridas.
LA DONACIÓN III (Cuento de Fantasía-Terror) ORIGINAL DE RALPH BARBY
Lo cogen por las axilas arrastrando sus pies, ya que después de la brutal y despiadada paliza, Javier es incapaz de caminar. El rastro de los tacones de sus zapatos queda visible en la tierra. Es descendido e introducido en la tétrica cripta. A Javier le parece un lugar muy siniestro, no puede oler el hedor a humedad y a cadáver porque de su nariz ya rota mana sangre. -¡Vamos, mírala! -le ordenan. Javier, que de no ser sostenido por dos de aquellos agentes se derrumbaría, obedece y mira hacia el túmulo de piedra que parece cubrir una tumba. Sobre el gran prisma de granito, descubre a un ser que le horripila, un ser que le produce una fuerte arcada de repulsión. No puede retroceder porque está casi sostenido en el aire por dos de aque-
llos malditos agentes. La momia es repugnante, gran cantidad de viejos y amarillentos vendajes envuelven su cuerpo, pero no su rostro que queda al descubierto, con la boca entreabierta, las cuencas de sus ojos vacías. -¿Qué es esto, qué significa todo esto? ¿Que queréis de mí? -suplica más que pregunta con voz apenas inteligible por la sangre que escapa de sus fosas nasales y los labios partidos e hinchados por tantos porrazos recibidos. Busca una respuesta en los rostros cuatri-gemelos de los agentes y entonces, algo se ilumina en su mente. Sí, reconoce aquellas caras, es decir, cree reconocerlas, aunque en el brutal aturdimiento en que se halla no encuentra la respuesta exacta que su angustia reclama, pero aquel rostro, aquellos cuatro rostros iguales son muy, muy importantes en su memoria. -Míratela bien -le insisten-, tiene un cuerpo, pero perdió su espíritu, le hace falta un espíritu que le dé vida y hemos decidido que seas tú el donante. -¿Donante? -Mira a unos y a otros tratando de recordar dónde ha visto aquel rostro multiplicado por cuatro-. ¿Donante de espíritu, es que estáis locos? -No, no estamos locos -todos se ríen de él-. Te hemos traído aquí para que dones tu espíritu a esta momia, te vas a quedar dentro de este cuerpo para siempre. -¡Eso es como una maldición! -protesta Javier; de entre sus labios tumefactos brota una espumilla sanguinolenta. -Lo vas entendiendo, pero vas a tener un problema añadido -le dicen casi burlonamente.- La momia no tiene ojos, tú
tienes ojos, es decir, tu espíritu tiene ojos, pero como la momia no los tiene, no podrás ver, serás una momia ciega. -Esto es una locura, ¿verdad? Una broma, una maldita broma. -No, no es ninguna broma, es tu destino, para eso te hemos traído a esta cripta olvidada en el tiempo. Esta momia esperaba tu donación. Entre aterrorizado e incrédulo, Javier mira aquellos rostros que está seguro conocer, pero no consigue recordar a qué hombre pertenecen. Lo sujetan por brazos y piernas, los dolores son intensísimos, debe tener varios huesos rotos. Lo levantan y ya en el aire, lo sitúan sobre la momia, queda suspendido a apenas un palmo de ella. Le aterran las cuencas vacías de sus ojos, su boca entreabierta que parece sonreírle, esperando, esperando. El pánico le convulsiona. Desearía escapar y no puede, su cuerpo no obedece. De entre sus labios, de manera incontrolable, comienza a fluir algo que parece una gelatina blanquinosa manchada de sangre: Es ectoplasma, y va escapando de su cuerpo para pasar a la boca ávida de la momia que succiona hambrienta aquella materia que Javier sabe que es él mismo, su propio espíritu que abandona su cuerpo para ser devorado por la momia que en la soledad de la cripta le ha estado aguardando durante siglos, quizás milenios. Javier ansía gritar, pero por su boca no escapan sonidos, sólo su espíritu que la momia devora con deleite, poco a poco. El grito desgarrador por el pavor que siente, sólo se esparce dentro de su mente, salta, crepita de una neurona
