Page 1



A Mention of Honey (for Debs)    There was some mention of honey,  I resisted the urge to mention   Petals floating on water.  I believe candles were involved.    For one brief epiphany  The happiness glooped in  Thick and sweet.    You lost yourself in spiders,  Webs caught your smiles  Wrapped them up.    I was somewhere in all of this.  A voyeur in your garden,  Just a man trying to  Comprehend summer.     There were wild things too  Things that flew through darkness.  The softest skin at your wrist  And the nape of your neck  Could not resist.    Seeping in like fret  Clouding honey.         


Dionysus   After Ariadne  by J.L. Williams    Starboard, women on dark ships,   Swallowing light  The sea hauls  Stars under its bulk.    Each woman impaled on red.  None too share  This shrine incarnate  Ripped wide with blood.    Shipwrecked, my darkness,  Snakes swathed  Around bodies  Breaking on tides.    They cannot hold me.  No one can.  Death’s widower.                     


After Strawberries    When I read ‘Strawberries’ I think of you,  I always think of you and our body’s juices  Mingling before those terrible harvests.    Red on red on a red towel,  You will remember and laugh  At the slaughter of our virtue  (As if we had any left)    We have done things to each other  That don’t belong in poetry,  Loved without care or regard  For our own safety.    And crashing together  In real time, bruised  Our bodies and fought  So hard to hold on to  Each other.    When I read ‘Strawberries’ I think of you  And the love that I gave you, that is yours  And yours alone, and the pain I handed to you.    My apologies red on red on red.             


A Northumborman’s Guide   to the British National Character    During the festival where the Scotch  Hide in their tenements with their needles and  Drugs and copies of Irvine Welsh’s latest tome  And the stairs ring with the various chibbings  And murders and all the Rob Roys in their kilts sit  At home drinking Irn Bru with their Broons albums  Chanting ‘Jings’ with their Tam O’Shanter tea cosies,  Russ Abbot wigs waiting for the Dreich newspapers  Full of doom and gloom and Kenneth McKellar’s ghost  Jigging in the toilets at Sandy Bells with Andy Stewart  And old dead Rab being poked with poetic sticks at the  Sacrifice of haggis to the great gods of Mel Gibson’s  Wallace and deep fried old firm hatreds soak in salt  And sauce and shortcake sweet as independence.    Only worse  Are the English stuffing their beaks   with crumpets and muffins  Unpacking their willow cricket bats   and bowler hats for jolly japes  After Oxbridge and being buggered   senseless as fags and the rolling   Arse of some fucking bint in jodhpurs  bemoaning over croquet the  Fate of the empire and the country   going down the drain and the colonials  Coming over here and stealing our poverty   and all the Bertie Woosters  In cravats at Jane Austen’s gymkhana   with Daddy’s money and Mummy’s 


Hats at Ascot and Golly gosh and Haywains parked in  nostalgic biscuit tin views of cosy scrubbed clean  Victorian idealism where hockey sticks   and rugger collide in gentlemen’s clubs with monacled  majors moaning over the marmalade mornings  The loss of  chastity and morals over port and cigars  and ladies embroidering scenes with foxes and hounds  and more horses over idyllic green and pleasant  Jerusalem style Turneresque landscapes full of  peasants  and village idiots romantically being quaint  In Thomas Hardy vignettes of noble savages and more  horses plodding about wearily in great amalgams of  yesteryear and bourbon biscuits and the riding crops  going up and down on the vapid buttocks of John Bull  in his union jack gimp mask.    And worse still  The Welsh sulking over Offa’s Dyke heads full of  nonsensical words and rugby, talking every day about  leeks and daffodils and nationalism and how to set fire  to the English and spouting Dylan Thomas from the  safety of male voice choirs and writing gibberish on  road signs and pretending to be druids and Tom Jones  with their Richard Burton brogues and Dr.Who chic and  pits and resistance to the Romans who were really  English anyway and …..    Don’t get me started about the Irish.           


Andromeda   Ethiopia in chains,  Are all those images  That brutalise the brain  Fed to us by another oracle  Of light and lightning?    On Ammon’s word  They gave their daughter,  Turned her tears into stars  Turned Cetus to stone.    Are the chains of love  As unbreakable in the heart?  When will we free  Ourselves from horror?    The fifty unfair Nereids  Slighted by vanity,  Such petty concerns.  The knee jerk reaction  Of an easily enraged god.    Are these people dying  Guilty of something  that we are not?  When will we free   Ourselves from gods?    I switch off the TV  Know that Perseus  Has missed his flight. 


Baz: The New Testament    Baz’s Relict    Julie has taken  The time to become a widow,  Peeling off the sun visor names  From the windscreen of her memory.  Selling his car watching a stranger  Drive it away  Clutching cash and a cheque.    Tried to find her place  In the nightclubs but felt  Like somebody’s mother.  Tried to get a job  But the shirt factory  Has closed down.    Tried to tell her kids  That she was okay  But the floral pattern  Dress and bright grin  Of her afterlife  Are a camouflage.    She phones Sharon but  Sharon only does superficial  It is her own camouflage.    She phones Debbie  Who offers her money  And asks her if she’s on facebook 


She thinks about Tracy  Phones the Samaritans  Whose office is just across the road  She says  I don’t know who I am anymore.        Baz’s Heir    At the football match  We spy Baz’s eldest,  The game is a frenzy  And the tackles fly recklessly  I remember Baz hacking   Down the opposition   like a blunt scythe.  His memory lingers  As his heir apparent  crunches  Into shins, toe punts the  Ball down field.  Footbrawl Baz used to call it.    Billy turns to me  Christ Kev, did the lasses play football   like that when we were at school?    Susan runs past to get changed  Hiya Uncle Billy, Uncle Kevin.         


Baz Uber Dallas    With the stolen shower gel  From the posh hotel  He washes the past away.  Washes the merest of memories  Washes down death  As easily as a pint of   Dark lager.    Steps out into the glare of the sun  Reflected on patio doors  Bloody as a newborn  And though he rubs  As hard as he can  Not all things have   passed away.    Julie, surprised at home  By his key in the door  Shatters her ‘Baz’s tart’ mug  He gave her as a present  That time he thought she   Was having the affair.    They laughed  And now they cry,  Her screaming waking   up the other dead.         


Baz and the Shotgun Wedding    The Bride is no worse for wearing the white,  The Groom has fallen at the first offence,  The Bridesmaid is being taken from behind   In the furtive imagination   of the best man’s Uncle.    Double barrelled names congregate  At the bar to order Lagavulin,   Discuss shotgun ownership  And how to obtain licences   and licensees.    And as the affluence spills out of their pores  The effluent of decadence does too  And revolution has about as much chance  As the tired flamenco guitarist who  Plays Django as the hunt assembles and  Charges to amex cards the blooding  Of their young in the age old rituals  Of money stinking money,  The ripping apart of a quarry.    Baz like brer fox cornered  Invited for sport.  Given away by his pernod and lime.             


Julian & the Bible of Dreams    Julian nurses a picture,  A girl, the one who pilfered  His heart.  Cut off his love  Like a scalp.    I read the paper    These are the poems she wrote for me  He tells me  The epiphanies we shared  Are concentrated in form and verse.    I tell him the poet laureate is dead.    Julian wants to contact deed poll.    I tell him it doesn’t matter now  As both of them are gone.    She will always be dead  Herr Julian, I joke.  Despair caked on him  Too late to make Sylvia happy  He is a lost mind  Roosted in winter trees.    I think I wrote the bible  He remarks, Well. Parts of it.  Thinly disguised autobiography I offer.   


Yes but only Revelation and Ecclesiastes    Ah the cheery bits then    Yes he says  Yes.    Examining his thumb  For a place to commit  A homage.    I show him a picture of Assia    Wow,  he gleams.        Baz and the School Reunion    I sent you a valentine  When I was thirteen.    I remember getting  Some Valentines.    Did you know it was me?    I remember throwing them  In a waste bin in the physics lab.    You were very shy at school.    Who are you again?   


Baz & the Sanity Clause    Baz put on the beard,  The costume, the belt and boots  And waited for the magic  To enthral the children.    Several hundred tantrums  And demands for this year’s fashion toy  Later he wear a holly frown.    I really don’t exist he mumbles in his beard.    As the factory lasses tumble in  Ripe with innuendo and randy to be rude  For a photo in a snowstorm.    Santa will you empty your sack for me?    Santa has Rudolf got  a big red jingle bell end?  It is all faux , Zuzu’s petals are sold.  We all know it, prop it up.    Every time a bell rings a fairy’s balls drop.                   


Baz Sacre Cochon Du Temp    I once won half a pig  And being a vegetarian and  Ignorant of the etiquette  Of matters meat  Asked    Which half?    And I wasn’t purposefully  Being sarcastic or clever at all  But the gadgey who did  The meat draw took it personally.    What do you mean which half? You twat!    And I was taken aback at that  Until Baz took him gently by  The scruff of his scrotal sack  And explained    Tell him which half    Which admittedly   sounded more like   a command than  An explanation.    Any half he likes and    Ooh me knackers  (which isn’t relevant to this) 


Squealed the man like the back half of a pig.    I didn’t know they cut  Pigs down the middle  So I got the left side   as it was the labour club  Or rather I didn’t  As I sold it to Kenny  For a fair price  (or so Kenny said)    A man limped out  At that point with   The right side of a pig  Lolloping over his shoulder  Its trotter clipped the bandit  And the doorman said  How.                             


Tracy on a Milk Carton    Her two boys never stopped looking  Once they discovered who they were.    Nice lads, lovely accents and manners  Educated, doctor and a lawyer.  They asked me,    Do you know the whereabouts of our birth mother?    Whereabouts is such a nice word. Isn’t it?    Do you know what happened to our Mother?    I said she loved them more than life itself,  And I couldn’t say more, cos I don’t know  But I don’t believe Tracy is still alive.  I didn’t say anything about her whereabouts.    There was drugs and that’s bad  Drugs and booze and all that goes with it.  You know, unsavoury elements.  I stopped going ‘round  She never called  I should’ve gone round  She never called  I should’ve….  We just take people for granted.  I couldn’t tell them  I couldn’t tell them nice bairns  She’s dead, 


Well, I don’t know, not for sure  But I think she’s not….alive.    I thought she might have rang me once  There was a phone call in the middle of the night  An empty crackle, I could hear breathing  I said Hello, who is it? Hello….hello.  But then the money must have ran out and…  Maybe she was alive then?    Those boys she would be proud.  Those little boys all big with money  And nice cars and nice suits.    They’ll never stop looking.  I saw her on a milk carton  In the supermarket, she looked pretty.  I bought milk but I didn’t need any.            Baz Ich bin ein Berliner    Look at the state of that wall  It’ll take a good brickie to put that right.             


Billy and the Military Tattoo    The not true blue snake  Corkscrews up your forearm  Taints the skin, burrows  Into the temple of your heart.    You are a working man  You like to say this often  As if saying this enables  A knowing of one’s self  A knowing of place?    You hold powerful fingers  Around the pint glass  Choosing not to crack  And obliterate, poised  Like a breakdown  Like a murderer.  A swallow breaks  Cover from the Ben Sherman  Covet at your neck  Choosing today to  Crack a grin into  The faces of strangers;  Learning all the time,  Noble, almost  Warrior made to replenish shelves.  Your tribe almost lost.  The war that was written for them  In blood on the old canon;  The military tattoo  Pegasus and other myths 


Of Dulce et decorum est Pro Patria Mori  That gather at the cenotaph  That is the minimum wage.      Sharon’s Choice (2)    The last time Julie saw Sharon  She was taking it doggie style  In the back of a taxi.  She had waved.    You only live once  She said the next day  On the telephone  He had a cock like a baby’s arm.    Do you not feel guilty  When you go home to your lad  Julie said embarrassed’    That soft get wouldn’t notice   if that taxi driver was tied to me  like a fucking mutt.  If he doesn’t want it a girl’s  gotta get it elsewhere! Eh?  To tell you the truth Julie  I’m just scratching an itch  Me  sister’s a lesbian now.  She did a night class at the college.  Did I not tell you?  How are you pet?  Yer  look canny. 


