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Maturín, Domingo 26 de Agostol de 2012

salud

Doko Tida… Boca de Mujer ara escribir un solo verso hay que haber visto muchas ciudades, muchas mujeres y niños y niñas y muchas cosas hay que conocer a los animales, hay que haber sentido el vuelo de los pájaros y saber qué movimientos hacen las flores al abrirse por la mañana. Hay que tener recuerdos de muchas noches de amor. Y tampoco basta con tener recuerdos. Hay que saber olvidarlos… y cuando ya no tienen nombre, ni se distinguen de nosotros, entonces puede suceder que, en un momento dado brote de ellos la primera palabra de un verso. (J. Najib pastrán L.)

P

Voz contestaria verbo atrevido

Obra de: Zulay Vásquez

pare sabiduría acaricia frutos divinos Besa suave también sensual crea semejanza con natura

Dirección editorial: J. Najib Pastrán L.

De ella nacen los sueños también clamores sordos se desespera solicita ayuda La miran inertes llantos ahogados desaparece , aparece intenta ser vista reclama,

Colaboradores: Manuel Alfonzo Randy Sierra -

William Torcátiz Zulay Vásquez William L. Pastrán -

Protesta parece que el cristal no deja ver se levanta cual huracán imponente y suave… ha roto cadenas. Zulay Vásquez

Eduardo Víctor Renault Pedro Cedeño Tomás Freites Paz -


Maturín, Domingo 26 de Agostol de 2012

Poemas de Karla Márquez

internaciOnal z 21

HOY NO "Pudiera escribir los versos más tristes esta noche"… pero sólo puedo estar triste, sólo puedo mirarme al espejo y descubrir en cada cicatríz una historia deshecha… en cada línea de expresión un sueño inconcluso y en las oscuras ojeras el estigma del fuego… ¡hubo fuego! las cenizas quedaron impregnadas a los contornos de mis ojos… no sólo hubo fuego: moré en la hoguera. Pudiera escribir versos tristes muy tristes… pero hoy no… hoy descubro mi rostro frente al espejo y me escribo con los versos tristes de su mirada.

CUARTO ORGASMO

Tus lágrimas se confundieron con la lluvia de mis afectos. Nunca pensé que te había ofendido y que la sed de amarnos iba a dejar una desilusión en nuestros corazones. Hoy reflexiono, medito cada palabra, observo tu caminar resignado y el desdén con el que me pagas. He llegado al extremo del sufrimiento y la pérdida, el resecamiento de mi garganta y la contaminación de mi hígado por causa de tu olvido. Quizás no todo está perdido y contemplaré las nubes del tiempo y seguiré esperando te compadezcas del resecamiento de mis labios que con los tuyos, se unieron en cópula de añoranzas. Ayer pude percatarme que al verme debajo del Almendrón te sonreíste con picardía y a mi boca llegó un aliento de Morichal desbordado. Manuel Alfonzo

He aprendido muchas cosas de la vida, por ejemplo, sé de tristezas: la he mirado cara a cara y la he sentido tan cerca, tanto como adherida a mis párpados irritados… he tenido entre mis manos la desesperanza aún conservo las espinas aguzadas de su pelaje ¡cómo incan!.. Sé de insomnios: trago a sorbos la amargura de la conciencia, me acarician sus horas y monótonas ojeras revelan sus caricias… He aprendido mucho de la vida… sé muy bien de infiernos y soledades… también de placeres: Me desvelo haciendo el amor con la noche masturbando mi tristeza con recuerdos, estimulando mis rencores con impotencia convulsionando sobre el arrepentimiento… eyaculando nostalgias… eyaculando reclamos… eyaculando mentiras… Voy temblando al cuarto orgasmo insertada en la más erecta de mis derrotas…


Maturín, Domingo 26 de Agostol de 2012

10 z suplementO

El Corazón es mi Hogar

Eduardo Víctor Regnault O.

Abril Como enredadera que trata de tomar por asalto un lugar que aún no existe… estoy aquí en ninguna parte en mi eterna espera de nadie entre pretéritos fabulosos extraordinarios y este presente solitario saturado de gentes. A veces, me disfrazo de mi mismo para que todos crean que soy yo sordo al ruido de las bocas, al sonido del peñasco que arrastra el río a la melodía de la angustia al canto de la palabra exacta de este mundo solo lo veo… lo observo Se borraron los recuerdos. Loco… huyendo de mi, persiguiendo mis huellas pretendo alcanzarme. Invisible vivo memorias del origen. EVRO.

Dirección editorial: J. Najib Pastrán L.

Obra: Eduardo Víctor Regnault O.

Mis fronteras son tan frágiles sus defensores son tan débiles que mi territorio es constantemente invadido, azotado violentado… secuestrado Sitiado por sus catorce costados por el inmisericordioso amor. Por eso vivo en un permanente sobresalto, en una eterna conmoción porque a cada instante… sin tiempos debo enfrentar, cara a cara, a la belleza

¿Para qué sirve la poesía?... Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, un trabajo espiritual mal retribuido. Sin embargo escritores del mundo de América han dicho: "La poesía es un pensar para existir, un modo de reflexión que ocupa una doble existencia; la del ser que escribe y la de la escritura"; "La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar el mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía une. La poesía es un caracol donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencia, ecos de la armonía universal". (J. Najib Pastrán L.)

Colaboradores: Randy Sierra

William Torcátiz Zulay Vásquez William L. Pastrán -

Eduardo Víctor Regnault Pedro Cedeño Tomás Freites Paz -


Maturín, Domingo 26 de Agostol de 2012

Poemas:

suplementO z 11

Milagro Gómez

Ruidos Desnudos

Obsequio mis restos lazos sombríos con olor a vida condenados por mi único instante los crujidos de mis poemas morando apenas lo visible. Obsequio los momentos cansados de esquivarme girando en este mundo de arribistas, el secreto de mi sexo perdido entre vértebras de cristal. Conservo mis verdades más tristes, huérfanas, antesala de silencios. Obsequio esta explicación rocosa, mi música interna todo lo que fui antes de ser fondo de mis vertientes el vuelo de mi infinidad equivocado de color mi aproximación difundida entre signos.

Entre rocas ¿Qué hago? el relámpago me avizora descubre mi pensar, porque duermo en su escondite ¿Qué hago? el olvido no se aleja me persigue, se hunde en mi cama sacude mi nostalgia ¿qué hago? pensando no ser lo que soy sintiendo los instantes alcanzar mis páginas internas ¿Qué hago? cantos mudos, frases clandestinas Si nadie te siente poema, si eres mi abecedario huérfano.

Arte: Milagro Gómez

Concierto Empapado para una ciudad distinta Corrió a guarecerse de la lluvia temeroso que las gotas de agua le borraran los pocos recuerdos gratos que tenía archivados en la memoria.

Sobre todo aquel que había perdurado toda una eternidad. El beso que le dio la aeromoza bella a miles de pies de altura. Aún era un niño de tres años, bien feo.

Pero, niño al fin, en toda su vida había sido la única mujer que lo había besado. La única que le había obsequiado algo más que un rechazo. WilliamTorcátiz

Edicion1y2  

este es un noticiero digital y suplemento literario.

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