a otra. Nadie puede evitar, impedir la tenebrosa donación. Javier siente como algo dentro de él se desprende, como si fueran las vísceras, y luego sale de su cuerpo. Las últimas moléculas de ectoplasma fluyen de su boca tumefacta y sanguinolenta y terminan por desaparecer dentro de la succionante boca de la momia. El cuerpo ha quedado vacío de espíritu, ya no es nada. El horror de su macabro destino le hace sumirse en las tinieblas de la inconsciencia. No veo nada, piensa, incapaz de pronunciar palabra alguna. Ya vi que no tenía ojos, soy una momia sin ojos, mi espíritu está atrapado, soy su prisionero. Qué mal respiro, cuantos dolores me torturan y nada puedo hacer por evitarlos. Oigo voces, siempre oigo voces, no sé quiénes son... -Hola, Javier. Me habla un hombre, no sé quién es, y no puedo responderle, mi voz no sale de mi garganta, no le veo, no tengo ojos, es una maldición aterradora. -Me han dicho que no puedes ver, pero es posible que Me oigas, ¿sabes quién soy? En la mente del espíritu de Javier aparecen los rostros de los policías que le han llevado a la cripta, cuatro rostros iguales, pero es un solo hombre el que le habla. -He llevado siete rosas a Ariadna, le he dejado seis en su tumba, la séptima te la traigo a ti, es tuya. ¿Qué dice? Se ha callado, ¿se habrá ido? ¿Cuánto tiempo es la eternidad? FIN
MENOS MAL QUE SOMOS RETORNABLES Por Frederick Miller ¿Dónde se encuentra el Creatura generalmente? En la barra de un bar ¿Qué es algo que sobra en los bares? Alcohol ¿Cuál es el alcohol más consumido en España? La cerveza. Respondidas estas preguntas, se me hace difícil entender como un fanzine que ha tenido hasta un número especial dedicado a la birra, haya tardado tanto en plantearse el dedicar una de sus páginas al zumo de cebada. Pero el caso es que el ofrecimiento me ha llegado y será un placer poder dedicar un rato a comentar las cervecitas que mensualmente irán pasando por mis manos. Sobra decir que mi opinión es totalmente subjetiva y no tenéis porque estar de acuerdo, claro (cualquier reclamación, al mail de Creatura, jejeje). Pero no perdamos más tiempo y pasemos a lo interesante: conocer cervezas. Mongozo Quinua (5,9º). Bélgica. Esta cerveza exótica es mezcla de la tradición africana y de la innovación europea. La receta original proviene de Angola a través de Henrique Kabia, de la etnia Chokwe, que en 1993 llegó a Holanda como refugiado político, llevando consigo la receta de la versión angoleña de la cerveza de banana, conocida en África como "Mbege". De ahí, todo consistió en sumar dos y dos y en el mercado belga vieron que otras combinaciones eran posibles, llegando a esta adaptación
occidental de la combinación africana con la quinua, el cereal sagrado del pueblo Inca. Vendida bajo la etiqueta de comercio justo, es una cerveza sorprendente, muy suave para ser “ale” y de sabor dulzón producto de la quinua. Vamos, ¡Qué merece la pena darla una oportunidad! Asahi Super “Dry” (5º). Japón. Cervecita de color claro dorado, con un toque seco por el arroz que lleva y rica, rica, si te pasa como a mí y te gustan las "lager" (dentro este tipo, la doy un 7,5). Respecto a su origen, “Asahi” significa "sol naciente" y está unida a la historia de la cerveza nipona, porque fue la primera cervecera en comercializar cerveza en lata en Japón, novedad que introdujo en el año 1958. “Asahi Super Dry” tuvo una aceptación enorme y a finales de los 80, “Asahi” se convirtió en la segunda cervecera del país, tan sólo por detrás de la histórica “Kirin” para ya en 1997, convertirse en la cerveza más consumida de Japón. Actualmente “Asahi” constituye un verdadero imperio en el país del sol naciente produciendo aproximadamente el 66% del alcohol de consumo doméstico en Japón y posicionando su marca “Super Dry” en la novena posición de ventas en el mercado mundial.