Baz Eine Kleine Nacht Porter    A job is a job she had said,  And it wasn’t the long nights or  The tedium of the same routine  Night after night.  They rolled in after their   Expensive dinners and  Demanded like spoiled  Children, sandwiches which   weren’t on the menu.    Stinking of privilege and booze  They rah their way through  The crystal.    Rolling out the clichés of conversation  For all to hear and as the night drones on  Murder sleep with sub karaoke acapella  And songs from the musicals.    And then to see Debbie serene amongst them  And to hear her say without irony or recognition.    You must hate people like us    Left only one recourse    Oh well, Baz Smiled If I must.         


Baz Faction    We ran the leg sapping sand   Kicked at skylights  Of long demolished swimming baths    Explained keys to policemen  With straight faces.    One of us dumped on a doorstep,  The legend of the  Cack Man  Who delivered to your door  Fresh for the morning.  Two of us fought in the muddy campsites.  Ran away. Got engaged too many times,  Had a regretted tattoo.    Memory somehow appropriate  Your daughters and wife  In huge floral patterns,  Appropriate for you.    Let’s go into town  said Kenny    And get some lasses added Billy    And…we all hoped and savoured  What may or may not come to pass.    And……Baz added gleefully  Brandishing a Kukri, scoring  The candlelight with a rainbow of steel  Forged in the foothills of Nepal 


And…. We held our breath  And butcher them!    Your sense of humour wasn’t   always to everyone’s taste  but your timing was immaculate.    Your wife and daughters slaughtered  Here today by your love for them  And we your mates gutted.      Baz Incidentally    Baz, incidentally    I ain’t putting you on,  Today is the first day   of the rest of a cliché  If you sit here one more night   in front of  a domino board.    Don’t  refuse, we’ve nothing to lose  She isn’t coming back and this night  Will become a train wreck  If you keep laying those tracks.    Don’t drink, don’t drink at all  Close your eyes, listen to Rod,    This dream will pass just as fast as lightning.   


Julian and the  Choosing of Capes    A hero must have a cape,   The colour is important,  Give yourself a name,  A name that no one else   would call you.    Learn to fly  like David Bateman,  One foot after another.    Close your mouth or we’ll gag you.  Now trust us, step off this skyscraper  Stop crying,  trust us.  Or we’ll push you.    The grass cold against your cheek.  Tears on a coat‐cape ,  Take off the blind fold  We have taught you   a valuable lesson   about trust.    Julian calls himself  Reckoning Man  And trust is the  Same colour as   Retribution.         


Baz Rant     So anyway this is how it is  We exchange recipes ower the phone  Spend our weekends at the garden centre  Wanking ower barbecues,  Have yea got the new Argos catalogue?  Our Lass swears by Ikea  Ah divunt mean swears like shoutin fuck nor nowt,  Yerra funny twat yea.  Yer ever gan to the footy now kidda?  Bunch a pricks cept fer that black feller  Well yer knaa I’m not a racist nor nowt  But the Sun sez they’re every where  And fuckin terrorists man Kev  Ah waddn’t shat on em, Ah’m not racist  Me hairdressers Polish and ah’d   Fuck her, yer knaa international   Relations.   Yer workin or still fannyin’ about  Wi that writin’? ah can hardly  Write me name on a cheque, young ‘un  Once stuck a pen in sum one’s heed  Bout as close as ah’ve come to putting  Words into someone else’s heed,  Ahm on Invalidity  Once the pit closed ah was fucked.  Ah heard from Billy he got the clap  Or lice or summat , not Aids though,  He’s not a poof, ah yea a poof?  Or no yee’ve got bairns an that   Still Oscar bastard Wilde had kids  Yer not a yer? 


Is that yor lass?  Canny.  Where’s she from is she from foreign?  Scotland ? looks nowt like a Jock!    Aye. Why our lass is at yem,  Still ugly as a bear’s arse like me  We’re a pair.   Good to see yer, marra ,   come down  We’ll get off our heeds  Batter some cunt.    Ahm in the posh houses now.            Baz Epitaph    How can you look at the stars?  This isn’t the gutter it used to be.                     


Better Days    Put away  The rag and bone past  Of drowned kittens  And hand me down clothes,  Those skeletons will  Not hang fresh in you head.    The outside lavatories  And poss‐tub drudgery  Were squalid  And if it seems  That happiness was  Nearer in those  Shambling homes,  It doesn’t make it so.    Poverty looks attractive  When labelled nostalgia.    But all those lives sold  To make our future  What it should be               or will be               or may never be.  Look back with the rage  Of those men and women  Who scratched out a living.  Remember people not houses.  Fill your head with hope  Not museums.   


For we should be              or will be              or may never be  Better off than now.                                                           


Butterfly Liberator  (for Adrian Mitchell)      Being careful not to  Damage the dust of wings,  Carefully, gently, scooping  The delicate red and black,  A soul of some fluttering kind.    You fall up stairs, bang knees,  Rattle into stacks of chairs,  We followed in your   Lovely anarchic wake.    Watched as you fumbled   at the window latch  the butterfly cocooned  in your poet’s hand    Launched out into evening  A zig zag of colour,  You paused not to admire  Your humanity but to  Recall the point of  Being where you were  On this unhappy planet.    We paused to marvel  At your utter kindness,  Humility stirred to action,  A political act of amnesty  As always, as you were. 


The audience impatiently  Buzzing in the auditorium  Unaware of the poetry  That you lived to the full.                                                     


The Church of the Never Ending Word   I work in the church of the word without end  From the trinity Roger, Adrian and the holy Brian,  I shake the poems out of tins of peas and queues  In supermarkets, adding I to the smiles of check  Out operatives as I like.    I have stressed at the feet of masters,   Moved monsters and wept with angels,   Laid trails to divert the hounds from  a generation of thought foxers.    I am bic pen tamer with e.t. left out.  I am sonneteer of the stage‐struck,   Amnesiac memory man,   Keeper of the Wevill and the Plath.     I work in the church of the word without end.  St. Igmata of the writers’ cramp,   I release the meaning from the everyday  Get my notebooks dirtied with life.    And as they enter the church I have lived in all my life  I know by the way they lean where they will sit.  In the front pew for the privileged few,   somewhere in the middle edging   forward at every half chance  At the back rebellious, rowdy but quiet as lambs  When the big man says sshhh.    I stand at the entrance to this   Looking out, looking inward. 


You will not remember me  But I have your hats  And will hand them to you  As you leave.  Attend the memorials  Of your last word.  The birth of your omega.                   Dog   There is dark painted thickly onto the day   and I haven’t the strength to clean the windows to  another morning.  You birds in air have no idea of the consequences of  your flight.  See me hollow‐eyed at a square of light pecking with  fingers,   The marks on white unmoving like dead ants on snow.    There is a bottle in the larder marked ‘release’.     


Old Gold in the October Trees   (for Colin Donati)    You text and then phone  a dream of mice and autumn,  Your bedroom fall, empty traps  awaiting tiny hearts.  I tell you to bait them  with cornflakes.  You are a gentle,   determined hunter,   Muddled and over thinking  everything, worrying the   sun from the sky,   the old gold from the October Trees.    I dreamt of leaves you said  although I realise in the cold  breakfast of morning   they might be cornflakes.                    


I Donʹt Love You   I donʹt love you  until the twelfth of never.  I donʹt love you  like a red, red rose,  I donʹt love you  Yeah,yeah,yeah.  I just donʹt love you.    Because you know  that love is not  a many splendoured thing,  Love is not like oxygen  or a fucking violin.  Love hurts,  Love will tear us apart,  Love changes everything.  and  I donʹt keep bleeding love,  I donʹt only have eyes for you,  I donʹt do everything I do for you,  I donʹt even want to know what love is.    Love is strange,  Love is touching souls,  Love comes in spurts,  Love is a four letter word.  and you understand that  and that is why  I donʹt, not   Love you   


Poeisis   There will be a making in the old town tonight;   Painted read by aficionados of the sullen art,     There will be similes like nobody’s business,   Twisted clichés and the silence around the words.    There will be things unsaid,   dots for pedants to rearrange,   the odd metaphor creeping   in all animal and roar.    There will be things to think about, bad form  and we will be as free as verse to leave when we choose.    You will think this poem is for you, but it is for me  there will be advice, criticism and references to other  poems.    There will be comic parody like the hot stink of socks  And novelty like when I write key words sdrawkcab.    It won’t be great, that is a promise, it will be adequate,   filling in the hole left in the doughnut of the soul.    Did I mention that some of it would be silly?  There will be mild thinking involved and eroticism.    Like when I mention body parts lyrically  And use words that are full of sex, like er.. sex.    This poem may contain traces of nuts 


But only on the lines when I haven’t taken my  medication.    This poem will not have a lot   of end line rhymes ever  Although I might chuck in a bit   of assonance for good measure    The end will come, sit tight, fasten your metric feet belt  Oh and puns, bad ones are best, linger longest.    The end may drift off picturesquely   into unattributed birds  Flying off into idyllic, unspecified   landscapes of wonder.                                      


The Consequences of Dust    Because it gathers  I cannot be without you.    As I am heading towards  A dustbowl  Like Woody Guthrie.  I am wrapped around you.  Though it may  Not be in my best interests  I am unable to deny the  Consequences.    I hoover up feelings  Empty the bag  Occasionally.    It can’t be stopped  Because it gains momentum.    I am ready.                     


Three Fragments   (for and after Kristin Dimitrova)    Mr. Miagi’s Meditation on Hearing that Icarus had  attempted flight too close to the Sun    Wax on,   Wax off.    The Snake    Freudian logic  juxtaposed  ‘Ho Ho’  I know the kind of  Snake to choose  envious of  Serpents.    On seeking a second opinion from a specialist    The football rolls on  I long for salad  and goals.    It is lonelier   to be a spectator  of you eating alone  than a crowd  in my own  company.  


Hangs up his smile on a hook by the door.   Sometimes the clown make up is hard to remove,   It sticks in places that nothing can quite reach.  I find Leichner in the corner of my eyes  Blocking tear ducts and turning to black gunk.    The last time I was a clown, face painting  At some village fete or fun day, was the final  Time I put on my funny face.    It was hot, my back ached from kneeling   Face after child’s face and then his,   Ten years old, excitement in his eyes  And my own white‐ faced reflection.    I took my time, did the best job I had ever done  As the queues grew and colleagues cursed me.  Touching his face, after all those years, when  I had loved him as a Father should and then…    Love doesn’t always last, I learned that.  He calls someone else Dad now,  And I am the clown who took too long  But too little time  Over the most precious face,   grease painted  Now and looking like his Father.    I held the mirror before him.  He said, Wow!  And, thank you.  I said, You are welcome. 


What the fuck are you playing at? said Joey Grimaldi    And I said  I can’t do this any more.    And ran away from the circus.        Wooden Heart    It’s only Heartbreak Hotel,  I can live here, dressed in black  Bellboy to the lonely.    It’s only a Jailhouse  I can dance with wooden chairs.    It’s only a ghetto  It’s not the cold that bothers me  But grey is the killer.    It’s only Suspicion  Can we not build dreams anyway?    It’s only a Dog  That follows me  Now and then.  When you are not  My friend.    It’s only a Wooden Heart.   


The Adelphi  A coffee with more in the saucer than in the cup   faded splendour was invented for here,   a re‐enactment of the Titanic but that boat has sailed.     The Beatles stayed here once and later TV crews   embedded the place into our psyche.     I am looking at the three legged table in the hallway   the empty beer bottle in the lift   three hours waiting for our room   and it’s the smell that drives us out   to do the tourist thing.     Forces us the next day to the Marriot   after a ‘veggie’ breakfast.   What is the vegetarian alternative? I asked   ‘Not eating the meat’ the waiter replied.     Yet Liverpool wasn’t a faded place,   despite ‘The Cavern’ having sidled across the street,   and the faux yellow submarine and Macca’s place   donated to the National Trust, and other soap  impressions   of listening to my brother’s Beatle records.     Wasn’t everyone in Liverpool at school with Ringo?   or in a band with John?   In that pub with the fabulous toilet tiles   down from the spaceship cathedral,   we walked to the sound of cellos   back to the deck of the dried up titanic,  


abandoned ship, went for a Kevin Keegan   in the café with the bikes hanging from the ceiling.     And at a poet’s flat in Gambier Terrace   we unpeeled everything scouse   drank to its red and blue heart and purple wheelie bins,   loved it and left it with its Liver Birds.   Squawking as we crossed the Mersey and ourselves   with that song played every day so many times.   And you on the train full of crack saying   Liverpool was not just a city of life and death   it was more important than that and   we rolled about laughing,   cursing another away defeat.                    


