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proceder. “La gran pregunta, por supuesto, es si nuestro planeta se desvanecería en un abrir y cerrar de ojos, o si cabría la posibilidad de dañar el tejido del espacio-tiempo. Pero es de todo punto improbable.

No queremos ‘crear agujeros hacia otras dimensiones’, como se ha planteado. Queremos entender mejor el universo y nuestro lugar en él. El riesgo es tan minúsculo que no merece ni ser considerado.”»

Baker estrujó el papel en su puño.

Al final del pasillo, en una habitación insonorizada con un refuerzo de treinta centímetros de acero y hormigón, la cosa que un día fue Timothy Powell gritaba en sumerio. Cada sílaba reverberaba por todo el complejo subterráneo y se filtraba hacia el mundo muerto que se encontraba encima de ellos. * * * Baker se frotó los ojos. La grabadora se encontraba ante él, en la mesa. Suspiró, apretó el botón de grabar y encendió la intercomunicación.

—Powell —musitó—, ¿pu... puedes oírme?

El cadáver de Powell estaba tirado en una esquina de la habitación.

Levantó la cabeza, mirando al cristal. Baker percibió inteligencia en su mirada. Una inteligencia terrible, quizá incluso algo más.

—Hola, Bill —respondió con voz rasposa, deslizando la lengua grisácea por sus labios descarnados—. ¿Qué tal?

Baker garabateó en su bloc de notas. La criatura de la sala de observación número seis no era Timothy Powell, eso era evidente.

Sin embargo, aún no la había identificado. No dijo nada. La grabadora siseaba quedamente a su lado.

—¿Se te ha comido la lengua el gato, Billín?

—¿Cómo te encuentras, Timothy?

—Pues para serte sincero, Bill, me estoy cayendo a trozos. ¿No podrías traerme algo de comer?

—¿Tienes hambre? ¿Te apetece algo de sopa? Había sopa de cangrejo en el menú antes de… bueno, antes de esto. En la cocina todavía queda algo de sopa de cangrejo, la congelé...

—No quiero sopa. ¿Qué te parece si me das un brazo? ¿O unos metros de intestino?

—¿No puedes tomar comida normal?

—¡Tú eres comida! ¿Por qué no vienes aquí conmigo?

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