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21 Cultura y Felicidad Rubén Bravo
Es muy sencillo llegar al nihilismo. Sólo hacen falta unos cuantos minutos de reflexión sobre el tiempo y su paso inexorable y su final trágico; o sobre la soledad infinita que guarda cada hombre dentro de sí mismo: una soledad donde nadie puede entrar y que está siempre aislada por la incapacidad de dar a conocer de una forma absoluta nuestros temores y amores, nuestros despreciables o extraños comportamientos; o
sobre la falta de un dios que nos una y nos acoja. El nihilismo es una respuesta fácil a todo. Nada existe, nada sirve, nada hace de nada, así que lo único que existe es la nada y a ella nos encaminamos. Una respuesta al nihilismo puede ser la felicidad. Realmente la felicidad puede ser la respuesta a casi todas las preguntas que nos hagamos. La felicidad puede combatir el nihilismo, la soledad dramática del hombre, el tiempo inexorable, la falta de dios, la nada. En conseguirla se van muchas fuerzas. En encontrarla y hacerla perdurable. Tal vez la mayor muestra de que la hayamos encontrado sea precisamente que nos pasa inadvertido el tiempo, la soledad, la nada. Las fuentes de la felicidad son abundantes: el deporte, los otros, el éxito. Y también la cultura. Entendamos cultura como ese amplio cajón donde cabe de todo, desde la música de Mahler hasta un tebeo de Ibáñez. Entendamos cultura como ese producto de la imaginación que nos ofrecen otros para que nosotros lo disfrutemos. La cultura nos cura de la unicidad. Nos hace saber que no estamos solos. Que otros, más inteligentes
o sólo más capaces, sienten y penan lo mismo que nosotros. Nos hacen saber que ningún hombre es un hombre solo, que un hombre es parte de todos los hombres y que hay una generalidad en todos, unos rasgos comunes que nos hacen a todos iguales. La cultura nos ofrece humanidad. Nos hace más humanos. Vemos una película y el protagonista utiliza palabras que nosotros hubiéramos utilizado en esa situación. O le vemos tropezar en el obstáculo en el que nosotros siempre lo hacemos. Escuchamos una canción y ahí están las palabras de ruptura que quisiéramos haber dicho. Leemos un libro y ahí está la historia que queríamos haber vivido, la historia que queríamos haber contado, la mentira que nos cubrirá. Dentro de esa comunidad humana a la que nos hace pertenecer, nos da la opción de elegir. Somos los buenos o los malos. Nos trasciende la música clásica, Bach, o la moderna, Dvorak, o la popular, Pereza. Nos humaniza y nos unifica: nos hace uno dentro de los muchos. Nos da una identidad que a la vez nos hace únicos y parte de un grupo. Elimina la soledad. En un concierto estamos con muchos que sienten lo que nosotros. Compartimos el gusto por un poema, por
una película, por una serie de la que somos capaces de reproducir los diálogos. Ya no estamos solos. Somos un poco más felices gracias a la cultura. Elimina el vacío del tiempo. Todos los hombres en todos los tiempos han sido parecidos. Lo justo para sentirse únicos y para sentirse parte de la humanidad. El Quijote cuenta una historia que vale en todas las épocas y que salta todos los tiempos, cuatros siglos, hasta llegar a sentir a su autor o sus personajes cercanos, casi amigos. Casablanca describe la derrota y el amor y la pérdida y el recuerdo como lugar indestructible que no se puede borrar y que se mantendrá mientras dure nuestro cerebro (“habíamos perdido París, pero lo hemos recuperado”). El tiempo se vuelve blando. Lo antiguo contamina lo nuevo. Lo antiguo se vuelve imprescindible para los actuales. Y los que trascienden el tiempo saben que todo sigue y que no han acabado del todo las personas y las épocas, que todo ha quedado guardado. La cultura nos salva del nihilismo, de nosotros mismos, dándonos felicidad. Para eso sirve la cultura. Por eso tiene que existir. Por eso perdurará. Por eso hay que pagarla.
El FABULOSO HOMBRE IRÓNICO… en ¡Llegará, este regalo llegará! ¿Crisis? ¡¿Qué crisis?!
¡Por 1 solo euro, el regalo de las Navidades!
¡El “Ojete destroyer sharper” Y RíASE usted de los recortes!
por Julio Vegas
UNA VISIÓN DE CONJUNTO...