Off the Road  (for Eddie Gibbons)    You read  ʹOff the Roadʹ  by Carolyn Cassady,  the real life wife  of that mate of Jackʹs  who slept with Ginsberg when  Jack wasnʹt and she slept with  Jack and Neal died young mostly;  the best howling minds  of their beaten generation.    Carolyn said,  It was harder  to stay put than to run  Easier to be ʹOn the Roadʹ  than off and to one side.  What use were they  to anyone but themselves?  only useful as examples of  an endless quest that  doesnʹt include anyone  over fifty.    Old Rabbi Ginsberg  chasing rent boys  around St.Marks.  Jack and Neal  married to death  and their children 


in the gospel  according to Neal  All fucked up  for good?             Debajo de tu piel vive la Luna   (Pablo Neruda)    Your skin is mostly made up of moon,  that is, the colours that moon is capable of.  Unearthly colours, pale as the cold that  comes from playing too long in snow.  You fade in daylight, not ever as tangible  as say a cloud.    I cannot understand all of your mythology,   your tide shuffling and the bruises you acquire  so easily from making giant leaps.             


Conversations found on a Train   a) Executive Decisions    We could do it for three mill!    Yeah? Three mill sounds good.    Well it’s one hundred thou gone  but who is counting?    It costs that per minute    Really?    I don’t know I might be making that up.    The concept is good though    Yes the concept is good.    Yes    Yes I liked it…..mostly.    Mostly?    Well is it talking to our market?    You may have a point.    No it’s good.   


Yes, it’s good.    We could save ten percent.    Ten percent of three mill.    What is that?    We’ll get Susie to run up the figures.    It’s a do‐able loss!    Er…circa three thou…    Three minutes!    Really?    Exactly…er  I might be making that up.      b)  Non Executive Decisions    I can’t peel tatties.    You should go to Woolworths    Woolworths?    They sell peelers that last a lifetime.   


I had cancer of the plankreas.    The pancreas?   Yes.  I might have been dead,  They gived me a choice;  Be dead or have it operated on.  I chose the operation otherwise  I’d be sitting here dead.    Six pund.    What is?    Potato peeler.    Expensive.    Woolworths.    I might.  I have money.  I could get one.  I can’t peel tatties.    Woolworths!    Yes.  Do they sell mushy peas?    No.   


I like mushy peas and tatties and  Tyne Brand mince and onion tinned pies.  They should put homemade broth in a tin.    They sell tin openers.    Six pund eh?    Expensive.    I might.                                      


Manuka and the Beat Generation   In the vegetarian supermarket  The William Burroughs’ look‐alike  Is trying to pay for a jar of manuka honey,   with Scottish pound notes that he has   previously been caught shoplifting   from the store.  The honey, not the money, that is.    His righteous indignation  Is keeping me amused as I search  For sugar free treats for my partner.  His logic at the injustice being  Perpetrated on him by ‘big’ business  Is impenetrable and would be better  Placed in a larger multi‐national.    He shrugs at the Policemen  Who arrive in standard body armour  Clutching the honey in one hand  And the notes in the other.    I am thinking about Bees  And how many it takes to make a jar of honey,   The bees want William Burroughs to have the honey,   William Burroughs wants the honey,   The store wants to sell the honey.  I want the police to arrest people  For more important things.  The police want to arrest people  For more important things.   


Bees are not buzzing outside  Dead in the wintertime,   What is the underlying cause  Of stealing honey?  What is William Burroughs hiding?    At the till the girl is sweet  I steal her smile with a mention   of my new born daughter;   Give it to William Burroughs’ ghost  as I leave.                                            


Windmills of your Mind   Like a circle in a spiral like a wheel within a wheel,   teleological and recurring like a sociology degree,   like a condom in a blender, like a tampon in a bog,   never flushing just revolving like a bollock licking dog.  Like a blow job on a waltzer  Like a cack in a centrifuge  Like Charlie Manson’s Helter Skelter  Like a Moulin that is rouge.  Like the constant repetition   of Friends on Sky TV  Like the sound of one hand   clapping in an audience of amputees.    Like a hamster that keeps running   in the treadmill of its cage,   like a hula hoop gyrating   ‘round the inches of your waist  Like an amateur circumcision  or a dervish spinning plates.   like a mislaid menstrual cycle   or the yo‐yo that is fate  And the world is just a football   in the Wembley of Space.    As the filter tip unwinds on the yellow cubes  That you find in the urinals of your mind.    When you knew that it was over was it   Catch 22 putting square pegs in round holes   cutting corners off Rubik’s cube.  Coins that jingle in my pocket 


Will pay for jangling in your bed.  Why did I come so quickly?  Was it something that you said?  Let us walk along the landing   leave wet patches on the floor  Is the sound of distant drumming   just the bailiff at the door.    As the toilet roll unwinds   on the puppies that you find   in the adverts of your mind  As the bandages unwind   on the mummies that you find   in the sarcophagi of your mind.    When you knew that it was over  Were you suddenly aware  That random images of circular motion  Don’t get you anywhere.                              


Keeping the Tenor Bull under Lock and Key.      Bulk‐bought in the graveyard freezer  half a ton of bull, heavy as a minotaur,  shrink‐wrapped colossus, snort‐less,  thoughtless, inert on the roof rack  of a shuddering corsair.    We are making lewd references to beef  horning out jokes to gouge our guilt.  headless hunters of the garden grill.  salivating at the memory of steak.    Across the dawn and drawn  by the body roped to our appetites.  we sing the inane pop songs of the hour.  before lapsing into reverie and dumbness.    Sliding off with grunts and a dull thud  bloodless cretan, man‐handled to a bench  scrubbed clean, aprons and cleavers and  would you say that butchery is an art?    A little girl in pink dungarees drips ketchup  onto her leg, smiling, gives a dog a morsel.    The rest in the freezer in the roll top garage  suspended, caught before a last disappearing.         


Charlie’s Angels    Once mesmerised by Teletubbies  You recite their names  A rote mantra;  Tinky‐winky, Dipsy La‐la, Po  Again and again and again..  Never tiring of the repetition.  Happiest when fountaining knowledge;  ‘Rabbit’ you alliterate ‘Rabbit’  And  ‘Baby sun..Baby sun’  Dancing and singing in your  Purple spotted giraffe pyjamas  Everyday as days wear away like rusks.  You are a moment of rapture embodied,  Laughing like a devil  Sleeping like an angel  When the joy you generate   Overwhelms your energy,  When the teletubby sun  is sunk beneath Astroturf  and dark as an empty lot.                     


Communal     As you shower,  I think of your communion  With water.    You close your eyes,  Sigh deeply,  Keep breathing.    The candle gutters  Beside the laptop.  I breathe out smoke    And fire.    In this cave  Of constant dwelling,  Book hoard.    The darkness  Switched off  With light.    The shadows  At the fringes  Of everyone    And no‐one.    I would be water  Distilled, distinct  Falling on skin . 


Soft as light.    Setting fire  To the sea.          Demeter’s Tain    My secret in this mirror,  A cycle of leaves  Falling and twisting,  Over the footpath   Where a daughter  Disconnected.    Transfixed   By opposition,  Grace as a glamour,  Spelled out on glass,  A name I cannot  Call to life or mind.    I have bound my eye dry.  Parched the world  To barter for a journey.    Betrayed by pomegranates.       


Ectotherms     I have never witnessed snakes.  They have evaded or avoided me,  Except in the tame bland pet shops  Or the frozen rats in Nancy’s freezer.  They lie discarded under heat lamps,  Belts around branches, fat bracelets  That exist for the same reason as dark;  To balance something far worse or far better.    You gather one of them to your arm  A matched muscled vein undulating dry.  Fascinated by their otherness  Their defiantly not being us  Of opposite temperature.  We are prey too large to swallow,  We are apes freshly peeled of hair.  They are unchanging, single‐minded,  Built for the purpose of providing death  In exchange for a solitary life.  They do not hate or go against their nature  You can trust a snake not to be trusted,  They are true to their own darkness,  We know what not to expect and are never  Disappointed.             


Removed   When writing a poem about moving house,  One should not use bric a brac in anyway  And discard the use of ‘discard’ and try if you  Are at all able not to anthropomorphise your house.  Don’t look back, it will look at you with sad square eyes  Even the removal men are   having trouble lifting the sentiment  That is gathering in your head.    Having moved once, don’t fall into the  Trap of writing about it a second time  The same old empty boxes and yes maybe  Even tea chests   (if you are moving in the Victorian era)  Will appear and you will be forced   to review your possessions  As if they are metaphorical,  They are not and stop thinking of similes for  Unseen clocks ticking in boxes!  Don’t you dare use words like ‘Flotsam’  And absolutely no to ‘Jetsam’.  Lock all doors, watch the walls sighing.    Don’t even bother reaching for a pen,  When words like ‘nostalgia and memorabilia’   Are near. Get a ladder,   clear the bird’s nest out  of the guttering.  Avoid titles like ‘Home from Home’  Anything but that or ‘Once Removed’  The slow decline into pun,  (heading off into the punset) 


Thank God it is over  And brace yourself  For the next time.    Tell all your friends how stressful   It has all been, milk their sympathy,  Turn up your collar as you walk past  The man with a dog in the shop doorway,  The Big Issue seller that makes you deaf.  The money in your pocket safe as houses.                                               


Stake Out    Dedicated to Pam Kindred 

Not knowing where to begin is a great place to start  Take your tongue out of my cheek   and the stake out of my art.    I’ll be crafty in my sullen room   and sharpen up my stick  With my psalms at the ready  for the dead and the not so very quick.    I’ll be resident and not at home, available and keen  The life and soul of the library, heard and obscene,    I’ll be running though your headlines   and rhyming on TV  Hot off the local radio   the ventriloquist doll  and me!    ‘Poets’ you’ll say don’t matter    poetry’s just for school  Take your stake out of my art   while I trash a few old rules,    Poetry dancing in the clubs   with the rightful owners of the voices  Iambic in the back of taxis   and rhythmic in the front of Rolls Royces.    Bring me your sick your lame,   bring me your huddled masses, 


I’ll bludgeon them with the miracle    of creative writing classes.    A tongue in your cheek and a word in your ear  A tongue in your cheek and a word in your ear    I’ll be crafty in my sullen room   and sharpen up my stick  With my psalms at the ready   for the dead and the not so very quick.    Not knowing where to finish is a great place to end  Take this stake out of my art and unzip another trend    Shot right off the bookshelves squirming  on TV  Hot off the wireless the spoon bender and me    I’ll be quick I’ll be quaint I’ll get the scansion right  I won’t make the line too long and stick in irrelevant  things about politics like other poets might.    A tongue in your cheek and a word in your ear  A tongue in your cheek and a word in your ear.    Tongue. Cheek. Word. Ear.    Stake. Art. Out. Over.  Stake. Art. Out. Over.    Stake Out…over and out.       


