em contato com Martin Miles e implorar por uma carta de referência. Vou parar de jogar dinheiro fora indo para Londres e voltando de lá em viagens de trem sem propósito. — Sério, Rachel, não sei como você foi capaz de manter essa farsa por tanto tempo. Dou de ombros. — De manhã, embarco no trem das 8h04, e, na volta, pego o das 17h56. É o meu trem. É nele que viajo. É assim que as coisas são.
QUINTA-FEIRA, 1º DE AGOSTO DE 2013
MANHÃ
Algo está cobrindo meu rosto, não consigo respirar, estou sufocando. À beira de recobrar a consciência, estou sem fôlego, puxando ar com toda a força, e meu peito dói. Eu me sento na cama, os olhos arregalados, e vejo algo se mexendo no canto do quarto, um núcleo denso e negro que não para de crescer, e quase grito — por fim, desperto completamente e não há nada ali, mas estou sentada na cama e minhas bochechas estão banhadas em lágrimas. Está quase amanhecendo, o céu lá fora está começando a se tingir de cinza, e a chuva dos últimos dias ainda bate na janela. Não vou dormir de novo, não com o coração martelando no meu peito a ponto de doer. Acho, mas não tenho certeza, que há vinho lá embaixo. Não me lembro de ter terminado a segunda garrafa. Vai estar quente, porque não posso deixá-la na geladeira; se a deixar, Cathy joga fora. Ela quer tanto que eu saia dessa, mas, até agora, as coisas não têm corrido conforme ela planejou. Há um pequeno armário no corredor onde fica o medidor de gás. Se tiver sobrado algum vinho, é lá que o terei escondido. Eu me esgueiro até o patamar da escada e desço na penumbra. Abro o pequeno armário e tiro de lá a garrafa: está frustrantemente leve, restando pouco mais de uma taça lá dentro. Mas é melhor que nada. Ponho o vinho em uma caneca (para o caso de Cathy descer — posso fingir que é chá) e jogo a garrafa na lixeira (escondendo-a sob uma embalagem de leite e outra de batatas fritas). Na sala, ligo a TV, tiro o som e me sento no sofá.