¡More than meets the eye!
lAs freaky PORTADAS
by Scott Summers
Queridos freaky lectores, hoy tenemos un “What if” en toda regla: ¿Qué pasaría si Batsy y Robs se decidieran a echar un buen polvo? Bueno, pues lo primero, que Robin fliparía con el “Bat-Cimbel” y así gritaría hasta que se le escuchase en el asilo Arkham: “¡Cómo vibra!”. Hasta ahí bien, todo placer y alegría. El problema vendría nueve meses después, cuando nuestro acróbata gayer descubriera que la leche engorda y por ello ahora carga con
un bonito bombo marca Wayne. Pero lo peor sería lo siguiente: ¿Qué nace del polvo entre un murciélago y un petirrojo? Pues una cosa rara que en manos de dos seres depravados como estos, solo puede esperar una cosa de la vida: ser salvajemente sodomizado y bukkakeado. Y como muestra, el facial brutal que lleva el crío a la salida de la Bat-Cueva mientras van al Mercadona a comprar yogures ¡Sluuuuuurrrrpppppp!
El vagabundo Rosa Quirós Querencias
melancólico. Tenía el caminar lento de los que ya no respetan el tiempo, de los que perdieron la prisa, de los que guardan un secreto en cada uno de sus pasos. Caminaba lento pero erguido. Caminaba con la firmeza del que tiene más preguntas que respuestas. En una bolsa guardaba su ropa de verano y en la otra todo lo demás, un libro de poemas, una botella de ron, una lata de mejillones, un despertador. Cuatro fotos viejas, una bolsa de pipas, unas cuantas monedas, un encendedor. Unas cuantas colillas, una navaja oxidada, una cuchara y un tenedor. — Su café y su tostada — Gracias
Detrás de aquellas largas barbas blancas había un hombre de ojos taladrantes y pocas palabras. Sobre su cuerpo enjuto colgaba un abrigo gastado por el paso de los años que le Dejé de mirar por la ventana. daba un aspecto aún más triste y
MARGAERY STREET, 4 Pequeño Lemming
Subían los cuatro por las cuestas del barrio más gris y feo de la ciudad. Los cuatro con sus corazones llagados. Con su desvencijada juventud a cuestas. Dos chicos malcriados. Dos chicas sin cabeza. Los cuatro se habían acostumbrado a malvivir. Y lo que era peor. A malvivir juntos. Y revueltos. Con diferencia, Molly era la peor. Repartía entradas falsificadas por los barrios altos. Engañaba a pijos con demasiados billetes y pocos escrúpulos. Y, de vez en cuando, también se liaba con alguno. Se los follaba al tercer día y luego los olvidaba. Cubría un puñado de caprichos inaccesibles para su economía especulativa. Su melena oscura, sus piernas de vértigo y la dulzura con que
pestañeaba hacían el resto. Molly robaba en joyerías y perfumerías chic. Era imposible destejer su maraña de mentiras. Atrapaba con sus labios a policías, testigos y a la misma mafia rusa al completo. Suplía su timidez con una inteligencia arácnida e instintiva. Y sorprendía a otras mujeres con una complicidad que la hacía nada sospechosa de hurtar hasta la vida. Ahora había descubierto el mundo de internet y se había lanzado a él con una voracidad inusitada. Molly devoraba nuevos conocimientos con tanta rapidez como olvidaba hombres, mujeres y pecados. Al menos los que no le eran útiles. En una tarde Molly podía descifrarte el código fuente de una app para móvil y crackearla. Teclear vertiginosamente mensajes comprometedores en su BlackBerry. Y follarse a un tímido profesor de la Methodist Cardiff University para cenar en los últimos restaurant de catálogo cool. Todo eso sin pestañear. Cindy era el reverso de la moneda. Andaba a menudo sola. Llenaba su cabeza con cuentos que nunca se atrevía a protagonizar. No hacía ruido. Era como una gata curiosa y apacible. Pero guardaba una indómita fiera dentro. Esos aires felinos la hacían irresistible e imposible. Mi habitación daba pared con pared a la suya. A veces intentaba escuchar si respiraba o transpiraba. Incluso me gustaba imaginarla gritando. Cindy estudiaba Bellas Artes en la Smithsonian Arts School. Una fundación privada para cerebritos que tenían un algo especial. Normalmente vivía de manera holgada. Pero había