GHOSTS   I don’t know anything about ghosts.  People tell me what they are.  They say  We are not ghosts  They gather round to tell me about ghosts  Even when I do not want to listen.  They repeat things like  Science has proved  And  God denies.  I tell them  I don’t know anything about ghosts.  They say  The dead are looking after us  The dead are forgiven their sins  The dead are wiser now  Some say  The dead are dead and only that.  I do not want to listen.  Even ghosts have an opinion  They say they are what they are  They say it is like this  They say it is like that  On the other side.  They urge me to tell the world.  I tell the world  Anyone who will listen.  I don’t know anything about ghosts.  I tell you  I don’t know anything about ghosts.  I tell my dead Father 


I don’t know anything about ghosts.  I tell my dead Mother  I don’t know anything about ghosts.  I tell the dead  And they say nothing.      Hardly Literature    Hardly worth mentioning  At this stage of the game,  Hardly proof of anything   But our brotherhood of names.    Hardly literature to those  Who hardly care to look  Hardly perennial in the  throes of another book.     Hardly on the TV  Hardly on the stage  Hardly worth listening to  Hardly on the page.    Hardly worth mentioning  At this stage of the race,  How much we hardly notice  Time flies at breakneck pace.    Hardly the same   Hardly changed  Hardly boys wrangling  Pomes on the range. 


JACKSON’S LANDING Feb ‘98    Drinking a slow coffee.  The girl at the till has too  Much make‐up on her top lip;  Accentuated facial hair.  Parcels of brown sugar,  Circular foil ash trays   For the solitary smoker.  The old couple at the table  Across the aisle are not  Speaking. They communicate  In gruff body language.  He looks like Hugh MacDiarmid.  She is swearing in a strong  Teesside accent. I pick out  Words like a seagull at a  Chip packet in the February   Street. Beneath my sole and heel  There is a shop selling Versace shirts,  Cut price designer wear. A pair of  Jeans is normally a fortnight’s giro   a family of four, today in the sale   it is only a week’s.  All the lost salesmen and  Junk representatives  Congregate to stare at water  From their company grey saloons.  And the beautiful waitress  Mysterious as Java pours a refill  And smiles into my eyes.  The old couple are joined   by a young couple. 


The young man has a baby  Slung over one arm like a coat.  It cries in a Hartlepool dialect.  The seagulls call to him  An invitation to cull the shoal  That breathes under the grey waves.                MACKEM  For Charlie    I am carrying my new born daughter  From the Royal to the car.  I think she is one of the three most beautiful  Things I have ever seen.    My heart is a florists on Chester Road.                       


Colliery   They have broken the backs  And banners of the colliery,  Tipped men onto the dole   Like slag into the sea.    The honest dirt ingrained on my heart,  The dirt that forms my fingerprints,  Has been removed.  To make way for what?  The clean hands of tomorrow?    No.    They have broken the backs  And streets of the community  For a few hollow victories   In the mouth of the media.    The wheel that turned the village  Dismantled and preserved.    Undermined we may be,  Yet the people shall remain,  Reclaiming the land  In the hands and hopes  Of our children.           


Making Love  (For Shabnam, Matt, Shani & Charlie)    We made love.  See it walks through our house  Hoovering up food,  Leaving its mess,  Hairs in plugholes,  Dirty clothes,  Dishes in random rooms,  New old problems.  It mumbles in its own tongue  Yawns, stretches, scavenges  At the light of the fridge.  It looks at us through the same eyes  That beguiled us when love was new.  Sooner or later it will  Take its first steps,  Reach for the handles of doors,  Borrow money and cars and  Forget to look back as often   as we’d like.  Soon it will be gone.  And we will see, finally  That making love is  The only point of love  And then we can leave.               


Arc Welding    It took them six whole days to build it,  Disappearing to pubs and clubs   on the Sunday.  They built it with men at first   then scaffolding and cranes.  All the materials were kindly donated  By people waving   tax concessions and  Vested interests.  It was painted by   Community service volunteers  And the colours they painted it were  Scientifically correct and in the right  Order.  It was duly photographed and awarded a prize,  Mike Neville said ,   It looks uncannily like a rainbow.    On the seventh day when everyone was at the pub it  rained and the whole sodden enterprise dropped to bits,  clumps of soggy newspaper  Bleeding colours, swept down drains and polluted  streams.    When the rain finally stopped  A rainbow appeared.    There is no God but irony  And snafu is his prophet..     


The Barbary Coast    a) ‘Sand’  There was once more sand than you could shake an egg  timer at. Foreign sand for dancing, Silver sand blowing  under the dorr of the ‘Dead House’.  Wesley at St.Peter’s, ballast sand building a cartography  of hills long lost like the sand slipping through the  keyhole on Cage Hill.   There was once world enough alright and tunnels filled  with sand enough to make glasses for sixty pubs  brimming over with ‘Dizzy Beer’ and Catty Allen’s  gutless rabbits pinned out over her bed like flags of  carnage, trophies from the kill.     b) ‘I don’t think Ian Porterfield would like it’    says Rob to Gary  eyeing up the Ambit sculpture  jetsam’d in the river .    What’s that about then?    About a quarter of a million quid!    I don’t think Ian Porterfield would like it  Says Rob.    What makes you think that? Says Gary    He was Scottish  muses Rob    What’s that supposed to mean? says Gary 


He scored with his right foot  says Rob.    Aye..Aye we all know that…  Says Gary getting agitated .    Well…that was beautiful  says Rob    Yes..yes.. says Gary    And that isn’t!    And as they turn to walk back up the bank  He whispers triumphantly    Sunderland 1  Art 0        c)Gates    The ‘Always open gates’ are locked tonight  Bars against trespassers, Art as a barrier, discuss.  Metaphorically they transgress sense.  Art is an illusion with dangerous pike tops,  Jumping over them is like  Walking through them.  A leap of faith.           


James Dean    Made out of car, metal, hood, bonnet,  Wheel, metal, fuel, oil on red blouson  Macassar monument, iconography.    Made out of celluloid, acid, developer,  Fixer, red light, rodeo, Technicolor Romeo  Voyeur in Steinbeck country.    Dead as Goliath, public consciousness junkie,  Crash, road‐kill, poster prophet/ profit            Neil Armstrong’s Stuntman  (for Tom Raworth)    In the morning there is no opera  Footfall on the sea of desolation  Here they choreographed the flag  Jump, hop, skip, weightless as truisms  Neil had the largest trailer.  There is always room for flags  Waving despite the lack of atmosphere  I told them, I did tell them  The public wanted to believe anything  Neil was on the big bucks  I am driving another man’s truck.     


Liza Minneli’s Mother    Under the sod  Like Bernard Manning’s wife  Dreaming of scarecrows,  Lions and tin men.    And her daughter  Holding hands with  Mad Michael.    But Life isn’t a cabaret at all,  It’s a bad play done by amateurs  In a god forsaken theatre  On the fringe of the fringe of  The outskirts of the borders of  The sub fringe.    Liza’s mam  Under the sod  Oscillating wildly.  Waiting for the  Re‐runs to resurrect her.              .       


Not Climbing Andrew    I could not climb Andrew,   his particular’s being unfamiliar,  Preferring to remain in base camp   examining and labelling dirt.  Leaving the precipice to surer   fingers that had never fallen,  Watching others seeking   purchase on the difficult north side  I felt no fear crouching   in an animal curve under his shadow.  Seeing the ants gathered at his brow   almost triumphant,I breathed so shallow   as they disappeared from view  I would know soon enough of success.  A glint of nose‐stud like a signal to my stupor.  I rose, and reaching warily at full‐tip‐toed stretch  Pushed my hand above the ridge of cold, boot leather  Where warmth dwelled like a brother in him.                           


Mine   No it’s not for me  They closed down the colliery village  I was raised in two or three elections ago  And I moved on, never looked back.  It’s not for my children  Their plans will always be  On bank.  It’s not even for my Dad  Who exchanged pits for ships  Who got out, never living to see  His friends redundant.  It’s not for my forebears of migrant miners  Following the coal dust trails  From Cymru to closure.  Most of us knew it was over  Long before 1984  And southern outrage  Was too little too late.  The rows of For Sale signs  Are rows of gravestones.    Happy hour in the Trust  On Black Tuesday  £1 a pint  Why I’d be able to buy   thirty thousand pints  with my redundancy.  Thirty thousand pints.  Not enough to flood a seam with.     


Pat   Racist Pat, Racist Pat, Racist Pat  And his white and white cat.  Early in the morning just as day is dawning  Pat delivers letters to his white anglo‐saxon   protestant friends.    Everyboy knows Pat’s a wizard in the Klan  Politically incorrect views of ‘coloured’ people  Lately, special deliveries include;  Strange Fruit and burning crosses on your lawn.    Racist Pat, racist Pat, racist pat  And his Aryan cat.  Although he’s xenophobic  If you’re white you’ll get your mail quick,  Pat says that we oughta   have a New world postal order,  A bright red van is better  To wash the blood off letters,  He takes out his frustration  On anyone non caucasian  He’s a postal worker  Who hates women in burkas  Pat swears he’s a patriotic man.    Everybody in Greendale knows he’s in the Klan  Segregates the mail by colour each morning  Black, Brown, Yellow and just Non White,  Find their First Class in ashes on the lawn.    Racist Pat, Racist Pat, Racist Pat 


And his white and white cat.  Early in the morning just as day is dawning  Pat delivers letters to his white anglo‐saxon   protestant friends.                                                           


Prick (note to self)    Is that Charles Baudelaire in your pocket  Or are you just pleased to be posing with  A book that will get you mugged in certain  Stations of the metro?  Do you believe that  Charles Bukowski  Is a suitable poet to be reading on a  Primary school trip to the zoo  And may I add in response to  Your text you look nothing like  Raymond Carver.    What is it about Victor Noir  That visitors to Pere Lachaise  Would run the brass bulge in  the trousers of his death cast?    Was it you who left the lipstick  On Oscar Wilde’s monolith ?  Did I say that shade never suited you  It makes you look cheap?    Forgive me if I think there are  Many more important poets than you,  Is that copy of Mayakovsky in your  Bathroom indicative of a mis‐spent   Youth or are you just trying to show  Those who shit in your luxury apartment  You used to care about something  More than money?    If it comes to it, When they ask you 


If you are a poet with a loaded gun   At your temple will you peter out or  Take it in the pan for posterity?    Do you believe that life should be multiple choice?  Do you believe in anything that isn’t linked to ego?  Do you believe? And if you do, what do you believe?    Is that Rabindrinath Tagore in your pocket or are  You just trying to shag an Indian woman?                                               


Tain   You reflect  And offer opinion.    Behind glass  And silence.    These are your eyes  And this is your voice.    Using them  You weep  And wail    But there   Are other uses.    In the songs  We sang together,  Great joy  and tears  of  gladness.    You reflect  And offer opinion.    Waiting for  The day  When looking  Brings emptiness  And the ache of loss.   


The Flight of the Chapbook      Here we mark the slimmest thread  Spliced between volumes of the great and dead,  Flapping down corridors of books  Great albatross tomes   heavy ‘round the necks  Of too many cooks.    In between the sheets where  The librarian slam champion incognito  Limbos his poetry under Pope Benedict’s Alfa Romeo.    At the point of no return  Books, pamphlets are bought and sold  And bartered  In the circle of firelight  Where pamphleteers are martyred,  Shepherds and shepherdesses,  Wranglers and wranglees,  The chapbooks flutter their lashes,  The essence of poetic licence crashes  And  It’s only happenstance  That brings us here to Calder Wood  Where the Red Squirrels play on sand all day.    We aim to please  We aim to fail  All day the clink of  Nuts in may and may not,  We are all diehards  From the flick of SPL postcards 


To the prolific poetry profligator  Tony Lawrence’s scintillating   Soporific sales sibilants.    Not just moonshine but blue sky notebooks  The body of the green girl on the boy who came ashore  At the currying shop for a poetry supper and   Scots love from the Makar press   Those beetroots murdering sleep,  Out damned typo! (we can dream)  Reel to the fiddling family Reeves  Revolve to ex Rebel inc‐ers, Tsunami butterflies;  Chilly fireflies on coconut Christmas trees.  Chap Man is a super hero this day  We will Sally Forth with Rudy Awakenings, Santa Will  And Wogan’s Togs,  Callum McDonald’s bouncing bairns, Perjinks!  We slim, beautifully McDermided creatures in  Our paper finery;  And every Baudelaire nouveau  Tasted between marginalia inspires us  At least to badverse (like this)  Jealousy or camaraderie at worst.  I blow up the sacred balloon of penfriendship  Release the dove of poetry for peace  In the city of dreadful night  And Aberdeen Koos  Buy literature with change  From a tenner,   A small press highlight.    Tonight we shall jingle Lagavulin not Bells  All the way to the downside up, 


tapsalteerie motorways,  We will curse with verse newgrange developers,  We happy few, we hawkers and roosters  Bringing our chuck books to market in boxes.  A far cry from Bloodaxioms, Picadors and their bull,  The gnome pomes of Faber & Faber;  All for one, one for all and buy one get one free,  We pamphleteers, we happy breed,  We poets failing to avoid cat poems  We  zài jiàn    Poem written in 2 hours at the 2008 Poetry Pamphlet  Fair .                                       


Ugly   Glass slippers  Soaked in blood.  You would cut off your toes  To fit in this bloody world.    And dancing to death  At the end of days  Remind me of love  And its fortress,  Built from remnants  Of past conquerors.    Your smile cut short  With remembered pain,  Igniting the corners of  Your mouth, strickened  By romantic lies.    And all the Princes  Who have shattered  Your heart with fickle  Swords, leaving  Proud scars on flesh.    Severed toes on green grass  And vair gashed vermillion.       


