Humeur
Le blaireau à la carafe d'eau Texte : Marine Normand Illustration : Marie Doazan
C’est un rencard, qui a été fixé arbitrairement un lundi soir.
Le lundi soir c’est bien. Ça me permet d’avoir une excuse si le mec est moche, ou nul, ou même les deux, de prétexter une réunion tôt le lendemain pour rentrer vite chez moi. En vrai, j’arrive juste pour me vautrer dans mon canapé et regarder des séries télé avec dans une main du pain rassis et dans l’autre un reste de houmous, mais ça, il ne le saura jamais. Si le garçon est chouette, ce n’est pas grave. Il ne se passe jamais rien les mardis soirs, je me couche le lendemain dès 20 heures, personne n’en tiendra compte. Ça restera mon secret.
Le supposé futur objet de mon affection arrive en retard devant le bar où on s’est donné rendez-vous. Il est évidemment fermé, parce qu’on n’a pas pris la peine de vérifier les jours d’ouverture et on est là, comme deux pigeons gênés, à se demander où on pourrait atterrir, évidemment sans grande conviction dans le rade un peu nul situé juste à côté. La conversation d’introduction est pénible. Mes mots flottent dans un bégaiement rythmé par les palpitations stressées de mon cœur. C’est mon premier rencard depuis des lustres, je ne connais plus les codes, je n’ai pas révisé le manuel de la parfaite petite meuf en date. Je rame. Pire, je pagaie et frise la noyade.
Du coup, je bois. Pour me détendre, pour occuper mes mains qui ne se sentent pas obligées de mimer pour la quatrième fois la chorégraphie de Alane, tube de l’été 1997, pour avoir un peu d’assurance. Confiante, de plus en plus, je me laisse entraîner dans le jeu de séduction qui est en train de se créer avec mon interlocuteur, un mec-d’une-trentaine-d’années-travaillant-dans-le-mondede-la-culture, dont les yeux, d’un joli bleu, jouent avec les bougies installées sur les tables branlantes de la terrasse. 56