caído en un desenfreno económico en los últimos tiempos. Algo extraño en ella pero normal en los cuatro que comíamos juntos y nos lanzábamos exabruptos a diario. Robert era el más pulcro del grupo. Un yuppie reconvertido en vendedor de cultura a domicilio. Había trabajado en la seguridad de una biblioteca nacional del condado de Sussex. Allí se aficionó a la literatura clásica y a los cuentos del Marques de Sade. Ahora había reelaborado una extraña amalgama de ambas filosofías. Su cerebro estaba profundamente castigado por ello. Además tendía al autodominio cuando se hablaba de mujeres. Tanto que había pasado de las prácticas extremas a cuestionarse su naturaleza sexual. A veces pienso que acabará escribiendo el guión de alguna película taquillera. Robert fue el último en entrar en el piso y lo hizo de mano de Molly. El único caso conocido en que le dio pena su víctima. Que por otro lado había perdido varios sueldos en sus barrocos caprichos. Robert era tan buena persona que daban ganas de llorar. Era una inteligencia portentosa atrapada en un mundo demasiado distinto a sus sueños. Creía firmemente en que Molly acabaría reconducida a la luz. Yo era el más insignificante de todos ellos. Oscuro y gris funcionario de la administración de recursos electrónicos del gobierno regional. Acostumbrado a holgazanear. Picotear aquí y allá. Dármelas de listo. Y salir corriendo cuando las cosas se ponían feas. Cindy me había anclado al mundo. Solía decirme cosas al oído que me erizaban los vellos y me calentaban la nuca.
Hace cuatro días una cadena de mensajes malinterpretados, por ese demonio que llaman whatsapp, hizo que nuestro mundo flaqueará. El terremoto empezó con Molly, como de costumbre. Es igual de adorable que odiosa sirviente infernal. Su voz resuena hasta la náusea cuando pretende llevar la razón por encima de la propia existencia. Molly solo quiere sus planes y su vida edificada con la única base de su capricho. Hiriente, personalísimo, antiguo, pétreo, inamovible e inefable. Solo ella puede hacerte enloquecer. Pero siempre bajo ella. En la vida, el trabajo, el ocio o la cama. Su lista es infinita y en ella subyace un freudiano e inextricable complejo. Ni Robert y su sensatez. Ni Cindy y su ternura. Ni yo con el chantaje y la falsa apariencia. Nos subsume. Nos hunde. Nos odia. Pero nos necesita. Molly sabe a fresas que se llenan de moho. A quina para alquimistas de turno. A sudor en habitación fría. Molly me abre su cama y me arrastra. Me confunde. Me empuja. Me inunda. Sus labios se me enredan. Me asfixian. Me liberan. Me encadenan. Saben a menta fresca de a noventa y nueve peniques. Molly siempre gana. Somos cuatro. Un triunfo en noche larga. Un sueño de perfectas proporciones. Un tesoro escondido en lo profundo. Y yo no soy nada. Solo mentiras.
lo que el ojo no ve Deseo cumplido Noemí Benito
didas, amor y deseo. Embriagada de felicidad estúpida formule mi petición.
Cuando me di cuenta de que estaba atrapada en el tiempo fue maravilloso, todos los besos me sabían a
nuevo, sus palabras eran inteligentes y hermosas. Repetir una y otra vez mi final feliz era una bendición .
Poco a poco me di cuenta de que en realidad sus besos no eran tan buenos, que en la cama siempre era igual de torpe y de que sus palabras eran propias de un encantador de serpientes. Pasados unos meses
entendí que en realidad no me gustaba. Y ahora me Cuántas veces deseamos quedarnos en un mo-
mento concreto de nuestra vida y que el tiempo se detenga. Yo lo había deseado tantas veces que me
parecía imposible que pudiera hacerse real, pero se cumplió. No se sí este es el mejor día de mi vida, ahora creo que no hay día mejor que mañana.
Pero es hoy, siempre es hoy, el día en que él me eli-
gió a mi y todo fue perfecto. Caricias, palabras encen-
siento estúpida por haber hecho de este día eterno un deseo cumplido.
Nunca seré madre, no encontraré el amor de mi vida,
no envejeceré. Esta cárcel es mi condena, mi delito, la inocencia del no saber. Sólo tengo una certeza, el
universo es sabio y yo me merecía ver mi deseo cumplido.