Four Plots in search of a Novel    a)Half    This time, Remembering one half of me would regret it .   I murdered a pint in cold blood earlier I had only  managed a murder of passion.    Newspapers rustled at the edges of my consciousness  and conscience. They said  VICTIM in a robust bold font. Which was half true.    b) Angel    A heavier sigh than death. Unfurling in the clouds.  I can’t remember a time when her face looked so  beautiful,   gazing up, astonished. Like that time when I first saw  her in the Catholics church.  Roaring into our souls we held hands tight as lovers.   ‘Amen’ , she sighed.    c) Crystal  Everyone Loves you. She said with ease not recognising  that her three words were not the ones I had wanted to  hear or maybe realising too well. She held my gaze with  those eyes like port in crystal. She heard me say, Not  everyone. I am sure she did.   


d) Undead  Chris has brought a dead rabbit into the bar, ‘Fifty  pence’, he says, ‘a bargain mate’.  ‘Sorry’, I say,’ I’m a vegetarian’. ‘A what?’ he asks  incredulously  before scowling off thunderous to the  snug. A week later he finds me. ‘Cauliflower’ he says,  ‘Fifty pence for two’.         ENGLISH MARTYRS    Saints are difficult,  Martyr means ‘witness’ in Greek,  I am thinking about York  And how that relates to  The only Catholic secondary school   in Hartlepool.    I pick up a rosary, count its beads  My Mother is a Catholic and   my Father was a Protestant.  I am a witness to miracles.    Small ones, of children  Who exist with grace,  Without knowing  Or caring that they  Are miraculous.    Beads are prayers,  Prayers are seeds. 


Saints are difficult,  Get in the way of us mortals,  Us sinners, stop us witnessing  The beauty of the commonplace,  The glory of the everyday.    Camera flashes in our eyes  We blink through the big picture,  We are witnesses to innocence lost,  Our own and others,  Martyrs to our catechism  And creed.    Saints are difficult  On this estate  ‘The Catty’ has changed   Its name to ‘The Shakespeare’  Fish have sprouted  Outside the ‘Red Admiral’  And the ‘Pink Domino’  Is definitely not a gay bar.    Saints are difficult  Sinners are easy,  Count us all in.  On the tongue  The wafer fizzes  Like sherbert bombs.    ‘Saints ! huh!  What did they ever do for us  ‘cept get themselves done in.’ 


THE MONSTER MASH  I was working in the lab late one night  (Bobby ʹBorisʹ Pickett and the Crypt Kickers)    Commissioned for Durham Literature Festival 2003    Stuck in Dr.Galigariʹs cabinet   with my Elsa Lanchester hair  Got a hangover worse than   Frankenstein in Nosferatu’s  lair.  I could hang around for Vathek   but I think heʹs round the bend ,  not me , I’ve posted a video tape   to all my dear ex friends.     Itʹs like a Hitchcock movie   down at the Bates Motel,  Theyʹll be polishing the cutlery off   and Janet Leigh as well.  With his mother in the rocking chair   and those shrieking violins,  Wail until old Alfred cries cut !   as the clockwise blood begins.    I was waiting for the red masque   in my ʹBoris Karloff ʹ trainers,  Bela Lugosi dentures firmly fixed   by Transylvanian retainers,  There was Madeline Smith for starters   and Joan Collins dressed as lamb,  I was waiting for Vincent Price to arrive,  


I like a bit of ham.    There’s a party at Brenchleyʹs red house,   a vampire rabbit  on the prowl,  Lon Chaney Junior and Jack the Ripper   reading Allen Ginsberg’s ‘Howl’  Why it’s  the deaf next door neighbour   at 11 Rillington Place !  Peter Cushing has threatened to leave   if Dr.Jeckyl  gets off his face.    Like Alucard without sexual repression ,    Like Buffy without a stick  Doctor Praetorius without his ‘weakness’ ,   Linda Blair without her sick,  Like Cronenberg without the gore   or Barkerʹs acupuncture bloke,  I was put together from bits of the read   and made as a bit of a joke.    As Crowley looked like Uncle Festa,   So the devil became Peter Cook,  We all bite the silver bullet   and go for one brief morbid look,  At chainsaws,  at ʹScreamʹ masks,   at Freddy and Jason’s horror schlock  But without the release (as some Greek said)   weʹd all end up in the dock.    Like Conrad without his helmet ,   Like Fay Wray without her screams.  I was made from all the by products  


of Eddie  Poeʹs bad dreams,  As dim as an Ultima Thule,    as oxymoronic as the Living Dead  I awoke to find myself  half man   ‐ half wolf in Jenny Agutterʹs bed.    Like  Christopher Lee pre Saruman ,   Like Van Helsing without a stake,  From dusk till dawn I stalk the form   like  De Richelieu at a wake.  And everyone is Jonathan Harker   and everyone is Lestat   And weʹll all die and thatʹs the horror,   not even Angel can save us from that!    Oh Horror of horrors! A festival,   with its demons both ancient and new  The Claypath Golem and Shelleyʹs boy ,   the Mooning Demons of Peterloo,  And if the Ouroborus chases its own tail   it was the catching that made us whole  Stories to keep the darkness at bay   when it is half of the human soul.    And Mummies are failures to preserve us   and the dark gift is no gift at all,  And the zombies are not much for giggles   and possession makes intellects small,  And I donʹt want to get too deep   in the shallow grave of Twi‐light verse,  but horror is best consumed as fantasy.   I’m done,  send for my hearse.   


Clavering   Sounds like a verb,  ‘to claver’ derived from cleave  or it’s a Scots noun  for idle talk.  Oh , I see;  Old English  for Clover Field.    Children sing skipping rhymes,  Variations on ‘British Bulldog’  Dance routines from the pop charts.  The playground is the storm  Before the quiet of poetry.  We cleave infinitives together.    They wear harts on their hearts  A stag on a crest,  Herne the monkeyhanger.  Golden embroidered antlers.    This is where I was born  Though I have lost the root of my voice.  The day fills up like a classroom chattering  Rises and falls like a teacher’s voice.  Rumours are being distilled.    A seagull pecks out morse on a skylight.  The children won’t like this poem  It neither rhymes nor is funny.  I find clover at the edges of tarmac  Count its leaves.  Some days are luckier than others. 


MY BURGER GENERATION    People try to put us down  Just because we like the clown  the burgers we eat are inedible cold  I guess I’ll die before I get old.    Why don’t you all have that with f.f.f.fries  and don’t take the piss when we upsize.  McDonalds breakfast are fit and lean  Bagels and salad are squeaky clean.    I don’t want to cause a big s.s.s.s.sensation  or talk about nausea and constipation,  Heart attacks and cholesterol isation  Talking bout the burger nation.    Why don’t you all buy one get one free  There is no link from fast food to BSE  Unless you count the cows we kill  Don’t think about it’ll make you ill.    People try to put us down  just because we love the clown  Talkin burger generation  Talkin  methane generation  My generation baby  Burger Generation Baby 


Edible Landscapes  i) apples    Bite this only once,  Taste what the world tasted like  Before we fell.    White blossom blushes pink  Falls like Spring snow,  At the core of us  Is the link with all living things.    Herne is multi‐purpose,  is the Green Man  Is the guardian of the trees.  Unlikely to race for Atlanta  But could easily be Hercules.    Here comes Diana, Titania herself  The secrets of the faery shoes,  The rain falls in attendance  Homer muses over half clues.    The children of the eaves  Race eagerly out of school  Pick flowers enough for funerals.  The scent of pineapple weed,  Gravity and  The ghost of Isaac Newton.       


ii) Gooseberries    St. John’s berry , the baptist;  Bearded green and crumbled  On a plate for Salome.        iii) Cherries    Deep red like heart’s blood  Stone heavy and hard wood.    Finches cue at the branch  Counting the days to fruition.    Taken for granted in Asda  The Morello named for nightshade.    Tinker, Tailor, Soldier, Sailor  Counting stones at the bowl’s rim.      iv) Pears    Doyenne Du Comice  Pre‐Raphaelite Prizewinner.  Former glories  Before it all went  Pear shaped.       


v) Plums    ‘either a plum or a plumstone’  Something or nothing  We are prunes in the rainwater  Plums in the sun.    Our skins blush  Rich man , poor man  Beggarman, thief.      Turquoise    A century when you shake it   releases blues and greens  That fall autumnal on sketches   of the present.    Dark storm of denim ripped from the sky  Lichen green chain mail is nature’s armour.  The sultry sea  folded like cloth on the skin  Falls in tides over arms and legs and bodies.    Deep petrel wings in riddled weave  Where copper textures mark the nap  A tessellation of bruises  every uniform is a tattoo.    Torn architraves rendered softly  In the pigments of space and ocean  Slang colours swear onto   The cult of slashed time. 


Waiting for Brutality    Seeing my Mother tottering through  this busy December shopping paradise  frail and lost like one button off her coat,  bought no doubt as a bargain in some  charity shop.  It is hard to imagine her in Egypt or Port Said  on the arm of that sergeant who became my Father  and vital in all things  and these monochromes of Singapore  seem at best to be faction.  I romanticise of course she is less frail  than I suggest but still teetering on the edge,  by virtue of age,  of the precipice that my Father fell over first  and this baby dandling on my Mother’s knee  followed.     I often get sad like this.  I tell my children to love each other,  I love them with no qualms or doubts,  Waiting for brutality.                     


The Fuschia Diaries    a)26th of Never    When my Father died  I ran to a red telephone box  With an A & B button  With my brother who phoned  And ambulance.  This was before you were born  And I tell you this and add  And my brother is gone too.    Now you mention in a poem  My Mother as she suffers and wilts  Before she joins them  (someone else you never met)  She will be glad no doubt that   You have written her into the world,  She will be glad that   your poem gives her meaning.    As if your own warped parentage   wasn’t enough to plunder,  I haven’t the energy to hate you,  But pity I can do.    b)Blonde on Blonde    After the reading  You text,  You and Aidan  Raised the blonde quotient tonight. 


I text back  Kettle, pot, pot, kettle.    It reminds me of that time  When you told me that people   shouldn’t hide behind pen names  and I said,  but your name isn’t your real name    You acted hurt and spluttered  But I changed mine by deedpoll!  (like peroxide doesn’t come out of a bottle).    So what is your real name?  And who do you think you are?    c) Fuschia    Analysis:  The first step for the anal  And the final refuge of the banal.    Every meeting with you  Turned into a therapist’s couch,  Self obsessed to the point of parody,  Fixating on anything that gains you clarity  The pen poised in your moleskein head.    In bed mostly you sucked,  My ex says I was good at blow jobs  Funny how you couldn’t see   That might be a turn off  I am wet thinking about you 


You text.    Why were you were waiting to be hurt?,  A selfish fulfilling prophecy then?    I am not a Jungian  You knee jerked angrily  And paused to analyse  And offered to discuss  It further.    I rested my glasses case  Next to my mobile.      d) Match    Funny how  You didn’t take the  Failure of matches to ignite  Time after dropped time  As symbolic of anything.    Everything is symbolic  If you let it be,  You wave a sparkler  In your back door  It stings your hand  But you will not let go.    Go on , I dare you.  Consider it.   