ENSALADA DE PEPINO EN EL COLEGIO FEMENINO by Jizzmaster Zero Queridos pajilleros y pajilleras, estamos en Navidad, época propicia para brindis y celebraciones y por ello, para aliñar esta ensalada pepinera, hemos pensado en el “chinchín” más sexual: el voluminoso, cremoso y pringoso bukkake. Y es que son tan numerosos los mails recibidos en redacción preguntándonos, entre extrañeza y admiración, por los orígenes de esta curiosa práctica que nos hemos visto obligados a dedicar un artículo que resuelva todas vuestras dudas e interrogantes. Para comenzar, centrémonos en el plano etimológico, para averiguar que “Bukkake” es la forma sustantivada del verbo japonés bukkakeru, que significa “arrojar agua o salpicar”; A su vez puede ser descompuesto en dos verbos “butsu” y “kakeru”. “Butsu”, usado como prefijo, indica que la acción posterior se realiza completamente; y “Kakeru” significa regar o verter, por lo que se entiende que en japonés se utilice habitualmente para describir el vertido de agua u otros líquidos en suficiente cantidad como para llenar algo o empaparlo. Conocido este dato (el cual agradecemos a Rubén Bravo, redactor jefe del Creatura y reconocido bukkakero) se entiende que en el terreno pornográfico, el bukkake sea una práctica grupal donde una serie de varones se turnan para eyacular sobre una persona, ya sea chico o chica. Por lo general, al finalizar la persona sobre quien se eyaculó se traga la lefada, recogida en un vaso o
similar. Lo curioso del bukkake es la aceptación popular que ha tenido, ya que si bien sabemos que en el mundo del sexo todo vale, las prácticas extremas no suelen ser “fan-favourite”. Y es que el Bukkake se popularizó en Japón por varias compañías de vídeos para adultos como “Milky.TV”, “Shuttle Japan”, “Soft on Demand” y “Moodyz” en la primera mitad de los noventa producto de la censura del porno japonés mediante la introducción de mosaicos (a modo de pixelado) en las escenas. Así, como los directores no pueden mostrar ni vello púbico, órganos sexuales o imágenes de penetración, tuvieron que inventar nuevas vías visualmente impactantes para satisfacer a la audiencia sin violar las leyes niponas (vamos, como Adrian Newey con el reglamento de la Fórmula 1). Así que, como curiosamente no se puede mostrar una polla pero si toda su lechada, pues estos ingenieros del sexo tocaron la tecla adecuada y… ¡Voilá, el bukkake está entre nosotros! Ahora bien, que se invente uno un género, no significa que vaya a ser un éxito rotundo (aun andan buscando al inventor de retorcerse los huevos antes de correrse mientras le meten un cactus por el culo), por lo que: ¿Qué ha hecho del bukkake la práctica tan admirada que es? Pues muy sencillo, querido lector: la connotación de humillación que conlleva y que se ve pone como motos a los aficionados al porno (creo que sobra definir al adicto al porno estandar y su media de relaciones sexuales anuales). Así que como el que paga, manda, pues bukkakes para todos y todas, un hecho que estoy seguro Freud hubiera deseado poder estudiar en profundidad.
31 canciones Rubén Bravo El olvido. Probablemente lo más difícil que nunca tendremos que hacer en la vida. Olvidar quince mil encantos que un día nos dijeron que sí, que siempre sí, y que ahora tienen que decir que no y nada más, y que tienen que desaparecer del todo. Quince mil cosas o más aún, o sola una, para olvidar son demasiadas. Mucho trabajo, mucho esfuerzo. Voy a negarlo un rato y a sonreír mientras todos me miran, pero realmente no puedo negarlo: me cuesta tanto olvidarte.
Entre el cielo y el suelo hay algo
con tendencia a quedarse calvo de tanto recordar. Y ese algo que soy yo mismo es un cuadro de bifrontismo que sólo da una faz. La cara vista es un anuncio de signal. La cara oculta es la resulta de mi idea genial de echarte me cuesta tanto olvidarte. Me cuesta tanto olvidarte me cuesta tanto... Olvidarte me cuesta tanto, olvidar quince mil encantos es mucha sensatez. Y no sé si seré sensato lo que sé es que me cuesta un rato hacer cosas sin querer.
Y aunque fui yo quien decidió que ya no más y no me cansé de jurarte que no habrá segunda parte me cuesta tanto olvidarte. Me cuesta tanto olvidarte me cuesta tanto... Los recuerdos son misteriosos. Se quedan agarrados a cosas sin mucho sentido. Una nota musical. Un olor. Un color. No sabemos cómo. Pero los recuerdos se nos agarran y se nos activan sin control. Y pasan muchos años y vemos una palabra y el cerebro reacciona y se ilumina en un recuerdo cabrón que se retuerce y nos retuerce. Con los recuerdos felices es aún peor. Con la nostalgia de lo bueno, de lo perdido. Todo parece mejor una vez que se ha ido. No se recuerdan los dolores, las peleas, los sinsentidos. El olvido hay que trabajarlo. Día a día para que de repente, un día inesperado, un día cualquiera
desaparezca. Hay que trabajar la sonrisa signal. El contacto extraño. La risa forzada. La llamada sin ganas. Hay que trabajar la sensatez. La concentración. Hacer las cosas como si fueran realmente importantes. Poniendo en ellas todos los sentidos y todos los pensamientos. Se trabaja el olvido pero cuesta. Nos cuesta el pelo y los amigos. Y nos cuesta algunos recuerdos buenos que se han travestido en malos. Cuesta tanto olvidar. El lugar al que miraban los ojos. La ropa exacta, con aquel jersey de un color verde que después has visto muchas veces y que ahora, después del trabajo del olvido, después de que costara tanto y tanto, por fin saca un sonrisa. Será lo más difícil que tengamos que hacer en la vida. Por eso siempre costará tanto olvidar.
De ruta con Abelius a: Esto no rima , Pamplona/Iruña y Logroño
En el puente de noviembre fui con mi novia a Pamplona y a Logroño para pasar unas mini vacaciones y presentar una antología, Esto no rima (Editorial Origami) que vio la luz esta primavera.
El jueves llegamos a Pamplona a media tarde, a un hostal situado en el centro, breve siesta y a ver la ciudad. Pamplona es una ciudad que conocí hace justo diez años, lo cual hizo que me diera cuenta de lo rápida que pasa esta película. El centro de Pamplona no es muy grande, fuimos a la Plaza del Castillo, Calle Mayor, hicimos andando el recorrido de los encierros en San Fermín - cosa que diez años después veo como algo injusto. ¿Alguien puede llamar diversión al sufrimiento animal? – y fuimos a tomar unos zuritos por diferentes bares de la zona, cena, otro paseo y a dormir. Al día siguiente en la plaza del Castillo tuve una entrevista con una periodista del periódico “Noticias de Navarra” sobre Esto no rima, una antología que nace al calor del 15-M y que intenta reproducir nuestra denuncia al sistema político y económico actual. Varios autores y autoras de diferentes edades y de diferentes puntos del Estado nos unimos para intentar hacer algo y que los beneficios de esto fueran a un fin social, en
este caso, el comedor Paris365 de esta ciudad. Una vez finalizada la entrevista quedamos con un buen anfitrión, Patxi Irurzun, con él nos fuimos a Iguzki Irratia, una emisora libre de esta ciudad en la que nos sentimos muy a gusto. Nueva entrevista sobre Esto no rima y paseo por Pamplona, por la zona de la catedral, las murallas, Plaza de los Burgos (la del chupinazo) y a comer. Por la tarde presentación en el Txoko Paris365 de la antología, acompañados por el alma máter del comedor social Patxi Xabier Lasa, que fue el maestro de ceremonias. Unas palabras de Patxi Irurzun, unas palabras mías y lectura de poemas por parte del público asistente. Aquí anunciamos que los beneficios íntegros de la venta del libro irán al comedor social, un acto que honra y mucho a la Editorial Origami. Después de la presentación fuimos a cenar con Lorena (una amiga de mi pueblo), su novio y otra pareja de Donosti, café y a dormir, que al día siguiente tocaba Logroño. Llegamos a Logroño, concretamente al Ateneo