And whilst you are waiting  For something to happen  That you can manipulate  Into future poetry,  Don’t forget to pretend  That you are out of control.    Your support group will  Love you for it.        e)Stalker    You text  Thinking of you , no need to reply  I text back  Not replying  You volley  Not not replying  I lol.  I continue to   drink soda water  With an old friend.  You text  I don’t know how much longer  I can take you pushing me away!  My friend leans forward to  Read your message, says,  Is she a stalker?       


f) I Am Not a Stone    On Marsden Beach  Throwing stone after stone  But I expect to connect nothing.  You text me,  I tell you where I am  You arrive inappropriately shod  Stumbling over pepples.  Throwing stone after stone,  I find a piece of soft slate  And write my name  On a pebble,  Throw that too,  The sea makes a show  Of ignoring it.  You ask me to write  Your name on a pebble,  Which you throw.  The sea breathes in and out  Indifferent,  Rolling stones after stone,  Not looking for any single stone,  Just knowing them all.  I continue throwing stones,  You talk some more,  A poem already forming  In your head.  But I was in my moment  Like the sea knowing   stone after stone  and sometimes  though you choose  


different, a stone  is just a stone.                                        Andante     Follow me,  I shall resist the urge to run.  I will hold your hand and   we will not speak in words.  This is my Schubertiad although  Happiness has eluded me, from this  Day on I shall make my movements  Pizzicato and liberation at my own pace  Va, pensiero.   


Grip     They are everywhere under beds,  In long forgotten books falling  As they did from your hair.    In the shower embraced by strands  I find another, shiny black as new.  They haven’t changed at all.    I think to pun the word grip  And almost succeed in not,  You hold me as always.    Strong , unbreakable hair grips  Falling out like us, easily.                                   


The Least of Sorrows  For Shani , age 2    She has manipulated these tears  and even now uses each  careful trickle to twist the blade.    She is careful  never to overstate the grief.  Preferring the slow single tear;  The sad abandoned look,  To outright weeping.    Jesus wept,  But never with such guile.  I hold her in my arms  and pray for the least of sorrows.                                 


Postscript   He ripped a page from a diary  threw it in the general direction  of the fire;  She can burn in Hell!  He muttered,  Though he knew  that angels such as  she were seldom   expelled from Heaven.    Abandoned,  yet remorseful  at some time later,  when sense had  been restored.  He sellotaped  a crumpled  hand‐written  goodbye  into the  foolscap of memory.    Warming his hands  on photographs  blistering  on the hearth.           


Newton’s Cradle  The actions of two bodies upon   each other are equal but opposite    Every time he hits her,  She bruises  and the harder he hits  the more it hurts.  Every time he tells her  he loves her and he’s sorry  there is an equal but  opposite reaction.    She tells herself  that the love she has given;  the support, the children  will balance out in the future.  Will all come back to her .. one day.,  but until then..  she must not rock the cradle,  must not push too hard,  must not keep Newton’s third law.    Every time he hits her.  The urge to hit back  grows stronger  and the harder he hits  the harder it gets to resist.  Cornered in the bedroom, children crying,  She cuts the strings of Newton’s Cradle,  feels resistance dissipate in blood...  Swinging free...                          Swinging free.               


Colliery   They have broken the backs  And banners of the colliery,  Tipped men onto the dole   Like slag into the sea.    The honest dirt ingrained on my heart,  The dirt that forms my fingerprints,  Has been removed.  To make way for what?  The clean hands of tomorrow?    No.    They have broken the backs  And streets of the community  For a few hollow victories   In the mouth of the media.    The wheel that turned the village  Dismantled and preserved.    Undermined we may be,  Yet the people shall remain,  Reclaiming the land  In the hands and hopes  Of our children.           


Aaaargh!   In the beginning was the word  Unfortunately the word was aaargh  AAARGH it said  Look at all this darkness and floaty bits  AAARGH it said  Look at all this water it is too wet  AAARGH  Look at all these fishies crawling out of the water  AAARGH   That’s evolution that.  AAARGH  Look at all this void, what’s the point of void, it’s  well…void.  Strictly Speaking , said a cliché, You are not a proper word!  AAARGH said the AAARGH  I am not a proper word  Well you’re not in my dictionary  AAARGH said the AAARGH  I am not in the dictionary, then  He paused,  What is a dictionary?  Ignorance is bliss, said the cliché.  Humppffh said AAARGH  Who was being deliberately onomatopoeic   AAARGH said the cliché not to be outdone by a non  word.  In the beginning was the word  And the word was God  Said a noun ,  That’s not a word said AAARGH  You’re just making that up. 


And he floated off looking for adjectives  To describe himself.            Preamble    The birds were writing Hitchcock scripts  Under certainly cartoon clouds.  You gathered seaweed and tassled  Your handbag with its salt.    Puffins and Eider ducks bobbed,  A boat trip a season too early.  A precious link to living, your hand  Through my arm and I  Still love you for that, although I   Would never be careless with words,  Enough to let you know.   I am your friend.  Your heart as usual elsewhere  And mine as usual, a wreck  Seaweed strewn, drying out   As tides change.               


Conflagration   (for Herbert Parker)    A clean fortnight into the autumn  he died and was buried though   I was not allowed to see him wax –skinned.  Leaves chase the foot of the bonfire  that they built out of my great grandfather.  Flames lick the ribs of bellows on that  squeeze box that was hidden and played  when he was alone.  The musk of pipe and the pitman’s helmet  he wore on his red and white velocette and  I stole on the day we desecrated his memory  and still keep, though my young fool painted it gold.  A crackle of  reed and a sigh of leather  Musket, Northumbrian Pipes and Drum,  I stood on a white clay pipe and shattered  its bowl like baked skull or worse  like chestnuts between brass.  The last vestige of him this memory  of a single electric ring to boil a pan  when the kettle sang at the grate.  Nothing to say to anyone about guilt.  His Daughter and Niece sweep up  the love he left in corners,  a cloud to the fire.   I add this debris to  the pyre.         


Does Elvis Moonwalk in Dawdon.      Based on recordings of conversation with teenagers and  other residents of Dawdon.    DISPLAYED WITH PHOTOS BY DAWDON YOUNG  PEOPLE AND PHOTOGRAPHER ALAN SILL AT  DAWDON COMMUNITY CENTRE AND VARIOUS  OTHER VENUES.      Excerpt from a conversation in Dawdon Community  Centre   ‘Someone told me Michael Jackson died straining on the  toilet!’,  ‘Someone told me that Elvis died sitting on the toilet eating a  hamburger,’  ‘That’s Elvis not Michael Jackson’  ‘Elvis had big flares and big hair and went ‘thanguverymuch’   ‘Did Elvis moonwalk?’  ‘Who’s Elvis?’  ‘Michael Jackson isn’t dead!’    Does Elvis moonwalk? 


Through the streets of Dawdon,  Do miners mojo under ghostly banners?  Does Elvis moonwalk ?  Through the speed inhibitors,  Chicanery and tarmac doing the pelvic twist    And waltzing through  These empty doorways.  On building sites and in take‐aways  Ginger Rogers trips the light fantastic,  In homage to this place’s better days  And walking on David’s water   The King is down from Gracelands  Where Dawn is singing and dancing   along the wall like an ordinary girl  Underneath the Co‐op’s faded glory.    ‘I want to be a dancer                                I can’t do that  I want to be a singer                               I can’t do that  I just want to be on the telly!’      Sweaties, Goths and plain old Charvers  Skaters are all on designer boards,  And the chairman of the utterly bored,   As Kylie said as she sucked a lovebite  On Robbie’s neck, though Iggy wrote it best  Dancing in the latest Dawdon chic  In the gaps between houses. 


There are monsters.    ‘They sent the police round, there’s kiddie fiddlers  And they shouldn’t let them live here, they should build a  wall.’    The worst kept secrets in open view,  The hidden shallows at the deep end.    ‘This place is like what’s left of a body  When you chop the heart out,  Someone just left an arm unattached  And that’s us’    ‘Private Landlords can say what they like  It won’t bring yesterday back.’    ‘They should compulsory purchase everything and bulldoze  it’    I love this village and I don’t want to see it die,  But poetry won’t save it nor money nor you nor I.    Castlereagh’s masque returning with shame  And vanquished lions given neither rest nor slumber  Are chained to the past’s idolatry.    Monsters of nostalgia and ‘coal not dole’,  The colliery banner folded and forlorn. 


This is where new labour promises roost  In shiny new community centres,  In monuments to lost schools,  In the everyday heads of children.    Sigourney Weaver and the Bells on the Blast Beach  Taking out the devils that pass from Bessie’s Hole.    There are heroes in every inch of brickwork.    If I had one wish I would wish for more wishes.  If I had one wish I would wish for more…    At the Blast  Racing sewerage to the sea,  ‘Thomas fell in it he came out   with a winnit on his heed’    When you walk down  To ‘Bessie’s hole’ to be polite  Because what the kids call it really  Is a secret that has been passed down  Like rare swear words.    ‘There’s crabs in Bessie’s crack’  and we all laugh like drains.    Follow the yellow brick road into Dawdon,  ‘The topic of Dawdon is boring!’   


The ghosts of theatres   and isolation hospital  The Londonderry street names   and treachery,  The pit pond and Nose’s point.  Theresa was shafted here.    ‘I wish the pit pond was still open  They blew it up when I was little.’  You were allowed to go and watch!  ‘Do you remember like?’  ‘Aye!’    ‘Liar!’    The Role of honour unfolds  over Frank Watt,  over the old swing bridge  over Beatrice Webb  and Manny..  the silver band plays a requiem  over the people who are gone  tucked up ‘til kingdom come.    These sepia photographs are added to the new  Children captured in the camera’s fib,   lost moments of joy and happiness.  Before growing up intrudes,  Statues in celluloid, snapshots of excrement  From family pets and beyond the veneer  Of street talk and bravado, decent kids 


Making statements, (and not for the police.)    ‘I took some photographs but not with a camera’    The long terraces sweep from foreground to   Background, the boarded eyes and legacy of history.    What do the children want?  A return to glory?  No, just the usual suspects,    ‘I would’ve said knock the flats down but they’ve  gone  I would like a ‘Pizza Hut’ and a pictures, and a skating rink  And a bowling alley and swimming baths, a dance floor…’      ‘You don’t want much!’    ‘ I would settle for somewhere to stay dry in the rain’    ‘….a hockey pitch with Astroturf, a youth club, a school with  nice toilets..’    ‘The school has toilets like prison cells.’    ‘Have you ever been inside a prison/’    ‘No, but I’ve seen, ‘Bad Girls’…………   


‘……lots of shops, parks, stuff for us to do…’    ‘You said the ‘F’ word’.    ʹFʹ for frustration.    In the dark, dark village  In the dark, dark night  A man with a rottweiler  Died happily ever after.    The Dawdon dragon is safely in the office  At the feet of secretaries and sweaty socks,  Let it fly and spread its sculptured wings and limbs  Across the air and into exhibition space.  Over the Green Drive Suspension bridge  Let it fire its breath.    ‘What’s an expedition?’    ‘They build all these houses for the miners but we  ain’t got any mines’    It’s when you go to Silksworth Ski slope.    ‘They should build us stuff for once’    ‘When you stand by the phone box the police move you on  and when the people in the houses see you they chase you  away  and if you make a noise the people in the houses call the police   it’s not fair……………’ 


A far cry from the Basilica church of Hodgson‐Fowler  and Wood  Built on a North South Axis because of mine workings  below,  Remind me, what is a colliery again? something of  legend, of myth…    but the King has left the building site  and re‐entered the charts    ‘a little less conversation and a little more action…..’    The people of Dawdon know what he means.    ‘What exactly is a jubilee?’    The Queen might trip over as the pavement’s a bit  rocky…….  Or picnic in Dealla’s Vale with Witmar, Bede’s theign  and soldier of Christ.  Or stoop to pick up litter  The smell of paint on spring air.    I don’t want much just somewhere to enjoy life.    They drive out in cars to photo the distance  Wrap it around themselves like comfort, like escape.  You should be proud of your children,  Who despite adversity are optimistic,  Are fresh as newly cut coal,  Are moonwalkers to the last, 


Dancing on the bones of history  Like their mothers and fathers did,  Negotiating this world we have created  Like salt sea sailors beyond their years.  And the party is on  Elvis, Manny, Bessie and us  A gaggle of giggling girls,  The past and present crush together,  Dive and pike,  Coal and benefit books,  Elvis moonwalking.    Thanks to  Kay Fotheringham at Groundwork Trust,   Alan Sill and the young people of Dawdon whose voices are  heard in this piece.     to David Angus and James Oates  And everyone and anyone else that I have forgotten.  Laura White at the Sunderland Echo  and Seaham Library and Librarians.                         