Riojano, donde ya esperaba Diego Marín, persona muy activa en el mundo cultural riojano y que organizó el acto. En la presentación me acompañó Adriana Bañares, chica a la que conocí en Esquivas en aquel Poesía en los bares organizada por Creatura y por el gran Kebran. El público asistente fue muy participativo, lo que hizo que la presentación fuese similar a una asamblea. Allí vi a David, un amigo de mi pueblo y a Carlos Camacho, amigo de Tudela de Navarra. Nos alejamos en casa de Carlos, que junto a su mujer y sus hijas, ejercieron de grandes anfitriones. Paseo por la ciudad, unos vinos en la famosa Calle Laurel y a descansar. Al día siguiente nuevo paseo por Logroño y de vuelta a casa. Un buen fin de semana con muy buena compañía. ¡Nos vemos en la siguiente! y a comprar el libro, que son 10 € y van a un comedor social, que sirve comidas a 50 céntimos. http://abelaparicio.blogspot.com
Mi rincón favorito Víctor H. Martín
Marky Ramone en Toledo
discos. ¿Y cuándo ocurrirá? Pues el 28 de diciembre y no es una inocentada, es real. Empezaré desde el principio, hace tres semanas me dijeron que si quería poner discos en La Sala Garcilaso
En contra de lo normal en
de Toledo, ahora se llama Los Clásicos. Quieren darle
esta sección, en este
una orientación más rockera. Al principio me lo pensé,
número no voy a hacer
pero a la semana siguiente me confirmaron que tendría
ficción, voy a hablar de
el honor de acompañar en la Cabina de música del
algo que es real, y me ha
Garcilaso (ahora Los Clásicos) a Marky Ramone. Y
ocurrido a mí en primera
evidentemente no me he podido negar, es más para mí
persona. El motivo es que
un honor acompañar al único Ramone vivo. ¿Y quién es
después de 15 años voy a
esta historia viva del Rock´n´Roll?
pinchar; hablando con
Marky reemplazó a Tommy Ramone en la batería de
propiedad, voy a poner
Los Ramones después de que éste se retirara en
1978. Su primera
Ramone,
participación fue
Es una leyenda
en el disco Road
viva del Rock´n
to Ruin de ese
´Roll. Ha tocado
mismo año y tocó
con bandas como
en
por
Los Speedy Kings,
primera vez el 29
Los Misfits y Los
de
Intruders,
vivo junio.
entre
otras. Anteriormente había tocado la batería en la banda de Richard Hell y sus Voidoids, donde grabó algunos
Así que ya lo sabéis, el 28 de diciembre estáis todos
álbumes. Entre idas y venidas ha sido el batería más
invitados a asistir a una sesión de rock´n´roll en la Sala
duradero de los de Forest Hill, donde permaneció
Los Clásicos de Toledo. No faltéis, Johnny, Joey y Dee
hasta la disolución del grupo en 1996. Con lo cual se
Dee estarán con nosotros para decirnos al oído tan
ganó con derecho propio el apelativo del cuarto
fuerte como puedan Hey! Oh! Let´s go!!!
Agenda cultural Diciembre 2012
Imagen del mes
Teatro En el Teatro Rojas de Toledo, la adaptación teatral de la obra más grande la literatura española, Yo soy Don Quijote de la
Mancha. El Quijote tomando vida . El viernes 14 y el sábado 15 a las 20 horas. Entradas entre 20 y 12 euros. Clásicos Un clásico casi contemporáneo. Nacido de la literatura popular, de las obras pulp, de las revistas que se vendían a
millones durante los años 20 y 30. Antes de la televisión y de la radio. Dashiell Hammet. La novela negra con su estilo
más cortante y más cínico. La llave de cristal, Cosecha Roja o
El Hombre alto. Baratos y accesibles. Eventos
La mejor forma de estar al día es visitar nuestro blog los viernes y nuestro facebook a diario. Pero ya sabes que en las
páginas centrales puedes encontrar los mejores locales de la zona que tienen las mejores ideas y los mejores eventos que podrás encontrar. Yuna cerveza fresquita que revitaliza el alma. Yel cuerpo , que ahora hace más falta que nunca.
Kaley Cuoco. Penny espectacular en la puerta de enfrente. No sólo hermosa, no sólo explosiva, también simpática y cercana y posible. Tres golpes en su puerta. Next door girl. La vecina que todos quieren. Rubén Bravo.