Climate Change    On misreading the card  I instantly resolved to  change my climax  as soon as I had  re‐negotiated the tricky  environmental situation  that is known to the  inhabitants of the blue planet  as a relationship.    Whilst writing this  there has been no  noticeable change  in climate although the Lit and Phil  is indeed a seriously challenged place  in terms of relationships and  indeed climaxes, exciting though  the reference section is.    Bow your heads now  it’s either an ice cap melting  or God’s last climax.                     


Born in a Field    Shivers down the spine  Wood on metal as the skateboards grind,  Born in a field, born in a street  We are no better than anyone we meet.  (We are so much better than everybody we meet!)  Waiting Waiting all day long   Singing our Grafitti Song.  We jump the fence we jump the fence  We jump the fence, we jump the fence.    A clutch on a motorbike sounds like nowt  Siren on the bypass, spray paint, smoke snout,  The best car in the world is a Mitsubishi evo,  Tearing up the road at one one zero.  Front and back brakes, man stop you on a bike  360 on a spine ‘til the policeman’s spike.  How, Calm down ! , say the people on the street,  ‘Me baby, me baby is trying to sleep’  Once and twice we’ve heard you plead  Mini motos screaming in the back of me heed.  Gravity sucks but me mongoose is high  Bunny hop and kickflip catch me in the rye  Gravity sucks but me mongoose is high  Gulls flip and surf in the skatepark sky.  I’m a street fightin’ boy when the signs are toy  Bomb it with a can fron the ‘montana’ van  I don’t know any words,  I don’t believe what I’ve heard  I haven’t got the time  I haven’t got the time to make this rhyme.  Waiting, Waiting all day long 


Singing our Grafitti song.  Scope is the one who always wears a cap  Bizzies on the beat can’t catch him on a lap,  Cold as nitrogen, faster than a fist  Twist in the mist a flick of the wrist.  We jump the fence we jump the fence  We jump the fence, we jump the fence.    Soul is in the bowl we draw and soar  Seen to be seen we’re slick on the draw.  Aggressive blades sparks the marks  Blitzes away from his painting  Aggressive blades sparks the marks  New moves we’re creating.  Sniffin grass, snidey falls  Noise from the yoovs makin phonecalls and  Text..text messages  We jump the fence we jump the fence  We jump the fence, we jump the fence.    Shivers down the spine  Wood on metal as skateboards grind.  Eye of the fly  Born in a field born in a street  Born in a field born in a street    WRITTEN WITH THE YOUNG PEOPLE WHO  ATTENDED  EYE OF THE FLY WORKSHOP WITH KEVIN  CADWALLENDER     


Occupied Territory    And that was all it was a grief stricken heart pinned on  a six inch nail  And they said write this and write that and we will buy  you off  This system has never been known to fail.  Give us any anger you might have at ‘so called  injustices’ and we will  Give you a carpet to sweep them under,  Give you an expensive lightshade to cover the glare of  that bare lightbulb,  We will train you to do the tricks you need to do, when  to howl  And when to keep your mouth shut, when to beg and  when to wait.  Show you how to recognise the hand that feeds you  Show you how  to act in public  Show you what to say in our meetings.  Show you what you need to sacrifice and who not  whom  And we will never call you a collaborator   We will never bother you with the old fashioned  agendas  Of the left, after all what is left of the left?  We will show you how to be right  We will show you how to be right for us.  for  In occupied territory the poets are colonists not  liberators  Suppressants not anti‐depressants,  They come to feed at the oasis, drawn by clear water  And the promise of easy pickings. 


(Hey at least he’s not bitter)  What on earth would we have to be bitter about?  Us regional types.  Shepherded to pens by wolf‐trainers.  In occupied territory the class lines are drawn  You must learn the lessons of humility and humus  You must learn that crudités  are raw root vegetables  and not swear words,  You must learn that all you believe in must be watered  down  Must become a stock for the soup that you will be  pedalling.  Don’t ask me how I know this,  I exchanged dinner for lunch years ago,  Accepted the duvet over the continental quilt  The lounge over the living room  I have been sleeping with the enemy  Too long to remember.  What the world  was like before Garden Centres  And home make over programmes gave me my  opinions.    Some days I know , I,  am my own worst enemy.                     


Girl in a UVPC Frame    She is perched on a window  Face cupped in a grail of fingers  Eyes reflecting a squalid sky.    Thoughts, away with it  Cumulus, air and water,  Fire, at this moment doused.    Downstairs the voices  Lack perspective to a   Backing track of daytime TV  And granddad’s ancient clock.    Caught in this portrait  By the eye of the Rington’s tea lad,  Her hands flutter until her  Head flies away out of the  Gallery of her dreams back  To the hubbub of how  We pass our days.                       


Libretto Familia    The oratorio begins  With children jumping  Off the nearest available  Tangent, dissecting words  Over cornflakes and   Orange juice.    Radio one is apparently  Breaking frontiers,  I recognise the frontiers  From when I was twenty,  Caught in replay  Like the death rattle of vinyl.    Empty bowls in a dish  The hint of sour milk  A still‐life looking  For an artist.  Now, all washed up.    Moving in the space   between mealtimes  I fill in blank waiting.    Home from school  Full of the cutlery  Of education, they cut  Into the clean afternoon  Air, devour the sunshine   with their little spoons.   


A crescendo,  Metal falling  To cushion‐floor,  One fork sticks upright  Amidst the clatter.    Opening the cat food  I take the top of my thumb off  Think about Mrs. Hughes  And children sealed and unsealed.                                               


ANGELUS SEPTENTRIO     I rolled on thunder in my birth cortege    I am steel seraphim, rooted in earth and sky,  Haloed by sun and moon   God of the Toon and the Tyne,  Gateshead Giant ,   The Colossus of Bowes,  Half plane, half dream,  Cloud Watcher  Counter of Lost Sheep,  Guardian of Low Fell.  Rusted and Ribbed Gabriel  Arc welded archangel.      They roll like cannon fire  Fireflies in red and white  At night and crawl slowly  sticky cars in jam procession.  The Man in the Iron Mask  Crow and Magpie’s perch,  Draped in my Striker’s shirt,  I am light and dark,  Icarus Icon,  Phoenix of the Team Valley.  Hated and loved,  Black and white,  Gormley’s ogre    Thunder rolls across my brow  Dot to dot at my feet the upturned faces  Aching to fly like me, making vows 


Love’s feathers float up to me,  My eyes fixed on the horizon.  On bank near the old collieries,  Sunk deep in coal dust,  In the Great North Forest  The lair of the worm,  The passionate people,  The Geordie Nation,  The Jarrow Marchers,  I embrace them all,  Encompass you all.                                              


Charlie’s Angels    Once mesmerised by Teletubbies  You recite their names  A rote mantra;  Tinky‐winky, Dipsy La‐la, Po  Again and again and again..  Never tiring of the repetition.  Happiest when fountaining knowledge;  ‘Rabbit’ you alliterate ‘Rabbit’  And  ‘Baby sun..Baby sun’  Dancing and singing in your  Purple spotted giraffe pyjamas  Everyday as days wear away like rusks.  You are a moment of rapture embodied,  Laughing like a devil  Sleeping like an angel  When the joy you generate   Overwhelms your energy,  When the teletubby sun  is sunk beneath Astroturf  and dark as an empty lot.                     


Etcetera (for Ellis)    You reflect me  And the woman I love,  It makes me smile.    We urge you  To stay   Breathe  Sleep  Feed  Etc    Your feet are too small  For footprints.    Our heads are too full  Of you to not feel  Your little weight.    Etcetera is a better word  Than others I might use.    We are yours if you want us.    When you don’t need us  Let us down gently  Without the need  For lies and etc.         


Queuing for Chantelle    I love her she is so talented …and clever  Like she really is and so beautiful  And she’s like Paris Hilton only common  I mean you know working class like me  I want to be really famous like her  One day.  ‘What for?’  ‘what do I wanna be famous for?’  ‘Don’t know what you mean?’  Like Chantelle, you know  She’s famous for…  I love her she’s really talented… and clever  She married Preston.  Like she’s really beautiful  And so beautiful…and er like clever.  Chantelle  oh sorry  she’s so last year    I love Chanelle now…but wait what’s this  Slouching towards the camera to be adored.                       


The Adelphi  A coffee with more in the saucer than in the cup   faded splendour was invented for here,   a re‐enactment of the Titanic but that boat has sailed.     The Beatles stayed here once and later TV crews   embedded the place into our psyche.     I am looking at the three legged table in the hallway   the empty beer bottle in the lift   three hours waiting for our room   and it’s the smell that drives us out   to do the tourist thing.     Forces us the next day to the Marriot   after a ‘veggie’ breakfast.   What is the vegetarian alternative? I asked   ‘Not eating the meat’ the waiter replied.     Yet Liverpool wasn’t a faded place,   despite ‘The Cavern’ having sidled across the street,   and the faux yellow submarine and Macca’s place   donated to the National Trust, and other soap  impressions   of listening to my brother’s Beatle records.     Wasn’t everyone in Liverpool at school with Ringo?   or in a band with John?   In that pub with the fabulous toilet tiles   down from the spaceship cathedral,   we walked to the sound of cellos   back to the deck of the dried up titanic,  


abandoned ship, went for a Kevin Keegan   in the café with the bikes hanging from the ceiling.     And at a poet’s flat in Gambier Terrace   we unpeeled everything scouse   drank to its red and blue heart and purple wheelie bins,   loved it and left it with its Liver Birds.   Squawking as we crossed the Mersey and ourselves   with that song played every day so many times.   And you on the train full of crack saying   Liverpool was not just a city of life and death   it was more important than that and   we rolled about and smiled   cursing another away defeat.     JARROW ELVIS    Waiting for a bus to the gig.  With a red electric bill in his sequined pocket.  Smokes the only drug he can afford; fame  In its hideous form.  Gyrates in front of bus loads of nurses.  Who should know better  and is exploited as his namesake  for cash on the barrel.             


2 Poems 4 Xmas    (i)  The God squad are knocking.  Footprints in heathen snow.  Singing Wenceslas  And Holly crowns.  I suck my humbug.  Cribs are for rappers,  Mistletoe for the old gods.  A holocaust of poultry.  A windfall for the too rich.  The meek inheriting debt  And here I am   Opening my presents  Giving and taking  My cut of joy and goodwill.    (ii)  December shading  Hieroglyphs of starling’s feet  On snow stacked branches.  Here is the star  Muffled by winter  These two thousand years.  Here is the legend  Cloaked by shepherds  And kings and sheep.  December shading  Hoar frost on a white beard.       


Woody Guthrie’s Guitar   (for Adrian Mitchell)      They still run over the truth. I hear the bones break  everyday  Ever since the accident I’ve learned to crawl this way.    Che Guevara’s beret  Woody Guthrie’s guitar    The war continually rages the t.v,’s on all day  Between the internet and play station I shut reality  away.    Yuri Gargarin’s Banjo  Che Guevara’s beret  On a planet under some stars  Woody Guthrie’s guitar    Everytime I shut my eyes bodies go up in flames  Everyday a tsunami claims a million faceless names    Yuri Gargarin’s banjo  Isadora Duncan’s scarf  Che Guevara’s motorbike  On a planet under some stars  Woody Guthrie’s guitar    Starvation’s rife but I still feed on this consumeristic  creed  God bless the third world far away and keep it far away  from me. 


Yoko Ono’s Beatle  Yuri Gargarin’s banjo  Isadora Duncan’s scarf  Che Guevara’s beret  On a planet under some stars  Woody Guthrie’s guitar    Cyclones come and cyclones go we’re in disaster  fatigues  Digging through debris to find the senses under  crushing greed.    Jericho’s non existent walls  Weapons of mass deception  Yoko Ono’s Beatle  Yuri Gargarin’s banjo  Victor Jara’s hands  Isadora Duncan’s scarf  Adrian Mitchell’s poetry  On a planet under some stars.  Woody Guthrie’s guitar.                       


Liza Minneli’s Mother    Under the sod  Like Bernard Manning’s wife  Dreaming of scarecrows,  Lions and tin men.    And her daughter  Holding hands with  Mad Michael.    But Life isn’t a cabaret at all,  It’s a bad play done by amateurs  In a god forsaken theatre  On the fringe of the fringe of  The outskirts of the borders of  The sub fringe.    Liza’s mam  Under the sod  Oscillating wantonly.  Waiting for the  Re‐runs to resurrect her.                     


In the City of Infinite Rain    In bed after nine days of rain  The boisterous wind barracked   The window in that cold  Room off Lower London road.    You lay belly up watching  Kicks with delight  The football of our  Lady in waiting.    I had shuddered to a halt  Breached by despair  And the presence of  The black dog.    Approaching my Father’s age  I balk at the grief of memory  My hand cupped over the life  We gods had moulded.    Dismantling shadows  Folding them back into my head  Saving them for a dry day  In the city of infinite rain.#               


Salamander Street      Building higher, new tenements  Blocking out cloud and sky,   ‘The Dockers’ is emptying,  Knocking over planters,  Avoiding dog‐earth,   where Andy Chung has sung.  Behind Burns’ back  Who prefers the view  Up Constitution Street.    The girls are out in force,  The heat brings them  Out early to their fall.    Under the neon moon reflecting  Our own dying star  They burn,  promising  To pay the bearer on demand,  With sex.  Salamanders of lust.    The rain falls like a broomshank  Pushing at the underside of a canopy  Filled with storm. Deluvian Dunedin.  I watch from my ark,  Two rats for company.    Love washes away along the sets  Cross hatches orange street lamps.  In the aftermath the streets steam, 


Low level clouds drift like ankle‐haar.    A woman lights up a cigarette  Beneath a billboard, her face  Lit like the adoration of the shepherds.        The Dundastardly.    Dundas!  You are above us  On your stick of Edinburgh Rock  Namedropped on that archipelago  In Canadian colonialism.  Mock emperor on your victory column.  Dundas, unlike Trajan never replaced  Despite the rumours & that  Nasty business concerning slavery.    On Stephenson’s solid assurances  Stuck up negli‐gentleman,  An admiral crow’s nest,  Viscount Melville of Dalkeith  Nearer to heaven than us  But not the pigeons who   Anoint your head.  Dundas,   If you looked down  As we looked up  Then you might be  More than a man   of rain & stone. 


The Lost Art of Catching Trams     In Edinburgh  They are digging up the  Ghosts of trams,  Channeling memory  With a scale model  Of what it will be like.    Opinion divided  Like a points system.  The woman with  The blue rinse says  Eighty million.    Rumours are lively  More active than workmen.    Meanwhile we are diverted  By the shadow boxing of  Contractors and council.    Taxi drivers moan  Tourists cruise the  Ground zero of trams.    A sign on Leith Walk  Says Edinburgh Trams  Ripping the heart out of  local business until 2011,   (a conservative estimate.) 


Pensioners rehearse  The lost art of  Catching trams,  Through a loophole  In memory.    Under Princes Street  A turning station rusts.                                 


Twenty One Mice on Salamander Street   (for Colin Donati)    Twenty one mice on Salamander Street,  Bred on Irn Bru with Scottish squeaks,  Veggie haggis samosa in their beaks,  Holyrood juice in their cheeks,  If theyʹve stayed here a day  Theyʹve lived here a week.  Twenty one mice on Salamander Street.    Twenty one mice on Salamander Street,  Street girls and polis play hide and seek,  Deep fried pies, macaroni and meat,  A Burns supper hen wi tatties ʹnʹ neeps,  Caught them red‐tailed   when the weather was dreich,  Nibbling holes in tartan trams  Pure dead brilliant tres chique,  Inheriting the earth for the small   and the meek.  Twenty one mice on Salamander Street.    Twenty one mice on Salamander Street,  Not three, not blind, not unable to speak,  A parliament of whiskers in the gathering sleet,  Twenty one mice  Twenty one mice on  Twenty one mice on Salamander Street.    Outside business is brisk  but less than Greek,  


Kerb crawling gadgeys   and assorted freaks,   If theyʹve been here a day  Theyʹve been here a week,   Twenty one mice on Salamander Street    Twenty one mice on Salamander Street  The sun chucked up outside as day was complete,   Even the mice have liaisons to keep,   Political asides and protective sheaths,   Twenty one mice on Salamander Street.    Twenty one mice on Salamander Street,  Hard to get rid of and harder to keep,  Of mice and men and the smell of yeast,  Twenty one mice on Salamander Street,  Twenty one mice on Salamander Street.                                 


ILLICIT STILL    If you sit for long enough in Princes Street Gardens  You will see the sun rise and sink  The litter bins fill and overflow  The statues come to life and ceilidh   The nor loch seeping into the socks of your soul  The commuters streaming out of Waverley Station  The tourist buses idling  The gulls and crows at breakfast  The tartan of droning pipes  The pubs drinking  The grass growing  The moonset  Your heart stop  The dead rising.                                   


Tapsalteerie   Above the noise of tourists  Above the old town  Above Mary’s Close  Above the Water of Leith  Above Morningside Ladies  Above the lovers  On Calton Hill  Above the dead volcano  Above Fergusson’s grave  Above Clarinda’s cameo  Above the pubic triangle   Above Rankin’s city  Above the tattooed castle  Above the death masks  Of Burke and Hare  Above Greyfriars Bobby  Above the Heart of Midlothian  Above the dreich days  Above the Trams  Above Scott’s monument  Above the new town  Above the Nor Loch  Above Festival clowns  Above the one o‘clock gun  Above Holyrood  Edinburgh is under   and  Above all of that.       


Brideshead 61 Revisited    God said to Evelyn write me a book  Something set in an England  With some upper class fucks  Eve said ‘When?’  God said, ‘Now!’  You can do what you like but the next time  You see me coming you better run.  Eve says where do you want this plot undone  God says out at Brideshead 61.    Well Kingsley Amis had some muddy prose  Loathed Dylan Thomas in his Anglo‐welsh pose  They both drank hard, they both slept around  They both ended up under the ground.  Kingsley said write it quickly  Eve ,cos I gotta run  Dylan just pointed with a syllabic gun, said Kingsley  You’ll be out written by your own dear son.  Evelyn just smiled cos he had Auberon  Sniping the aristocracy out at Brideshead 61.    Well Jerome K Jerome put three men in a boat  Said I think P.G.Wodehouse is gonna be king  Don’t answer the phone Jeeves and quickly bring  Me a cool white spritzer at the sixty first ring.  And Jeeves said Sir, I think this can be easily done  I’ll phone the supplier at Brideshead 61.    Now E.M. Forster on the second night  Wrote to vex George Orwell with untenable delight  As Evelyn pulled at Dali’s facial fluff  Attempting to confirm surrealism was more than a bluff 


Pablo said, ‘No’  Sal never spoke  Evelyn just satirised  And married the Pope.  God said we can get your marriage to run  Just write me that book , Brideshead 61.    Now the Royal Horse Guards needed another cap  Randolph Churchill said I know just the chap  So he wrote the book at the end of the war  And said I never wrote this kind of thing before  But yes I believe it can be very easily done  Just squeeze the rural trigger on Thomas Hardy’s gun  And drop the whole shebang down at Brideshead 61.                                       


The Dalek’s Flyting    You miserable fuckwit Time lord  Out facing us with your transformations,  You mongrel many faced lucky bastard  We should have slaughtered the lot of you  And nearly did.  You scarf wearing twat  In your anachronistic box,  You immortal quip ridden lunatic,  You two legged monkey man.    Next time, no negotiation  Just a quick negative moment  And all your bleating will be over.    You sad liberal loser  With your dimwit sidekicks  And sonic screwdriver.  You regenerating degenerate  With your saviour complex.    You namby‐ pampy nemesis   You  faux foe.    You no named non‐human life‐form.  I bet you’re not even  A proper Doctor.           


The Doctor’s Flyting    You jumped up dustbin race  With your gear stick eye and sink  Plungers, you pathetic little lumps of gob  Stuck in your tin can like sardines,    You  think anyone cares?  Or hides behind the sofa anymore?  You letters scrabbled on a fridge  You scrap metal bath tubs on castors,    You think that voice like a cheese grater  Scares anyone? You repetitive metal mickeys  You megalomaniacal mutant morris minors  With your pathetic flashing indicators.    You Davros dumpsters, tinpot tyrants,  Fuck off back to Scarro with your wanky  Little cults and supreme power jingles,  Get a life or a body, Don’t come ‘round   my neck of time,  Sod off before I chuck  a cardigan over your head and push you  off a cliff, you anachronistic bunch of  coffee percolators, you watering cans,  you squat sissy hairdryer‐headed Nazis.               


Lilith Night in all of the folds of your skin  Screeching out babies from a demon womb  You glare from branches constricting   The naked bodies of Adam and Eve.    Here you are again, cunt full of fire  Owl eyed concubine in the lies of myth  Wedded to disease and fleeing before  The pursuit of three sibilant angels.    The famine of a century a day of grief  Children swept away like leaves  For retribution and reward are cousined  On the amulets of the holy.    Of clay and equal, the horned head  And aborted wings cursed, godless  Goddess of the dark moon  Handfasted to Lucifer’s snake.                         

151   I have so little to remember you by,  The random collection of fridge magnets,  The clock, the broken lamp at my bedside.  The photograph of a waltz we laughed through,  Your defiant last walk to the car  For the very last time from your home.  The laughter and the tears of your death,  The aftershock of your life  Unravelling as I gave your   Beloved ‘Catherine Cooksons’  To charity. Your clothes in supermarket  Dumpsters with all the sparkle that you   Gave them snuffed out.    I miss you so much,  I dare not face the truth that I believe,  And wish for God and all that guff  To exist so that I might find you one day,  Lighting a cigarette or trawling the town  Centre for trinkets.    My beloved Mother,  My beloved friend,  Gone for more  Than it is possible  To ever believe.


That I could remove  The barb once struck.    Love at once aflame  Consumed my strength  And my aim.                                                 


Elegy Written in a Roker Churchyard    The curfew tolls the knell of parting day,  The seagulls cry in from the coldest blue,  School children homeward plod their weary way  And leave the world to darkness and to you.    Prior’s vision in magnesium limestone set ,  Solemn, splendour,a  pre‐raphaelite house  Legends of art and craft in every transept  Gill and Morris and Wells to Thompson’s mouse.    For thee, who mindful of the honoured dead,  Dost in thy lines their artful tales relate,  I stand in awe by lonely contemplation led,  At the ‘Adoration of the Magi’ or beneath the Lych gate.    I mourn and praise you at the stained glass beasts  By the Lady chapel and the egg‐tempera seas  By Bucknall’s burnished iron cross and Macdonald’s  Eve,  I mourn and praise the treasure of artists such as these.    Andrew was a fisherman who knew the net and reel,  In this shipwrecked cathedral, this upturned keel,  We are cast adrift souls under a buttressed dome,  Flooded by light and colour, sailing to kingdom come,    Large was their bounty and their souls sincere  Heaven‘s art a recompense for all who visit here,  In the quiet lawns at Roker  famed for other roars,  The beauty of the craftsman’s art behind these heavy  doors. 



Sagrada Familia  
Sagrada Familia  

Uncollected Poems: A different Uncollection